"Double je"

A cette heure...

La vie est courte et c'est péché de perdre son temps. Je suis actif, dit-on.

Mais être actif, c'est encore perdre son temps, dans la mesure où l'on se perd.
Aujourd'hui est une halte et mon coeur s'en va à la rencontre de lui-même.
Si une angoisse encore m'étreint, c'est de sentir cet impalpable instant
glisser entre mes doigts comme les perles de mercure.
Laissez donc ceux qui veulent tourner le dos au monde.
Je ne me plains pas puisque je me regarde naître.
À cette heure, tout mon royaume est de ce monde.

Albert Camus , in L'envers et l'endroit,
p.117, folio-essais 41

Temps d'automne...

Nul doute l’automne est bien présent, les premières gelées blanches, la brume,
les bans de brouillard, la pluie, la première neige,
les chasse neige en action sur les petites routes qui mènent aux sommets .
Les travaux au jardin achevés à temps,
le jardinier et le bruit  infernal de sa tronçonneuse écimant la haie de charmilles
qui s’offrait une percée gigantesque vers le ciel.
Le bois rangé et prêt dans la cabane au fond du jardin.
Une flambée dans la cheminée, l’odeur du bois, la lumière des bougies,
la musique, les livres, quelques fleurs.
Le décor de la nouvelle saison est planté.
Les bottes prêtes pour les balades en forêt nez au vent sous un soleil timide,
ou sous la pluie perlant sur le ciré .
Retour au sec, au chaud, chocolat ou thé fumant dans la tasse.
Petits plaisirs simples à savourer sans modération.
Le bonheur est  paraît-il sans  histoire !

Elle écoute, en contrebas, la mer. Elle ferme les yeux...

Quatrième de couverture
"Ce n'était pas de l'amour, le sentiment qui régnait entre eux deux. Ce n'était pas non plus une espèce de pardon automatique. C'était une solidarité mystérieuse. C'était un lien sans origine dans la mesure où aucun prétexte, aucun évènement, à aucun moment, ne l'avait décidé ainsi."
Pascal Quignard nous offre à lire avec Les  Solidarités mystérieuses un  roman aux descriptions minutieuses de la nature, d’un visage, d’un corps, d’un geste quotidien, un roman aux descriptions romanesques aussi avec ses secrets de famille, les jalousies amoureuses. Chapitre après chapitre les personnages aux prénoms de Claire, Simon, Paul, Juliette , Jean, donnent une fiction irriguée de mystère d’une sobre beauté et d’une profondeur entêtante.
Portrait énigmatique de femme, Claire, aussi sauvage que la Bretagne où se mêlent la  beauté des landes, des bois, des falaises, des rochers à fleur d’eau, du vent qui gronde,  de la mer, pays de l’enfance de Claire qu’elle retrouve après avoir choisi de tout quitter.

"…  Sur la falaise, immobile, le corps dans le vent, dans le ciel, elle redevient heureuse.
Elle écoute, en contrebas, la mer. Elle ferme les yeux… »(p25)

" Elle aimait ce lieu. Elle aimait cet air si transparent, par lequel tout était plus proche. Elle aimait cet air si vif, où tout s'entendait davantage. Elle éprouvait le besoin de reconnaître tout ce qu'elle avait vécu. Elle ressentait le besoin de reconnaître tout ce qu'elle avait découvert du monde, ici, jadis. Et peu à peu elle se souvenait en effet de tout, des noms, des lieux, des fermes, des ruisseaux, des bois… Elle aimait ce pays. Elle aimait cette grève si violemment escarpée, si noire, tellement raide, tellement à l’aplomb du ciel. Elle aimait cette mer. " (p40/41)

Promenades interminables, extase muette face à la mer, fusion entre le lieu et Claire...
" Le paysage [...] soudain s'ouvrait, venait vers elle et c'est le lieu lui-même qui l'insérait en lui, la contenait d'un coup, venait la protéger, faisait tomber la solitude, venait la soigner. Son crâne se vidait dans le paysage... "

Portrait  et histoire de Claire brossés par ceux qui l’entourent, tableaux successifs d’instants limpides, sensuels, immobiles, contemplatifs comme des moments de prière.
Paul son frère cadet, " Je ne croyais pas en Dieu. Personne de nous ni autour de nous n’y croyait. Jean y croyait pour nous tous. "(p220) Jean le prêtre  l’amant de Paul,
Juliette la fille de Claire, Madame Ladon sa professeur de musique qu’elle s’est choisie pour mère, et surtout Simon, son amour de jeunesse .
"Au bord de la falaise, près d'un bloc de granite gris clair, tout chaud, qui conservait dans le crépuscule la chaleur du jour, couvert de lichen blanc et jaune, il y avait un buisson jaune.
(...) Parfois, il l'y rejoignait le soir.
Mais le plus souvent elle croyait qu'il l'y rejoignait. Et il suffisait qu'elle crût qu'il la rejoignait pour se mettre à lui parler, dans son coeur, sans finir, comme s'il était là, et lui raconter tous les événements du jour."(p71)

"Mais lui aussi il la regardait, depuis la mer, marcher dans les roches .Lui aussi , il la voyait errer et l’observer. Lui aussi, il la suivait des yeux, heure par heure, durant tout le jour. Elle, elle le voyait de même, en contrebas, sur la mer, qui s’ennuyait d’elle, qui faisait sembler de pêcher, qui tournait en rond, qui la regardait, qui pensait à elle, qui l’aimait et ne voulait pas d’elle."(p139)

" J’ai tout vu murmura-t-elle…Il s’est laissé glissé dans l’eau. Il m’a fait un petit signe."(p181)

Simon est omniprésent dans les 252 pages du roman comme dans "l'odeur des fleurs de sureau qui s'élève des mains des amants et qu'ils essuient dans la mousse "

"Quand elle restait immobile, comme une pierre sur la falaise, c'est qu'elle regardait son amoureux en contrebas, dans sa chaloupe, sur la mer."
(l'une des dernière phrases du livre)

 Bonne lecture !

Insoutenablement légère...

On se réveille, on lit le journal devant un café ou un thé c’est selon, les nouvelles sont lourdes, tragiques, révoltes, émeutes, guerres, crises économiques, tremblements de terre, affaires peu glorieuses de mœurs, harcèlements de toutes sortes.
Comment faire face à ces écrasements ?
Avancer à tâtons dans cet espace mouvant qu’est l’existence ou tout est absurde et important. Y cueillir un peu de plaisir, s’y déplacer avec légèreté en laissant la gravité aux évènements. Vivre légèrement  avec élégance, en ne retenant rien dans ses mains, en n’imposant pas ses vues, en ne croyant aucune promesse.
* « Il y a des idées qui sont comme un attentat »
Tant pis si la légèreté à mauvaise presse, si on la tient pour une démission et la réduit à la désinvolture, pire à l’inconstance.
Elle seule (la légèreté) permet d’atteindre l’autre rive en traversant le gué sans se laisser emporter par les courants.

*« L'histoire est tout aussi légère que la vie de l'individu, insoutenablement légère, légère comme un duvet, comme une poussière qui s'envole, comme une chose qui va disparaître demain. »

* Milan Kundera in, L’insoutenable légèreté de l’être

 libre adaptation de Nos vies légères de Sylvain Tesson

Jardin sous la pluie...

... La musique est simplement là
pour parler de ce dont la parole ne peut parler...
Pascal Quignard

Le vent d’Est souffle sur les arbres du jardin, des sons étranges sous les rafales se font entendre, la pluie perle sur les feuilles  illuminant  leurs couleurs automnales. Elle s’installe dans le fauteuil près de la grande baie vitrée qui donne sur le jardin, elle est là embrouillée par des pensées obsédantes qui l’enferment, elle se sent lasse, fatiguée, le seul remède pour la sortir de cette léthargie, la musique.
Quelques notes au piano, Satie répondant à Debussy, elle écoute ces *« correspondances » qui sous les doigts du pianiste  expriment toute la gamme des sentiments, la nostalgie, le désespoir, la colère, la peur de la mort,les blessures, mais aussi le bonheur, la joie, la tempête des cœurs, le clair de lune, les rêveries, les jardins sous la pluie.
Tous ces paquets de notes font revivre toutes ses émotions, elle s’enivre au même instant qu’eux et avec la même torturante tendresse d’une mélodie apaisante.
La musique, tant de notes éparses qui se faufilent entre les pages de sa vie, ses pensées s’ouvrent.
 "C'est peut-être ça la vie, beaucoup de désespoir mais aussi quelques moments de beauté où le temps n'est pas le même. C'est comme si les notes de musique faisaient un genre de parenthèses dans le temps, de suspension, un ailleurs ici même, un toujours dans le jamais. Oui, c'est ça, un toujours dans le jamais"  (Muriel Barbery)

Elle ne bouge plus, elle écoute, elle n’est plus qu’écoute.
Elle est musique.

 

* Tony Hymas  Correspondances  Erik Satie. Claude Debussy
photo Nilgün Kara

Signature...

"La seule signature au bas de la vie blanche,
c'est la poésie qui la dessine.
Et toujours entre notre cœur éclaté et la cascade apparue."

René Char

 

crédit photo:  Retrouver le temps, ailleurs, autrement...

Brassée d'aurore...

 

 

Matin qui peine à rejoindre le jour,
brassée d’aurore,
à perte de vie s’étendent des îles
séparées par d’abyssales incertitudes
dans l’archipel des non-réponses…

Au coeur de la nuit...

Edvard  Munch, La tempête 1893

Au cœur de la nuit.
Cette ardente sereine lumière de l'insomnie,
cette effervescente intimité de soi avec soi,
et tant de choses inconnues qui vagissent, et tout qu'on ne sait jamais formuler,
soudain là, vibrant, gorgé, précis, sur le point de se dire.
Mais les mots, les mots qui déjà montaient, se pressaient, animaient la voix,
les mots retombent, s'éteignent.
Cet instant rayonnant et sitôt perdu.
Ce silence qui meurtrit.

Charles Juliet, in Affûts

Passeur...

Il est cinq heures...

Nuit d’insomnie, les questions sont là, insidieuses, besoin de dire, de formuler, de laisser les mots courir sur la page sans censure, dire que le fardeau est devenu trop lourd, manque d’oxygène à l’image de l’alpiniste qui presque au sommet, au bout de sa course, dévisse.
Dans ma tête un vent de tempête.
Retour en arrière, cinq ans déjà, billets en poche pour un voyage que je ne ferai sans doute  jamais. La vie en a décidé autrement, cinq ans à vivre dans l’angoisse de résultats de la maladie de mes proches, j’ai fait ce que j’ai pu, essayer de porter, de donner, là, je m’effondre.
Parfois les appels au secours ne sont pas entendus comme tels, l’angoisse augmente et la révolte me gagne. Ces derniers jours dans l’attente de résultats concernant ma belle-fille, j’ai pris sur moi toute l’angoisse de mon fils, lui aussi avait besoin de dire, d'être écouté.

Passeur… un peu à l’image de ce blog, permettre de passer d’une rive à l’autre en se délestant de ce qui encombre sans tenir compte qu’à force de donner, sans recevoir en retour  il arrive qu’on chavire et se noie. Ce matin dans les larmes, à bout de souffle.

Phallosophe...

Misogynie féroce...

"...Il a fallu que l'intelligence de l'homme fût obscurcie par l'amour pour qu'il ait appelé beau ce sexe de petite taille, aux épaules étroites, aux larges hanches et aux jambes courtes; toute sa beauté en effet réside dans l'instinct de l'amour; au lieu de le nommer beau, il eut été plus juste de l'appeler l'inesthétique. Les femmes n'ont ni le sentiment, ni l'intelligence de la musique, pas plus que de la poésie ou des arts plastiques; ce n'est chez elles que pure singerie, pur prétexte, pure affectation exploitée par leur désir de plaire. Elles sont incapables de prendre une part désintéressée à quoi que ce soit, en voici la raison. L'homme s'efforce en toute chose de dominer directement soit par l'intelligence, soit par la force; la femme au contraire, est toujours et partout réduite à une domination absolument indirecte, c'est à dire qu'elle n'a de pouvoir que par l'homme, et c'est sur  lui seul qu'elle exerce une influence immédiate...
...Des exceptions isolées et partielles ne changent rien aux choses; les femmes sont, et resteront, prises dans leur ensemble, les philistins les plus accomplis et les plus incurables..."

Arthur  Schopenhauer, in" Essai sur les femmes"

et blablabla, et blablabla...

Mix et Remix

Quelques bulles de champagne...

Certaines dates dans notre vie nous marquent, je me souviens avec précision de celle
du 9 octobre 1978.
La journée s’était déroulée de manière plaisante, je venais d’obtenir le contrat d’un gros chantier, celui de l’aménagement du cabinet d’un cardiologue qui venait s’installer dans ma ville. Nous avions passé des heures à établir les plans, choisir le mobilier de la salle d’attente, du bureau, du secrétariat, jusque dans les moindres détails.
Pour fêter l’évènement  en fin de journée quelques bulles de champagne , une conversation animée, quand sur France Inter, j’appris la nouvelle,  Jacques Brel  était mort le matin de cette journée d'automne. Je me vois encore ne pouvant retenir mes larmes "chagrin des départs" gentiment moquée par mes collègues du bureau d’études.
Jacques Brel a été pour moi l’un des rares artistes dont j’étais (et suis restée) fan, il m’accompagnait depuis ce premier 45 tours reçu d’une amie pour mes 16 ans. Dans ma discothèque les vinyls conservés, ont été remplacés par les cd .
Ce jour-là, je venais de perdre un ami, "non Jef, t'es pas tout seul"  les bulles de champagne pétillaient dans ma coupe comme un signe, il est dans mon cœur à jamais.

" Six pieds sous terre, Jojo, tu n'es pas mort,
Six pieds sous terre, Jojo, tu chantes encore."

Balbutiements...

Inlassable élan de l’encre fouillant l’or fugace des mots,
longues heures tressées de rêves,
de jours, de nuits, d’été,de moissons,
de soleils, de lunes, de cris, de souvenirs,
de désirs étonnés, d' émotions éclatées.
Tremblement de dire, dérision des apparences.
La poésie n'est pas toujours voyageuse.
Elle est ancrée là,
gardienne de ma folie, de mes révoltes.
Elle est élan, vertige, respiration,
musique agrippée à tous les vents,
soleil au frémissement, nuages mêlés à un peu de pluie.

 

 

crédit photo Philippe Charpentier

Méditation...

La mer, la mer, la mer, la mer…
De toujours et de maintenant…
Ses vagues viennent se briser
Dans un bruit qui sans cesse crisse
Si bien que l’on dirait un sanglot.

La mer… je la vois et je médite
Un peu plus ma méditation…
Cette mer est-elle infinie ?
Je ne sais. La mer que je fixe
N’est que les vagues que voilà.

Une vient, plus l’autre, elles ont
Le même brisement constant
Qui rugit bien et crisse bien.
Puis elle s’en vont toutes sans
Que j’aie pu savoir leur secret.

Fernando Pessoa "La mer"

 

 Cette fois-ci l'automne est bien là, ce matin en voyant le ciel gris chargé de nuages, le vent faisant tomber les feuilles, j'ai eu une bouffée de nostalgie, une folle envie de revoir la mer, celle de toujours, et de lui confier mes secrets.

Le temps s'étire...

Peut-être vas-tu rire de mes démons, de mes pensées girouettes,
de mes émerveillements, de mes goûts d’infini, d’essentiel, de mes attentes,
de ma maladresse, de mes temps de clarté et d’ombrages,
de mes soleils cachés immobilisés d’espoirs.

Il y a certainement des déserts à traverser, des folies brûlantes à rencontrer,
et des peines aux blessures insondables.
Il y a l’inconnu des peurs,  l’interrogation du regret,  l’imprévisible,
les cris silencieux, les blessures cachées, les combats invisibles.

Lumière d’été, ombreuse à mon incertitude, attentes grises teintées d'orange,
le temps s’étire et  le silence est long.
Peut-être ne suis-je pas éveillée, peut-être vas-tu me laver de mes doutes,
illuminer le soleil, remplir le silence, dénouer les pièges.

Goût et parfum de l'été...

Ces premiers jours d'automne ont le goût et les parfums de l'été, enfermons les souvenirs de ces belles journées au plus profond de nous et quand des jours gris viendront assombrir notre quotidien, n'oublions pas que nous étions nous aussi cette enfant goûtant avec joie les plaisirs de la vie.

Enferme cet été dans une boîte de paille,
dans une tour de sable,
dans une étreinte de vent,
dans le calice d’un pavot.
Enferme le sans force.
Enferme le pour qu’il puisse de nouveau,
apparaître un jour où tu seras seul,
un jour d’hiver
apparaître comme un parfum,
comme un oubli.

Comme un signe salutaire.

Vlada Urosevic , La fin d'été

crédit photo Robert Doisneau "La douche à Raizeux" 1949

Bérénice...

Paul Delvaux, "Le couple" 1929
Musée Royal Bruxelles

« Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous,
Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
Que le jour recommence et que le jour finisse,
Sans que jamais Titus puisse voir Bérénice,
Sans que de tout le jour je puisse voir Titus ! »

 Bérénice, Racine, IV, 5

Racine raconte dans la plus belle pièce d'amour jamais écrite,
la séparation de deux êtres, de deux mondes, de deux vies qui ne peuvent se concevoir séparément et ne peuvent pourtant se concilier.
Amour impossible, Bérénice renvoyée par l’homme qu’elle aime et qui l’aime…
Questionnement de l’amour impossible, comment vivre sans celui qu’on aime ?
"Je vous aime ,mais je vous quitte"

A voir ou revoir à la Comédie Française jusqu'au 27 novembre...

Quelques soupirs...

 

Une  trompette dans la nuit mordorée, quelques notes,quelques soupirs, les volutes de fumée jouent le blues, les regards se cherchent, le saxo chante la nostalgie. Des sons graves s'échappent de la contrebasse. Le pianiste effleure les touches , les doigts se font caresse, rondes, noires, blanches, les notes chantent. Plaintes musicales, envolées à couper le souffle, corps à corps des instruments, accords inattendus, improvisations éblouissantes, une portée ondule au fil du temps, la mesure est le blues.

Arrangement en noir et blanc, partition sensuelle,caresse apaisante, magie de la musique qui sans mots  atteint au plus profond , coule comme une source avec la douce puissance du feu.

Géographie sentimentale...

Roger Mühl, Pins parasols, 1982

Mon amour pour la mer n’a été qu’une suite de retours et de voyages du bout des terres. Cet espace rêvé, une géographie sentimentale dont la vraie puissance tient à ce que je n’y sois pas toujours. Il y a un secret, une image, celle qui continue à être le secret d’un rêve qui confronte opulence et sècheresse, mesure et démesure, bonheur et tragédie.
Scintillement de ses légendes, nostalgie d’un paradis d’enfance où j’ai été heureuse sans savoir exactement pourquoi, ni comment, sauf à tenter de décrire la plage où je jouais, les parfums, les criques, les pinèdes au-dessus des rochers, la chaleur des journées conservée dans la pierre la nuit venue, pincements de bonheur.
Je sentais confusément que je souhaitais que l’été ne finisse jamais.
Mes certitudes marines , cette mer Méditerranée,  ce pays intime,  cette rencontre avec soi  dans la lumière du soleil, dans le jeu des vagues, du vent, ce miroir de l’âme, de l’imaginaire , de l’inconscient...
Mes pincements de bonheur, sont toujours présents quand je la retrouve cette mer !

Tous les matins du monde…

Albert Marquet
Alger, vue des hauteurs de Mustapha ,1924 (détail)
huile sur toile 38 x 46, Sotheby's/AKG-IMAGES

C’était encore les oliviers, les linges bleus du ciel entre les branches, et l’odeur des lentisques le long des prés roussis où séchaient des étoiles violettes, jaunes, rouges (…)
Depuis la baie à la courbe parfaite tout en bas, une sorte d’élan brassait les herbes et le soleil, et portait les pins et les cyprès, les oliviers poussiéreux et les eucalyptus jusqu’au pied de la maison. Au cœur de cette offrande fleurissaient, suivant les saisons, des églantines blanches et des mimosas, ou de chèvrefeuille qui des murs de la maison laissait monter ses parfums les soirs d’été. Linges blancs et toits rouges, sourires de la mer sous le ciel épinglé sans un pli d’un bout à l’autre de l’horizon, la Maison devant le Monde braquait ses larges baies sur cette foire des couleurs et de lumières. Mais, au loin, une ligne de hautes montagnes violettes rejoignait la baie par sa pente extrême et contenait cette ivresse dans son destin lointain.

Albert Camus, in "La mort heureuse"
Folio

Dans la lumière de la Méditerranée…

  Pierre Bonnard, L'atelier au mimosa 1939

Titre de l’expo du nouveau musée du Cannet dédié à Bonnard qui a ouvert ses portes le 26 juin.
Le jour de ma visite il y avait foule.  "Au Cannet Bonnard est chez lui "
Quel plaisir de découvrir dans ce musée situé au cœur de la ville, les paysages, et la lumière du midi dans laquelle près de 22 ans  Bonnard  s’est immergé.
Les toits rouges du Cannet, la mer qui brille, la baie de Cannes, au loin les montagnes mauves de l’Esterel. Les amandiers en fleurs au printemps, les mimosas, les oliviers argentés, les figuiers, les palmiers dattiers… Les métamorphoses des ciels fugaces…
Il capture les nuances de la lumière, lumière éblouissante qui exalte les couleurs, taches colorées...
« La mer, les murs jaunes, les reflets aussi colorés que les lumières »
Pierre Bonnard

Superbes toiles que celles  « Paysage du midi », «  l’Atelier au mimosa », « La côte d’Azur » « La vue du Cannet » aux dimensions exceptionnelles 233,6 x 233,6  avec ses  jaunes flamboyants.
Je ne vais pas les citer tous, je n’oublie pas la présence de Marthe son modèle  adoré  au cœur de l’intime.
« Il ne s’agit pas de peindre la vie, il s’agit de rendre la peinture vivante »
Pierre Bonnard
La peinture de Bonnard est vie, couleurs…

( l'expo inaugurale
s'achève le
25 septembre)

*Rien de plus violent que la douceur…

 

Nicolas de Staël, Barques sur le port, 1955

"J’ai toujours aimé l’infini du large.
Je sais depuis longtemps que ma vie sera un continuel voyage sur une mer incertaine."
Nicolas de Staël

Avec bonheur  cette balade au  pays de la lumière m’a fait rencontrer au détour
d’une visite, d’un texte, d’une toile, ces hommes qui m’éblouissent,
Camus, Char, De Staël.
Comment ne pas parler de ce peintre de la lumière qui
"aime aiguiser ses yeux au silex du midi"
dans cette lumière qu'il est venu chercher, ici,
à Antibes

Cette lumière qui donne aux couleurs leur transparence,
cette lumière unique au monde qui atteint son apogée,
cette lumière qui ne perd pas sa douceur,
*"Rien de plus violent que la douceur",
cette lumière qui dans sa dernière œuvre inachevée,
la rend éternelle.

Nicolas de Staël , Le concert, mars 1955
musée Picasso Antibes

*" Plus vous saisirez que l’explosion c’est tout chez moi comme on ouvre une fenêtre,
plus vous comprendrez que je ne peux l’arrêter en finissant plus les choses… "
17 février 1955

Il a ouvert la fenêtre  le 16 mars 1955

 

*  à René Char en 1952.
* à Jacques Dubourg 17 février 1955

Eté invincible...

Je devrais plutôt parler de la baisse brutale des températures, de l’envie de faire un feu dans la cheminée pour l’ambiance, des jours qui ne se poursuivent plus en belles soirées à regarder les étoiles le soir au jardin .
(Ou peut-être du week-end de rêve de mon fils dans une suite au Monte Carlo Bay et sa piscine lagon à fond de sable...)
Pourtant je n’arrive pas à me résigner, pas encore, moi j’aime…

J’aime la mer, m’asseoir sur le sable chaud, dans les rochers, laisser mon regard se perdre au loin sur cet infini, sur la douceur de ce clapotis argent ou azur qui finit par se confondre avec le ciel, instant de paradis volé qui ouvre la porte à tous les imaginaires, réveille toutes les envies d’ailleurs, tous les rêves.
J’aime les longues balades,marcher sur les plages de toutes les saisons, les ensoleillées, les douces,les chaudes,cheveux au vent qui donnent l’impression de vivre intensément, de faire pleinement partie de cette symbiose entre l’eau, le sable et l’air, appartenir à ce décor comme la mouette qui rit dans le ciel, le voilier blanc qui glisse au loin ,et où le bruit des vagues n’est qu’une forme de silence, mais aussi celles solitaires, quand le ciel est bas, quand la mer lâche ses vagues d'écume blanche comme un vaste troupeau de moutons pressés.
Et quand en fin de journée mon regard s’étire jusqu’à l’azur, tendu vers l’horizon lointain où sombre le soleil en se couchant, pour apparaître encore le lendemain, ailleurs, mais sur un horizon tout semblable...
J’aime la nature, la mer, les ciels, la méditation des soirs d’été.

"J'apprenais qu'il y avait en moi un été invincible" Albert Camus

Au moment où je termine ce billet comme un signe, un rayon de soleil illumine le bureau .

Suite de l’escapade…

L'escapade se poursuit en suivant
la route des châteaux du Sud Lubéron après Lourmarin

voici Ansouis et son château Renaissance,

puis tel un décor de théâtre
le chef d'oeuvre de la renaissance provençale

les vestiges du château de La Tour d'Aigues

Petite leçon d'architecture en photos

Avant de rejoindre la mer par la route Napoléon

un petit tour par les gorges du Verdon

Dans l’éclaboussement du soleil d’été…

" Il est des rencontres fertiles qui valent bien des aurores"  René Char

L'ombre d'un homme qui marche au soleil

anime ces calades,
ces vieilles maisons,

ces fontaines

son château

Invitation au voyage des mots, de la lecture,

à l’heure du thé.

Emotion discrète au détour d’une venelle,
la maison,

sa maison

" Lourmarin.
Premier soir après tant d’années. La première étoile au-dessus du Lubéron, l’énorme silence, le cyprès dont l’extrémité frissonne au fond de ma fatigue.
Pays solennel et austère , malgré sa beauté bouleversante. "

Carnets, 1935-1948, OCII, page 1067

 

Escapade...

L'escapade se poursuit en suivant
la route des châteaux du Sud Lubéron après Lourmarin

voici Ansouis et son château Renaissance,

puis tel un décor de théâtre
le chef d'oeuvre de la renaissance provençale
l
les vestiges du château de La Tour d'Aigues
Petite leçon d'architecture en photos

Avant de rejoindre la mer par la route Napoléon
un petit tour par les gorges du Verdon

 

 

(en cliquant sur les photos vous pouvez les agrandir)

Villa Livia...

Roger Mühl, Bord de mer ,1982

Dans quelques jours je vais résider au bord de la Méditerranée dans une maison qui porte le beau nom de Villa Livia...
Ce nom qui évoque pour moi tous mes voyages autour de cette Méditerranée si chère à mon cœur et à laquelle je suis attachée depuis l’enfance.
La maison,quatre murs, un toit, une porte s’ouvrant sur l’extérieur, des fenêtres pour voir, cette peau de pierre se confondant avec la mienne.
Villa Livia, cette maison parle d'Italie, de Grèce, de Sicile, d'Algérie, de Tunisie, du Maroc, de Turquie, la révélation de l'antiquité, de la campagne toscane, romaine, des temples et ruines d'Agrigente, du Cap Sounion ,d'El Djem, de Volubilis, d'Ephèse, de Tipaza ,de Timgad, d'Ampurias et tant d'autres, d'un coucher de soleil à Carthage, à Syracuse, à Capri.
Toutes ces merveilles se sont imposées à moi, elles forment une image ressemblante à ma quête, plus émouvante à certaines heures.
Un mot, une association, et l'esprit vagabonde entre passé et présent, moment où je me trouve face à moi-même.
“ La maison dans la vie de l’homme  évince des contingences, elle multiplie ses conseils de continuité ” (Bachelard) et me pousse, où que je sois, par ses murs rassurants, à aller toujours plus loin, en moi et hors de moi.

Note sur la mélodie des choses...

" Si nous voulons être des initiés de la vie, nous devons considérer les choses sur deux plans :
D’abord la grande mélodie, à laquelle coopèrent choses et parfums, sensations et passés, crépuscules et nostalgies, -
et puis : les voix singulières, qui complètent et parachèvent la plénitude de ce chœur.
Et pour une œuvre d’art cela veut dire :
pour créer une image de la vie profonde de l’existence qui n’est pas seulement d’aujourd’hui, mais toujours possible en tous temps, il sera nécessaire de mettre dans un rapport juste et d’équilibrer les deux voix, celle d’une heure marquante et celle d’un groupe de gens qui s’y trouvent.

A cette fin, il faut avoir distingué les deux éléments de la mélodie de la vie dans leur forme primitive ; il faut décortiquer le tumulte grondant de la mer et en extraire le rythme du bruit des vagues, et avoir, de l’embrouillamini de la conversation quotidienne, démêler la ligne vivante qui porte les autres. Il faut disposer côte à côte les couleurs pures pour apprendre à connaître leurs contrastes et leurs affinités.
Man muss das Viele vergessen haben, um des Wichtigen willen.
Il faut avoir oublié le beaucoup, pour l’amour de l’important. "

 

Rainer Maria Rilke,
1898 Notes sur la mélodie des choses…XXI/XXII

Association d'idée ,"le Concert", tableau inachevé de Nicolas de Staël s'est imposé à moi. Peut-être influencée par ma lecture du livre "Rouge majeur" de Denis Labayle,réflexion passionnante sur la création et ses doutes,la solitude de l'artiste qui cherche au-delà de l'horizon. Fiction qui dépeint les dix derniers jours de l'artiste et de la création du "Concert"

Ils savaient maintenant...

 

[...]que s'il est une chose qu'on puisse désirer toujours et obtenir quelquefois,
c'est la tendresse humaine.

Albert Camus,
La peste, p.271, Folio n°42

 

crédit photo Willy Ronis

Je l'étais encore...

" J’ai senti que j’avais été heureux, et que je l’étais encore…"
*Albert Camus

Nicolas de Staël, "Ménerbes" 1954

J’ai ouvert le livre de mon histoire, j’ai feuilleté toutes les pages, tout relu, je n’ai rien supprimé, certains chapitres sonnaient faux et les mots ne trouvaient plus la place que je leur avais accordée par un enthousiasme trop impulsif .
En prenant le temps de la lecture des éléments de ma vie j’y ai découvert des choses magnifiques, des mots sensibles qui  nourrissent ma soif d’absolu, des mots simples de tous les jours aux couleurs lumineuses, aux accents de générosité.
C’est avec ces pages que je vais continuer mon histoire, ne reniant rien, le temps s’est chargé de me donner le loisir de faire le tri.

Pourquoi vouloir plus que la stupéfiante lumière des jours sans histoire...

 

*citation : Albert Camus in, L’Etranger

Marthe toujours cachant Marie...

Pierre Bonnard, La fenêtre 1925

 

Il y a une  fenêtre dans l’œuvre de Bonnard  qui se distingue de toutes les autres, de celles qu’il a peintes et qu’il peindra encore. Une fenêtre qui laisse entendre que le mensonge de Marthe l’a touché profondément. Ce tableau date de l’année de leur mariage.

A première vue, rien que de banal : une fenêtre fermée, de biais dans son cadre de bois brun, et qui coupe la toile en diagonale. D’un côté l’extérieur, le paysage du Cannet, façades blanches et toits rouges parmi les arbres sous un ciel qui menace l’Estérel.
Penchée à son balcon de bois vert pomme, la tête de moitié et les avant-bras nus : Marthe.
De l’autre côté, l’intérieur : une table poussée contre la fenêtre, avec, sur la toile cirée à carreaux, le nécessaire pour écrire, la bouteille d’encre noire, le porte-plume, un feuillet vierge, et sur un épais dossier à couverture de cuir, un livre rose dont le titre en capitales bien lisibles se détache : MARIE.
Le nom de l’auteur est effacé. Il importe peu. Sans doute est-ce Peter Nansen, cet écrivain danois, dont Pierre, en 1887, avait illustré le roman Marie en prenant Marthe pour modèle. L’histoire d’une midinette abandonnée par son riche amant qui lui revient quand elle tombe malade. Rien de bien original.
Ce qui l’est davantage, c’est la position du livre par rapport à celle de Marthe dans le champ du tableau. Le montant de la fenêtre les sépare et les oppose. Au dehors, dans la familiarité, Marthe. Au-dedans, dans l’intimité Marie. Marthe pour tous, Marie pour lui seul, Marthe révélée, Marie refermée.
Il n’y a pas de fenêtre innocente.

Guy Goffette in,  "Elle, par bonheur et toujours nue"  Folio 3671

 

Le 13 août  1925 Pierre Bonnard épouse Maria Boursin après trente-deux ans de vie commune. C’est en s’occupant des formalités qu’il découvre que celle qui jusqu’ici s’était fait passer pour Marthe de Méligny s’appelle en vérité Maria Boursin…