"Double je"

Nuit étoilée...

 

Edvard Munch "La nuit étoilée" 1893
huile sur toile 108,5 x 120,5

Le lac était muet.
Il luisait comme un noir joyau, la nuit était belle.
Les lumières retombaient lentement dans les lourdes ténèbres.
Les étoiles étaient là paisibles dans leurs scintillements silencieux.
Parfois l’une d’entre elle se détachait brusquement et sombrait dans la nuit .
Elle se précipitait dans l’obscurité sans savoir où elle allait,
poussée par une force aveugle, comme une vie projetée
dans la profondeur de destins inconnus.


septembre 2007 / septembre 2013

La musique m'a donné des ailes...

Je me souviens de mon premier concert, j’avais 5ans ,
de ce piano immense,
du pianiste qui me donnait l’impression de ne jouer que pour moi .
Je me souviens de ses mains qui couraient sur les touches.
  J’étais sur un nuage à l’écoute des notes qui s’envolaient,
c’était un écrin de grâce,l’instant du monde.
Je sentais la vibration des étoiles, du vent, de l’amour,
la pulsation de la vie qui nous entoure, nous nourrit.
Instant d’éternité .
La musique m’a donné des ailes.

Toute la semaine, France Musique est au Festival International de Piano de La Roque d'Anthéron !
Concerts, magazines des Festivals, matinales...
Pour tout savoir des programmes diffusés, c'est par ici : http://bit.ly/LaRoqueFMusique .

Photo France Musique

Toute une époque...

 

 Vous souvenez-vous d’Isadora Wing, l’héroïne du «Complexe d’Icare»  dont on fête le quarantième anniversaire de sa parution en ce mois d'août.
"Ouvrir le cerveau d’une femme et montrer ce qu’il y a dedans": tel était le but d’ Erica Jong, lorsqu’elle écrit en 1973 ce roman érotique féministe traitant de la libération sexuelle. A sa sortie, le livre est loué par Henry Miller, qui le qualifie de "Tropique du cancer au féminin"et qui prédit dans la préface que " ce livre fera date dans l’histoire de la littérature et que grâce à lui, des voix vont s’élever parmi les femmes pour rompre le silence des siècles et nous donner de grandes sagas débordantes de sexe et d’amour, de vie et d’aventure "
Erica Jong écrit sans fausse pudeur , avec humour, simplicité ,sans exhibitionnisme. La crudité de sa prose et la franchise de ses pensées étaient encore relativement inhabituelles de la part d’une jeune femme, au début des années 70.
J’ai le livre sous les yeux il débute ainsi :
1 Où il est question d’un congrès du rêve et de baiser sans effeuillage.

Ils étaient cent dix-sept psychanalystes sur ce vol Pan Am à destination de Vienne. Cent dix-sept, dont au moins six m’avaient soignée, sans parler d’un septième que j’avais épousé. Cela dit, Dieu sait si c’était à l’imbécillité de ces jivaros rétrécisseurs de psyché ou à ma nature et à sa splendide imperméabilité à la psychanalyse que je devais d’avoir encore plus peur maintenant, si possible, de l’avion qu’au début de mes aventures psychanalytiques, quelques treize années plus tôt.
Au moment du décollage, mon mari avait posé une main de thérapeute sur la mienne en disant :
_ Ma parole, c’est un vrai glaçon !...

 J’avais pris plaisir à lire ce livre, j’ai continué avec " La planche de salut " et quelques autres dont
" La peur de l’âge ", je me souviens des débats passionnés que ces livres ont suscités, période  d’introspection, de changement, d’émancipation.

J’ai été une de ces féministes qui rêvait d’un autre monde, qui n’acceptait pas d’être objet, mais sujet, qui se voulait différente et ne se coulait pas dans un moule formaté depuis tant de temps. Alors j’ai fait ma propre révolution, je me suis mise en accord avant tout avec moi, j’ai appris que l’on pouvait être objet tout en étant sujet… et qu’aimer la vie, les autres, était la chose la plus importante et la plus difficile aussi.

Erica Jong a 71 ans et après trois divorces vit mariée depuis 25 ans avec le même homme.

 

 

Tout prendre, quand il est encore temps…

 

Goûter le soleil qui transperce l’opacité au travers d’une façade palladienne, se remplir de Schubertiades, caresser Maillol en s' illuminant de Matisse, se regarder dans les Menines, tirer les rideaux avec Balthus, mettre du persil avec le foie gras et laissez craquer le caviar rond et vert sur la langue, laisser Rilke se répandre sur les murs blancs, courir dans les greniers avec le Grand Meaulnes, reprendre la main d’Anna Karenine en lui fredonnant "la ci darem la mano"  dans une chambre bleue et or de Bernard Faucon, reprendre souffle dans les lavandes de Sénanque en rêvant des roses des îles Borromées , présumer de la victoire du jour aux senteurs naissantes des sous-bois embrumés de Chenonceau, laissez entrer doucement la lumière du Tintoret en écoutant la Pastorale de JSB ,
reprendre du fromage, il reste du vin !

Ce texte n’est pas récent, il figure sur mon blog, mais en le relisant, et avec l’association de quelques lignes de Jean Grenier extraites de  « Les Iles Borromées » j’ai repris souffle.

" Puisqu’il m’est impossible de vivre le long des rocailles et des balustres du lac Majeur,que je fasse
en sorte de leur trouver de glorieux substituts !
Quoi donc ? Et bien, il me semble que, partout où ils se trouveront, le soleil, la mer et les fleurs seront pour moi les îles Borromées ; qu’un mur de pierres sèches, défense si fragile et si humaine suffira toujours pour m’isoler, et deux cyprès au seuil d’un mas pour m’accueillir…
Une poignée de main, un signe d’intelligence, un regard… Voilà qu’elles seront __si proches, si cruellement proches __ mes îles Borromées."

 

(Paysage gruissannais JP A. )

*Etre privé d'espoir, ce n'est pas désespérer…

Aujourd’hui pas d’image, de poème, de souvenir de voyage.
J’écris peu, je lis peu, j’écoute peu de musique, je réfléchis beaucoup.
Top de chamboulement, la maladie qui est venue sournoisement s’infiltrer dans la vie de tous
les jours ne m'en laisse guère le temps.
Je dois m’adapter à toutes ces modifications, faire face au surcroît de tâches qui m’incombent.

Mardi dernier, difficile entrevue avec le médecin, après tous les  examens récents un diagnostic a pu enfin être posé, mais aucun traitement n’existe à ce jour, cette machine extraordinaire qu’est le cerveau ne remplira plus son rôle comme auparavant, une des conséquences liées à l’âge.
Stimuler, insister, même si le cerveau dit non, partager au jour le jour ce qui est encore possible de partager.
Je me sens vulnérable, difficile de décrire ce que je ressens, évacuer le trop plein de larmes.
J’aimerais pouvoir vous dire le degré de mon désarroi, la tristesse intérieure qui est mienne.
Mais je me dois d’être forte, je sais que tout deviendra de plus en plus difficile, que l’on ne guérit pas de cette maladie, qu’il me faudra donner beaucoup, qu’il y a un début et une fin pour toute chose, que nous devons continuer notre route de la manière la plus sereine et la plus aimante pour ce temps qui nous est donné à vivre encore ensemble.


*Etre privé d'espoir, ce n'est pas désespérer.
Albert Camus, Le mythe de Sisyphe

Grande parenthèse...

   

 

J’aime ces journées d’été, ces moments qui s’étirent dans une élasticité du relâchement .
Ces journées comme une grande parenthèse,un soupir, une page blanche.
Oublier les jours, les heures, les rendez-vous, quitter la course folle, appuyer sur pause,
l’esprit vide, l’œil aux aguets.
Faire provision de soleil, de temps,place à la douceur de vivre, sortir du cadre, savourer.
Un brin de couleur dans le décor, les bleus du ciel et de la mer, du rouge et du vert dans l’assiette,
la fraîcheur d’une fontaine, un plouf dans la piscine.
L’été est là et avec lui son cortège de plaisirs simples.
Le regard  s’ouvre, s’enhardit, prend de l’ampleur  et embrasse le monde alentour,
entraînant l’ esprit à vagabonder vers des contrées oubliées, faisant du hors piste,
enchaînant les pensées, des plus futiles aux plus profondes, sans but, sans entrave, sans interdit.
L’esprit s’étire, s’aère, se régénère, viennent alors les idées, les envies, l’arrivée tant attendue
dans le champs des possibles.
Et, si nous n’avons pas par blogs interposés les odeurs d’été, celle de la crème à bronzer,
des embruns sur la peau, nous avons nos mots, nos sourires, toute la générosité que l'on peut.

 

Rêves...

Puissent mes rêves absorber les douleurs du jour...

Volets entrouverts...

Le monde est un vaste pays inconnu que l’on contemple depuis les terrasses.
On choisit les chambres avec vue, celles qui donnent sur la mer, même si l’on sait que la mer ne se donne pas. On l’entend crier derrière les volets : elle est la gorge de la nuit, la voix qui ne parle pas, la récitation muette des lointains, la causerie assourdie du silence, une belle alliance de mot posée comme un emplâtre sur le vide de la langue…

Elle ne dit rien, ne délivre pas de leçon. Et pourtant il convient d’y prêter l’oreille. Ecouter ce bruit vide n’est que vivre et se tenir en soi : habiter sa propre pâleur, avec ce curieux désirs de couleurs qui démange, qui agace, ce goût de sucre que laissent dans la bouche certains mots.

L’infini nous colle aux paupières et nous fait un visage enfariné de clown.

 

Jean-Michel Maulpoix, in "Une histoire de bleu"

Poésie/Gallimard

 

La mer est un livre d'images,me voilà en pleine rêverie, j'y suis...
Et pourtant je ne la verrai pas cet été…
Ce blog durant la période estivale va prendre un peu le large pour ne pas s’essouffler.
La publication des billets sera très irrégulière.

Je vous souhaite à tous un bel été !

crédit photo Eric Poindron

Une bouteille à la mer...

Il est des jours où écrire devient vital . Il est des peines qui ont besoin d’être dites quand autour de soi la vie s’éparpille et n’est plus et ne sera plus la même.
Il est des douleurs qui paraissent anodines mais quand la vie s’amuse à les mutiplier il ne reste que les mots pour exprimer ce que je ressens.
Dommage, je me censure trop par pudeur, au fond de moi il n’y a que cris muets, larmes refoulées, non-dits.
Hier une nouvelle étape a été franchie, un pas de plus vers cette issue sans retour.

Aussi ce matin en recevant un message d’une lectrice que je remercie,  que je ne connais pas, et qui m’écrit ceci :

Je voulais juste te laisser un petit mot, comme ces bouteilles jetées à la mer.....on ne sait d'où elles viennent et qui prendra ses mots....
Après plusieurs années maintenant, ta page est encore une grande source d'espoir intérieure et d'espoir tout court.
Avec toutes mes tempêtes personnelles, mes larmes,  j'y ai trouvé et y trouve encore tellement de réconfort et de questionnement intérieur.
Même si moins assidue, chaque fois que je vais lire ta page, j'y trouve une ancre....l'ancre de mon propre bateau attachée à un port qui n'est pas le mien.Les vies de tout un chacun se rejoignent à quelque part, dans toutes nos vies si lointaines et proches en même temps...

 Je me dis que je n’ai pas le droit de flancher, qu’il me faut continuer à croire que tout est possible, que les mots continueront à me donner force et courage pour les temps à venir, que ce blog a lieu d'être, même si parfois des portes se ferment.

A mon tour je jette une bouteille à la mer !

 

La septième porte...

Souvent dans les mots clés recherchés sur mon blog « Les femmes qui courent après les loups » sont en bonne place, de plus hier en commentaire on me parlait de Barbe Bleue.
Ce matin m’est venue l’envie de relire l’analyse faite par Clarissa Pinkola Estès de ce conte.
De plus je me suis amusée à faire une re/ lecture de mon délire de mots  qui avait précédé la lecture de cet ouvrage.
J'avais choisi ce personnage qui m'a toujours intrigué et fait peur (maintenant je sais pourquoi), ce magicien raté, cet apprenti sorcier pris au piège, qui voulut un jour surpasser la lumière et fut pour cela déchu de la Grâce.
Et je suis bien contente de me situer dans la catégorie des" femmes sauvages".
Celles et ceux qui ont lu le livre me comprendront.

Sans clé , pas de porte…

Cette clé, minuscule symbole, qui permet d'ouvrir la porte de sa propre existence, qui pose la bonne question, celle qui fait germer la conscience, de donner la capacité de supporter ce que l'on voit.
Qu'y a-t-il derrière la porte?
Qu'est-ce qui n'est pas selon les apparences ?
Que sais-je au plus profond et que je n'aimerais pas savoir ?
Qu'est-ce qui de moi a été tué ou est en train d'agoniser ?

Mon délire...

Au loin déjà je vis la tour où Anne attendait le cœur battant que je vienne la délivrer.
Elle avait peur, elle venait d’ouvrir la septième porte… Et avait découvert l’innommable.
Je sais mon frère, vous n’êtes pas l’homme barbare tel qu’on vous découvre dans les livres d’histoire .Souvent à tort on vous a attribué tous ces meurtres, alors que moi, votre sœur dans l’ombre j’ouvrais ces portes par jalousie.
Vous les choisissiez toujours trop belles, plus belles que moi.
Vous les faisiez rire, vous les enivriez avec vos mots, et moi je n’étais que l’ombre de moi-même.
Pas un regard, pas un mot, pas une attention.
Vous souvenez-vous de la dernière, elle aussi a ouvert la porte, mais ce que vous ne saviez pas, c’est que c’est moi qui l’ai incitée à l’ouvrir et découvrir ce qui sera sa perte.
Combien de fois ai-je joué à ce jeu cruel ? Chaque fois…sept fois…
Vous ne compreniez pas. Mais pourquoi m’avez-vous confié la clé ?
Pourquoi vous ai-je vu si souvent dans vos ébats amoureux !
Moi qui suis si seule à cause de vous. Personne ne m’approche tant vous êtes craint.
Au fur et à mesure, cette légende est devenue sur la place publique une histoire folle et meurtrière. Alors aujourd’hui, je suis venue délivrer Anne, le remords me gagne, et celle-là je veux la garder pour "Moi"
Voilà mon cher frère, Vous, Barbe Bleue, la terreur de ces lieux aux yeux de tous.
Vous n’êtes qu’un sot manipulé à outrance par votre sœur.

Ne cherchez aucun message subliminal, c’est juste un délire de mots…,
 thème imposé un soir d’atelier d’écriture, choix d’un personnage, être sa sœur ou son frère et commettre les méfaits à sa place…

Bonne journée, surtout ne vous trompez pas de clé...

Voyage intérieur...

Les mots me prennent par la main, ils me donnent la clé pour ouvrir les portes,
en refermer quelques unes . Ils sont là pour décrire l’éphémère, immortaliser un instant,
un sentiment, une émotion, une souffrance.
De tous mes voyages intérieurs combien de fois ai-je frappé aux portes, à toutes les portes.
Combien de portes se sont fermées pour laisser d’autres s’ouvrir.
Je perdis tellement de temps à contempler les portes fermées, que je ne vis pas celles
qui venaient de s’ouvrir.

Combien de fois ai-je été confrontée à des portes que j'aimais franchir et qui un jour se sont fermées, me laissant  désemparée, doutant de moi.
Puis la longue marche de la vie continue avec son lot d'inattendus, une main qui se tend, un sourire,un mot, laissant place à une nouvelle porte qui s'ouvre sur la lumière...




Alors aux portes de la nuit
J’entendis la conversation des poètes
Et doucement avec mes mots
J’ai ouvert des portes sur la mer…

crédit photo Jean Pierre Pollaert

Pincement de bonheur...

Un petit pincement de bonheur en lisant ce bel hymne à la mer  ici
qui me touche et dans lequel je me retrouve.
En écho ce billet ancien toujours d'actualité et que je ne saurais mieux écrire aujourd'hui.
Ne cherchez pas où se situera ma prochaine escapade...les vacances approchent !

 

Quand venait l’heure d’aller vers le Sud j’en avais des pincements de bonheur. J’allais retrouver les criques, les poulpes, les oursins, les étoiles de mer, les pinèdes au-dessus des rochers, les aloès, je souhaitais que l’été ne finisse jamais.
Le rituel se répétait chaque année, nécessaire et délicieux, le voyage commençait à la tombée de la nuit dans ce train qui traversait la France pour aller droit vers la mer, terminus Saint-Raphaël.
Je me rends compte que mon amour pour la mer n’a été qu’une suite de retours et de voyages du bout des terres.
Cet espace rêvé, une géographie sentimentale dont la vraie puissance tient à ce que je n’y sois pas toujours. Il y a un secret, nous nous faisons tous une image, celle qui continue à être le secret d’un rêve qui confronte opulence et sècheresse, mesure et démesure, bonheur et tragédie.
Scintillement de ses légendes, nostalgie d’un paradis d’enfance où j’ai été heureuse sans savoir exactement pourquoi, ni comment, sauf à tenter de décrire la chambre que j’occupais, la plage où je jouais, la vue de la terrasse, l’heure la plus favorable, les parfums, le passage des ombres sur les murs, la mer toute proche et la chaleur des journées conservée dans la pierre, la nuit venue.
De cette mer Méditerranée, de ce pays intime, de cette rencontre avec soi, dans la lumière du soleil, dans le jeu des vagues, miroir de l’âme, de l’imaginaire et de l’inconscient, mes pincements de bonheur sont toujours présents quand je la retrouve cette mer !

 

 

Vertige...

"Je n’ai pas peur, j’ai seulement le vertige."
  René Char

Quelques mots à bâtons rompus dans cette grisaille ambiante alors que je ne rêve que de soleil,
de ciel bleu pour égayer la monotonie des jours où rien ne se passe en dehors des tâches quotidiennes
et des surprises désagréables.
Que d’eau, que d’eau,fuite à une canalisation intérieure, le plombier vient d’arriver pour résoudre
ce problème, sans oublier les deux fuites dans la piscine ,l’une à la bonde de fond, l’autre au skimmer, je vous laisse deviner l’ampleur des travaux, chantier venant gâcher toute l’harmonie du jardin alentour.
Maintenant que tout reprend forme il pleut , il pleut !
Un peu de lassitude, même s’il y a eu des moments plus que chaleureux, l’anniversaire de Noé,
la visite d’une amie qui a fait le déplacement depuis Chambéry pour me remonter le moral,
l’ambiance plus que sympathique du mardi soir à l’atelier d’écriture, un petit dîner gastronomique
qui a mis les papilles en éveil, et la présence précieuse de mes enfants toujours prêts à venir en
aide sans rien leur demander.
Et puis vos mots chaleureux et bienveillants !
Parfois, je me sens vraiment seule, quand dans ma vie le vertige me prend, quand plus rien ne ressemble à avant, quand même les rêves ne suffisent plus, le fardeau est trop lourd.

Il pleut, il pleut, j’veux du soleil !


crédit photo Ohlsson

Rêverie...

Nicolas de Staël "Antibes" 1954

"Le rêveur ! ce double de notre être, ce clair-obscur de l'être pensant"
Gaston Bachelard

Pour avancer droit devant elle la pensée à besoin de bifurquer sans cesse,
de s'aventurer dans les chemins traversiers,
de faire halte dans des clairières plus ou moins ombragées.
Là elle renouvelle son énergie, retrouve élan , sagesse enjouée, saveur.
La rêverie m'est vitale dans ces moments où tout est, devient difficile,
besoin de ce grain de folie douce de la pensée buissonnière !

Toujours recommencée...

”Il existe je ne sais quel composé de ciel, de terre et d’eau, variable en chacun, qui fait notre climat. En approchant de lui, le pas devient moins lourd, le coeur s’épanouit…"
Jean Grenier, in " Inspirations méditerranéennes" 

Je suis à la joie d’aller vers la mer. J’ai hâte de la retrouver, de plonger mon regard dans la vague
bleue " toujours recommencée ".
Joie comme celle d’une enfant qui arrive en courant sur la plage et se met à jongler avec
les coquillages, les nuages et les bulles de soleil, qui prend une poignée de sable, la laisser
couler entre ses doigts comme on laisse couler le temps, minute d’éternité.

La mer pour moi est ce cadeau, elle est ce temps hors du temps, elle est gardienne des secrets
fragiles de la vie à réinventer à chaque fois.
Elle est cette joie qui ne s’estompe pas mais reste intacte, elle est promesse d’éblouissement,
de ravissement . Elle est saveur, étrange mélange de puissance et de douceur, elle éblouit comme
happe et frappe la beauté dans un admirable presque rien.
Elle est flamboiement d'eau vive, élan d'un coup de vent.



A bientôt, je vous enverrai des cartes postales ! 

photos "Emma et Noé " vacances 2009

Casse-tête...

Le printemps tarde, il fait gris et frais pour la saison, dans le Sud en me référant à la météo
à venir il va faire beau, doux,et peut-être un peu de pluie.

Choisir les vêtements à mettre dans la valise pour l’escapade méditerranéenne devient un vrai casse-tête.
La solution…
Ranger mon placard par exemple.
Mais un placard est une source de labeur infini, une garde robe est un véritable
album souvenirs à elle toute seule, mais aussi une infirmerie si l’on considère le rangement
comme une psychanalyse.
Il y a les vêtements, ceux pour la nouvelle saison encore jamais portés, choisis souvent
un jour où on avait envie de remettre le miroir dans sa poche.
Il y a les habits que l’on conserve parce qu’ils rappellent un moment important,
un premier baiser peut par exemple sauver la vie d’un tailleur démodé,
un parfum sur une robe rappeler un panier de pétales de rose,
un champ de coquelicots qui danse dans le vent,
le petit pull rayé marine et blanc qui se moque des époques et évoque  les jours joyeux
du bord de mer.
Le ciré est là, il me tend les bras et refait son cinéma,
prêt pour regarder la mer, ce miroir qui ne sait pas mentir.




crédit photos Chris Ewerard

Au bout du compte...

 

Faire un bout d'essai,

un bout de conversation,

aller au bout de ses idées,

mettre les bouchées doubles,

 brûler la chandelle par les deux bouts.

Partir au bout du monde,

au bout de ses rêves,

porter son coeur à bout de bras,

se rendre au bout de son bonheur,

faire son nid au bout du coeur.

Goûter du bout des lèvres,

connaître sa peau du bout des doigts,

aimer à bout de souffle,

voyage au bout de la nuit,

au bout de la vie

et au bout du compte

se rendre compte

qu'on est toujours tout seul au monde...

photo Gruissan

Le pouvoir des mots...

Je venais de relire cet ancien billet :

En laissant la porte entre-ouverte, elle ne mesurait pas à quel point elle agissait avec légèreté en laissant pénétrer les mots d'inconnus. Elle les accueillait avec bienveillance ces mots, enthousiasme, se laissant surprendre...
Elle avait l'habitude d'écouter les autres, d'être disponible, aussi ces échanges pour elle allaient de soi. Bien qu'elle sache que tout est éphémère elle se laissait prendre au jeu des mots, les savourait,ils devenaient son pain quotidien, l'eau qui étanchait sa soif d'aimer.
Mais elle n'arrivait pas à comprendre le silence qui s'instaurait parfois brutalement , elle se sentait perdue, rejetée , elle avait beau vouloir se raisonner, se dire que tout n'est que passage...
...Alors parfois elle se décourageait, voulait mettre la clé sous la porte, savaient-ils seulement tous ceux et celles qui avaient frappé à sa porte ,qu'elle aussi avait besoin de leurs mots, de leur présence ?

..quand la petite musique m'avertit de la venue d'un nouveau message  que je vous donne en lecture tant ces mots m'ont touchés.
Il n'y a  pas de hasard, mais vraiment que des rencontres et l'on ne mesure jamais à leur juste valeur le pouvoir des mots.

Une pensée toute de velours pour vous Elisanne  ..... envie de vous dire ...

"il y a certainement des déserts à traverser ...des folies brûlantes à rencontrer..."..."lumière d'été ombreuse à mon incertitude" ....Elisanne ce sont vos mots qui trônent dans ma salle de bains en haut à droite de mon miroir .....j'y plonge mon regard chaque jour ...deux trois mots comme des étoiles ...une phrase ...vous Elisanne ...c'est un peu de presque vous et tellement vous......"illuminer le soleil ...remplir le silence"...

je pense à vous si souvent Elisanne...

De quoi mettre du soleil dans cette journée !

Objet inanimés, avez-vous donc une âme...

Cette année pas de grand ménage de printemps à l’approche des fêtes de Pâques.
Pas de tri pour éliminer ces objets qui ne servent pas à grand-chose,  mais, qui sont
pourtant essentiels. Non, je garde tout.
Ces objets ont une mémoire des instants passés qui ont construit mon âme à l’image
de ces cartes postales tracées par des mains qui ont caressé mon visage,
des billets d’avion, de train, souvenirs de voyages, de vieilles photos,
de disques vinyl 45 tours, le premier de Brel ," Quand on n'a que l'amour" ça ne s'invente pas,
de bijoux anciens, de montres goussets d'un autre temps.
Même les Lagarde et Michard, une écharpe bleue...

Peut-être faudrait-il faire table rase pour éviter les moments de mélancolie ?
Mais il vient toujours un moment où ne restent que ces fragiles souvenirs.

Souvenirs...

Edward Hopper "South Carolina morning" 1955

Sur la photo elle portait une robe rouge...
Elle est là, ses pensées la transportent en elle-même, elle essaie de retracer le voyage sur le papier, en écrivant lentement elle laisse les souvenirs remonter à la surface de la page blanche, elle pense à tous ces êtres qu’elle a aimés, ils sont un morceau d’elle, soudain les voici ombres, s’éloignant dans le bleu .
Tout se délie, se dilue, se délite, c’est sûrement dans l’ordre des choses sans quoi chacun de nous mourrait de son premier chagrin d’amour, à sa première blessure, à sa première trahison.
Naître pour mourir et mourir pour renaître, à la fois superbe et effrayant, sur cette ambivalence couleur de désarroi, les religions raflent la mise.
Quelque chose se rejoue, qui fait trembler, on enrage, on s’émeut, on perd courage, on n’a pas demandé à naître.
Elle préfère oser de son vivant plutôt que la promesse d’un après, mais tout va trop vite. Elle sait qu’on ne trouve pas l’amour, on le retrouve, et si on le retrouve, c’est qu’on l’avait perdu. On a peur quand on le rencontre, parce qu’on connaît la fin. On avance pourtant, on y va, plus on avance, plus on oublie, le présent est une lame de fond…
En parlant de naissance tout lui parle de sa mère, peut-être n’aime-t-on jamais que pour ramener sa mère, peut-être ne pense-t-on jamais que pour comprendre sa mère, peut-être n’écrit-on jamais que pour toucher sa mère, ou la quitter enfin.
C’est elle, sa mère qui avait cousu la robe rouge, les souvenirs ces vieux bouts d’épave, ces débris de naufrage ont ressurgis avec force.
Sa mère était née un dix huit mars.

Méditation à ciel ouvert...

Enfin le soleil , un peu de douceur, le printemps s’annonce en majesté.
Sortir les transats,chaises longues, table et chaises, profiter du soleil, du chant des oiseaux,
regarder, respirer,cicatriser les blessures de l’hiver, s’abreuver de l’énergie qui anime le jardin.
S’émerveiller de cette vie qui éclot au printemps, ce retour aux sources.
Premières découvertes avec la pointe d’un crocus, d’une tulipe, d'une primevère,
des feuilles naissantes,des bourgeons gonflés de sève.
Appentissage du temps, du cycle des saisons.
Leçon de vie, générosité sans faille qu'offre le jardin.
Jardin métaphore du monde, le monde devient jardin, le jardin un monde.
*Philosophie rendue visible, secret révélé,  méditation à ciel ouvert .


* citation : Le jardin philosophie rendue visible d'Erik Orsenna

Le vrai voyageur ne doit pas avoir d’objectif ...

Je suis une boulimique de livres, alors j'en achète dès qu’un sujet m’intéresse ou que j’ai aimé l’écriture de l’auteur avec l'envie folle de les lire de suite, mais pour une raison que je ne maîtrise pas,  peut-être pour garder  intacte cette promesse d’émotions... j'attends...un peu comme...
"Le vrai voyageur ne doit pas avoir d’objectif " lu en exergue dans La montagne de l’âme(Gao Xingjian)

Les livres deviennent un trésor, vous savez ces trésors enfouis dans un vieux coffre, je les feuillette, les redépose, hésite, puis choisis.
Alors commence  mon histoire avec le livre, drôle d'aventure qui me mène souvent dans des contrées enfouies, occultées volontairement et qui soudain sont là précises dans l'instant.
Mais peut-être ne devrait-on pas lire les livres mais seulement imaginer leurs sinueux voyages en les prenant dans la main, en sentant leur odeur, en plongeant dans la texture du papier, en savourant la chanson, la sentence ou la plainte de leur titre...
Avec l’âge je deviens de plus en plus sélective, j’aime relire les livres, ceux que j’ai anotés, me laisser surprendre à nouveau et y découvrir de nouveaux trésors, accoster sur une île à la manière d'un Robinson Crusoé.

 photo:© Lienhard Schulz « Der moderne Buchdruck »
de Scholz & Friends, sculpture visible à Berlin

Clair de lune…

Quelle farceuse la lune quand elle est pleine. Hier encore à la tombée du jour elle est venue dans l’encadrement de la fenêtre de mon bureau s’amuser à me faire signe entre les branches des arbres dénudés de l’hiver.
Joueuse je lui ai offert un de ces moments de grâce, une envolée musicale, un clair de lune de Debussy en écho,et comment mieux  conjuguer ces instants où tout s’apaise autour de vous, où la rencontre avec la musique devient magique, qu’en s’imprégnant avant de tomber dans les bras de Morphée d’un peu de prose poétique.
 Ces «  Chemins et rencontres » de Hofmannsthal , qui dépeignent si bien ces moments de grâce, le moi arraché au rythme du quotidien et plongé dans un état magique qui ne doit rien à la volonté. Il y a du divin dans ces instants

 

"Il est certain que nous ne sommes pas simplement poussés en avant des méandres de notre
chemin par nos simples actions mais que nous sommes attirés par quelque chose qui semble
toujours nous attendre quelque part et reste toujours caché.
Il y a , dans notre marche en avant, quelque chose du désir amoureux, de la curiosité de l’amour,
même quand nous  recherchons la solitude de la forêt ou le calme des sommets ou une plage vide
sur laquelle vient s’échouer la frange argentée  d’une mer bruissante.
Il y a quelque chose de très doux dans toute rencontre solitaire, même s'il ne s'agit que de
la rencontre avec un grand arbre isolé ou un animal de la forêt, qui sans bruit s'arrête et nous
fixe dans l'obscurité.
Je crois que la vraie pantomime érotique,dans ce qu'elle a de décisif,  ce n'est pas l'étreinte
mais la rencontre. À aucun autre moment le sensuel n'est aussi chargé d'âme et la part d'âme aussi
sensuelle que dans la rencontre. Tout est alors possible, tout est en mouvement, tout est dissous.
Il y a là une attirance réciproque, vierge encore de convoitise,mélange naïf de confiance et de crainte.
Il y a là quelque chose de la biche, de l'oiseau, sombre animalité, pureté angélique, présence du divin…
…Ce quelque part, cet incertain pourtant animé par la force du désir…
…La rencontre promet davantage que ne peut tenir l’étreinte.
On dirait, si je peux m’exprimer ainsi, qu’elle ressortit à un ordre supérieur des choses,
cet ordre qui  fait se mouvoir les étoiles et féconde les pensées..."  

(Rivage poche/petite bibliothèque 396 page 42)

Lecture d’une nuit d’hiver…au clair de lune !

Bonheur...

J’avais préparé ce matin un billet un peu triste parlant de mon passage à vide .
Au moment où j’allais le mettre en ligne il m’a été suggéré de trouver des mots finissant
 en …eur.
Le premier mot venu fut « bonheur »
A l’heure du café je me suis amusée et voilà le résultat

Passeur de mots rêveurs,
Explorateur du cœur sans tiédeur
Charmeur, séducteur dans l’âme
Joueur, rieur,
Prenant de la hauteur avec ferveur
Allumeur de bonheur avec douceur,
Chaleur, ardeur, splendeur,
Aux couleurs et senteurs des fleurs .

 

A Vous !

Surprise...

Il y a des jours où la vie vous sourit, un rayon de soleil, un coin de ciel bleu et sans autre raison la grisaille, les soucis s’estompent pour quelques instants. Et bien que le froid soit encore bien vif l’on sent que le printemps approche, les oiseaux commencent leur chant d’amour, les premiers bourgeons apparaissent.
Ces derniers jours ont été particulièrement riches en surprises,
"Je n'ai jamais aimé être surpris. Quand il m'arrive quelque chose, je préfère être là." (Camus)
Moi, j’aime les surprises, j’étais bien là à découvrir  paquet et enveloppe que le facteur déposaient contre signature.
Et j’allais de surprise en surprise, les yeux pétillants de gourmandise, des dates à retenir.
Une de ces surprises reçue hier pour ma participation et réussite à un jeu sur la toile est cette
aquarelle qualifié de gribouillis par l'artiste,qui elle aussi m’évoque le printemps par ses couleurs,
sa fraîcheur, sa luminosité méditerranéenne.
En effet je suis joueuse, j’aime les quiz, littéraires, peinture.
Là il s’agissait de trouver  le nom des peintres, une douzaine, qui tous sont addicts au noir sur leurs toiles. Le gain du jeu était annoncé avec humour, par l’auteur du jeu, le même que celui qui a signé l’aquarelle et dont j’aime les toiles :
" Trois jours chez soi "
 

aquarelle Philippe Charpentier

Neuf bougies...

Neuf bougies, neuf .
Neuf ans c’est long et court en même temps
Neuf ans et tant de choses se sont produites dans ce laps de temps.
Neuf bougies… bel anniversaire pour l’objet en question : le  blog.
Neuf  bougies égarées dans les méandres de la toile.
Un coup de vieux. Une certaine lassitude ? Pas vraiment.

Une histoire, oh, une simple histoire de rencontres,
de voyages dans les mots, une promenade dans le jardin des pensées.
De belles rencontres, des lecteurs sympathiques, chaleureux,
des lecteurs éphémèrement sympathiques et chaleureux.
Des voix que je n’entends plus et qui me manquent.
Des sourires évaporés dans le cosmos de la toile.
Mouvement perpétuel, entre allées et venues.
Relations qui se nouent et se dénouent,
engouement d’un moment.
 
Et plein de plumes légères, comiques, poétiques, graves, avisées…
Toutes taillées avec soin pour l’échange entre deux mots.
Entre le vide et le plein, le léger et le dense, le vivant et le souffle.
La vie qui va, la vie qui bat, la vie qui évolue.

Ne rien attendre, tout prendre.
Profiter de la belle lumière de février
Enfilez mes bottes et faire quelques pas
Et peut-être vous rencontrer !

Ah, j’allais oublier l’essentiel !


Merci à vous mes lecteurs passés et présents, fidèles et occasionnels,
c’est avec vous que s’est écrite, que s’écrit l’histoire de ce blog.

Résonnance...

Dans le portrait de femme consacré à Lou je terminais en évoquant la psychanalyse.
Je me suis souvenue de ce très ancien billet et de mes séances d’analyse,
moments intenses dans ma vie où d'acteur je suis devenue "Je"
Analyse qui a ouvert bien des portes que je croyais fermées.
Souvenirs où se mêlent  des moments intenses de douleurs et de joies,
combat où la vie acquiert son titre de noblesse et s’écrit en majuscule.


Où, quand ,comment ?...

Ces mots résonnent, souvenirs d’une séance d’analyse où les questions s’entrechoquent.

Où les désirs s’expriment, ceux qui sont en moi inavoués,les laisser venir, les entendre se dire.

Prendre peur de leur force, se laisser submerger par eux, réfléchir, se mettre en accord avec eux.

Apprendre ce que je suis, avec mes mots à moi, mes tâtonnements, mes interrogations,

mes émerveillements, mes questions girouettes,circulation dans mon passé.

Inventer l’irréel, réaliser l’irréalisable.

Devenir moi.

 Modigliani "Nu assis" 1917 détail

Portrait de femme...

" Ose tout, n’aie besoin de rien. » Lou Andréas Salomé

Cette femme me fascine encore,  la compreneuse  comme l’appelait Freud.
De Saint -Pétersbourg à Göttingen elle ne cessera de promener sa beauté dans les décors de la Mitteleuropa.
J’aime son parcours, âme ardente et passionnée, muse radieuse d’une grande exigence intellectuelle, éprise de liberté et d’indépendance.
Les hommes pour qui elle sera un éblouissement et une torture se nomment
Rainer Maria Rilke, Friedrich Nietzsche, Sigmund Freud.
Les lieux où elle les rencontre sont Rome, Bayreuth, Berlin, Paris, Moscou, Saint Pétersbourg, Vienne ou Munich.
Itinéraire ...
Elle jette l’émoi dans le cœur du pasteur Gillot qui lui donne le surnom de Lou.
Il y a Paul Rée,mais pour l’heure il n’y a eu que trois amours dans sa vie.
Dieu, son père et Gillot et quiconque ne porte sur lui une parcelle de divinité ne peut faire son entrée dans sa vie.
Nietzsche s’embrase pour elle en la rencontrant
"De quelles étoiles sommes-nous tombés pour nous rencontrés"
Puis l’inattendu survient, Lou se marie, mariage purement fraternel avec celui dont elle porte le nom d’Andréas, un spécialiste des langues orientales.
Et enfin celui qui lui ouvre les portes d’un amour complet, Rilke le poète aux yeux mauves.
Rilke devient le maître de ses nuits.
Elle écrira : "L’amour vint sans défi ni sentiment de culpabilité, un peu comme l’on découvre quelque chose de béni par lequel le monde devient parfait."

Elle les a inspirés, envoûtés, éveillés et rendus à eux-mêmes.
Elle a rencontré Nietzsche à vingt ans,Rilke à quarante.
Elle a cinquante ans lorsque Freud traverse sa vie.
Elle sera sa disciple la plus fidèle et la plus lucide.
Elle est une des premières femmes à devenir psychanalyste.
"Le travail psychanalytique me comble tant que même si j’étais millionnaire, je ne l’abandonnerais pas"  écrit-elle dans une lettre à Rilke.
Durant vingt cinq ans elle écoutera les hommes, les femmes, des patients et ce, jusqu’à la fin de sa vie
Marque d’amitié ou de confiance, elle assurera la formation analytique d’Anna la fille de Freud.

Dans sa maison de Göttingen où elle exercera jusqu’à sa mort ce métier qui la réconcilie avec elle-même elle trouvera enfin une certaine quiétude. Elle qui fut sa première énigme.
Elle comprit que par la parole on peut sortir des prisons de solitude à l’intérieur desquelles chaque vie
se trouve enfermée.
  "Je voulais remercier particulièrement la psychanalyse parce qu’elle exige plus qu’un travail solitaire à un bureau, et parce qu’elle m’a menée à une sorte de fraternité. Ce qui la rend si vivante, c’est qu’elle n’est pas un mélange obscur de science et de sectarisme, mais bien plutôt le haut principe de toute science, à savoir l’honnêteté qui est élevé à un principe de vie… "
(Discours conservé dans son journal qu’elle voulait prononcer à son départ de Vienne en 1913)
 
Elle est partie avec dans les yeux, une flamme toujours intacte.
Elle repose à Göttingen,elle l'amoureuse des hommes, au côté de celui qui fut son unique mari.
Sa vie fut un hymne...

" La vie humaine.
Ah! La vie tout court, est poésie!
Inconscients de nous-mêmes, c'est nous qui la vivons,
jour après jour, et fragment par fragment,
mais dans son inviolable intégrité,
c'est elle qui nous vit,
c'est elle qui nous mène! ".

Lou Andréas Salomé

inspiré de mes lectures de:
Lou Andréas Salomé, Rilke, Nietzsche, Freud

L'image...

Les images ont toujours un peu d ‘avance sur moi, elles savent ce que je cherche.
Dans l’instant où elles émergent elles contiennent tous les temps, elles les résument.
Ecrire l’image, les mots qui la saisissent s’ajustent, ils sont sa seule réalité.
Elle n’a pourtant pas plus d’éternité qu’une pensée cousue de naissance et de trépas.
Chaque bruit, chaque parfum, chaque image est à changer, pour embellir, atténuer,
amortir douleur et désir, envelopper la mémoire  entourée par les ombres qui demandent pourquoi.
Je me sépare de mes doutes en traçant sur le papier blanc des signes noirs.
A combien de chagrins et de désirs faut-il mourir, pour avoir enfin la sensation de naître ?

 L’image est là.

C’est l’évasion dans l’entre-deux du bleu et de l’azur vers le large.
Confronter mes rêves à des réalités inédites, me guider dans les couloirs de l’univers,
rencontrer des bourrasques, des typhons, de multiples corps et regards, des brises,
des parfums,des ressacs.
L’image est vent, sable, mer, océan, désert, nuage, elle entre en moi.
Dans le repli des mots se construit une lente traversée de la pensée à l’image.
Je suis dans ce temps infime, entre rêve et réalité.
Je nais à une chose que je ne sais nommer, mais qui te ressemble.

crédit photo:
Tiago Ribeiro de Carvalho

De tout et de rien...

Voilà un peu dans quel état d'esprit je me trouve, entre envie et lassitude, la fatigue des derniers
jours y est pour beaucoup. De plus hier en allant aux courses  grosse frayeur j'ai eu un accident de voiture dont je ne suis pas responsable.
Quand rien ne va, rien ne va !
En ce début d'année pourtant j'ai pris de bonnes résolutions mais cela ne suffit pas il faut encore avoir envie de s'y atteler.
Et puis j'étouffe, j'ai besoin de réaliser des choses pour moi, donc je me suis inscrite à un atelier d'écriture, cela me permettra de laisser mon imaginaire vagabonder à partir de mots imposés.
Et puis si cela est possible la décision est prise de partir quelques jours au bord de la mer au printemps, l'endroit est trouvé au Trayas dans les calanques rouges de la côte méditerranéenne du Cap Nérée.
En fait je continue mon  petit bonhomme de chemin contre vents et marées.