"Double je"

Devoir de rentrée...

La couverture est douce et satinée, les pages
encore vierges,pourtant, au moment de confier
au cahier neuf mes pensées, la main hésite.

Ce n’est pas la peur des fautes ou des ratures
qui, dans l’enfance accompagnait le mystère d’un
savoir qui s’y incarnait, mais une émotion
plus ancienne…

Les lignes, fines, comme des cheveux
qui ombrent les pages blanches, semblent avoir
retenu dans leurs mailles des rêves et des désirs
qui, bien qu’invisibles, n’attendent que la
caresse de la plume pour se révéler.

Et s’il m’arrive de croire que le cahier m’offre
la possibilité d’une nouvelle existence,c’est
parce que je pressens le pouvoir des mots.


Ancien billet mais toujours d'actualité
Bonne journée

Il y a des mots...

Il y a des mots que j’aime, et d’autres qui m'irritent.

Avez-vous remarqué comme ils sont joueurs les mots ?

 

Je passe des moments formidables avec les mots. La nuit parfois pour ne pas penser au pire,
je cherche des mots rigolos, j'essaie de faire des phrases pour me faire rire.
Avec les mots je fais des assemblages,des constructions, il m'arrive de faire des châteaux.
Ils nous font des surprises les mots quand on les change de place, ils changent de couleur, comme les pierres précieuses. Ils peuvent aussi quand on les cogne entre eux faire des étincelles, comme des silex. On n’est jamais à court de mots, quand il n’y en a plus il y en a encore.
Quand je vide mon sac d’adjectifs il se remplit à nouveau. Et puis il y a des mots que j’aime bien ,
les mots mystérieux et poétiques  dont j’oublie régulièrement leur signification, alors je vais fouiner dans le dictionnaire et je tombe sur d’autres mots magiques.

Curieux ce besoin qu’ont eu les hommes de nommer, de mettre un nom sur les choses et que ces mots sont là à ma disposition, endormis quelque part dans un dictionnaire.
Même fauchée je peux m’offrir le luxe d’utiliser les mêmes mots que Flaubert, Stendhal, Proust, Valery , Grenier ou Camus.

Les bons livres et les mauvais livres ne sont-ils pas souvent écrits avec les mêmes mots ?

 

mots que j'aime : rêve,oasis, désert, désir,surprise, lumière,mer,embruns,nature, tendresse,amitié,îles, imaginaire, fascination, poétique...

mots qui m'irritent : enfermement, conspuer,apanage,décalé, faiblesse, sanction, impossible...

mots rigolos : promiscuité, tignasse, smurf, psittacose, embrouillamini,enchifréné,jaculatoire, scrogneugneu...

 

Et les vôtres ?

crédit photo: equinoxefr 

Page blanche...

Ecrire...
Quelques mots, quelques lignes, consignés dans mon  "cher cahier"
Acte salutaire, soucieux de conserver le temps qui passe, œuvre intime et solitaire.
Un peu de silence autour de "soi" et dans l’espace que propose  la page blanche, prendre du recul
vis-à-vis des événements, laisser libre cours à mon esprit critique, me livrer à un travail sur moi.

Ecrire…
Quand tout va bien.
On va mal pour un rien, mes carnets sont remplis de ces petits riens qui font la Vie,
mais comme je ne peux rien dissimuler à moi-même, j’écris.

" Ce n’est pas dans Montaigne, mais dans moi, que je trouve tout ce que j’y vois " (Blaise Pascal)

 

L'honneur d'un capitaine...

 

L'une des premières lettres d’Alfred Dreyfus à sa femme Lucie écrites depuis l'Ile du Diable où il fut déporté pendant 5 ans, avant sa réhabilitation en juillet 1906 après avoir été victime d'une des plus grandes injustices commises dans l'histoire française.

 

Lucie,

J’attends avec impatience une lettre de toi. Tu es mon espoir, tu es ma consolation ; autrement la vie me serait à charge. Rien que de penser qu’on a pu m’accuser d’un crime aussi épouvantable, d’un crime aussi monstrueux, tout mon être tressaille, tout mon corps se révolte. Avoir travaillé toute sa vie dans un but unique, dans le but de revanche contre cet infâme ravisseur qui nous a enlevé notre chère Alsace et se voir accusé de trahison envers ce pays — non, ma chère adorée, mon esprit se refuse à comprendre ! Te souviens-tu que je te racontais que me trouvant il y a une dizaine d’années à Mulhouse, au mois de septembre, j’entendis un jour passer sous nos fenêtres une musique allemande célébrant l’anni­versaire de Sedan ? Ma douleur fut telle que je pleurai de rage, que je mordis mes draps de colère et que je me jurai de consacrer toutes mes forces, toute mon intelligence à servir mon pays contre celui qui insul­tait ainsi à la douleur des Alsaciens.

Non, non, je ne veux pas insister, car je devien­drai fou et il faut que je conserve toute ma raison. D’ailleurs ma vie n’a plus qu’un but unique : c’est de trouver le misérable qui a trahi son pays, c’est de trouver le traître pour lequel aucun châtiment ne sera trop grand. Oh ! chère France, toi que j’aime de toute mon âme, de tout mon cœur, toi à qui j’ai consacré toutes mes forces, toute mon intelligence, comment a-t-on pu m’accuser d’un crime aussi épouvantable ? Je m’arrête, ma chérie, sur ce sujet, car les spasmes me prennent à la gorge ; jamais, vois-tu, homme n’a supporté le martyre que j’endure. Aucune souffrance physique n’est comparable à la douleur morale que j’éprouve lorsque ma pensée se reporte à cette accusation. Si je n’avais mon hon­neur à défendre, je t’assure que j’aimerais mieux la mort ; au moins ce serait l’oubli.

Écris-moi bien vite.

Toutes mes affections à tous.

Alfred

source: Des lettres

(je ne pouvais rester insensible au nom de la ville évoquée dans cette lettre qui est ma ville natale
lire aussi cet ancien billet ici)

A fleur de peau...

Des notes qui montent crescendo, un accord qui vibre pianissimo, une partition  de pure émotion,
parfum à fleur de peau, source de rêves et de douceurs caressantes comme un velours imaginaire.
Notes sucrées de la framboise, vibration de la vanille, notes pétillantes et légères des agrumes,
notes stridentes des épices, noix de muscade et poivre rose,
sons graves des bois de santal, vétiver et patchouli.
Emotions imprévisibles, magiques, promesses de sensualité dans un élan de partage.
Fraîcheur et rondeur aux rythmes envoûtants de l’encens, effluves de miel tendre,
partitions de parfums aux noms magiques, accords imaginaires, majestueux, vivants, vibrants.
* Envolée musicale de pure émotion,parfum à fleur de peau.

*la musique de mon parfum

Remous...

"Quelque chose se distend autour de vous.
Quelque chose qui vous échappe, que vous ne pouvez plus saisir.
Un peu comme une présence dont vous n'auriez la juste révélation qu'après son évanouissement. 

Vous percevez un remous dans l'air mais vous n'en comprenez pas l'origine, la signification,
le développement.

Vous aviez toujours cherché à vous défaire de tout et voilà que c'est vous qui êtes défait.

Vous demeurez interdit."

Ces quelques mots d'un blog ami qui font écho...
Il me suffit de remplacer le" vous" par "moi ".

crédit photo L'Internaute,"Olivier Grunewald "

Je me pique de le savoir...

 

Dans la vie, il y a des cactus...
mais heureusement
aussi des fleurs !

"Que l'homme est né pour le bonheur,
Certes toute la nature l'enseigne .
C'est l'effort vers la volupté qui fait germer la plante,
emplit de miel la ruche,
et le coeur humain de bonté."

André Gide ,in  Les Nourritures terrestres

Ephéméride 
Aujourd'hui est la date anniversaire de la première publication des
"Nourritures terrestres"
12 septembre 1897

Entre les lignes...

   



La couverture est douce et satinée, les pages encore vierges, pourtant au moment
de confier au cahier neuf mes pensées,la main hésite.
Ce n’est pas la peur des fautes ou des ratures qui, dans l’enfance accompagnait
le mystère d’un savoir qui s’y incarnait, mais une émotion  plus ancienne.
Les lignes, fines, comme des cheveux qui ombrent les pages blanches, semblent avoir
retenu dans leurs mailles des rêves et des désirs qui, bien qu’invisibles, n’attendent
que la caresse de la plume pour se révéler.
Et s’il m’arrive de croire que le cahier m’offre la possibilité d’une nouvelle existence,
c’est parce que je pressens le pouvoir des mots.
Il suffit en effet d’un seul tracé à même la page, pour que s’offre à moi la présence émue
d’un nouveau destin.

Mon nouveau carnet de moleskine rouge encore vierge,
( l’ancien n’a plus de place pour de nouveaux mots,) m’a fait penser à ce billet,
l’un de mes tous premiers « Le cahier neuf » .
Il y a toujours cette même hésitation, cette émotion à y mettre les premiers mots.
Nouvelle existence, nouveau destin, le carnet me le dira quand comme le précédent
il sera plein et que les mots me révèleront ce que je n’avais pas perçu au moment de les écrire.

Rue de Rivoli...suite

Voici ma version ,fiction, rêve éveillé, réalité, jeu d'écriture, allez savoir !!!


"Vous viendriez ?"

Elle ne savait que répondre à cette question, elle aimait correspondre avec cet homme, il trouvait les mots, les auteurs qu’elle aimait lire, elle était sous le charme des mots…
Cela faisait longtemps qu’elle n’avait éprouvé une telle envie de communiquer, de dialoguer.
Oh bien sûr, elle ne se livrait pas, enfin elle ne savait pas qu’elle donnait tant d’elle-même.
-« J’ai besoin de savoir ! »
Elle aussi avait besoin de savoir, mais tout allait si vite, elle avait besoin de plus de temps, elle aimait approfondir, se laisser apprivoiser, apprivoiser à son tour, et pourtant elle n’hésita pas.

Elle aimait l'endroit du rendez-vous qu’elle connaissait parfaitement, l’hôtel où elle descendait quand elle montait à Paris se situait rue de Valois à deux pas de la Pyramide, de sa chambre elle voyait scintiller la tour Eiffel et au loin apercevait le Sacré-Cœur.

Paris était sa ville de cœur, la ville de son premier amour, celui que l’on n’oublie pas.

Elle était un peu en avance, elle avait peur, elle ne savait pas encore si elle allait franchir le pas, elle avait trop peur d’elle –même, de se lancer dans une histoire qui pourrait bouleverser sa vie.

Elle sut d’emblée que c’était lui, cet homme qui souriait, un peu gauche avec sa serviette à la main pour se donner une contenance. Elle se l’était imaginé, grand, mince, les cheveux grisonnants avec dans son regard un je ne sais quelque chose qui lui plut.

Ils étaient noyés tous deux dans la foule mais pour elle, lui seul existait.

Elle savait en le voyant que toute histoire qui commence porte en elle déjà sa fin, elle prit peur, elle le regardait, avait une envie folle d’aller vers lui, lui dire c’est moi, se jeter dans ses bras Elle allait traverser la rue de Rivoli quand dans un dernier sursaut de lucidité elle sut qu’il ne fallait pas, elle ne voulait pas souffrir.
Ils se sont croisés, elle sentit son parfum, elle le frôla…
De retour dans sa chambre d’hôtel elle pleura, elle lui adressa un message lui disant qu’elle n’avait pu se libérer, qu’elle regrettait…

Dans ses rêves, qui immanquablement la conduisirent au même endroit, elle imagina leur rencontre quelque temps plus tard. Elle ne s’était sentie depuis longtemps si fébrile. Doucement ils se sont apprivoisés, prirent confiance en eux, la magie du premier rendez-vous opérait, avec elle promesses d’émotions, de pleins et de manques...

Comme dans la chanson de Brel :
Elle vivra de projets, qui ne feront qu'attendre, la revoilà fragile...

 

 

Rue de Rivoli...

- « Vous viendriez ? »

Elle n’était plus dans la sérénité ; ses phrases courtes le trahissaient !

 - « Est-ce vraiment nécessaire ? »

 Les mails s’échangeaient, plus rapides que des battements d’aile

 -« J’ai besoin de savoir ! »

 - L’endroit du rendez-vous lui était venu spontanément, éclatement d’une bulle de mémoire,
une vieille photo qu’il aimait- …

 - « Là ? A cette heure ? Je vous reconnaîtrais ? »

- « Vous ne m’imaginez donc pas assez ? »

- « Je ne veux pas qu’on se perde ! J’aurai un portable ! »

- « C’est contre notre règle du jeu ! »

-« Au cas oú ! … ce ne sera pas le mien …, je connais un numéro…, je l’emprunterai... »

 - Il mémorisa les 10 chiffres, mot certifié sans homonyme,  cette invention humaine,  nouvelle déclinaison du chapelet….  Pour de nouvelles prières !!!

Mais maintenant il marchait ,  fébrilement , conscient de l’inéluctable, sa serviette á la main, avec cet air somptueusement préoccupé , emprunté d’un ministre se précipitant  un mercredi au Perron, avec 6 kilos de dossiers sous le bras !

 « Manquent les flashs !! » se prit il á sourire !

 Feu !!! Vise le cœur soldat !..

Soulagement, dit on, du fugitif cerné qui sait qu’il n’aura plus á se masquer !...

 Il vit distinctement cette jeune femme, ouvrant fébrilement son sac,…
Angoisse d’un appel manqué ?  Pire ?  

 « Appelant inconnu » !  Sans recours aucun !

 « Ils sont plus de 2000 … !!! : Brel !  prophétique !…. »

Belle, jeune, splendidement belle et  pure ! 
Et cette tragique, cette évidente promesse de larmes…

 Et déjà le cœur qui saigne, qui rue, chamade désespérée
Alors qu’il la croise et s’engouffre vers la Rue de Rivoli !
Alors qu’au fond de la poche sa main moite se détend,
et relâche le bouton d’appel du portable….

 

Pour changer,
exercice d'écriture d'un ami, retrouvé dans ma boîte à malices !

Eloge du transat...

Mon transat ...
Fier symbole d’une existence où la lenteur le dispute à la réflexion, où la paresse se fait éveillée et l’ennui fécond.
Chaise longue, transat, peu importe, instruments de connaissance, indispensable adjuvant d’une sagesse douce, humble, écolo et accessible.
Le transat, force est de le reconnaître, n’a pas l’esprit d’entreprise, pas plus que le tempérament ouvrier. Il n’est pas adapté aux travaux de force, à l’étude, au commerce ou aux ouvrages de précision.
 Il est outil contestataire, instrument révolutionnaire : c’est avec un naturel déconcertant que sur un transat on boude la société de consommation et que l’on se moque, avec une pointe de pitié amusée, les pressés de tout. Puisque qu’on ne fait rien sur un transat, cela laisse le temps pour le reste. Et le reste ne manque pas : on réfléchit beaucoup sur une chaise longue, on imagine, on rêvasse. On y échafaude, on y bâtit sur de solides fondations des châteaux en Espagne, en Italie, où ailleurs, on y conçoit des stratégies, on y griffonne des incipit, on y peaufine des théories, on y tire des plans sur la comète, on y volette, tranquille, de planète en planète, sans quitter pour ma part l’ombre des arbres du jardin et le bord de la piscine.
Je le pratique avec assiduité ce précaire assemblage de toile et de bois qui dispense de multiples bienfaits,à commencer par celui-ci, essentiel ,le repos de l’âme et du corps.
Incarnation d’un idéal, prendre son temps sans peur de le perdre, sans soucis de rendement ou d’efficacité, navigation à vue sur des océans de paresse.
Et si il y a plus de philosophie dans un transat que de transats chez les philosophes, eux qui qualifieraient volontiers cette incursion dans leur pré carré de pitrerie estivale,ce n’est certainement pas ma chaise longue qui est ici à blâmer.


A bientôt !


Inspiré librement d’une lecture de vacances
" Petit éloge du transat " de Vanessa Postec

 

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul...

"Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul.
Nous sommes des personnages de roman
qui ne comprennent pas toujours bien
ce que veut l'auteur."

Julien Green, Journal

Alors j'écris,

en laissant envahir la page d’une encre qui vient de l’âme,
une lente mélopée mouillée d’un murmure presque inaudible.
J'écris l'ombre et la lumière, l'eau et le feu, la faim et la soif.
J'écris les miettes inquiètes de ma tendresse,
l'émotion de l'imprévu.
J'écris à l'eau de mes pleurs, au vent de mes sourires,
aux feux de mes peurs, aux nuits de mes désirs
J'écris les cents détours des jours, le cri des étoiles,
le soleil d'un frémissement,le scintillement d'un rêve
échappé au chaos de la nuit.

Mais j'aimerais,

écrire un poème sans structure, sans rimes,
sans autre histoire que le plaisir de s’y abandonner.
Ecrire des bribes, des lambeaux de brume
Ecrire un poème comme un conte extasié,
un rayon de soleil, une étoile au firmament.
Ecrire le souffle de la liberté, du plaisir.
Ecrire la douce nostalgie
qui ouvre une fenêtre sur l’avenir.
Ecrire les mots qui libèrent,
les mots qui ne m’appartiendraient pas,
qui m’échapperaient,
qui se débarrasseraient de moi.

 

 

Je te dirai les mots bleus...

 

Une portée qui ondule au fil du temps.
La mesure est le blues...
Quand ça va, quand ça va pas, quand les images se bousculent, trop de questions, trop de mots,
de soupirs, de non-dits.
Trop ou pas assez.
La mesure est le blues....
La musique  ponctue mes matins et mes soirs, mes saisons.
Elle y met le rythme et le temps, elle dit sans rien dire…sans mots, elle est révélation.
La mesure est le blues.
Elle est mots de l’âme entre caresse et tristesse, entre chaud et froid,
elle est eau et terre, feu et air.
Langue universelle, elle n’a d’autre sujet que le corps traversé par les désirs et les pulsions.
La mesure est le blues....
Tout est musique, un tableau, un livre, un voyage, un paysage, il suffit d’entendre leur musique,
elle seule peut aussi parler de la mort, elle a cette force d’accentuer les moments importants de la
vie, elle double la vie.
Note bleue, silence, lien.
La mesure est le blues…

"Je lui dirai les mots bleus
les mots qu'on dit avec les yeux
Je lui dirai tous les mots bleus..."
 

 

 

Cinéma...

 

 
Elle vient pour la première fois dans cette ville, c’est un vieux rêve qu’elle est en train de réaliser. Combien de fois a-t-elle fantasmé devant ces créatures divines en feuilletant des magazines.
Ce matin, elle arrive en gare de Cannes, fait quelques pas, éblouie par la luminosité du ciel, et tout naturellement elle se dirige vers l’endroit mythique, les marches du Palais des festivals.

Son premier…

Elle ne veut rien manquer du spectacle, elle sait qu’il faut être patiente, alors elle s’installe contre les barrières, celles qui font barrage entre les badauds et l’élite du cinéma.

Elle se dit qu’en définitive cela ne lui ressemble guère...

Qu’est-elle venue chercher dans ce cirque où les humains déguisés en clowns, le plus souvent tristes, font des sourires, des signes de la main, comme s’ils étaient réellement humains.
Mais en réalité, ils ne sont là que pour se montrer, exhiber des robes de rêve, paillettes, glamour,
bijoux prêtés, tous ces faux-semblants pour quelques milliers d’euros de plus sur leur compte en banque. Sourire béat aux photographes alignés comme des pingouins dans leurs smokings pour la plupart d’entre eux, loués.

Et si son rêve à elle c’était autre chose…
Juste le plaisir de voir la mer, de fouler le sable fin, de se griser du bruit des vagues…
L’heure approche, la foule est de plus en plus dense, de plus en plus bruyante, hystérique.
Et voilà le spectacle commence, la montée des marches.
Alors n’en pouvant plus, comprenant que son amour pour le cinéma c’est autre chose, elle s’enfuit
en se frayant un passage dans la foule et se dirige vers la mer…

crédit photo "Les InRocks"

Je veux du soleil...

Temps toujours gris, frais ...

Envie de mots ensoleillés pour donner de la couleur au coeur...
Mots cadeaux, à savourer comme des bonbons, mots justes qui touchent,
mots précieux qu’il faut garder, que l’on murmure pour ne pas effrayer, parce qu’ils sont fragiles,
et résument l’humanité, une vie, un sentiment.
Des mots rares comme l’eau du désert, mots colorés,
mots dorés, mots adorés.
Des mots qu’on presse contre soi, que l’on conserve dans son coeur, des mots qui réchauffent,
et font tomber toutes les armures, des mots qui libèrent, comme une caresse sur la joue,
des mots qui réconcilient.
Des mots qu’on n’ose pas, qui nous contiennent tout entier, sont comme un aveu de faiblesse,
la seule chose sensée que l’on ait à dire,
mais que l’on pense si fort qu’ils doivent bien se lire dans
nos regards.

Ce sont des mots qui appellent le silence et la paix, la halte du soir, des mots sacrés entre tous.
Des mots du ciel !

L'espérance...

" Pour une fleur, un sourire, un serment, pour l’ombre d’un regard… " Jacques Brel
 

Il est des mots au fil du temps qui passe,qui nous rappellent que le printemps est amour,
que la vie se tisse au vertige d’une valse à trois temps, qui s’offre à nous au rythme d’une saison.
Le printemps, émerveillement d’un retour aux sources, la pointe têtue d’un crocus,
la robe froissée de l’iris,les ombres portées par les feuillages naissants, le chant de l'oiseau.
Leçon de vie, battements de mots parfumés à la couleur évaporée d’une rose.
Promesses, frémissements, effervescence...
Gourmandise à fleur de peau, tout change et tout est pareil.
Le cœur ensoleillé, le nez au vent, giboulées de mars, passions d’avril.
Baisers de printemps…

crédit photo

 

L'AMOUR, éternel et nouveau...

Le dictionnaire est formel : il existe sur Terre une « disposition favorable de l’affectivité et de la volonté l’égard de ce qui est senti ou reconnu comme bon, diversifiée selon l’objet qui l’inspire »

Et cette disposition est…l’amour.
Un élan sentimental , donc, envers un autre que soi, généralement un homme ou une femme, mais qui peut très bien être…Dieu, nos enfants, un animal ou – pourquoi pas ? – l’humanité, la patrie, les mots…
L’amour ne connaît pas de frontières, pas de limites. La seule chose qui le restreigne est l’usage qu’on en fait.
C’est tout simple : celui (ou celle) qui ne veut pas aimer n’aimera pas.

Pauvre de lui !

Entre guerres, attentats, révoltes, grèves et crises en tous genres, l’époque ne se prête guère, semble-t-il, à l’amour.
A l’élan vers l’autre. Au don de soi gratuit et noble.
Et puis à  y regarder de plus près, c’est tout le contraire qui se passe : plus les temps sont durs et plus il est urgent d’aimer. Ce serait comme de se consoler d’un gros chagrin avec un ours en peluche. L’amour sous toutes ses formes fait recette.
Un seul exemple ? Il suffit de se pencher sur la liste des meilleures ventes de livres en France.
Aimer  est donc dans l’air de temps. Aimer pour la vie, pour un jour. Aimer au prix d’un long travail de séduction, ou au détour d’un  speed dating , les rendez-vous rapides qui font aujourd’hui fureur. Il y en a pour tous les goûts. La société actuelle offre une palette extrêmement variée d’expressions du sentiment amoureux.

Une gamme trop large ? Trop permissive ? Certains le pensent. Les autres se réjouissent de trouver une place pour leur personnalité : les timides, les platoniques, les presssés, les romantiques, les musiciens, chacun y a droit.

Et puis, pour ceux qui désespéreraient de ne jamais y arriver, qui se trouveraient handicapés des mots et des mains, incapables d’aligner trois phrases pour déclarer leur flamme,
un conseil prenez exemple chez les plantes. 
Les ruses et les pièges de l’amour des (belles) plantes. Incroyable non ?
Si elles savent aimer, l’espoir est permis pour chacun d’entre nous.
Pas vrai ?

Dans quelques jours ce blog fêtera ses neuf ans,j'y reviendrai.
Ce billet date de 2004 mais il reste toujours d'actualité.

crédit photos Liliroze

Séduction ...

Elle a toujours été comme ça, même petite elle séduisait.
Elle séduit c'est plus fort qu'elle. Que cherche-t-elle ?
Aimer, se faire aimer, aussi, sûrement mais pas seulement.
Comment fait-elle ?
Elle regarde "vraiment" les autres, elle s'intéresse
à eux, elle donne du temps, elle se donne.
Son regard dure plus longtemps, elle a besoin d'une dimension en plus.
Elle est sûrement un peu narcissique, pas seulement.
Elle est vivante, elle cherche l'autre, elle veut le rencontrer,
voir s'il est là.
Elle se cherche et elle cherche l'autre en même temps.
Elle est comme ça avec tout le monde depuis toujours.
Bien sûr qu'elle est intéressée.
Tout est intéressé quand on s'intéresse à l'autre.
Ses armes, un bâton de rouge à lèvres.
Surtout sa façon de regarder l'autre,
presque une marque de respect à son égard,
une attention à son existence.

Et les hommes...
Les hommes, elle a besoin de leur regard, qu'il devienne désir,
oui, parfois ça peut devenir son piège à con, pourquoi pas !
Séduction, ça peut aussi s'apprendre ?
Séduction, leçon ?
Pas con...

crédit photo: Jean-François Jonvelle
Clara, Comores, 1992.

Ecrire ...

Ecrire c'est vivre!

Ecrire c'est l'aventure des mots au bout des doigts.

Ecrire c'est se parler avec des mots qu'on n'attend pas.

Ecrire c'est le bleu du ciel posé sur la page blanche.

Ecrire c'est avec peu de mots écrire comme personne.

Ecrire c'est échanger.

Ecrire c'est l'impulsion de la main qui forme des lettres.

Ecrire c'est un plaisir renouvellé, c'est l'ombre et la lumière d'une vie.

Ecrire c'est une page blanche sur laquelle vient se poser notre âme.

Ecrire c'est dire les mots qui savent de nous plus que nous-même.

Voilà un des exercices d'hier soir en atelier d'écriture en dix phrases
Ecrire c'est...
(juste laisser les mots venir tels qu'ils viennnent en un temps très court)

A vous de jouer si vous en avez envie!

Entre réel et imaginaire…

 



Atelier d’écriture dans un cadre propice à ce genre d'exercice, une médiathèque, choix d’un livre au hasard, il me tendait les bras,  « l’Africain » de Le Clézio, prendre la première phrase du livre :
« Tout être humain est le résultat d’un père et d’une mère »  écrire un texte.
Vingt minutes plus tard voilà le résultat qui se situe entre réel et imaginaire, ne cherchez pas… 
Les mots sont venus, ils étaient là...
 

Souvent je me suis posée cette question, et si mon père n’était pas mon vrai père ?
Petite je rêvais déjà et me projetais vers un ailleurs beaucoup plus beau que la réalité.
Il faut avouer que j’ai été bercée par trop de contes où les princes étaient des rois.
Alors voir mon père tous les jours ne laissait pas beaucoup de place aux rêves.
Pourtant je l’aimais ce père qui m’emmenait en balade dans les bois, au retour à la période des lilas nous faisions des bouquets géants pour maman. En hiver c’était des parties de luge entre les réverbères du Rebberg, colline de ma ville. Nous étions gais, heureux, nous allions si vite que nous dépassions le bus dans lequel maman redescendait en ville. Et puis les choses se sont gâtées. Je ne sais pas le situer dans le temps.
Durant les longs mois d’été que nous passions au bord de la mer, je vivais insouciante, heureuse, ne sachant rien de la vie de couple de mes parents. Pour moi, ils étaient là, je ne me posais aucune question jusqu’au jour où j’ai commencé à entendre parler des tontons et tatas.
Oh j’en avais des tontons qui m’aimaient, me gâtaient, par contre les tatas, je ne les voyais pratiquement jamais. Je sentais juste une espèce d’animosité qui régnait à la maison quand ma mère interrogeait mon père quand il rentrait tardivement.
Alors peu à peu le doute s’est immiscé en moi, et si mon père n’était pas mon vrai père ?
Pourtant j’ai la couleur de ses yeux, son regard, je me souviens j’étais fière de lui, il était bel homme, intelligent, mais il était faible aussi…
Moi je rêvais d’un homme qui lui ressemblerait, mais en plus beau, plus grand, plus fort…
Ces rêves de petite fille m’ont joué bien des tours dans ma vie, surtout à la période d’adolescence, oh et puis je dois avouer aujourd’hui encore.
Je sais que je suis le résultat de cette union entre mon père et ma mère, que les princes ne sont rois que dans les contes et pourtant je suis une princesse aux yeux de celui qui m’aime, c’est encore mieux que dans mes rêves les plus fous.
Après tout c’est le résultat qui compte…Non ?

 Les mots sont venus, ils étaient là…

 

 

Légende...

En Alsace le premier sapin décoré est relaté dans les livres de compte de la ville de Turckheim mentionnant l'achat de décoration de Noël (pommes, hosties, papiers peints et fils) en 1597.
Le papier peint servait à la confection de roses en papier, la croyance populaire supposait que certains arbres fleurissent pendant la nuit du 24 décembre.

Me croira qui veut... Cela se passe sur l'Ile de Hierro,archipel des Canaries...

Dans le nord de l'île, à proximité de Valverde, près du village de San Andrès, là où selon la tradition poussait l'arbre l'Arbol Santo (arbre sacré) un arbre à qui les habitants primitifs croyaient devoir la perennité de leurs ressources en eau, les plantes, selon une croyance populaire, fêtent, elles aussi, la venue du petit Jésus.
Au premier coup de minuit, les arbres et les fleurs se mettent à verdir et à fleurir. Les rameaux, les tiges et les branches s'agitent comme des folles. Les bourgeons s'ouvrent avec une vitesse fulgurante à chaque son de cloche, et dans le nuit de Noël, chaque arbre devient comme une torche de couleur et de parfum. Et puis, au douzième coup de minuit, plus rien, aussitôt venu, aussitôt parti. Voici ce que disent les anciens...

Le dernier Noël de l'an passé j'étais là entre Las Montanetas et San Andrès entouré de quelques dizaines de paysans . Au premier coup de minuit, toutes les plantes s'illuminèrent. Troncs et tiges des plantes devinrent fluorescents. Au deuxième coup, les bourgeons se mirent à grossir, éclater et s'ouvrir. Au troisième coup, plantes, arbustes et arbres se mirent à s'ouvrir, à fleurir comme au plus fort du mois d'avril. Et puis au quatrième coup, au cinquième et sixième elles se mirent à s'épanouir en tout grand, en gerbes irréelles de vive lumière éblouissante.
Un spectacle extraordinaire...
Au septième coup de la cloche de l'église, toutes les lumières disparurent comme par enchantement dans un terrible crépitement, assoudissant dans la nuit noire, accompagné d'un souffle brûlant, violent, semblable à celui que produit l'incendie d'une forêt de chênes vert ou d'un maquis en Corse, au plus fort de l'été. Dans un mouvement de panique indicible chacun se plaqua contre le sol et le calme revenu rentra sans un mot chez lui...
Le lendemain, au lever du jour toutes les plantes, toute la végétation de la vallée était flétrie, désséchée,calcinées, brûlée sur pied, tout autour de l'Arbre Sacré qui achevait de se consumer.

Photo "La sabina" arbre symbole de l'Ile Hierro

Mais qu’est-ce une lettre ...

Edgar Degas "Femme se coiffant, la lettre" 1888/1892 collection privée

La peinture permet d’interpréter, d’imaginer, de rêver, de laisser libre cours à ses émotions qui ne sont jamais que le reflet de ce qui nous charme, hante ou bouleverse à un moment précis, celui où notre regard fait cette traversée du miroir par tableau interposé.
Le thème de la lettre m’est cher...
Mais qu’est-ce une lettre ?

C’est d’abord un geste, la main qui glisse sur du papier, la plume qui griffonne un morceau de vie
pour une autre personne, une pensée pour l’autre, un autre visage de ce que nous sommes.
Elle est un signe, l’inscription de la vie qui passe, d’un état d’âme, elle est une sorte de poésie instantanée, une histoire du temps qui parle de la minute précise où elle s’écrit.
Elle est du temps que l’on essaie de sauver, elle est une victoire sur le temps, ces minutes qu’il a fallu pour écrire, pour lire et relire.
Elle s’écrit pour dire à l’autre qu’il est là malgré la distance et le temps, pour que cette absence ne soit plus une absence, pour dire ce que le monde n’est pas, n’est plus sans lui.
Elle est le récit d’une histoire, une trace d’encre sur le papier, la preuve de notre acharnement, elle vient modifier l’ordre du monde et des choses.
Prendre le temps d’écrire une lettre, c’est la victoire du langage, un outil privilégié, un lieu de partage, l'intimité et la solidarité se rejoignent, c'est un geste aux conséquences parfois imprévisibles, parce qu'il y a cette question:
jusqu'où pourrais-je aller, jusqu'où pourrons-nous aller, jusqu'où cela nous mènera-t-il ?

 

 

La couleur de la vérité...

D'où descendent ces nuages ? De quel ciel ?
Souvent ceux-là, je les ai croisés sous un vent froid avec dans l'air une certaine humidité retenue !
Je marche sur le chemin pour éviter d'alourdir mes bottes, les mains enfoncées dans les poches de mon manteau, parti tôt de la maison où je sais qu'un feu m’attend.
Peut-être que le chemin parfois défoncé de flaques d'eau noire se poursuivra jusqu'à la ligne d'arbres au lointain. Et je la longerai. Si le froid se prolonge la neige lentement cette nuit unifiera le monde. Qu'importe allons encore au bout, laissons le paysage basculer et nos mémoires.
Qui suis-je, sinon une brindille ?
Je regarde sur ses branches, je passe mon ongle sur l'écorce sans rien briser du printemps futur.
Tout bascule, je ne rentrerai pas avant la nuit.
J'irai jusqu'à l'étang. Dans le noir, je chercherai la couleur de la vérité.

 

La vie comme un roman...

Tant d'amours perdus au fond de nos mémoires,rangés dans un tiroir ….

C'était d'abord sa voix. Une voix qui donnait envie de s'y plonger, et grave, et mélodieuse. Une voix qui donnait envie de fermer les yeux. J'ai aimé cette voix avant le reste, essayant de deviner à ses intonations qui il pouvait être. Il s'exprimait avec aisance et humour, mais avec juste assez de pudeur et de discrétion, pas de timidité, non, en aucun cas, mais avec cette retenue et ce mystère si rares. J'aurais voulu l'approcher, le toucher. Plus tard je croisai son regard. Brun, non pas bleu comme il se doit. Je baissai les yeux la première fois, puis je cherchai avidement à le rencontrer par l'oeil, par la voix. Car aucun de nos autres sens, de proximité, ne seraitent mis en jeu.

Je l'aimerai en silence, je suis douée pour cela, me répétais-je. Pour broder, et rêver, et imaginer.
Pour éviter le dur choc du réel. Tout cela, je tentais de le faire mien, mais la balance penchait dangereusement. Et j'étais terriblement attirée par lui.
La salle se vidait maintenant, il fallait d'une manière ou d'une autre lui faire comprendre.
Ne pas rester seule avec ce trop plein. Et lui, que voyait-il quand son regard croisait le mien ?
Rien ne me distinguait de la cinquantaine d'autres élèves qui suivaient ses cours ...
Alors j'osai.
Audace bien petite pour quiconque d'autre que moi: m'approcher, sentir quelques secondes la chaleur de son corps, les effluves de son parfum, le frôler, doucement, en passant. En me glissant vers la sortie.
Je le verrai chaque lundi à neuf heures. Il n'y aura rien d'autre entre nous que cette relation de savoir. Ma main tremblera bien un peu quand j'écrirai sur la feuille qu'il ramassera.
Mes doigts frôleront peut-être les siens quand il me rendra ma copie.
Peut-être aurais-je droit à un sourire ?
Mais il n'en saura jamais rien.

Bien des années passèrent…

Cette rencontre, cette histoire inachevée, elles les avaient déposées dans un recoin de sa mémoire.
Il suffisait de la relecture d’un texte, pour que tout cela resurgisse.
Son goût de la poésie elle le devait  sûrement à ses yeux bruns qui chaque lundi matin à neuf heures venaient la troubler. Elle avait trouvé le moyen de se rapprocher de lui en étant devenue une brillante élève, il s’attardait sur ses copies, les commentait en souriant.
Elle avait pris goût à se rendre dans les librairies, feuilleter les ouvrages pendant des heures, perdue dans ses pensées, plongée dans son monde intérieur. Elle était alors isolée, ne remarquant pas la présence des autres clients. Dans son esprit des références de livres, des titres, des auteurs, des poésies. Toujours prête à saisir tout ouvrage encore inconnu sa main se déplaçait dans les rayons.
Elle allait s’emparer d’un recueil de poèmes lorsqu’elle a heurté une main d’homme posée sur le même livre. Tournant alors la tête pour présenter de brèves excuses elle a tout de suite reconnu son ancien professeur. Lui-même étonné de se trouver face à cette femme, elle, son ancienne élève. Il n’a rien oublié de ce délicieux malaise qui lui serrait le coeur dès le dimanche soir, du trouble qu’il ressentait chaque lundi matin lorsqu’il ouvrait la porte de cette salle de classe. Il se souvient encore de sa présence attentive pendant les cours, suspendue qu’elle était à son regard, buvant ses mots.
Les gestes sont restés figés, les mots n’ont pu être prononcés, les regards étaient de braise,
elle a tout de suite remarqué qu’il ne portait plus d’alliance.

Prédication aux oiseaux...

 Assise et François…



Giotto, Prédication aux oiseaux 1297-1300
Basilique supérieure d' Assise

 « Je désespérais maintenant de saisir cette rose sans épines qu'est la plénitude lyrique de l'instant.
Et je me souvins alors, mais alors seulement, de ce petit jardin d'Assise ...*Jean Grenier


Assise, souvenir d’une rencontre avec un de ces endroits qui rendent visible comme si le paysage appartenait tout entier à ceux qui lui donnèrent esprit, les petites choses, les humbles individualités, les minimes splendeurs.
François, pendant sa vie à la fois tragique et bienheureuse, contemplative et militante, voire militaire (croisades) s'est montré à la fois loup et frère des loups.

Impossible de regarder un vol d'oiseaux sans se souvenir de ce jeune rebelle qui combattit avec fougue l'avidité et le pouvoir, la haine et la guerre. Lui qui était à la recherche de la pureté.
Comment oublier l'ivresse des mots de notre guide devant les fresques de Giotto, émotion intense et admirative, à la joie communicative.
Giotto, sa peinture somptueuse de rigueur et de créativité rejoint la Nature et l'humain, les choses et les corps réels. Mêmes rêvés, ces corps sont saisis dans l'éphémère et dans l'affect. Révolution opérée par Giotto pour ouvrir la porte à l'art moderne, rendre visible par son inspiration, ses formes et ses couleurs, l'esprit d'Assise.
Claire, le troubadour François, le semi naïf Giotto...et les nuages par dessus les cyprès !
Quand le soleil se lève sur les ruelles, sur les placettes, sur le temple de Minerve, sur le double cloître du couvent de François, sur les vitraux, sur les fresques bleuies, sur les stigmates éternels de l'amant spirituel, Assise, lieu particulier où le rapport entre l'Homme et la Terre retrouve son harmonie.
Relation d'un ordinaire vu comme extraordinaire, porteur de révélations.

*in Inspirations méditerranéennes
 

Saisons...

L’été a cette particularité d’être élastique, nous le désirons et en jouissons bien avant l’heure
et l’accompagnons de mots divers pour en profiter au plus loin.
L’arrière saison a les senteurs d’un doux matin d’été, pourtant les ciels sont différents,
les arbres se parent de couleurs, les matinées sont plus fraîches,
chaque rayon de soleil devient doublement précieux.
L’automne et le printemps sont des saisons délicates, celles qui autorisent toutes les couleurs,
toutes les humidités, toutes les révélations.
Elles sont les moments où tout vire doucement, s’éclaire, vit de lueur, se cherche, se love.
En ces saisons sensuelles, ces saisons clés de notre vie,
nos visages apparaissent pour montrer notre intérieur, corps et âme y font l’amour enfin réconciliés.
Ne restent que quelques cicatrices au bout des doigts
et trois fétus dans les cheveux que chasse le vent d’automne.

 

Premier jour de l'automne, le calendrier ne s'est pas trompé.
L'hiver est encore loin.

crédit photo Cris Craymer

Géographie sentimentale…

La maison est bien calme, les enfants sont sur la route des vacances,rituel délicieux,
heureux de revoir la mer dans quelques heures.
L’été c’est cela un va et vient entre départ et retour, à chaque fois une déchirure quand le silence se fait lourd  et leurs regards  absents.
Une impression de solitude avec comme seul horizon ce monde où la douleur est présente, terre aride comme un désert sans eau
Me reviennent alors en mémoire ces pincements de bonheur quand enfant venait l’heure d’aller vers le sud , revoir la mer, suite de retours et de voyages du bout des terres,et que je souhaitais que l’été ne finisse jamais.
Géographie sentimentale, espace rêvé, image qui continue à être le secret d’un rêve qui confronte opulence et sècheresse, mesure et démesure, bonheur et tragédie.
Nostalgie d’un paradis d’enfance, d’un pays intime, d’une rencontre avec soi dans la lumière du soleil, dans le jeu des vagues.

  Porquerolles

 

Atelier d'écriture... (suite à la demande de" Natali")
Pour écrire le texte il faut intégrer les dix mots suivants
Monde/douleur/terre/désert/été/mer/géographie/délicieux/bonheur/rêve

A vous !!!

 

Les écrits restent…

 

Ca y est j’ai succombé à mon tour, je l’ai mon Keel’s Simple Diary,  il est sorti dans sa version française, je l’ai choisi en rouge .
Objet intriguant que ce journal intime du XXIème siècle, ce petit carnet ludique esthétique et élégant de la taille d’un carnet Moleskine, outil de réflexion sur soi-même.
Chaque page commence par une question sur la vie quotidienne, d’un questionnaire de Proust en miniature, d’un petit haïku sur l’existence. De plus on peut le remplir de façon aléatoire en commençant par le début, la fin ou le milieu.
 On ne trouve pas tous les jours quelqu’un qui vous pose des questions, alors regarder au-dedans surchargés que nous sommes à regarder au-dehors,et puis avoir dans son sac un divan de poche,un psy ludique, ce n'est pas si mal !

Exemple de page :
Date du jour

Votre journée a été (un seul choix)
sous surveillance /une référence / buissonnière /
parce que……………………….
le non-sens absolu...........................

 Ne pas désirer moins que ce qu'on peut espérer.

L'Audace                                                            Le Doute
1. donne de la hauteur aux idées                         1. polit les détails
2.est la pire des mégères                                    2. invite à la modération
3.fait faire le premier pas                                   3. stimule le débat
4.peut toucher ou couler                                      4. peut être dissipé

Tel Neptune qui a passé toute sa vie dans l'eau,
vous avez déjà consacré trop de temps

à /au/ aux.........................................



 La phrase d'introduction de mon carnet de notes Moleskine noir en cours
"Les paroles s'en vont, les écrits restent"

La lavande parfumait jusqu’aux étoiles...

Au jardin les lavandes sont en fleurs,
mais aucune comparaison possible avec le pays des lavandes,
la Provence au parfum d’été,
que j'aime avec fougue et passion.
Eclaboussure de violet à perte de vue ,
pays de soleil, de vent, de contraste,
de lumière qui décape le blanc de la roche calcaire,
nuance du tendre au sombre,
le vert des oliviers et des cyprès.
Provence apaisante de Sénanque,
rude et violente de Giono,
exubérante et nostalgique de Pagnol,
claire et puissante comme une poésie de Char.

"La lavande parfumait jusqu’aux étoiles l’eau qui l’imprégnait sur ses profondeurs naturelles"
 Arthur Rimbaud.

Femmes qui courent avec les loups…

 

" Va dans les bois, va.
Si tu ne vas pas dans les bois, jamais rien n'arrivera, jamais ta vie ne commencera.
Va dans les bois , va."  
Clarissa Pinkola Estés in, "  Femmes qui courent avec les loups "

 

 Dans mon histoire le petit chaperon rouge ne s’égarait pas dans la forêt, ne se faisait pas dévorer par le loup !Non, il prit la mer et s’en alla voguer vers des îles, bravant le danger, les vagues.
Plus il s’éloignait des côtes, plus il était heureux car libre bien qu’étant à la merci des éléments. Rien ne lui faisait peur, le bleu de la mer le ravissait, les mouettes étaient ses compagnons de jeux, le soleil donnait à sa peau cette belle couleur ambrée sentant bon le pain d’épices.
Un beau matin alors que l’horizon se colorait d’orange, il aperçut enfin L’Ile, celle qui depuis des jours hantait ses nuits. Elle était là, roche rouge émergeant des eaux. A sa grande surprise, un loup de mer l’attendait, un de ces capitaines au long cours.Il était là depuis bien longtemps, il savait qu’elle viendrait et elle a tout de suite su que son Ile c’était lui.
Mais hélas les plus beaux rêves ont une fin.
Sagement le petit chaperon rouge se dirigea vers la maison de sa grand’mère, chemin faisant il fit une mauvaise rencontre et se laissa croquer, piège de son imagination !

 

Pablo Picasso  "Deux femmes courant sur la plage" 1922