"Double je"

Sous la pluie...

Elle était là assise sur ce quai de gare sous la pluie à attendre …attendre quoi ?

 "La vie est un train qui ne s’arrête à aucune gare. Ou on le prend en marche ou on le regarde passer sur le quai, et il n’est pire tragédie qu’une gare fantôme "(Yasmina Khadra)

Ce mois de mai sous la grisaille n’en finissait pas. Elle avait envie de mettre un peu de couleurs dans sa vie, de mettre en mots de la lumière dans ce ciel menacé, des mots colorés, dorés, des mots qui réchauffent comme une caresse sur la joue. Des mots cadeaux à savourer comme des bonbons, mots justes qui touchent, mots précieux, mots murmures, mots rares qu’on presse contre soi, mots qui font tomber les armures, mots qui réconcilient. Mots qu’on n’ose pas qui nous contiennent tout entier, qui sont la seule chose que l’on ait à dire et qui se pensent si fort qu’ils se lisent dans le regard.
Mots qui font aimer la pluie, le ciel gris, l’attente des rayons d’un soleil menacé.

 

En cliquant sur la photo petite surprise...

Nuit des mystères...

Il faisait chaud et lourd dans ce musée noir de monde. Il commençait à fatiguer et se demandait ce qu’il était venu chercher là, un soir de nuit des musées. L’ambiance cependant était féerique, de ci de là des bougies flottaient dans des vasques et conféraient  une ambiance irréelle dans cet ancien lieu conventuel à  l’architecture gothique splendide. Mais il était ailleurs, visitait un autre musée non pas imaginaire mais là où il avait envie d’être en ce moment précis.
Il se mit à rêver, lui l’homme passionné, historien d’art, de jolies femmes.
Viendrait-elle comme il le lui avait suggéré ce matin, voulant laisser la surprise entière de la découverte elle qu'il n'avait jamais vue. Cela lui semblait amusant de deviner qui elle pourrait bien être, saurait-il la reconnaître ?
Au détour d’une allée il sentit une présence, un parfum.

Une femme regardait avec admiration et intérêt une toile de Staël '"Le portrait d'Anne",
elle devisait avec ses amis sur un ton léger et enjoué , bulle irisée soustraite au monde, au temps, au doute. Elle fit quelques pas vers le tableau suivant, il alla à sa rencontre, s’approcha, son regard croisa le sien ils se sourirent, séquence au ralenti tant la réalité dépasse souvent les rêves les plus fous.
Elle était donc venue !
La page encore blanche de leur histoire , un signe, une appartenance, un partage, un sens de la joie s'écrivait.

 

 

Nicolas de Staël "Portrait d'Anne" 1953 Musée Unterlinden Colmar

 

Terre de traditions...

L’Alsace terre de traditions  fête Pâques avec la même importance que Noël .

Quel plaisir pour les enfants d’aller chercher  munis d’un petit panier dans les prés ou au jardin le matin de Pâques les œufs déposés par le lièvre de Pâques.
Oui, oui, vous avez bien lu, les lièvres en Alsace pondent des œufs le jour de Pâques, mais seulement ce jour là !
Pourquoi un lièvre ? Tout simplement parce qu’il est l’un des symboles du printemps  bien que cette année les fleurs de pissenlit qui donnent cette lumineuse couleur printanière aux prés ne sont pas encore présentes, et comme chacun le sait le printemps est la saison des amours.
Qui dit lièvre dit œufs de Pâques, en chocolat , miam les papilles sont en joie ,
mais aussi cette tradition typiquement alsacienne , des biscuits en forme d’agneau

" les Lammala " pour le petit déjeuner du matin de Pâques.

Plusieurs symboles sont présents dans ce biscuit riche en œufs qui permettait dans le temps d’écouler les œufs accumulés avant Pâques et dont la consommation était interdite durant le carême. Autres temps, bien loin des préoccupations actuelles, où le fait de saupoudrer de sucre glace blanc pour rappeler son innocence, son ruban rouge autour du cou pour la mort du Christ et la bannière aux couleurs de l’église (blanc et jaune) piqué sur son dos pour la résurrection.

Et c’était la fierté d’étrenner ses nouveaux vêtements pour aller à la messe, on quittait enfin les vêtements d’hiver. Une journée qui s’annonçait comme un renouveau.
Pâques, au-delà de toutes ces traditions est le plaisir de se retrouver entre amis et famille.




Je vous souhaite à toutes et tous de joyeuses fêtes de Pâques.

Recommencement…

Les nuages, petits moutons roses, vont bientôt venir poudrer l’arbre de fleurs.
Ce sera le recommencement.
Le premier matin du monde, le premier lever de soleil qui contient tous les autres.
Le fruit de l'arbre qui de graine devient fleur avant d'être fruit,
puis meurt pour s'épanouir à nouveau, cycle des saisons.
Ce ciel dans mon jardin.

 

 

Piège...

Cette invitation tombe à pic, la grisaille parisienne je ne la supporte plus, cela me fera du bien de changer d’air à défaut de changer de peau. C’est la première fois que je vais à ce genre de soirée libertine et de plus à Venise.
Le masque est de rigueur, heureusement !
Devant le miroir, je scrute ce corps qui me fait tant souffrir. Mon imagination se met en route, il va falloir choisir les vêtements, quelques achats dans mes boutiques favorites et me voilà prêt, billet en poche.
Après à peine une heure quarante de vol, je flâne dans les venelles de Venise, j’ai repéré l’endroit où se passe la soirée. Une belle bâtisse au bord du Grand Canal, la brume de ce mois de février rend cette ville irréelle et féerique.
La peur me gagne, j’ai envie de renoncer, cela va être difficile pour moi d’affronter le regard des autres. Ce masque de tulle rebrodé de perles, orné de roses blanches rendra ce moment plus facile.
Mon regard pourra aller à sa guise caché de si belle manière.
Et cette robe bustier au drapé de soie fait ressortir l’éclat de ma peau, ce corps, ce piège où si souvent les hommes se sont laissés prendre.
J’ai peur et en même temps le désir de séduire, de jouer, de tricher encore sont bien là.
Toute ma vie vais-je continuer ainsi ?
Ce visage aux traits si durs et masculins, ce corps de femme à la poitrine opulente, mes yeux, ma bouche, les rides sur mon front, ce regard dépourvu de douceur et cette expression cynique font
de moi ce travesti, cet homme qui voudrait crier sa douleur mais se retient.

 Pourquoi ne suis-je pas comme tout le monde ?

En ce jour de mercredi des cendres, pour terminer la série sur les masques j’en ai profité pour rapatrier ce billet ancien, le sourire aux lèvres.Cette fiction m’a été inspirée par la photo de Diane Arbus un soir d'atelier d'écriture.

 

Carnaval...

*Marcel  Nino Pajot, Venise carnaval

Elle était bien à Venise, les couleurs pourpres et or de sa chambre qui donnait sur le grand canal l’attestaient ainsi que le tableau représentant une scène de carnaval dans la Venise du dix huitième.
On y voit une jeune femme, elle porte un masque blanc qui laisse la bouche à découvert,  regardant en direction d’un homme dont le masque noir, allongé en une pointe recourbée lui fait un profil d’oiseau. Une cape très ample le recouvre et un doigt sur les lèvres, il semble inviter la jeune femme à se taire, à garder un secret.
Aucune de ces figures ne sourit, ce qui renforce l’impression d’une connivence dangereuse.
Cette ville qui depuis toujours multiplie ses visages et ne cesse d’en montrer de nouveaux, n’est-elle pas l’empire des masques ?
Venir ici, retirer les masques les uns après les autres comme  les souvenirs qu’on chasse parfois avec succès, victoire lorsqu’on l’obtient qui ne s’oublie pas.  

Sur le grand canal, il faisait nuit, mais pas tout à fait noir, un rayon de lune donnait à l’eau des reflets argentés, quelques gondoles silencieuses glissaient, tout devenait art, Venise était plus belle que jamais.

 

*lien  toile 

Une photo, des mots...

L’hiver n’en finit pas, le grésil a figé la nature, la neige est tombée en abondance, l’horizon est vide, le lac du même plomb que le ciel bas et lourd.
Elle se sent froide et glacée comme les aiguilles de givre sur les arbres, comme les flocons qui voltigent.
Elle longe le lac, reprend son souffle, des poèmes brûlants, inconscience animale, arrivent à la rescousse dans sa tête sur le pont voilée de brume…
Prisonnière d'elle-même.
Densité du silence et ce mystérieux sentiment de poésie qui l'habite, dans le ciel redevenu immense, dans la lumière rose de fin d'hiver...
Dans l’attente de se gaver de pousses de soleil, de la pureté des eaux-vives qui coulent à ses pieds,de  se repaître du blanc virginal des fleurs de cerisiers si follement excitantes qu'elles réveillent les sens par l’hiver encalminés.
Les mots appellent les mots...

"Je vis, je meurs ; je me brûle et me noie ;
J'ai chaud extrême en endurant froidure :
La vie m'est et trop molle et trop dure.
J'ai grands ennuis entremêlés de joie..."  (Louise Labé)

L'écriture est un jeu sérieux...

 

L'écriture est un jeu sérieux.
On lance les mots comme on lance les dés,quelquefois, ils ne tombent pas sur la face escomptée.
Une toute nouvelle histoire commence alors et nous emporte vers des rivages insoupçonnés.
Nous ne menons plus les mots, ce sont eux qui nous mènent.
Ils nous entraînent alors sur des chemins que nos pas voulaient éviter.
L'écriture est un jeu sérieux.

Décalage...

Oui, elle devrait se mettre à ce livre.
Plus tard , peut-être, maintenant elle n’avait pas la force d’affronter les angoisses, les nuits blanches quand la douleur surgit si vive, si forte qu’il faut aussitôt saisir les mots qui l’habillent.

Elle sait qu’elle est d’abord prisonnière d’elle-même, de sa cervelle en ébullition où virevoltent des histoires de vies manquées, nos vies, des lettres et des poèmes écrits et pas envoyés, des mots qui n’ont pas été dits. Des histoires de décalage.
Toujours trop tôt ou trop tard.


Est-il bon de préciser que c’est une fiction,les mots sont de Françoise Buffat dans "La mal-aimée",
même si j’ai mal dormi cette nuit et que j'ai été toute la journée en état d'apathie !

A quai...

Comme chaque semaine ses pas la conduisent de l’autre côté du fleuve, elle marche le long des quais, croise les passants sans les voir, elle a rendez-vous  dans cette maison  d’où l’on peut entendre le bruit de l’eau, le passage d’un bateau.
Elle, elle se voit sur le " quai ".
Elle vient ici dans cette pièce où seuls quelques livres captent le regard, elle peut lire quelques titres : Dialecte du moi, L’homme à la découverte de son âme, Névroses de guerre, Le moi et le ça, Psychologie de l’inconscient, L’homme aux statues, Jocaste,…
Elle vient dire, se dire, se chercher avec des mots, extirper quelques cicatrices du brouillard de son enfance, reprendre goût à la vie, elle qui se sent anesthésiée du cœur.

Je m’arrête, relis les mots que je viens de tracer sur la page, que d’ambition à vouloir écrire un roman sur le décalage du désir entre deux êtres qui croyaient être au même diapason .
Mais écrire un roman sur ce sujet n’est pas sans douleur. Cela ressemble beaucoup à  un bout d’analyse, gratouiller les plaies pour en extraire sous forme de mots la substantifique moelle de la souffrance.

Voici les clés…

Prenons ces clés sans frilosité.
A contempler les portes fermées  dans notre aveuglement
nous n’avons pas vu celles qui s'ouvraient.
Pour une porte fermée, une nouvelle porte s’ouvre,
peut-être une porte bonheur ?

Dans quelques heures ouvrons nos portes
pour franchir sans hésitation le seuil de la nouvelle année…
Quoi de plus symbolique qu’une porte  et ce verbe "ouvrir"
qui aime l’inconnu et l’aventure,
se grise de risque, aime le vertige, perdre la boussole,
se moque des frontières.
Ouvrons-les grandes, sans hésitation .
 Laissons-nous emporter par le souffle
de ce verbe ouvert sur le monde,
ouvert sur la saveur acidulée de la vie,
ouvert sur la nouvelle année.

 Bon réveillon, 
à l’année prochaine... pour les voeux!

 

crédit photo Polly Wreford

 

Flânerie...

Bernard Cathelin, Ferme au pied du Vercors, 1988

      

Il fait  froid, cet hiver n’en finit pas, le vent du nord souffle,des sons étranges sous les rafales se font entendre, la neige tombe et habille d’un blanc vaporeux les arbres, c’est féerique, cela ajoute à la magie de ces jardins du Palais Royal où elle aime flâner.
Elle passe de longs moments à regarder les vitrines des boutiques sous les arcades, elle s’attarde devant  celle d’une galerie de peinture, ce bleu éclatant sur cette toile de Cathelin la laisse rêveuse.
Elle aime la composition de la toile, son classicisme fougueux,ses audacieuses simplifications, cet univers minéral,de silence et de vent,la densité absolue du paysage,le ciel qui vient s'accouder aux falaises de craie du Vercors,les touches sombres, les arbres qui ne sont plus que signes,élans,les couleurs et ce bleu, cette lumière où se rejoignent les perspectives.
Il va falloir que je me remette à peindre dès que je retourne dans mon midi se dit-elle en continuant de musarder.
Elle aime cet endroit, ce quartier du vieux Paris si chargé d’histoire, devant l’immeuble où habitait Colette elle ne peut s’empêcher de lever les yeux et coïncidence un chat à ce moment- là vient se faufiler entre ses jambes, son esprit vagabonde et c’est en  rêvant qu’elle continue sa promenade sous les arcades. Une lumière rose de fin d’hiver nappe la ville et la transfigure.
Le ciel est redevenu immense, dans sa tête résonnent quelques mesures  de la sonate Arpeggione de  Schubert...

Hallucination...

Surnaturelle, lumineuse, impalpable, nue et pure, la vision flottait sur la pierre, palpitait moelleusement. Il fixait les yeux sur elle et pourtant il craignait déjà que la caresse de son regard ne fît évaporer dans l'air cette hallucination faible.

Louÿs, Aphrodite, 1896, p. 99.

Ce qui vous rendit visible à mes yeux, fut justement cet ajournement infinitésimale que constituait le temps mis par mon regard pour venir se poser sur le bord de vos phrases. Le temps de l'adoucissement, du polissage des pierres - la distance réelle entre vos textes et notre éventuelle rencontre (la friction des peaux), importait peu. Des instants si fragiles que vouloir les brusquer d'un regard trop appuyé risquait d'en brouiller le sens.

Je tenais vos mots pour précieux talismans dans lesquels je plongeais des mains fiévreuses, choisissais au hasard, bien que je les savais tous, pour les faire retomber en bribes redécouvertes sur mes rêves éveillés. 

Je ne pouvais vous aborder plus aveuglément qu'en vous lisant.
A.

Une de ces pépites découverte au hasard d'une lecture chez " Ajournement des possibles"
Mots qui donnent l'étrange sensation  d'avoir été écrits pour soi...
Hallucination !

crédit photo:
Statue d'Aphrodite dite Vénus d'Arles.
Fin du 1er siècle avant J.-C. d'après un original de Praxitèle créé vers 350 avant J.-C.
Paris Musée du Louvre

Jardin sous la pluie...

... La musique est simplement là
pour parler de ce dont la parole ne peut parler...
Pascal Quignard

Le vent d’Est souffle sur les arbres du jardin, des sons étranges sous les rafales se font entendre, la pluie perle sur les feuilles  illuminant  leurs couleurs automnales. Elle s’installe dans le fauteuil près de la grande baie vitrée qui donne sur le jardin, elle est là embrouillée par des pensées obsédantes qui l’enferment, elle se sent lasse, fatiguée, le seul remède pour la sortir de cette léthargie, la musique.
Quelques notes au piano, Satie répondant à Debussy, elle écoute ces *« correspondances » qui sous les doigts du pianiste  expriment toute la gamme des sentiments, la nostalgie, le désespoir, la colère, la peur de la mort,les blessures, mais aussi le bonheur, la joie, la tempête des cœurs, le clair de lune, les rêveries, les jardins sous la pluie.
Tous ces paquets de notes font revivre toutes ses émotions, elle s’enivre au même instant qu’eux et avec la même torturante tendresse d’une mélodie apaisante.
La musique, tant de notes éparses qui se faufilent entre les pages de sa vie, ses pensées s’ouvrent.
 "C'est peut-être ça la vie, beaucoup de désespoir mais aussi quelques moments de beauté où le temps n'est pas le même. C'est comme si les notes de musique faisaient un genre de parenthèses dans le temps, de suspension, un ailleurs ici même, un toujours dans le jamais. Oui, c'est ça, un toujours dans le jamais"  (Muriel Barbery)

Elle ne bouge plus, elle écoute, elle n’est plus qu’écoute.
Elle est musique.

 

* Tony Hymas  Correspondances  Erik Satie. Claude Debussy
photo Nilgün Kara

L'été à corps et à cri...

Chaises longues au soleil, oublier les jours, les heures, les rendez-vous.
Quitter la course folle, appuyer sur pause le cœur léger, l’esprit vide,
l’œil aux aguets.
Grand plongeon, effluves de soleil, parfums d’absence,
chemin de traverse, aventure, évasion.
Faire provision de soleil,
de temps.
Celui de le prendre, de le perdre, de l’oublier, de le retrouver.
Ce temps perdu quel luxe.
Place à la douceur de vivre, de la légèreté, de la gaieté,
de l’improvisation, sortir du cadre, reprendre sa liberté.
Savourer.

L’été à corps et à cri…
Saison sulfureuse ou temps de l’innocence ?
L’été dénude les corps, nous renvoie au paradis terrestre, au péché originel.
Les maillots (qui ne mettent en valeur que ce qu’ils cachent) remplacent
les pagnes en feuilles de figuier d’Adam et d’Eve et nous rappellent l’infâme condition humaine.
Inutile de se jouer une histoire…
De faire de l’été le credo du " Je est un autre…"
L’été pour devenir soi-même… Quelqu’un d’autre !

 

crédit photo Jacques -Henri  Lartigue

 

La sieste...

 

Cette douceur dans le ton de sa voix essoufflée,
de ces douceurs souples qui vous frôlent
et vous enveloppent sans vous étouffer,
de ces douceurs glissées comme un drap d’été sur le corps
pour protéger la pudeur...

 

Bon week-end !

 

Quand on partait de bon matin...

à bicyclette...

Au midi des contradictions
Ma vérité

A la lente cadence du choix
Avancer

Aux rayons d'un soleil menacé
Rire de l'absurde

Défier l'obstacle

Folle allure !

L'été...

Un brin de couleur dans le décor, les bleus du ciel et de la mer, du rouge et du vert dans l’assiette, la fraîcheur d’une fontaine, l’été arrive et avec lui son cortège de plaisirs simples. La chaleur enivrante des soirées à refaire le monde dans le jardin, le chant des grillons en fond sonore, du rosé frais a portée de verre.
Folies douces de l’été.
Le regard  s’ouvre, s’enhardit, prend de l’ampleur  et embrasse le monde alentour, entraînant  notre esprit à vagabonder vers des contrées oubliées, faisant du hors piste, enchaînant les pensées, des plus futiles aux plus profondes, sans but, sans entrave, sans interdit.
L’esprit s’étire, s’aère, se régénère, viennent alors les idées, les envies, l’arrivée tant attendue dans le champs des possibles.

 

"[...] je m'emplissais d'une vie odorante et je mordais dans le fruit déjà doré du monde, bouleversé de sentir son jus sucré et fort couler le long de mes lèvres[...]
Albert Camus, in "Noces à Tipasa"

Et vivre, c’est ne pas se résigner...

Souvent les mots des autres sont un écho à ceux que j’aimerais formuler, et puis il y a aussi les mots perdus qui sont comme les moments perdus, j’en garde une nostalgie, mais ne les retrouve plus,
mais où vont-ils donc ces mots oubliés ?

Et puis il y a aussi les mots que je n’entends pas, juste parce que ce n’est pas le moment, parce que je ne suis pas prête à les entendre ou qu’ils me font peur et me renvoient justement vers un de ces moments oubliés qui refait brusquement surface.
Et ceux que je veux entendre, que j’entends et qui n’ont pas été dits.

Et puis il y a les mots  d’amour, les mots passion, les mots désir, les mots regrets, les mots chagrin, les mots du manque, les mots du temps qui passe, les mots de la fin , et les plus beaux , les mots cadeaux, les mots justes, ceux qui ont le goût de l’infini.

Alors j’écris mes passions, mes désirs, mes regrets, mes états d’âme, mon exigence, mon impatience, mes attentes trop vives perdues à la violence des demandes, mes révoltes qui s’enflamment dans un rien, mon attachement à l’imprévisible, mon plaisir à naître dans un élan fou.

“Et vivre, c’est ne pas se résigner.”  Albert Camus

 

Compartiment C...

Edward Hopper, compartiment C,voiture 193, 1938
huile sur toile 50,8 x 45,7
Armonk, New York, collection IBM Corporation

 

Au moment où j’écris il fait au dehors, zéro degré, moi qui ne rêve que de soleil brûlant, ne vous étonnez pas si mon récit débute par ces trois mots :

J’ai froid…
Ces trois mots résonnent dans sa tête et les images reviennent, celle d’un passé lointain mais si présent dans l’instant.
Ce retour d’un voyage en Egypte, le premier qu’elle fit dans ce pays, ce rêve qu’elle avait caressé depuis la sixième, elle qui voulait devenir archéologue.
C’était un mois d’avril, son premier voyage lointain, seule, elle avait besoin de se retrouver, de savoir qui elle était vraiment.
L’image de sa trentaine triomphante, de ses responsabilités dans son travail avaient faussé son jugement, elle se sentait mal à l’aise, ne retrouvait pas celle qu’elle aimait être. Trop sérieuse, trop, tout de trop, jusqu’à cette sensation de malaise quand on ne conduit plus sa vie comme on aimerait.
Elle venait de passer douze jours à la découverte de ce pays et d’Elle .
Avait-elle été à la hauteur de ses ambitions ?
Elle ne le saura que bien plus tard quand à défaut d’être archéologue elle choisit de sonder les profondeurs de son âme en creusant jusqu’aux racines.
J’ai froid…
Ces mots elle les prononça dans le train qui de Paris la ramena chez elle, un train de nuit.
Aventure étrange, ce compartiment où elle se trouva seule pour un cours instant, le temps que la  rejoigne un autre voyageur, qui comme elle avait réservé sa place.
Dans l’étroitesse de ce lieu, ils firent connaissance, se trouvèrent des relations communes, lui rentrait d’un voyage d’affaires dans les Emirats et descendait à Troyes.
J’ai froid…
Il retira sa veste lui mit sur les épaules, s’assit à côté d’elle et chercha à l’embrasser.
Elle tremblait, mais était-ce de froid, elle n’en était plus si sûre.
Elle se souvient de ses mains chaudes dans les siennes…
Ils ne se sont pas rendu compte du temps qui passe, voilà que brusquement le train entra en gare, impossible pour lui de quitter le wagon, la porte communiquant avec l’extérieur étant fermée. Il dut sortir par la fenêtre, elle lui passa ses bagages, ils se sourirent et ne se revirent jamais.
Ils n’avaient échangé ni prénom, ni adresse.
J’ai froid …

Souvent elle pense à cette histoire quand elle prononce ces mots.

En attendant Noël...

En attendant Noël j’ai imaginé et raconté ce petit conte pour Emma et Noé
Le bois crépite, les flammes dansent, dehors tout est blanc de neige …
Le décor est planté. Ils sont assis sagement devant le sapin et écoutent attentivement l’histoire de”Petit Tom “

 
Il était une fois un pauvre homme qui travaillait dans les champs pour nourrir sa famille. Il avait quatre enfants mais celui qui lui créait le plus de soucis était le ” petit Tom” qui ne pouvait pas marcher, ses jambes refusaient de le porter.
Dans le château voisin habitait une belle princesse, son père était le Seigneur, pas très accueillant, il faisait peur . En maître des lieux  il faisait travailler les hommes , leur donnant juste de quoi vivre d’une soupe chaude  par ce froid mordant de l’hiver.
Sa fille la belle princesse était d’une générosité légendaire et souvent venait rendre visite au”petit Tom” en lui apportant des friandises, des oranges, du pain d’épices.
Cette fois-ci elle est venue pour inviter toute la famille à assister à la messe de minuit dans la chapelle du château.
Dans la nuit froide et sombre les pas crissent sous la neige, seule la lueur des lanternes donne vie au paysage. De loin on entend les chants,  toute la famille  se dépêche de peur d’arriver en retard et subir le courroux du Seigneur des lieux.
Les yeux émerveillés arrivés dans la chapelle ils regardent la crèche vivante, magnifique, les brebis, l’âne, le bœuf, Marie, Joseph et le petit enfant emmailloté et couché dans la paille.
Le papa prend ” petit Tom” dans ses bras et s’approche de la crèche.
Petit Tom sent une douce chaleur l’envahir et demande à son papa de le poser à terre.
Et voilà que le miracle de Noël se produit, il s’avance lentement, la belle princesse lui tend les bras, l’embrasse…
Petit Tom marche…

 

Rencontre...

Nous approchons de Noël, l’Alsace se prépare en parant ses maisons.
Les marchés de Noël vont fleurir un peu partout, les regards s’illumineront à la lueur des bougies, des chants de notre enfance.
Douce période qui mène aux rêves, j’en parlerai plus longuement, photos à l’appui, un autre jour.

J’ai envie ce matin de vous raconter une de ces histoires de notre enfance à ma manière,
celle d’un  “petit chaperon rouge”  différent.

 

Celui de mon histoire ne s’égara pas dans la forêt,
ne se fit pas dévorer par le loup !

Non, il prit la mer et s’en alla voguer vers des îles, bravant le danger, les vagues.
Plus il s’éloignait des côtes, plus il fut heureux car libre bien qu’étant à la merci
des éléments. Rien ne lui fit peur, le bleu de la mer le ravit,
les mouettes  furent ses compagnons de jeux, le soleil donna à sa peau cette belle couleur
ambrée sentant bon le pain d’épices.
Un beau matin alors que l’horizon se colorait d’orange, il aperçut enfin l’Ile,
celle qui  le hantait depuis des jours et des nuits, celle tant attendue.
Elle était là, roche rouge émergeant des eaux. A sa grande surprise, un loup de mer
l’attendait sur le rivage, un de ces capitaines au long cours qui jouait à Robinson.
Il était là depuis bien longtemps,son bateau avait fait naufrage, il l’attendait,
il savait qu’elle viendrait, et elle a tout de suite su que son Ile c’était Lui.

Les plus beaux rêves, les plus fous, n’ont jamais de fin, ils n’ont que des debuts permanents et profonds …

Pourtant l’histoire reprit son cours.

Sagement le petit chaperon rouge se dirigea vers la maison de sa grand’mère,
chemin faisant il fit une mauvaise rencontre et se laissa croquer !

Envie de rajouter “ La mémoire et la mer”

C'est une maison...

La mienne n’est pas adossée à la colline, elle n’est pas bleue Majorelle
Elle ne ressemble en rien à la Villa Malaparte, sa couleur, n’est pas rouge sang.
Elle ne ressemble ni à un château de Bohème,ni à la Rontonda de Palladio.
Elle est blanche toute simple,elle peut paraître fragile,mais ses fondations sont solides.
A l’intérieur,
elle cache des trésors invisibles aux yeux de ceux qui ne jugent que par le paraître.
Parfois elle se met à rêver de s’offrir au vent, à la mer,aux goélands.
C’est ma maison
Elle aime vibrer de rires, de repas joyeux,elle aime s’animer de musique,de poésie, de peinture, d’amour.

Elle aime recevoir…On ne frappe pas…On entre…

A tous les temps...

Vivre l’écriture à la folie, n’avoir aucun génie, juste la vie vécue.
Les mots sont sans innocence, ils appellent le destin de qui les trace.
Ecrire par tous les temps, à tous les temps, devant la mer,au bout des champs, derrière l’horizon, les phrases odeurs, les phrases souvenirs.
Il y a les phrases sans traces, justes pensées, justes vécues, car trop d’intime à deviner entre les lignes. Pour exprimer le secret plus vrai que la vérité,il n’y a pas de mots, tout n’est pas écrit.
Mais j’aime tellement ça, les mots.
Vivre l’idée de l’écriture, la transcendance, l’inspiration, l’aventure, le désir, des mots, de la vie, la passion souriante, fréquenter la folie des sentiments, écrire la phrase qui jaillit étincelante et pure qui balafre le cœur.
Ecrire à se rafistoler l’âme, et avec les mots se rapprocher des êtres et des choses sans cesse, passionnément.  

crédit photo 

La leçon de piano...

Toute la nuit rêve et réalité avaient contracté des réalités surprenantes.
Quelques bribes lui revenaient au réveil, elle ne savait plus où se situait la part de rêve.
La vie lui avait appris qu’aucune histoire d’amour ne ressemble à une autre, que l’on peut aimer différemment  sans renier ses souvenirs, et que toutes les larmes s’attardent sur un désir. Elle croyait avoir trouvé un certain équilibre en faisant un pas après l’autre, mais voilà qu’elle était devenue équilibriste sans balancier, écoutant le murmure étouffé de ses désirs. Elle cherchait les mots qui habillaient ses pensées d’une étoffe brodée de tentation, quand la passion devenait impatiente mais merveilleusement indécise.

Etait-ce bien raisonnable ? Elle ne savait plus !

Elle qui ne pouvait dire et ne s’exprimait que par la musique…

Du salon parvenaient quelques notes d’un  Prélude de Bach …

Aucune histoire d’amour…différemment…un pas après l’autre…pas raisonnable …
Chaque note, de l’amour  au bout des doigts, Bach c’est fait pour ça…

“La leçon de piano” n’était qu’un rêve !

 

crédit photo “La leçon de piano” Film de Jane Campion

Tigresse de l'herbe

 

 André Masson

Avec ta façon très personnelle d’aimer ton prochain,
plus boxeuse que religieuse,
ta méthode de chasse impressionnante,
ton port de tête élégant, ton appétit féroce,
tes amours sanguinaires,tes mœurs voraces,
tigresse de l’herbe…
Amante
Ta passion dévorante couvre tes amants,
ils te souhaitent contrainte,
paient très cher le feu de l’étreinte.
Mante, amante,
dévoreuse jusqu’à l’extase.

La mer, la mer...

 

“…Ce soleil,cette mer, mon cœur bondissant de jeunesse, mon corps au goût de sel et l’immense décor où la tendresse et la gloire se rencontrent dans le jaune et le bleu. C’est à conquérir cela qu’il me faut appliquer ma force et mes ressources. Tout ici me laisse intact, je n’abandonne rien de moi-même, je ne revêts aucun masque:
il me suffit d’apprendre patiemment la difficile science de vivre
qui vaut bien tout leur savoir-vivre…” 
Albert Camus 

 

La mer miroitant de tous ses camaïeux de  bleus animés par les rayons du soleil qui viennent danser sur les vagues et se disperser en mille paillettes étincelantes.
La mer invitant à la baignade,ces noces de l’homme avec le monde, nager en harmonie avec les flots, se sentir sirène, avec une conscience aigüe d’un retour aux sources.
La mer, la nudité, les jeux du bain et du soleil, le temps immobile.La mer de nos vacances, de nos souvenirs d’enfance, la mer plaisir, la mer carte postale.

“La mer, la mer toujours recommencée”  Paul Valéry

J’aime la mer,la mienne est la Méditerranée ! Comment ne pas l’aimer, ce serait folie.

S’asseoir sur le sable chaud, laisser son regard se perdre au loin sur cet infini, sur la douceur de ce clapotis argent ou azur qui finit par se confondre avec le ciel, instant de paradis volé qui ouvre la porte à tous les imaginaires , réveille toutes les envies d’ailleurs, tous les rêves.
J’aime les longues balades,marcher sur les plages de toutes les saisons, les ensoleillées, les douces,les chaudes,cheveux au vent qui donnent l’impression de vivre intensément, de faire pleinement partie de cette symbiose entre l’eau, le sable et l’air, appartenir à ce décor comme la mouette qui rit dans le ciel, le voilier blanc qui glisse au loin ,et où le bruit des vagues n’est qu’une forme de silence, mais aussi celles solitaires, quand le ciel est bas, quand la mer lâche ses vagues d’écume blanche comme un vaste troupeau de moutons pressés.
Et quand en fin de journée mon regard s’étire jusqu’à l’azur, tendu vers l’horizon lointain où sombre le soleil en se couchant, pour apparaître encore le lendemain, ailleurs, mais sur un horizon tout semblable… Relire face à cette Méditerranée, Noces,suivi de l’Eté de Camus, ces pages qui restent pour moi les plus belles que l’on ait consacré au bonheur de vivre au bord de cette Méditerranée.

“J’apprenais qu’il y avait en moi un été invincible”

La vie cascade...

Par la soif j’ai appris l’eau, à la source je suis allée .

J’ai croisé un murmure, un courant de vie, un ruisseau de désir.

Mais une goutte d’eau fraîche n’apaise pas la soif du cœur.

A la source il me faut chercher l’eau,

et seulement du bout des doigts,

connaître la soif…

Seule sur la plage...

La journée s’annonce chaude, elle en profite, arrive la première.
Elle étend sa serviette, devant les rochers du milieu, au loin un bateau tâche de rejoindre l’horizon.
Elle se baigne en gardant ses lunettes de soleil, parfois elle les relève au-dessus du front, elles lui servent de serre-tête. Elle sort de l’eau, ses cheveux balancent des gouttelettes tout autour d’elle.
 Elle s’allonge sur le rectangle d’éponge, se retourne, s’appuie sur un coude. La position est épuisante, elle tient un livre entre ses mains.
Elle est seule sur la plage.
Elle se relève, jette un caillou dans les vagues, se souvient des jeux qu’elle appelait
“cailloux magiques “. Le ciel est d’un bleu insolent, un sourire lui barre le visage, elle vient de se rappeler qu’il pleut ailleurs.
A midi, elle déjeune sous une tonnelle, d’une salade et d’un verre de rosé, son chapeau de paille ne la quitte pas, il lui donne quelque chose d’inaccessible.
Elle a dû avoir des enfants, ils sont grands maintenant. Elle habite sûrement une de ces maisons de crépi blanc au milieu des pins parasols.
Elle a des secrets, des souvenirs…

 

 

Inspiré librement ” d’une française en vacances ” d’Eric Neuhoff