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« mars 2004 | Accueil | mai 2004 »
Rien que ces mots incitent une invitation la dcouverte de ce site magnifique, paysage admirable fait de grandeur sauvage et de couleurs contrastes, village, qui fte ses 1200ans, aux maisons serres et imbriques les unes aux autres, aux toits recouverts de tuiles romaines patines par le temps.
C’est le silence du dsert, la puret du ciel, la vie proche de la nature, la communion avec Dieu.
De cette abbaye romane de Gellone du XIme grandeur et quilibre se dgagent avec force.
L’tagement des pignons et des toitures recouvrant les absides semi circulaires,la succession des frises en dents d’engrenage, des arcatures aveugles et des fentres encadres par des colonnettes surmontes de chapiteaux sculpts sont un vritable enchantement pour l’œil et l’esprit.
Et doucement l’on rejoint la civilisation en passant dans cette nature sauvage par le Pont du Diable, plus vieux pont roman de France, sur le fleuve Hrault.
Rien que ces mots incitent une invitation la dcouverte de ce site magnifique, paysage admirable fait de grandeur sauvage et de couleurs contrastes, village, qui fte ses 1200ans, aux maisons serres et imbriques les unes aux autres, aux toits recouverts de tuiles romaines patines par le temps.
C’est le silence du dsert, la puret du ciel, la vie proche de la nature, la communion avec Dieu.
De cette abbaye romane de Gellone du XIme grandeur et quilibre se dgagent avec force.
L’tagement des pignons et des toitures recouvrant les absides semi circulaires,la succession des frises en dents d’engrenage, des arcatures aveugles et des fentres encadres par des colonnettes surmontes de chapiteaux sculpts sont un vritable enchantement pour l’œil et l’esprit.
Et doucement l’on rejoint la civilisation en passant dans cette nature sauvage par le Pont du Diable, plus vieux pont roman de France, sur le fleuve Hrault.
Plaisir de retrouver son environnement, j'aime partir mais j'aime revenir, retrouver mon chez moi, mes livres, mon jardin surtout si le soleil est de la partie, entendre nouveau le matin le son du piano me rveiller, c'est un plaisir inou ces notes qui s'grnent et emplissent la maison d'une douceur, retrouver tout cet environnement que j'ai cr avec passion pour que les miens s'y trouvent le mieux possible, toucher mes objets , regarder mes tableaux qui m'apportent ce plaisir visuel, m'asseoir derrire mon bureau, dans ma pice, mon jardin secret ,l ou j'cris sur ce clavier pour crire les mots qui souvent dans la nuit m'empchent de dormir mais me permettent de rver.
Plaisir de retrouver son environnement, j'aime partir mais j'aime revenir, retrouver mon chez moi, mes livres, mon jardin surtout si le soleil est de la partie, entendre nouveau le matin le son du piano me rveiller, c'est un plaisir inou ces notes qui s'grnent et emplissent la maison d'une douceur, retrouver tout cet environnement que j'ai cr avec passion pour que les miens s'y trouvent le mieux possible, toucher mes objets , regarder mes tableaux qui m'apportent ce plaisir visuel, m'asseoir derrire mon bureau, dans ma pice, mon jardin secret ,l ou j'cris sur ce clavier pour crire les mots qui souvent dans la nuit m'empchent de dormir mais me permettent de rver.
Je sais que j’aime la nature, mais ce point je ne m’en tais jamais rendu compte.
La nature sauvage, la nature l’tat brut que l’homme n’a pas cherch domestiquer, et l sur la piste des tangs qui de La Nautique va vers Bages et Peyriac de Mer, le long de l’Ayrolle, du Doul, en passant par l’anse des galres, ancien port romain de Narbonne, je me sens bien.
Au dtour de la piste les flamands roses sont l se gaver de crustacs, des aigrettes, des golands, des mouettes, bien sûr des canards sauvages et surprise des plicans.
Tout concourt rendre ces paysages magnifiques. La vigne, les cyprs, les amandiers, la garrigue parseme de gents, de cistes, de romarin, pistachiers, genvriers, de nombreuses espces d’orchides, une centaure acaule (corymbosa), les coquelicots, donnent ces paysages des couleurs, des parfums, et aussi l’impression d’tre au bout du monde, alors que la civilisation, l’autoroute qui mne en Espagne est deux pas.
Quelques kilomtres plus loin les berges du canal du Midi me font penser au livre de mon enfance « sans famille », les iris bordent le canal et quelques rares bateaux de plaisance font halte l’cluse de Mandirac.
Et voil au loin , Gruissan , bord d’tangs, le vieux village semble merger comme une le enroulant le colimaon de ses toits ocres autour des derniers vestiges de son chteau, la tour Barberousse rig au XIIIme. Les salins qui forment un madras de couleurs changeantes et la mer chante par Trenet, enfant du pays.
Puis l’on remonte lentement par les sentiers sinueux et doux dans La Clape, sa roche tantt polie et massive, tantt sculpte et dchiquete, mais toujours blanche et lumineuse.
Et voil « l’Oeil doux » qui nous appelle comme un chant des sirnes, ce gouffre naturel aux parois vertigineuses semble nous happer.
Et toujours la vigne omniprsente avec les chteaux aux vins sublimes d’armes, « Rouquette, Bous, l’Hospitalet, Bel vque, Montfort »
Pour terminer cette ballade me voici au pied du cimetire marin où les cnotaphes jalonnent le chemin abrupt qui mne travers les cyprs et les pins maritimes, ces humbles alyscamps, tamisant la violence de la lumire.Au bout du chemin merge au bord d’un plateau face la mer Notre Dame des Auzils construite sur l’emplacement d’un ancien ermitage. A la posie du lieu s’ajoute une vue magnifique sur tout le golfe du lion, des Albres la montagne d’Agde
.Toute cette beaut offerte qui sait la voir et l’aimer nous rend meilleur.
Je suis en tat de grce, telle une femme amoureuse, dsireuse, dsir d’union avec la nature, j’prouve les mmes sensations quand je suis en montagne ou dans le dsert. Dsert blanc ou dsert de sable, l’infini, la nature l’tat pur.
Pome sur l’un des cnotaphes
Sur la tombe du marin
Ne fleurit pas la rose
Pour souvenir
Une alle d’arbres sombres
Où parmi gents
Flottent de chres ombres
Ce sont les alyscamps
De la cte des roses
cimetire marin
Quelques fleurs de La Clape
Je sais que j’aime la nature, mais ce point je ne m’en tais jamais rendu compte.
La nature sauvage, la nature l’tat brut que l’homme n’a pas cherch domestiquer, et l sur la piste des tangs qui de La Nautique va vers Bages et Peyriac de Mer, le long de l’Ayrolle, du Doul, en passant par l’anse des galres, ancien port romain de Narbonne, je me sens bien.
Au dtour de la piste les flamands roses sont l se gaver de crustacs, des aigrettes, des golands, des mouettes, bien sûr des canards sauvages et surprise des plicans.
Tout concourt rendre ces paysages magnifiques. La vigne, les cyprs, les amandiers, la garrigue parseme de gents, de cistes, de romarin, pistachiers, genvriers, de nombreuses espces d’orchides, une centaure acaule (corymbosa), les coquelicots, donnent ces paysages des couleurs, des parfums, et aussi l’impression d’tre au bout du monde, alors que la civilisation, l’autoroute qui mne en Espagne est deux pas.
Quelques kilomtres plus loin les berges du canal du Midi me font penser au livre de mon enfance « sans famille », les iris bordent le canal et quelques rares bateaux de plaisance font halte l’cluse de Mandirac.
Et voil au loin , Gruissan , bord d’tangs, le vieux village semble merger comme une le enroulant le colimaon de ses toits ocres autour des derniers vestiges de son chteau, la tour Barberousse rig au XIIIme. Les salins qui forment un madras de couleurs changeantes et la mer chante par Trenet, enfant du pays.
Puis l’on remonte lentement par les sentiers sinueux et doux dans La Clape, sa roche tantt polie et massive, tantt sculpte et dchiquete, mais toujours blanche et lumineuse.
Et voil « l’Oeil doux » qui nous appelle comme un chant des sirnes, ce gouffre naturel aux parois vertigineuses semble nous happer.
Et toujours la vigne omniprsente avec les chteaux aux vins sublimes d’armes, « Rouquette, Bous, l’Hospitalet, Bel vque, Montfort »
Pour terminer cette ballade me voici au pied du cimetire marin où les cnotaphes jalonnent le chemin abrupt qui mne travers les cyprs et les pins maritimes, ces humbles alyscamps, tamisant la violence de la lumire.Au bout du chemin merge au bord d’un plateau face la mer Notre Dame des Auzils construite sur l’emplacement d’un ancien ermitage. A la posie du lieu s’ajoute une vue magnifique sur tout le golfe du lion, des Albres la montagne d’Agde
.Toute cette beaut offerte qui sait la voir et l’aimer nous rend meilleur.
Je suis en tat de grce, telle une femme amoureuse, dsireuse, dsir d’union avec la nature, j’prouve les mmes sensations quand je suis en montagne ou dans le dsert. Dsert blanc ou dsert de sable, l’infini, la nature l’tat pur.
Pome sur l’un des cnotaphes
Sur la tombe du marin
Ne fleurit pas la rose
Pour souvenir
Une alle d’arbres sombres
Où parmi gents
Flottent de chres ombres
Ce sont les alyscamps
De la cte des roses
cimetire marin
Quelques fleurs de La Clape
Les dimanches ne sont pas des jours comme les autres. Surtout quand une jeune femme retrouve la lettre perdue de l’homme qu’elle a aim, dix ans auparavant.
Se dbarrasse-t’on jamais des histoires inacheves ?
J’aime cet auteur, cette femme m’meut et puis sa voix si belle dans ses intonations, ses interrogations. Le thme du livre bien sûr ne m’a pas laiss indiffrente « une lettre »
Cette interrogation en redcouvrant dix ans plus tard cette lettre, dois-je la lire oui, non, et revivre ces moments passs avec une telle force, le temps n’arrtant rien, n’effaant rien et permettant de supposer tant d’issues possibles.
Je me suis laisse bercer par les mots de cette
« Amoureuse la plus mignonne du monde » celle qui avait « l’art de susciter l’amour » et toujours ce problme de « timing ».
Extraits :
Rien ne s’efface, tout perdure
Les sentiments, lorsqu’ils ont t interrompus sans drames excessifs, peuvent’ils s’teindre ?
Une relation fige, lorsqu’elle n’a pas vcu sa vie peut-elle, mme dix ans aprs se rveiller ?
Faut-il se protger au risque de perdre les moments forts de notre existence ?
Où en tais-je dans ce fichu cœur ? La seule adresse qui ait de l’importance.
Où en tais-je cot insouciance, apaisement, mlancolie ?
Quand on apprend vivre, on ne doit pas tre trop exigeant.
Essayer de se satisfaire de l’air qu’on respire, de percevoir la sensation de bien-tre des choses minuscules est une des clefs du bonheur.
Je sais.
J’avais lu Platon le matre et Aristote le disciple, je m’tais imbibe de l’idalisme de l’un et du ralisme de l’autre, du regard vers le ciel puis de celui vers la terre, je les avais raconts, confronts.
Si la lecture tait le remde de l’me j’tais leur enfant indigne.
Les dimanches sont des voyages dans le temps…
Tant pis pour moi si j’tais toujours prte croire que l’on ne m’aimait pas.
L’important tait que personne n’ait abm le secret qui nous unissait.
Voil cette mlancolie du dimanche, que j’ai pris beaucoup de plaisir lire.
Les dimanches ne sont pas des jours comme les autres. Surtout quand une jeune femme retrouve la lettre perdue de l’homme qu’elle a aim, dix ans auparavant.
Se dbarrasse-t’on jamais des histoires inacheves ?
J’aime cet auteur, cette femme m’meut et puis sa voix si belle dans ses intonations, ses interrogations. Le thme du livre bien sûr ne m’a pas laiss indiffrente « une lettre »
Cette interrogation en redcouvrant dix ans plus tard cette lettre, dois-je la lire oui, non, et revivre ces moments passs avec une telle force, le temps n’arrtant rien, n’effaant rien et permettant de supposer tant d’issues possibles.
Je me suis laisse bercer par les mots de cette
« Amoureuse la plus mignonne du monde » celle qui avait « l’art de susciter l’amour » et toujours ce problme de « timing ».
Extraits :
Rien ne s’efface, tout perdure
Les sentiments, lorsqu’ils ont t interrompus sans drames excessifs, peuvent’ils s’teindre ?
Une relation fige, lorsqu’elle n’a pas vcu sa vie peut-elle, mme dix ans aprs se rveiller ?
Faut-il se protger au risque de perdre les moments forts de notre existence ?
Où en tais-je dans ce fichu cœur ? La seule adresse qui ait de l’importance.
Où en tais-je cot insouciance, apaisement, mlancolie ?
Quand on apprend vivre, on ne doit pas tre trop exigeant.
Essayer de se satisfaire de l’air qu’on respire, de percevoir la sensation de bien-tre des choses minuscules est une des clefs du bonheur.
Je sais.
J’avais lu Platon le matre et Aristote le disciple, je m’tais imbibe de l’idalisme de l’un et du ralisme de l’autre, du regard vers le ciel puis de celui vers la terre, je les avais raconts, confronts.
Si la lecture tait le remde de l’me j’tais leur enfant indigne.
Les dimanches sont des voyages dans le temps…
Tant pis pour moi si j’tais toujours prte croire que l’on ne m’aimait pas.
L’important tait que personne n’ait abm le secret qui nous unissait.
Voil cette mlancolie du dimanche, que j’ai pris beaucoup de plaisir lire.
Le matin au rveil, dans cette abbaye de Provence, qui pour une nuit m’abrita, en cartant les rideaux quelle ne fut pas ma joie de dcouvrir le jeu de deux cureuils, qui se chassant firent la course le long des arbres et allrent, sautant de branche en branche avec tant de souplesse et de lgret, me faire sourire de joie cette nouvelle journe pleine de promesses.
Parfois ds le matin un rayon de soleil, le chant d’un oiseau, font que l’on sait d’avance qu’elle sera belle parce que l’on veut qu’elle soit belle.
« Un cureuil m’accompagna quelques minutes dans un sous-bois avec des bonds lgers comme de la crme chantilly, apparaissant et disparaissant travers le feuillage comme le fil argent que la couturire fait aller un tissu »
Christian Bobin "Louise Amour "
Le matin au rveil, dans cette abbaye de Provence, qui pour une nuit m’abrita, en cartant les rideaux quelle ne fut pas ma joie de dcouvrir le jeu de deux cureuils, qui se chassant firent la course le long des arbres et allrent, sautant de branche en branche avec tant de souplesse et de lgret, me faire sourire de joie cette nouvelle journe pleine de promesses.
Parfois ds le matin un rayon de soleil, le chant d’un oiseau, font que l’on sait d’avance qu’elle sera belle parce que l’on veut qu’elle soit belle.
« Un cureuil m’accompagna quelques minutes dans un sous-bois avec des bonds lgers comme de la crme chantilly, apparaissant et disparaissant travers le feuillage comme le fil argent que la couturire fait aller un tissu »
Christian Bobin "Louise Amour "
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