"Double je"

Nuit étoilée...

 

Edvard Munch "La nuit étoilée" 1893
huile sur toile 108,5 x 120,5

Le lac était muet.
Il luisait comme un noir joyau, la nuit était belle.
Les lumières retombaient lentement dans les lourdes ténèbres.
Les étoiles étaient là paisibles dans leurs scintillements silencieux.
Parfois l’une d’entre elle se détachait brusquement et sombrait dans la nuit .
Elle se précipitait dans l’obscurité sans savoir où elle allait,
poussée par une force aveugle, comme une vie projetée
dans la profondeur de destins inconnus.


septembre 2007 / septembre 2013

*Mais là où rien n'est possible,la beauté l'est encore....

[...]Le désert est une terre de beauté, inutile et irremplacable. Les seuls moissons dont il se couvre sont de fleurs et non qu'un jour ou deux pour germer, gonfler et disparaître[...]
[...]Mais à vivre dans le désert, on apprend à recevoir du même cœur le dénuement et la profusion. L’éternité du monde est fugitive, la fleur d’un seul jour justifie à certains instants toute l’histoire des hommes. C’est là ce qu’enseigne le désert et, dès lors, on peut attendre l’aube où tout est réconcilié,
la pluie soudaine et brève où, selon Valery , l’on se jette à genoux.
On attend, aussi longtemps qu’il le faut, et un jour le rendez-vous est pris, l’aube et la pluie sont là.
Il est bien vrai que, malgré leur violence, orages et torrents passent sur le désert comme l’ombre d’un nuage à la surface des grands océans. Sur l’immensité desséchée, ils laissent seulement une rosée rapide et insuffisante. Et cependant, à certaines saisons du moins, cette rosée suffit pour qu’ une nuit sables et pierres disparaissent sous les fleurs. L’eau mouille fugitivement l’écorce de la steppe jaune et le lendemain une mer éclatante y roule ses courtes crinières fleuries.[...]

*Albert Camus in, Désert vivant, Pluies et floraisons
(ouvrage collectif sur la faune et la flore du désert
Éditions photographiques Disney, France 1954).

 

photo empruntée sur la toile auteur ?

Rue de Rivoli...suite

Voici ma version ,fiction, rêve éveillé, réalité, jeu d'écriture, allez savoir !!!


"Vous viendriez ?"

Elle ne savait que répondre à cette question, elle aimait correspondre avec cet homme, il trouvait les mots, les auteurs qu’elle aimait lire, elle était sous le charme des mots…
Cela faisait longtemps qu’elle n’avait éprouvé une telle envie de communiquer, de dialoguer.
Oh bien sûr, elle ne se livrait pas, enfin elle ne savait pas qu’elle donnait tant d’elle-même.
-« J’ai besoin de savoir ! »
Elle aussi avait besoin de savoir, mais tout allait si vite, elle avait besoin de plus de temps, elle aimait approfondir, se laisser apprivoiser, apprivoiser à son tour, et pourtant elle n’hésita pas.

Elle aimait l'endroit du rendez-vous qu’elle connaissait parfaitement, l’hôtel où elle descendait quand elle montait à Paris se situait rue de Valois à deux pas de la Pyramide, de sa chambre elle voyait scintiller la tour Eiffel et au loin apercevait le Sacré-Cœur.

Paris était sa ville de cœur, la ville de son premier amour, celui que l’on n’oublie pas.

Elle était un peu en avance, elle avait peur, elle ne savait pas encore si elle allait franchir le pas, elle avait trop peur d’elle –même, de se lancer dans une histoire qui pourrait bouleverser sa vie.

Elle sut d’emblée que c’était lui, cet homme qui souriait, un peu gauche avec sa serviette à la main pour se donner une contenance. Elle se l’était imaginé, grand, mince, les cheveux grisonnants avec dans son regard un je ne sais quelque chose qui lui plut.

Ils étaient noyés tous deux dans la foule mais pour elle, lui seul existait.

Elle savait en le voyant que toute histoire qui commence porte en elle déjà sa fin, elle prit peur, elle le regardait, avait une envie folle d’aller vers lui, lui dire c’est moi, se jeter dans ses bras Elle allait traverser la rue de Rivoli quand dans un dernier sursaut de lucidité elle sut qu’il ne fallait pas, elle ne voulait pas souffrir.
Ils se sont croisés, elle sentit son parfum, elle le frôla…
De retour dans sa chambre d’hôtel elle pleura, elle lui adressa un message lui disant qu’elle n’avait pu se libérer, qu’elle regrettait…

Dans ses rêves, qui immanquablement la conduisirent au même endroit, elle imagina leur rencontre quelque temps plus tard. Elle ne s’était sentie depuis longtemps si fébrile. Doucement ils se sont apprivoisés, prirent confiance en eux, la magie du premier rendez-vous opérait, avec elle promesses d’émotions, de pleins et de manques...

Comme dans la chanson de Brel :
Elle vivra de projets, qui ne feront qu'attendre, la revoilà fragile...

 

 

Rue de Rivoli...

- « Vous viendriez ? »

Elle n’était plus dans la sérénité ; ses phrases courtes le trahissaient !

 - « Est-ce vraiment nécessaire ? »

 Les mails s’échangeaient, plus rapides que des battements d’aile

 -« J’ai besoin de savoir ! »

 - L’endroit du rendez-vous lui était venu spontanément, éclatement d’une bulle de mémoire,
une vieille photo qu’il aimait- …

 - « Là ? A cette heure ? Je vous reconnaîtrais ? »

- « Vous ne m’imaginez donc pas assez ? »

- « Je ne veux pas qu’on se perde ! J’aurai un portable ! »

- « C’est contre notre règle du jeu ! »

-« Au cas oú ! … ce ne sera pas le mien …, je connais un numéro…, je l’emprunterai... »

 - Il mémorisa les 10 chiffres, mot certifié sans homonyme,  cette invention humaine,  nouvelle déclinaison du chapelet….  Pour de nouvelles prières !!!

Mais maintenant il marchait ,  fébrilement , conscient de l’inéluctable, sa serviette á la main, avec cet air somptueusement préoccupé , emprunté d’un ministre se précipitant  un mercredi au Perron, avec 6 kilos de dossiers sous le bras !

 « Manquent les flashs !! » se prit il á sourire !

 Feu !!! Vise le cœur soldat !..

Soulagement, dit on, du fugitif cerné qui sait qu’il n’aura plus á se masquer !...

 Il vit distinctement cette jeune femme, ouvrant fébrilement son sac,…
Angoisse d’un appel manqué ?  Pire ?  

 « Appelant inconnu » !  Sans recours aucun !

 « Ils sont plus de 2000 … !!! : Brel !  prophétique !…. »

Belle, jeune, splendidement belle et  pure ! 
Et cette tragique, cette évidente promesse de larmes…

 Et déjà le cœur qui saigne, qui rue, chamade désespérée
Alors qu’il la croise et s’engouffre vers la Rue de Rivoli !
Alors qu’au fond de la poche sa main moite se détend,
et relâche le bouton d’appel du portable….

 

Pour changer,
exercice d'écriture d'un ami, retrouvé dans ma boîte à malices !

Carnet...

Agathe est née hier soir à 23h02
ses parents sont très fiers et heureux,
son papa est mon premier petit- fils
me voilà jeune arrière grand-mère
à ma plus grande joie.

On n’appelait pas ça l’ennui…

Ca venait avec les beaux jours, et puis un jour on y était. Les grandes vacances, celles dont on ne voyait pas le bout. Soudain la liberté. Le seul devoir de vacances : partir.
On allait au bord de la mer,avec Michel Jonaz on suçait des glaces à l’eau, on regardait les bateaux...
On n’appelait pas ça non plus l’enfance, on n’appelait pas ça l’ennui. On n’en parlait pas beaucoup de l’été. On le laissait passer comme on pouvait. Ca ressemblait un peu à l’éternité, tous les jours la même chose, et puis tout de même la splendeur de la mer, sa présence massive, l’infini réel.
L’horizon te regarde. Et la mer te guette doublement, au loin et en profondeur. Ce qui arrive au temps, sur une plage, c’est aussi un coup de soleil. L'abolition de toute pensée, une mise en veille de la conscience  bercée par le sac et le ressac, sans buts autres que la bronzette,le sérieux des jeux de plage où l’on ne compte pas les points. Le livre qu’on mettra tout l’été à lire. La nage qui ne sert qu’à faire trempette. L’été réel, celui où il ne se passe rien.
Une plage de temps infinie, où rien n’est terni par un but. Rien d’autre que rien à faire.
Et tout le reste presque une faute de goût.
L’été comme un jour sans fin. L’été qui nous rappelle sans jamais le dire, que la fin aura ce goût,
et que tout le reste n’est que remplissage, distraction, divertissement.
L’été nous relie mystérieusement à tous nos étés passés et semble dire : « Mais qu’as-tu fait de ton année ? »  Comme si ce temps d’inaction était notre seule chance de pleine conscience, quand nous percevons hors de tout but, percevons enfin pour percevoir, le monde se donne à nous d’une manière que l’on pourrait dire artiste. Les choses ne sont plus simplement utiles, elles se mettent à valoir pour elles-mêmes.
Voilà, c’est l’été, il nous reste encore quelques jours avant la rentrée.
Il n’y a plus rien à faire, qu’à regarder la lumière sur les vagues, écouter le vent !

 « Quoi, n’avez-vous pas vécu ? C’est non seulement la plus fondamentale mais la plus illustre de vos occupations. » (Montaigne  Essais III, 13)

texte librement inspiré d'une lecture d'Ollivier Pourriol

Trop tard...

Un grand amour, quand il approche,
se laisse précéder de signes qu'il nous est impossible de déchiffrer d'abord.
Ils ne nous deviennent intelligibles qu'après le reflux de la vague,
quand elle découvre sur le rivage le désordre des souvenirs et des émotions.
Alors, nous comprenons,mais il est trop tard.

J.C Rufin in, Le grand coeur


(Un petit clin d'oeil à Christine)

photo@Tiago Ribeiro de Carvalho

Toujours...

 

“Ce que j’ai aimé, que je l’aie gardé ou non, je l’aimerai toujours.“


André Breton, in "L"amour fou ".



photo Philippe Charpentier

" A la mer !..."

 

[...]Grande mer, toujours labourée, toujours vierge, ma religion avec la nuit ! Elle nous lave et nous rassasie dans ses sillons stériles, elle nous libère et nous tient debout. À chaque vague, une promesse, toujours la même. Que dit la vague ? Si je devais mourir, entouré de montagnes froides, ignoré du monde, renié par les miens, à bout de forces enfin, la mer, au dernier moment, emplirait ma cellule, viendrait me soutenir au-dessus de moi-même et m'aider à mourir sans haine.

 À minuit, seul sur le rivage. Attendre encore, et je partirai. Le ciel lui-même est en panne, avec toutes ses étoiles, comme ces paquebots couverts de feux qui, à cette heure même, dans le monde entier, illuminent les eaux sombres des ports. L'espace et le silence pèsent d'un seul poids sur le cœur. Un brusque amour, une grande œuvre, un acte décisif, une pensée qui transfigure, à certains moments donnent la même intolérable anxiété, doublée d'un attrait irrésistible. Délicieuse angoisse d'être, proximité exquise d'un danger dont nous ne connaissons pas le nom, vivre, alors, est-ce courir à sa perte ? À nouveau, sans répit, courons à notre perte.

 J'ai toujours eu l'impression de vivre en haute mer, menacé, au cœur d'un bonheur royal.

Albert Camus in, "L’Eté", La mer au plus près.
Folio 16 pages 182/183

photo Tiago Ribeiro de Carvalho

La musique m'a donné des ailes...

Je me souviens de mon premier concert, j’avais 5ans ,
de ce piano immense,
du pianiste qui me donnait l’impression de ne jouer que pour moi .
Je me souviens de ses mains qui couraient sur les touches.
  J’étais sur un nuage à l’écoute des notes qui s’envolaient,
c’était un écrin de grâce,l’instant du monde.
Je sentais la vibration des étoiles, du vent, de l’amour,
la pulsation de la vie qui nous entoure, nous nourrit.
Instant d’éternité .
La musique m’a donné des ailes.

Toute la semaine, France Musique est au Festival International de Piano de La Roque d'Anthéron !
Concerts, magazines des Festivals, matinales...
Pour tout savoir des programmes diffusés, c'est par ici : http://bit.ly/LaRoqueFMusique .

Photo France Musique

Toute une époque...

 

 Vous souvenez-vous d’Isadora Wing, l’héroïne du «Complexe d’Icare»  dont on fête le quarantième anniversaire de sa parution en ce mois d'août.
"Ouvrir le cerveau d’une femme et montrer ce qu’il y a dedans": tel était le but d’ Erica Jong, lorsqu’elle écrit en 1973 ce roman érotique féministe traitant de la libération sexuelle. A sa sortie, le livre est loué par Henry Miller, qui le qualifie de "Tropique du cancer au féminin"et qui prédit dans la préface que " ce livre fera date dans l’histoire de la littérature et que grâce à lui, des voix vont s’élever parmi les femmes pour rompre le silence des siècles et nous donner de grandes sagas débordantes de sexe et d’amour, de vie et d’aventure "
Erica Jong écrit sans fausse pudeur , avec humour, simplicité ,sans exhibitionnisme. La crudité de sa prose et la franchise de ses pensées étaient encore relativement inhabituelles de la part d’une jeune femme, au début des années 70.
J’ai le livre sous les yeux il débute ainsi :
1 Où il est question d’un congrès du rêve et de baiser sans effeuillage.

Ils étaient cent dix-sept psychanalystes sur ce vol Pan Am à destination de Vienne. Cent dix-sept, dont au moins six m’avaient soignée, sans parler d’un septième que j’avais épousé. Cela dit, Dieu sait si c’était à l’imbécillité de ces jivaros rétrécisseurs de psyché ou à ma nature et à sa splendide imperméabilité à la psychanalyse que je devais d’avoir encore plus peur maintenant, si possible, de l’avion qu’au début de mes aventures psychanalytiques, quelques treize années plus tôt.
Au moment du décollage, mon mari avait posé une main de thérapeute sur la mienne en disant :
_ Ma parole, c’est un vrai glaçon !...

 J’avais pris plaisir à lire ce livre, j’ai continué avec " La planche de salut " et quelques autres dont
" La peur de l’âge ", je me souviens des débats passionnés que ces livres ont suscités, période  d’introspection, de changement, d’émancipation.

J’ai été une de ces féministes qui rêvait d’un autre monde, qui n’acceptait pas d’être objet, mais sujet, qui se voulait différente et ne se coulait pas dans un moule formaté depuis tant de temps. Alors j’ai fait ma propre révolution, je me suis mise en accord avant tout avec moi, j’ai appris que l’on pouvait être objet tout en étant sujet… et qu’aimer la vie, les autres, était la chose la plus importante et la plus difficile aussi.

Erica Jong a 71 ans et après trois divorces vit mariée depuis 25 ans avec le même homme.

 

 

Tous les mots...

Tous les mots se reflètent

Et les larmes aussi

Dans la force perdue

Dans la force rêvée

 

Paul Eluard in, "Tous les mots"
  poésie ininterrompue, extrait
Poésie/Gallimard

photo Tiago Ribeiro de Carvalho

Immortelle randonnée...

"En partant pour St-Jacques-de-Compostelle, je ne cherchais rien et je l'ai trouvé - "

[...] Le Chemin est un chemin, voilà tout. Il monde, il descend, il glisse, il donne soif, il est bien ou mal indiqué, il longe des routes ou se perd dans les bois et chacune de ces circonstances présente des avantages - et aussi pas mal d'inconvénients.Bref en quittant le domaine du rêve et du fantasme, le Chemin apparait brutalement pour ce qu'il est : un long ruban d'efforts, une tranche du monde ordinaire, une épreuve pour le corps et l'esprit.Il faudra batailler rude pour y remettre un peu de merveilleux....

...Le marcheur se retrouve lui-même avec émotion comme s’il rencontrait soudain une vieille connaissance. Projeté dans l’inconnu, l’ailleurs, le vide, le lent, le monotone, l’interminable, il laisse sa pensée se blottir dans l’intimité d’elle-même. Tout devient exaltant et beau : les souvenirs, les projets, les idées. On se surprend à rire tout seul. D’étranges mimiques se forment sur le visage qui ne sont destinées à personne puisqu’on a pour seule compagnie les arbres et les poteaux télégraphiques. Le pas, c’est bien connu, agit sur la pensée comme un vilebrequin : il l’ébranle, la met en route, reçoit en retour son énergie. On avance à l’allure de ses songes et, quand ils sont lancés à plein régime, on court presque....

...Le Chemin est d'abord l'oubli de l'âme, la soumission au corps, à ses misères,à la satisfaction de mille besoins qui sont les siens.Et puis, rompant cette routine laborieuse qui nous a transformés en animal marchant, surviennent ces moments de pure extase pendant lesquels, l'espace d'un simple chant, d'une rencontre, d'une prière, le corps se fend, tombe en morceaux et libère une âme que l'on croyait avoir perdu....

...Cependant, dans ce qui fut pour moi l'apogée mystique du Chemin, j'ai eu le sentiment de voir la réalité se perdre et me permettre d'apercevoir ce qu'il y au-delà d'elle et qui se diffuse en chacun de ses créatures [...]
Jamais le monde ne m'avait paru aussi beau.

Jean Christophe Rufin, in" Immortelle randonnée, Compostelle malgré moi"

Une de mes lectures de cet été, beau voyage que ce Chemin, même si je l'ai fait dans mon transat !

Eloge du transat...

Mon transat ...
Fier symbole d’une existence où la lenteur le dispute à la réflexion, où la paresse se fait éveillée et l’ennui fécond.
Chaise longue, transat, peu importe, instruments de connaissance, indispensable adjuvant d’une sagesse douce, humble, écolo et accessible.
Le transat, force est de le reconnaître, n’a pas l’esprit d’entreprise, pas plus que le tempérament ouvrier. Il n’est pas adapté aux travaux de force, à l’étude, au commerce ou aux ouvrages de précision.
 Il est outil contestataire, instrument révolutionnaire : c’est avec un naturel déconcertant que sur un transat on boude la société de consommation et que l’on se moque, avec une pointe de pitié amusée, les pressés de tout. Puisque qu’on ne fait rien sur un transat, cela laisse le temps pour le reste. Et le reste ne manque pas : on réfléchit beaucoup sur une chaise longue, on imagine, on rêvasse. On y échafaude, on y bâtit sur de solides fondations des châteaux en Espagne, en Italie, où ailleurs, on y conçoit des stratégies, on y griffonne des incipit, on y peaufine des théories, on y tire des plans sur la comète, on y volette, tranquille, de planète en planète, sans quitter pour ma part l’ombre des arbres du jardin et le bord de la piscine.
Je le pratique avec assiduité ce précaire assemblage de toile et de bois qui dispense de multiples bienfaits,à commencer par celui-ci, essentiel ,le repos de l’âme et du corps.
Incarnation d’un idéal, prendre son temps sans peur de le perdre, sans soucis de rendement ou d’efficacité, navigation à vue sur des océans de paresse.
Et si il y a plus de philosophie dans un transat que de transats chez les philosophes, eux qui qualifieraient volontiers cette incursion dans leur pré carré de pitrerie estivale,ce n’est certainement pas ma chaise longue qui est ici à blâmer.


A bientôt !


Inspiré librement d’une lecture de vacances
" Petit éloge du transat " de Vanessa Postec

 

Tout prendre, quand il est encore temps…

 

Goûter le soleil qui transperce l’opacité au travers d’une façade palladienne, se remplir de Schubertiades, caresser Maillol en s' illuminant de Matisse, se regarder dans les Menines, tirer les rideaux avec Balthus, mettre du persil avec le foie gras et laissez craquer le caviar rond et vert sur la langue, laisser Rilke se répandre sur les murs blancs, courir dans les greniers avec le Grand Meaulnes, reprendre la main d’Anna Karenine en lui fredonnant "la ci darem la mano"  dans une chambre bleue et or de Bernard Faucon, reprendre souffle dans les lavandes de Sénanque en rêvant des roses des îles Borromées , présumer de la victoire du jour aux senteurs naissantes des sous-bois embrumés de Chenonceau, laissez entrer doucement la lumière du Tintoret en écoutant la Pastorale de JSB ,
reprendre du fromage, il reste du vin !

Ce texte n’est pas récent, il figure sur mon blog, mais en le relisant, et avec l’association de quelques lignes de Jean Grenier extraites de  « Les Iles Borromées » j’ai repris souffle.

" Puisqu’il m’est impossible de vivre le long des rocailles et des balustres du lac Majeur,que je fasse
en sorte de leur trouver de glorieux substituts !
Quoi donc ? Et bien, il me semble que, partout où ils se trouveront, le soleil, la mer et les fleurs seront pour moi les îles Borromées ; qu’un mur de pierres sèches, défense si fragile et si humaine suffira toujours pour m’isoler, et deux cyprès au seuil d’un mas pour m’accueillir…
Une poignée de main, un signe d’intelligence, un regard… Voilà qu’elles seront __si proches, si cruellement proches __ mes îles Borromées."

 

(Paysage gruissannais JP A. )

*Etre privé d'espoir, ce n'est pas désespérer…

Aujourd’hui pas d’image, de poème, de souvenir de voyage.
J’écris peu, je lis peu, j’écoute peu de musique, je réfléchis beaucoup.
Top de chamboulement, la maladie qui est venue sournoisement s’infiltrer dans la vie de tous
les jours ne m'en laisse guère le temps.
Je dois m’adapter à toutes ces modifications, faire face au surcroît de tâches qui m’incombent.

Mardi dernier, difficile entrevue avec le médecin, après tous les  examens récents un diagnostic a pu enfin être posé, mais aucun traitement n’existe à ce jour, cette machine extraordinaire qu’est le cerveau ne remplira plus son rôle comme auparavant, une des conséquences liées à l’âge.
Stimuler, insister, même si le cerveau dit non, partager au jour le jour ce qui est encore possible de partager.
Je me sens vulnérable, difficile de décrire ce que je ressens, évacuer le trop plein de larmes.
J’aimerais pouvoir vous dire le degré de mon désarroi, la tristesse intérieure qui est mienne.
Mais je me dois d’être forte, je sais que tout deviendra de plus en plus difficile, que l’on ne guérit pas de cette maladie, qu’il me faudra donner beaucoup, qu’il y a un début et une fin pour toute chose, que nous devons continuer notre route de la manière la plus sereine et la plus aimante pour ce temps qui nous est donné à vivre encore ensemble.


*Etre privé d'espoir, ce n'est pas désespérer.
Albert Camus, Le mythe de Sisyphe

Balade andalouse...

Frigiliana 

Bien sûr il y a la montagne,
et le ciel tout autour est d'un bleu
à dégriser les anges qui
lacent et délacent ces chemins

où nos yeux accrochent
les oliviers, les petites maisons
blanches et cabrées comme
des cyclistes dans la descente.

Mais ici sur la terrasse cisaillée
de cigales et sous le bougainvillier
qui grimpe il n'y a rien
de part et d'autre de la table,

 
rien à quoi retenir nos larmes.

Guy Goffette
texte inédit "Clés"

Souvenirs de voyage...
Il n’est pas de tout repos, le voyage dans la sensuelle et brutale Andalousie,
on en revient mûri, ayant traversé les arènes où l’on meurt et les jardins du paradis.
Collines brodées d’oliveraies, "pueblos blancos " marient chaleur de vivre et sévérité.
Ruelles étroites et tortueuses plantées de palmes et de figues de barbarie,
conçues par un peuple gourmand de fraîcheur et d’abri.
Jardins de Grenade à la flore exubérante et parfumée,
Chaque soir paré de pourpre et d’or avant la nuit l’Alhambra resplendit.
Les poignées de berbères du désert et les dissidents de l’Islam
qui ont investi l’Andalousie au VIII siècle croyaient y trouver le paradis,
ils ont fait mieux : ils l’ont bâti.

Grande parenthèse...

   

 

J’aime ces journées d’été, ces moments qui s’étirent dans une élasticité du relâchement .
Ces journées comme une grande parenthèse,un soupir, une page blanche.
Oublier les jours, les heures, les rendez-vous, quitter la course folle, appuyer sur pause,
l’esprit vide, l’œil aux aguets.
Faire provision de soleil, de temps,place à la douceur de vivre, sortir du cadre, savourer.
Un brin de couleur dans le décor, les bleus du ciel et de la mer, du rouge et du vert dans l’assiette,
la fraîcheur d’une fontaine, un plouf dans la piscine.
L’été est là et avec lui son cortège de plaisirs simples.
Le regard  s’ouvre, s’enhardit, prend de l’ampleur  et embrasse le monde alentour,
entraînant l’ esprit à vagabonder vers des contrées oubliées, faisant du hors piste,
enchaînant les pensées, des plus futiles aux plus profondes, sans but, sans entrave, sans interdit.
L’esprit s’étire, s’aère, se régénère, viennent alors les idées, les envies, l’arrivée tant attendue
dans le champs des possibles.
Et, si nous n’avons pas par blogs interposés les odeurs d’été, celle de la crème à bronzer,
des embruns sur la peau, nous avons nos mots, nos sourires, toute la générosité que l'on peut.

 

Mes bleus...

Compose avec ce bleu.

Cette histoire t'appartient.
Tu ne pourras jamais te défaire de tout le vague qui s'accumule en toi : tu t'y emploieras, c'est assez.
Dresse-toi sur tes faiblesses autant que sur tes forces : ne résiste pas à celui que tu es.
Sache reconnaître combien le ciel est pauvre tandis que la terre mélange la misère à la beauté.
Dans les yeux de tes semblables, l'infini n'est jamais monotone.
Tes limites sont certaines : fais en sorte qu'elles soient vraiment tiennes.
Ne fais pas de l'oubli un mauvais usage.
Garde en réserve de l'espérance pour les heures de disette : il te faudra quelque jour rendre des comptes.



Jean-Michel Maulpoix
In, "Une histoire de bleu" page 94
Poésie /Gallimard

 

Une histoire de bleu.
Quelques images de mes escapades en bleu dans les terres que j'aime, celles de Valéry, de Camus,celles de l'enfance, celles de Provence, du Luberon, celles des orages, des soirées d'été et des rêves.

Rêves...

Puissent mes rêves absorber les douleurs du jour...

Volets entrouverts...

Le monde est un vaste pays inconnu que l’on contemple depuis les terrasses.
On choisit les chambres avec vue, celles qui donnent sur la mer, même si l’on sait que la mer ne se donne pas. On l’entend crier derrière les volets : elle est la gorge de la nuit, la voix qui ne parle pas, la récitation muette des lointains, la causerie assourdie du silence, une belle alliance de mot posée comme un emplâtre sur le vide de la langue…

Elle ne dit rien, ne délivre pas de leçon. Et pourtant il convient d’y prêter l’oreille. Ecouter ce bruit vide n’est que vivre et se tenir en soi : habiter sa propre pâleur, avec ce curieux désirs de couleurs qui démange, qui agace, ce goût de sucre que laissent dans la bouche certains mots.

L’infini nous colle aux paupières et nous fait un visage enfariné de clown.

 

Jean-Michel Maulpoix, in "Une histoire de bleu"

Poésie/Gallimard

 

La mer est un livre d'images,me voilà en pleine rêverie, j'y suis...
Et pourtant je ne la verrai pas cet été…
Ce blog durant la période estivale va prendre un peu le large pour ne pas s’essouffler.
La publication des billets sera très irrégulière.

Je vous souhaite à tous un bel été !

crédit photo Eric Poindron

Une bouteille à la mer...

Il est des jours où écrire devient vital . Il est des peines qui ont besoin d’être dites quand autour de soi la vie s’éparpille et n’est plus et ne sera plus la même.
Il est des douleurs qui paraissent anodines mais quand la vie s’amuse à les mutiplier il ne reste que les mots pour exprimer ce que je ressens.
Dommage, je me censure trop par pudeur, au fond de moi il n’y a que cris muets, larmes refoulées, non-dits.
Hier une nouvelle étape a été franchie, un pas de plus vers cette issue sans retour.

Aussi ce matin en recevant un message d’une lectrice que je remercie,  que je ne connais pas, et qui m’écrit ceci :

Je voulais juste te laisser un petit mot, comme ces bouteilles jetées à la mer.....on ne sait d'où elles viennent et qui prendra ses mots....
Après plusieurs années maintenant, ta page est encore une grande source d'espoir intérieure et d'espoir tout court.
Avec toutes mes tempêtes personnelles, mes larmes,  j'y ai trouvé et y trouve encore tellement de réconfort et de questionnement intérieur.
Même si moins assidue, chaque fois que je vais lire ta page, j'y trouve une ancre....l'ancre de mon propre bateau attachée à un port qui n'est pas le mien.Les vies de tout un chacun se rejoignent à quelque part, dans toutes nos vies si lointaines et proches en même temps...

 Je me dis que je n’ai pas le droit de flancher, qu’il me faut continuer à croire que tout est possible, que les mots continueront à me donner force et courage pour les temps à venir, que ce blog a lieu d'être, même si parfois des portes se ferment.

A mon tour je jette une bouteille à la mer !

 

Une histoire entre moi et moi...

Clin d’œil  souriant à ce  temps de vacances, celui de l’Eté et ses noces de soleil,où il est bon d’aller de livre en livre,de butiner de page en page les livres que j’ai aimé lire, qui ont été source d’inspirations souvent méditerranéennes, de me laisser uniquement guider par le plaisir des images suggérés, des parfums, de la musique des mots , feux d’artifice d’une histoire sans fin comme le verbe aimer.
Aimer quelqu'un, c'est le lire...

 

"J'apprenais qu'il y avait en moi un été invincible"
Albert Camus

Avec l'aimable participation de:
Albert Camus
Jean Grenier
Marguerite Yourcenar
Gilles A. Tiberghien

Mots de l'amitié...

 

 

" Le paysage comme l'amitié,
est notre rivière souterraine.
Paysage sans pays " 

René Char.

Quelques fragments, bribes, traces, de la correspondance  entre Albert Camus et René Char.
Des mots de l'amitié, amitié profonde, forte, complice, entre les deux hommes qui aimaient la
lumière du Sud, et qui n’a pris fin qu’avec la mort de Camus le 4 janvier 1960.
 
" Avec celui que nous aimons, nous avons cessé de parler, et ce n’est pas le silence " (Char)

"De toujours à toujours…"
( René Char à Albert Camus le 27 décembre 1953)

Point de départ, point d’arrivée, comment  dire autrement que par la répétition de ce bel adverbe la permanence d’une amitié et une fidélité à l’autre qui est aussi fidélité à soi !

" J’ai été triste de vous voir partir. Je vous le dis.
Il est des rencontres fertiles qui valent bien des aurores "  René Char à Camus (4 octobre 1947)

 "C'est pourquoi il faut bien s'appuyer sur l'ami , quand il sait et comprend , et qu'il marche lui-même du même pas. " Camus à Char (21 juillet 1956)

"Ils sont en si petit nombre ceux que nous aimons réellement et sans réserve, qui nous manquent et à qui nous savons manquer parfois, mystérieusement, si bien que les deux sensations, celle en soi et celle qu’on perçoit chez l’autre apportent même élancement et même souci…"( Char 1957)

 

Correspondance, 1946-1959
Albert Camus, René Char
présentation et notes de Franck Planeille,
Gallimard, 2007

photo Fontaine- de- Vaucluse

Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul...

"Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul.
Nous sommes des personnages de roman
qui ne comprennent pas toujours bien
ce que veut l'auteur."

Julien Green, Journal

Alors j'écris,

en laissant envahir la page d’une encre qui vient de l’âme,
une lente mélopée mouillée d’un murmure presque inaudible.
J'écris l'ombre et la lumière, l'eau et le feu, la faim et la soif.
J'écris les miettes inquiètes de ma tendresse,
l'émotion de l'imprévu.
J'écris à l'eau de mes pleurs, au vent de mes sourires,
aux feux de mes peurs, aux nuits de mes désirs
J'écris les cents détours des jours, le cri des étoiles,
le soleil d'un frémissement,le scintillement d'un rêve
échappé au chaos de la nuit.

Mais j'aimerais,

écrire un poème sans structure, sans rimes,
sans autre histoire que le plaisir de s’y abandonner.
Ecrire des bribes, des lambeaux de brume
Ecrire un poème comme un conte extasié,
un rayon de soleil, une étoile au firmament.
Ecrire le souffle de la liberté, du plaisir.
Ecrire la douce nostalgie
qui ouvre une fenêtre sur l’avenir.
Ecrire les mots qui libèrent,
les mots qui ne m’appartiendraient pas,
qui m’échapperaient,
qui se débarrasseraient de moi.

 

 

Soeur du soleil et de l'aurore......

Tendre est la nuit, ce soir la lune rêve.
C’est l’heure exquise où elle se prend pour le rêve du soleil.
Capricieuse , elle esquisse quelques pas de danse entre les nuages,
m'offrant un prélude au goût de liberté à mes pensées les plus folles.
Rond comme la lune est le plaisir,
et l’amour n’a de frontière que les nuits sans lune.

Allez j'ose mettre à la suite de mes mots
ce poème de Paul Valéry

L'ombre venait, les fleurs s'ouvraient, rêvait mon âme !
Et le vent endormi taisait son hurlement.
La nuit tombait, la nuit douce comme une femme
Subtile et violette épiscopalement.

Les étoiles semblaient des cierges funéraires
Comme dans une église allumée dans les soirs
Et semant des parfums, les lys thuriféraires
Balançaient doucement leurs frêles encensoirs

Une prière en moi montait, ainsi qu'une onde
Et dans l'immensité bleuissante et profonde
Les astres recueillis baissaient leurs chastes yeux ;

Alors, Elle apparut ! Hostie immense et blonde
Puis elle étincela, se détachant du monde,
Car d'invisibles doigts l'élevaient vers les cieux !

 Paul VALERY
Élévation à la Lune
23 Juillet 1889

 photo Philippe Charpentier

Nous sommes la question et la réponse...

Nous sommes la question
qui n’appelle pas de réponse
nous sommes la question et la réponse
lorsqu’elles ne font qu’un

...qu'une parole en nous hésite à se dire
nous atteignons le plus intime de la solitude

nous sommes le pas et la marche
le chemin et la voie
et l'ultime seuil que nous franchirons

nous sommes le lieu où finit le monde
celui où il commence...

Amina Saïd

La douleur des seuils (extrait)

Pour Vous, pour moi, chaque épreuve est un seuil à passer, une source de perte, le  prix à payer pour aller un peu plus loin sur la route, un peu plus au fond de soi, là où il nous faut trouver les mots pour vivre, pour aller sans faillir sur un chemin de lumière.

 

crédit photo : Christian Borawski
Jordanie, château du désert
Qasr Al_Azraq

Mont Rose...

Depuis deux jours mon fils s'offre comme décor de fabuleux paysages dans les Alpes .
Nuit dans un refuge à 3600m et ce matin ascension du Mont Rose qui culmine à 4634,
deuxième sommet de l'Europe à quelques kilomètres à vol d'oiseau du Mont Blanc.
C'était en fait sa première course en haute montagne sur la glace.
Reçu message ,  "c'était terrible, te raconterai, ça va, de retour au refuge".
Me voilà rassurée. Il rentre demain soir.

Bon week-end à vous !

P.S  Dimanche 18h30

Mon fils vient de rentrer, j'avais raison d'être inquiète.
Il n'a pu faire l'ascension jusqu'au bout devant s'arrêter aux alentours de 4100m ,
il avait le mal des montagnes durant ces trois deniers jours, maux de tête violents, vertiges,
un état d'ivresse.
Il neigeait, et marcher sur le glacier avec des crevasses à gauche et droite était réellement impressionnant.
Un autre monde,cela reste tout de même une belle aventure dans des paysages fantastiques.

crédit photo Vincent Favre

D'un discours qui ne serait pas du semblant...

"Vous n'êtes pas la seule, ça ne vous fait pas moins seule."

Jacques Lacan

 

Je sais que je ne suis pas la seule,mais cela n'empêche pas qu'il y a des jours plus difficiles à gérer
que d'autres surtout s'ils se suivent .
Aujourd'hui est un de  ces jours, à croire que l'orage fait également des ravages dans nos têtes.
Croire encore que tout est possible ...
"N'écoute les conseils de personne, sinon du vent qui passe et nous raconte les histoires du monde. » (Claude Debussy.)
Bonne fête de la musique !
J'écoute en ce moment Miles Davis " Blues for Pablo"
Vive l'été et tous ses possibles...

"Les choses nous parlent à leur façon...parfois chantent..."

Il y a pour chaque homme,
un nuage qui commencer par une vapeur transparente
et s’épaissit rapidement devant sa vue de son avenir.


Ce nuage est commun à tous.
Il est comme tous les nuages de la couleur de l’heure même.


Paul Valéry , Poésie perdue:
Les poèmes en prose des Cahiers
Poésie/ Gallimard

*titre Paul Valéry
crédit photo Philippe Charpentier