"Double je"

Cale sèche...

 

Les mots sont des cargos, le blog les véhicule, et sait faire le plein de leur cargaison, parfois les mots comme les cargos sont en cale sèche.
Alors il faut des mots puzzles pour aider à porter les fardeaux trop lourds sur nos épaules pour parcourir les voies nombreuses et sinueuses de la vie,
jusqu’à l’arrivée à  destination.
Mais où allons- nous ?

 

crédit photo

J'avais rêvé la vie...

« Comme ces  voix sans sexe qui dans les cathédrales montent d’un trait jusqu'aux plus hautes voûtes tandis que la masse obscure du cœur se tait pour donner plus de prix à cette flèche ardente, comme ces voix dont la supplication se tend désespérément, sans une défaillance, jusqu’à la mort finale, comme ces voix mystiques qui se grisent de leur mysticisme et oublient les dômes qui les séparent de Dieu, comme ces voix tenaces et soutenues, avides et extasiées, comme ces plaintes orgueilleuses qu’on ne comprend que dans la sensualité de l’Eglise, comme ces voix enfin qui ne trouvent pas en cherchant mais en se donnant,
j’avais rêvé la vie. »

Albert Camus
Premiers écrits, La Maison mauresque,1933

C'est une maison...

La mienne n’est pas adossée à la colline, elle n’est pas bleue Majorelle
Elle ne ressemble en rien à la Villa Malaparte, sa couleur, n’est pas rouge sang.
Elle ne ressemble ni à un château de Bohème,ni à la Rontonda de Palladio.
Elle est blanche toute simple,elle peut paraître fragile,mais ses fondations sont solides.
A l’intérieur,
elle cache des trésors invisibles aux yeux de ceux qui ne jugent que par le paraître.
Parfois elle se met à rêver de s’offrir au vent, à la mer,aux goélands.
C’est ma maison
Elle aime vibrer de rires, de repas joyeux,elle aime s’animer de musique,de poésie, de peinture, d’amour.

Elle aime recevoir…On ne frappe pas…On entre…

Itinéraire...

A deux lieux d'Apt, à gauche sur la route de Cavaillon, on voit un pont romain jeté sur un torrent presque toujours à sec;

on l'appelle le pont Julien, et on l'attribue à Jules César pour lui donner une illustre origine;

il a trois arches, celle du milieu plus large que les autres; en outre, deux ouvertures cintrées assez larges sont pratiquées au-dessus des deux pièces principales;

elles donnent au pont une apparence de légèreté, et leur objet est, de plus, de faciliter l'écoulement des eaux de débordements.

L'arche au milieu et les piles sont construites de gros blocs juxtaposés sans ciment...

Prosper Mérimée

Notes d'un voyage dans le Midi de la France 1835

J'aime ces lectures descriptives, ces textes d'autres siècles qui me mènent à la vitesse d'une balade à pied ou à cheval dans les paysages que j'aime retrouver.

 

A tous les temps...

Vivre l’écriture à la folie, n’avoir aucun génie, juste la vie vécue.
Les mots sont sans innocence, ils appellent le destin de qui les trace.
Ecrire par tous les temps, à tous les temps, devant la mer,au bout des champs, derrière l’horizon, les phrases odeurs, les phrases souvenirs.
Il y a les phrases sans traces, justes pensées, justes vécues, car trop d’intime à deviner entre les lignes. Pour exprimer le secret plus vrai que la vérité,il n’y a pas de mots, tout n’est pas écrit.
Mais j’aime tellement ça, les mots.
Vivre l’idée de l’écriture, la transcendance, l’inspiration, l’aventure, le désir, des mots, de la vie, la passion souriante, fréquenter la folie des sentiments, écrire la phrase qui jaillit étincelante et pure qui balafre le cœur.
Ecrire à se rafistoler l’âme, et avec les mots se rapprocher des êtres et des choses sans cesse, passionnément.  

crédit photo 

Passionnée...

Seule la passion qui trouve son abîme
Sait embraser ton être jusqu’au fond
Seul ce qui se perd entier est donné à lui-même.
Alors, prends feu !
Seulement si tu t’enflammes
Tu connaîtras le monde au plus profond de toi !
Car au lieu seul où agit le secret, commence aussi la vie.

Stefan Zweig in, Amok

 

 Zweig  dit l’essentiel, rapidement, efficacement,il décline l’amour sous toutes ses formes,passionné/ simulé, sensuel/ cérébral, conjugal/ adultère, juvénile/ sénile,coupable/ triomphant.Mais il laisse toujours assez de mystère pour que notre imagination complète à son gré le Non-dit , il décrit les signes de l’amour, les actes fous du passionné mais dit peu ou rien sur leurs émois.

Si je vous parle de Zweig aujourd’hui c’est pour compléter les mots de Saint Augustin, fête oblige,

” Celui qui se perd dans sa passion, perd moins que celui qui perd sa passion ”

 

crédit photo Liliroze
(photo,une autre Gradiva)

Vertige...

William Turner, Musique à Petworth 1835
Tate Gallery Londres

La musique, l’amour,
tant de notes éparses, partitions qui se faufilent entre les pages de la vie,
les mains parfois courent sur l’ivoire, temps volé aux horloges,
murmure porté par le désir, le feu sur la page, intimité des mots,
le temps d’une étincelle, un rien de retenue dans l’élégance du vertige ,
elle va dans la vie comme sur la partition.

J'aime pas...

Ça y est c’est reparti, tout le monde n’a que ce mot à la bouche, la rentrée…
Ma fille et belle-fille  toutes deux profs ne parlent plus que de programmes, Emma va rejoindre la classe des grandes en maternelle, Pauline passe du stade de lycéenne à celle d’étudiante.
La boite aux lettres est pleine à craquer de pub, les magazines en font leur chou gras, la rentrée littéraire avec ces 701 bouquins donne le tournis, mais j’ai ma petite idée quant à ma sélection, j’en parlerai une autre fois.

J’aime pas la rentrée !

J’ai besoin de continuer de vagabonder, je n’aime pas me précipiter, encore besoin de marcher pieds nus, ne pas mettre de vrais souliers. Pas envie de prendre un air sérieux comme ce mot « rentrée » qui ferme tout. Besoin encore de soleil, de sourire, de glaçons qui chantent dans le rosé, de bruit de cigales, d’étoiles filantes dans le ciel.
Pas envie de ressortir le vieux manteau qui roupille dans le placard.

J’aime pas la rentrée,
elle me donne juste l’envie de repartir vers le soleil.

 

crédit photo

Joie...

 

Le matin est radieux; la lumière pique.
Renonce à ta visite.
Ils peuvent attendre,
et non ta joie.

Albert Camus,
in, La postérité du soleil.

Plénitude...

 

Ici vit un homme libre.

Personne ne le sert.

Albert Camus
"La postérité du soleil"
Photo Henriette Grindat
Gallimard

Cueillir le jour....

Et puis goûter le soleil qui transperce l’opacité au travers d’une façade palladienne, se remplir de Schubertiades, caresser Maillol en s’ illuminant de Matisse, se regarder dans les Menines, tirer les rideaux avec Balthus, mettre du persil avec le foie gras et laissez craquer le caviar rond et vert sur la langue, laisser Rilke se répandre sur les murs blancs, courir dans les greniers avec le Grand Meaulnes, reprendre la main d’Anna Karenine en lui fredonnant La ci darem la mano dans une chambre bleue et or de Bernard Faucon, reprendre souffle dans les lavandes de Sénanque en rêvant des roses des îles Borromées ,présumer de la victoire du jour aux senteurs naissantes des sous-bois embrumés de Chenonceau, laissez entrer doucement la lumière du Tintoret en écoutant la Pastorale de JSB avec des boudons piaffants, reprendre du fromage, il reste du vin.

Prendre tout, la vie donne le temps !

crédit photo Bernard Faucon

 

Solitude...

 

Si la solitude existe, ce que j’ignore,
on aurait bien le droit à l’occasion
d’en rêver comme d’un paradis.

Albert Camus, in “L’envers et l’endroit”
(préface)

 

crédit photo Philippe Charpentier

Fascination...

Beauté…

“En disant …que la beauté est idée,
nous voulons dire par là que beauté et vérité sont une seule et même chose”

Georg Wilhelm Friederich Hegel in, Esthétique

 

Entre deux mots, deux souffles, arrêt sur image, instant suspendu,comme un indice, une promesse, évidente et obscure, l’innocente perversité de la beauté.
Fascinante, au pouvoir étrange, qui montre et cache en même temps,et nous convoque comme jamais,tout entiers, nous divertissant de nous-mêmes.
Beauté qui nous fait vivre de sens, d’émotion, de vérité.

Emotion esthétique…
Conception de l’existence…

Poussière lumineuse des nuages, beauté d’un ciel après l’orage, jeux de couleurs, de formes sur une toile, beauté d’une fleur, d’un visage, d’un corps, d’une mélodie,quelques notes sur une partition, quelques croches noires en équilibre sur des lignes.
Beauté fascinante qui fait diversion,qui nous touche en profondeur comme une promesse de bonheur .

La rive des ciels...

 

Marc Chagall, Songe de Jacob, dessin, encre,
Musée biblique Chagall, Nice

Nuit d’été allongée dans l’herbe sur le dos,je suis là à regarder le ciel, les étoiles, leur nombre immobile, leur étrangeté, me sentir à la fois intimidée et cependant à l’aise, prise dans la présence rassurante et mystérieuse de la nuit.
Douceur laiteuse, tiédeur du soir, scintillement qui me fait sentir toute petite face à cette immensité au-dessus de ma tête.
Une étrange sensation, s’empare de moi, le sentiment d’être rivée au sol, presque écrasée par l’immensité, point minuscule, avec au-dessus de moi l’infini.
Et si je tentais l’expérience, si je faisais basculer l’univers, me convaincre que les étoiles sont en dessous de moi !
Je les surplombe, retenue à la terre par une force mystérieuse. Le ciel immense est en bas, je survole l’abîme d’étoiles au risque d’y tomber sans fin.
Je laisse le temps agir, soudain tout bascule. Il suffirait d’un rien, un souffle, une brève interruption de l’attraction, un moment d’inattention, je pars lentement à la dérive, entre terre et rien, à la descente du ciel.
Je me relève, lentement, dans le noir je n’ai pas pris garde à la marche,et dans l’herbe, une lueur silencieuse, comme une étoile tombée du ciel, brille de la chaleur des lucioles.

 

Huit jours avant...

Un matin, l’alerte sonna de nouveau. C’était huit jours avant la bombe atomique à Nagasaki. ..
Nous avons entendu exploser les bombes.
Après quelques jours, j’appris qu’une bombe avait été lâchée sur Hiroshima. Ce n’était pas un engin incendiaire, mais quelque chose de totalement différent. Une seule bombe avait suffi à transformer la ville en un océan de flammes !

Des cadavres avaient flotté dans une rivière. Des gens encore vivants s’y étaient jetés pour échapper à la chaleur. D’autres, les yeux et les os saillants, avaient couru partout dans la rue en cherchant de l’eau. C’avait été comme une étable bloquée où les animaux tentaient de fuir l’incendie, mais en vain.
Celui qui décrivait ce carnage était un voisin qui était revenu de Kobe en passant par la ville de Hiroshima. Il en parlait à voix basse et tremblait d’épouvante. Mon père lui dit :  “La guerre est finie. Nous avons de la chance de ne pas mourir.”

… A Nagasaki, depuis le dernier bombardement, on voyait des avions ennemis passer au-dessus de nous. On commençait à évacuer des personnes âgées et des enfants de la ville. Pourtant, personne ne pouvait prévoir que notre ville serait la prochaine victime d’une autre bombe atomique…

…Le jour où la bombe atomique tomba sur Nagasaki, je me levais à cinq heures…
…C’était peut-être vers midi. Je n’avais pas de montre avec moi. Dans une rue d’un petit village, j’entendis quelqu’un derrière moi crier : “Regardez ! Là-bas !”
…On pointait du doigt vers le sud. C’était un énorme nuage en forme de champignon dans le ciel ! ” Quoi ? “
Personne ne savait ce que c’était exactement. Après quelque temps, on se dit que cela devait être une nouvelle bombe larguée par les Américains sur la ville de Nagasaki…

…J’arrivai dans la vallée tôt le soir. Et ce que je vis n’était que carnage. La vallée était couverte de gens gémissant et criant : “De l’eau ! ” Des enfants hurlaient partout : “Maman ! Maman !” Je trouvais des visages déformés, des corps brûlés ou déjà morts
sur la terre. Dans la rivière, des cadavres flottaient en passant devant moi.
La vallée de la mort. Elle était pleine d’odeurs mauvaises. Je vomissais constamment…
…Je regardai dans le ciel gris. Je me demandai “Les Américains ont-ils aussi tué leurs camarades ? Connaissaient-ils l’existence de la prison ? “
L’image des visages innocents des prisonniers restait encore dans ma tête.

…Le 15 août, après ces deux bombes atomiques, l’Empereur Hirohito déclara la défaite du Japon à la radio…

Aki Shimazaki, in “Tsubaki”
Le poids des secrets/1 Editions Babel

Cette lecture relativement récente m’avait bouleversée, ces extraits sont ma manière à moi de dire plus jamais ça.
Comment ne pas éprouver un profond malaise en revoyant les images de cette nuit du 6 août 1945, les sourires de l’équipage du bombardier au moment d’embarquer pour aller larguer « La bombe »
Héros pathétiques, ils ne savaient pas qu’ils avaient l’horreur en soute.

 

Photo prise à 8h58 par un membre de l’équipage de l’Enola Gay
altitude du nuage ~12 000 m (source US Army)

La lettre d'adieu...

 

Puisque nous ne nous aimons plus, puisque tu ne m’aimes plus en tout cas, je dois prendre des dispositions pour les funérailles de notre amour. Après cette longue nuit chuchotante, et étincelante, et sombre que fut notre amour, arrive enfin le jour de ta liberté.

C’est alors que moi, restant seule propriétaire de cet amour sans raison, sans but et sans conséquence, comme tout amour digne de ce nom, moi propriétaire cupide, hélas, qui avais placé cet amour en viager, le croyant éternel puisque te croyant amoureux, c’est alors que je décide, n’étant saine ni de corps ni d’esprit, et fière de ne pas l’être, je te lègue :

Le café où nous nous sommes rencontrés…
Tu m’as dit « je vous connais sans vous connaître, pourquoi riez-vous ? » Et je te répondis que je riais de cette phrase idiote. Après tu me regardais, l’air penché ; et mystérieux, croyais-tu. Que vous êtes bêtes, vous les hommes, et attendrissants à force ! Une femme vous plaît et vous jouez aux détectives. Que vous cache-t-elle ? Alors qu’elle ne rêve que de se montrer à vous.
Tu pris ma main ou je pris la tienne. Je ne sais pas la suite.
L’amour, c’est tellement ordinaire. Je passe sur la nuit.
Tu me disais « Pourquoi pas avant ? Pourquoi jusque-là ? Pourquoi ce vent ? »
Passons. Il faut passer ; j’ai tant de choses à te léguer…
…Tiens je te lègue ça : un de ces mégots si longs, si écrasés, si significatifs. Te voilà bien loti : un café triste et un mégot. Je cherche des traces et je trouve des symboles. Je te hais. Comme toi, à l’époque, par moments, tu me haïssais…

…Il y a un instant de l’amour, inévitable, où le pur instinct le plus pur devient mélodramatique ; et nous étions si convenables. Convenables, quel blasphème ! Convenables, que dis-je. Je n’en peux plus de tous tes airs d’homme. J’aimais l’enfant en toi, et le mâle, et le vieillard possible. Pas cette figurine…
…Je te lègue cet air, tu te rappelles ? On disait…
…D’ailleurs, je te lègue délibérément tout ce qui fut beau, parce qu’il est horrible de le supporter ailleurs sans toi que de le conserver ici pour moi.
Et puis l’imaginaire…
Je te lègue les « rendez-vous d’affaires, démarches indispensables,contre-temps fâcheux ».
Ah si tu savais, si tu avais su à quel point ces contretemps s’appelaient » contre-amour », et ces démarches « férocités »…

…Je te laisse la raison, la justification, la morale, la fin de notre histoire, son explication. Pour moi, il n’y en a pas, il n’y a jamais eu d’explication au fait terrifiant que je t’aime. Ni, non plus, pas du tout, mais pas du tout à ce que cela prenne fin. Et nous y sommes…

…Je te lègue ces coquillages. Ils sont sur la plage, ils t’attendent…J’irais bien moi-même sur cette plage où il plut tant, où nous nous plûmes si peu, où rien n’allait plus.
Je ne te lègue plus rien.
Tu le sais, il n’y a rien d’autre à léguer, rien de compréhensible, rien d’humain ; surtout rien d’humain, parce que moi, je t’aime encore, mais cela, je ne te le lègue pas.
Je te le promets : je ne veux pas te revoir.

Françoise Sagan in, « et toute ma sympathie »

 

 

Cette semaine sur France culture l’évocation de Sagan m’a fait reprendre en main ce livre après avoir entendu lire cette lettre à voix haute. Je n’ai pas tout recopié, elle serait devenue trop longue à lire, mais l’essentiel y est.

Au fond du puits...

Sur le socle lépreux point de statue.
Tu cherches en vain dans l’herbe sèche un beau corps de pierre.
Mais le socle est creux, penche-toi !
Au fond du puits respire une eau glacée.
Beauté secrète, la seule qui rafraîchisse !

Albert Camus
“L’immortalité du soleil”
photo Henriette Grindat
Gallimard

Voyage immobile...

 

« J’aime que la musique ne soit pas sourde à la chanson du vent dans la plaine,
ni insensible aux parfums de la nuit. »

Vladimir Jankélévitch, in Quelque part dans l’inachevé.

 

Elle se sentait vide, la maison était bien calme depuis qu’ils étaient tous partis en vacances, elle qui aimait le calme, la solitude, elle se sentait tout d’un coup bien seule avec elle-même, elle ne parvenait même pas à réfléchir comme elle avait l’habitude de le faire.
Elle allait de livre en livre très différents les uns des autres, butinant de page en page, se laissant guider par le plaisir des images suggérées, des parfums, de la musique des mots.
Elle voyageait assise derrière son bureau, dans un monde imaginaire, donc idéal, et comme il pleuvait, le mauvais temps déculpabilise, sa petite voix ne lui disait pas, « sors il fait beau dehors ».
Elle ne s’ennuyait pas, elle n’était pas triste, elle laissait juste le temps s’écouler  plus doucement encore qu’à son habitude.
Elle avait une longue liste de choses à faire, par exemple ranger son placard, un placard est une source de labeur infini, une garde-robe est un véritable album souvenirs à elle toute seule, mais aussi une infirmerie si l’on considère le rangement comme une psychanalyse.
Plier les pulls, les aligner, les trier, se souvenir, donner, garder.
Il y a les habits que l’on conserve parce qu’ils rappellent un moment important, un premier baiser peut par exemple sauver la vie d’un tailleur démodé, un parfum sur une robe, rappeler un panier de pétales de rose, un champ de coquelicots qui danse avec le vent, ce petit pull rayé marine et blanc,des jours heureux au bord de la mer.
Le ciré était là lui tendant les bras…  

crédit photo

Transhumance...

Un peu de calme loin des routes encombrées,
pour profiter pleinement de cette belle journée d’été.

Une pensée pour tous ceux qui roulent au pas
dans les bouchons sur l’autoroute des vacances…

Bon week-end !

 

Photo “Les moutons de Lalanne” parc de la Fondation Gianadda Martigny (Suisse)

Souffle...

Le rassurant de l’équilibre, c’est que rien ne bouge.
Le vrai de l’équilibre,
c’est qu’il suffit d’un souffle pour tout faire bouger.

Julien Gracq “Le rivage des Syrtes“

Editions Corti

La leçon de piano...

Toute la nuit rêve et réalité avaient contracté des réalités surprenantes.
Quelques bribes lui revenaient au réveil, elle ne savait plus où se situait la part de rêve.
La vie lui avait appris qu’aucune histoire d’amour ne ressemble à une autre, que l’on peut aimer différemment  sans renier ses souvenirs, et que toutes les larmes s’attardent sur un désir. Elle croyait avoir trouvé un certain équilibre en faisant un pas après l’autre, mais voilà qu’elle était devenue équilibriste sans balancier, écoutant le murmure étouffé de ses désirs. Elle cherchait les mots qui habillaient ses pensées d’une étoffe brodée de tentation, quand la passion devenait impatiente mais merveilleusement indécise.

Etait-ce bien raisonnable ? Elle ne savait plus !

Elle qui ne pouvait dire et ne s’exprimait que par la musique…

Du salon parvenaient quelques notes d’un  Prélude de Bach …

Aucune histoire d’amour…différemment…un pas après l’autre…pas raisonnable …
Chaque note, de l’amour  au bout des doigts, Bach c’est fait pour ça…

“La leçon de piano” n’était qu’un rêve !

 

crédit photo “La leçon de piano” Film de Jane Campion

Pour la nuit...

 Zao Wou-Ki sans titre 1987 huile sur toile 280 x 460
Ecole normale supérieure, Lyon

 

“Oh ! quelle chair d’odeur fine aromatisée
Où de l’huile blonde a mis sa molle senteur,
Est plus douce que la Nuit au souffle chanteur,
Et sa brise parmi les roses tamisée ?

 

Quel féminin baiser plus léger que le sien
Et ses yeux, ses yeux d’or immortels, quelle Femme
Peut égaler ses regards noirs avec leur flamme
Et quelle Voix vaudrait ce vent musicien?…

 

Adieu donc ! toi qui m’attendais ! L’heure est trop bonne !
A l’amour immatériel je m’abandonne
Que me promet ce Soir calme et ce bord de l’eau.

 

Car, j’aime cette grève où mon ombre s’allonge
Et cette Nuit ! Et cette lune au blanc halo
Et puis la murmurante et triste Mer qui songe!…”

 

PAUL VALÉRY, “Pour la nuit”,
La revue indépendante, tome 17, no 48

Tigresse de l'herbe

 

 André Masson

Avec ta façon très personnelle d’aimer ton prochain,
plus boxeuse que religieuse,
ta méthode de chasse impressionnante,
ton port de tête élégant, ton appétit féroce,
tes amours sanguinaires,tes mœurs voraces,
tigresse de l’herbe…
Amante
Ta passion dévorante couvre tes amants,
ils te souhaitent contrainte,
paient très cher le feu de l’étreinte.
Mante, amante,
dévoreuse jusqu’à l’extase.

une couleur, un parfum, une saveur...

et me revient en mémoire…

Il y a, dans des bars peu éclairés, des tables qui sont très basses, qui arrivent aux
genoux,où on pose les verres.
Les sentiments les plus difficiles ou les plus embarrassants se disent en se penchant
au-dessus d’elles— sombres, vernies, obscures.
Alors l’un et l’autre se communiquent des sons en n’élevant pas la voix.
Les sons tâtonnent dans la demi-obscurité.
Ils trouvent une oreille, elle-même obscure.
Les corps sont si proches que la vue en est brouillée.
On sent l’odeur tiède de la peau de la femme qu’on aime.
On feint encore de parler pour plonger le nez dans ses cheveux.
Si celle à qui on s’adresse vous aime, elle a l’amabilité de laisser croire qu’elle prête
toute son attention à ce qui lui est dit.
En vérité son âme se berce à l’aide de la voix basse qui y rythme le temps.
Elle en aime, au-delà de son grain, la nudité singulière qui s’y indique.
Elle suce son morceau de citron.
Le bout de glace qui reste dans le bol de porcelaine fond.

Pascal Quignard, in “Les Paradisiaques” chapître LXXIX
Editions Grasset

 

crédit photo Liliroze

La vie est un long voyage de vérité...

Homme qui marche ,1960
Alberto Giacometti, Fondation Maeght

Mon île...

Tout a commencé un jour de premier avril quand haute et fière de mes 4 ans j’ai découvert la mer, celle qui depuis ne cesse de me faire rêver et de voyager.Je ne sais pas si je suis méditerranéenne, mais de ce littoral-là, oui, certainement. Je suis de ces collines, de ces couleurs, de ces parfums,de ces criques,de cette côte-ci ” d’azur”.

Là j’ai été heureuse .

Le paysage méditerranéen est un monde d’images, les temples grecs au soleil couchant, les pinèdes et les champs d’oliviers, les cyprès sur les routes de Toscane,le blanc cru des villes arabes,la villa Malaparte ce portrait de pierre à Capri, les ruines romaines de Tipasa, les ramblas de Barcelone,les jardins de Grenade…
Mes voyages m’ont menée tout autour de la méditerranée, en Espagne,au Maroc, en Tunisie, en Algérie, en Egypte, en Turquie, en Grèce, en Sicile, en Italie, en Corse… Je n’avais de cesse d’aller toujours plus au sud, de découvrir toutes ces civilisations qui partout ont laissé des merveilles, d’aller à la recherche des endroits dont les peintres,les écrivains,m’avaient fait rêver.

Je me suis égarée dans les villes, j’ai étouffé dans l’émerveillement, j’ai apprécié les places ombilics des villes,les cafés,les terrasses,exploré les ruelles brûlantes des médinas avec leur ombre et lumière,fréquenté les marchés espace d’échanges,y ai fait provisions de couleurs, de cris, de senteurs, d’épices, j’ai goûté les paisibles miracles des jardins dans la douceur du beau et la force du simple,j’ai visité les cimetières, une allée de cyprès, un mur d’enceinte, une porte qui grince,ils sont si beaux qu’il y a un bonheur a les visiter, à la proue des villes, là où la vue est la plus belle.

Et puis il y a les îles, la méditerranée est une constellation d’îles,mon île à moi est toute petite, c’est un gros rocher où j’allais accoster avec mon père à pédalo.

Coup de foudre...

Un coup de foudre pictural
Mon imaginaire en plein délire…

Depuis de nombreuses années
Mon regard se pose sur la toile
Pour la réinventer chaque jour

J’aime quand l’art m’affole
Qu’il dépose son regard
Sur les contours de mon coeur

La peinture à fleur de toile
La vie à fleur de peau…

Paul Ambille
“Les petits bateaux”1978

La mer, la mer...

 

“…Ce soleil,cette mer, mon cœur bondissant de jeunesse, mon corps au goût de sel et l’immense décor où la tendresse et la gloire se rencontrent dans le jaune et le bleu. C’est à conquérir cela qu’il me faut appliquer ma force et mes ressources. Tout ici me laisse intact, je n’abandonne rien de moi-même, je ne revêts aucun masque:
il me suffit d’apprendre patiemment la difficile science de vivre
qui vaut bien tout leur savoir-vivre…” 
Albert Camus 

 

La mer miroitant de tous ses camaïeux de  bleus animés par les rayons du soleil qui viennent danser sur les vagues et se disperser en mille paillettes étincelantes.
La mer invitant à la baignade,ces noces de l’homme avec le monde, nager en harmonie avec les flots, se sentir sirène, avec une conscience aigüe d’un retour aux sources.
La mer, la nudité, les jeux du bain et du soleil, le temps immobile.La mer de nos vacances, de nos souvenirs d’enfance, la mer plaisir, la mer carte postale.

“La mer, la mer toujours recommencée”  Paul Valéry

J’aime la mer,la mienne est la Méditerranée ! Comment ne pas l’aimer, ce serait folie.

S’asseoir sur le sable chaud, laisser son regard se perdre au loin sur cet infini, sur la douceur de ce clapotis argent ou azur qui finit par se confondre avec le ciel, instant de paradis volé qui ouvre la porte à tous les imaginaires , réveille toutes les envies d’ailleurs, tous les rêves.
J’aime les longues balades,marcher sur les plages de toutes les saisons, les ensoleillées, les douces,les chaudes,cheveux au vent qui donnent l’impression de vivre intensément, de faire pleinement partie de cette symbiose entre l’eau, le sable et l’air, appartenir à ce décor comme la mouette qui rit dans le ciel, le voilier blanc qui glisse au loin ,et où le bruit des vagues n’est qu’une forme de silence, mais aussi celles solitaires, quand le ciel est bas, quand la mer lâche ses vagues d’écume blanche comme un vaste troupeau de moutons pressés.
Et quand en fin de journée mon regard s’étire jusqu’à l’azur, tendu vers l’horizon lointain où sombre le soleil en se couchant, pour apparaître encore le lendemain, ailleurs, mais sur un horizon tout semblable… Relire face à cette Méditerranée, Noces,suivi de l’Eté de Camus, ces pages qui restent pour moi les plus belles que l’on ait consacré au bonheur de vivre au bord de cette Méditerranée.

“J’apprenais qu’il y avait en moi un été invincible”

La vie cascade...

Par la soif j’ai appris l’eau, à la source je suis allée .

J’ai croisé un murmure, un courant de vie, un ruisseau de désir.

Mais une goutte d’eau fraîche n’apaise pas la soif du cœur.

A la source il me faut chercher l’eau,

et seulement du bout des doigts,

connaître la soif…

Là-bas...

Non, décidément ,
n’allez pas là-bas si vous vous sentez le coeur tiède,
et si votre âme est une bête pauvre!
Mais, pour ceux qui connaissent les déchirements du oui et du non,
de midi et des minuits, de la révolte et de l’amour,
pour ceux enfin qui aiment les bûchers devant la mer,
il y a, là-bas, une flamme qui vous attend.

Albert Camus, in l’Eté,
Folio page 131