"Double je"

Hestia et Hermes...

Entre deux rives

Les deux parapets du « Pont de l’Europe » de Strasbourg sont garnis d’écriteaux portant des textes de divers écrivains, poètes et journalistes européens, chacun dans sa langue. Naturellement personne ou presque ne les lit puisque presque tout le monde franchit ce pont en voiture (en ce qui me concerne, je fais un saut à Kehl chaque fois que je passe à Strasbourg, et je passe ce pont à pied, mais je suis chaque fois seul piéton ou presque) dixit un cousin géodésien qui s'interesse au nombril de l'Europe depuis 1987 à la demande de l'ING  et qui m'a envoyé le texte de Jean-Pierre Vernant .

"Passer un pont, traverser un fleuve, franchir une frontière, c’est quitter l’espace intime et familier où l’on est à sa place pou pénétrer dans un horizon différent, un espace étranger, inconnu où l’on risque, confronté à ce qui est un autre, de se découvrir sans lieu propice, sans identité.
Ce dedans rassurant, clôturé, stable, ce dehors inquiétant, ouvert, mobile, les Grecs anciens les ont exprimés sous la forme d’un couple de divinités unies et opposées : Hestia et Hermes


Hestia est la déesse du foyer, au cœur de la maison. Elle fait l’espace domestique qu’elle enracine au plus profond d’un dedans, fixe, délimité, immobile, un centre qui confère au groupe familial en assurant son assise spatiale, permanence dans le temps, singularité à la surface au sol, sécurité face à l’extérieur.
Autant Hestia est sédentaire, refermée sur les humains et les richesses qu’elle abrite, autant Hermès est nomade, vagabond, toujours à courir le monde.
Il passe sans arrêt d’un lieu à un autre, se riant des frontières, des clôtures, des portes qu’il franchit par jeu à sa guise. Maître des échanges, des contacts, à l’affût des rencontres, il est le dieu des chemins où il guide le voyageur, le dieu aussi des étendues sans routes, des terres en friche où il mène les troupeaux, richesse mobile dont il a la charge comme Hestia veille sur les trésors calfeutrés au secret des maisons.
Divinités qui s’opposent, certes, mais qui sont aussi indissociables.
Une composante d’Hestia appartient à Hermès, une part d’Hermès revient à Hestia. C’est sur l’autel de la déesse, au foyer des demeures privées et des édifices publics que sont selon le rite accueillis, nourris, hébergés les étrangers venus de loin, hôtes et ambassadeurs.
Pour qu’il y ait véritablement un dedans encore faut il qu’il s’ouvre sur le dehors pour le recevoir en son sein. Et chaque individu humain doit assumer sa part d’Hestia et sa part d’Hermès.
Pour être soi il faut se projeter vers ce qui vous est étranger, se prolonger dans et par lui.
Demeurer enclos dans son identité, c’est se perdre et cesser d’être.
On se connaît, on se construit par le contact, l’échange, le commerce avec l’autre.
Entre les rives du même et de l’autre, l’homme est un pont.

 Jean-Pierre Vernant ,in « La traversée des frontières », Seuil, 2004.

J'aurais pu intituler ce billet "l'Etranger..."
ne sommes-nous pas nous-même pour l'autre, un étranger ?

Bon week-end !

 

photos empruntées sur la toile
Pont de L'Europe Strasbourg
Hestia et Hermes marbre ht 29cm
musée du Capitole Rome

Donner du sens...

Noël
Souvenirs d’enfance, sentiment du temps qui passe à chaque nouveau Noël .
Période où les jours sont les plus courts, les plus sombres, mais aussi  où ils vont bientôt
recommencer à s’éclairer et s’allonger.
Se laisser toucher par la grâce, se recentrer sur l’amour, l’espérance.
Oui, mettre l’amour au-dessus de tout, en imprégnant chaque instant de notre vie en toute simplicité par la  gentillesse, la compassion,l’altruisme,la douceur, l’écoute, la tendresse, la générosité, le pardon.
Donner du sens à cette fête,il n’y a pas que les bougies, le sapin, les cadeaux.
Dire aux autres même maladroitement , parfois en chuchotant par peur d'effaroucher, à quel point ils comptent pour nous, que nous les aimons et tout ce que nous leur devons, et tout le bien que nous souhaitons pour eux.
C’est dans cet esprit que lentement le temps s’étire vers mon Noël 2012 !

Pensées vers vous !


crédit photo 79 Idéas

 

Brève...

La tête vide, fatiguée ,un peu le contre coup des moments de grande tension de ces derniers mois
d'où mon silence, mais ponctué de moments intenses de partage.
Tout doucement la maison s'habille en lumière de fête, les cadeaux sont prêts, dans quelques jours ils vont trouver  place sous le sapin.
Mes pensées vers vous !

Bonne soirée !

 

crédit photo 79 Ideas

En attendant...

Allez, je vais vous la  jouer à la Delerm, non pas que je passe ma vie à chasser les plaisirs minuscules, mais savoir qu’ils existent, d’autant plus désirables qu’ils demeurent secrets est en soi un plaisir.
Vous savez ces petits plaisirs qui vous tombent dessus au hasard d’une rencontre ou d’une situation et qui dans une bouffée de contentement et un soupir de soulagement vous procurent une joie inespérée.

Vous savez quand le rien devient tout.

Comme croquer du chocolat, mais avec talent, prendre son temps, s’offrir un plaisir du côté des narines, humer les arômes, les effets de la langue, les délices de la déglutition, l’abandon qui suit,
où la bouche sauvage et artiste a possédé sa proie.

Ou encore le plaisir d’une promenade dans la neige, rentrer au sec, se faire un chocolat chaud, retrouver des sensations de l’enfance.

Il me fallait bien cela pour me donner du courage pour affronter ce soir, maintenant que tous les examens ont été faits, le verdict tant redouté.

Incorrigible je suis, j'ose encore croire à la magie de Noël !



crédit photo 79Idéas

Bon dimanche...

En route vers Noël...

crédit photo 79Ideas

Comment as-tu fait pour me retrouver ?...

Les doigts courent sur le clavier, tapent des lettres à la recherche d’un cadeau, un livre.
Mais choisir un livre n’est pas chose facile, on ne transmet que ce que l’on aime.

Mais à quoi ça sert de lire ?
À rien ou presque, ce qui ne sert à rien sert à tellement de choses.
Ce qu'on apprend dans les livres, c'est la grammaire du silence, la leçon de lumière.
Lire c'est faire l'épreuve de soi dans la parole d'un autre.Un vrai livre, c'est toujours quelqu'un
qui entre dans notre solitude.
Un livre, un vrai livre, ce n'est pas quelqu'un qui nous parle, c'est quelqu'un qui nous entend,
qui sait nous entendre.
Peu de livres changent une vie, quand ils la changent c'est pour toujours.

Le livre je l’ai trouvé, finalement le choix de l’auteur n’a pas été difficile, ni le sujet.
Maintenant j’imagine son parcours pour arriver à son destinataire, je me mets à rêver,
plus encore je suis sa trace dans les nuages, les beaux nuages…
Ce qu’il y a de plus beau après les nuages n’est-ce pas un livre ?
Un de ceux qui nous a ouvert des portes, on y est entré, et on sait qu’on ne reviendra plus en arrière…




Les mots en gras et italiques sont ceux de Christian Bobin puisés dans mes nombreuses lectures
de cet auteur.
(L'epuisement/Geai/Autoportrait d'un radiateur/La part manquante/La lumière du monde/
La plus que vive)

crédit photo: Improbable librairie

Autre illustration...

J'ai également pensé à cette image pour illutrer mon billet...

Neige...

.

La neige nous met en rêve
sur de vastes plaines,
sans traces ni couleurs

Veille mon coeur,
la neige nous met en selle
sur des coursiers d’écume

 Sonne l’enfance couronnée,
la neige nous sacre en haute mer,
plein songe, toutes voiles dehors

 La neige nous met en magie,
blancheur étale, plumes gonflées
où perce l’oeil rouge de cet oiseau

 Mon coeur :
trait de feu sous des palmes de gel
file le sang qui s’émerveille.

 Anne Hébert  "Neige" 
Poèmes, Le tombeau des rois et Mystère de la parole,
 Éditions du Seuil

 

Ce matin les flocons tourbillonnent, la tempête fait rage, en un clin d’œil la campagne est blanche
Magie, féerie, glissades, parties de luge batailles de boules de neige, joues rouges, fous rires.
Dans les yeux une étoile flocon reflète les douceurs de l’enfance, quand le ciel est tombé blanc,
en silence .
Bonne journée !

 

crédit photo Philippe Charpentier

Les nouveaux Saint Nicolas...

Tradition...

Billet de l'année dernière

 Les traditions sont bien présentes, même si les années se suivent sans vraiment se ressembler...

Juste une image...

La solitude nous amène vers la plus simple lumière:
nous ne connaîtrons jamais d'autre perfection que celle du manque.
Nous n'éprouverons jamais d'autre plénitude que celle du vide,
et l'amour qui nous dépouille de tout est celui qui nous prodigue le plus.

 Christian Bobin, in Lettres d'or
folio  2680, p. 94

Photo: Gruissan l'Ayrolle (Aude)

Première bougie de l’Avent…

Dehors la neige tombe à gros flocons et reviennent des images anciennes en écho.
Une fois de plus je suis devant ma page blanche pour écrire ce billet, instantané de vie.
Ces billets qui parfois sont sombres, parfois plus lumineux, influencés par mes rencontres, mes lectures, mes découvertes, mes partages.
Parfois je me laisse déborder par les mots, mon inconscient, qui se moque du temps, qui n’a pas d’âge et me fait revivre au présent des sensations anciennes comme ces flocons de neige, la flamme vacillante de la première bougie de l’Avent, l’odeur du kougelhopf, le partage d’un déjeuner , quelques notes au piano.
La vie ne nous demande pas notre avis, elle est là présente dans nos peines,nos souffrances, nos peurs,nos égarements, nos joies, nos rires, nos partages, notre amour.
Impossible de réécrire son histoire, mais l’interpréter autrement, modifier son point de vue, changer le regard sur son existence, apprécier d’être vivant, mettre de la gratitude dans son cœur, voir en toute chose aussi sombre soit-elle l’étincelle de lumière qu’elle contient.

C’est peut-être cela que l’on appelle avoir: " Noël dans les yeux" !

Décembre...

Nous voilà dans cette période qui précède les fêtes de fin d’année, demain premier dimanche de l’Avent, chemin de lumière, non pas à l’image de celles qui brillent dans les rues, les vitrines, les marchés de Noël, mais celle qui ouvre la voie .
Dans la maison flotte l’odeur du kougelhopf, odeur qui me rappelle l’enfance, la joie du partage.
Demain sera jour de fête, un déjeuner à la maison entre amis, enfants et petits enfants pour célébrer les deux sagittaires que nous sommes, mon mari et moi.
J’aime ces partages autour d’une table où tous dans la joie d’être ensemble célébrons à notre manière la lumière qui illumine ces moments.

Bon week-end à vous !

 

 

Association...

 

 Cœurs sensibles, cœurs fidèles,
Qui blâmez l’amour léger.
Si l’amour porte des ailes
N’est-ce pas pour s’envoler ?
 
Pierre- Augustin Caron Beaumarchais

Une photo trouvée par hasard sur la toile, une association d'idée, quelques mots et la pensée s'envole ...
mais je ne suis qu'une "demoiselle" sans balançoire...

De tout et de rien…

L’air du temps, grisaille, pluie,neige abondante sur les crêtes et attendue en plaine pour les prochains jours, fatigue, lassitude.
Ambiance bien contrastante avec les lumières des villes et des villages où un peu partout se sont installés les marchés de Noël.
Noël devenu avant tout fête des commerçants il n’y a qu’à voir la foule qui se presse dans les magasins.
J’avoue détester cela .
Mais j’aime ce que j’appelle mon plus grand des petits luxes, prendre le thé au coin du feu,
ce tea time lovée dans le canapé, bercée par le crépitement des flammes.
Parenthèse idéale pour me ressourcer, me faire du bien.

Il est presque 17heures , c’est l’heure !
En pensant à vous...partageons !

A Vous...

Champagne...

"Il faut savoir se prêter au rêve lorsque le rêve se prête à nous."
Albert Camus, in Noces

Je suis incorrigible ce jour de ma naissance m’est cher, mais impossible de vous dire mon âge, il change tout le temps, et pourtant chaque année j’ai un an de moins que l’année d’après et je ne sais comment cela va finir, tout ce que je sais c’est que vieillir est encore le seul moyen que j’ai trouvé pour vivre longtemps en étant jeune comme un beaujolais et en vieillissant  comme un bourgogne.
Je suis née un 26 novembre aux alentours de midi.
J’ai fait ce jour-là la joie de mes parents, les pauvres ils ne savaient pas encore quel adorable petit monstre j’allais devenir, un peu de leur faute , il faut bien un coupable.
J’ai été gâtée, trop, on m’a fait croire à un monde merveilleux où les contes étaient la vraie vie, ils ne savaient pas que cela me jouerait de bien vilains tours dans la vie de tous les jours. Mais grâce à eux j’ai appris à aimer la vie, prendre ce qu’elle avait de meilleur, avoir soif, m’abreuver à la source , prendre le risque de faire du neuf, de rajouter de la vie aux années.

Champagne...
Je vous invite à lever nos verres à l'amitié,au partage, aux rencontres.
Tchin, tchin !

Et vivre, c'est ne pas se résigner...

...Car s'il y a un péché contre la vie,
ce n'est peut-être pas tant d'en désespérer que d'espérer une autre vie,
et se dérober à l'implacable grandeur de celle-ci....

...Et vivre, c'est ne pas se résigner.



Albert Camus in Noces
L'été à Alger p.49, Folio 16

 

 

Ma plus belle histoire d’amour c’est vous…

 

  


24 novembre...
Il y a des dates qui ne s'oublient pas...

.

" Vous ne m'avez pas quittée/Le jour où vous êtes partie./Vous êtes à mes côtés/
 Depuis que vous êtes partie/Et pas  un jour ne se passe,/Pas une heure, en vérité,/
Au fil du temps qui passe/Où vous n'êtes à mes côtés" 

(extrait de  Rémusat )

Chère Barbara,

Pour vous chanter n’était pas un métier, c’était votre vie, que vous chantiez au fil de vos refrains. Vos états d’âme  rejoignaient les miens, dans les moments de doute quand j’écoutais vos chansons . 
Le mal de vivre /ça ne prévient pas, ça arrive /  ça vient de loin /ça s'est trainé de rive en rive/la gueule en coin/  et puis un matin au réveil /  c’est presque rien /mais c'est là ça vous ensommeille/
Et puis toutes celles qui parlent si bien d'amour:
"Je ne sais pas dire" Dis quand reviendras-tu? " Dites-le-moi du bout des lèvres" "Je serai si douce"

Je vous suis restée fidèle, quand je vous écoute l’émotion est toujours au rendez-vous.
Vous n’étiez pas une tulipe noire, un oiseau de proie,vous étiez simplement une femme qui chante.

Quand...

" Quand une femme a donné la clef de son coeur,

il est bien rare qu'elle ne fasse pas changer la serrure."

 

Charles-Augustin Sainte-Beuve

 
crédit photo

Je vous souhaite une bonne journée,
me prend l'envie de changer d'air, je pars pour la journée en montagne...

Pauvre ange...

Jean Jacques Henner "La Madeleine pénitente" 1878
Musée des Beaux Arts Mulhouse

- Allons, se dit-il, commençons !
Il écrivit :
" Du courage, Emma ! du courage ! Je ne veux pas faire le malheur de votre existence… "

- Après tout, c'est vrai, pensa Rodolphe ; j'agis dans son intérêt, je suis honnête.

" Avez-vous mûrement pesé votre détermination ? Savez-vous l'abîme où je vous entraînais, pauvre ange ? Non, n'est-ce pas ? Vous alliez confiante et folle, croyant au bonheur, à l'avenir… Ah ! malheureux que nous sommes ! insensés ! "

Rodolphe s'arrêta pour trouver ici quelque bonne excuse.
- Si je lui disais que toute ma fortune est perdue ? … Ah ! non, et, d'ailleurs , cela n'empêcherait rien. Ce serait à recommencer plus tard. Est-ce qu'on peut faire entendre raison à des femmes pareilles ?
Il réfléchit, puis ajouta :

" Je ne vous oublierai pas, croyez-le bien, et j'aurai continuellement pour vous un dévouement profond ; mais un jour, tôt ou tard, cette ardeur (c'est là le sort des choses humaines) se fût diminuée, sans doute ! il nous serait venu des lassitudes, et qui sait même si je n'aurais pas eu l'atroce douleur d'assister à vos remords et d'y participer moi-même, puisque je les aurais causées. L'idée seule des chagrins qui vous arrivent me torture, Emma ! Oubliez-moi ! Pourquoi faut-il que je vous aie connue ? Pourquoi étiez-vous si belle ? Est-ce ma faute ? O mon Dieu ! non, non, n'en accusez que la fatalité ! "

  - Voilà un mot qui fait toujours de l'effet, se dit-il.

 " Ah ! si vous eussiez été une de ces femmes au cœur frivole comme on en voit, certes, j'aurais pu, par égoïsme, tenter une expérience alors sans danger pour vous. Mais cette exaltation délicieuse, qui fait à la fois votre charme et votre tourment, vous a empêché de comprendre, adorable femme que vous êtes, la fausseté de notre position future. Moi non plus, je n'y avais pas réfléchi d'abord, et je me reposais dans l'ombre de ce bonheur idéal comme à celle du mancenillier, sans prévoir les conséquences. "

 - Elle va peut-être croire que c'est par avarice que j'y renonce…Ah ! n'importe ! tant pis, il faut en finir !

 " Le monde est cruel, Emma. Partout où nous eussions été, il nous aurait poursuivis. Il vous aurait fallu subir les questions indiscrètes, la calomnie, le dédain, l'outrage peut-être. L'outrage à vous ! Oh !… Et moi qui voudrais vous faire asseoir sur un trône ! Moi qui emporte votre pensée comme un talisman ! Car je me punis par l'exil de tout le mal que je vous ai fait. Je pars. Où ? Je n'en sais rien, je suis fou ! Adieu ! Soyez toujours bonne ! Conservez le souvenir du malheureux qui vous a perdue. Apprenez mon nom à votre enfant, qu'il le redise dans ses prières. "

 La mèche des deux bougies tremblait. Rodolphe se leva pour aller fermer la fenêtre, et quand il se fut rassis :
- Il me semble que c'est tout. Ah ! encore ceci, de peur qu'elle ne vienne me relancer :

" Je serai loin quand vous lirez ces tristes lignes ; car j'ai voulu m'enfuir au plus vite afin d'éviter la tentation de vous revoir. Pas de faiblesse ! Je reviendrai, et peut-être que plus tard, nous causerons ensemble très froidement de nos anciennes amours. Adieu ! "

 Et il y avait un dernier adieu, séparé en deux mots : A Dieu ! ce qu'il jugeait d'excellent goût.- Comment vais-je signer, maintenant ? se dit-il.
Votre tout dévoué… Non. Votre ami ?…Oui, c'est cela.
Il relut la lettre. Elle lui parut bonne.

 Mme Bovary , IIème partie, chapitre XIII,  Gustave Flaubert

Je ne pouvais m'empêcher de mettre cette lettre.
A l'époque,  point de sms, point d'internet, la plume, l'encre et la feuille de papier que l'on glisse dans l'enveloppe mais rarement avec autant de cruauté,de lucidité et de perversité ne fut écrite une lettre de rupture. A se demander si les nouvelles méthodes ne sont pas moins hypocrites car tout est dans le non-dit, ou du moins la feinte du non-dit.

 

Pas une seule ligne...

Bernard Cathelin "Nature morte au bouquet de sureaux"

L’alchimie amoureuse ne bouge pas et cette lettre est une des plus belles déclarations d’amour de la littérature. Une déclaration fanatique, fiévreuse, pleine de tendresse et de folie.
 R…, romancier renommé reçoit une lettre écrite par une femme  inconnue, deux douzaines de pages, un manuscrit plutôt qu’une lettre avec comme titre :

A toi qui ne m’as jamais connue …

Il s’arrêta étonné. Cela s’adressait-il à lui ? A un être imaginaire ?
Sa curiosité s’éveilla et il se mit à lire….

...C’est depuis cette seconde que je t’ai aimé. Je sais que les femmes t’ont souvent dit ce mot, à toi leur enfant chéri. Mais, crois-moi, personne ne t’a aimé aussi fort, comme une esclave, comme un chien, avec autant de dévouement que cet être que j’étais alors et que pour toi je suis toujours restée. Rien sur la terre ne ressemble à l’amour secret d’une enfant retirée dans l’ombre ; cet amour est si désintéressé, si humble, si soumis, si attentif et si passionné que jamais il ne pourra être égalé par l’amour, fait de désir et, malgré tout, exigeant, d’une femme épanouie…
... je t'aime comme tu es : ardent et oublieux, dévoué et infidèle; je t'aime ainsi, rien qu'ainsi, comme tu as toujours été et comme tu es encore. Tu étais revenu depuis longtemps; tes fenêtres éclairées me l'apprirent, et tu ne m'as pas écrit.
Je n'ai pas une ligne de toi, maintenant, à ma dernière heure, pas une ligne de toi, toi à qui j'ai donné ma vie. J'ai attendu, attendu comme une désespérée.
Mais tu ne m'as pas appelée, tu ne m'as pas écrit une ligne.... pas une seule ligne...
...les mains tremblantes de l'écrivain lâchèrent la lettre... son regard tomba alors sur le vase bleu qui se trouvait devant lui sur la table de travail. Il était vide, vide pour la première fois au jour de son anniversaire...

Stefan Zweig, in" lettre d’une inconnue "

Ici nulle confussion des sentiments...la passion est absolue, sans concession.
Le génie de Zweig, la capacité de saisir la psychologie, le mécanisme des errements du cœur, du corps, bouleversent. Un amour total,passionné, désintéressé, tapi dans l’ombre, n’attendant rien en retour que de pouvoir le confesser.

credit photo

 

Mais qu’est-ce une lettre ...

Edgar Degas "Femme se coiffant, la lettre" 1888/1892 collection privée

La peinture permet d’interpréter, d’imaginer, de rêver, de laisser libre cours à ses émotions qui ne sont jamais que le reflet de ce qui nous charme, hante ou bouleverse à un moment précis, celui où notre regard fait cette traversée du miroir par tableau interposé.
Le thème de la lettre m’est cher...
Mais qu’est-ce une lettre ?

C’est d’abord un geste, la main qui glisse sur du papier, la plume qui griffonne un morceau de vie
pour une autre personne, une pensée pour l’autre, un autre visage de ce que nous sommes.
Elle est un signe, l’inscription de la vie qui passe, d’un état d’âme, elle est une sorte de poésie instantanée, une histoire du temps qui parle de la minute précise où elle s’écrit.
Elle est du temps que l’on essaie de sauver, elle est une victoire sur le temps, ces minutes qu’il a fallu pour écrire, pour lire et relire.
Elle s’écrit pour dire à l’autre qu’il est là malgré la distance et le temps, pour que cette absence ne soit plus une absence, pour dire ce que le monde n’est pas, n’est plus sans lui.
Elle est le récit d’une histoire, une trace d’encre sur le papier, la preuve de notre acharnement, elle vient modifier l’ordre du monde et des choses.
Prendre le temps d’écrire une lettre, c’est la victoire du langage, un outil privilégié, un lieu de partage, l'intimité et la solidarité se rejoignent, c'est un geste aux conséquences parfois imprévisibles, parce qu'il y a cette question:
jusqu'où pourrais-je aller, jusqu'où pourrons-nous aller, jusqu'où cela nous mènera-t-il ?

 

 

*Je voudrais être illustre et inconnu.…

 

 

Vendredi dernier partis sous un brouillard dense à mesure que nous nous approchons de Bâle un beau soleil vient nous tenir compagnie. Le parc de la Fondation Beyeler avec ses couleurs automnales est de toute beauté et l’architecture de Renzo Piana s’inscrit merveilleusement dans ce cadre bucolique.

Et nous voilà pénétrant dans l’univers de Degas, l’un des plus célèbres peintres français du XIXème  siècle. L’ expo vouée à son œuvre tardive, riche et complexe, qui a vu le jour à partir de 1886 et marque l’accomplissement d’un audacieux pionnier de l’art moderne.
Peinture, pastel, dessin, gravure, sculpture, photographie, toutes ces techniques employées par Degas figurent dans cette expo  riche de plus de 150 œuvres.
Tous les thèmes, danseuses, nus féminins, jockeys, chevaux de course, paysages et portraits y sont représentés. Une grande diversité d’expression, œuvre tardive sensuelle, dans une ivresse proche de l’obsession où s’entremêlent inextricablement présent et passé, réalités vues et souvenirs. justesse du trait, du dessin , Degas visait la vie même.


De salle en salle l’ambiance est feutrée et accentuée par la lumière naturelle tamisée,  découverte de ces danseuses  où les visages s’estompent , les silhouettes se tordent, leurs courbes travaillées jusqu’au malaise, en jupes jaunes canari, en roses fluorescents, en bleues, où le mouvement donne l’envie d’esquisser un pas de danse.

De ces femmes au tub, gracieuses, ces corps anonymes passant une brosse dans leur longue chevelure

ou une éponge sur leur nuque au-dessus d’une bassine plate, de la baigneuse à la toilette

« «Les femmes ne me pardonnent pas ça ; elles me détestent, elles sentent que je les montre, sans leur coquetterie, à l'état de bêtes qui se nettoient.»

Degas attiré par la chair autant qu’effrayé  semble voler des images que lui avaient inspiré ces femmes.



La visite se poursuit …
Par un moment de sérénité assise devant les Nymphéas de Monet, le soleil couchant venant déposer un rai de lumière sur le bleu de la toile



avant de terminer par les collections permanentes riches, Monet, Degas, Seurat, Cézanne, Van Gogh, Matisse, Picasso, Giacometti, Léger, Malevich, Miró, Klee, Kandinsky, Ernst, Mondrian, Bacon, Pollock, Rothko, Warhol, Rauschenberg, Lichtenstein, j’en oublie sûrement…
Ne me reste plus qu’à lire « Degas, danse  dessin » de Paul Valéry.

Il fait nuit noire, juste le temps de prendre un thé chaud, de parler de nos impressions sur l’expo avant de terminer la soirée avec un repas gastronomique autour d’une bonne table (j’en avais déjà parlé ici) de la région.
Belle parenthèse d'une journée placée sous les signes de l'art, de la gastronomie et de l'amitié.

 *Degas

(cliquez pour agrandir les toiles)

Rituel...

C’est jour de fête, la mienne,
jour pour lequel j’ai une tendresse particulière,
jour lié à des souvenirs heureux.
J’ai envie de la fêter joyeusement avec vous
et surtout vous remercier et vous dire encore,
comme chaque année que votre présence,
vos mots, vos commentaires, vos messages,
je les reçois comme des cadeaux, des bonbons, des fleurs.
Merci pour tout cela !

Avant-goût...

Hilaire Germain de Gas dit Edgar Degas "Les blanchisseuses"1876

La peinture, c'est très facile quand vous ne savez pas comment faire.
Quand vous le savez, c'est très difficile.
Edgar Degas

Il est grand temps...

Il paraîtrait selon Sénèque
qu'il  n'y a pas de vent favorable pour celui qui ne sait où il va.
Souvent je me pose la question, mais je vais où ?
Souvent j'ai l'impression d'aller droit dans le mur,
et puis un mot, un regard, un souffle,une main tendue
me donnent à nouveau la force de suivre mon chemin.
Après ces quelques jours vraiment sombres,
j'ai décidé qu'il était grand temps de rallumer les étoiles.

 

 

"Je tremble au bout d'un fil dit l'étoile,
si nul ne pense à moi,je cesse d'exister."
Jules Supervielle

 

Conspiration...

On voudrait unir entre eux tous ceux pour qui l'on pense,
et auxquels nous offrons en nous-mêmes nos meilleures pensées.
Une oeuvre devrait être le monument d'une telle union.


Paul Valéry , in Tel Quel, Rhumbs
Folio essais 292 ,page 282

Photo Galerie "VU" Paris

Notre seul bien...

[…] Il y a beaucoup de vrai dans les rêves des poètes, mais ils ne sont pas toute la vie.
La vie est quelque chose de plus que la poésie ; elle est quelque chose de plus que la physiologie,
et même que la morale, à laquelle j’ai cru si longtemps.
Elle est tout cela et bien davantage encore : elle est la vie.
Elle est notre seul bien et notre seul malédiction. Nous vivons, Monique ; chacun de nous a sa vie particulière, unique déterminée par tout le passé, sur lequel nous ne pouvons rien, et déterminant à  son tour, si peu que ce soit, tout l’avenir. Sa vie.
Sa vie qui n’est qu’à lui-même, qui ne sera pas deux fois, et qu’il n’est pas toujours sûr de comprendre tout à fait.
Et ce que je dis là de la vie tout entière, je pourrais le dire de chaque moment d’une vie.
Les autres voient notre présence, nos gestes, la façon dont les mots se forment sur nos lèvres;
seuls nous voyons notre vie.
Cela est étrange: nous la voyons, nous nous étonnons qu'elle soit ainsi, et nous ne pouvons la changer. Même lorsque nous la jugeons, nous lui appartenons enocre; notre approbation ou notre blâme en fait partie; c'est toujours elle qui se reflète elle-même.
Car il n'y a rien d'autre; le monde, pour chacun de nous, n'existe que dans la mesure où il confine
à notre vie.[...]

Marguerite Yourcenar , in Alexis ou le Traité du Vain combat
folio 1041, page 33/34

  crédit photo

Nuages...

" Il est des heures vides, creuses, qui portent en elles le destin.
Elles apparaissent comme des nuages sombres et indifférents qui approchent avant de se perdre à nouveau, mais elles demeurent, tenaces, opiniâtres. Puis elles se dissipent ainsi qu'un colonne de fumée noire, s'éloignent et prennent de l'ampleur pour finalement revenir flotter, immobiles, au-dessus de la vie, masse d'un gris terne et mélancolique,ombre qui s'accroche inexorablement et jalousement à chaque minute et brandit sans cesse un poing menaçant. "

 

Stefan Zweig,in " L’amour d’Erika Ewald"

 crédit photo Philippe Charpentier "Bretagne"