"Double je"

Cygne...

 

 

    Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui

    Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre

    Ce lac dur oublié que hante sous le givre

    Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui !

 

    Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui

    Magnifique mais qui sans espoir se délivre

    Pour n'avoir pas chanté la région où vivre

    Quand du stérile hiver a resplendi l'ennui.

 

    Tout son col secouera cette blanche agonie

    Par l'espace infligée à l'oiseau qui le nie,

    Mais non l'horreur du sol où le plumage est pris.

 

    Fantôme qu'à ce lieu son pur éclat assigne,

    Il s'immobilise au songe froid de mépris

    Que vêt parmi l'exil inutile le Cygne.

Stéphane Mallarmé

 

Je me sens un peu comme ce cygne pris dans les glaces d'un lac gelé,
mes pensées vont et viennent entre passé, présent, futur,
mais avec l'espoir d'un dégel proche.

photo empruntée sur la toile

 

 

Plage du coeur...

Le poème peut-être une bouteille jetée à la mer,
abandonnée à l'espoir - certes souvent fragile -
qu'elle pourra un jour être recueillie sur quelque plage,
sur la plage du coeur peut-être.
Les poèmes, en ce sens également, sont en chemin:
ils font route vers quelque chose.

Paul Celan ,in Poèmes, éditions Unes

Rêvé pour l'hiver...

 

Je suis partie faire un long voyage au pays des rêves sous la couette.
Je pensais aller très loin pour me retrouver, mais la distance ne fait rien à la chose.
Peu importe le lieu,le manque emplit le vide, je voyage dans les mots...

Rêvé pour l’hiver...

L’hiver,
nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien.
Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.

Tu fermeras l’oeil, pour ne point voir, par la glace,
Grimacer les ombres des soirs,
Ces monstruosités hargneuses, populace
De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée…
Un petit baiser, comme une folle araignée,
Te courra par le cou…

Et tu me diras : “Cherche !” en inclinant la tête,
Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
Qui voyage beaucoup…

En wagon, le 7 octobre 1870.

Arthur Rimbaud

 

(petit clin d'oeil à Christine en réponse à son commentaire d'hier)

Contemplation ...

 

 

Quand la nuit vint
Elle me surprit au bord de l'eau
Perdu dans mes rêves nostalgiques
Contemplant la magnificence de la mer
             
Devant moi s'étalait la création parfaite
L'indéchiffrable énigme
L'indéfinissable univers
Derrière moi se consumait le passé
          
Qui suis-je ?

 

Wayxen Wayewol  "Evasion" (extrait)

 

crédit photo Philippe Charpentier

 

Légende d'une vie...

Que sait le monde d'une personne ?...
Ce que nous savons les uns des autres,
nous ne le savons que grâce à l'amour...

Stefan Zweig in "Légende d'une vie"
Pièce en trois actes
Editeur Grasset

crédit photo Cris Craymer

Signature...

"La seule signature au bas de la vie blanche,
c'est la poésie qui la dessine.
Et toujours entre notre cœur éclaté et la cascade apparue."

René Char

 

crédit photo:  Retrouver le temps, ailleurs, autrement...

Brassée d'aurore...

 

 

Matin qui peine à rejoindre le jour,
brassée d’aurore,
à perte de vie s’étendent des îles
séparées par d’abyssales incertitudes
dans l’archipel des non-réponses…

Au coeur de la nuit...

Edvard  Munch, La tempête 1893

Au cœur de la nuit.
Cette ardente sereine lumière de l'insomnie,
cette effervescente intimité de soi avec soi,
et tant de choses inconnues qui vagissent, et tout qu'on ne sait jamais formuler,
soudain là, vibrant, gorgé, précis, sur le point de se dire.
Mais les mots, les mots qui déjà montaient, se pressaient, animaient la voix,
les mots retombent, s'éteignent.
Cet instant rayonnant et sitôt perdu.
Ce silence qui meurtrit.

Charles Juliet, in Affûts

Balbutiements...

Inlassable élan de l’encre fouillant l’or fugace des mots,
longues heures tressées de rêves,
de jours, de nuits, d’été,de moissons,
de soleils, de lunes, de cris, de souvenirs,
de désirs étonnés, d' émotions éclatées.
Tremblement de dire, dérision des apparences.
La poésie n'est pas toujours voyageuse.
Elle est ancrée là,
gardienne de ma folie, de mes révoltes.
Elle est élan, vertige, respiration,
musique agrippée à tous les vents,
soleil au frémissement, nuages mêlés à un peu de pluie.

 

 

crédit photo Philippe Charpentier

Méditation...

La mer, la mer, la mer, la mer…
De toujours et de maintenant…
Ses vagues viennent se briser
Dans un bruit qui sans cesse crisse
Si bien que l’on dirait un sanglot.

La mer… je la vois et je médite
Un peu plus ma méditation…
Cette mer est-elle infinie ?
Je ne sais. La mer que je fixe
N’est que les vagues que voilà.

Une vient, plus l’autre, elles ont
Le même brisement constant
Qui rugit bien et crisse bien.
Puis elle s’en vont toutes sans
Que j’aie pu savoir leur secret.

Fernando Pessoa "La mer"

 

 Cette fois-ci l'automne est bien là, ce matin en voyant le ciel gris chargé de nuages, le vent faisant tomber les feuilles, j'ai eu une bouffée de nostalgie, une folle envie de revoir la mer, celle de toujours, et de lui confier mes secrets.

Le temps s'étire...

Peut-être vas-tu rire de mes démons, de mes pensées girouettes,
de mes émerveillements, de mes goûts d’infini, d’essentiel, de mes attentes,
de ma maladresse, de mes temps de clarté et d’ombrages,
de mes soleils cachés immobilisés d’espoirs.

Il y a certainement des déserts à traverser, des folies brûlantes à rencontrer,
et des peines aux blessures insondables.
Il y a l’inconnu des peurs,  l’interrogation du regret,  l’imprévisible,
les cris silencieux, les blessures cachées, les combats invisibles.

Lumière d’été, ombreuse à mon incertitude, attentes grises teintées d'orange,
le temps s’étire et  le silence est long.
Peut-être ne suis-je pas éveillée, peut-être vas-tu me laver de mes doutes,
illuminer le soleil, remplir le silence, dénouer les pièges.

Goût et parfum de l'été...

Ces premiers jours d'automne ont le goût et les parfums de l'été, enfermons les souvenirs de ces belles journées au plus profond de nous et quand des jours gris viendront assombrir notre quotidien, n'oublions pas que nous étions nous aussi cette enfant goûtant avec joie les plaisirs de la vie.

Enferme cet été dans une boîte de paille,
dans une tour de sable,
dans une étreinte de vent,
dans le calice d’un pavot.
Enferme le sans force.
Enferme le pour qu’il puisse de nouveau,
apparaître un jour où tu seras seul,
un jour d’hiver
apparaître comme un parfum,
comme un oubli.

Comme un signe salutaire.

Vlada Urosevic , La fin d'été

crédit photo Robert Doisneau "La douche à Raizeux" 1949

Musique d'été...

J’aime ces journées d’été,
ces moments qui s’étirent dans une élasticité du relâchement .
Ces journées comme une grande parenthèse,
un soupir, une page blanche,
un souffle doux et chaud, innocente caresse d’un rayon de soleil.
Entre deux mondes je flotte, un pied dans les rêves, un pied dans la réalité.
Au murmure du vent la vague se répand et l’écume gémit
sous la douceur du sable.
Un silence me porte et me transporte, musique d’été.

Ma peau, aime…

Pour débuter août...

Des îles
des pins sur les îles
et le bruit frais du vent

 

 

Masaoka Shiki
Haiku. Anthologie du poème court japonais

Ne vient pas trop tôt...

Ne vient pas trop tôt, amour, va encore ;
L'arbre n'a tremblé que sa vie ;
Les feuilles d' avril sont déchiquetées par le vent.

La terre apaise sa surface
Et referme ses gouffres
Amour nu, te voici, fruit de l'ouragan !
Je rêvais de toi décousant l'écorce.

 

René Char, in Chants de la Balandrane
Poésie /Gallimard

 

Herbes folles...

Comme une  caresse offerte sur la page blanche
Mes mots sont des herbes folles sur les chemins ombreux.
Imprévisibles...
Aimants à la douceur donnée,riants à la douceur reçue
Ouverts de présence, parlant à mon désir.
Ruisselants sur la vague du temps, porteurs d'été
Lumière éphémère, enthousiasme d'un clin de vie.

Pluie d'été...

Elle aime surtout la pluie d’été…

La pluie tiède et grise qui tombe en longues raies obliques sur la mer. Celle qui mouille à peine et dont on n’entend pas la voix. Elle ne cherche pas d’abri pour la fuir, mais lui tend son visage. A cause de sa douceur, elle sait, elle sent qu’elle existe. La pluie, dit-elle, lui fait don d’elle-même, ou lui rappelle ce coté tendre et méconnu de soi, ce libre mouvement de chute monotone, et cette sorte d’ondée légère qu’elle n’est plus depuis que le chagrin a fait main basse sur ses eaux.

Jean Michel Maulpoix, in "Une histoire de bleu"
Poésie /Gallimard

Chant de la mer...

Antique souffle de la mer,
vent qui vient de la mer la nuit:
tu ne viens à personne;
si quelqu'un veille
il faut qu'il veille
à te dompter:
antique souffle de la mer
qui ne semble souffler
que pour la roche originelle,
pur espace
s'engouffrant de très loin par rafales...

Oh, comme il te sent
le figuier vivant
là-haut dans la lune.

Rainer Maria Rilke  "Chant de la mer" Capri, Piccola Marina
Nouveaux poèmes suivi de Requiem,
Editions du Seuil,Poésie Points

 

Ne dérogeant pas à mon habitude de lire un poème tous les soirs, ce week-end a été riche en poésie, en souvenir de voyage, dont Capri.
J'aurais pu vous parler aussi de musique , de Verdi et la superbe Traviata sur Arte en direct d'Aix en Provence, de la direction musicale de Louis Langrée, (né à Mulhouse, "cocorico" premier apprentissage de la musique au conservatoire de cette ville) de la magnifique Natalie Dessay en Violetta, sans oublier Charles Castronovo en bel Alfredo.
(Une autre  Traviata)

 

crédit photoSite Flickr

Impose...serre...va...

"Impose ta chance, serre ton bonheur et va vers ton risque.
A te regarder, ils s'habitueront"

René Char

 

Je ne sais...

Je ne sais quelle géométrie
Du vide
Quelle géologie
De l’austère
Quelle soif de silences
Nous conduisent
Périodiquement
Vers ce lieu dépouillé
Et sans grades
Où l’âme
Se faisant face
Loin des simulations
Loin du rang et des feintes
Se nomme sans détours

Je ne sais quel rejet
Des apparences
Quel refus
Des masques
Quel chant primordial
Nous relient
Fugitivement
À ces plaines d’équilibre
À ce désert sans parures
À ces dunes d’harmonie
À ces sables accordés
Où l’âme
Mise à nu
S’éprend de tout l’espace

Je ne sais quel désir
Quelle passion ou quelle soif
Nous ramènent au monde
Au peuplement des cités
Au fleuve à l’arbre aux hommes
À l’énigme qui nous féconde
À l’angoisse qui nous taraude
À l’écueil qui nous grandit.

Andrée Chedid "Désert ou cités"

 

crédit photo Alain Sèbe

Nuage...

 

Il y a pour chaque homme, un nuage qui commence par une vapeur transparente et s’épaissit rapidement devant sa vue de son avenir.
Ce nuage est commun à tous.
Il est comme tous les nuages de la couleur de l’heure même.

 

Paul Valéry , in " Poésie perdue "
Les poèmes en prose des cahiers
Collection Poésie/Gallimard

Ignorer...

Elle aime voyager les jambes serrées dans un collant noir,
les jambes collées l'une contre l'autre dans le noir, sagement assise,
les mains simplement posées sur sa jupe portefeuille bien fermée.

Elle aime qu'il en soit ainsi entre les jambes grandes ouvertes
d'un homme qui fait mine de dormir.
Elle aime faire semblant de l'ignorer.
D'ignorer que la tenaille se resserre au croisement des voies.

Guy Goffette, in "Presqu'elles"

 

 

Lumière...

Ah ! Proche du coeur :
Le reflet d'un astre à l'infini
Dans l'eau du puits
Est encore
Lumière

Kathleen Raine , in  "Sur un rivage désert"

crédit photo Alain Sèbe
Mauritanie Guelta Matmata

Sous les vagues...

 

Peu à peu l'amour enrobe
La graine du chagrin ;
La douleur parfait sa perle
Toute une vie
Sous les vagues.

Kathleen Raine , Métamorphose marine

 

crédit photo Philippe Charpentier

La mer et l'amour...

Et la mer et l’amour ont la mer pour partage
Et la mer est amère, et l’amour est amer.
L’on s’abîme en la mer aussi bien qu’en l’amour,
Car l’amour et la mer ne sont point sans orage.
Celui qui craint les eaux, qu’il demeure au rivage.
Celui qui craint les maux qu’on souffre pour aimer
qu’il ne se laisse pas par l’amour emporter
Car tous deux ils seraient sans hasard de naufrage
La mer de l’amour eut la mer pour berceau,
Le feu sort de l’amour, sa mère sort de l’eau.
Mais l’eau contre ce feu ne peut fournir des armes.
Si l’eau pouvait éteindre un brasier amoureux,
Ton amour qui me brûle est si fort douloureux,
Que j’eusse éteint son feu de la mer de mes larmes…

 

Pierre de Marbeuf

Tard dans la nuit...

 

Je suis dur
Je suis tendre

Et j’ai perdu mon temps
À rêver sans dormir
À dormir en marchant

Partout où j’ai passé
J’ai trouvé mon absence
Je ne suis nulle part
Excepté le néant

Mais je porte caché au plus haut des entrailles
À la place où la foudre a frappé trop souvent
Un cœur où chaque mot a laissé son entaille
Et d’où ma vie s’égoutte au moindre mouvement

Pierre Reverdy, Tard dans la nuit

fantasme délicieux...

 

Fantasme délicieux que celui d’écrire
avec des crayons épicés.
Pointes d’exotisme,crayons taillés
Carnets de senteurs,couleurs chaudes
Poudres colorées, parfums d’ailleurs
Invitation aux plaisirs, piments de la vie.

Aux espaces du temps...

J'accompagne le temps avec le rêve révé d'un geste inachevé.
Je me laisse aller parfois à croire que chaque nouvel élan va renverser le temps.
Mais la vie n’est pas ailleurs, elle est là, elle source de partout,
là où un chemin est possible pour elle.
Il y a des déserts à traverser, des folies brûlantes à rencontrer,
des émerveillements à venir, des angoisses aussi.
Il y a de l’imprévisible, de l’inespéré…
Elle est mon histoire, elle dit mes errements, mes silences,
elle dit le mouvement sans fin, elle dit l’espérance.
De renaissance en renaissance, multiples réponses sur la longue route,
chercher encore, aux espaces du temps.

 

Espoir...

Avec la fin de la matinée et les nuages dissipés,
la lumière blafarde des après-midi d’hiver est revenue.
Un long dimanche comme il n’y en avait pas eu depuis longtemps.
Quand les aiguilles sur la montre n’avancent plus.
Quand on s’assied un peu las de la course de la vie.
Quand on a envie de rester comme ça.
Toujours.
De ne plus songer à rien.
Rien de sérieux.
Prendre la vie comme elle vient.
Juste un peu plus difficile cette semaine.

 

Il paraît que mon intérieur me ressemble.
Qu’on y est bien.
C’est que lorsque j’arrose les plantes,
je le fais aussi pour toi.
Pour quand tu viendras.

Il y a des fleurs qui ne vivent qu’un jour !

Circuits...

 

Sur les claviers du monde
Il s’enchaîna aux mondes
Communiqua par affichage
Par écrans par claviers

Il codifia ses mots
Intégra les mémoires
Procéda par classements
Par chiffres par unités

Circulant sans mesure
D’un indice à l’autre
Il musela sa bouche
Gorgée de souffles clandestins

Il rompit les sentiers
Vers les replis de l’être
Entrava les silences
Et la source des tréfonds.

 

Andrée Chedid in, “Au coeur du coeur”