"Double je"

fragment de vie...

 

Edvard Munch “Le baiser”1892
huile sur toile 73×92 cm

Une fenêtre éclairée,
deux silhouettes  se dessinent.
Corps enlacés, étreintes furtives,moments précieux.
Ravissement, traversée du désir,
qui bientôt ne sera que souvenir.

 

Ne te prive pas d'être heureux...

Il meurt lentement
celui qui ne voyage pas,
celui qui ne lit pas,
celui qui n’écoute pas de musique,
celui qui ne sait pas trouver
grâce à ses yeux.
Il meurt lentement
celui qui détruit son amour-propre,
celui qui ne se laisse jamais aider.
Il meurt lentement
celui qui devient esclave de l’habitude
refaisant tous les jours les mêmes chemins,
celui qui ne change jamais de repère,
Ne se risque jamais à changer la couleur
de ses vêtements
Ou qui ne parle jamais à un inconnu.
Il meurt lentement
celui qui évite la passion
et son tourbillon d’émotions
celles qui redonnent la lumière dans les yeux
et réparent les coeurs blessés.
Il meurt lentement
celui qui ne change pas de cap
lorsqu’il est malheureux
au travail ou en amour,
celui qui ne prend pas de risques
pour réaliser ses rêves,
celui qui, pas une seule fois dans sa vie,
n’a fui les conseils sensés
Vis maintenant !
Risque-toi aujourd’hui !
Agis tout de suite !
Ne te laisse pas mourir lentement !
Ne te prive pas d’être heureux !

 

Pablo NERUDA

 

Que cet hymne à la vie nous accompagne tout au long de 2011

Sans toi, pensant à toi...

 

 

Sans toi, pensant à toi, quand j’ai perdu le jour
Tu me viens dans la nuit, échappée à toi-même,
Tu t’évades en moi, chère Âme de l’amour,
Ombre toute fidèle au seul songe que j’aime.

Quand l’éveil me relève, ô mon premier émoi,
Je te forme et te vois, je prends ce noble torse,
Temple où j’adore un coeur qui serait tout à moi
S’il pouvait dans le mien puiser toute sa force.

Oh…Veuille, ma Beauté, veuille ce que je veux :
Ce que je te redis en flattant tes cheveux
Par le simple retour d’une même caresse :

Nulle voix ne saurait te faire entendre mieux
Le mystère et le sens de toute ma tendresse :
Un échange sans fin des âmes de nos yeux.

Paul Valéry

Photo:
Paul Valéry et Jeanne Loviton dite Jean Voilier à qui se poème est dédié…

De moment en moment...

 

Pourquoi ce chemin plutôt qu’un autre ?
Où mène-t-il pour nous solliciter si fort ?
Quels arbres et quels amis sont vivants derrière l’horizon de ses pierres,
dans le lointain miracle de la chaleur ?
Nous sommes venus jusqu’ici car là où nous étions ce n’était plus possible.
On nous tourmentait et on allait nous asservir.
Le monde, de nos jours, est hostile aux Transparents.
Une fois de plus, il a fallu partir…
Et ce chemin, qui ressemblait à un long squelette,
nous a conduit à un pays qui n’avait que son souffle pour escalader l’avenir.
Comment montrer, sans les trahir,
les choses simples dessinées entre le crépuscule et le ciel ?
Par la vertu de la vie obstinée, dans la boucle du Temps artiste,
entre la mort et la beauté.

René Char,
poème d’introduction in “La postérité du soleil” Gallimard

Bleu...

Yves Klein “Les violons” lithographie

Les femmes aux yeux noirs ont le regard bleu.

Bleue est la couleur du regard, du dedans de l’âme et de la pensée, de l’attente, de la rêverie et du sommeil.

Il nous plaît de confondre toutes les couleurs en une.
Avec le vent, la mer, la neige, le rose très doux des peaux, le rouge à lèvres des rires,
les cernes blancs de l’insomnie autour du vert des yeux, et les dorures fanées des feuilles qui s’écaillent, nous fabriquons du bleu.

Nous rêvons d’une terre bleue, d’une terre de couleur ronde, 

neuve comme au premier jour, et courbe ainsi qu’un corps de femme.

Nous nous accoutumons à n’y point voir clair dans l’infini, et patientons longtemps au bord de l’invisible. Nous convertissons en musique les discordances de notre vie.
Ce bleu qui nous enduit le coeur nous délivre de notre condition claudicante.
Aux heures de chagrin, nous le répandons comme un baume sur notre finitude.
C’est pourquoi nous aimons le son du violoncelle et les soirées d’été : ce qui nous berce et nous endort.
Le jour venu, l’illusion de l’amour nous fermera les yeux.

 

Jean-Michel Maulpoix,
Histoire de bleu, suivi de L’instinct de ciel,
Poésies / Gallimard

Méditation...

Habitée par l’existence, entre l’ici-bas et l’éternité,
enveloppe de pierre fragile qui s’effrite,
surface muette, aveuglante de lumière, l’ombre guette, les pas se dérobent.
Errance
Dans tous les possibles, dans les égarements, dans les excès.
Dédale de paradoxe, déambulatoire minéral, à l’écart du monde, dans le silence.
A la recherche de son âme…

 

Bon dimanche !

 




accompagnement musical Massenet “Méditation de Thaïs”

Tout prendre...

 Une vague d’amour dans un océan d’amitié,
se perdre dans la vague, se laisser submerger, ne rien attendre,
ne rien choisir, tout prendre.
Inlassable marée dont la vague sur la grève laisse des traces
trop vite effacées par la vague suivante.
Qu’importe le temps, qu’importe le vent, le bonheur est un combat de chaque jour.
Archipels d’instants heureux, entre les îlots, errance et solitude.
Réinventer toujours pour que l’amour gagne sur les rancunes amères,
sur les larmes, sur le deuil.
Retrouver les gestes de la douceur, les mots qui bercent comme les vagues
avant que la houle à nouveau ne se lève
et n’abandonne les coquillages à la laisse de la mer.

 

crédit photo Philippe Charpentier

Au coeur du coeur...

Au coeur de l’espace
Le Chant

Au coeur du chant
Le Souffle

Au coeur du souffle
Le Silence

Au coeur du silence
L’Espoir

Au coeur de l’espoir
L’Autre

Au coeur de l’autre
L’Amour

Au coeur du coeur
Le Coeur

 

Andrée Chedid, Rythmes

Image tremblante...

Un cygne avance sur l’eau
Tout entouré de lui-même,
Comme un glissant tableau ;
Ainsi à certains instants
Un être que l’on aime
Est tout un espace mouvant

Il se rapproche, doublé,
Comme ce cygne qui nage,
Sur notre âme troublée…
Qui à cet être ajoute
La tremblante image
De bonheur et de doute.

Rainer Maria Rilke

 

crédit photo

La fin d'été...

 

Enferme cet été dans une boîte de paille,
dans une tour de sable,
dans une étreinte de vent,
dans le calice d’un pavot.
Enferme le sans force.
Enferme le pour qu’il puisse de nouveau,
apparaître un jour où tu seras seul,
un jour d’hiver
apparaître comme un parfum,
comme un oubli.

Comme un signe salutaire.

Vlada Urosevic , La fin d’été

crédit photo

Pour la nuit...

 Zao Wou-Ki sans titre 1987 huile sur toile 280 x 460
Ecole normale supérieure, Lyon

 

“Oh ! quelle chair d’odeur fine aromatisée
Où de l’huile blonde a mis sa molle senteur,
Est plus douce que la Nuit au souffle chanteur,
Et sa brise parmi les roses tamisée ?

 

Quel féminin baiser plus léger que le sien
Et ses yeux, ses yeux d’or immortels, quelle Femme
Peut égaler ses regards noirs avec leur flamme
Et quelle Voix vaudrait ce vent musicien?…

 

Adieu donc ! toi qui m’attendais ! L’heure est trop bonne !
A l’amour immatériel je m’abandonne
Que me promet ce Soir calme et ce bord de l’eau.

 

Car, j’aime cette grève où mon ombre s’allonge
Et cette Nuit ! Et cette lune au blanc halo
Et puis la murmurante et triste Mer qui songe!…”

 

PAUL VALÉRY, “Pour la nuit”,
La revue indépendante, tome 17, no 48

Ophélia…

John William Waterhouse “Ophélia” 1889

Sur l’onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles…
- On entend dans les bois lointains des hallalis.

Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir,
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.

Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux ;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s’inclinent les roseaux.

Les nénuphars froissés soupirent autour d’elle ;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d’où s’échappe un petit frisson d’aile :
- Un chant mystérieux tombe des astres d’or.

II

O pâle Ophélia ! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
C’est que les vents tombant des grand monts de Norvège
T’avaient parlé tout bas de l’âpre liberté ;

C’est qu’un souffle, tordant ta grande chevelure,
À ton esprit rêveur portait d’étranges bruits ;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l’arbre et les soupirs des nuits ;

C’est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d’enfant, trop humain et trop doux ;
C’est qu’un matin d’avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s’assit muet à tes genoux !

Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu :
Tes grandes visions étranglaient ta parole
- Et l’Infini terrible effara ton oeil bleu !

- Et le Poète dit qu’aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis ;
Et qu’il a vu sur l’eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.

Arthur Rimbaud “Ophélie” 1870

Flaque magique…

Une éclaircie

Miroir bleuté

Reflets de la vie

“Ce qui est dit n’est jamais entendu tel que c’est dit: une fois que l’on s’est persuadé de cela, on peut aller en paix dans la parole, sans plus aucun soucis d’être bien ou mal entendu, sans plus d’autre souci que de tenir sa parole au plus près de sa vie”

Christian Bobin extrait de “L’éloignement du monde”
“L’enchantement simple et autres textes”
Poésie/Gallimard

La photo est de Yopinto qui en ce moment prépare son expo de 42 aquarelles à Santiago du Chili

Rêvé pour l’hiver…

Je suis partie faire un long voyage au pays des rêves.
Je pensais aller très loin pour me retrouver, mais la distance
ne fait rien à la chose.
Alors peu importe le lieu, le manque emplit le vide,
je voyage dans les mots…

Rêvé pour l’hiver…

L’hiver,
nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien.
Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.

Tu fermeras l’oeil, pour ne point voir, par la glace,
Grimacer les ombres des soirs,
Ces monstruosités hargneuses, populace
De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée…
Un petit baiser, comme une folle araignée,
Te courra par le cou…

Et tu me diras : “Cherche !” en inclinant la tête,
Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
Qui voyage beaucoup…

En wagon, le 7 octobre 1870.
Arthur Rimbaud

Bleu d’orage…

“L’exercice de la vie, quelques combats au dénouement sans solution mais aux motifs valides, m’ont appris à regarder la personne humaine sous l’angle du ciel dont le bleu d’orage lui est le plus favorable.”

René Char extrait Lettera amorosa

El Pozo…

Le puits

Parfois tu t’enfonces, tu tombes
dans ton trou de silence,
dans ton abîme tout d’orgueilleuse colère
et c’est à peine si tu peux
revenir, même en lambeaux,
de ce que tu as découvert
dans la profondeur de ton existence.

Mon amour, que trouves-tu donc
dans ton puits impénétrable ?
Des algues, des roches, des boues ?
Que voient là-bas tes yeux aveugles
de blessée et de rancunière ?

Ma vie, tu ne trouveras pas
dans le puits où tu tombes
ce que je conserve pour toi sur ce sommet:
un bouquet de jasmin que mouille la rosée,
un baiser plus profond que ton abîme.

Ne me crains pas, ne tombe pas
dans la rancune de nouveau.
Secoue ce mot, le mien, qui vient te blesser, puis
laisse-le s’envoler par la fenêtre ouverte.
Pour me blesser il reviendra
sans être guidé par toi
et s’il est vrai qu’il fut chargé d’un dur instant
cet instant par mon coeur sera désarmorcé.

Souris-moi radieuse
si ma bouche te blesse.
Je ne suis pas un doux berger
comme dans les contes de fées,
je suis un brave bûcheron qui partage avec toi
la terre, le vent, les épines des montagnes.

Aime-moi, souris-moi
aide-moi à être bonté.
Ne te blesse pas à moi
car c’est inutile,
ne me blesse pas moi car alors tu te blesses.

Pablo Neruda

extrait Vingt poèmes d’amour et une chanson désespérée
Poésie/Gallimard