"Double je"

Joyeuses fêtes de Pâques...

 

 

Belles fêtes pascales à vous ,
bien qu'elles soient sous le signe de la neige et du froid dans mon Alsace,
je voulais symboliser ce temps fort  de la renaissance, du printemps, par l'image de cette
somptueuse guirlande de fleurs sur les murs du cloître de l'abbaye de Fontfroide.

En ce jour de paix, j'en profite pour vous remercier.
Votre présence, vos commentaires,nos échanges, marques de reconnaissance à l'autre ,
mettent le coeur en joie.
 

Joyeuses Pâques !
(avec un peu d'avance, demain je ne serai pas là)

 

crédit photo Abbaye de Fontfroide ,Aude

Vendredi avant Pâques...

Matthias Grünewald, Retable d'Issenheim , 1512-1516
détail(Marie, Jean, Madeleine, Christ en croix)
Unterlinden , Colmar

Un vent de mort creusait le ciel lacéré comme une voile; le monde penchait du côté du soir, entrainé par le poids de la croix. Le pâle capitaine pendait aux vergues du trois-mâts submergé par la Faute: le fils du charpentier expiait les erreurs de calcul de son Père Eternel. Je savais que rien de bon ne naîtrait de son suplice: le seul résultat de cette exécution serait d'apprendre aux hommes qu'on peut se défaire de Dieu. Le divin condamné ne répandait sur terre que d'inutiles semances de sang. Les dés plombés du Hasard tressautaient vainement dans le poing des sentinelles: les lambeaux de la Robe infinie ne suffisaient à personne pour s'en faire un vêtement. En vain, j'ai versé sur ses pieds l'onde oxygénée de ma chevelure; en vain, j'ai tenté de consoler la seule mère qui ait conçu Dieu.
Mes cris de femme de femme et de chienne n'arrivaient pas jusqu'à mon maître mort. Les larrons du moins paratageaient le même peine: au pied de cet axe par où passait toute la douleur du monde, je n'avais pu que troubler son dialogue avec Dimas.


 Retable d'Issenheim détail "La descente de la croix"

On dressa des échelles: on hala des cordes, Dieu se détacha comme un fruit mûr, déjà prêt à pourrir dans la terre de la tombe. Pour la première fois, sa tête inerte accepta mon épaule; le jus de son coeur poissait nos mains rouges comme au temps des vendanges; Jean d'Arimathie nous précédait, portant une lanterne; Jean et moi, nous fléchissions sous ce coprs plus lourd que l'homme...

Margurite Youcenar in, Feux Marie- Madeleine ou le salut.
L'imaginaire Gallimard

Le jardin des oliviers...

Il montait sous le gris feuillage
tout gris et fondu dans ce paysage d'oliviers
enfouissant son front de poussière
profondément dans l'autre poussière de ses brûlantes mains.

Encore cela. Et c'était la fin.
Et maintenant , aveugle, je dois marcher
et pourquoi veux-tu que je dise que tu es
alors que je ne te trouve plus moi-même.

Je ne te trouve plus. Pas en moi.
Pas dans les autres. Pas dans cette pierre.
Je ne te trouve plus. Je suis seul.

Je suis seul avec le mal de tous les hommes,
qu'à travers Toi j'ai tenté d'alléger,
Toi qui n'existes pas. Ô honte sans nom...

Plus tard, un ange vint, dit-on;
Pourquoi un ange ? Ah non ce fut la nuit qui vint
et indifférente bruissait dans les branches.
Les disciples remuaient dans leurs rêves.
Pourquoi un ange ? Ah non ce fut la nuit qui vint.

La nuit qui vint était comme les autres
qui passent par centaines.
Des chiens y dorment et des pierres.
Une nuit triste, une nuit quelconque
qui attend la venue du matin.

Car les anges ne viennent pas auprès de tels suppliants
pour eux ne s'exaltent point les nuits.
Ceux qui se perdent tout les abandonne,
les pères en font offrande
et ils sont rejetés du sein de leur mère.


Rainer Maria Rilke, Le jardin des oliviers
Nouveaux poèmes, suivi de Requiem
Poésie Points 1882

La vera icona ...

 

Matisse le Peintre ne sortit qu'une fois de sa toile.
Matisse se plaignait sans cesse à ses proches :
- Je suis trop dans ce que je fais. Je ne peux pas m'en sortir.
Un jour, au mois de novembre 1944, Matisse travaillait à son ordinaire à une toile toute jaune,
dans son atelier. C'est le jour où sa fille Marguerite rentra de déportation.
Tout d'abord, un instant, sa fille, poussant la porte, maigre de façon indicible, lui fut méconnaissable.
Bien sûr, après un instant de retard, il fonce vers elle, il serre sa fille dans ses bras.
Cette toile s'appelle La lectrice à la table jaune.
C'est la seule peinture de Matisse restée inachevée.
Jamais plus il ne put rentrer à l'intérieur de cette toile et la poursuivre.
La vera icona brisant la figuration.

Pascal Quignard in, Les Paradisiaques, chapître XI, La lectrice jaune
éditions Grasset

 

"Vivre, bien sûr, c'est un peu le contraire d'exprimer" Camus (Noces, le désert)

En ce moment je butine de livre en livre, de page en page, de poème en poème, les images
suggérées, la musique des mots m'on fait voyager dans le pays de Camus , de Grenier, de Char,
de Yourcenar, de Rilke, de Valéry, de Quignard.
Les images sont celles du jardin des oliviers, de Marie Madeleine, de la passion, de désert,
de nature,de beauté, d'art, de peinture, de l’invisible.

Lectrice à la table jaune...

Henri Matisse , Lectrice à la table jaune 1944
Musée Matisse Nice Cimiez

Dates et dattes...

Neige et grisaille en ce lundi, il suffit d’une photo pour partir en voyage et revivre des moments forts, c’est ce que je viens de faire.

  



Petit paradis l’oasis s’éveille bien avant le soleil. Les ânes sont chargés, les enfants reviennent avec des bidons d’eau, et les jardiniers sont courbés sur la marée tendre des jeunes pousses sous l’ombre noire des dattiers. Une eau rousse court dans les rigoles, les chemins sont de poussière et les maisons d’argile aux petites ouvertures où il fait bon. Dehors la brise circule dans le foisonnement de la voûte des palmes. On fait demi-tour à l’orée de la lumière, devant la clarté aveuglante du désert tout proche. Douceur d’un autre monde.

Je suis là ou je voulais être, je vois ce que je voulais voir, je commence à vivre ce que peut signifier tolérance, accueil vrai, considération de l’autre,ici les portes sont et restent ouvertes.



Le temps d’une halte méditative à l’ombre dans le vieux ksar, ville morte, murailles
et sable confondus , toutes en meurtrières, ombres découpées, carrés ouverts sur le noir, venelles obscures d’où nul cri ne s’échappe.
J’aime par la lenteur donner de l’ampleur au décor où seul le vent répond aux questions, trouble lumineux qui autorise de voir tout en n’étant rien.
La petite porte qui permet aux sensations de me parvenir s’est mise à l’unisson.
Le temps, la patience, ce qui  met l’âme au diapason de l’infime, permet de s’extasier de la plus
petite chose, c’est ici et maintenant !

Les couleurs sont splendides, chaque voyage a sa progression, son point culminant, ce paysage merveilleux poème, m’a conforté dans une attitude d’écoute, de silence, de résistance à toute
dérive,  démarche douce  faîte de concentration.
Devenir autre à force de quotidien, suivre le fil tenu qui est notre moi en devenir au contact du Tout.
Un voyage c’est un morceau de vie, un aller retour de soi à soi à travers le philtre de nouveaux lieux, oui, ici, s’arrêter, se laisser attraper par soi-même dans les jours neufs de tous les possibles, laisser brûler cette vacuité jusqu’à faire jaillir puis exploser ce qui est tellement enfoui.
Sans bruit, apprendre à passer dans le monde.

(p.s je viens de succomber à la gourmandise en mangeant une datte )

photos Maroc région de Erfoud 1998

C'est l'histoire...

...Rêvais-tu de ces jours si brillants et si beaux
Ou tu vins pour remplir l'éternelle promesse
Où tu foulais, monté sur une douce ânesse,
Des chemins tout jonchés de fleurs et de rameaux...

Charles Baudelaire
CXVIII. Le Reniement de Saint Pierre


C’est l’histoire de tout temps, de ces foules enthousiastes, surexcitées, survoltées.
C’est aussi l’histoire de ces foules versatiles, instables,
influençables qui retournent leur veste quand le vent se met à tourner.
C’est aussi l’histoire de ces foules qui abandonnent au bord du chemin,
celui qu’ils avaient adulé, acclamé, applaudi quelques heures, quelques jours plus tôt.
C’est aussi l’histoire d’hier et d’aujourd’hui, ce jeu qui se reproduit,
cette pièce qui s’est jouée et qui continue à se jouer.
Il est préférable de ne pas hurler avec les loups au risque de se retrouver seul,
il est préférable de désobéir à l’autorité. Seul à obéir à ses propres convictions.
Seul, mais être libre !

"Le débat religieux n’est plus entre religions
mais entre ceux qui croient que croire a une valeur quelconque, et les autres "
Paul Valéry , Tel Quel , Rhumbs

 

En Alsace terre de traditions, l'on peut voir le bouquet de rameaux planté dans le jardin
dans l’attente joyeuse du matin de Pâques qui  annonce que la vie sera plus forte que la mort,
et qu’elle refleurira.

Bon dimanche des Rameaux !

photos:
Giotto "Entrée dans Jérusalem" Chapelle des Scrovegni Padoue
Darek Szuster

Plaisir…

Vivre sans plaisir, ce serait ne pas vivre.
Le plaisir est  une voie d'accès au monde, le moyen d'enchanter notre rapport au quotidien.
Certains plaisirs sont comme des grâces tombées du ciel, je ne les cherchais pas, ne les attendais
pas,  ils ont déboulé comme ça dans ma vie.
Un rayon de soleil qui m’a consolé alors que j’étais triste,une fleur, une mélodie,une photo,
une parole, un geste  d’estime, d’amitié, qui m’a atteint en plein cœur et qui m'a donné envie
de sourire, de chanter.
Ces plaisirs sont à cueillir comme des fruits et des fleurs, on dit bien prendre du plaisir,
il faut ouvrir les yeux, se baisser ou tendre la main.
On ne force pas l’arrivée du plaisir, on ne le convoque pas, mais on facilite sa venue.
On crée les conditions de son éclosion, de son jaillissement puis on continue de vivre, simplement,
pas d’attente, pas d’exigence, juste la curiosité souriante de voir ce qui va se passer.
Le plaisir existe sous mille et une forme, subtiles ou intenses, poétiques ou triviales, manuelles
ou intellectuelles.Il y a le plaisir des commencements mais aussi celui des recommencements,
des approfondissements. Le plaisir n’est pas borné, pas limité.

Alors hier j’en ai profité pour regarder passer les nuages, me souvenir des belles choses,
repenser à tous ceux qui m’ont aidé ou aimé, ou les deux, je me suis réjouie de les avoir rencontrés. 
Accueillir sans les hiérarchiser et m’en réjouir, avoir confiance, être lucide,illuminer ma vie avec
ces petits riens que sont ces plaisirs minuscules, ces bonheurs du jour.

 

Bonne fin de semaine à vous, avec plein de petits plaisirs minuscules…

 

photo petite fleur du "Désert" après la pluie

L'espérance...

" Pour une fleur, un sourire, un serment, pour l’ombre d’un regard… " Jacques Brel
 

Il est des mots au fil du temps qui passe,qui nous rappellent que le printemps est amour,
que la vie se tisse au vertige d’une valse à trois temps, qui s’offre à nous au rythme d’une saison.
Le printemps, émerveillement d’un retour aux sources, la pointe têtue d’un crocus,
la robe froissée de l’iris,les ombres portées par les feuillages naissants, le chant de l'oiseau.
Leçon de vie, battements de mots parfumés à la couleur évaporée d’une rose.
Promesses, frémissements, effervescence...
Gourmandise à fleur de peau, tout change et tout est pareil.
Le cœur ensoleillé, le nez au vent, giboulées de mars, passions d’avril.
Baisers de printemps…

crédit photo

 

Objet inanimés, avez-vous donc une âme...

Cette année pas de grand ménage de printemps à l’approche des fêtes de Pâques.
Pas de tri pour éliminer ces objets qui ne servent pas à grand-chose,  mais, qui sont
pourtant essentiels. Non, je garde tout.
Ces objets ont une mémoire des instants passés qui ont construit mon âme à l’image
de ces cartes postales tracées par des mains qui ont caressé mon visage,
des billets d’avion, de train, souvenirs de voyages, de vieilles photos,
de disques vinyl 45 tours, le premier de Brel ," Quand on n'a que l'amour" ça ne s'invente pas,
de bijoux anciens, de montres goussets d'un autre temps.
Même les Lagarde et Michard, une écharpe bleue...

Peut-être faudrait-il faire table rase pour éviter les moments de mélancolie ?
Mais il vient toujours un moment où ne restent que ces fragiles souvenirs.

Souvenirs...

Edward Hopper "South Carolina morning" 1955

Sur la photo elle portait une robe rouge...
Elle est là, ses pensées la transportent en elle-même, elle essaie de retracer le voyage sur le papier, en écrivant lentement elle laisse les souvenirs remonter à la surface de la page blanche, elle pense à tous ces êtres qu’elle a aimés, ils sont un morceau d’elle, soudain les voici ombres, s’éloignant dans le bleu .
Tout se délie, se dilue, se délite, c’est sûrement dans l’ordre des choses sans quoi chacun de nous mourrait de son premier chagrin d’amour, à sa première blessure, à sa première trahison.
Naître pour mourir et mourir pour renaître, à la fois superbe et effrayant, sur cette ambivalence couleur de désarroi, les religions raflent la mise.
Quelque chose se rejoue, qui fait trembler, on enrage, on s’émeut, on perd courage, on n’a pas demandé à naître.
Elle préfère oser de son vivant plutôt que la promesse d’un après, mais tout va trop vite. Elle sait qu’on ne trouve pas l’amour, on le retrouve, et si on le retrouve, c’est qu’on l’avait perdu. On a peur quand on le rencontre, parce qu’on connaît la fin. On avance pourtant, on y va, plus on avance, plus on oublie, le présent est une lame de fond…
En parlant de naissance tout lui parle de sa mère, peut-être n’aime-t-on jamais que pour ramener sa mère, peut-être ne pense-t-on jamais que pour comprendre sa mère, peut-être n’écrit-on jamais que pour toucher sa mère, ou la quitter enfin.
C’est elle, sa mère qui avait cousu la robe rouge, les souvenirs ces vieux bouts d’épave, ces débris de naufrage ont ressurgis avec force.
Sa mère était née un dix huit mars.

Quelque chose…

 Ce matin, dans le froid encore hivernal un rayon de soleil et cette envie pulsionnelle de revoir la mer...

N’est-ce pas la définition de la Méditerranée : une brièveté qui suggère l’infini, comme un enfant
d’une seule image fait un monde ?
Et cette côte blanche qui s’étire sous nos yeux ajoute à cette pureté un charme un peu trop
féminin, une odeur de miel qui sent l’Orient…
…Quelque chose s’exhalait de ce paysage qui a pris toutes les formes dans les yeux et dans les cœurs.
Mais qu’est-ce que ce « quelque chose » ? Je n’ose lui donner de nom.
Est-ce après tant de siècles une voix que personne n’a entendue ?
Qu’est-ce que j’aime donc tant ce paysage et dans quelques autres qui lui ressemblent ?
La majesté, la sérénité, l’harmonie ? Peut-être.
Mais alors pourquoi aussi ce désir de jouissance, cette soif ? L’indifférence ?
Mais pourquoi cette inquiétude comme une main qui s’agite  au moment du départ ?
Et pourquoi tout cela compose-t-il ma félicité ?
Peut-être est-ce justement le poids de toutes les formes passées, le contour de tous les désirs
éteints qui errent sur ces terrasses. Cet absolu du sentiment, cette plénitude de vie auquel nous
croyons toucher parfois n’est sans doute que le parfum d’un vase vide longuement caressé.
Non pas des formes, mais des ombres.
Non pas des voix, mais des échos.
Ce qui donne ici un certain vertige cérébral, c’est la cendre, tant de cendre accumulée et si fine
sous une lumière impalpable.
Le puits du passé est si profond que nous avons beau nous pencher,
nous n’entendons pas résonner la pierre que nous avons jetée et nous restons là incertains,
songeant aux étranges végétations agrippées aux parois, aux diverses fraîcheurs des terrains,
à l’eau qui peut être au fond…que sais-je ? peut-être attendant un appel.
Un appel peut donc surgir de choses si différentes, si mortes irrévocablement l’une après
l’autre et se confondre en une seule voix ?

Jean Grenier, in « Inspirations méditerranéennes »
L’Imaginaire Gallimard pages 44/45/46

 

Assise...François et les autres...

Comment ne pas évoquer  Assise... François...Claire...Giotto...
en ces jours où l'actualité se souvient de ces noms.

Assise, une rencontre fabuleuse...

Assise, on rencontre parfois de ces endroits qui rendent visible
"Deus in Natura, Deus in rebus": la Nature, c'est à dire Dieu dans les choses.
On voit apparaître dans l'Ouvert , non seulement les choses de l'Etre, mais comme si le paysage appartenait tout entier à ceux qui lui donnèrent esprit, les petites choses, les humbles individualités,
les minimes splendeurs.
François, pendant sa vie à la fois tragique et bienheureuse, contemplative et militante, voire militaire (croisades) s'est montré à la fois loup et frère des loups.

Impossible de regarder un vol d'oiseaux sans se souvenir de ce jeune rebelle qui combattit avec fougue l'avidité et le pouvoir, la haine et la guerre. Lui qui était à la recherche de la pureté.
Je n'oublierai jamais l'ivresse des mots de notre guide devant les fresques de Giotto qui m'ont submergée en douceur,  émotion intense
et admirative  à la joie communicative.
Giotto rejoint la Nature et l'humain, les choses et les corps réels.
Mêmes rêvés, ces corps sont saisis dans l'éphémère et dans l'affect. Révolution opérée par Giotto pour ouvrir la porte à l'art moderne, rendre visible par son inspiration, ses formes et ses couleurs, l'esprit d'Assise.
Claire, le troubadour François, le semi-naïf Giotto...et les nuages par dessus les cyprès !
Quand le soleil se lève sur les ruelles, sur les placettes, sur le temple de Minerve, sur le double cloître du couvent de François, sur les vitraux, sur les fresques bleuies, sur les stigmates éternels de l'amant spirituel, je pousse un soupir en secret.
Assise, lieu particulier où le rapport entre l'Homme et la Terre retrouve son harmonie. Relation d'un ordinaire vu comme extraordinaire, porteur de révélations.

Giotto ,
Le rêve d'Innocent III voyant en songe François soutenir l'Eglise de Latran
sur le point de s'écrouler ,fresque basilique St François Assise
Giotto , Sermon aux oiseaux, fresque basilique St François, Assise

Connections...Connexions...

Sur mon bureau j’ai un calendrier littéraire avec pour chaque jour une citation.
Ce matin je me suis trompée de date, je suis en avance d’un jour ,mais,
comme il n’y a pas de hasard, juste des coïncidences cette citation

  "Le peu que l’on sait, parfois est plus actif et fécond que le beaucoup."
  Paul Valéry , Ego scriptor  Cahiers

résonne dans ma tête avec quelques mots du livre dont je vous ai parlé récemment
Aimer, une histoire sans fin .(Gilles A. Tiberghien)

 ...Ce qui nous rend libres, ce n’est pas ce que nous savons, mais, ce à quoi nous croyons.
Et tout ce qui est libre est beau, oui, tout ce qui  manifeste le mouvement de la liberté à travers
la contrainte même.
Je ne vois pas d’autre philosophie du beau…
…Ne vaut-il pas mieux parler de « conviction « ?
On ne fait rien sans conviction et « rien de grand sans passion »

Ne cherchez pas pourquoi cette association, c’est l éclair d’un instant, dans les connexions
de mon inconscient.

Ma bibliothèque…

"Marcher dans la nature,
c’est comme se trouver dans une immense bibliothèque
où chaque livre ne contiendrait que des phrases essentielles. "
Christian Bobin 

 

Il existe un endroit magique entre tous, qui plairait sûrement à Christian Bobin le long du canal du Midi, un lieu "Le Somail" qu'il faut mériter.
La façade ne paye pas de mine mais une fois la porte ouverte de la librairie ancienne
"Le trouve-tout du livre " un enchantement pour les yeux...
Plus de 50 000 livres vous attendent...

 

Ma bibliothèque.........plus modestement

Les livres bien alignés sur les étagères, le classement minutieux , pas tant que cela,
lui donne un air studieux.
Pourtant, que d’émotions sont contenues dans ma bibliothèque !
Il suffit que je caresse le titre d’un ouvrage, d’en parcourir quelques lignes pour que jaillissent, intactes,les visions et les sensations qui accompagnaient mes lectures. Entre les pages reposent tous les personnages que j’ai rêvé d’être, le cœur battant, les yeux rougis par la veille, et puis les fleurs séchées ramassées en chemin, ces réflexions d’un autre temps.
Elle sait, ma bibliothèque, plus que n’importe qui, de quels rêves je suis faite, veillant jalousement sur eux, comme sur un autre moi-même.


Ce matin tant que ma connection internet fonctionne...
une envie de rapatrier ce billet datant de 2009 ici !

Une histoire sans fin …

  " Il n’est d’amour réellement vécu que s’il est sans cesse réinventé. "

Certains livres ont un pouvoir, ils résonnent comme une évidence, ils semblent avoir été écrit pour nous seuls. On a hâte de retrouver les personnages qui parlent si bien de nous.
Cet essai romanesque m’a emportée dans  un délicieux voyage aux infinies variations tissées sur un thème commun " Aimer, une histoire sans fin" de Gilles Tiberghien.

Difficile de parler d'amour sans tomber dans les clichés mille fois rebattus.
Quatre personnages évoquent dans des échanges croisés leurs expériences amoureuses, et nous plongent avec délice dans des élans passionnels troublants de vérité, et analysés avec sincérité.
Nous vivons au plus près les hésitations, les questionnements des protagonistes, l’attente, la rencontre, l’érotisme, la jalousie, les retrouvailles.
Au fil des quatre saisons de l’amour, parcourant les pensées de philosophes, poètes ou romanciers, les émois amoureux de nos héros deviennent prétexte à un délicieux voyage au coeur des pensées
de Roland Barthes,Soren Kierkegaard,Spinoza, Stendhal, Yaets...
La forme intime de l'épistolaire nous invite à sortir de l'immédiateté de l'expérience et à trouver le temps de l'analyse et du retour sur soi.
« Que seraient nos vies si nous ne pouvions en faire le récit, si ce n'est pour les autres, au moins pour nous-mêmes ?»

Extrait de l'avant-propos

Il n'est guère possible de vivre ou d'avoir vécu sans aimer. Mais cette évidence selon laquelle l'amour est dans la vie de chacun, depuis la plus tendre enfance jusqu'à l'âge adulte, et que tout dans la société rend chaque jour plus manifeste, dispense, paradoxalement, de nous demander sérieusement ce qu'est vraiment aimer. Quand nous parlons d'amour, de quoi parlons-nous ? Que nous racontent ces histoires dont nous sommes abreuvés au cinéma, dans la littérature ou la presse, et dont la peinture ou la photographie emblématisent certaines scènes et certaines figures ? Celles-ci, d'ailleurs, fonctionnent le plus souvent comme des signes de reconnaissance qui réveillent en nous un désir ancien ou évoquent tel ou tel moment du sentiment amoureux.
Dès ses commencements, la philosophie s'est accompagnée d'une réflexion sur l'amour. Que ce soit Parménide ou Empédocle par exemple, chez lesquels l'amour tient une place centrale comme principe opposé à la haine, ou bien Platon, pour qui il est un mode d'accès au Vrai et au Bien. Mais face au logos et au primat de la Raison, l'amour pour les philosophes est un objet de pensée délicat à manier, quelque chose dont on se méfie ou que l'on ne peut accepter qu'à certaines conditions. L'amour sera vite classé du côté des passions, une zone que la philosophie s'efforcera de circonscrire pour mieux l'analyser et la contrôler dans le cadre du discours rationnel qui est le sien.
Mais cela suffit-il pour en rendre vraiment compte ?

Aimer, une histoire sans fin  de Gilles Tiberghien
Flammarion

ce matin... France Culture en a parlé...

Silence...

Si ce que tu veux dire est moins beau que le silence,
alors tais-toi .


Proverbe arabe.

Ni plus, ni moins.....

 

Tant qu’il y aura une journée des femmes, il restera encore beaucoup à faire pour le droit des femmes. Bien sûr je pourrais écrire longuement sur le sujet, mais je l'ai déjà fait si souvent et les choses avancent si lentement que j'ai l'impression que ce combat est sans fin.
Sans oublier aucune  femme, surtout celles qui souffrent rien que par le fait d’être nées femmes,
à celles qui n'ont pas accès au droit fondamental d'apprendre, seul moyen d'accéder à la liberté,
je vous dédie à toutes ce poème qui se veut un sourire, la meilleure arme contre toutes les intolérances.

 

Je suis femme. Ni plus ni moins.
Je vis ma vie comme elle va,
Fil à fil,
Et je tisse ma laine pour m’en vêtir, non
Pour accomplir le récit d’Homère ou son soleil.
Et je vois ce que je vois,
Tel qu’il est.
Mais je fixe parfois son ombre
Pour sentir le pouls de la perte
Et j’écris demain
Sur les feuilles d’hier: pas de voix
Hormis l’écho.
J’aime l’ambiguïté nécessaire dans
Les paroles du voyageur nocturne
Qui va vers ce qui a disparu
De l’oiseau sur les pentes des mots
Et les toits des villages.
Je suis femme.
Ni plus ni moins encore….

 

Mahmoud Darwich,in “Le lit de l’Etrangère”
"Ni plus, ni moins" extrait

Tout est là...

Il m'est égal de lire que les sables sont chauds,

je veux que mes pieds nus le sentent.

André Gide, in Les nourritures terrestres

photo empruntée sur la toile

Méditation à ciel ouvert...

Enfin le soleil , un peu de douceur, le printemps s’annonce en majesté.
Sortir les transats,chaises longues, table et chaises, profiter du soleil, du chant des oiseaux,
regarder, respirer,cicatriser les blessures de l’hiver, s’abreuver de l’énergie qui anime le jardin.
S’émerveiller de cette vie qui éclot au printemps, ce retour aux sources.
Premières découvertes avec la pointe d’un crocus, d’une tulipe, d'une primevère,
des feuilles naissantes,des bourgeons gonflés de sève.
Appentissage du temps, du cycle des saisons.
Leçon de vie, générosité sans faille qu'offre le jardin.
Jardin métaphore du monde, le monde devient jardin, le jardin un monde.
*Philosophie rendue visible, secret révélé,  méditation à ciel ouvert .


* citation : Le jardin philosophie rendue visible d'Erik Orsenna

La vie...

"Il nous fallut bien du talent

Pour être vieux sans être adulte"

 

Jacques Brel
"Les vieux amants"


Photo ? trouvée sur la toile

Son petit nom...

"Infiniment plus que tout"

c'est le nom enfantin de l'amour ,

son petit nom, son nom secret.

Christian Bobin

Bonne fête à toutes les grands mères et bon dimanche à tous !

21 billets, 21 titres...

 













 











 




Pour débuter Mars avec humour...
Février
21 billets dont j’ai repris les 21 titres et quelques photos,
pour m’amuser à écrire ce petit texte.

 
Je venais de souffler mes neufs bougies de blog,
J’ai perdu pied ,en flirtant avec Achille .
C’était un dimanche, sur la terrasse, au clair de lune, les masques sont tombés
comme par surprise.
J’avais mis des habits neufs pour ce voyage sans objectif, voyage  réel au cœur de l’imaginaire.
Cet amour est né, éternel et nouveau, où séduction et pulsion étaient en  résonnance avec bonheur.
Il m’a couvert de sa confiance, je suis devenue son amante sous cet arbre-là, un soir de 14 février.

Bonne soirée !