"Double je"

Bien que j'aime...

Les flocons de neige qui tourbillonnent dans le ciel, les pieds au chaud dans les pantoufles, les vieux pulls mes chers doudous, l’odeur du kougelhopf qui sort du four, le thé fumant devant un feu de bois, la flamme des bougies qui danse en mesure au son de la musique.
Bien que j’aime voyager assise derrière mon bureau  mon stylo à la main à l’abri des regards dans mon monde imaginaire accompagnée de mes personnages.
Bien que j’aime lire enfoncée dans un canapé un nouveau roman, ou mieux encore un ancien annoté, souligné, en le relisant je ne prends aucun  risque de gâcher ma journée .
Bien que j’aime ce temps qui passe à mon rythme,  et que je ne connaisse pas l’ennui
Bien que j’aime tout cela
Bien que je sache qu’il faut m'armer de patience...

J’ai envie de ciel bleu, de soleil, de fleurs, de douceur,
de chaise longue, de jardin, de printemps !!!
 

Plage du coeur...

Le poème peut-être une bouteille jetée à la mer,
abandonnée à l'espoir - certes souvent fragile -
qu'elle pourra un jour être recueillie sur quelque plage,
sur la plage du coeur peut-être.
Les poèmes, en ce sens également, sont en chemin:
ils font route vers quelque chose.

Paul Celan ,in Poèmes, éditions Unes

La douleur...

La neige tombe, le ciel est chargé, la campagne environnante s’habille lentement en couleur de lumière, le feu danse allègrement dans la cheminée, plaisirs qu' accompagnent la lecture de

" la douleur " d’André De Richaud.
Jamais je n’aurais connu cet auteur sans Jean Grenier ,qui le donna en lecture à  Albert Camus,  qui d’après les biographes lui donna l’envie de devenir écrivain.

"Je le lus en une nuit, selon la règle et, au réveil, nanti d'une étrange et neuve liberté, j'avançais hésitant sur une terre inconnue. Je venais d'apprendre que les livres ne verraient pas seulement l'oubli et la distraction… Il y avait une délivrance, un ordre de vérité où la pauvreté, par exemple, prenait tout à coup son vrai visage. La Douleur me fit entrevoir le monde de la création."
Albert Camus

 "La douleur " fit scandale lors de sa parution en 1931 comme le fut
" Le diable au corps" de Radiguet . Les deux romans ont un point commun, une histoire de guerre et d’adultère, circonstance aggravante, c’est d’un prisonnier allemand que s’éprend Mme Delombre, veuve d’un officier français tué au front…
La douleur évoquée par le titre n’est pas une douleur morale, c’est celle qui entraîne les pulsions inavouables et les fantasmes combattus.

 " Lorsqu’elle voyait un homme, elle ne pouvait s’empêcher d’imaginer son sexe. Elle ne pensait qu’à l’amour, qu’aux gestes de l’amour, qu’aux douleurs de la passion. Elle aimait éperdument. Une seconde jeunesse la saisissait (…) Elle aurait voulu pouvoir se confier à quelqu’un, demander des conseils… Tout le monde semblait ignorer, dans le village, le mal dont elle souffrait. Pourtant, ces jeunes femmes dont les hommes étaient partis se battre, comment faisaient-elles? "

Aussi fort que Zweig (La peur) dans l’analyse des comportements, (je viens de lire* "Légende d'une vie" superbe pièce en trois actes) dans la fouille de ses personnages, cette analyse audacieuse d’une obsession de la chair parle plus fort que les sentiments sous lesquels elle tente de se dissimuler.
A lire sans modération,la chute est vertigineuse, c’est prenant, terrifiant, et si bien écrit !


" Je ne connais pas André De Richaud. Mais je n’ai jamais oublié son beau livre, qui fut le premier à me parler de ce que je connaissais : une mère, la pauvreté, de beaux soirs dans le ciel. Il dénouait au fond de moi un nœuds de liens obscurs, me délivrait d’entraves dont je sentais la gêne sans pouvoir les nommer "
 Albert Camus, (Rencontres avec André Gide.)


"La douleur", André De Richaud, Les cahiers rouges, Grasset
*"Légende d'une vie" Stefan Zweig ,Théâtre inédit, Grasset
 

 

Pour une fleur...

Il est des soirs où les fleurs ont une âme...

[...] Alors on a l'impression que l'existence entière, avec ses joies et ses souffrances, ses amours et ses découvertes, ses amitiés, ses liaisons, les livres, la musique, les voyages et le travail ne constituent rien d'autre qu'un long détour menant à l'éclosion de ces instants où Dieu se révèle, où le sens et la valeur de tout ce qui existe et se produit s'offrent à nous à travers la forme d'un paysage, d'un arbre, d'un visage, d'une fleur.[...]

Hermann Hesse in ,Éloge de la vieillesse
p.54, Livre de poche/biblio, n°3376

La phrase...

GERARD François (baron),
Juliette Récamier, 1805
huile sur toile  2,25 m x1, 48 m
Paris, musée Carnavalet

 

Mais elle était vertueuse,
si c'est être vertueuse que de persuader chacun d'une douzaine d'hommes
que vous voulez lui accorder vos faveurs,
et que quelque évènement survienne toujours pour vous empêcher de le faire...

 

Alexis de Tocqueville à propos de Mme Récamier.
in, "Tocqueville humoriste", par Hyppolyte Wouters
Edition Michel de maule, p140

lu dans l' Express Styles

L'écriture est un jeu sérieux...

 

L'écriture est un jeu sérieux.
On lance les mots comme on lance les dés,quelquefois, ils ne tombent pas sur la face escomptée.
Une toute nouvelle histoire commence alors et nous emporte vers des rivages insoupçonnés.
Nous ne menons plus les mots, ce sont eux qui nous mènent.
Ils nous entraînent alors sur des chemins que nos pas voulaient éviter.
L'écriture est un jeu sérieux.

Destins liés...

C’est en évoquant l’écriture que m’est revenue l’image d’un buvard de l’enfance.
Le motif était la montagne et le Mont Blanc, les mots qui l'accompagnaient , toujours plus haut,
dont j’avais fait ma devise.
Un de mes rêves de petite fille devint celui de voir le Mont Blanc en vrai.
Rêve réalisé à l'âge adulte, lors de sports d'hiver, invitée par un ami à qui j'avais parlé de mon rêve et qui venait d'acheter un appartement face au Mont Blanc.
Puis séjours fréquents durant de longues années à Chamonix, achat d’un petit studio, revendu depuis.
J'ai continué le rêve avec un stylo au capuchon terminé par un flocon de neige sous forme d'étoile.
Je ne compte plus les années, il y a si longtemps qu’il a lié son destin au mien.
Ces derniers jours il se sentait un peu désemparé, modifiant quelque peu ses habitudes,
lui qui aime la réflexion, la poésie,les lettres.
Vous me direz que les mots sont toujours des mots quel que soit l’objet qui les écrit.
Mais non !
Ce n’est pas rien que cet outil qui me prolonge sur les pages de mes cahiers,
ces lits de papier de Soi.
Je prends un plaisir fou au bruit du capuchon qui se détache, à la sensation précise et légère
de sa présence entre mes doigts, quoi qu’il en sorte, quelque soit la douleur dont il est le
silencieux témoin. Il a tracé tant de choses pour moi, délavé parfois l’encre dans l’eau de mes
larmes, zigzagué dans mes rires.
Tour à tour, fou et sage, mon stylo avance, rature, se trompe encore.
Il est le complice de cette folle imprudence, écrire des mots venus des profondeurs.
Il accompagne les temps fort d'une vie, destins liés, par un mot :"Montblanc".

 

Parfum...

 

  […] j’ai senti parfois le goût vert et fugitif d’un bonheur immérité.
Ciel et terre étaient alors réconciliés.

Albert Camus in , "La postérité du soleil"

Décalage...

Oui, elle devrait se mettre à ce livre.
Plus tard , peut-être, maintenant elle n’avait pas la force d’affronter les angoisses, les nuits blanches quand la douleur surgit si vive, si forte qu’il faut aussitôt saisir les mots qui l’habillent.

Elle sait qu’elle est d’abord prisonnière d’elle-même, de sa cervelle en ébullition où virevoltent des histoires de vies manquées, nos vies, des lettres et des poèmes écrits et pas envoyés, des mots qui n’ont pas été dits. Des histoires de décalage.
Toujours trop tôt ou trop tard.


Est-il bon de préciser que c’est une fiction,les mots sont de Françoise Buffat dans "La mal-aimée",
même si j’ai mal dormi cette nuit et que j'ai été toute la journée en état d'apathie !

A quai...

Comme chaque semaine ses pas la conduisent de l’autre côté du fleuve, elle marche le long des quais, croise les passants sans les voir, elle a rendez-vous  dans cette maison  d’où l’on peut entendre le bruit de l’eau, le passage d’un bateau.
Elle, elle se voit sur le " quai ".
Elle vient ici dans cette pièce où seuls quelques livres captent le regard, elle peut lire quelques titres : Dialecte du moi, L’homme à la découverte de son âme, Névroses de guerre, Le moi et le ça, Psychologie de l’inconscient, L’homme aux statues, Jocaste,…
Elle vient dire, se dire, se chercher avec des mots, extirper quelques cicatrices du brouillard de son enfance, reprendre goût à la vie, elle qui se sent anesthésiée du cœur.

Je m’arrête, relis les mots que je viens de tracer sur la page, que d’ambition à vouloir écrire un roman sur le décalage du désir entre deux êtres qui croyaient être au même diapason .
Mais écrire un roman sur ce sujet n’est pas sans douleur. Cela ressemble beaucoup à  un bout d’analyse, gratouiller les plaies pour en extraire sous forme de mots la substantifique moelle de la souffrance.

Vivre...

 

Vivre devrait ressembler selon moi à un acte de transcendence, à une progression étape par étape.
Il faut traverser les espaces les uns après les autres en les laissant chacun derrière soi comme le musicien qui écrit, joue, achève puis abandonne les uns après les autres les thèmes et les tempi, sans jamais de lassitude, de repos, toujours vif, pleinement présent.
J'ai découvert l'existence de ces étapes, de ces espaces en analysant l'expérience de l'éveil à la nouveauté.
J'ai noté par exemple que les instants qui marquent la conclusion d'une période de notre vie ont une tonalité un peu terne, semblent porter en eux le désir de la fin qui incite à passer à autre chose, à s'éveiller, à prendre un nouveau départ.

Hermann Hesse in "L'éloge de la  vieillesse"
livre de poche3376

 

Photo Alain Sèbe

Rêvé pour l'hiver...

 

Je suis partie faire un long voyage au pays des rêves sous la couette.
Je pensais aller très loin pour me retrouver, mais la distance ne fait rien à la chose.
Peu importe le lieu,le manque emplit le vide, je voyage dans les mots...

Rêvé pour l’hiver...

L’hiver,
nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien.
Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.

Tu fermeras l’oeil, pour ne point voir, par la glace,
Grimacer les ombres des soirs,
Ces monstruosités hargneuses, populace
De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée…
Un petit baiser, comme une folle araignée,
Te courra par le cou…

Et tu me diras : “Cherche !” en inclinant la tête,
Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
Qui voyage beaucoup…

En wagon, le 7 octobre 1870.

Arthur Rimbaud

 

(petit clin d'oeil à Christine en réponse à son commentaire d'hier)

Sous la couette...

Programme de ma journée
sous la couette bien au chaud
avec tisane et bouquin.
Le drôle d'hiver me joue des tours...

crédit photo

Hommage ...

En hommage à Alexis Weissenberg,
en souvenir d'un concert  de ce pianiste
et d'une période
où j'écoutais en boucle Rachmaninov...

  

 

Tenir sa vie entre ses mains...

Pas su résister à l'envie de partager ces quelques lignes avec vous.

 

[…]Une seule chose était changée. Il se sentait libre à l’égard de son passé, et de ce qu’il avait perdu. Il ne voulait que ce resserrement et cet espace clos en lui, cette lucide et patiente ferveur devant le monde. Comme un pain chaud qu’on presse et qu’on fatigue, il voulait seulement tenir sa vie entre ses mains[…]
[…]Lécher sa vie comme un sucre d’orge, la former, l’aiguiser, l’aimer enfin. Là était toute sa passion. Cette présence de lui-même à lui-même, son effort désormais était de la maintenir devant tous les visages de sa vie, même au prix d’une solitude qu’il savait maintenant si difficile à supporter. Il ne trahirait pas. Toute sa violence l’y aidait et le point où elle le portait, son amour l’y rejoignait comme une furieuse passion de vivre.

La mer se froissait lentement contre les flancs du navire. Le ciel se chargeait d’étoiles. Et Mersault, silencieux, se sentait des forces extrêmes et profondes pour aimer et admirer cette vie au visage de larmes et de soleil, cette vie dans le sel et la pierre chaude, il lui semblait qu’à la caresser toutes ses forces d’amour et de désespoir se conjugueraient. Là étaient sa pauvreté et sa richesse unique.
C’était comme si, marquant zéro, il recommençait la partie mais avec la conscience de ses forces et la fièvre lucide qui le pressaient en face de son destin.[…]
[...]Il reconnut en lui cette faculté d’oubli qui n’appartient qu’à l’enfant, au génie et à l’innocent. Innocent, bouleversé par la joie, il comprit enfin qu’il était fait pour le bonheur.

Albert Camus, in " La mort heureuse "
Pages99/100 Folio 4998

 

crédit photo: Daniel Southard

La vie...

 

 

J’accompagne le temps, avec le rêve rêvé d’un geste inachevé.
Je me laisse aller à croire, que chaque nouvel élan, va renverser le temps.
Mais la vie n’est pas ailleurs, elle est là, elle source de partout.
Là où un chemin est possible pour elle, il y a de l’imprévisible, de l’inespéré.
D’errements, en  émerveillements, dans ce mouvement sans fin,
de renaissance en renaissance, elle est espérance.
Aux espaces du temps, chercher encore de multiples réponses.

La mort heureuse...

En relisant hier soir « La mort heureuse »
j’ai relevé cette phrase qui m’interpelait et en même temps m’apaisait…

 

[…]Le ciel là-haut tombe de toute sa hauteur avec son poids de soleil et de couleurs .
 Les yeux fermés, Catherine éprouve la chute longue et profonde qui la ramène au fond
d’elle-même, où doucement remue cet animal qui respire comme un dieu . […]

 Albert Camus , in « La mort heureuse »
page109 ,Folio 4998

 

 crédit photo Helmut Newton

Objets inanimés avez-vous donc une âme...

Drôle de fauteuil au passé chargé,
Il a perdu l'éclat de sa jeunesse
La lente oeuvre du temps
a eu raison de ses premiers printemps
mais il reste à jamais lié au souvenir d'enfance
 le fauteuil de grand père...

 

En recevant cette photo d'une amie de ce blog , j'ai revu le fauteuil que grand père aimait tant et dans lequel assise sur ses genoux j'écoutais les histoires qu'il me contait.

Pour Elle...

Je ne sais par quel hasard j'ai retrouvé ce matin, avec beaucoup d'émotion, dans mes liens ce texte datant de 2006 ...
quelqu'un a du consulter ce billet .
Je retrouve en le lisant le plaisir qu'a été cette première rencontre à Colmar de celle qui devint une amie,  et quelques années plus tard nous a quittés...
Je pense souvent à Elle...à toi Malou...

 

Jeudi dernier, le soleil le plus galant de la semaine !

Elle est venue à ma rencontre et nous nous sommes reconnues sans hésitation.
Double je
ou plutôt Elisanne , telle que je me l’imaginais, belle comme ses mots, douce comme ses photos, souriante, vraie, spontanée et là, réelle et non plus virtuelle...

Un Temps des Délices pour un déjeuner raffiné , un verre de vin d’Ombrie, fruité et généreux.

Comme le vaste monde est très petit, nous nous sommes découvert des connaissances communes puisque j’ai vécu longtemps tout près de l’endroit où elle habite.

...Et flâner comme si nous nous connaissions depuis toujours, dans les rues de la Ville qu’elle a déjà eu l’occasion d’apprécier souvent.


Remonter la Rue des Marchands en passant devant le "Fer Rouge", déambuler sur les pavés anciens pour rejoindre la Place de la Cathédrale après avoir photographié cette cour intérieure tout en charme



Un dernier arrêt sur une terrasse, diabolo menthe et panaché, un soleil toujours complice autant que nous l’étions toutes les deux...
une journée suave à renouveler...

 

 

 

 

 

 

posted by marie.l @ 5/14/2006 08:43:00 AM

Regard...

" Mas dans la Clape"

Un mur de pierres sèches, défense si fragile et si humaine
suffira toujours pour m'isoler,
et deux cyprès au seuil d'un mas pour m'accueillir...

Jean Grenier , in "Les îles"

 

 

Un des paysages que j'aime tout particulièrement dans le massif de la Clape à Gruissan

Rockeuse de Vienne...

Klimt "Le Théâtre de Taormina" 1886-1888
plafond de l'escalier du Burgtheater de Vienne

Je ne déroge pas à la tradition, depuis des années le 1 jour de l’an, je regarde, j’écoute le traditionnel concert du Nouvel An de l’orchestre philharmonique de Vienne.
J’avais l’envie d’y assister il y a quelques années, rêve qui n’aura pas lieu, attente trop longue pour y avoir une place, plus de dix ans à l’époque et de plus prix inabordable pour mon budget.
Alors hier à l’heure de l’apéritif  je suis devenue une rockeuse de Vienne,je me suis évadée dans la musique  festive de ce concert dirigé avec superbe par  Mariss Jansons, éblouie par les costumes couleur or-orange du ballet de l’Opéra de Vienne dansant devant le "Baiser " de Klimt, première référence à cette année qui  est consacrée  à ce peintre pour le 150 ème anniversaire de sa naissance.
Je suis sensible à son œuvre, ses dessins érotiques, vu plusieurs expos à Zurich, Paris, Bâle, mais pour moi aussi 2012 sera l’année Klimt à Vienne, je vais me donner la chance d’aller au  Musée du Belvédère qui  présentera exceptionnellement la totalité de sa collection de tableaux en été du  6 juillet au 2 septembre.
Quand je vous disais que mes rêves sont en couleur.

Il y a la vie que je rêve
Il y a la vie que je vis
Je suis faite de l'étoffe de mes rêves
Et si mon futur appartenait
A la beauté de mes rêves ?…

 

Minuit, rêves en bleu...

Minuit ...et quelques secondes

J’ai ouvert grand la porte aux rêves de toutes les couleurs
pour commencer l’année et vous présenter mes vœux.
Que 2012 soit sous le signe de la joie, du partage, de la beauté.

Que la musique, la poésie s’imposent
et que nos rêves s’agrippent à tous les vents.
Qu’inlassablement l’élan de l’encre,
fouille l’or fugace de nos mots
Rajoutons de longues heures tressées de rêves,
de moissons,de désirs étonnés, d’émotions éclatées
Continuons d’oser croire, indignons-nous.
Mais ne nous privons pas d’être heureux
  Même si parfois nous vacillons comme la flamme d’une bougie.
Ouvrons en grand les portes de la vie !

 

Bonne année 2012
Tous mes voeux !

 

crédit photo Laurence Pasquier