"Double je"

Esquisse pour un anniversaire...

En ce jour anniversaire de la naissance de Camus je vais le célébrer à ma manière avec des extraits (en italique) de mes lectures de cet immense écrivain,penseur engagé en rupture avec son époque, en privilégiant l’Homme.
L’ombre d’un homme qui marche au soleil ,entre deux rives, Albert Camus figé dans une éternité noire et blanche.

 Il y a l’écrivain tourmenté qui conjuguait  amour et désespoir de vivre, qui écrivait 
il y a en moi un vide affreux, une indifférence qui me fait mal …
que je n’étais rien dans rien de ce que j’ai dit ni écrit ?… un personnage n’est jamais le romancier qui l'a créé mais qu’il y a des chances cependant pour qu’il soit tous ses personnages à la fois ?...

Homme solaire, lumière célébrée en de sublimes Noces, sa terre mère " habitée par les dieux" communion charnelle avec la nature, le soleil, la mer, la lumière, la beauté des plages, homme révolté qui marchait au soleil " dans la merveilleuse paix d’un été endormi"

Il y a l’homme qui aima les femmes, cette femme aimée, celle dont on étreint le corps pour
 " retenir contre soi cette joie étrange qui descend du ciel et de la mer "
D’abord la mère, la première femme désespérément aimée… tout homme est le premier homme, c’est pourquoi il se jette aux pieds de sa mère…  et sa mère telle qu’elle était demeurait ce qu’il aimait le plus au monde, même s’il l’aimait désespérément  lui le fils, l’écrivain reconnu, célébré, qui se dit
" incapable de trouver à travers des milliers de mots ce qu’elle pouvait dire à travers un seul de ses silences "

Et puis il y a les autres, les femmes, celles des premiers émois, celles des rencontres sans lendemain, celles qu’on admire, celles qu’on épouse, celles que l’on regrette et toutes les autres, les passantes,
"les ravageuses".

Camus est méditerranéen, il aime  les filles aux jambes fraîches,… les seins libres dans des robes légères... l’eau profonde et claire, le fort soleil, les filles, la vie du corps…, les trésors de l’homme… sont  la tiédeur de l’eau et les corps bruns des femmes ..., comment le croire quand il écrit dans ses  Carnets,  renoncer à cette servitude qu’est l’attirance féminine… il prononcera aussi ce jugement assez caustique,  elles nous inspirent le désir de faire des chefs-d’œuvre mais nous empêchent toujours d’en venir à bout.

Il a besoin de se savoir aimer, il a du charme, il a besoin de plaire.

Dans le mythe de Sisyphe il écrit : mais savoir si l’on peut vivre avec ses passions, savoir si l’on peut accepter leur loi profonde qui est de brûler le cœur dans le même temps qu’elles exaltent, voilà toute la question...

Il alla de l’une à l’autre, comment s’étonner de lire dans  La chute  cet aveu dans la bouche de Clamence " Quand tout marchait bien et qu’on me laissait en même temps que la paix la liberté d’aller et de revenir, jamais plus gentil et gai avec l’une que lorsque je venais de quitter l’autre… "et dans  L’homme révolté, la possession totale d’un être, la communion absolue dans le temps entier de la vie est une impossible exigence. Aimer alors, c’est stériliser l’aimé"  ou encore dans La chute, certains mariages qui sont des débauches bureaucratisées, deviennent en même temps les monotones corbillards de l’audace et de l’invention. Le mariage bourgeois a mis notre pays en pantoufles, et bientôt aux portes de la mort .

Pour Camus le mariage est une prison, souvenez- vous de Meursault dans l’Etranger ou Marie demande s’il veut se marier avec elle, la réponse de Meursault est sans appel,  j’ai dit que cela m’était égal et que nous pourrions le faire si elle le voulait…  et il ajoute ,  je lui ai expliqué que cela n’avait aucune importance […] elle a observé alors que le mariage était un chose grave. J’ai répondu non.

Il y a encore tant d’exemples dans La peste, La chute, Jonas , L’exil et le Royaume, les Noces, L’homme révolté, et pourtant encore une fois dans La chute il fait dire à Clamence , J’avais du mal à imaginer, malgré l’évidence, qu’une femme qui avait été à moi pût jamais appartenir à un autre.

Toute sa vie Camus ne cessera  de mener un combat exténuant contre " la part obscure, ce qu’il y a d’aveugle et d’instinctif en (lui).
""On parle de la douleur de vivre. Mais ce n'est pas vrai, c'est la douleur de ne pas vivre qu'il faut dire."

Je lis,relis souvent Camus, ce blog en témoigne, il est pour moi un confident, un ami, qui par ses mots m’apporte dans les moments troubles de l’existence, cette force, ce souffle.
« Il n’y a pas d’amour de vivre sans désespoir de vivre »

Alors:

 "…certains soirs,sur la mer, au pied des montagnes, la nuit tombe sur la courbe parfaite d'une petite baie et, des eaux silencieuses, monte alors une plénitude angoissée. On peut comprendre en ces lieux que si les Grecs ont touché au désespoir, c'est toujours à travers la beauté..."(L'Exil d'Hélène)

 

 Je sais c'est un peu long, mais il y aurait tant de choses encore à écrire sur cet homme et son oeuvre, sur la belle amitié entre deux hommes d'exception, Camus et Char, sur sa reconnaissance à Louis Germain à qui il dédia son discours de prix Nobel, et Jean Grenier son maître qui dit de lui dans son livre consacré à son ancien élève et ami: 

"Mais quand on croit avoir beaucoup dit sur lui,on s'aperçoit qu'on n'a pu le décrire et le définir que du dehors, par ce qu'il manifestait. Or il était habité d'une grande solitude..." 

Langage pictural...

"Un artiste doit posséder la Nature.
Il doit s'identifier avec son rythme par des efforts qui lui feront acquérir cette maîtrise grâce
à laquelle, plus tard, il pourra s'exprimer dans son propre langage."

Henri Matisse 

Henri Matisse, 1907, Kunstmuseum Basel

L’Entre –temps …

Comment parler d’un livre quand tout ou presque a été dévoilé sur la quatrième page de couverture.
Avant tout le titre m’a interpellé « l’Entre-temps » ce passage de l’enfance avec ses rêves à celui d’adulte avec ses vérités et ses faux semblants, cette quête de toute une vie pour découvrir la vérité sur ce que l’on est, ce qui a fait ce que nous sommes.

Histoire difficile à narrer que celle d’un homme, ici le petit Alex devenu plus vieux que ne l’a jamais été son père, comment parler de cette relation père- fils admirablement décrite avec les mots de René Guitton, où l’on se perd à savoir quelle est la part autobiographique de l’auteur tant l’écriture est belle, juste, bouleversante.
Je me suis laissé guider, j’ai fait le même voyage au Maroc dans les pas d’Alex, dans ses souvenirs riches en couleurs, en émotions, comme lui je voulais aller dans les traces du père de Foucauld, comme lui j’ai été meurtri en apprenant ce que des hommes peuvent infliger aux autres sous le consentement de leur chef, la guerre ne se résume pas en bien ou en mal.
Comme lui j’ai aimé la contemplation du rayon vert au coucher du soleil devant l’océan.
Pendant ma lecture je me suis nourri de ce foisonnement de cultures différentes, de Rose sa mère italienne, de Yemma la juive, de Mina la musulmane, sans oublier la tante d’Amérique et les cousins d’Afrique (j’ai aimé les ratures dans son cahier ne sachant pas comment dépeindre ses "cousins exotiques"  à la peau noire).
Beau pèlerinage que cet hommage rendu à ce père adoré trop tôt disparu avec en toile de fond l’Histoire et ses bouleversements de la fin de la seconde guerre mondiale à la fin du protectorat français.
Quête ultime ramener la dépouille de son père pour être fidèle au souhait de sa mère.

Je termine avec les mots de René Guitton dans la bouche d’Alex.

  "J’ai longtemps douté de mon courage et j’ai remis plusieurs fois le voyage. La peur de revenir sur les lieux de ma catastrophe. La peur de me retrouver face à toi, face à moi aussi, tout enfant ici. J’ai trop souvent vécu la scène ultime, celle où je fus le premier à jeter sur toi une rose. Rose, au fait ! En quoi aurait-elle besoin de toi, à ses côtés, aujourd’hui, alors qu’elle n’est plus ? A moins que tu ne m’aies appelé ? Oui ! Voilà l’évidence ! Tu m’as appelé !Un appel sourd, grave, profond comme une lame qui roule sous l’eau et enfle dangereusement s’ans s’annoncer, durant des décennies, qui devient immense soudain, renverse la mer et dévaste tout…

Derrière le véhicule, je marche. Je te suis sur la voie que tu as tracée, et ne reviendrai plus jamais ici. L’ultime promenade s’étire et m’éclaire peu à peu, geste de survie d’un promeneur solitaire.
Je t’emmène pour me sauver."

Cet « Entre-temps » laisse de belles traces d’écriture et d’humanisme dans la mémoire.

L’Entre-temps, René Guitton
Editions Calmann-Lévy

 

Préludes...

"La musique témoigne du fait que l’essentiel 
en toutes choses 
est je ne sais quoi d’insaisissable
et d’ineffable. " 

Vladimir Jankélévitch

 

Hier, la maison vibrait sous les notes des préludes de Bach et de Debussy interprétés au piano par notre ami Bruno. Ses mains couraient sur les touches exprimant toute la gamme des sentiments, notes éparses qui se faufilaient entre les pages de ma vie.
Comme le souvenir de ce premier concert où toute petite j’avais l’impression que le pianiste jouait pour moi. Je regardais ses mains, j’étais sur un nuage, dans un autre monde.
Hier, il s’est produit la même chose, je sentais la vibration des étoiles, du vent,
le " presque rien " de l’odeur de la pluie, la pulsation de la vie, la dimension sacrée de la musique. L’envolée de ces grandes phrases musicales m’a donné des ailes.

La date du concert est fixée, je vous en avais parlé dans un de mes commentaires.
Le récital aura lieu dans notre salon pour une quarantaine de personnes le 12 janvier à 17 heures.
Belle manière de débuter l’année nouvelle.
A cette idée, j’ai l’impression de réaliser un vieux rêve, mais je suis dans le présent et j’aime ça !
Quelques notes de musique, révélation d’une émotion, instant d’éternité.

Piment...

 

“Plus on avance dans la vie,
plus on est obligé d'admettre que le sel de l'existence,
est essentiellement dans le poivre qu'on y met..“

Alphonse Allais

 

photo Ingrid Rasmussen

Remous...

"Quelque chose se distend autour de vous.
Quelque chose qui vous échappe, que vous ne pouvez plus saisir.
Un peu comme une présence dont vous n'auriez la juste révélation qu'après son évanouissement. 

Vous percevez un remous dans l'air mais vous n'en comprenez pas l'origine, la signification,
le développement.

Vous aviez toujours cherché à vous défaire de tout et voilà que c'est vous qui êtes défait.

Vous demeurez interdit."

Ces quelques mots d'un blog ami qui font écho...
Il me suffit de remplacer le" vous" par "moi ".

crédit photo L'Internaute,"Olivier Grunewald "

Faut-il...

"Faut-il que soit sans cesse à recommencer
Ce qu'on cherche et n'arrive jamais à saisir ?"

Louis-René Des Forêts

Rencontres...

J'ai fait une de ces rencontres avec un pays et un auteur.
Tout commence sur le quai d'une gare, un au revoir avec mon premier amour qui s'avérera être
un adieu définitif, destination vers un pays en guerre l’Algérie.
Je n’eus de cesse de connaître ce pays qui faisait partie inconsciemment de ma vie, qui m’avait pris
celui qu’on n'oublie pas car idéalisé.
Vingt ans plus tard je mis mon rêve à exécution, je partis vers ce pays qui me fascinait.
J’avais tout lu sur la guerre d’Algérie, des chroniques, des romans, j’avais lu l’Etranger,
Noces et l’Eté de Camus, qui sont devenus des livres de chevet.
Quelque chose m’attirait vers ce pays, je voulais voir les endroits où mes lectures m’avaient transportée, j’avais un besoin viscéral de voir Tipasa.
J’ai vu Tipasa au printemps, une émotion devant ce paysage sublime, des ruines romaines magnifiques. Ces pierres, la mer, le vent, " ce grand libertinage de la nature et de la mer " le mont Chenoua aux courbes douces, les odeurs de romarin en fleurs, le chant des insectes.
" Heureux celui des vivants sur la terre qui a vu ces choses "
Je suis allée à Djémila, c’est vrai que le vent souffle sur le plateau.
"Dans cette grande confusion du vent et du soleil qui mêle aux ruines la lumière, quelque chose se forge qui donne à l’homme la mesure de son identité avec la solitude et le silence de la ville morte "
Je suis allée à Laghouat lieu de tournage du film " Chronique des années de braise ",
j’ai visité Gardhaia, la vallée du M’Zab et ses villages fortifiés datant du Xème siècle qui semblent être restés intacts, Le Corbusier s’inspira de l’une des mosquées d’El Atteuf pour la très belle église de Ronchamp.
Et puis ce fut l’éblouissement du désert algérien, mais cela est une autre histoire.
"Quand une fois on a eu la chance d’aimer fortement, le vie se passe à chercher de nouveau cette ardeur et cette lumière. Le renoncement à la beauté et au bonheur sensuel qui lui est attaché, le service exclusif du malheur, demande une grandeur qui me manque. Mais après tout, rien n’est vrai qui cherche à exclure. "

Voilà, en voyant ces mots sur l’image du billet vous pouvez comprendre tout ce qu’ils m’évoquent.
Barthes  écrivait dans ses " Fragments d’un  discours amoureux "
" Le langage est une peau , je frotte mon langage contre l’autre, mon langage tremble de désir… "

  

 

 

Parfois...

Et parfois il me prend des mouvements soudains
De fuir dans un désert à l'approche des humains...

Molière, Le Misanthrope

Langue universelle...

La musique est couleur,
elle commence là où s'arrêtent les mots.
Elle est révélation.

 
souvenir de voyage au Guatemala

Amitié solaire...

Enviable amitié , commune délicatesse.

« Un peu, où êtes-vous, cher Albert ?
J'ai la sensation cruelle, tout à coup, de vous avoir perdu. Le Temps se fait en forme de hache.
A quand ? »
(carte postale de René Char, le 14 septembre 1957).

Réponse de Camus :

« Plus je vieillis et plus je trouve qu'on ne peut vivre qu'avec les êtres qui vous libèrent, et qui vous aiment d'une affection aussi légère à porter que forte à éprouver. (...) C'est ainsi que je suis votre ami, j'aime votre bonheur, votre liberté, votre aventure en un mot, et je voudrais être pour vous le compagnon dont on est sûr, toujours. »
(17 septembre 1957).

Et Char d'ajouter :

« Ils sont en si petit nombre ceux que nous aimons réellement et sans réserve, qui nous manquent et à qui nous savons manquer parfois, mystérieusement, si bien que les deux sensations, celle en soi et celle qu'on perçoit chez l'autre emporte même élancement et même souci ... »
(septembre 1957).

Albert Camus, René Char ,
Correspondance 1946-1959
Gallimard
 

L'amitié avec un grand A, c'est ainsi que je la conçois.

Quelques notes de musique ...

Hier, joie de fêter l'anniversaire de ma fille entre amis et famille.
Moment de plaisir spontané quand des musiciens se rencontrent .
Bonheur de partager.
Cela fait un bien fou !

Bon début de semaine...

Si proche...

Si retranchée soit notre vie,
perdue sur les hauteurs brûlées de vent,
elle n’est jamais si proche
que dans une poignée de visages aimés,
que dans cette pensée qui va vers eux,
dans ce souffle d’eux à nous,
de nous à eux.

Christian Bobin in, L'inespérée

Je vous souhaite un bon week-end  !

Signe d'une vérité...

 

CALIGULA:
Cette mort n'est rien, je te le jure; elle est seulement le signe
d'une vérité qui me rend la lune nécessaire.
C'est une vérité toute simple et toute claire, un peu bête,
mais difficile à découvrir et lourde à porter.

HÉLICON:
Et qu'est-ce donc que cette vérité, Caïus?

CALIGULA:
Les hommes meurent et ils ne sont pas heureux.

Albert Camus, Caligula

 

"Il peut y avoir de la honte à être heureux tout seul"
Lien vers l'émission d' Arte" Vivre avec Camus"
 http://www.arte.tv/guide/fr/046974-000/vivre-avec-camus
témoignages de lecteurs d'Albert Camus.

Il n'y a pas de miracles...

"Il n'y a pas de miracles, il y a réconciliation.
J'ai aimé les loups et ils m'ont donné leur tendresse.
J'ai aimé les arbres et ils m'ont donné leur ombre.
J'ai aimé les étoiles et elles m'ont donné leur éclat.
J'ai été gentil avec le feu et il l'a été avec moi.
Il n'y a pas de miracles. Plutôt, tout est miracle.
Le paradis se trouve dans le coeur, l'enfer aussi.
Pendant toute ma vie je n'ai fait qu'aimer.
Et le premier commandement de l'amour,
c'est laisser vivre ce qui est vivant, plus encore, tout ce qui existe.
Mais si tu n'as pas d'amour même la parole de Dieu est vide de Dieu."

Saint François d'Assise

 

Photo "Chapelle Vitaleta" Toscane

Petit délire...

Un jour" d'Eté sur les" terrasses à Rome", ce "lieu-dit d'éternité" aux bruissements de "soie," moi " l'Etranger",le marin" je suis venu pour ces "Noces" "d'inspirations méditerranéennes" dans "la confusion des sentiments.
J'étais sur "les îles" entre "délires et rêves"sur cette "terre des hommes" où "j'avoue que j'ai vécu".
"Elle, par bonheur et toujours nue",avec une"folle allure", "l'enchantement simple"" l'inespérée", m'envoutait de mille "feux" me brûlant comme" la flamme d'une chandelle."
"Fragments d'un discours amoureux," "exploits d'un jeune don Juan "où "le désir,le "je ne sais quoi et le presque rien " dans" le journal du séducteur" se mèlaient "tel quel" à ces "nouriturres terrestres" où "Sappho l'égal des Dieux", femme qui court avec les  loups","enfant de Jocaste" me donnait l'envie d'écrire ces lettres de "l'alphabet" à "lou" mon "très haut amour". 
Je me sentais à nouveau devenir "le petit prince" tout en écrivant  "l'éloge d'une soupçonnée" ainsi que" l'éloge de la vieillesse" avec tendresse, avec vulnérabilité.
Ce recueil de" vingt poèmes d'amour et une chanson  désespérée" reflet de cette "passion simple"  de ma "vie secrète" par "le plaisir du texte" et mes lectures du désir.

Simple énoncé des titres des livres disposés sur l'étagère juste en face de moi au-dessus de mon bureau.
Si vous avez envie de jouer ,je vous propose de retrouver les auteurs  " des titres" avec lesquels j'ai écrit ce petit délire.

Valéry,Rilke, Bobin, Yourcenar, Kiergegaard, Goffette, Freud, Neruda, Barthes,
Saint-Ex, Apollinaire, Pierre Rey,Christiane Olivier, Clarissa Pinkola Estès, Quignard,Char, Dikinson, Camus, Grenier, Gide, Barrico,Ernaux,Zweig, Bachelard, Hesse, Pessoa, Pozzi,Jankélévitch...

Amusez-vous...
Bon début de semaine ! 

Le jardin comme oeuvre d'art...

Suite en images de la balade dans le magnifique parc de Schoppenwihr aux arbres remarquables

Je vous laisse découvrir ce qui fut une révélation pour moi

Sur la rive de l'étang se dresse un des plus anciens Taxodiums d'Europe,
qui a la particularité de respirer par ses racines qui sortent du sol tel des pains de sucre

 

Il a 350 ans



Bon week-end !

"La nature est dessinée, apprivoisée.Ici pas de laisse, pas de cages, pas de pleurs,
grandioses sont les arbres, belles sont les plantes, fragiles sont les fleurs et libres les oiseaux."
François de Watteville
(propriétaire du Parc)

Couleurs d'automne...

Quelques images d'une belle journée ensoleillée.
Balade dans les couleurs d'automne,surprise concoctée par mon cousin,
après un  fin déjeuner avec dans un lieu de la gastronomie d'un village alsacien au sud de Colmar.

Ces photos illustrent le coté magique  du monde des jardins dans ce parc de Schoppenwihr aux arbres plus que centenaires. Je mettrai à l'honneur les arbres et parlerai plus longuement dans un prochain billet de ce Taxodium aux racines étonnantes qui sortent du sol tel des pains de sucre.

"La mer toujours recommencée..."

 

Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme...O puissance salée !
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de delires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux rejouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

Paul Valéry
"Le cimetière marin" (extrait)
Poésie/Gallimard

Toile Philippe Charpentier
Le Cap Frehel 2013 

Expo en cours...
(à défaut de pouvoir aller voir l'expo à Paris, je me suis offert le catalogue,
et j'ai une aquarelle de l'artiste accrochée dans mon bureau)
 

Chanson d'écume...

 

Quand j’écris les silences et que surgissent les images j’éprouve un étonnement devant les mots qui viennent à ma rencontre.Sur la feuille blanche la plume dessine des lointains où s’essouffle le vent,la vie toute entière se concentre et circule dans ma main qui écrit.
Une image réveille mes envies d'ailleurs, et le rêve prend forme.
Dans cette chambre où je m’évade loin du réel, dans cet instant de paradis volé, la porte fenêtre s’ouvre sur cet infini, cette  symbiose parfaite d’eau,de sable, d’air,qui me donne l’illusion d’appartenir à ce décor,comme la mouette qui rit dans le ciel, le voilier qui glisse au loin, et où le bruit des vagues n’est qu’une forme de silence.
Le clapotis argent ou azur finit par se confondre avec le ciel. Quand le ciel est bas, quand la mer lâche ses vagues d’écume blanche comme un vaste troupeau de moutons pressés,quand mon regard s’étire jusqu’à l’azur, tendu vers l’horizon lointain où sombre le soleil en se couchant pour apparaître le lendemain, ailleurs, sur un horizon semblable, je sais que mes rêves sont semblables à la réalité.
Ivresse d’images, les horloges tournent dans le bon sens, pas de vague, la mer continuera sa chanson d’écume.


crédit photo Philippe Charpentier

Bon week-end !

*Et vivre, c'est ne pas se résigner...

Une des dernières roses de septembre...

De tout et de rien…

Comme vous avez pu le constater, je ne viens plus régulièrement sur mon blog et je n’écris pas souvent.
De quoi puis-je vous parler alors que tout dans ma vie a changé ?
Plus de sorties ou très rarement, un emploi du temps chargé où je me sens bien seule.
Les matins ne sont pas toujours radieux, même si au-dehors rien n’a changé, un chant d’oiseau, un rayon de soleil, une rose entrain d’éclore  m’émerveillent toujours autant, et les jours de pluie j’enfile mon ciré sur lequel perle la pluie.
Je n’ai pas changé, c’est le chemin de ma vie qui est différent, il est devenu plus exigeant, plus contraignant.
J’aimerais fêter avec vous en février prochain les dix ans de ce blog, vais-je y arriver ?
Certains jours j’ai envie de tout arrêter, et puis il suffit parfois d’un mot d’encouragement…
Un blog se meurt s’il n’est pas alimenté régulièrement et si les commentaires se font rares bien que les lecteurs soient toujours aussi nombreux.
Je suis consciente, je ne viens pas déposer de mots sur vos blogs, je viens vous lire plus rarement.
Mon silence n’est pas absence, il est le signe que je ne peux pas, que je suis dans une phase où tout est plus difficile.
Mais vos mots me manquent !

"*Et vivre, c'est ne pas se résigner..."

Albert Camus in, Noces

 

 

 

Encore combien de fois...

Encore combien de fois faudra-t-il dire
Ce qu'on a dit et redit maintes fois ?
Combien de fois encore rêver d'un langage
Non asservi aux mots comme en ces jours
Où tout tremblant d'un timide désir
On n'avait soif que d'étreintes silencieuses
Qui comblent mieux que les plus graves échanges ?
Faut-il que soit sans cesse à recommencer
Ce qu'on cherche et n'arrive jamais à saisir ?
Peut-être y renoncer serait plus sage
Mais raison et folie luttent à forces égales
Sans qu'aucune des deux ne l'emporte sur l'autre.
L'esprit aspire-t-il si peu au repos
Qu'il fasse de ce combat stérile un jeu
Dont chaque partie ne se gagne qu'en perdant ?
Quel mouvement l'agite et quel autre l'arrête
Au moment où il s'apprête à bondir ?
Serait-ce au-delà d'interminables ambages
Toucher le port son unique obsession
Il y a encore trop de brume qui l'aveugle
Rien pour le guider que des signes dans le vide
Porteurs de messages toujours en souffrance
S'ils dérivent sans atteindre leur destinataire
Comme lancés chaque fois d'une main hésitante
Est-ce à dire qu'ils ne demandent pas de réponse ?
Trouver la formule pour sortir de l'impasse
Et au plus vite, le salut est à ce prix
Mais autant attendre de la nuit qu'elle éclaire
La voie étroite par où aborder au port.

Louis-René Des Forêts
Poèmes de Samuel Wood ,
Les mégères de la mer, Poésie/Gallimard

photo Tiago  Ribeiro de Carvalho

Ma liberté...

"Cueillir en rêvant une rose des vents sur un rayon de lune…"

 

Georges Moustaki ,Ma liberté
photo Philippe Charpentier 

Le dimanche soir...

"Le dimanche soir!
On ne met pas la table, on ne fait pas un vrai dîner. Chacun va tour à tour piocher au hasard de la cuisine un casse-croûte encore endimanché – très bon le poulet froid dans un sandwich à la moutarde, très bon le petit verre de bordeaux bu sur le pouce, pour finir la bouteille. Les amis sont partis sur le coup de six heures.Il reste une longue lisière. On fait couler un bain. Un vrai bain de dimanche soir, avec beaucoup de mousse bleue, beaucoup de temps pour se laisser flotter entre deux riens ouatés, brumeux.  Le miroir de la salle de bains devient opaque, et les pensées se ramollissent.
Surtout ne pas penser à la semaine qui s'achève, encore moins à celle qui va commencer.
Se laisser fasciner par ces petites vagues au bout des doigts fripés par la mouillure chaude.
Et puis, quand tout est vide, s'extirper enfin.
Prendre un bouquin? Oui, tout à l'heure. À présent, une émission télévisée fera l'affaire.
La plus idiote conviendra. Ah – regarder pour regarder, sans alibi, sans désir, sans excuse!
C'est comme l'eau du bain: une hébétude qui vous engourdit d'un bien-être palpable. On se croit tout confortable jusqu'à la nuit, en pantoufles dans sa tête.
Et c'est là qu'elle vient, la petite mélancolie. Le téléviseur peu à peu devient insupportable, et on l'éteint. On se retrouve ailleurs, parfois jusqu'à l'enfance, avec de vagues souvenirs de promenades
à pas comptés, sur fond d'inquiétudes scolaires et d'amours inventées. On se sent traversé.
C'est fort comme une pluie d'été, ce petit vague à l'âme qui s'invite, ce petit mal et bien qui revient, familier –  c'est le dimanche soir.
Tous les dimanches soir sont là, dans cette fausse bulle où rien n'est arrêté. Dans l'eau du bain les photos se révèlent." 

Philippe Delerm in, "La première gorgée de bière, et autres petits plaisirs minuscules"

 Etranges dimanches soir, suspendus dans l'espace temps, entre la douceur d'une journée passée à la maison que l'on a embaumée d'une douce odeur de gâteau, et l'idée du lendemain et son cycle du quotidien.

J'aurais aimé prendre un bain de mousse bleue hier soir...
Dommage !

 
crédit photo Chris Everard 

 

Nourritures terrestres...

Spécial régime...
la tarte aux quetsches sort du four,
et le gewurtz de la cave à vins !








Bon week-end!

Bruit d'ailes...

Les grandes idées, on l'a dit, viennent dans le monde sur des pattes de colombe.
Peut-être alors, si nous prêtions l'oreille, entendrions-nous, au milieu du vacarme des empires
et des nations, comme un faible bruit d'ailes, le doux remue-ménage de la vie et de l'espoir.
Les uns diront que cet espoir est porté par un peuple, d'autres par un homme.
Je crois qu'il est au contraire suscité, ranimé, entretenu, par des millions de solitaires
dont les actions et les œuvres, chaque jour, nient les frontières et les plus grossières
apparences de l'histoire, pour faire resplendir fugitivement la vérité toujours menacée que chacun,
sur ses souffrances et sur ses joies, élève pour tous.

Albert Camus,extrait du  Discours de Suède


photo Albane de Roffignac 

Je me pique de le savoir...

 

Dans la vie, il y a des cactus...
mais heureusement
aussi des fleurs !

"Que l'homme est né pour le bonheur,
Certes toute la nature l'enseigne .
C'est l'effort vers la volupté qui fait germer la plante,
emplit de miel la ruche,
et le coeur humain de bonté."

André Gide ,in  Les Nourritures terrestres

Ephéméride 
Aujourd'hui est la date anniversaire de la première publication des
"Nourritures terrestres"
12 septembre 1897

Entre les lignes...

   



La couverture est douce et satinée, les pages encore vierges, pourtant au moment
de confier au cahier neuf mes pensées,la main hésite.
Ce n’est pas la peur des fautes ou des ratures qui, dans l’enfance accompagnait
le mystère d’un savoir qui s’y incarnait, mais une émotion  plus ancienne.
Les lignes, fines, comme des cheveux qui ombrent les pages blanches, semblent avoir
retenu dans leurs mailles des rêves et des désirs qui, bien qu’invisibles, n’attendent
que la caresse de la plume pour se révéler.
Et s’il m’arrive de croire que le cahier m’offre la possibilité d’une nouvelle existence,
c’est parce que je pressens le pouvoir des mots.
Il suffit en effet d’un seul tracé à même la page, pour que s’offre à moi la présence émue
d’un nouveau destin.

Mon nouveau carnet de moleskine rouge encore vierge,
( l’ancien n’a plus de place pour de nouveaux mots,) m’a fait penser à ce billet,
l’un de mes tous premiers « Le cahier neuf » .
Il y a toujours cette même hésitation, cette émotion à y mettre les premiers mots.
Nouvelle existence, nouveau destin, le carnet me le dira quand comme le précédent
il sera plein et que les mots me révèleront ce que je n’avais pas perçu au moment de les écrire.

Dans le ciel du présent...

"Dans le ciel du présent"
Roses de septembre juste avant l'orage

" Une simple bouffée, une effluve olfactive suffisent à ranimer,
et parfois de manière presque hallucinatoire,
tel ou tel âge de notre vie dans sa vérité vécue.
Une mélancolie pénétrante poétise alors notre présent. […]
C’est le vague à l’âme ! "

 

Vladimir Jankélévitch in, Quelque part dans l'Inachevé

Rentrée littéraire…

Préambule:

Lors d’un salon du livre dans ma région il y a plus de 15 ans, j’ai rencontré l’écrivain Louis Philippe Dalembert. Sa pile de livres voisinait avec celle d’un ami journaliste et écrivain. Tous deux avaient séjourné à la Villa Médicis à Rome. Les présentations furent faites.
J’ai dévoré « L’autre coté de la mer » qu'il présentait ce jour-là et les livres suivants. Mon plaisir de lecture est resté intact, à chaque nouveau roman je replonge dans l’univers de cet auteur avec le même enthousiasme.
Aussi cette année qu’elle ne fut ma joie et ma grande surprise de recevoir de l'auteur en avant première dès juillet « Ballade d’un amour inachevé » livre programmé pour sa sortie le 29/08.
J’ai tenu ma promesse de ne pas en parler avant cette date, j’ai même pris du retard.

 

Une fois encore ce livre m’a touchée. Cette « Ballade d’un amour inachevé » (quel beau titre) revisite les séismes de l’Aquilla et d’Haïti (pays de naissance de l’auteur).
J’ai aimé la manière dont est raconté l’histoire d’Azaka, ce roman où se mélangent la vie et la mort, la difficulté d’être un étranger, d’avoir une couleur de peau différente, d’être un « extracom » dans ce village des Abruzzes, la joie de ce jeune couple mixte qui attend l’arrivée de leur premier enfant, les tensions exacerbés par les secousses de cette terre qui tremble et font remonter les souvenirs enfouis. De la " respiration première à la respiration finale ", (titres des chapitres)  entre chronique et commedia dell' Arte, l’humour et la force de vie dominent tout au long du roman.

 

Extraits :
As-tu senti ? Inlassable litanie pour conjuguer l’angoisse…

…Azaka aussi avait senti. Sans doute pas la même chose que les autres. IL avait senti comme une mémoire qu’il aurait surprise ou qui se serait fait oublier, ombre dans l’ombre tapie, le temps et l’espace complices. Il avait senti une antique peur, pareille à celle de cette époque lointaine…

…Longtemps après, lorsque les douleurs seraient refermées, que les survivants raconteraient l’évènement sans que l’émotion vint leur nouer la gorge…

Mon émotion était palpable lorsque j’ai quitté la dernière page de cette
"Ballade d’un amour inachevé " de Louis-Philippe Dalembert
Editions Mercure de France.