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"Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps."
René Char,in
Le Marteau sans maître (1934)
photo Robert Doisneau
Un musicien sous la pluie 1957
Beaucoup de souvenirs joyeux avec Maurice Baquet(sur la photo) et son violoncelle ,
que je voyais souvent à Chamonix en été.
” Pour une fleur, un sourire, un serment, pour l’ombre d’un regard… “
Jacques Brel
Bon début de semaine, sous le signe annonciateur du printemps.
photo Robert Doisneau 1950
Le bouquet de jonquilles
photo: "Miro" Fondation Maeght
St Paul de Vence
Un amour au-delà de l'amour,
plus haut que le rite du lien,
au-delà du jeu sinistre
de la solitude et de la compagnie.
Un amour qui n'ait pas à revenir,
mais non plus à s'en aller.
Un amour non soumis
aux frénésies d'aller et venir,
d'être éveillés ou endormis,
d'appeler ou de se taire.
Un amour pour être ensemble
ou pour ne l'être pas,
mais aussi pour tous les états intermédiaires.
Un amour qui serait comme ouvrir les yeux.
Et peut-être aussi comme les fermer.
Roberto Juarroz
Cinquième poésie Verticale 1974
photo Bernard Faucon
Chambre d'amour bleue
Bonne fête aux "Aimée"
L'artiste est comme le dieu de Delphes:
"Il ne montre ni ne cache: il signifie."
Albert Camus, in
Carnets III, cahier VIII
mai 1958
Rothko et Giacometti chez Bayeler Fondation
"…L’heure était douce sur la terrasse de la maison…
Le soir tombait, une douceur brève s’installait dans le ciel…
Il ne savait pas alors s’il était heureux, ou s’il avait envie de pleurer.
Du moins, il était d’accord dans ces moments-là, il n’avait rien à faire
qu’à attendre,doucement, sans trop savoir quoi. "
Albert Camus,
in " L’exil et le royaume " Les muets
Folio78 pages 62/63
AU DEBUT, ON NE LE VOIT PAS.
Comment un feu rouge aurait-il quelque chose à dire ? Ce n'est même pas un objet. Juste une fonction. Interdiction. La symbolique est claire. Rouge, c'est défendu. Que fait-on à une feu rouge ? On attend.
On le toise du coin de l'oeil avec impatience. Et puis un jour ...
Pourquoi là, pourquoi à l'angle de la rue Commines et du boulevard des Filles-du-Calvaire, juste
avant la montée vers Oberkampf ? Un jour on ne le guette plus, on le regarde.
C'est ainsi dans la ville. La plupart du temps, on est perdu dans un mélange entre pensées vagues
et la progression familière du trajet. Mais il faut des stases aussi, à intervalles. Des signes du réel
qui affleurent pour donner sens à cette portion de vie prise entre deux parenthèses.
Ce ne serait pas vivre, si un trajet n'était qu'un trajet. En fait on se force presque inconsciemment
à en faire autre chose, à devenir ça et là ce qu'on voit.
Mais là ... On n'est pas très sûr. Juste au moment où on se disait : mais ce n'est pas un rond rouge,
c'est un cœur ... il passe au vert. Alors on y prête attention, désormais. La deuxième fois, on sait :
on n'avait pas rêvé. Rue Commines, mais pas seulement. Quelqu'un a inventé d'aller poser un cache découpé en forme de cœur tout en haut des feux, sur le rouge.
Comment fait-il, fait-elle ?
A quelle heure ? Au prix de quelle gymnastique ? Comment cela lui est-il venu ?
On ne le saura pas. Mais cela fait du bien, un bien très chaud, cette rébellion pacifique.
Au prix d'un exploit solitaire, parfaitement anonyme, quelqu'un a décidé de jouer de jouer
les illusionnistes transparents. C'est si léger, si généreux et si gratuit, cette part d'humanité
souriante et frondeuse. C'est mieux que Robin des Bois en forêt de Sherwood.
Pendant que certains s'interrogent sur les plus-values, d'autres escaladent les feux rouges.
Philippe Delerm ,"Traces"
Photo, Martine Delerm.
Un coeur en feu à toutes les" Valentine" et tous les "Valentin" en ce 14 février.
Ca y est, pari tenu, j’y suis arrivée à cette date, 10 ans de blog !
Je ne vais pas en faire une montagne, c’est quoi dix ans dans une vie ?
Beaucoup et peu à la fois.
La première année de blog, la découverte d’un autre monde que l’on dit virtuel, un pas vers les
autres avec prudence et même méfiance, puis viennent les années conquête de cet espace
et la découverte que ce monde virtuel ressemble à la vie. La peur fait place à l’enthousiasme,
les mots se délient, les rencontres se font tout naturellement.
Et puis l’enthousiasme s’estompe face aux soucis de la vie, la confrontation à la maladie rend le
blog moins léger, moins sensuel, plus proche du quotidien.
La réalité prend le dessus sur le rêve, mais le désir de vie reste intact.
Malgré toutes les vicissitudes de la vie, que serait-elle cette vie, sans cette pulsion de désir qui
me conduit à revenir le plus souvent possible encore mettre en mots, ce souffle qui m’anime.
J’aimerais, insouciante du temps qui passe, espiègle croquant la vie avec gourmandise,
écrire encore le souffle de la liberté, du plaisir, de la spontanéité. Ecrire la douce nostalgie qui
ouvre une fenêtre sur l’avenir, même si je ne sais plus qu’écrire mes sentiments à la dérive,
l’avenir en butte avec demain.
J'aimerais tant...
Merci à vous pour tous ces moments partagés.
Dernier billet de cette rétrospective,
j'ai pris plaisir à la faire
que de souvenirs,d'émotions
en relisant mes anciens billets ,
dix ans de blog demain !
"Souvenirs..."
Sur la photo elle portait une robe rouge...
Elle est là, ses pensées la transportent en elle-même, elle essaie de retracer le voyage sur le papier, en écrivant lentement elle laisse les souvenirs remonter à la surface de la page blanche, elle pense à tous ces êtres qu’elle a aimés, ils sont un morceau d’elle, soudain les voici ombres, s’éloignant dans le bleu .
Tout se délie, se dilue, se délite, c’est sûrement dans l’ordre des choses sans quoi chacun de nous mourrait de son premier chagrin d’amour, à sa première blessure, à sa première trahison.
Naître pour mourir et mourir pour renaître, à la fois superbe et effrayant, sur cette ambivalence couleur de désarroi, les religions raflent la mise.
Quelque chose se rejoue, qui fait trembler, on enrage, on s’émeut, on perd courage, on n’a pas demandé à naître.
Elle préfère oser de son vivant plutôt que la promesse d’un après, mais tout va trop vite. Elle sait qu’on ne trouve pas l’amour, on le retrouve, et si on le retrouve, c’est qu’on l’avait perdu. On a peur quand on le rencontre, parce qu’on connaît la fin. On avance pourtant, on y va, plus on avance, plus on oublie, le présent est une lame de fond…
En parlant de naissance tout lui parle de sa mère, peut-être n’aime-t-on jamais que pour ramener sa mère, peut-être ne pense-t-on jamais que pour comprendre sa mère, peut-être n’écrit-on jamais que pour toucher sa mère, ou la quitter enfin.
C’est elle, sa mère qui avait cousu la robe rouge, les souvenirs ces vieux bouts d’épave, ces débris de naufrage ont ressurgis avec force.
Sa mère était née un dix huit mars.
Edward Hopper "South Carolina morning" 1955
J'arrive presque au bout de cette rétrospective,
je ne pouvais ne pas citer ,
Camus, Valéry, Grenier,
eux qui si souvent m'ont permis
de par leurs lectures,
regarder vers l'avenir avec justesse.
"Il existe pour chaque homme des lieux prédéstinés au bonheur, des paysages où il peut s'épanouir et connaître, au-delà du simple plaisir de vivre, une joie qui ressemble à un ravissement.." Jean Grenier
"Méditerrannée..."
"…Ce soleil,cette mer, mon cœur bondissant de jeunesse, mon corps au goût de sel et l’immense décor où la tendresse et la gloire se rencontrent dans le jaune et le bleu. C'est à conquérir cela qu'il me faut appliquer ma force et mes ressources. Tout ici me laisse intact, je n'abandonne rien de moi-même, je ne revêts aucun masque: il me suffit d'apprendre patiemment la difficile science de vivre qui vaut bien tout leur savoir-vivre..."
Albert Camus
La mer miroitant de tous ses camaïeux de bleus animés par les rayons du soleil qui viennent danser sur les vagues et se disperser en mille paillettes étincelantes.
La mer invitant à la baignade,ces noces de l’homme avec le monde, nager en harmonie avec les flots, se sentir sirène, avec une conscience aigüe d’un retour aux sources.
La mer, la nudité, les jeux du bain et du soleil, le temps immobile.La mer de nos vacances, de nos souvenirs d’enfance, la mer plaisir, la mer carte postale.
"La mer, la mer toujours recommencée" Paul Valéry
J’aime la mer,la mienne est la Méditerranée ! Comment ne pas l'aimer, ce serait folie.
S’asseoir sur le sable chaud, laisser son regard se perdre au loin sur cet infini, sur la douceur de ce clapotis argent ou azur qui finit par se confondre avec le ciel, instant de paradis volé qui ouvre la porte à tous les imaginaires , réveille toutes les envies d’ailleurs, tous les rêves.
J’aime les longues balades,marcher sur les plages de toutes les saisons, les ensoleillées, les douces,les chaudes,cheveux au vent qui donnent l’impression de vivre intensément, de faire pleinement partie de cette symbiose entre l’eau, le sable et l’air, appartenir à ce décor comme la mouette qui rit dans le ciel, le voilier blanc qui glisse au loin ,et où le bruit des vagues n’est qu’une forme de silence, mais aussi celles solitaires, quand le ciel est bas, quand la mer lâche ses vagues d'écume blanche comme un vaste troupeau de moutons pressés.
Et quand en fin de journée mon regard s’étire jusqu’à l’azur, tendu vers l’horizon lointain où sombre le soleil en se couchant, pour apparaître encore le lendemain, ailleurs, mais sur un horizon tout semblable...
Relire face à cette Méditerranée, Noces,suivi de l’Eté de Camus, ces pages qui restent pour moi les plus belles que l'on ait consacré au bonheur de vivre au bord de cette Méditerranée.
"J'apprenais qu'il y avait en moi un été invincible"
Cela devient de plus en plus difficile
de choisir un billet,aujourd'hui l'envie
me pousse à en mettre deux pour 2011,
deux périodes très différentes
mais où il est question de mains.
"Double je" pas par hasard !
"Comme…"
Je ne savais pas en écrivant un petit crayon taillé où ces mots allaient m'entraîner. J'y ai rajouté "comme" pour ouvrir un champ plus large à toutes les possibilités et me voilà devant la page blanche sans but précis que celui de me laisser guider par les mots.
Comme un petit crayon taillé…
En rajoutant "comme" cela est devenu l'histoire d'une vie, cela paraît tout à coup si évident, ce petit crayon taillé devenu symbole, métaphore, transfert.
Je me revois assise en face de vous à la fin de chaque séance , ce petit pot de billes de couleur argent rempli de stylos, de crayons, ma main hésitante cherchant inconsciemment votre main plutôt qu'un stylo, dans ce bureau que je connaissais bien pour vous avoir guidé et aidé dans vos choix, jusque dans celui de la couleur du tissu qui allait recouvrir le fameux divan sur lequel, je ne le savais pas encore, je viendrai m'allonger pendant plusieurs années.
Vous, assis derrière moi écoutiez mes mots, mots que j'avais tant de mal à formuler.
Je venais tuer le père !
Mes mots étaient ce qu'il y avait de plus caché en moi, ils étaient ma vérité, mon questionnement, mes désirs inavoués qui lentement se formulaient, prenaient force, me submergeaient, me permettaient d’être en accord avec eux.
J'apprenais en sondant les profondeurs de mon âme, en creusant jusqu'aux racines , qui j'étais.
Qui je suis ...
« Comme un crayon taillé », vous avez choisi ce titre pour votre premier livre…
je viens de m'en souvenir , encore un tour de mon inconscient !
"Tes mains"
Un soir d'orage sur la plage tu pris dans tes mains
avec tendresse cette éponge échouée là ,
qui mourrait de soif et de soleil.
Elle est toujours là dans la salle de bains.
Quand tu la prends dans tes mains, je ne vois qu'elles,
longues et fines, tes belles mains d'homme.
Elle ressemblent à des mains de pianiste.
Quand elles se déplient elles forment un ballet très lent,très doux.
Elles dansent ensemble.
Je me souviens de la première fois que je les ai touchées.
Je les ai serrées très fort, je ne savais pas que bientôt
elles m'obsèderaient.
Je me demandais comment faire pour les attraper ensemble,
pour poser ma bouche sur les deux ensemble.
J'aurais aimé qu'elles caressent mon front, mes paupières, ma bouche.
Je ferme les yeux, j'en saisis une, mon doigt glisse sur elle.
Ta peau est douce et chaude.
J'approche ma bouche très lentement,
je sens ton odeur, je dépose un baiser.
Au détour des mots,
quand la plume se met à délirer
et ose dire...et écrire,
une lettre imaginaire...
" Les mots qui vont surgir
savent de nous des choses
que nous ignorons d'eux".
René Char
" A Vous,"
Par mes mots je vous ai apprivoisés, par vos mots vous m’avez séduite, vous qui n’êtes que pur esprit, électron libre voyageant jusqu’à moi sur la toile.
Mes mots décrivent les émotions, les joies étincelantes, les peines cachées, mes poèmes eux de manière plus intime, s’accordent à mes humeurs.
Vos mots, vos doutes, vos interrogations, votre pudeur à vous dire, sont doux comme des caresses, comme un souffle, comme un baiser au goût de miel.
Nous construisons un pont, sur le fleuve de la vie, nos mots en sont les fondations, continuons de le bâtir sans hâte, au gré de notre fantaisie, de nos émotions, de notre envie.
L’édifice sera peut-être somptueux de simplicité, peut-être mal bâti, il s’écroulera comme un château de sable. Je sais pour avoir passé beaucoup de temps de ma vie à faire des projets et vendre du rêve, que certains palais sont des prisons, d’autres des maisons toutes simples, des merveilles de paix et de bonheur.
Peut-être êtes-vous un révélateur, attentif et accueillant de ce qui est en moi que je ne connais pas encore. Grâce à vous je fais un pas en avant, celui qui chasse la peur et me fait découvrir, jusqu’où je suis prête à aller ou ne pas aller. Etrange sensation, je m’éveille et ose. Je ne vous demande rien, mais ce rien, n’est pas rien pour moi.
Une de ces lettres imaginaires au détour des mots,
que je glisse dans une enveloppe rouge passion.
Ecrire,
mettre en mots,
un jour
de Saint Valentin 2009
une lettre ...
aux hommes de ma vie.
"Lettre aux hommes de ma vie…"
A Vous,
Tu as été mon premier amour celui dont je ne me suis jamais tout à fait guérie, tu as guidé mes premiers pas dans la vie, je te croyais invulnérable, tu ne m’as pas aimé comme j’aurais voulu, tu es parti me laissant seule avec mon chagrin, j’attendais de toi des mots douceur ce furent des mots douleur, tu as laissé une énorme cicatrice dans mon cœur, parfois j’ai du mal à te pardonner et pourtant je t’aime encore, toi mon père.
Printemps, encore jeune adolescente tu es entré dans ma vie, bien trop brièvement, mes premiers émois je te les dois, tu m’as fait prendre confiance en moi, me découvrir femme, désirable. Là, encore le destin ne nous a pas laissé de chance, tu es parti vers un pays en guerre dont tu n’es jamais revenu.
Echarpe bleue volant au vent, tes yeux verts, ton sourire, j’ai été séduite, un coup de foudre réciproque, tu es devenu le père de nos enfants, le compagnon sur lequel j’ai toujours pu compter.
Nous eûmes des orages mais nous étions deux et nous nous tenions par la main.
Tu es toujours présent à mes côtés, moi qui ne suis pas facile à vivre, tiraillée entre ce passé, ce père dont je recherche toujours l’amour, puis ce deuil que je n’ai pu faire idéalisant un amour d’adolescente.
Alors quête éperdue, soif d’amour, de reconnaissance, Valentine, ballottée entre désir et soif cherchant dans son univers fait de rêves et de fantasmes de quoi abreuver son imaginaire sans y perdre son âme. Pari fou, exigeant.
Vous ,les hommes de ma vie, quand je vous dis ,je vous aime, je suis sincère, ces mots je ne peux que les dire en vous aimant,et je ne les dis pas souvent.
Je vous aime...
Photo Nathalie Roze
La vie du blog parfois
se confond et se mélange
avec celle de "Double je"
Entre rêve et réalité,
année 2008 lumineuse,
riche en partage où...
"Tout s’enfuit et tout revient…"
Tantôt grave, tantôt légère ainsi va la vie de double je ...
Remplie de souvenirs espiègles et profonds, de cache-cache un jour de premier avril dans une
armoire, geste répété quelques années plus tard, plus du tout dans les mêmes circonstances mais toujours avec le sourire aux lèvres, de farces comme ce poisson découpé et épinglé dans le dos de
mon premier employeur, pdg très "bcbg", qui toute la journée s'est baladé avec, sans s'en apercevoir ,
et qui a ri de bon coeur en le découvrant...
Relations privilégiées avec les autres...
Considérer les choses sérieuses avec légèreté et les choses légères avec sérieux.
Mettre du sens dans cette légèreté pour qu’elle soit belle et intense dans son instant.
Comme les traces de pas dans le sable que le temps efface aussi vite que le sable s’enfuit
et coule entre nos doigts, temps volatil…
Traces de plaisirs éphémères que le temps et l’immensité du cosmos dissolvent rapidement.
Traces des corps que nous avons étreints, des souffles que nous avons partagés
Vibrations qui tressaillent de sens et de sang, de la beauté des mots, au-delà de ce qu’ils sont.
Vivre le présent dans ce partage qui bientôt ne sera plus qu’un souvenir mais où tout est sincère
dans l’instant où nous nous parlons.
La sincérité existera-t-elle dans nos silences ?
Mais tout n’est-il pas souvenir, ne sommes-nous le souvenir avant de devenir celui de l’autre ?
Tout s’enfuit et tout revient, la vie en perpétuel mouvement…
Mouvement des sens, des émotions… mouvement grave ou léger,profond ou superficiel…
Alors donnons-nous, le temps qu’il faut, le temps que nous le voudrons bien,
le temps qui s’imposera à nous.
N'ayons pas peur du temps plein du frisson des choses qui s'enfuient !
Photo Sarah Moon
billet du 1 avril 2008
Mes rêves en bleu
avec ce billet d'un mois de juin 2007
"Pincements de bonheur"
Quand venait l’heure d’aller vers le Sud j’en avais des pincements de bonheur. J’allais retrouver les criques, les poulpes, les oursins, les étoiles de mer, les pinèdes au-dessus des rochers, les aloès, je souhaitais que l’été ne finisse jamais.Le rituel se répétait chaque année, nécessaire et délicieux, le voyage commençait à la tombée de la nuit dans ce train qui traversait la France pour aller droit vers la mer, terminus Saint-Raphaël.
Je me rends compte que mon amour pour la mer n’a été qu’une suite de retours et de voyages du bout des terres.
Cet espace rêvé, une géographie sentimentale dont la vraie puissance tient à ce que je n’y sois pas toujours. Il y a un secret, nous nous faisons tous une image, celle qui continue à être le secret d’un rêve qui confronte opulence et sècheresse, mesure et démesure, bonheur et tragédie.
Scintillement de ses légendes, nostalgie d’un paradis d’enfance où j’ai été heureuse sans savoir exactement pourquoi, ni comment, sauf à tenter de décrire la chambre que j’occupais, la plage où je jouais, la vue de la terrasse, l’heure la plus favorable, les parfums, le passage des ombres sur les murs, la mer toute proche et la chaleur des journées conservée dans la pierre, la nuit venue.
De cette mer Méditerranée, de ce pays intime, de cette rencontre avec soi, dans la lumière du soleil, dans le jeu des vagues, miroir de l’âme, de l’imaginaire et de l’inconscient, mes pincements de bonheur sont toujours présents quand je la retrouve cette mer !
L'idée m'est venue en écoutant " La mer " de Claude Debussy
Comment oublier cette période faste et joyeuse de ce blog
avec la création en 2006 de "La bande des cirés",
où bottes et cirés nous faisaient danser et chanter sous la pluie.
Une pensée émue pour Mariel et Olivier
qui depuis nous ont quittés pour un autre monde.
"Partir d'une rêve"
Partir d’un rêve, le réaliser et pourtant ne pas laisser mourir le rêve, drôle d’histoire.
Tout a commencé par une réflexion sur la pluie, par quelques images sorties de nulle part,
tout droit de l’imaginaire, puis lentement ont pris forme pour raviver des souvenirs enfouis.
Des années de doute, de questionnement, de recherche d’identité et soudain l’éblouissement,
oui c’est bien cela, c’est exactement cela.
Et les rêves deviennent réalité car ils ne sont plus de simples rêves , ni des souvenirs transformés,
mais la vie, présente , celle de cette pulsion qui fait battre le cœur plus vite, de ces désirs qui sont
la Vie.
Une rencontre, une amie qui pointe le doigt sur quelque chose de vital, qui fait prendre conscience
de la réalité de ce qui se passe, ainsi naît joyeusement ” la bande des cirés ”,à l’appétit de vie intact.
Ces femmes et ces hommes avec leur vécu, tous ces parcours différents mais qui se rejoignent dans
une démarche de réconciliation avec soi, pour mieux vivre en harmonie avec les autres.
Le mot échange avec cette bande prend tout son sens, liberté d’être soi, sans peur d’être jugé,
ne pas être sur la défensive.Parfois bousculés dans nos habitudes et nos croyances, mais grandis.
Sujets à part entière, dans ce climat de respect et de confiance, chacun offre à l’autre ce qu’il y a de meilleur en lui.
Cet élan de générosité, d’ouverture qui anime et fait la force de” la bande des cirés“, sa joie de vivre, mais tout en sachant que même sous le soleil il peut y avoir des jours de pluie, et que ces jours de pluie permettent d’aller plus allègrement vers le soleil.
A la lecture de quelques billets anciens je retrouve la même émotion, les souvenirs sont précis.Le choix reste difficile, résumer une année avec un billet, mission impossible.
Pour 2005 j'ai choisi:
"Gourmandises existentielles…"
Pour assurer l’équilibre de ma vie, ce qui importe c'est le cheminement, on n'a jamais
tout à fait fini de se réaliser. Trouver ma voie sans risquer de me disperser,
réconcilier mes ambitions avec le réel.
2004
naissance de mon premier blog " Ludecrit " (ludique écriture)
chez U-blog (l’hébergeur n’existe plus)
" De la douceur avant toute chose, les autres et un peu de moi "
Dix ans méritent bien une rétrospective, un billet par année.
Je ne vais pas me prendre le temps de relire tous les billets,
ils sont plus de deux mille cinq cents.
Je vais me fier à ma mémoire et choisir ceux qui sont liés à des souvenirs.
"Comédie humaine " ouvre le bal.
Réflexion à voix haute…
Pourquoi tout ce qui commence, a-t-il déjà une fin en soi ?
Le premier matin du monde, le premier lever de soleil
contient tous les autres, qui ne sont que répétition.
Sommes-nous ainsi faits ?
Toute notre vie nous recherchons le moment premier,
Celui qui a fait de nous, ce que nous sommes.
Tel le fruit de l’arbre, mouvement perpétuel
Qui de la graine, devient fleur avant d’être fruit,
Puis meurt pour s’épanouir à nouveau
Cycle des saisons, comme la vie…
Le temps,
Celui de l’attente, celui qui fait que nous attendons,
Ce quelque chose qui ne vient pas,
Parce que nous l’attendons du dehors,
Alors que ce que nous attendons, est en nous
Comme la beauté de toute chose
Que nous percevons,
Qui est celle qui est en nous !
Ne pas se séparer du monde. On ne rate pas sa vie lorsqu'on la met dans la lumière.
Tout mon effort, dans toutes les positions, les malheurs, les désillusions,
c'est de retrouver les contacts.
Et même dans cette tristesse en moi quel désir d'aimer et quelle ivresse
à la seule vue d'une colline dans l'air du soir.
Contacts avec le vrai, la nature d'abord, et puis l'art de ceux qui ont compris,
et mon art si j'en suis capable.
Sinon, la lumière et l'eau et l'ivresse sont encore devant moi,
et les lèvres humides du désir.
Désespoir souriant.
Sans issue, mais exerçant sans cesse une domination qu'on sait vaine.
L'essentiel : ne pas se perdre,
et ne pas perdre ce qui, de soi, dort dans le monde.
*
Tous les contacts = culte du Moi? Non.
Culte du moi présuppose amateurisme ou optimisme. Deux foutaises.
Non pas choisir sa vie, mais l'étendre.
Attention: Kirkegaard, l'origine de nos maux, c'est la comparaison.
S'engager à fond. Ensuite accepter avec une égale force le oui et le non.
*
Albert Camus
Carnets I, Cahier I
Mai 1936
Nicolas de Staël, Le Parc des Princes 1952
"Il n'existe aucun moyen de vérifier quelle décision est la bonne, car il n'existe aucune comparaison.
Tout est vécu tout de suite et pour la premiere fois, sans préparation.
Comme si un acteur entrait en scène sans n'avoir jamais répété.
Mais que peut valoir la vie si la première répétition de la vie, est la vie elle même.
C'est ce qui fait que la vie ressemble toujours à une esquisse.
Mais même esquisse n'est pas le mot juste, car une esquisse est toujours l'ébauche de quelque chose,
la préparation d'un tableau, tandis que l'esquisse de notre vie est une esquisse de rien,
une ébauche sans tableau."
Milan Kundera ,in L'insoutenable légèreté de l'être.
Albert Marquet 1904
Peut-être Kundera a-t-il écrit ce texte en pensant à moi ?
en tous les cas, ses mots font écho!
"Car elle ne voulait pas qu’il la vît pleurer.
C’était une fleur tellement orgueilleuse…"
Saint Exupéry, in le Petit Prince
L'image est mer, océan, désert, nuage,vent, ciel, elle entre en moi.
Dans le repli des mots se construit une lente traversée de la pensée à l’image.
Je suis dans ce temps infime, entre rêve et réalité où tout se colore en bleu.
Je nais à une chose que je ne sais nommer, mais qui te ressemble.
L'une des premières lettres d’Alfred Dreyfus à sa femme Lucie écrites depuis l'Ile du Diable où il fut déporté pendant 5 ans, avant sa réhabilitation en juillet 1906 après avoir été victime d'une des plus grandes injustices commises dans l'histoire française.
Lucie,
J’attends avec impatience une lettre de toi. Tu es mon espoir, tu es ma consolation ; autrement la vie me serait à charge. Rien que de penser qu’on a pu m’accuser d’un crime aussi épouvantable, d’un crime aussi monstrueux, tout mon être tressaille, tout mon corps se révolte. Avoir travaillé toute sa vie dans un but unique, dans le but de revanche contre cet infâme ravisseur qui nous a enlevé notre chère Alsace et se voir accusé de trahison envers ce pays — non, ma chère adorée, mon esprit se refuse à comprendre ! Te souviens-tu que je te racontais que me trouvant il y a une dizaine d’années à Mulhouse, au mois de septembre, j’entendis un jour passer sous nos fenêtres une musique allemande célébrant l’anniversaire de Sedan ? Ma douleur fut telle que je pleurai de rage, que je mordis mes draps de colère et que je me jurai de consacrer toutes mes forces, toute mon intelligence à servir mon pays contre celui qui insultait ainsi à la douleur des Alsaciens.
Non, non, je ne veux pas insister, car je deviendrai fou et il faut que je conserve toute ma raison. D’ailleurs ma vie n’a plus qu’un but unique : c’est de trouver le misérable qui a trahi son pays, c’est de trouver le traître pour lequel aucun châtiment ne sera trop grand. Oh ! chère France, toi que j’aime de toute mon âme, de tout mon cœur, toi à qui j’ai consacré toutes mes forces, toute mon intelligence, comment a-t-on pu m’accuser d’un crime aussi épouvantable ? Je m’arrête, ma chérie, sur ce sujet, car les spasmes me prennent à la gorge ; jamais, vois-tu, homme n’a supporté le martyre que j’endure. Aucune souffrance physique n’est comparable à la douleur morale que j’éprouve lorsque ma pensée se reporte à cette accusation. Si je n’avais mon honneur à défendre, je t’assure que j’aimerais mieux la mort ; au moins ce serait l’oubli.
Écris-moi bien vite.
Toutes mes affections à tous.
Alfred
source: Des lettres
(je ne pouvais rester insensible au nom de la ville évoquée dans cette lettre qui est ma ville natale
lire aussi cet ancien billet ici)
Il y a des moments dans la vie qu’il faut savourer avec gourmandise.
Hier 17h, ce fut le cas au-delà de toutes mes espérances.
Amis et famille réunis pour la générale de ce récital de piano interprété avec brio par notre ami Bruno.
Moment de partage intense dans une communion mutuelle où se sont mêlées joie et sensiblilité musicale.
Après une courte présentation du programme dès les premières notes flottait dans l’air un je ne sais quoi , à chacun le sien.
Bruno a su nous captiver avec un enchaînement des préludes de Bach et de Debussy en intercalant entre les pièces une brève improvisation.
Nous étions là sous le charme, l’écoute attentive plus d’une heure durant, nous en redemandions sous les bis nourris.
Tout s’est terminé autour de la coupe de l’amitié dans une joie communicative avec en prime quelques improvisations jazziques.
21h extinction des feux.
Concert de Bruno le 16 mars en l’église de Schlierbach.
(j’ai eu droit à mon prélude BW V 846…que j’ai baptisé Maurane)
avant le concert...
Dimanche les notes de musique envahiront l'espace dans la maison,
la date du récital fixée au 12 aura bien lieu en présence de nos amis.
Ce malin petit bonhomme nommé le Petit Prince nous a appris que le désert
n’est pas si désert que cela, qu’il y foisonne une vie, des puits, qu’une rencontre
peut le transformer en un jardin fleuri peuplé d’amis, qui ne demandent qu’à être apprivoisés,
qu’il faut du temps à la rose pour s’épanouir.
Avec le temps,
j'ai, nous, avons compris qu’il faut savoir prendre du recul et se dire que rien n’est fatal dans l’existence.
Qu’il faut juste changer notre façon de voir les choses en regardant différemment et les roses et le désert.
Qu’il nous reste tant de beauté à contempler, tant de choses à apprendre, tant d’amour à partager.
Mille et une raison d’exister.
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