"Double je"

Une rose seule...

Une rose seule, c'est toutes les roses
et celle-ci: l'irremplaçable,
le parfait, le souple vocable
encadré par le texte des choses.

Comment jamais dire sans elle
ce que furent nos espérances,
et les tendres intermittences
dans la partance continuelle.

Rainer Maria Rilke
Les roses VI


Je n'ai pas perdu la bonne habitude de lire tous les soirs de la poésie.
En ce moment les roses ont ma faveur.

Solitude...

La solitude est un pays d'orange
au profil amer, aux arbres droits
annoncés dans l'air avant d'apparaître.
On repart sans cesse du caillou à fleur de terre,
on s'enfonce souvent dans la parole insulaire
avec le mot retenu
pour quelqu'un qui n'est pas encore arrivé.

Fabrice Farre

photo @Tiago Ribeiro de Carvalho

Les mots me viennent par vagues…

Les phrases sont de la même étoffe que la mer, tissées par le même mouvement de navette qui trame le proche et le lointain, commençant, finissant toujours, sur la page pareille à la côte où le large reprise ses ourlets.
Les mots me viennent par vagues.
Ils voudraient dire des choses que je ne maîtrise pas.
Ils tâtonnent ils palpent le vide et tout à coup s’enfièvrent pour une image qu’ils ont prise pour la vérité. Je m’y abandonne aux courants de lumière et de vent. A vrai dire j’y cherche tes lèvres.
C’est une déjà vieille habitude, cette fièvre lyrique qui titube et se cogne aux portes.
Là où personne ne vient répondre, je fabrique une voix d’amour destinée à mon propre cœur.
Bouchoreille de la page blanche : ton oreille en forme de bouche…
Ces mots sont pour la soif…
Ainsi je peux y boire.L’eau du puits ou l’eau de la mer.La plus enfouie ou la plus vaste.
Celle qui dort ou qui remue.Toutes les deux observent le ciel.
C'est ici la dernière cérémonie. Je lève mon verre face au grand large.
 A la santé des noces et la mémoire des deuils...
Ecrire est le seul rite. Le soin des adieux, des bonjours.
Ce qui s'en va ressemble à ce qui vient. Nous ne pourrons rien retenir.
Il faudra bien tourner la page.


Jean Michel Maulpoix in, "L'instinct du ciel"

Il est des mots qui trouvent écho, des mots que j'aurais aimé écrire, des mots qui ne cessent par vagues de me rejoindre venus non pas pour se donner mais pour me contraindre à entendre quelle bizarre condition est la mienne, vouée aux rivages,lorgnant toujours vers le grand large.

Entre le sable et l'écume...

 

 

 

 

Je marche éternellement sur ces rivages,
Entre le sable et l'écume.
Le flux de la marée effacera
l'empreinte de mes pas,
Et le vent emportera l'écume.
Mais la mer et le rivage demeureront
Eternellement.

Khalil Gibran

Le sable et l'écume

 

Moucharabieh...

J'aurai beau te dire que je n'aime plus le vent
la pluie
la pinçure aigre des petits matins d'hiver

J'aurai beau te dire qu'il y a quelque chose de nomade en moi
d'homme bleu qui sait lire les étoiles

J'aurai beau t'assurer que je me verrais bien comme Camus
dans sa maison devant le monde
à regarder la mer

Il ne faudra pas me croire tu sais

Il y aura toujours chez moi
ce goût pour un café dans un bistrot à la Simenon
pour un hôtel écossais délabré où la vieille et très élégante miss Simpson est seule
pour un glaçage de neige sur les rails qui fuient
pour une fêlure sur la place San Marco
pour un Bateau ivre où le patron en catogan est là depuis des siècles

J'aurai beau plisser les yeux
pour imaginer du côté d'Oran
où finit le sable et où commence la mer 

Dans la caresse que le moucharabieh dessinerait sur ta peau
mes yeux chercheront toujours ton regard
pour y trouver l'éternité
de notre prochain voyage.

DEB | Moucharabieh

 

 

 

Au fil de mes lectures,une des découvertes.
L'auteur est Dominique-Emmanuel Blanchard.

Pour la dernière fois...

Le jour où sans le savoir
nous faisons une chose pour la dernière fois
- regarder une étoile,
passer une porte,
aimer quelqu'un,
écouter une voix -
si quelque chose nous prévenait
que jamais nous n'allons la refaire,
la vie probablement s'arrêterait
comme un pantin sans enfant ni ressort.

Et pourtant, chaque jour
nous faisons quelque chose pour la dernière fois
- regarder un visage,
nous appeler par notre propre nom,
achever d'user une chaussure,
éprouver un frisson -
comme si la première fois ou la millième
pouvait nous préserver de la dernière. 

Roberto Juarroz 

Adieu Laurent !

Printemps plein d'indolence...

 

 

 

Printemps plein d’indolence,
J’implore ta clémence. 

À toi plein de langueur
J’abandonne mon cœur.

Ma pensée indécise
Flotte au gré de la brise.

Un ruissellement tendre
Me pénètre de miel.
Ah ! ne voir, ah ! n’entendre
Qu’à travers le sommeil.

À travers ma paupière
J’accueille ta lumière,

Soleil qui me caresse ;
Pardonne à ma paresse…

Bois mon cœur sans défense,
Soleil plein d’indulgence.

*

...La vie peut-être plus belle que ne la consentent les hommes.
La sagesse n'est pas dans la raison, mais dans l'amour....

"Les Nouvelles Nourritures" 
 André Gide

 

Bon printemps à Vous !

Un amour...

 

Un amour au-delà de l'amour,
plus haut que le rite du lien,
au-delà du jeu sinistre
de la solitude et de la compagnie.

Un amour qui n'ait pas à revenir,
mais non plus à s'en aller.
Un amour non soumis
aux frénésies d'aller et venir,
d'être éveillés ou endormis,
d'appeler ou de se taire.

Un amour pour être ensemble
ou pour ne l'être pas,
mais aussi pour tous les états intermédiaires.

Un amour qui serait comme ouvrir les yeux.
Et peut-être aussi comme les fermer.

Roberto Juarroz 
Cinquième poésie Verticale 1974

photo Bernard Faucon
Chambre d'amour bleue

 

Bonne fête aux "Aimée"

La nuit n'est jamais complète...

La nuit n'est jamais complète
Il y a toujours, puisque je le dis
Puisque je l'affirme
Au bout du chagrin
Une fenêtre ouverte
Une fenêtre éclairée
Il y a toujours un rêve qui veille
Désir à combler, faim à satisfaire
Un coeur généreux
Une main tendue, une main ouverte
Des yeux attentifs

Une Vie, la vie à se partager.

Paul  Eluard


Henri Matisse "Le cahier noir"

Je n'ai pas perdu la bonne habitude de lire au moins un poème par jour, 
aujourd'hui je rends hommage à  Paul Eluard qui est parti le 18 novembre 1952.

 

Encore combien de fois...

Encore combien de fois faudra-t-il dire
Ce qu'on a dit et redit maintes fois ?
Combien de fois encore rêver d'un langage
Non asservi aux mots comme en ces jours
Où tout tremblant d'un timide désir
On n'avait soif que d'étreintes silencieuses
Qui comblent mieux que les plus graves échanges ?
Faut-il que soit sans cesse à recommencer
Ce qu'on cherche et n'arrive jamais à saisir ?
Peut-être y renoncer serait plus sage
Mais raison et folie luttent à forces égales
Sans qu'aucune des deux ne l'emporte sur l'autre.
L'esprit aspire-t-il si peu au repos
Qu'il fasse de ce combat stérile un jeu
Dont chaque partie ne se gagne qu'en perdant ?
Quel mouvement l'agite et quel autre l'arrête
Au moment où il s'apprête à bondir ?
Serait-ce au-delà d'interminables ambages
Toucher le port son unique obsession
Il y a encore trop de brume qui l'aveugle
Rien pour le guider que des signes dans le vide
Porteurs de messages toujours en souffrance
S'ils dérivent sans atteindre leur destinataire
Comme lancés chaque fois d'une main hésitante
Est-ce à dire qu'ils ne demandent pas de réponse ?
Trouver la formule pour sortir de l'impasse
Et au plus vite, le salut est à ce prix
Mais autant attendre de la nuit qu'elle éclaire
La voie étroite par où aborder au port.

Louis-René Des Forêts
Poèmes de Samuel Wood ,
Les mégères de la mer, Poésie/Gallimard

photo Tiago  Ribeiro de Carvalho

Tous les mots...

Tous les mots se reflètent

Et les larmes aussi

Dans la force perdue

Dans la force rêvée

 

Paul Eluard in, "Tous les mots"
  poésie ininterrompue, extrait
Poésie/Gallimard

photo Tiago Ribeiro de Carvalho

Balade andalouse...

Frigiliana 

Bien sûr il y a la montagne,
et le ciel tout autour est d'un bleu
à dégriser les anges qui
lacent et délacent ces chemins

où nos yeux accrochent
les oliviers, les petites maisons
blanches et cabrées comme
des cyclistes dans la descente.

Mais ici sur la terrasse cisaillée
de cigales et sous le bougainvillier
qui grimpe il n'y a rien
de part et d'autre de la table,

 
rien à quoi retenir nos larmes.

Guy Goffette
texte inédit "Clés"

Souvenirs de voyage...
Il n’est pas de tout repos, le voyage dans la sensuelle et brutale Andalousie,
on en revient mûri, ayant traversé les arènes où l’on meurt et les jardins du paradis.
Collines brodées d’oliveraies, "pueblos blancos " marient chaleur de vivre et sévérité.
Ruelles étroites et tortueuses plantées de palmes et de figues de barbarie,
conçues par un peuple gourmand de fraîcheur et d’abri.
Jardins de Grenade à la flore exubérante et parfumée,
Chaque soir paré de pourpre et d’or avant la nuit l’Alhambra resplendit.
Les poignées de berbères du désert et les dissidents de l’Islam
qui ont investi l’Andalousie au VIII siècle croyaient y trouver le paradis,
ils ont fait mieux : ils l’ont bâti.

Mes bleus...

Compose avec ce bleu.

Cette histoire t'appartient.
Tu ne pourras jamais te défaire de tout le vague qui s'accumule en toi : tu t'y emploieras, c'est assez.
Dresse-toi sur tes faiblesses autant que sur tes forces : ne résiste pas à celui que tu es.
Sache reconnaître combien le ciel est pauvre tandis que la terre mélange la misère à la beauté.
Dans les yeux de tes semblables, l'infini n'est jamais monotone.
Tes limites sont certaines : fais en sorte qu'elles soient vraiment tiennes.
Ne fais pas de l'oubli un mauvais usage.
Garde en réserve de l'espérance pour les heures de disette : il te faudra quelque jour rendre des comptes.



Jean-Michel Maulpoix
In, "Une histoire de bleu" page 94
Poésie /Gallimard

 

Une histoire de bleu.
Quelques images de mes escapades en bleu dans les terres que j'aime, celles de Valéry, de Camus,celles de l'enfance, celles de Provence, du Luberon, celles des orages, des soirées d'été et des rêves.

Soeur du soleil et de l'aurore......

Tendre est la nuit, ce soir la lune rêve.
C’est l’heure exquise où elle se prend pour le rêve du soleil.
Capricieuse , elle esquisse quelques pas de danse entre les nuages,
m'offrant un prélude au goût de liberté à mes pensées les plus folles.
Rond comme la lune est le plaisir,
et l’amour n’a de frontière que les nuits sans lune.

Allez j'ose mettre à la suite de mes mots
ce poème de Paul Valéry

L'ombre venait, les fleurs s'ouvraient, rêvait mon âme !
Et le vent endormi taisait son hurlement.
La nuit tombait, la nuit douce comme une femme
Subtile et violette épiscopalement.

Les étoiles semblaient des cierges funéraires
Comme dans une église allumée dans les soirs
Et semant des parfums, les lys thuriféraires
Balançaient doucement leurs frêles encensoirs

Une prière en moi montait, ainsi qu'une onde
Et dans l'immensité bleuissante et profonde
Les astres recueillis baissaient leurs chastes yeux ;

Alors, Elle apparut ! Hostie immense et blonde
Puis elle étincela, se détachant du monde,
Car d'invisibles doigts l'élevaient vers les cieux !

 Paul VALERY
Élévation à la Lune
23 Juillet 1889

 photo Philippe Charpentier

Nous sommes la question et la réponse...

Nous sommes la question
qui n’appelle pas de réponse
nous sommes la question et la réponse
lorsqu’elles ne font qu’un

...qu'une parole en nous hésite à se dire
nous atteignons le plus intime de la solitude

nous sommes le pas et la marche
le chemin et la voie
et l'ultime seuil que nous franchirons

nous sommes le lieu où finit le monde
celui où il commence...

Amina Saïd

La douleur des seuils (extrait)

Pour Vous, pour moi, chaque épreuve est un seuil à passer, une source de perte, le  prix à payer pour aller un peu plus loin sur la route, un peu plus au fond de soi, là où il nous faut trouver les mots pour vivre, pour aller sans faillir sur un chemin de lumière.

 

crédit photo : Christian Borawski
Jordanie, château du désert
Qasr Al_Azraq

Convalescence du bleu après l'averse...

Un rayon de soleil bien que timide me renvoie en pensée à cette Provence que j’aime tant ,
à ce jour où sur les traces de Van Gogh à Saint Rémy, je pensais à cette toile qu’il a peinte
en arrivant dans ce lieu.



Le ciel se recolore...
On dirait que le paysage est tout éclaboussé de croyance.

On voudrait jardiner ce bleu, puis le recueillir avec des gestes lents dans un tablier de toile ou une corbeille d'osier. Disposer le ciel en bouquets, égrener ses parfums, tenir quelques heures la beauté contre soi et se réconcilier.

On voudrait, on regarde, on sait qu'on ne peut en faire plus et qu'il suffit de rester là, debout dans la lumière dépourvus de gestes et de mots, avec ce désir d'amour un peu bête dont le paysage n'a que faire, mais dont on croit savoir qu'il ne s'enfièvre pas pour rien, puisque l'amour est présicément notre tâche, notre devoir, quand bien même serait-il aussi frêle que ces gouttes d'eau d'après l'averse tombant dans l'herbe du jardin.

Jean- Pierre Maulpoix, in "Une histoire de bleu"
Poésie/ Gallimard

crédit photos :
Chris Golson
 Vincent Van Gogh "Les Iris" 1889

Premier mai...

Tout conjugue le verbe aimer. Voici les roses.

Je ne suis pas en train de parler d'autre chose.

Premier mai ! l'amour gai, triste, brûlant, jaloux,

Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ;

L'arbre où j'ai, l'autre automne, écrit une devise,

La redit pour son compte et croit qu'il l'improvise ;

Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur,

Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en coeur ;

L'atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine

Des déclarations qu'au Printemps fait la plaine,

Et que l'herbe amoureuse adresse au ciel charmant.

A chaque pas du jour dans le bleu firmament,

La campagne éperdue, et toujours plus éprise,

Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise

Envoie au renouveau ses baisers odorants ;

Tous ses bouquets, azurs, carmins, pourpres, safrans,

Dont l'haleine s'envole en murmurant : Je t'aime !

Sur le ravin, l'étang, le pré, le sillon même,

Font des taches partout de toutes les couleurs ;

Et, donnant les parfums, elle a gardé les fleurs ;

Comme si ses soupirs et ses tendres missives

Au mois de mai, qui rit dans les branches lascives,

Et tous les billets doux de son amour bavard,

Avaient laissé leur trace aux pages du buvard !

Les oiseaux dans les bois, molles voix étouffées,

Chantent des triolets et des rondeaux aux fées ;

Tout semble confier à l'ombre un doux secret ;

Tout aime, et tout l'avoue à voix basse ; on dirait

Qu'au nord, au sud brûlant, au couchant, à l'aurore,

La haie en fleur, le lierre et la source sonore,

Les monts, les champs, les lacs et les chênes mouvants,

Répètent un quatrain fait par les quatre vents.

Victor Hugo  "Premier mai"

 

 Bon premier mai !

Roses épistolaires...

Tout ce qui nous émeut, tu le partages.
Mais ce qui t’arrive, nous l’ignorons.
Il faudrait être cent papillons
pour lire toutes tes pages.

Il y en a d’entre vous qui sont comme des dictionnaires;
ceux qui les cueillent
ont envie de faire relier toutes ces feuilles.
Moi, j’aime les roses épistolaires.

 

Rainer Maria Rilke ,Les Roses XVIII
Vergers/ Poésie/Gallimard

 

Saudade...

J’avais de la joie dans mes yeux
J’avais le sourire aux lèvres
J’avais une jupe froncée
J’avais de la folie dans ma tête
J'avais un espoir fou
J'avais foi en mon destin

J'avais des rêves d'enfant
J'avais un petit monde
J'avais toute ma rue
J'avais les autres filles
J'avais les étoiles
J'avais la lune

Je voudrais être ce que je fus
Car, quand j’étais une petite fille,
Tout le printemps était à moi
Dans une seule petite fleur

Un fado que chantait "Amalia"

Peut-être une pause s'impose, je n'ai rien décidé...

photo lieu-dit de la commune
de Coron , Maine et Loire

Le jardin des oliviers...

Il montait sous le gris feuillage
tout gris et fondu dans ce paysage d'oliviers
enfouissant son front de poussière
profondément dans l'autre poussière de ses brûlantes mains.

Encore cela. Et c'était la fin.
Et maintenant , aveugle, je dois marcher
et pourquoi veux-tu que je dise que tu es
alors que je ne te trouve plus moi-même.

Je ne te trouve plus. Pas en moi.
Pas dans les autres. Pas dans cette pierre.
Je ne te trouve plus. Je suis seul.

Je suis seul avec le mal de tous les hommes,
qu'à travers Toi j'ai tenté d'alléger,
Toi qui n'existes pas. Ô honte sans nom...

Plus tard, un ange vint, dit-on;
Pourquoi un ange ? Ah non ce fut la nuit qui vint
et indifférente bruissait dans les branches.
Les disciples remuaient dans leurs rêves.
Pourquoi un ange ? Ah non ce fut la nuit qui vint.

La nuit qui vint était comme les autres
qui passent par centaines.
Des chiens y dorment et des pierres.
Une nuit triste, une nuit quelconque
qui attend la venue du matin.

Car les anges ne viennent pas auprès de tels suppliants
pour eux ne s'exaltent point les nuits.
Ceux qui se perdent tout les abandonne,
les pères en font offrande
et ils sont rejetés du sein de leur mère.


Rainer Maria Rilke, Le jardin des oliviers
Nouveaux poèmes, suivi de Requiem
Poésie Points 1882

Cet amour...

Je ne pouvais laisser passer un jour de Sainte Aimée sans un poème d'amour...

 

Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremblant de peur comme un enfant dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au milieu de la nuit
Cet amour qui faisait peur aux autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blêmir
Cet amour guetté
Parce que nous le guettions
Traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Parce que nous l’avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Cet amour tout entier
Si vivant encore
Et tout ensoleillé
C’est le tien
C’est le mien
Celui qui a été
Cette chose toujours nouvelle
Et qui n’a pas changé
Aussi vrai qu’une plante
Aussi tremblante qu’un oiseau
Aussi chaude aussi vivant que l’été
Nous pouvons tous les deux
Aller et revenir
Nous pouvons oublier
Et puis nous rendormir
Nous réveiller souffrir vieillir
Nous endormir encore
Rêver à la mort,
Nous éveiller sourire et rire
Et rajeunir
Notre amour reste là
Têtu comme une bourrique
Vivant comme le désir
Cruel comme la mémoire
Bête comme les regrets
Tendre comme le souvenir
Froid comme le marbre
Beau comme le jour
Fragile comme un enfant
Il nous regarde en souriant
Et il nous parle sans rien dire
Et moi je l’écoute en tremblant
Et je crie
Je crie pour toi
Je crie pour moi
Je te supplie
Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s’aiment
Et qui se sont aimés
Oui je lui crie
Pour toi pour moi et pour tous les autres
Que je ne connais pas
Reste là
Là où tu es
Là où tu étais autrefois
Reste là
Ne bouge pas
Ne t’en va pas
Nous qui sommes aimés
Nous t’avons oublié
Toi ne nous oublie pas
Nous n’avions que toi sur la terre
Ne nous laisse pas devenir froids
Beaucoup plus loin toujours
Et n’importe où
Donne-nous signe de vie
Beaucoup plus tard au coin d’un bois
Dans la forêt de la mémoire
Surgis soudain
Tends-nous la main
Et sauve-nous.

Jacques Prévert
in Paroles



Photo du film "Un été avec Monika"d'Ingmar Bergman ,1953

Je vous invite à mettre en guise de commentaire, un poème où une citation qui vous touche ...
A vous de jouer !

Tu m'as couvert de ta confiance...

Toutes les choses au hasard
Tous les mots dits sans y penser
Et qui sont pris comme ils sont dits
Et nul n'y perd et nul n'y gagne

Les sentiments à la dérive
Et l'effort le plus quotidien
Le vague souvenir des songes
L'avenir en butte à demain

Les mots coincés dans un enfer
De roues usées de lignes mortes
Les choses grises et semblables
Les hommes tournant dans le vent

Muscles voyants squelette intime
Et la vapeur des sentiments
Le coeur réglé comme un cercueil
Les espoirs réduits à néant

Tu es venue l'après-midi crevait la terre
Et la terre et les hommes ont changé de sens
Et je me suis trouvé réglé comme un aimant
Réglé comme une vigne

A l'infini notre chemin le but des autres
Des abeilles volaient futures de leur miel
Et j'ai multiplié mes désirs de lumière
Pour en comprendre la raison

Tu es venue j'étais très triste j'ai dit oui
C'est à partir de toi que j'ai dit oui au monde
Petite fille je t'aimais comme un garcon
Ne peut aimer que son enfance

Avec la force d'un passé très loin très pur
Avec le feu d'une chanson sans fausse note
La pierre intacte et le courant furtif du sang
Dans la gorge et les lèvres

Tu es venue le voeu de vivre avait un corps
Il creusait la nuit lourde il caressait les ombres
Pour dissoudre leur boue et fondre leurs glacons
Comme un oeil qui voit clair

L'herbe fine figeait le vol des hirondelles
Et l'automne pesait dans le sac des ténèbres
Tu es venue les rives libéraient le fleuve
Pour le mener jusqu'à la mer

Tu es venue plus haute au fond de ma douleur
Que l'arbre séparé de la forêt sans air
Et le cri du chagrin du doute s'est brisé
Devant le jour de notre amour

Gloire l'ombre et la honte ont cédé au soleil
Le poids s'est allégé le fardeau s'est fait rire
Gloire le souterrain est devenu sommet
La misère s'est effacée

La place d'habitude où je m'abêtissais
Le couloir sans réveil l'impasse et la fatigue
Se sont mis à briller d'un feu battant des mains
L'éternité s'est dépliée

O toi mon agitée et ma calme pensée
Mon silence sonore et mon écho secret
Mon aveugle voyante et ma vue dépassée
Je n'ai plus eu que ta présence

Tu m'as couvert de ta confiance.

Paul Eluard 1950
"Dominique aujourd'hui présente" extrait du recueil "Le Phénix"


Bon week-end !

Le réel au coeur de l'imaginaire...

"A la mystérieuse"

J’ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.

Est-il encore temps d’atteindre ce corps vivant
Et de baiser sur cette bouche la naissance
De la voix qui m’est chère?

J’ai tant rêvé de toi que mes bras habitués
En étreignant ton ombre
A se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas
Au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l’apparence réelle de ce qui me hante
Et me gouverne depuis des jours et des années,
Je deviendrais une ombre sans doute.
O balances sentimentales.

J’ai tant rêvé de toi qu’il n’est plus temps
Sans doute que je m’éveille.
Je dors debout, le corps exposé
A toutes les apparences de la vie
Et de l’amour et toi, la seule
qui compte aujourd’hui pour moi,
Je pourrais moins toucher ton front
Et tes lèvres que les premières lèvres
et le premier front venu.

J’ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé,
Couché avec ton fantôme
Qu’il ne me reste plus peut-être,
Et pourtant, qu’a être fantôme
Parmi les fantômes et plus ombre
Cent fois que l’ombre qui se promène
Et se promènera allègrement
Sur le cadran solaire de ta vie.

Robert Desnos "J'ai tant rêvé de toi"
extrait de "Corps et biens"

"Un poème d'amour qui dit le réel au coeur de l'imaginaire"

L'amante...

Tant la passion m'avait saisi pour cette amante délectable,
moi non exempt d'épanchement et d'oscillante lubricité,
je devais, ne devais pas mourir en sourdine ou modifié,
reconnu des seules paupières de mon amante. Les nuits
de nouveauté sauvage avaient retrouvé l'ardente salive
communicante, et parfumé son appartenance fiévreuse.
Mille précautions altérées me conviaent à la plus
voluptueuse chair qui soit. A nos mains un désir d'outre
destin, quelle crainte à nos lèvres demain ?

René Char à M-C.C.
Eloge d'une soupçonnée 1988


Nicolas de Staël, Nu couché, 1954

Au coeur du bleu …

Zao Wou-Ki, Saint Tropez 1921
Estampe au pochoir, gouache et aquarelle


La nuit fait son œuvre
elle couvre d’ombres étoilées
les rêves les plus fous.

Aube poignante de beauté
promesse d’un jour nouveau
inventé de chaque instant.

Ecrit à l’encre bleue,
l’impalpable du quotidien.
élan d’un moment.

Alchimie secrète
enthousiasme d’un clin de vie
le feu au cœur du bleu.

Les fenêtres...

 

J'aime les fenêtres qui jouent simultanément avec le réel et l'imaginaire.
Franchir la limite du cadre, accéder de" l'autre coté" du réel pour rêver
avec quelques toiles de mon musée imaginaire
et des extraits de poèmes de Rainer Maria Rilke, "Les fenêtres"
Telle est mon ambition d'aujourd'hui,mais aussi avec le désir sous-jacent d'aller voir cette expo

Il suffit, que sur un balcon
ou dans l'encadrement d'une fenêtre,
une femme hésite...pour être
celle que nous perdons
en l'ayant vu apparaître...

Tu me proposes, fenêtre étrange, d'attendre;
déjà presque bouge ton rideau beige.
Devrais-je, ô fenêtre, à ton invite me rendre ?
Ou me défendre, fenêtre ? Qui attendrais-je ?



Ne suis-je intact, avec cette vie qui écoute,
avec ce coeur tout plein que la perte complète ?
Avec cette route qui passe devant, et le doute
que tu puisses donner ce trop dont le rêve m'arrête ?




N'es-tu pas notre géométrie, fenêtre,très simple forme qui sans efforts circonscris notre vie énorme ?



Fenêtre, toi, ô mesure d'attente,
tant de fois remplie,
quand une vie se verse et s'impatiente
vers un autre vie.




Comme tu ajoutes à tout,
fenêtre, le sens de nos rites:
Quelqu'un qui ne serait que debout,
dans ton cadre attend ou médite.



Toi qui sépares et qui attises,
changeante comme la mer,...

...échantillon d'une liberté compromise
par la présence du sort;
prise par laquelle parmi nous s'égalise
le grand trop du dehors.



Elle passe des heures émues
appuyée à sa fenêtre,
tout au bord de son être,
distraite et tendue.



Celle qu'on aime n'est jamais plus belle
que lorsqu'on la voit apparaître
encadrée de toi; c'est ô fenêtre,
que tu la rends presque éternelle.



Fenêtre, où autrefois était assise
celle qui, en guise de tendresse,
faisait un lent travail qui baisse
et immobilise...

Sanglot, sanglot, pur sanglot !
Fenêtre où nul ne s'appuie !
Incosolable enclos,
plein de ma pluie.

C'est le trop tard, le trop tôt
qui de tes formes décident:
tu les habilles, rideau,
robe du vide !

 

Toiles de:
Matisse, Nice cahier noir 1918
Edward Munch, Jeune fille à la fenêtre, 1893
Edward Hopper, eleven A.M., 1926
Matisse,Femme à la fenêtre ,1920
Magritte ,Eloge de la dialectique ,1937
Balthus, La fenêtre cour de Rohan, 1951
Pierre Bonnard,Fnêtre, 1925
Vilhelm Hammershoi, Intérieur au 30 Stangade, 1901
Matisse, Femme assise, dos tourné vers la fenêtre ouverte ,1922
Salvador Dali, jeune femme à sa fenêtre,1925
Paul Cesar Helleu, Mme Hellen à Fladbury with John Singer Sergent,1889
Pierre Bonnard, La porte-fenêtre,1932
Matisse, Porte fenêtre à Collioure ,1914

 


André Wyeth, Vent marin

Une fenêtre,
Un souffle,
La vie,
Le rêve se prolonge...

 

Pour vivre ici...

Je fis un feu, l'azur m'ayant abandonné,
Un feu pour être son ami,
Un feu pour m'introduire dans la nuit d'hiver,
Un feu pour vivre mieux.

Je lui donnai ce que le jour m'avait donné:
Les forêts, les buissons, les champs de blé, les vignes,
Les nids et leurs oiseaux, les maisons et leurs clés,
Les insectes, les fleurs, les fourrures, les fêtes.

Je vécus au seul bruit des flammes crépitantes,
Au seul parfum de leur chaleur;
J'étais comme un bateau coulant dans l'eau fermée,
Comme un mort je n'avais qu'un unique élément...


Paul Eluard "Pour vivre ici" extrait...

Langage dans le langage, la poésie et sa symbolique puissante chemine vers l'essentiel en toute simplicité.
Pas une journée sans poésie, une plongée ces derniers jours pour vivre ici, dans celle d'Eluard, de Char, de Valéry...

crédit photo: Tiago Ribeiro de Carvalho

Dans l'atelier du poète...

 

Elise que ces vieux murs ne peuvent pas s'approprier,
fontaine où se mire ma monarchie solitaire, comment
pourrais-je jamais vous oublier puisque je n'ai pas à me
souvenir de vous: vous êtes le présent qui s'accumule.
Nous nous unirons sans avoir à nous aborder, à nous prévoir,
comme deux pavots font en amour une anémone géante.


Je n'entrerai pas dans votre coeur pour limiter sa mémoire.
Je ne retiendrai pas votre bouche pour l'empêcher de
s'entrouvrir sur le bleu de l'air et la soif de partir.

Je veux être pour vous la liberté et le vent de la vie qui
passe le seuil de toujours avant que la nuit ne devienne
introuvable.

René Char
Revue" Les deux soeurs" mai 1947
Elise qui deviendra Marthe dans Le Poème pulvérisé.

Char
dans l'atelier du poète
Edition établie par Marie-Claude Char
Quarto Gallimard

photo Eveline Gallet

 

Ce livre un cadeau reçu à Noël...que je savoure !
Trajet de vie dans le foyer incandescent de la poésie,une histoire des poèmes à laquelle s'enchevêtre la vie du poète. A cet "artisanat furieux" de celui qui oeuvre dans son atelier se joignent les peintres, envol des mots au bout du pinceau où l'écriture devient palette, recueils illustrés, échanges de correspondance avec les philosophes, les poètes, les écrivains, autant de traces qui soulignent l'échange des créateurs dans leur atelier.

Neige...

.

La neige nous met en rêve
sur de vastes plaines,
sans traces ni couleurs

Veille mon coeur,
la neige nous met en selle
sur des coursiers d’écume

 Sonne l’enfance couronnée,
la neige nous sacre en haute mer,
plein songe, toutes voiles dehors

 La neige nous met en magie,
blancheur étale, plumes gonflées
où perce l’oeil rouge de cet oiseau

 Mon coeur :
trait de feu sous des palmes de gel
file le sang qui s’émerveille.

 Anne Hébert  "Neige" 
Poèmes, Le tombeau des rois et Mystère de la parole,
 Éditions du Seuil

 

Ce matin les flocons tourbillonnent, la tempête fait rage, en un clin d’œil la campagne est blanche
Magie, féerie, glissades, parties de luge batailles de boules de neige, joues rouges, fous rires.
Dans les yeux une étoile flocon reflète les douceurs de l’enfance, quand le ciel est tombé blanc,
en silence .
Bonne journée !

 

crédit photo Philippe Charpentier

Que la blessure se ferme...

 

 

Pourquoi s'absente l'ardeur
Et s'effacent les baisers longs 
Pourquoi le nuage quitte le ciel
Et vient s'immiscer entre nous ? 
C'est une vielle histoire
Où toutes les audaces s'éclipsent
Où les questions tombent
En faisant des trous dans le lien.

Tahar Ben Jelloun,
in  Que la blessure se ferme.
Poèmes/Gallimard

 

crédit photo Philippe Charpentier