"Double je"

Illusion d'absolu...

"Pourquoi est-ce que je t'écris ? Parce que j'en ai envie. Et parce que je ne veux pas atteindre en silence la septième vague.
Oui, ici on raconte l'histoire de l'implacable septième vague. Les six premières sont prévisibles et équilibrées. Elles se suivent, se forment l'une sur l'autre, n'amènent aucune surprise. Elles assurent une continuité. Six départs, si différents qu'ils puissent paraître vus de loin, six départs - et toujours la même arrivée.
Mais attention à la septième vague ! Elle est imprévisible. Elle est longtemps discrète, elle participe au déroulement monotone, elle s'adapte à celles qui l'ont précédées. Mais parfois elle s'échappe. Toujours elle, toujours la septième vague.
Elle est insouciante, innocente, rebelle, elle balaie tout sur son passage, remet tout à neuf.
Pour elle, il n'y a pas d'avant, mais un maintenant. Et après, tout a changé.
En bien ou en mal? Seuls peuvent en juger ceux qui ont été emportés, qui ont eu le courage de se mettre face à elle, de se laisser entraîner."

Daniel Glattauer, in "La septième vague"
éditions Grasset

crédit photo Philippe Charpentier

La vie est imprévisible ,
il est parfois bon d'être emportée par cette 7 ème vague,
cette illusion d'absolu.

Si tu m'apprivoises...

 

Mais, si tu m'apprivoises, ma vie sera comme ensoleillée.
Je connaîtrai un bruit de pas qui sera différent de tous les autres.
Les autres pas me font rentrer sous terre.
Le tien m'appellera hors du terrier,comme une musique.
Et puis regarde! 



Tu vois, là-bas, les champs de blé ?
Je ne mange pas de pain. Le blé pour moi est inutile.
Les champs de blé ne me rappellent rien. 
Et ça, c'est triste !
Mais tu as des cheveux couleur d'or. 

Alors ce sera merveilleux quand tu m'auras apprivoisé !
Le blé, qui est doré, me fera souvenir de toi.
Et j'aimerai le bruit du vent dans le blé...

Le renard se tut et regarda longtemps le petit prince :
- S'il te plaît... apprivoise-moi ! dit-il.
- Je veux bien, répondit le petit prince, mais je n'ai pas beaucoup de temps.
J'ai des amis à découvrir et beaucoup de choses à connaître.

- On ne connaît que les choses que l'on apprivoise
il faut être très patient, répondit le renard…
le langage est source de malentendus.
Mais chaque jour tu pourras t’asseoir un peu plus près…"

 

Saint Exupéry in, "Le petit Prince"

Passeur d'étoiles...

 

Dans la région où j’habite ont fleuri comme des roses des panneaux de signalisation indiquant le trajet vers le nouveau parc ludique consacré au petit ange aux cheveux d’or ébloui par une étoile, de son amour pour une rose , son amitié pour un renard,  sans oublier le chasseur de papillons .
Vous l'avez reconnu " Le Petit Prince "

Impossible de ne pas penser aujourd'hui  à Saint Exupéry et à ses derniers mots
"Si je suis descendu, je ne regretterai absolument rien",
écrits avant de s'envoler le 31 juillet 1944, pour ce qui sera sa dernière mission.
Son avion s’est englouti sous les eaux de la rade au large de Marseille.
 
Son œuvre raconte sa trajectoire, elle nous raconte que Saint Exupéry et le Petit Prince ne font qu’un,
il suffit de lire Citadelle, Pilote de Guerre, Terre des hommes, Courrier sud, Vol de nuit…

Il écrivait :
" Je prends  possession du monde par les mots " (Carnets)
  " Si je trouve une formule qui m’exprime, qui me rassemble, pour moi ce sera vrai. " (Courrier Sud) 
" Qu’est-ce qu’écrire sinon corriger ? De corrections en corrections, je marche vers Dieu "(Citadelle)

Et puis l’enseignement du désert:

" Le désert pour nous ? C’était ce qui naissait en nous. Ce que nous apprenions sur nous-mêmes…
Le Sahara, c’est en nous qu’il se montre. L’aborder ce n’est point visiter l’oasis, c’est faire notre religion d’une fontaine…
...Ma condition. Perdu dans le désert et menacé, nu entre le sable et les étoiles, éloigné des pôles de ma vie par trop de silence. Je n’étais rien qu’un mortel égaré entre du sable et des étoiles, conscient de la seule douceur de respirer. Et cependant je me découvris plein de songes. Ils me vinrent sans bruit, comme des eaux de source… "
(Terre des hommes )
  "J’ai toujours aimé le désert. On s’assoit sur une dune de sable. On ne voit rien. On n’entend rien.
Et cependant quelque chose rayonne en silence… "
(Le Petit Prince)

Lui, qui s’est perdu dans les sables du désert, qui a créé  le Petit prince, qui lui a dessiné un mouton, qui a eu la passion des avions, qui a créé des outils de mesure, de contrôle, de repérage, les pilotes et leurs passagers endormis dans le confort des vols transatlantiques ne savent sans doute pas que, à sa manière, il veille sur eux…

"...Et s'il vous arrive de passer par là, je vous en supplie, ne vous presser pas, attendez un peu juste sous l'étoile ! Si alors un enfant vient à vous, s'il rit, s'il a des cheveux d'or, s'il ne répond pas quand on l'interroge, vous devinerez bien qui il est. Alors soyez gentils ! Ne me laissez pas tellement triste:
écrivez-moi vite qu'il est revenu..."

 

  "…Si je suis descendu, je ne regretterai absolument rien.
La termitière future m’épouvante. Et je hais leur vertu de robots.
Moi, j’étais fait pour être jardinier. "

Lettre à Pierre Dalloz, 30 juillet 1944

 Dessin trouvé sur la toile auteur ?

La lettre...

Aujourd'hui on n'écrit plus de lettres.
C'est comme s'il n'y avait plus d'enfant pour jeter sa balle de l'autre côté d'un mur.
Le monde a tué la lenteur. Il ne sait plus où il l'a enterré.




Nous sommes en 1664. Un messager vient de passer, béni soit-il: il apportait serrés sur une
surface étroite de papier, les mots de l'infini, des milliers de fleurs des champs accrochées à
chaque arrondi de la phrase, traversant l'oeil -de- boeuf d'une voyelle, jouant avec le fer forgé
d'une consonne.
De tenir cette lettre entre ses mains, la femme couverte de lumière bleue en ressent la douceur,
trois fois.Une fois au bout de ses doigts qui serrent la lettre au point presque de la déchirer.
Une seconde fois dans la chambre interdite de son coeur. Une troisième fois-mais cela arrive
en même temps-dans l'âme qui est l'écho au ciel de toutes les joies que nous éprouvons.

...Les femmes regardent les mots d'amour et elles y trouvent leur âme.

C'est pour moi tout ça? C'est vraiment pour moi? Elle relit pour être sûre.
Depuis cinq siècles elle relit la même lettre et par cette attention que rien ne décourage,
la femme noyée de bleu fleurit la vie éternelle, comme fait la pluie dont les diamants tombent
par milliers...

Christian Bobin , in "La grande vie"
Gallimard

Toile de Veermer 
"Femme en bleue lisant une lettre"

Bon vendredi , ici sous un beau ciel bleu.

Vie-rivière...

 

 

Une des joies éphémères de l'été, c'est de traverser une rivière en sautant sur des pierres.
On écarte les bras comme s'ils étaient des ailes. On appuie les mains sur l'air. On peut glisser, se mouiller un peu, beaucoup. Si on est plusieurs à vivre cette époqée on rit aussi bien de l'échec que de la réussite. Et peut-être même l'échec entraîne-t-il une joie plus grande. On a dix ans, quinze ans.
C'est l'âge des bandes. On ne sait pas alors qu'on est en train de traverser la chambre en feu de la vie,
celle dont chaque fenêtre donne sur l'éternel. On ne sait pas non plus qu'il est aussi indifférent de perdre que de gagner. Il faudra encore des années pour comprendre que les années ne sont rien et qu'il n'y a
ni vrai, ni faux, juste la vie-rivière et nos bonds maladroits d'une parole à l'autre.

Christian Bobin, in "La grande vie"

Extrait de ma dernière lecture coup de coeur, livre qui commence par cette dédicace:
"Ceux qui nous sauvent de notre vie ne savent pas qu'ils nous sauvent"

Grand merci à ceux qui me sauvent !

Un coeur en feu...

AU DEBUT, ON NE LE VOIT PAS.

 

Comment un feu rouge aurait-il quelque chose à dire ? Ce n'est même pas un objet. Juste une fonction. Interdiction. La symbolique est claire. Rouge, c'est défendu. Que fait-on à une feu rouge ? On attend.
On le toise du coin de l'oeil avec impatience. Et puis un jour ...

Pourquoi là, pourquoi à l'angle de la rue  Commines et du boulevard des Filles-du-Calvaire, juste
avant la montée vers Oberkampf ? Un jour on ne le guette plus, on le regarde.

C'est ainsi dans la ville. La plupart du temps,  on est perdu dans un mélange entre pensées vagues
et la progression familière du trajet. Mais il faut des stases aussi, à intervalles. Des signes du réel
qui affleurent pour donner sens à cette portion de vie prise entre deux parenthèses.
Ce ne serait pas vivre, si un trajet n'était qu'un trajet. En fait on se force presque inconsciemment
à en faire autre chose, à devenir ça et là ce qu'on voit.

Mais là ... On n'est pas très sûr. Juste au moment où on se disait : mais ce n'est pas un rond rouge,
c'est un cœur ... il passe au vert. Alors on y prête attention, désormais. La deuxième fois, on sait :
on n'avait pas rêvé. Rue Commines, mais pas seulement. Quelqu'un a inventé d'aller poser un cache découpé en forme de cœur tout en haut des feux, sur le rouge. 

Comment fait-il, fait-elle ?
A quelle heure ? Au prix de quelle gymnastique ? Comment cela lui est-il venu ?

On ne le saura pas. Mais cela fait du bien, un bien très chaud, cette rébellion pacifique.
Au prix d'un exploit solitaire, parfaitement anonyme, quelqu'un a décidé de jouer de jouer
les illusionnistes  transparents. C'est si léger, si généreux et si gratuit, cette part d'humanité
souriante et frondeuse. C'est mieux que Robin des Bois en forêt de Sherwood.
Pendant que certains s'interrogent sur les plus-values, d'autres escaladent les feux rouges.

 

 

 

Philippe Delerm ,"Traces"
Photo, Martine Delerm.

 

Un coeur en feu à toutes les" Valentine" et tous les "Valentin" en ce 14 février.

L’Entre –temps …

Comment parler d’un livre quand tout ou presque a été dévoilé sur la quatrième page de couverture.
Avant tout le titre m’a interpellé « l’Entre-temps » ce passage de l’enfance avec ses rêves à celui d’adulte avec ses vérités et ses faux semblants, cette quête de toute une vie pour découvrir la vérité sur ce que l’on est, ce qui a fait ce que nous sommes.

Histoire difficile à narrer que celle d’un homme, ici le petit Alex devenu plus vieux que ne l’a jamais été son père, comment parler de cette relation père- fils admirablement décrite avec les mots de René Guitton, où l’on se perd à savoir quelle est la part autobiographique de l’auteur tant l’écriture est belle, juste, bouleversante.
Je me suis laissé guider, j’ai fait le même voyage au Maroc dans les pas d’Alex, dans ses souvenirs riches en couleurs, en émotions, comme lui je voulais aller dans les traces du père de Foucauld, comme lui j’ai été meurtri en apprenant ce que des hommes peuvent infliger aux autres sous le consentement de leur chef, la guerre ne se résume pas en bien ou en mal.
Comme lui j’ai aimé la contemplation du rayon vert au coucher du soleil devant l’océan.
Pendant ma lecture je me suis nourri de ce foisonnement de cultures différentes, de Rose sa mère italienne, de Yemma la juive, de Mina la musulmane, sans oublier la tante d’Amérique et les cousins d’Afrique (j’ai aimé les ratures dans son cahier ne sachant pas comment dépeindre ses "cousins exotiques"  à la peau noire).
Beau pèlerinage que cet hommage rendu à ce père adoré trop tôt disparu avec en toile de fond l’Histoire et ses bouleversements de la fin de la seconde guerre mondiale à la fin du protectorat français.
Quête ultime ramener la dépouille de son père pour être fidèle au souhait de sa mère.

Je termine avec les mots de René Guitton dans la bouche d’Alex.

  "J’ai longtemps douté de mon courage et j’ai remis plusieurs fois le voyage. La peur de revenir sur les lieux de ma catastrophe. La peur de me retrouver face à toi, face à moi aussi, tout enfant ici. J’ai trop souvent vécu la scène ultime, celle où je fus le premier à jeter sur toi une rose. Rose, au fait ! En quoi aurait-elle besoin de toi, à ses côtés, aujourd’hui, alors qu’elle n’est plus ? A moins que tu ne m’aies appelé ? Oui ! Voilà l’évidence ! Tu m’as appelé !Un appel sourd, grave, profond comme une lame qui roule sous l’eau et enfle dangereusement s’ans s’annoncer, durant des décennies, qui devient immense soudain, renverse la mer et dévaste tout…

Derrière le véhicule, je marche. Je te suis sur la voie que tu as tracée, et ne reviendrai plus jamais ici. L’ultime promenade s’étire et m’éclaire peu à peu, geste de survie d’un promeneur solitaire.
Je t’emmène pour me sauver."

Cet « Entre-temps » laisse de belles traces d’écriture et d’humanisme dans la mémoire.

L’Entre-temps, René Guitton
Editions Calmann-Lévy

 

Petit délire...

Un jour" d'Eté sur les" terrasses à Rome", ce "lieu-dit d'éternité" aux bruissements de "soie," moi " l'Etranger",le marin" je suis venu pour ces "Noces" "d'inspirations méditerranéennes" dans "la confusion des sentiments.
J'étais sur "les îles" entre "délires et rêves"sur cette "terre des hommes" où "j'avoue que j'ai vécu".
"Elle, par bonheur et toujours nue",avec une"folle allure", "l'enchantement simple"" l'inespérée", m'envoutait de mille "feux" me brûlant comme" la flamme d'une chandelle."
"Fragments d'un discours amoureux," "exploits d'un jeune don Juan "où "le désir,le "je ne sais quoi et le presque rien " dans" le journal du séducteur" se mèlaient "tel quel" à ces "nouriturres terrestres" où "Sappho l'égal des Dieux", femme qui court avec les  loups","enfant de Jocaste" me donnait l'envie d'écrire ces lettres de "l'alphabet" à "lou" mon "très haut amour". 
Je me sentais à nouveau devenir "le petit prince" tout en écrivant  "l'éloge d'une soupçonnée" ainsi que" l'éloge de la vieillesse" avec tendresse, avec vulnérabilité.
Ce recueil de" vingt poèmes d'amour et une chanson  désespérée" reflet de cette "passion simple"  de ma "vie secrète" par "le plaisir du texte" et mes lectures du désir.

Simple énoncé des titres des livres disposés sur l'étagère juste en face de moi au-dessus de mon bureau.
Si vous avez envie de jouer ,je vous propose de retrouver les auteurs  " des titres" avec lesquels j'ai écrit ce petit délire.

Valéry,Rilke, Bobin, Yourcenar, Kiergegaard, Goffette, Freud, Neruda, Barthes,
Saint-Ex, Apollinaire, Pierre Rey,Christiane Olivier, Clarissa Pinkola Estès, Quignard,Char, Dikinson, Camus, Grenier, Gide, Barrico,Ernaux,Zweig, Bachelard, Hesse, Pessoa, Pozzi,Jankélévitch...

Amusez-vous...
Bon début de semaine ! 

Le dimanche soir...

"Le dimanche soir!
On ne met pas la table, on ne fait pas un vrai dîner. Chacun va tour à tour piocher au hasard de la cuisine un casse-croûte encore endimanché – très bon le poulet froid dans un sandwich à la moutarde, très bon le petit verre de bordeaux bu sur le pouce, pour finir la bouteille. Les amis sont partis sur le coup de six heures.Il reste une longue lisière. On fait couler un bain. Un vrai bain de dimanche soir, avec beaucoup de mousse bleue, beaucoup de temps pour se laisser flotter entre deux riens ouatés, brumeux.  Le miroir de la salle de bains devient opaque, et les pensées se ramollissent.
Surtout ne pas penser à la semaine qui s'achève, encore moins à celle qui va commencer.
Se laisser fasciner par ces petites vagues au bout des doigts fripés par la mouillure chaude.
Et puis, quand tout est vide, s'extirper enfin.
Prendre un bouquin? Oui, tout à l'heure. À présent, une émission télévisée fera l'affaire.
La plus idiote conviendra. Ah – regarder pour regarder, sans alibi, sans désir, sans excuse!
C'est comme l'eau du bain: une hébétude qui vous engourdit d'un bien-être palpable. On se croit tout confortable jusqu'à la nuit, en pantoufles dans sa tête.
Et c'est là qu'elle vient, la petite mélancolie. Le téléviseur peu à peu devient insupportable, et on l'éteint. On se retrouve ailleurs, parfois jusqu'à l'enfance, avec de vagues souvenirs de promenades
à pas comptés, sur fond d'inquiétudes scolaires et d'amours inventées. On se sent traversé.
C'est fort comme une pluie d'été, ce petit vague à l'âme qui s'invite, ce petit mal et bien qui revient, familier –  c'est le dimanche soir.
Tous les dimanches soir sont là, dans cette fausse bulle où rien n'est arrêté. Dans l'eau du bain les photos se révèlent." 

Philippe Delerm in, "La première gorgée de bière, et autres petits plaisirs minuscules"

 Etranges dimanches soir, suspendus dans l'espace temps, entre la douceur d'une journée passée à la maison que l'on a embaumée d'une douce odeur de gâteau, et l'idée du lendemain et son cycle du quotidien.

J'aurais aimé prendre un bain de mousse bleue hier soir...
Dommage !

 
crédit photo Chris Everard 

 

Rentrée littéraire…

Préambule:

Lors d’un salon du livre dans ma région il y a plus de 15 ans, j’ai rencontré l’écrivain Louis Philippe Dalembert. Sa pile de livres voisinait avec celle d’un ami journaliste et écrivain. Tous deux avaient séjourné à la Villa Médicis à Rome. Les présentations furent faites.
J’ai dévoré « L’autre coté de la mer » qu'il présentait ce jour-là et les livres suivants. Mon plaisir de lecture est resté intact, à chaque nouveau roman je replonge dans l’univers de cet auteur avec le même enthousiasme.
Aussi cette année qu’elle ne fut ma joie et ma grande surprise de recevoir de l'auteur en avant première dès juillet « Ballade d’un amour inachevé » livre programmé pour sa sortie le 29/08.
J’ai tenu ma promesse de ne pas en parler avant cette date, j’ai même pris du retard.

 

Une fois encore ce livre m’a touchée. Cette « Ballade d’un amour inachevé » (quel beau titre) revisite les séismes de l’Aquilla et d’Haïti (pays de naissance de l’auteur).
J’ai aimé la manière dont est raconté l’histoire d’Azaka, ce roman où se mélangent la vie et la mort, la difficulté d’être un étranger, d’avoir une couleur de peau différente, d’être un « extracom » dans ce village des Abruzzes, la joie de ce jeune couple mixte qui attend l’arrivée de leur premier enfant, les tensions exacerbés par les secousses de cette terre qui tremble et font remonter les souvenirs enfouis. De la " respiration première à la respiration finale ", (titres des chapitres)  entre chronique et commedia dell' Arte, l’humour et la force de vie dominent tout au long du roman.

 

Extraits :
As-tu senti ? Inlassable litanie pour conjuguer l’angoisse…

…Azaka aussi avait senti. Sans doute pas la même chose que les autres. IL avait senti comme une mémoire qu’il aurait surprise ou qui se serait fait oublier, ombre dans l’ombre tapie, le temps et l’espace complices. Il avait senti une antique peur, pareille à celle de cette époque lointaine…

…Longtemps après, lorsque les douleurs seraient refermées, que les survivants raconteraient l’évènement sans que l’émotion vint leur nouer la gorge…

Mon émotion était palpable lorsque j’ai quitté la dernière page de cette
"Ballade d’un amour inachevé " de Louis-Philippe Dalembert
Editions Mercure de France.

Trop tard...

Un grand amour, quand il approche,
se laisse précéder de signes qu'il nous est impossible de déchiffrer d'abord.
Ils ne nous deviennent intelligibles qu'après le reflux de la vague,
quand elle découvre sur le rivage le désordre des souvenirs et des émotions.
Alors, nous comprenons,mais il est trop tard.

J.C Rufin in, Le grand coeur


(Un petit clin d'oeil à Christine)

photo@Tiago Ribeiro de Carvalho

Toute une époque...

 

 Vous souvenez-vous d’Isadora Wing, l’héroïne du «Complexe d’Icare»  dont on fête le quarantième anniversaire de sa parution en ce mois d'août.
"Ouvrir le cerveau d’une femme et montrer ce qu’il y a dedans": tel était le but d’ Erica Jong, lorsqu’elle écrit en 1973 ce roman érotique féministe traitant de la libération sexuelle. A sa sortie, le livre est loué par Henry Miller, qui le qualifie de "Tropique du cancer au féminin"et qui prédit dans la préface que " ce livre fera date dans l’histoire de la littérature et que grâce à lui, des voix vont s’élever parmi les femmes pour rompre le silence des siècles et nous donner de grandes sagas débordantes de sexe et d’amour, de vie et d’aventure "
Erica Jong écrit sans fausse pudeur , avec humour, simplicité ,sans exhibitionnisme. La crudité de sa prose et la franchise de ses pensées étaient encore relativement inhabituelles de la part d’une jeune femme, au début des années 70.
J’ai le livre sous les yeux il débute ainsi :
1 Où il est question d’un congrès du rêve et de baiser sans effeuillage.

Ils étaient cent dix-sept psychanalystes sur ce vol Pan Am à destination de Vienne. Cent dix-sept, dont au moins six m’avaient soignée, sans parler d’un septième que j’avais épousé. Cela dit, Dieu sait si c’était à l’imbécillité de ces jivaros rétrécisseurs de psyché ou à ma nature et à sa splendide imperméabilité à la psychanalyse que je devais d’avoir encore plus peur maintenant, si possible, de l’avion qu’au début de mes aventures psychanalytiques, quelques treize années plus tôt.
Au moment du décollage, mon mari avait posé une main de thérapeute sur la mienne en disant :
_ Ma parole, c’est un vrai glaçon !...

 J’avais pris plaisir à lire ce livre, j’ai continué avec " La planche de salut " et quelques autres dont
" La peur de l’âge ", je me souviens des débats passionnés que ces livres ont suscités, période  d’introspection, de changement, d’émancipation.

J’ai été une de ces féministes qui rêvait d’un autre monde, qui n’acceptait pas d’être objet, mais sujet, qui se voulait différente et ne se coulait pas dans un moule formaté depuis tant de temps. Alors j’ai fait ma propre révolution, je me suis mise en accord avant tout avec moi, j’ai appris que l’on pouvait être objet tout en étant sujet… et qu’aimer la vie, les autres, était la chose la plus importante et la plus difficile aussi.

Erica Jong a 71 ans et après trois divorces vit mariée depuis 25 ans avec le même homme.

 

 

Immortelle randonnée...

"En partant pour St-Jacques-de-Compostelle, je ne cherchais rien et je l'ai trouvé - "

[...] Le Chemin est un chemin, voilà tout. Il monde, il descend, il glisse, il donne soif, il est bien ou mal indiqué, il longe des routes ou se perd dans les bois et chacune de ces circonstances présente des avantages - et aussi pas mal d'inconvénients.Bref en quittant le domaine du rêve et du fantasme, le Chemin apparait brutalement pour ce qu'il est : un long ruban d'efforts, une tranche du monde ordinaire, une épreuve pour le corps et l'esprit.Il faudra batailler rude pour y remettre un peu de merveilleux....

...Le marcheur se retrouve lui-même avec émotion comme s’il rencontrait soudain une vieille connaissance. Projeté dans l’inconnu, l’ailleurs, le vide, le lent, le monotone, l’interminable, il laisse sa pensée se blottir dans l’intimité d’elle-même. Tout devient exaltant et beau : les souvenirs, les projets, les idées. On se surprend à rire tout seul. D’étranges mimiques se forment sur le visage qui ne sont destinées à personne puisqu’on a pour seule compagnie les arbres et les poteaux télégraphiques. Le pas, c’est bien connu, agit sur la pensée comme un vilebrequin : il l’ébranle, la met en route, reçoit en retour son énergie. On avance à l’allure de ses songes et, quand ils sont lancés à plein régime, on court presque....

...Le Chemin est d'abord l'oubli de l'âme, la soumission au corps, à ses misères,à la satisfaction de mille besoins qui sont les siens.Et puis, rompant cette routine laborieuse qui nous a transformés en animal marchant, surviennent ces moments de pure extase pendant lesquels, l'espace d'un simple chant, d'une rencontre, d'une prière, le corps se fend, tombe en morceaux et libère une âme que l'on croyait avoir perdu....

...Cependant, dans ce qui fut pour moi l'apogée mystique du Chemin, j'ai eu le sentiment de voir la réalité se perdre et me permettre d'apercevoir ce qu'il y au-delà d'elle et qui se diffuse en chacun de ses créatures [...]
Jamais le monde ne m'avait paru aussi beau.

Jean Christophe Rufin, in" Immortelle randonnée, Compostelle malgré moi"

Une de mes lectures de cet été, beau voyage que ce Chemin, même si je l'ai fait dans mon transat !

Je m'écris peut-être à moi-même...

" ... Et je ne sais pas bien pourquoi j'écris.
J'ai grand besoin d'une amitié à qui confier les petites choses qui m'arrivent.
Avec qui partager.
Je ne sais plus pourquoi je vous choisis. Vous êtes si étrangère.
Mon papier me renvoie mes phrases...
J'écris une lettre tout doucement, pour réveiller, sans trop y croire.
Je m'écris peut-être à moi-même..."

Antoine de Saint-Exupéry
in "Lettres de jeunesse à l'amie inventée"

 

crédit photo "Chic Provence"

Gatsby...

[...]Le murmure des arbres aujourd'hui disparus, ceux qu'il avait fallu abattre pour construire la maison de Gatsby, avait alors encouragé le dernier et le plus important de tous les rêves humains. Pendant un instant fugitif et miraculeux, l'homme avait retenu son souffle en découvrant ce continent, envahi par un sentiment de beauté harmonieuse qu'il ne comprenait pas et qu'il n'attendait pas, confronté pour la dernière fois de son histoire à quelque chose qui pouvait être à la mesure de son émerveillement.
  Et pendant que j'étais assis là, rêvant à cet ancien monde inconnu, j'ai pensé à Gatsby , à ce qu'il avait dû éprouver en apercevant pour la première fois la petite lumière verte à la pointe de la jetée de Daisy. Il venait de parcourir un long chemin jusqu'à ce jardin enchanté et son rêve avait dû lui sembler si réel qu'il ne pouvait plus manquer de l'atteindre. Il ne savait pas que ce rêve était déjà derrière lui, perdu dans cette obscurité d'au-delà de la ville, où les sombres espaces de notre Nation se perdent à travers la nuit.
   Gatsby avait foi en cette lumière verte, en cet avenir orgastique qui chaque année recule devant nous. Pour le moment, il nous échappe. Mais c'est sans importance. Demain, nous courrons plus vite, nous tendrons les bras plus avant... Et, un beau matin...
Et nous luttons ainsi, barques à contre-courant, refoulés sans fin vers notre passé.

F. Scott Fitzgerald , in " Gatsby le Magnifique"
Poche 900 pages 230/231






F.Scott Fitzgerald écrivit Gatsby  ainsi que Tendre est la nuit sur la côte d'Azur ,
non loin de là au Cap d'Antibes
Photos:
Villa et jardin Ephrussi -Rothschild,Saint Jean Cap Ferrat

Vendredi avant Pâques...

Matthias Grünewald, Retable d'Issenheim , 1512-1516
détail(Marie, Jean, Madeleine, Christ en croix)
Unterlinden , Colmar

Un vent de mort creusait le ciel lacéré comme une voile; le monde penchait du côté du soir, entrainé par le poids de la croix. Le pâle capitaine pendait aux vergues du trois-mâts submergé par la Faute: le fils du charpentier expiait les erreurs de calcul de son Père Eternel. Je savais que rien de bon ne naîtrait de son suplice: le seul résultat de cette exécution serait d'apprendre aux hommes qu'on peut se défaire de Dieu. Le divin condamné ne répandait sur terre que d'inutiles semances de sang. Les dés plombés du Hasard tressautaient vainement dans le poing des sentinelles: les lambeaux de la Robe infinie ne suffisaient à personne pour s'en faire un vêtement. En vain, j'ai versé sur ses pieds l'onde oxygénée de ma chevelure; en vain, j'ai tenté de consoler la seule mère qui ait conçu Dieu.
Mes cris de femme de femme et de chienne n'arrivaient pas jusqu'à mon maître mort. Les larrons du moins paratageaient le même peine: au pied de cet axe par où passait toute la douleur du monde, je n'avais pu que troubler son dialogue avec Dimas.


 Retable d'Issenheim détail "La descente de la croix"

On dressa des échelles: on hala des cordes, Dieu se détacha comme un fruit mûr, déjà prêt à pourrir dans la terre de la tombe. Pour la première fois, sa tête inerte accepta mon épaule; le jus de son coeur poissait nos mains rouges comme au temps des vendanges; Jean d'Arimathie nous précédait, portant une lanterne; Jean et moi, nous fléchissions sous ce coprs plus lourd que l'homme...

Margurite Youcenar in, Feux Marie- Madeleine ou le salut.
L'imaginaire Gallimard

La vera icona ...

 

Matisse le Peintre ne sortit qu'une fois de sa toile.
Matisse se plaignait sans cesse à ses proches :
- Je suis trop dans ce que je fais. Je ne peux pas m'en sortir.
Un jour, au mois de novembre 1944, Matisse travaillait à son ordinaire à une toile toute jaune,
dans son atelier. C'est le jour où sa fille Marguerite rentra de déportation.
Tout d'abord, un instant, sa fille, poussant la porte, maigre de façon indicible, lui fut méconnaissable.
Bien sûr, après un instant de retard, il fonce vers elle, il serre sa fille dans ses bras.
Cette toile s'appelle La lectrice à la table jaune.
C'est la seule peinture de Matisse restée inachevée.
Jamais plus il ne put rentrer à l'intérieur de cette toile et la poursuivre.
La vera icona brisant la figuration.

Pascal Quignard in, Les Paradisiaques, chapître XI, La lectrice jaune
éditions Grasset

 

"Vivre, bien sûr, c'est un peu le contraire d'exprimer" Camus (Noces, le désert)

En ce moment je butine de livre en livre, de page en page, de poème en poème, les images
suggérées, la musique des mots m'on fait voyager dans le pays de Camus , de Grenier, de Char,
de Yourcenar, de Rilke, de Valéry, de Quignard.
Les images sont celles du jardin des oliviers, de Marie Madeleine, de la passion, de désert,
de nature,de beauté, d'art, de peinture, de l’invisible.

Ma bibliothèque…

"Marcher dans la nature,
c’est comme se trouver dans une immense bibliothèque
où chaque livre ne contiendrait que des phrases essentielles. "
Christian Bobin 

 

Il existe un endroit magique entre tous, qui plairait sûrement à Christian Bobin le long du canal du Midi, un lieu "Le Somail" qu'il faut mériter.
La façade ne paye pas de mine mais une fois la porte ouverte de la librairie ancienne
"Le trouve-tout du livre " un enchantement pour les yeux...
Plus de 50 000 livres vous attendent...

 

Ma bibliothèque.........plus modestement

Les livres bien alignés sur les étagères, le classement minutieux , pas tant que cela,
lui donne un air studieux.
Pourtant, que d’émotions sont contenues dans ma bibliothèque !
Il suffit que je caresse le titre d’un ouvrage, d’en parcourir quelques lignes pour que jaillissent, intactes,les visions et les sensations qui accompagnaient mes lectures. Entre les pages reposent tous les personnages que j’ai rêvé d’être, le cœur battant, les yeux rougis par la veille, et puis les fleurs séchées ramassées en chemin, ces réflexions d’un autre temps.
Elle sait, ma bibliothèque, plus que n’importe qui, de quels rêves je suis faite, veillant jalousement sur eux, comme sur un autre moi-même.


Ce matin tant que ma connection internet fonctionne...
une envie de rapatrier ce billet datant de 2009 ici !

Une histoire sans fin …

  " Il n’est d’amour réellement vécu que s’il est sans cesse réinventé. "

Certains livres ont un pouvoir, ils résonnent comme une évidence, ils semblent avoir été écrit pour nous seuls. On a hâte de retrouver les personnages qui parlent si bien de nous.
Cet essai romanesque m’a emportée dans  un délicieux voyage aux infinies variations tissées sur un thème commun " Aimer, une histoire sans fin" de Gilles Tiberghien.

Difficile de parler d'amour sans tomber dans les clichés mille fois rebattus.
Quatre personnages évoquent dans des échanges croisés leurs expériences amoureuses, et nous plongent avec délice dans des élans passionnels troublants de vérité, et analysés avec sincérité.
Nous vivons au plus près les hésitations, les questionnements des protagonistes, l’attente, la rencontre, l’érotisme, la jalousie, les retrouvailles.
Au fil des quatre saisons de l’amour, parcourant les pensées de philosophes, poètes ou romanciers, les émois amoureux de nos héros deviennent prétexte à un délicieux voyage au coeur des pensées
de Roland Barthes,Soren Kierkegaard,Spinoza, Stendhal, Yaets...
La forme intime de l'épistolaire nous invite à sortir de l'immédiateté de l'expérience et à trouver le temps de l'analyse et du retour sur soi.
« Que seraient nos vies si nous ne pouvions en faire le récit, si ce n'est pour les autres, au moins pour nous-mêmes ?»

Extrait de l'avant-propos

Il n'est guère possible de vivre ou d'avoir vécu sans aimer. Mais cette évidence selon laquelle l'amour est dans la vie de chacun, depuis la plus tendre enfance jusqu'à l'âge adulte, et que tout dans la société rend chaque jour plus manifeste, dispense, paradoxalement, de nous demander sérieusement ce qu'est vraiment aimer. Quand nous parlons d'amour, de quoi parlons-nous ? Que nous racontent ces histoires dont nous sommes abreuvés au cinéma, dans la littérature ou la presse, et dont la peinture ou la photographie emblématisent certaines scènes et certaines figures ? Celles-ci, d'ailleurs, fonctionnent le plus souvent comme des signes de reconnaissance qui réveillent en nous un désir ancien ou évoquent tel ou tel moment du sentiment amoureux.
Dès ses commencements, la philosophie s'est accompagnée d'une réflexion sur l'amour. Que ce soit Parménide ou Empédocle par exemple, chez lesquels l'amour tient une place centrale comme principe opposé à la haine, ou bien Platon, pour qui il est un mode d'accès au Vrai et au Bien. Mais face au logos et au primat de la Raison, l'amour pour les philosophes est un objet de pensée délicat à manier, quelque chose dont on se méfie ou que l'on ne peut accepter qu'à certaines conditions. L'amour sera vite classé du côté des passions, une zone que la philosophie s'efforcera de circonscrire pour mieux l'analyser et la contrôler dans le cadre du discours rationnel qui est le sien.
Mais cela suffit-il pour en rendre vraiment compte ?

Aimer, une histoire sans fin  de Gilles Tiberghien
Flammarion

ce matin... France Culture en a parlé...

Se souvenir...

22 septembre 1984
L"'hymne français retentit devant un parterre d'invités, de journalistes, de témoins. Kohl se tourne
alors vers Mitterand, dont la main se détache déjà légèrement avant de rencontrer celle du chancellier allemand- quelques instants qui deviendront immortels et qui constitueront, dans les livres d'histoire,
le symbole de la réconciliation entre les Français et les Allemands.
J'ai toujours été frappé par le talent de certains hommes politiques pour fabriquer des images historiques. Mitterand a affirmé que le geste avait été spontané: ce n'était en rien un calcul politique.
"Nous n'en avions pas parlé le moins du monde. Mais, nous trouvant debout devant le cercueil, instinctivement, je me souviens, je me suis tourné vers lui, je lui ai tendu la main. Sa main est venue en même temps."
Ce jour-là La Marseillaise était purement instrumentale. Ainsi on ne pouvait pas entendre:
"Qu'un sang impur abreuve nos sillons..." Non. Il n'y avait que les cordes et les cuivres pour interpréter l'hymne français.
Je me demande ce qu'en auraient pensé tous les morts, s'ils avaient pu voir cette main tendue. Leur sacrifice ne leur serait-il pas apparu comme une absurdité supplémentaire ?
Et pourquoi, au moment où les obus tombaient sur Verdun dans une pluie de cauchemar, personne n'avait pensé à tendre la main ?
Mais est-ce que cette cérémonie les concerne vraiment ? N'est-elle pas uniquement destinée aux vivants ? Qunad on regarde ces images, en tout cas, ce n'est pas vraiment à ces morts-là que nous pensons, mais à ceux de la Seconde Guerre mondiale, qui sont juste derrière nous et dont,en 1984, on entend encore les plaintes douloureuses.
Mitterand prend la main au moment précis où Kohl voulait prendre celle de Mitterand, et c'est une façon d'affirmer à toute l'Europe:" Maintenant, le couple franco-allemand est un couple solide. Il n'y aura pas d'infidélité. C'est pour la vie. Il y a eu pire, il y aura désormais le meilleur.
Plus rien ne pourra les désunir. Car ils s'aiment."

Florian Zeller, "La jouissance"
p 49/50 Gallimard

Se souvenir il y a 50 ans naissait l'amitié franco-allemande ...
En 1963, Adenauer et de Gaulle avaient fait le pari que la jeunesse serait la plus à même de se libérer des séquelles du passé...
Barbara

Comment as-tu fait pour me retrouver ?...

Les doigts courent sur le clavier, tapent des lettres à la recherche d’un cadeau, un livre.
Mais choisir un livre n’est pas chose facile, on ne transmet que ce que l’on aime.

Mais à quoi ça sert de lire ?
À rien ou presque, ce qui ne sert à rien sert à tellement de choses.
Ce qu'on apprend dans les livres, c'est la grammaire du silence, la leçon de lumière.
Lire c'est faire l'épreuve de soi dans la parole d'un autre.Un vrai livre, c'est toujours quelqu'un
qui entre dans notre solitude.
Un livre, un vrai livre, ce n'est pas quelqu'un qui nous parle, c'est quelqu'un qui nous entend,
qui sait nous entendre.
Peu de livres changent une vie, quand ils la changent c'est pour toujours.

Le livre je l’ai trouvé, finalement le choix de l’auteur n’a pas été difficile, ni le sujet.
Maintenant j’imagine son parcours pour arriver à son destinataire, je me mets à rêver,
plus encore je suis sa trace dans les nuages, les beaux nuages…
Ce qu’il y a de plus beau après les nuages n’est-ce pas un livre ?
Un de ceux qui nous a ouvert des portes, on y est entré, et on sait qu’on ne reviendra plus en arrière…




Les mots en gras et italiques sont ceux de Christian Bobin puisés dans mes nombreuses lectures
de cet auteur.
(L'epuisement/Geai/Autoportrait d'un radiateur/La part manquante/La lumière du monde/
La plus que vive)

crédit photo: Improbable librairie

Autre illustration...

J'ai également pensé à cette image pour illutrer mon billet...

Pauvre ange...

Jean Jacques Henner "La Madeleine pénitente" 1878
Musée des Beaux Arts Mulhouse

- Allons, se dit-il, commençons !
Il écrivit :
" Du courage, Emma ! du courage ! Je ne veux pas faire le malheur de votre existence… "

- Après tout, c'est vrai, pensa Rodolphe ; j'agis dans son intérêt, je suis honnête.

" Avez-vous mûrement pesé votre détermination ? Savez-vous l'abîme où je vous entraînais, pauvre ange ? Non, n'est-ce pas ? Vous alliez confiante et folle, croyant au bonheur, à l'avenir… Ah ! malheureux que nous sommes ! insensés ! "

Rodolphe s'arrêta pour trouver ici quelque bonne excuse.
- Si je lui disais que toute ma fortune est perdue ? … Ah ! non, et, d'ailleurs , cela n'empêcherait rien. Ce serait à recommencer plus tard. Est-ce qu'on peut faire entendre raison à des femmes pareilles ?
Il réfléchit, puis ajouta :

" Je ne vous oublierai pas, croyez-le bien, et j'aurai continuellement pour vous un dévouement profond ; mais un jour, tôt ou tard, cette ardeur (c'est là le sort des choses humaines) se fût diminuée, sans doute ! il nous serait venu des lassitudes, et qui sait même si je n'aurais pas eu l'atroce douleur d'assister à vos remords et d'y participer moi-même, puisque je les aurais causées. L'idée seule des chagrins qui vous arrivent me torture, Emma ! Oubliez-moi ! Pourquoi faut-il que je vous aie connue ? Pourquoi étiez-vous si belle ? Est-ce ma faute ? O mon Dieu ! non, non, n'en accusez que la fatalité ! "

  - Voilà un mot qui fait toujours de l'effet, se dit-il.

 " Ah ! si vous eussiez été une de ces femmes au cœur frivole comme on en voit, certes, j'aurais pu, par égoïsme, tenter une expérience alors sans danger pour vous. Mais cette exaltation délicieuse, qui fait à la fois votre charme et votre tourment, vous a empêché de comprendre, adorable femme que vous êtes, la fausseté de notre position future. Moi non plus, je n'y avais pas réfléchi d'abord, et je me reposais dans l'ombre de ce bonheur idéal comme à celle du mancenillier, sans prévoir les conséquences. "

 - Elle va peut-être croire que c'est par avarice que j'y renonce…Ah ! n'importe ! tant pis, il faut en finir !

 " Le monde est cruel, Emma. Partout où nous eussions été, il nous aurait poursuivis. Il vous aurait fallu subir les questions indiscrètes, la calomnie, le dédain, l'outrage peut-être. L'outrage à vous ! Oh !… Et moi qui voudrais vous faire asseoir sur un trône ! Moi qui emporte votre pensée comme un talisman ! Car je me punis par l'exil de tout le mal que je vous ai fait. Je pars. Où ? Je n'en sais rien, je suis fou ! Adieu ! Soyez toujours bonne ! Conservez le souvenir du malheureux qui vous a perdue. Apprenez mon nom à votre enfant, qu'il le redise dans ses prières. "

 La mèche des deux bougies tremblait. Rodolphe se leva pour aller fermer la fenêtre, et quand il se fut rassis :
- Il me semble que c'est tout. Ah ! encore ceci, de peur qu'elle ne vienne me relancer :

" Je serai loin quand vous lirez ces tristes lignes ; car j'ai voulu m'enfuir au plus vite afin d'éviter la tentation de vous revoir. Pas de faiblesse ! Je reviendrai, et peut-être que plus tard, nous causerons ensemble très froidement de nos anciennes amours. Adieu ! "

 Et il y avait un dernier adieu, séparé en deux mots : A Dieu ! ce qu'il jugeait d'excellent goût.- Comment vais-je signer, maintenant ? se dit-il.
Votre tout dévoué… Non. Votre ami ?…Oui, c'est cela.
Il relut la lettre. Elle lui parut bonne.

 Mme Bovary , IIème partie, chapitre XIII,  Gustave Flaubert

Je ne pouvais m'empêcher de mettre cette lettre.
A l'époque,  point de sms, point d'internet, la plume, l'encre et la feuille de papier que l'on glisse dans l'enveloppe mais rarement avec autant de cruauté,de lucidité et de perversité ne fut écrite une lettre de rupture. A se demander si les nouvelles méthodes ne sont pas moins hypocrites car tout est dans le non-dit, ou du moins la feinte du non-dit.

 

Pas une seule ligne...

Bernard Cathelin "Nature morte au bouquet de sureaux"

L’alchimie amoureuse ne bouge pas et cette lettre est une des plus belles déclarations d’amour de la littérature. Une déclaration fanatique, fiévreuse, pleine de tendresse et de folie.
 R…, romancier renommé reçoit une lettre écrite par une femme  inconnue, deux douzaines de pages, un manuscrit plutôt qu’une lettre avec comme titre :

A toi qui ne m’as jamais connue …

Il s’arrêta étonné. Cela s’adressait-il à lui ? A un être imaginaire ?
Sa curiosité s’éveilla et il se mit à lire….

...C’est depuis cette seconde que je t’ai aimé. Je sais que les femmes t’ont souvent dit ce mot, à toi leur enfant chéri. Mais, crois-moi, personne ne t’a aimé aussi fort, comme une esclave, comme un chien, avec autant de dévouement que cet être que j’étais alors et que pour toi je suis toujours restée. Rien sur la terre ne ressemble à l’amour secret d’une enfant retirée dans l’ombre ; cet amour est si désintéressé, si humble, si soumis, si attentif et si passionné que jamais il ne pourra être égalé par l’amour, fait de désir et, malgré tout, exigeant, d’une femme épanouie…
... je t'aime comme tu es : ardent et oublieux, dévoué et infidèle; je t'aime ainsi, rien qu'ainsi, comme tu as toujours été et comme tu es encore. Tu étais revenu depuis longtemps; tes fenêtres éclairées me l'apprirent, et tu ne m'as pas écrit.
Je n'ai pas une ligne de toi, maintenant, à ma dernière heure, pas une ligne de toi, toi à qui j'ai donné ma vie. J'ai attendu, attendu comme une désespérée.
Mais tu ne m'as pas appelée, tu ne m'as pas écrit une ligne.... pas une seule ligne...
...les mains tremblantes de l'écrivain lâchèrent la lettre... son regard tomba alors sur le vase bleu qui se trouvait devant lui sur la table de travail. Il était vide, vide pour la première fois au jour de son anniversaire...

Stefan Zweig, in" lettre d’une inconnue "

Ici nulle confussion des sentiments...la passion est absolue, sans concession.
Le génie de Zweig, la capacité de saisir la psychologie, le mécanisme des errements du cœur, du corps, bouleversent. Un amour total,passionné, désintéressé, tapi dans l’ombre, n’attendant rien en retour que de pouvoir le confesser.

credit photo

 

Notre seul bien...

[…] Il y a beaucoup de vrai dans les rêves des poètes, mais ils ne sont pas toute la vie.
La vie est quelque chose de plus que la poésie ; elle est quelque chose de plus que la physiologie,
et même que la morale, à laquelle j’ai cru si longtemps.
Elle est tout cela et bien davantage encore : elle est la vie.
Elle est notre seul bien et notre seul malédiction. Nous vivons, Monique ; chacun de nous a sa vie particulière, unique déterminée par tout le passé, sur lequel nous ne pouvons rien, et déterminant à  son tour, si peu que ce soit, tout l’avenir. Sa vie.
Sa vie qui n’est qu’à lui-même, qui ne sera pas deux fois, et qu’il n’est pas toujours sûr de comprendre tout à fait.
Et ce que je dis là de la vie tout entière, je pourrais le dire de chaque moment d’une vie.
Les autres voient notre présence, nos gestes, la façon dont les mots se forment sur nos lèvres;
seuls nous voyons notre vie.
Cela est étrange: nous la voyons, nous nous étonnons qu'elle soit ainsi, et nous ne pouvons la changer. Même lorsque nous la jugeons, nous lui appartenons enocre; notre approbation ou notre blâme en fait partie; c'est toujours elle qui se reflète elle-même.
Car il n'y a rien d'autre; le monde, pour chacun de nous, n'existe que dans la mesure où il confine
à notre vie.[...]

Marguerite Yourcenar , in Alexis ou le Traité du Vain combat
folio 1041, page 33/34

  crédit photo

Nuages...

" Il est des heures vides, creuses, qui portent en elles le destin.
Elles apparaissent comme des nuages sombres et indifférents qui approchent avant de se perdre à nouveau, mais elles demeurent, tenaces, opiniâtres. Puis elles se dissipent ainsi qu'un colonne de fumée noire, s'éloignent et prennent de l'ampleur pour finalement revenir flotter, immobiles, au-dessus de la vie, masse d'un gris terne et mélancolique,ombre qui s'accroche inexorablement et jalousement à chaque minute et brandit sans cesse un poing menaçant. "

 

Stefan Zweig,in " L’amour d’Erika Ewald"

 crédit photo Philippe Charpentier "Bretagne"

La première fois...

Bien sûr il faut raconter la première fois, même si on ne le sait pas. Ce jour- là, je ne savais pas que j'avais rencontré ..., que cela s'était mis en marche. C'est après que cela se comprend...
...C’est étrange comme il suffit d’un rien pour qu’une vie se désaccorde, elle aussi, que notre existence, tellement unique, si précieuse, perde son harmonie et sa valeur. Comme si elle était faite d’air, et rien que de cela….
…Sans le savoir, car nous rencontrons tant de monde, et s’il fallait retenir tous les hommes à qui l’on se heurte, les portes que l’on passe en croisant ceux qui entrent et ceux qui sortent, qui vivent dans le sens inverse, et pourquoi un seul, soudain, se détacherait-il lentement du flot, s’adresserait-il à vous et aurait-il réellement quelque chose de nouveau à dire ?
N’a-t-on pas déjà tout entendu, la politesse convenue et puis l’avancée prudente, puis par cercles successifs se rapprocher de l’autre, de son état civil et son intimité, et guetter, les moments où ça craque, les points de faiblesse et d’accord ?
A-t-on envie de cela ? A-t-on assez d’appétit et d’espoir pour cela ?

 Véronique Olmi, in « Nous étions faits pour vivre heureux »

 
Je me suis plongée hier dans la lecture de ce livre, j’ai souvent parlé de son auteur et de
"la pluie ne change rien au désir ". Encore un fois ses mots en musique douce trouvent la note juste.
En clin d’œil malicieux à la narratrice, accordeuse de piano,il est évident que je ne regarderai plus de la même façon l’accordeur de piano la prochaine fois qu’il viendra à la maison.
Bon, temps mitigé, une petite balade dans les champs et séance lecture, me replonger quelques heures dans la musique des mots comme ce "rêve d'amour" de Liszt ,avec légèreté et une âme de midinette, vous me pardonnerez, en me souvenant de la première fois.

 

 

Envol...

"Il y a quelque chose de très doux dans toute rencontre solitaire,
même s'il ne s'agit que de la rencontre avec un grand arbre isolé ou un animal de la forêt,
qui sans bruit s'arrête et nous fixe dans l'obscurité.
Je crois que la vraie pantomime érotique,
dans ce qu'elle a de décisif, ce n'est pas l'étreinte mais la rencontre.
À aucun autre moment le sensuel n'est aussi chargé d'âme
et la part d'âme aussi sensuelle que dans la rencontre.
Tout est alors possible, tout est en mouvement, tout est dissous.
Il y a là une attirance réciproque, vierge encore de convoitise,
mélange naïf de confiance et de crainte.
Il y a là quelque chose de la biche, de l'oiseau, sombre animalité,
pureté angélique, présence du divin."

Hugo von Hofmannsthal
in, Chemins et rencontres
Rivages, poche 396

 

J'ai innové, j'ai fait mes courses en version "drive", quel gain de temps pour profiter pleinement de cette journée d'arrière-saison splendide. Une chaise longue au soleil, me voilà installée pour une séance de lecture de ce contemporain de Rilke, à qui l'on doit entre autre le livret du "chevalier à la rose" mis en musique par Richard Strauss.
Le titre du billet aurait tout aussi bien pu s'intituler en apesanteur.
J'hésitais avec cet extrait:

"Nos sentiments, nos ébauches de sentiments,
tous ces états les plus secrets et les plus profonds de notre être intime
ne sont-ils pas de la plus étrange façon enlacés à un paysage,
à une saison, à une proprieté de l'air, à un souffle ? "

Le bruit de la liberté...

Il y a un bruit de la liberté.
Le bruit des pommes de pins qui se déchirent et qui s'ouvrent brusquement, sous les branches, dans l'ombre merveilleuse et noire, sous le pin parasol, face à l'île de capri, l'été, à Ischia, sous le ciel bleu.

 

Pascal Quignard, in "Les désarçonnés" chapitre XLI

Une de mes lectures récentes...
Envie d'escapade...

Sans nom...

À quoi reconnaît-on ce que l'on aime.
À cet accès soudain de calme,
à ce coup porté au coeur et à l'hémorragie qui s'ensuit -
une hémorragie de silence dans la parole.
Ce que l'on aime n'a pas de nom.
Cela s'approche de nous et pose sa main sur notre épaule
avant que nous ayons trouvé un mot pour l'arrêter,
pour le nommer, pour l'arrêter en le nommant. 

 

Christian Bobin,  Une petite robe de fête
Folio 2466, page 28