"Double je"

Les habits neufs…

 

Nouvelle saison, nouvelle garde-robe, rien de plus étrange que la mode qui nous fait vouer aux gémonies ce qu'hier nous adorions !
Pourtant en quelques décennies, la mode et ses alluvions, les fameuses "tendances" ont imposé
leurs diktats, leur rythme, successions ininterrompues de ruptures, d"adhésions et une certaine
manière de penser où la marque fait figure de concept.
Mouvement infernal où vivre consiste à se défaire d'une chose pour en acquérir une nouvelle où l'on
se sent poussé en avant dans un désir nécessairement inassouvi de se singulariser, nouvelle manière
de façonner son identité.
Le choix des vêtements, des accessoires, moyen pour devenir soi-même ?
Quête qui s'exerce dans le jeu du regard que les autres portent sur nous.
Mais l'autre étant lui-même pris dans ces simulacres, le risque est grand que ces miroirs si flatteurs volent en éclats nous révélant comme le petit enfant dans le conte d'Andersen, notre nudité.(Les habits neufs de l’Empereur)

C'est peut-être là, ce qui pourrait nous soustraire à cet engrenage cruel.
Si le corps est lui-même menacé dans son intégrité et sa représentation par la volonté de le rendre conforme à ses modèles, la nudité garde sa part de sincérité et de mystère.
La tricherie et les masques s'y abolissent dans l'échange prolongé d'un regard,
la pression d'une caresse, secret partagé entre l'âme et la peau.

"Le roi est nu"

illustration Parastou Haghi

Le vrai voyageur ne doit pas avoir d’objectif ...

Je suis une boulimique de livres, alors j'en achète dès qu’un sujet m’intéresse ou que j’ai aimé l’écriture de l’auteur avec l'envie folle de les lire de suite, mais pour une raison que je ne maîtrise pas,  peut-être pour garder  intacte cette promesse d’émotions... j'attends...un peu comme...
"Le vrai voyageur ne doit pas avoir d’objectif " lu en exergue dans La montagne de l’âme(Gao Xingjian)

Les livres deviennent un trésor, vous savez ces trésors enfouis dans un vieux coffre, je les feuillette, les redépose, hésite, puis choisis.
Alors commence  mon histoire avec le livre, drôle d'aventure qui me mène souvent dans des contrées enfouies, occultées volontairement et qui soudain sont là précises dans l'instant.
Mais peut-être ne devrait-on pas lire les livres mais seulement imaginer leurs sinueux voyages en les prenant dans la main, en sentant leur odeur, en plongeant dans la texture du papier, en savourant la chanson, la sentence ou la plainte de leur titre...
Avec l’âge je deviens de plus en plus sélective, j’aime relire les livres, ceux que j’ai anotés, me laisser surprendre à nouveau et y découvrir de nouveaux trésors, accoster sur une île à la manière d'un Robinson Crusoé.

 photo:© Lienhard Schulz « Der moderne Buchdruck »
de Scholz & Friends, sculpture visible à Berlin

Clair de lune…

Quelle farceuse la lune quand elle est pleine. Hier encore à la tombée du jour elle est venue dans l’encadrement de la fenêtre de mon bureau s’amuser à me faire signe entre les branches des arbres dénudés de l’hiver.
Joueuse je lui ai offert un de ces moments de grâce, une envolée musicale, un clair de lune de Debussy en écho,et comment mieux  conjuguer ces instants où tout s’apaise autour de vous, où la rencontre avec la musique devient magique, qu’en s’imprégnant avant de tomber dans les bras de Morphée d’un peu de prose poétique.
 Ces «  Chemins et rencontres » de Hofmannsthal , qui dépeignent si bien ces moments de grâce, le moi arraché au rythme du quotidien et plongé dans un état magique qui ne doit rien à la volonté. Il y a du divin dans ces instants

 

"Il est certain que nous ne sommes pas simplement poussés en avant des méandres de notre
chemin par nos simples actions mais que nous sommes attirés par quelque chose qui semble
toujours nous attendre quelque part et reste toujours caché.
Il y a , dans notre marche en avant, quelque chose du désir amoureux, de la curiosité de l’amour,
même quand nous  recherchons la solitude de la forêt ou le calme des sommets ou une plage vide
sur laquelle vient s’échouer la frange argentée  d’une mer bruissante.
Il y a quelque chose de très doux dans toute rencontre solitaire, même s'il ne s'agit que de
la rencontre avec un grand arbre isolé ou un animal de la forêt, qui sans bruit s'arrête et nous
fixe dans l'obscurité.
Je crois que la vraie pantomime érotique,dans ce qu'elle a de décisif,  ce n'est pas l'étreinte
mais la rencontre. À aucun autre moment le sensuel n'est aussi chargé d'âme et la part d'âme aussi
sensuelle que dans la rencontre. Tout est alors possible, tout est en mouvement, tout est dissous.
Il y a là une attirance réciproque, vierge encore de convoitise,mélange naïf de confiance et de crainte.
Il y a là quelque chose de la biche, de l'oiseau, sombre animalité, pureté angélique, présence du divin…
…Ce quelque part, cet incertain pourtant animé par la force du désir…
…La rencontre promet davantage que ne peut tenir l’étreinte.
On dirait, si je peux m’exprimer ainsi, qu’elle ressortit à un ordre supérieur des choses,
cet ordre qui  fait se mouvoir les étoiles et féconde les pensées..."  

(Rivage poche/petite bibliothèque 396 page 42)

Lecture d’une nuit d’hiver…au clair de lune !

Cet arbre-là......

L'amandier en fleurs, Le Cannet
"Chaque printemps, il me force à le peindre"
Pierre Bonnard

Bonnard sait que ses heures sont comptées. Il est allé aussi loin qu'il a pu dans son regard et en revient rasséréné.
Au fond du noir, il y a toutes les couleurs de l’Amandier en fleurs, le dernier tableau auquel il travaille.
Et c’est un cri d’amour à la vie. Un arbre pour finir et ne pas finir, un arbre debout comme un homme. Pas n’importe quel arbre, pas n’importe quel homme.
Mais celui qui fleurit en hiver quand tout ce qui se tient autour fait le mort, celui qui met le plus de lumière dans la ténèbre avec ses boules de fleurs blanches, un arbre pour rappeler à l’homme que la vie ne meurt pas, mais seulement ses apparences qui sont des masques.
C’est cet arbre-là que Pierre est allé chercher au plus profond de lui-même, sans y penser, sans le vouloir. En le peignant […] Il n’a pas vu que les branches de l’amandier étaient noires et noueuses comme ses propres bras, pas vu que la blancheur de ses cheveux épousait celle des fleurs, non, il a senti monter l’arbre en lui, percer les bourgeons au bout de ses doigts, fleurir la vie qui n’a pas de fin.

Il ne s'agit pas de peindre la vie. IL s'agit de rendre vivante la peinture.

De son lit, avant de mourir, il a appelé Charles Terrasse, son neveu, et lui a désigné l'amandier posé par terre: Ce vert, sur le terrain, là, ne va pas. Il faut du jaune. Charles lui a tendu le pinceau et tenu la main, et Pierre a renversé d'un geste sur la terre au pied de l'arbre tour l'or de sa vie...

extrait de "Elle, par bonheur et toujours nue" Guy Goffette

 

 

Bon dimanche...

Le printemps s'annonce seulement par la qualité de l'air ou par les corbeilles de fleurs que les petits vendeurs ramènent des banlieues; c'est un printemps qu'on vend sur les marchés.
Pendant l'été, le soleil incendie les maisons trop sèches et couvre les murs d'une cendre grise;
on ne peut plus vivre alors que dans l'ombre des volets clos.
En automne, c'est au contraire, un déluge de boue.
Les beaux jours viennent seulement en hiver.

Albert Camus, in La Peste


Ce matin au réveil...

 

 

Bonheur...

J’avais préparé ce matin un billet un peu triste parlant de mon passage à vide .
Au moment où j’allais le mettre en ligne il m’a été suggéré de trouver des mots finissant
 en …eur.
Le premier mot venu fut « bonheur »
A l’heure du café je me suis amusée et voilà le résultat

Passeur de mots rêveurs,
Explorateur du cœur sans tiédeur
Charmeur, séducteur dans l’âme
Joueur, rieur,
Prenant de la hauteur avec ferveur
Allumeur de bonheur avec douceur,
Chaleur, ardeur, splendeur,
Aux couleurs et senteurs des fleurs .

 

A Vous !

Brève...

Aujourd'hui visite sur mon blog d'une personne du  " France MINISTERE de L'INTERIEUR"
Cette personne a tapé dans le moteur de recherche  "Séparation d'amour"
Cela ne s'invente pas!
  "Google" lui a proposé ce billet:
"Les chagrins d'amour devraient être remboursés par la sécurité sociale."
Comme quoi un blog peut être efficace en toutes circonstances ,
mais ne règlera sans doute pas le problème de la garde des pères.

Cet amour...

Je ne pouvais laisser passer un jour de Sainte Aimée sans un poème d'amour...

 

Cet amour
Si violent
Si fragile
Si tendre
Si désespéré
Cet amour
Beau comme le jour
Et mauvais comme le temps
Quand le temps est mauvais
Cet amour si vrai
Cet amour si beau
Si heureux
Si joyeux
Et si dérisoire
Tremblant de peur comme un enfant dans le noir
Et si sûr de lui
Comme un homme tranquille au milieu de la nuit
Cet amour qui faisait peur aux autres
Qui les faisait parler
Qui les faisait blêmir
Cet amour guetté
Parce que nous le guettions
Traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Parce que nous l’avons traqué blessé piétiné achevé nié oublié
Cet amour tout entier
Si vivant encore
Et tout ensoleillé
C’est le tien
C’est le mien
Celui qui a été
Cette chose toujours nouvelle
Et qui n’a pas changé
Aussi vrai qu’une plante
Aussi tremblante qu’un oiseau
Aussi chaude aussi vivant que l’été
Nous pouvons tous les deux
Aller et revenir
Nous pouvons oublier
Et puis nous rendormir
Nous réveiller souffrir vieillir
Nous endormir encore
Rêver à la mort,
Nous éveiller sourire et rire
Et rajeunir
Notre amour reste là
Têtu comme une bourrique
Vivant comme le désir
Cruel comme la mémoire
Bête comme les regrets
Tendre comme le souvenir
Froid comme le marbre
Beau comme le jour
Fragile comme un enfant
Il nous regarde en souriant
Et il nous parle sans rien dire
Et moi je l’écoute en tremblant
Et je crie
Je crie pour toi
Je crie pour moi
Je te supplie
Pour toi pour moi et pour tous ceux qui s’aiment
Et qui se sont aimés
Oui je lui crie
Pour toi pour moi et pour tous les autres
Que je ne connais pas
Reste là
Là où tu es
Là où tu étais autrefois
Reste là
Ne bouge pas
Ne t’en va pas
Nous qui sommes aimés
Nous t’avons oublié
Toi ne nous oublie pas
Nous n’avions que toi sur la terre
Ne nous laisse pas devenir froids
Beaucoup plus loin toujours
Et n’importe où
Donne-nous signe de vie
Beaucoup plus tard au coin d’un bois
Dans la forêt de la mémoire
Surgis soudain
Tends-nous la main
Et sauve-nous.

Jacques Prévert
in Paroles



Photo du film "Un été avec Monika"d'Ingmar Bergman ,1953

Je vous invite à mettre en guise de commentaire, un poème où une citation qui vous touche ...
A vous de jouer !

Surprise...

Il y a des jours où la vie vous sourit, un rayon de soleil, un coin de ciel bleu et sans autre raison la grisaille, les soucis s’estompent pour quelques instants. Et bien que le froid soit encore bien vif l’on sent que le printemps approche, les oiseaux commencent leur chant d’amour, les premiers bourgeons apparaissent.
Ces derniers jours ont été particulièrement riches en surprises,
"Je n'ai jamais aimé être surpris. Quand il m'arrive quelque chose, je préfère être là." (Camus)
Moi, j’aime les surprises, j’étais bien là à découvrir  paquet et enveloppe que le facteur déposaient contre signature.
Et j’allais de surprise en surprise, les yeux pétillants de gourmandise, des dates à retenir.
Une de ces surprises reçue hier pour ma participation et réussite à un jeu sur la toile est cette
aquarelle qualifié de gribouillis par l'artiste,qui elle aussi m’évoque le printemps par ses couleurs,
sa fraîcheur, sa luminosité méditerranéenne.
En effet je suis joueuse, j’aime les quiz, littéraires, peinture.
Là il s’agissait de trouver  le nom des peintres, une douzaine, qui tous sont addicts au noir sur leurs toiles. Le gain du jeu était annoncé avec humour, par l’auteur du jeu, le même que celui qui a signé l’aquarelle et dont j’aime les toiles :
" Trois jours chez soi "
 

aquarelle Philippe Charpentier

La terrasse...

 

"On voyage pendant des années sans trop savoir ce que l'on cherche,
on erre dans le bruit, empêtré de désirs ou de repentirs
et l'on parvient soudain dans l'un de ces deux ou trois lieux
qui attendent chacun de nous en ce monde.
Le voyageur qui, de la terrasse ...,
regarde la nuit d'été sait ainsi qu'il n'a pas besoin d'aller plus loin
et que,s'il veut, la beauté ici,
jour après jour, l'enlèvera à toute solitude."

Albert Camus
à propos de la terrasse Place de la Bride
à Cordes- sur-ciel

Maroc "Les jardins de Skoura" Skoura

Je vous souhaite une bonne semaine, ce matin ciel bleu et soleil, un avant goût de printemps , le froid persiste encore, mais cela ne m'enpêchera pas d'aller sur la terrasse de mon imaginaire!

Tu m'as couvert de ta confiance...

Toutes les choses au hasard
Tous les mots dits sans y penser
Et qui sont pris comme ils sont dits
Et nul n'y perd et nul n'y gagne

Les sentiments à la dérive
Et l'effort le plus quotidien
Le vague souvenir des songes
L'avenir en butte à demain

Les mots coincés dans un enfer
De roues usées de lignes mortes
Les choses grises et semblables
Les hommes tournant dans le vent

Muscles voyants squelette intime
Et la vapeur des sentiments
Le coeur réglé comme un cercueil
Les espoirs réduits à néant

Tu es venue l'après-midi crevait la terre
Et la terre et les hommes ont changé de sens
Et je me suis trouvé réglé comme un aimant
Réglé comme une vigne

A l'infini notre chemin le but des autres
Des abeilles volaient futures de leur miel
Et j'ai multiplié mes désirs de lumière
Pour en comprendre la raison

Tu es venue j'étais très triste j'ai dit oui
C'est à partir de toi que j'ai dit oui au monde
Petite fille je t'aimais comme un garcon
Ne peut aimer que son enfance

Avec la force d'un passé très loin très pur
Avec le feu d'une chanson sans fausse note
La pierre intacte et le courant furtif du sang
Dans la gorge et les lèvres

Tu es venue le voeu de vivre avait un corps
Il creusait la nuit lourde il caressait les ombres
Pour dissoudre leur boue et fondre leurs glacons
Comme un oeil qui voit clair

L'herbe fine figeait le vol des hirondelles
Et l'automne pesait dans le sac des ténèbres
Tu es venue les rives libéraient le fleuve
Pour le mener jusqu'à la mer

Tu es venue plus haute au fond de ma douleur
Que l'arbre séparé de la forêt sans air
Et le cri du chagrin du doute s'est brisé
Devant le jour de notre amour

Gloire l'ombre et la honte ont cédé au soleil
Le poids s'est allégé le fardeau s'est fait rire
Gloire le souterrain est devenu sommet
La misère s'est effacée

La place d'habitude où je m'abêtissais
Le couloir sans réveil l'impasse et la fatigue
Se sont mis à briller d'un feu battant des mains
L'éternité s'est dépliée

O toi mon agitée et ma calme pensée
Mon silence sonore et mon écho secret
Mon aveugle voyante et ma vue dépassée
Je n'ai plus eu que ta présence

Tu m'as couvert de ta confiance.

Paul Eluard 1950
"Dominique aujourd'hui présente" extrait du recueil "Le Phénix"


Bon week-end !

14 Février...

Merveilleux éphémère…

Les mots d'amour s’écrivent à l’encre des sentiments.

Des mots fleur bleue, des mots à fleur de peau .

Des mots caresses, des mots musique, des mots toujours.

Des mots plaisir, des mots désir, des mots corps, des mots extase.

Des mots hors du temps, des mots inventés, des mots élan.

Des mots abandon, des mots odeur, des mots baiser, des mots cri.

Des mots rire, des mots pleur, des mots manque, des mots attente.

Des mots qui nous révèlent.

“…Il n’y a que l’amour qui nous rende à nous-mêmes.”
    Albert Camus, in L’envers et l’endroit

photo trouvée sur la toile ici

Masques …

Jeu de masques, jeu des apparences, jeu des contraires

Jeu avec nous-mêmes ,qui cache et révèle, dément et confirme

Jeu de la dualité, fusion des contraires

Entre rêve, réalité, et fantasme,entre ombre et lumière

Entre soir et aube,entre éclipse et lune.

 Entre le ça et le moi, la persona et l'alma

Entre ce "Je" qui est un autre

Jeu de maux cachés, reflet du miroir

Masques, navires d’infortune.

Neuf bougies...

Neuf bougies, neuf .
Neuf ans c’est long et court en même temps
Neuf ans et tant de choses se sont produites dans ce laps de temps.
Neuf bougies… bel anniversaire pour l’objet en question : le  blog.
Neuf  bougies égarées dans les méandres de la toile.
Un coup de vieux. Une certaine lassitude ? Pas vraiment.

Une histoire, oh, une simple histoire de rencontres,
de voyages dans les mots, une promenade dans le jardin des pensées.
De belles rencontres, des lecteurs sympathiques, chaleureux,
des lecteurs éphémèrement sympathiques et chaleureux.
Des voix que je n’entends plus et qui me manquent.
Des sourires évaporés dans le cosmos de la toile.
Mouvement perpétuel, entre allées et venues.
Relations qui se nouent et se dénouent,
engouement d’un moment.
 
Et plein de plumes légères, comiques, poétiques, graves, avisées…
Toutes taillées avec soin pour l’échange entre deux mots.
Entre le vide et le plein, le léger et le dense, le vivant et le souffle.
La vie qui va, la vie qui bat, la vie qui évolue.

Ne rien attendre, tout prendre.
Profiter de la belle lumière de février
Enfilez mes bottes et faire quelques pas
Et peut-être vous rencontrer !

Ah, j’allais oublier l’essentiel !


Merci à vous mes lecteurs passés et présents, fidèles et occasionnels,
c’est avec vous que s’est écrite, que s’écrit l’histoire de ce blog.

Le réel au coeur de l'imaginaire...

"A la mystérieuse"

J’ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité.

Est-il encore temps d’atteindre ce corps vivant
Et de baiser sur cette bouche la naissance
De la voix qui m’est chère?

J’ai tant rêvé de toi que mes bras habitués
En étreignant ton ombre
A se croiser sur ma poitrine ne se plieraient pas
Au contour de ton corps, peut-être.
Et que, devant l’apparence réelle de ce qui me hante
Et me gouverne depuis des jours et des années,
Je deviendrais une ombre sans doute.
O balances sentimentales.

J’ai tant rêvé de toi qu’il n’est plus temps
Sans doute que je m’éveille.
Je dors debout, le corps exposé
A toutes les apparences de la vie
Et de l’amour et toi, la seule
qui compte aujourd’hui pour moi,
Je pourrais moins toucher ton front
Et tes lèvres que les premières lèvres
et le premier front venu.

J’ai tant rêvé de toi, tant marché, parlé,
Couché avec ton fantôme
Qu’il ne me reste plus peut-être,
Et pourtant, qu’a être fantôme
Parmi les fantômes et plus ombre
Cent fois que l’ombre qui se promène
Et se promènera allègrement
Sur le cadran solaire de ta vie.

Robert Desnos "J'ai tant rêvé de toi"
extrait de "Corps et biens"

"Un poème d'amour qui dit le réel au coeur de l'imaginaire"

L'amante...

Tant la passion m'avait saisi pour cette amante délectable,
moi non exempt d'épanchement et d'oscillante lubricité,
je devais, ne devais pas mourir en sourdine ou modifié,
reconnu des seules paupières de mon amante. Les nuits
de nouveauté sauvage avaient retrouvé l'ardente salive
communicante, et parfumé son appartenance fiévreuse.
Mille précautions altérées me conviaent à la plus
voluptueuse chair qui soit. A nos mains un désir d'outre
destin, quelle crainte à nos lèvres demain ?

René Char à M-C.C.
Eloge d'une soupçonnée 1988


Nicolas de Staël, Nu couché, 1954

L'AMOUR, éternel et nouveau...

Le dictionnaire est formel : il existe sur Terre une « disposition favorable de l’affectivité et de la volonté l’égard de ce qui est senti ou reconnu comme bon, diversifiée selon l’objet qui l’inspire »

Et cette disposition est…l’amour.
Un élan sentimental , donc, envers un autre que soi, généralement un homme ou une femme, mais qui peut très bien être…Dieu, nos enfants, un animal ou – pourquoi pas ? – l’humanité, la patrie, les mots…
L’amour ne connaît pas de frontières, pas de limites. La seule chose qui le restreigne est l’usage qu’on en fait.
C’est tout simple : celui (ou celle) qui ne veut pas aimer n’aimera pas.

Pauvre de lui !

Entre guerres, attentats, révoltes, grèves et crises en tous genres, l’époque ne se prête guère, semble-t-il, à l’amour.
A l’élan vers l’autre. Au don de soi gratuit et noble.
Et puis à  y regarder de plus près, c’est tout le contraire qui se passe : plus les temps sont durs et plus il est urgent d’aimer. Ce serait comme de se consoler d’un gros chagrin avec un ours en peluche. L’amour sous toutes ses formes fait recette.
Un seul exemple ? Il suffit de se pencher sur la liste des meilleures ventes de livres en France.
Aimer  est donc dans l’air de temps. Aimer pour la vie, pour un jour. Aimer au prix d’un long travail de séduction, ou au détour d’un  speed dating , les rendez-vous rapides qui font aujourd’hui fureur. Il y en a pour tous les goûts. La société actuelle offre une palette extrêmement variée d’expressions du sentiment amoureux.

Une gamme trop large ? Trop permissive ? Certains le pensent. Les autres se réjouissent de trouver une place pour leur personnalité : les timides, les platoniques, les presssés, les romantiques, les musiciens, chacun y a droit.

Et puis, pour ceux qui désespéreraient de ne jamais y arriver, qui se trouveraient handicapés des mots et des mains, incapables d’aligner trois phrases pour déclarer leur flamme,
un conseil prenez exemple chez les plantes. 
Les ruses et les pièges de l’amour des (belles) plantes. Incroyable non ?
Si elles savent aimer, l’espoir est permis pour chacun d’entre nous.
Pas vrai ?

Dans quelques jours ce blog fêtera ses neuf ans,j'y reviendrai.
Ce billet date de 2004 mais il reste toujours d'actualité.

crédit photos Liliroze

Séduction ...

Elle a toujours été comme ça, même petite elle séduisait.
Elle séduit c'est plus fort qu'elle. Que cherche-t-elle ?
Aimer, se faire aimer, aussi, sûrement mais pas seulement.
Comment fait-elle ?
Elle regarde "vraiment" les autres, elle s'intéresse
à eux, elle donne du temps, elle se donne.
Son regard dure plus longtemps, elle a besoin d'une dimension en plus.
Elle est sûrement un peu narcissique, pas seulement.
Elle est vivante, elle cherche l'autre, elle veut le rencontrer,
voir s'il est là.
Elle se cherche et elle cherche l'autre en même temps.
Elle est comme ça avec tout le monde depuis toujours.
Bien sûr qu'elle est intéressée.
Tout est intéressé quand on s'intéresse à l'autre.
Ses armes, un bâton de rouge à lèvres.
Surtout sa façon de regarder l'autre,
presque une marque de respect à son égard,
une attention à son existence.

Et les hommes...
Les hommes, elle a besoin de leur regard, qu'il devienne désir,
oui, parfois ça peut devenir son piège à con, pourquoi pas !
Séduction, ça peut aussi s'apprendre ?
Séduction, leçon ?
Pas con...

crédit photo: Jean-François Jonvelle
Clara, Comores, 1992.

Pulsion...

Tu tournes tes regards du côté d’Angélique

Est-elle donc l’objet de tes légèretés ?...

 

Corneille, "La Place royale"

 

crédit photo Elliott Erwitt
Madrid Prado,
Goya Maya habillée et Maya nue

Flirter avec Achille…

J’ai un faible. Une faille, un truc, un talon dans la botte de mes secrets. C’est un amour clandestin qui ne se vit qu’en chambre. Impossible de se montrer ensemble.
L’étreinte est toujours rugueuse, piquante presque.. A notre première rencontre, il était armé d’une tige pour se maintenir. Je me souviens de l’inconfort que me procurait son contact. Chaque assaut me transperçait. Mes plaintes répétées ont porté et il s’est adapté, lui aussi à la modernité.
Aujourd’hui il est scratchant. Coloré, diamétralement varié. Il sait répondre à mes envies d’onduler, de me détendre, de me parer, de me serrer, de me lâcher, de jouer à être une autre, de rire et de décoller. Entre nous, le rituel est établi. D’abord, l’envie ; alors je l’avertis. Puis viens l’humidité des grands désirs. Il ne s’approche que lorsque je suis prête.
Là commence notre chorégraphie.
Nos débuts insouciants me font encore sourire. Quelle maladresse et quel chaos !
J’ai cru que je l’aimais trapu, alors que c’est sa finesse qui me rend belle. J’ai cru que je l’aimais sauvage, alors que c’est sa méthode qui me révèle. Il a connu tellement de femmes avant moi que je comptais sur lui pour me montrer la voie. Mais plus malin que cela, il me laisse toujours le guider pour être certain de me combler.
Comme les meilleurs amants, il est ébouriffant. De mes racines à chacune de mes extrémités, autour de lui je viens fermement m’enrouler. Plus nous serons serrés, plus nous serons portés. Tout dans ma tête décolle. C’est un contact, compact, précis, tiraillant et exigeant. Il m’arrive de crier
« Arrête, c’est trop fort », mais il sait que plus c’est fort, plus je lui en saurai gré.
Notre besogne achevée, commence une danse patiente et progressive. Une attente, cramponné l’un à l’autre, comme une eau qui s’évapore. Chaque gouttelette de notre rencontre rejoint le ciel comme témoin de notre entente. Il ne bouge pas. Que j’aime sa persévérance ! De nous deux, je suis la plus impatiente. Il me tarde parfois, je l’avoue, de reprendre le cours de ma journée. De nous donner rendez-vous une autre fois : « S’il te plaît, pour cette fois, laisse-moi partir sans toi. »
Seulement voilà, tant d’ardeur pour tout laisser tomber, quel gâchis de volupté ! Alors, nous allons parfois prendre le vent chaud ensemble. Toujours blottis, toujours serrés. Nos peaux se chauffent, écourtant cette attente, modelant ce qui, ensuite, nous attend.
Vient infailliblement l’heure de se décrocher. Rarement trop tôt, à mon goût. Mais je savoure sa présence directive, car dès que nous serons séparés, comme même les meilleurs amants, son souvenir s’estompera. Progressivement, jusqu’à disparaître sans laisser de traces m’assurant d’être encore aimée.
Et puis la prochaine fois que tout dans ma vie accélérera ou me désespérera, j’appellerai mon sauveur…
Car mon Achille à moi est un bigoudi......

Pour corser la chose je vous laisse deviner quel est cet Achille !
La réponse était bien" BIGOUDI" .


Lu hier dans « Clés »numéro 81 chronique"Slow life" de Florence Servan-Screiber

Perdre pied...

 

"L'innocent sera-t-il plus éloquent, moins troublé que le coupable ?
Allons donc !
Dès qu'il sent qu'on ne le croit pas,
il pourra se troubler d'autant plus qu'il est moins coupable.
Il outrera ses affirmations;
ses protestations paraîtront de plus en plus déplaisantes;
il perdra pied."

André Gide, Souvenirs de la cour d'assises, 1914


Question que l'on peut se poser en approfondissant certaines informations d'actualité récente,
de quoi être désorienté !

Résonnance...

Dans le portrait de femme consacré à Lou je terminais en évoquant la psychanalyse.
Je me suis souvenue de ce très ancien billet et de mes séances d’analyse,
moments intenses dans ma vie où d'acteur je suis devenue "Je"
Analyse qui a ouvert bien des portes que je croyais fermées.
Souvenirs où se mêlent  des moments intenses de douleurs et de joies,
combat où la vie acquiert son titre de noblesse et s’écrit en majuscule.


Où, quand ,comment ?...

Ces mots résonnent, souvenirs d’une séance d’analyse où les questions s’entrechoquent.

Où les désirs s’expriment, ceux qui sont en moi inavoués,les laisser venir, les entendre se dire.

Prendre peur de leur force, se laisser submerger par eux, réfléchir, se mettre en accord avec eux.

Apprendre ce que je suis, avec mes mots à moi, mes tâtonnements, mes interrogations,

mes émerveillements, mes questions girouettes,circulation dans mon passé.

Inventer l’irréel, réaliser l’irréalisable.

Devenir moi.

 Modigliani "Nu assis" 1917 détail