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" ... Et je ne sais pas bien pourquoi j'écris.
J'ai grand besoin d'une amitié à qui confier les petites choses qui m'arrivent.
Avec qui partager.
Je ne sais plus pourquoi je vous choisis. Vous êtes si étrangère.
Mon papier me renvoie mes phrases...
J'écris une lettre tout doucement, pour réveiller, sans trop y croire.
Je m'écris peut-être à moi-même..."
Antoine de Saint-Exupéry
in "Lettres de jeunesse à l'amie inventée"
[...]Le murmure des arbres aujourd'hui disparus, ceux qu'il avait fallu abattre pour construire la maison de Gatsby, avait alors encouragé le dernier et le plus important de tous les rêves humains. Pendant un instant fugitif et miraculeux, l'homme avait retenu son souffle en découvrant ce continent, envahi par un sentiment de beauté harmonieuse qu'il ne comprenait pas et qu'il n'attendait pas, confronté pour la dernière fois de son histoire à quelque chose qui pouvait être à la mesure de son émerveillement.
Et pendant que j'étais
assis là, rêvant à cet ancien monde inconnu, j'ai pensé à Gatsby , à ce qu'il
avait dû éprouver en apercevant pour la première fois la petite lumière verte à
la pointe de la jetée de Daisy. Il venait de parcourir un long chemin jusqu'à
ce jardin enchanté et son rêve avait dû lui sembler si réel qu'il ne pouvait
plus manquer de l'atteindre. Il ne savait pas que ce rêve était déjà derrière
lui, perdu dans cette obscurité d'au-delà de la ville, où les sombres espaces
de notre Nation se perdent à travers la nuit.
Gatsby
avait foi en cette lumière verte, en cet avenir orgastique qui chaque année
recule devant nous. Pour le moment, il nous échappe. Mais c'est sans
importance. Demain, nous courrons plus vite, nous tendrons les bras plus
avant... Et, un beau matin...
Et
nous luttons ainsi, barques à contre-courant, refoulés sans fin vers notre
passé.
F.
Scott Fitzgerald , in " Gatsby le Magnifique"
Poche 900 pages 230/231
F.Scott Fitzgerald écrivit Gatsby ainsi que Tendre est la nuit sur la côte d'Azur ,
non loin de là au Cap d'Antibes
Photos:
Villa et jardin Ephrussi -Rothschild,Saint Jean Cap Ferrat
"Marcher dans la nature,
c’est comme se trouver dans une
immense bibliothèque
où chaque livre ne contiendrait que des phrases
essentielles. "
Christian Bobin
Il existe un endroit magique entre tous, qui plairait sûrement à
Christian Bobin le long du canal du Midi, un lieu "Le Somail" qu'il faut
mériter.
La façade ne paye pas de mine mais une fois la porte ouverte de la librairie ancienne
"Le trouve-tout du livre " un enchantement pour les yeux...
Plus de 50 000 livres vous attendent...
Ma bibliothèque.........plus modestement
Les livres bien alignés sur les étagères, le classement minutieux , pas tant que cela,
lui donne un air studieux.
Pourtant, que d’émotions sont contenues dans ma bibliothèque !
Il suffit que je caresse le titre d’un ouvrage, d’en parcourir quelques
lignes pour que jaillissent, intactes,les visions et les sensations qui
accompagnaient mes lectures. Entre les pages reposent tous les
personnages que j’ai rêvé d’être, le cœur battant, les yeux rougis par
la veille, et puis les fleurs séchées ramassées en chemin, ces
réflexions d’un autre temps.
Elle sait, ma bibliothèque, plus que n’importe qui, de quels rêves je
suis faite, veillant jalousement sur eux, comme sur un autre moi-même.
Ce matin tant que ma connection internet fonctionne...
une envie de rapatrier ce billet datant de 2009 ici !
" Il n’est d’amour réellement vécu que s’il est sans cesse
réinventé. "
Difficile de parler d'amour sans tomber dans les clichés mille fois rebattus.
Quatre personnages évoquent dans des échanges croisés leurs expériences
amoureuses, et nous plongent avec délice dans des élans passionnels troublants
de vérité, et analysés avec sincérité.
Nous vivons au plus près les
hésitations, les questionnements des protagonistes, l’attente, la rencontre, l’érotisme, la jalousie, les
retrouvailles.
Au fil des quatre saisons de l’amour, parcourant les pensées de philosophes, poètes
ou romanciers, les émois amoureux de nos héros deviennent prétexte à un délicieux
voyage au coeur des pensées
de Roland Barthes,Soren Kierkegaard,Spinoza,
Stendhal, Yaets...
La forme intime de l'épistolaire nous invite à sortir de l'immédiateté de l'expérience
et à trouver le temps de l'analyse et du retour sur soi.
« Que seraient nos vies si nous ne pouvions en faire le récit, si ce
n'est pour les autres, au moins pour nous-mêmes ?»
Extrait de l'avant-propos
Il n'est guère possible de vivre ou d'avoir vécu sans aimer. Mais cette
évidence selon laquelle l'amour est dans la vie de chacun, depuis la plus
tendre enfance jusqu'à l'âge adulte, et que tout dans la société rend chaque
jour plus manifeste, dispense, paradoxalement, de nous demander sérieusement ce
qu'est vraiment aimer. Quand nous parlons d'amour, de quoi parlons-nous ? Que
nous racontent ces histoires dont nous sommes abreuvés au cinéma, dans la
littérature ou la presse, et dont la peinture ou la photographie emblématisent
certaines scènes et certaines figures ? Celles-ci, d'ailleurs, fonctionnent le
plus souvent comme des signes de reconnaissance qui réveillent en nous un désir
ancien ou évoquent tel ou tel moment du sentiment amoureux.
Dès ses commencements, la philosophie s'est accompagnée d'une réflexion sur
l'amour. Que ce soit Parménide ou Empédocle par exemple, chez lesquels l'amour
tient une place centrale comme principe opposé à la haine, ou bien Platon, pour
qui il est un mode d'accès au Vrai et au Bien. Mais face au logos et au primat
de la Raison, l'amour pour les philosophes est un objet de pensée délicat à
manier, quelque chose dont on se méfie ou que l'on ne peut accepter qu'à
certaines conditions. L'amour sera vite classé du côté des passions, une zone
que la philosophie s'efforcera de circonscrire pour mieux l'analyser et la
contrôler dans le cadre du discours rationnel qui est le sien.
Mais cela
suffit-il pour en rendre vraiment compte ?
Aimer, une histoire sans fin de Gilles
Tiberghien
Flammarion
ce matin... France Culture en a parlé...
22 septembre 1984
L"'hymne français retentit devant un parterre d'invités, de journalistes, de témoins. Kohl se tourne
alors vers Mitterand, dont la main se détache déjà légèrement avant de rencontrer celle du chancellier allemand- quelques instants qui deviendront immortels et qui constitueront, dans les livres d'histoire,
le symbole de la réconciliation entre les Français et les Allemands.
J'ai toujours été frappé par le talent de certains hommes politiques pour fabriquer des images historiques. Mitterand a affirmé que le geste avait été spontané: ce n'était en rien un calcul politique.
"Nous n'en avions pas parlé le moins du monde. Mais, nous trouvant debout devant le cercueil, instinctivement, je me souviens, je me suis tourné vers lui, je lui ai tendu la main. Sa main est venue en même temps."
Ce jour-là La Marseillaise était purement instrumentale. Ainsi on ne pouvait pas entendre:
"Qu'un sang impur abreuve nos sillons..." Non. Il n'y avait que les cordes et les cuivres pour interpréter l'hymne français.
Je me demande ce qu'en auraient pensé tous les morts, s'ils avaient pu voir cette main tendue. Leur sacrifice ne leur serait-il pas apparu comme une absurdité supplémentaire ?
Et pourquoi, au moment où les obus tombaient sur Verdun dans une pluie de cauchemar, personne n'avait pensé à tendre la main ?
Mais est-ce que cette cérémonie les concerne vraiment ? N'est-elle pas uniquement destinée aux vivants ? Qunad on regarde ces images, en tout cas, ce n'est pas vraiment à ces morts-là que nous pensons, mais à ceux de la Seconde Guerre mondiale, qui sont juste derrière nous et dont,en 1984, on entend encore les plaintes douloureuses.
Mitterand prend la main au moment précis où Kohl voulait prendre celle de Mitterand, et c'est une façon d'affirmer à toute l'Europe:" Maintenant, le couple franco-allemand est un couple solide. Il n'y aura pas d'infidélité. C'est pour la vie. Il y a eu pire, il y aura désormais le meilleur.
Plus rien ne pourra les désunir. Car ils s'aiment."
Florian Zeller, "La jouissance"
p 49/50 Gallimard
Se souvenir il y a 50 ans naissait l'amitié franco-allemande ...
En 1963,
Adenauer et de Gaulle avaient fait le pari que la jeunesse serait la
plus à même de se libérer des séquelles du passé...
Barbara
Les doigts courent sur le clavier, tapent des lettres à la recherche d’un
cadeau, un livre.
Mais choisir un livre n’est pas chose facile, on ne transmet que ce que l’on
aime.
Mais à quoi ça sert de lire ?
À
rien ou presque, ce qui ne sert à rien sert à tellement de choses.
Ce
qu'on apprend dans les livres, c'est la grammaire du silence, la leçon de
lumière.
Lire c'est faire l'épreuve de soi dans la parole d'un autre.Un vrai livre, c'est toujours quelqu'un
qui entre dans notre solitude.
Un livre, un vrai livre, ce n'est pas quelqu'un qui nous parle, c'est quelqu'un
qui nous entend,
qui sait nous entendre.
Peu de livres changent une
vie, quand ils la changent c'est pour toujours.
Le livre je l’ai trouvé, finalement le choix de l’auteur n’a pas été difficile,
ni le sujet.
Maintenant j’imagine son parcours pour arriver à son destinataire, je
me mets à rêver,
plus encore je suis sa trace dans les nuages, les beaux nuages…
Ce qu’il y a de plus beau après les nuages n’est-ce pas un livre ?
Un
de ceux qui nous a ouvert des portes, on y est entré, et on sait qu’on ne
reviendra plus en arrière…
Les mots en gras et italiques sont ceux de Christian Bobin puisés dans mes nombreuses lectures
de cet auteur.
(L'epuisement/Geai/Autoportrait d'un radiateur/La part manquante/La lumière du monde/
La plus que vive)
crédit photo: Improbable librairie
Jean Jacques Henner "La Madeleine pénitente" 1878
Musée des Beaux Arts Mulhouse
- Allons, se dit-il, commençons !
Il écrivit :
" Du courage, Emma ! du courage ! Je ne veux pas faire le malheur de votre
existence… "
- Après tout, c'est vrai, pensa Rodolphe ; j'agis dans son intérêt, je suis honnête.
" Avez-vous mûrement pesé votre détermination ? Savez-vous l'abîme où je vous entraînais, pauvre ange ? Non, n'est-ce pas ? Vous alliez confiante et folle, croyant au bonheur, à l'avenir… Ah ! malheureux que nous sommes ! insensés ! "
Rodolphe s'arrêta pour trouver ici quelque bonne excuse." Je ne vous oublierai pas, croyez-le bien, et j'aurai continuellement pour vous un dévouement profond ; mais un jour, tôt ou tard, cette ardeur (c'est là le sort des choses humaines) se fût diminuée, sans doute ! il nous serait venu des lassitudes, et qui sait même si je n'aurais pas eu l'atroce douleur d'assister à vos remords et d'y participer moi-même, puisque je les aurais causées. L'idée seule des chagrins qui vous arrivent me torture, Emma ! Oubliez-moi ! Pourquoi faut-il que je vous aie connue ? Pourquoi étiez-vous si belle ? Est-ce ma faute ? O mon Dieu ! non, non, n'en accusez que la fatalité ! "
- Voilà un mot qui fait toujours de l'effet, se dit-il.
" Ah ! si vous eussiez été une de ces femmes au cœur frivole comme on en voit, certes, j'aurais pu, par égoïsme, tenter une expérience alors sans danger pour vous. Mais cette exaltation délicieuse, qui fait à la fois votre charme et votre tourment, vous a empêché de comprendre, adorable femme que vous êtes, la fausseté de notre position future. Moi non plus, je n'y avais pas réfléchi d'abord, et je me reposais dans l'ombre de ce bonheur idéal comme à celle du mancenillier, sans prévoir les conséquences. "
- Elle va peut-être croire que c'est par avarice que j'y renonce…Ah ! n'importe ! tant pis, il faut en finir !
" Le monde est cruel, Emma. Partout où nous eussions été, il nous aurait poursuivis. Il vous aurait fallu subir les questions indiscrètes, la calomnie, le dédain, l'outrage peut-être. L'outrage à vous ! Oh !… Et moi qui voudrais vous faire asseoir sur un trône ! Moi qui emporte votre pensée comme un talisman ! Car je me punis par l'exil de tout le mal que je vous ai fait. Je pars. Où ? Je n'en sais rien, je suis fou ! Adieu ! Soyez toujours bonne ! Conservez le souvenir du malheureux qui vous a perdue. Apprenez mon nom à votre enfant, qu'il le redise dans ses prières. "
La mèche des deux bougies tremblait. Rodolphe se leva pour
aller fermer la fenêtre, et quand il se fut rassis :
- Il me semble que c'est tout. Ah ! encore ceci, de peur
qu'elle ne vienne me relancer :
" Je serai loin quand vous lirez ces tristes lignes ; car j'ai voulu m'enfuir au plus vite afin d'éviter la tentation de vous revoir. Pas de faiblesse ! Je reviendrai, et peut-être que plus tard, nous causerons ensemble très froidement de nos anciennes amours. Adieu ! "
Et il y avait un
dernier adieu, séparé en deux mots : A Dieu ! ce qu'il jugeait d'excellent goût.- Comment vais-je signer, maintenant ? se dit-il.
Votre tout dévoué… Non. Votre ami ?…Oui, c'est cela.
Il relut la lettre. Elle lui parut bonne.
Mme Bovary , IIème partie, chapitre XIII, Gustave Flaubert
Je ne pouvais m'empêcher de mettre cette lettre.
A l'époque, point de sms, point d'internet, la plume,
l'encre et la feuille de papier que l'on glisse dans l'enveloppe mais rarement
avec autant de cruauté,de lucidité et de perversité ne fut écrite une lettre de
rupture. A se demander si les nouvelles méthodes ne sont pas moins
hypocrites car tout est dans le non-dit, ou du moins la feinte du non-dit.
Bernard Cathelin "Nature morte au bouquet de sureaux"
L’alchimie amoureuse ne bouge pas et cette lettre est une des plus belles
déclarations d’amour de la littérature. Une déclaration fanatique, fiévreuse,
pleine de tendresse et de folie.
R…, romancier renommé reçoit une lettre écrite par une femme inconnue, deux
douzaines de pages, un manuscrit plutôt qu’une lettre avec comme titre :
A toi qui ne m’as jamais connue …
Il s’arrêta étonné. Cela s’adressait-il à lui ? A un être imaginaire ?
Sa curiosité s’éveilla et il se mit à lire….
...C’est
depuis cette seconde que je t’ai aimé. Je sais que les femmes t’ont souvent dit
ce mot, à toi leur enfant chéri. Mais, crois-moi, personne ne t’a aimé aussi
fort, comme une esclave, comme un chien, avec autant de dévouement que cet être
que j’étais alors et que pour toi je suis toujours restée. Rien sur la terre ne
ressemble à l’amour secret d’une enfant retirée dans l’ombre ; cet amour est si
désintéressé, si humble, si soumis, si attentif et si passionné que jamais il
ne pourra être égalé par l’amour, fait de désir et, malgré tout, exigeant,
d’une femme épanouie…
... je t'aime comme tu es : ardent et oublieux, dévoué et infidèle; je
t'aime ainsi, rien qu'ainsi, comme tu as toujours été et comme tu es encore. Tu
étais revenu depuis longtemps; tes fenêtres éclairées me l'apprirent, et tu ne
m'as pas écrit.
Je n'ai pas une ligne de toi, maintenant, à ma dernière heure, pas une
ligne de toi, toi à qui j'ai donné ma vie. J'ai attendu, attendu comme une désespérée.
Mais tu ne m'as pas appelée, tu ne m'as pas écrit une ligne.... pas une
seule ligne...
...les mains tremblantes de l'écrivain lâchèrent la lettre... son regard tomba
alors sur le vase bleu qui se trouvait devant lui sur la table de travail. Il
était vide, vide pour la première fois au jour de son anniversaire...
Stefan Zweig, in" lettre d’une inconnue "
Ici nulle confussion des sentiments...la passion est absolue, sans concession.
Le génie de Zweig, la capacité de saisir la psychologie, le mécanisme des
errements du cœur, du corps, bouleversent. Un amour total,passionné,
désintéressé, tapi dans l’ombre, n’attendant rien en retour que de pouvoir le
confesser.
" Il
est des heures vides, creuses, qui portent en elles le destin.
Elles
apparaissent comme des nuages sombres et indifférents qui approchent avant de
se perdre à nouveau, mais elles demeurent, tenaces, opiniâtres. Puis elles se
dissipent ainsi qu'un colonne de fumée noire, s'éloignent et prennent de
l'ampleur pour finalement revenir flotter, immobiles, au-dessus de la vie,
masse d'un gris terne et mélancolique,ombre qui s'accroche inexorablement et
jalousement à chaque minute et brandit sans cesse un poing menaçant. "
Stefan Zweig,in " L’amour d’Erika Ewald"
crédit photo Philippe Charpentier "Bretagne"
Bien sûr il faut raconter la première fois, même si on ne le sait pas. Ce jour- là, je ne savais pas que j'avais rencontré ..., que cela s'était mis en marche. C'est après que cela se comprend...
...C’est étrange comme il suffit d’un rien pour qu’une vie se
désaccorde, elle aussi, que notre existence, tellement unique, si précieuse,
perde son harmonie et sa valeur. Comme si elle était faite d’air, et rien que
de cela….
…Sans le savoir, car nous rencontrons tant de monde, et s’il fallait retenir
tous les hommes à qui l’on se heurte, les portes que l’on passe en croisant
ceux qui entrent et ceux qui sortent, qui vivent dans le sens inverse, et
pourquoi un seul, soudain, se détacherait-il lentement du flot, s’adresserait-il
à vous et aurait-il réellement quelque chose de nouveau à dire ?
N’a-t-on pas déjà tout entendu, la politesse convenue et puis l’avancée
prudente, puis par cercles successifs se rapprocher de l’autre, de son état
civil et son intimité, et guetter, les moments où ça craque, les points de
faiblesse et d’accord ?
A-t-on envie de cela ? A-t-on assez d’appétit et d’espoir pour cela ?
Véronique Olmi, in « Nous étions faits pour vivre heureux »
Je me suis plongée hier dans la lecture de ce livre, j’ai
souvent parlé de son auteur et de
"la pluie ne change rien au désir ". Encore un fois ses mots en musique douce trouvent la note juste.
En clin d’œil malicieux
à la narratrice, accordeuse de piano,il est évident que je ne regarderai plus de
la même façon l’accordeur de piano la prochaine fois qu’il viendra à la maison.
Bon, temps mitigé, une petite balade dans les champs et séance lecture, me
replonger quelques heures dans la musique des mots comme ce "rêve d'amour" de Liszt ,avec légèreté et une âme de midinette, vous me pardonnerez, en me souvenant de la première fois.
"Il y a quelque chose de très doux dans toute
rencontre solitaire,
même s'il ne s'agit que de la rencontre avec un
grand arbre isolé ou un animal de la forêt,
qui sans bruit s'arrête et
nous fixe dans l'obscurité.
Je crois que la vraie pantomime érotique,
dans ce qu'elle a de décisif, ce n'est pas l'étreinte mais la rencontre.
À aucun autre moment le sensuel n'est aussi chargé d'âme
et la part
d'âme aussi sensuelle que dans la rencontre.
Tout est alors possible,
tout est en mouvement, tout est dissous.
Il y a là une attirance
réciproque, vierge encore de convoitise,
mélange naïf de confiance et de
crainte.
Il y a là quelque chose de la biche, de l'oiseau, sombre
animalité,
pureté angélique, présence du divin."
Hugo von Hofmannsthal
in, Chemins et rencontres
Rivages, poche 396
J'ai innové, j'ai fait mes courses en version "drive", quel gain de temps pour profiter pleinement de cette journée d'arrière-saison splendide. Une chaise longue au soleil, me voilà installée pour une séance de lecture de ce contemporain de Rilke, à qui l'on doit entre autre le livret du "chevalier à la rose" mis en musique par Richard Strauss.
Le titre du billet aurait tout aussi bien pu s'intituler en apesanteur.
J'hésitais avec cet extrait:
"Nos sentiments, nos
ébauches de sentiments,
tous ces états les plus secrets et les plus profonds de
notre être intime
ne sont-ils pas de la plus étrange façon enlacés à un
paysage,
à une saison, à une proprieté de l'air, à un souffle ? "
Il y a un bruit de la liberté.
Le bruit des pommes de pins qui se déchirent et qui s'ouvrent brusquement, sous les branches, dans l'ombre merveilleuse et noire, sous le pin parasol, face à l'île de capri, l'été, à Ischia, sous le ciel bleu.
Pascal Quignard, in "Les désarçonnés" chapitre XLI
Une de mes lectures récentes...
Envie d'escapade...
À quoi reconnaît-on ce que l'on aime.
À cet accès
soudain de calme,
à ce coup porté au coeur et à l'hémorragie qui s'ensuit -
une
hémorragie de silence dans la parole.
Ce que l'on aime n'a pas de nom.
Cela
s'approche de nous et pose sa main sur notre épaule
avant que nous ayons trouvé
un mot pour l'arrêter,
pour le nommer, pour l'arrêter en le nommant.
Christian Bobin, Une
petite robe de fête
Folio 2466, page 28
[...] Il me fallait me faire une raison, admettre ce que mon coeur s'obstinait à ne pas regarder en face.
La vie est un train qui ne s'arrête à aucune gare. Ou on le prend en
marche ou on le regarde passer sur le quai, et il n'est pire tragédie
qu'une gare fantôme.
Avais-je été heureux, après ? Je crois que oui; j'ai connu des joies,
des moments inoubliables; j'ai même aimé et rêvé comme un mioche ébloui.
Pourtant, il m'a toujours semblé qu'une pièce manquait à mon puzzle,
que quelque chose ne répondait pas tout à fait à l'appel; qu'une absence
me mutilait; bref, que je ne faisais que graviter à la périphérie du
bonheur[...]
" Fresque éblouissante qui n'omet rien, des déchirures, des
humiliations, des trahisons de deux peuples unis dans l'attachement
d'une même terre. Ni du rêve de fraternité que ravive ce grand roman
d'amour."
Comme vous l'aurez compris j'ai beaucoup aimé.
Le film d'Alexandre Arcady tiré du roman sort aujourd'hui sur les écrans, vais-je y trouver le même éblouissement que celui que la lecture du roman de Yasmina Khadra m'a donné ?
photo du film
"Comme avec les belles choses quand elles vous étreignent.
La douleur
qu'on a dans l'émotion et qu'on trouve un peu idiote,
d'avoir mal là où
justement c'est la douceur qui prend.
Et puis la joie à dire, des souviens-toi,
ces moments qu'on aime,
qu'on appelle pourquoi, dans nos têtes,
si de vouloir
les partager c'est seulement conjurer le sort de les savoir derrière soi"
Laurent Mauvignier, in Loin d'eux
crédit photo Philippe Rabier
- Bonjour, dit le petit prince.
- Bonjour, dit le marchand.
C'était un marchand de pilules perfectionnées qui apaisent la soif.
On en avale une par semaine et l'on n'éprouve plus le besoin de boire.
- Pourquoi vends-tu ça? dit Le Petit Prince.
- C'est une grosse économie de temps, dit le marchand. Les experts ont fait des calculs.
On épargne cinquante-trois minutes par semaine.
- Et que fait-on des cinquante-trois minutes?
- On fait ce que l'on veut...
"Moi, se dit Le Petit Prince, si j'avais cinquante-trois minutes à dépenser,
je marcherais tout doucement vers une fontaine..."
Antoine de Saint Exupéry, in "Le petit Prince"
C'est ce que je vais faire, marcher tout doucement vers une fontaine...
A bientôt !
Fontaine du Beffroi à Montbrun
Je me suis laissée happer par ces mots de Pascal Quignard ce matin, ils m'interpellent, alors sans hésitation j'ai réservé son prochain livre qui paraîtra en septembre.
« Tout mythe explique une situation actuelle par le renversement d'une situation antérieure.
Tout à coup quelque chose désarçonne l'âme dans le corps.
Tout à coup un amour renverse le cours de notre vie.
Tout à coup une mort imprévue fait basculer l'ordre du monde et surtout celui du passé car le temps
est continûment neuf.
Le temps est de plus en plus neuf. Il afflue sans cesse directement de l'origine.
Il faut retraverser la détresse originaire autant de fois qu'on veut revivre. »
Pascal Quignard in, Les désarçonnés
Editions Grasset et Fasquelle
Bonne nouvelle, chez mon libraire préféré à Mulhouse, dans les meilleures ventes de livre de poche ce mois dernier en 6ème position, "Camus" avec Noces/L'été...
« J’aime cette vie avec abandon et je veux en parler avec liberté : elle me donne l’orgueil de ma condition d’homme. »
Bon week-end de lecture, au soleil peut-être ?
crédit photo Babelio
Une phrase (de qui?) lui revint en mémoire:
L'avenir nous tourmente,
Le passé nous retient,
Le présent nous échappe.
Il la rectifia pour en faire la maxime de sa fin de journée:
L'avenir me tente,
J'oublie le passé,
Le présent m'attend.
Jean-Paul Enthoven in, "L'hypothèse des sentiments"
Grasset
Etrangement j'ai mis beaucoup de temps à lire ce livre, à chaque fois je repoussais la suite de la lecture et, à chaque fois je me laissais surprendre avec plaisir à la lecture de ces jeux de l'amour et du hasard.
[...] Deux valises semblables, (rouges) un bagagiste étourdi, un voyageur qui ne l'est pas moins, une méprise, et cela suffit à dérégler - à hâter ? - le cours des choses. Ou si l'on préfère, à inviter la suite dans une perspective que le commencement n'avait pas envisagée.[...]
...Et même si le voyage est un voyage heureux,
le pilote qui navigue quelque part, sur son tronçon de ligne, n'assiste pas à un simple spectacle.
Ces couleurs de la terre et du ciel, ces traces de vent sur la mer, ces nuages dorés du crépuscule,
il ne les admire point, mais les médite...
Antoine de Saint Exupéry ,in Terre des hommes
page 29 Folio 21
crédit photo: Retrouver le temps, ailleurs, autrement...
Aujourd’hui mon amour je suis trop fatigué pour t’écrire. Tu trouveras dans ton cœur une lettre de plusieurs pages, remplie de silence. Lis-la lentement. La lumière de ce jour l’a écrite en mon nom. Il n’y est question que de toi et de ce repos qui me vient chaque fois que je tourne mon visage vers ton visage, là-bas, à plusieurs centaines de kilomètres.
Il faudrait accomplir toutes choses et même les plus ordinaires, surtout les plus ordinaires – ouvrir une porte, écrire une lettre, tendre une main – avec le plus grand soin et l’attention la plus vive, comme si le sort du monde et le cours des étoiles en dépendaient, et d’ailleurs il est vrai que le sort du monde et le cours des étoiles en dépendent.
Nous envoyons notre ombre en ambassade, loin devant nous. Nous la regardons parler à d’autres ombres, leur serrer la main et parfois se battre avec elles. Nous regardons tout ça de loin et le réel n’entre que pour peu dans nos vies – dans l’effraction d’une joie ou d’une douleur auxquelles nous commençons par refuser de croire.
La certitude d’avoir été, un jour, une fois, aimé – c’est l’envol définitif du cœur dans la lumière.
Christian Bobin, in " L'éloignement du monde" Edts Lettres Vives , p. 19 à 21
Un petit coucou d'une âme pas très vaillante en ce jour de 14 février .
Mais à vous tous je souhaite une belle journée pleine de rêves aux couleurs inconnues, de ciels scintillants d'étoiles, de portes aux poignées de velours, de mains tendues, aimantes, de mots au goût de miel...
"Dès le moment où je cherchais à jouer contre moi même, je me mis inconsciemment au défi.
Le noir que j'étais rivalisait avec le blanc que j'étais aussi,
chacun d'eux devenait avide et impatient
en voulant gagner la pensée de ce que je ferais en jouant avec les blancs,
me donnaient la fièvre quand je jouais avec les noirs.
L'un des deux adversaires qui étaient en moi, triomphait, et s'irritait à la fois
quand l'autre commettait une erreur ou manquait d'astuce.
Tout cela paraît dépourvu de sens,
le serait en effet
s'il s'agissait d'un homme normal vivant dans des conditions normales."
"Vouloir jouer aux échecs contre soi-même
est aussi paradoxal que vouloir marcher sur son ombre."
Stepan Zweig, in "Le joueur d'échecs"
C'est un jeu que j'aime beaucoup, même si comme dans la vie ,je suis mat souvent.
crédit photos Craig Fordham
La neige tombe, le ciel est chargé, la campagne environnante s’habille lentement en couleur de lumière, le feu danse allègrement dans la cheminée, plaisirs qu' accompagnent la lecture de
" la douleur " d’André De Richaud.
Jamais je n’aurais connu cet auteur sans Jean Grenier ,qui le donna en lecture à Albert Camus, qui d’après les biographes lui donna l’envie de devenir écrivain.
"Je le lus en une nuit, selon la règle et, au réveil, nanti d'une étrange et neuve liberté, j'avançais hésitant sur une terre inconnue. Je venais d'apprendre que les livres ne verraient pas seulement l'oubli et la distraction… Il y avait une délivrance, un ordre de vérité où la pauvreté, par exemple, prenait tout à coup son vrai visage. La Douleur me fit entrevoir le monde de la création."
Albert Camus
"La douleur " fit scandale lors de sa parution en 1931 comme le fut
" Le diable au corps" de Radiguet . Les deux romans ont un point commun, une histoire de guerre et d’adultère, circonstance aggravante, c’est d’un prisonnier allemand que s’éprend Mme Delombre, veuve d’un officier français tué au front…
La douleur évoquée par le titre n’est pas une douleur morale, c’est celle qui entraîne les pulsions inavouables et les fantasmes combattus.
" Lorsqu’elle voyait un homme, elle ne pouvait s’empêcher d’imaginer son sexe. Elle ne pensait qu’à l’amour, qu’aux gestes de l’amour, qu’aux douleurs de la passion. Elle aimait éperdument. Une seconde jeunesse la saisissait (…) Elle aurait voulu pouvoir se confier à quelqu’un, demander des conseils… Tout le monde semblait ignorer, dans le village, le mal dont elle souffrait. Pourtant, ces jeunes femmes dont les hommes étaient partis se battre, comment faisaient-elles? "
Aussi fort que Zweig (La peur) dans l’analyse des comportements, (je viens de lire* "Légende d'une vie" superbe pièce en trois actes) dans la fouille de ses personnages, cette analyse audacieuse d’une obsession de la chair parle plus fort que les sentiments sous lesquels elle tente de se dissimuler.
A lire sans modération,la chute est vertigineuse, c’est prenant, terrifiant, et si bien écrit !
" Je ne connais pas André De Richaud. Mais je n’ai jamais oublié son beau livre, qui fut le premier à me parler de ce que je connaissais : une mère, la pauvreté, de beaux soirs dans le ciel. Il dénouait au fond de moi un nœuds de liens obscurs, me délivrait d’entraves dont je sentais la gêne sans pouvoir les nommer "
Albert Camus, (Rencontres avec André Gide.)
"La douleur", André De Richaud, Les cahiers rouges, Grasset
*"Légende d'une vie" Stefan Zweig ,Théâtre inédit, Grasset
Il est des soirs où les fleurs ont une âme...
[...] Alors on a l'impression que l'existence entière, avec ses joies et ses souffrances, ses amours et ses découvertes, ses amitiés, ses liaisons, les livres, la musique, les voyages et le travail ne constituent rien d'autre qu'un long détour menant à l'éclosion de ces instants où Dieu se révèle, où le sens et la valeur de tout ce qui existe et se produit s'offrent à nous à travers la forme d'un paysage, d'un arbre, d'un visage, d'une fleur.[...]
Hermann Hesse in ,Éloge de la vieillesse
p.54, Livre de poche/biblio, n°3376
Sur mon bureau des livres et encore des livres, surtout ceux que j’aime reprendre, feuilleter,les pages son annotées, il y a des feuillets partout ,et à chaque relecture une découverte, une autre lecture, une autre perception, une autre émotion, un autre parfum qui imprègne ma journée.
Je me suis laissé aller à ce péché de gourmandise, à cette saveur des mots au pouvoir évocateur, aux parfums troublants et entêtants, à ce plaisir poétique des mots.
En voici quelques effluves …
Non, la poésie est un plaisir qui dure et qui palpite.
...Les étoiles peuplaient le ciel. Déployé dans la magnificence du monde sensible, le désir de l’homme n’était plus une ombre fugace mais une traînée de lumière, un cri de joie qui allait mourir sur le visage des mondes plus lointains.
La nuit était si belle que j’hésitais à sortir de la nuit pour entrer dans la lumière ; mais la nuit était si belle que j’entrais dans la lumière pour en rapporter de quoi soutenir la nuit.
Ainsi balancé entre deux rêves, entre deux musiques, j’allais et venais, retrouvant ici et là la même règle. Les astres roulaient dociles à une loi qu’ils n’avaient pas voulue mais à laquelle ils consentaient, comme les chanteurs et les danseurs au rythme de leur musique natale. Dociles par discipline, dociles par plaisir. C’est bien ainsi, n’est-ce pas, qu’il faut faire ; écrire sous la dictée.
Quelle force n’a pas notre faiblesse dès que nous brûlons d’obéir !
Ces soirs où l’on a l’espace devant soi et où tout est possible, ce dont on a besoin, encore plus que d’une liberté, c’est d’une ivresse….
…Je venais là oublieux de moi-même et en échange de mon néant j’ai reçu de la poésie.
Elle était peut-être détestable mais je l’ai aimée…
Jean Grenier in, "Inspirations méditerranéennes"
Imaginaire Gallimard
J’ai relu ces derniers jours " les lettres à un jeune poète" de Rilke ,
ce texte est tellement fort, si plein de vérités , si propice à la réflexion,
que j’ai eu beau essayer d'en faire un résumé, mission impossible,
il devint beaucoup trop long pour le blog.
Alors en remplacement ce poème ...
Enfance…
Il serait bon de penser longuement
-pour trouver à en dire quelque chose-
à ces longues après-midis perdues de l’enfance
qui ne revinrent jamais telles – et pourquoi ?
On se rappelle encore : peut-être sous la pluie,
mais nous ne savons plus ce que cela veut dire ;
jamais plus la vie ne fut si pleine qu’alors,
de rencontres, de revoirs, d’élans et d’essor,
Car il ne nous arrivait en fait rien d’autre
que ce qui arrive à une chose où à une bête
nous vivions leur vie avec les gestes humains
et nous fûmes remplis d’images jusqu’au bord.
Et nous devînmes solitaires comme un berger
et tant chargés de grands lointains
et comme appelés de loin et effleurés ;
puis lentement comme un fil nouveau et long
nous fûmes introduits en ce collier d’images
où durer maintenant nous rend confus.
Rainer Maria Rilke,in Nouveaux poèmes
Poésie Points 1882
Quatrième de couverture
"Ce n'était pas de l'amour, le sentiment qui régnait entre eux deux. Ce n'était pas non plus une espèce de pardon automatique. C'était une solidarité mystérieuse. C'était un lien sans origine dans la mesure où aucun prétexte, aucun évènement, à aucun moment, ne l'avait décidé ainsi."
Pascal Quignard nous offre à lire avec Les Solidarités mystérieuses un roman aux descriptions minutieuses de la nature, d’un visage, d’un corps, d’un geste quotidien, un roman aux descriptions romanesques aussi avec ses secrets de famille, les jalousies amoureuses. Chapitre après chapitre les personnages aux prénoms de Claire, Simon, Paul, Juliette , Jean, donnent une fiction irriguée de mystère d’une sobre beauté et d’une profondeur entêtante.
Portrait énigmatique de femme, Claire, aussi sauvage que la Bretagne où se mêlent la beauté des landes, des bois, des falaises, des rochers à fleur d’eau, du vent qui gronde, de la mer, pays de l’enfance de Claire qu’elle retrouve après avoir choisi de tout quitter.
"… Sur la falaise, immobile, le corps dans le vent, dans le ciel, elle redevient heureuse.
Elle écoute, en contrebas, la mer. Elle ferme les yeux… »(p25)
" Elle aimait ce lieu. Elle aimait cet air si transparent, par lequel tout était plus proche. Elle aimait cet air si vif, où tout s'entendait davantage. Elle éprouvait le besoin de reconnaître tout ce qu'elle avait vécu. Elle ressentait le besoin de reconnaître tout ce qu'elle avait découvert du monde, ici, jadis. Et peu à peu elle se souvenait en effet de tout, des noms, des lieux, des fermes, des ruisseaux, des bois… Elle aimait ce pays. Elle aimait cette grève si violemment escarpée, si noire, tellement raide, tellement à l’aplomb du ciel. Elle aimait cette mer. " (p40/41)
Promenades interminables, extase muette face à la mer, fusion entre le lieu et Claire...
" Le paysage [...] soudain s'ouvrait, venait vers elle et c'est le lieu lui-même qui l'insérait en lui, la contenait d'un coup, venait la protéger, faisait tomber la solitude, venait la soigner. Son crâne se vidait dans le paysage... "
Portrait et histoire de Claire brossés par ceux qui l’entourent, tableaux successifs d’instants limpides, sensuels, immobiles, contemplatifs comme des moments de prière.
Paul son frère cadet, " Je ne croyais pas en Dieu. Personne de nous ni autour de nous n’y croyait. Jean y croyait pour nous tous. "(p220) Jean le prêtre l’amant de Paul,
Juliette la fille de Claire, Madame Ladon sa professeur de musique qu’elle s’est choisie pour mère, et surtout Simon, son amour de jeunesse .
"Au bord de la falaise, près d'un bloc de granite gris clair, tout chaud, qui conservait dans le crépuscule la chaleur du jour, couvert de lichen blanc et jaune, il y avait un buisson jaune.
(...) Parfois, il l'y rejoignait le soir.
Mais le plus souvent elle croyait qu'il l'y rejoignait. Et il suffisait qu'elle crût qu'il la rejoignait pour se mettre à lui parler, dans son coeur, sans finir, comme s'il était là, et lui raconter tous les événements du jour."(p71)
"Mais lui aussi il la regardait, depuis la mer, marcher dans les roches .Lui aussi , il la voyait errer et l’observer. Lui aussi, il la suivait des yeux, heure par heure, durant tout le jour. Elle, elle le voyait de même, en contrebas, sur la mer, qui s’ennuyait d’elle, qui faisait sembler de pêcher, qui tournait en rond, qui la regardait, qui pensait à elle, qui l’aimait et ne voulait pas d’elle."(p139)
" J’ai tout vu murmura-t-elle…Il s’est laissé glissé dans l’eau. Il m’a fait un petit signe."(p181)
Simon est omniprésent dans les 252 pages du roman comme dans "l'odeur des fleurs de sureau qui s'élève des mains des amants et qu'ils essuient dans la mousse "
"Quand elle restait immobile, comme une pierre sur la falaise, c'est qu'elle regardait son amoureux en contrebas, dans sa chaloupe, sur la mer."
(l'une des dernière phrases du livre)
Bonne lecture !
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