"Double je"

Malconfort...

"C'est vrai vous ne connaissez pas cette cellule de basse-fosse qu'au Moyen-Age on appelait le "Malconfort".En général, on vous y oubliait pour la vie. Cette cellule se distinguait des autres par d'ingénieuses dimensions. Elle n'était pas assez haute pour qu'on s'y tînt debout, mais pas assez large pour qu'on pût s'y coucher. Il fallait prendre le genre empêché, vivre en diagonale; le sommeil était une chute, la veille un accroupissement.

Mon cher, il y avait du génie, et je pèse mes mots, dans cette trouvaille si simple. Tous les jours, par l'immuable contrainte qui ankylosait son corps, le condamné apprenait qu'il était coupable et que l'innocence consiste à s'étirer joyeusement."

 

Albert Camus,in, "La Chute"

crédit photo Cris Craymer

La septième vague...

"Pourquoi est-ce que je t'écris ? Parce que j'en ai envie. Et parce que je ne veux pas atteindre en silence la septième vague.

Oui, ici on raconte l'histoire de l'implacable septième vague. Les six premières sont prévisibles et équilibrées. Elles se suivent, se forment l'une sur l'autre, n'amènent aucune surprise. Elles assurent une continuité. Six départs, si différents qu'ils puissent paraître vus de loin, six départs - et toujours la même arrivée.
Mais attention à la septième vague ! Elle est imprévisible. Elle est longtemps discrète, elle participe au déroulement monotone, elle s'adapte à celles qui l'ont précédées. Mais parfois elle s'échappe. Toujours elle, toujours la septième vague.
Elle est insouciante, innocente, rebelle, elle balaie tout sur son passage, remet tout à neuf.
Pour elle, il n'y a pas d'avant, mais un maintenant. Et après, tout a changé.
En bien ou en mal? Seuls peuvent en juger ceux qui ont été emportés, qui ont eu le courage de se mettre face à elle, de se laisser entraîner."

Daniel Glattauer, in "La septième vague" éditions Grasset

Et vivre, c’est ne pas se résigner...

Souvent les mots des autres sont un écho à ceux que j’aimerais formuler, et puis il y a aussi les mots perdus qui sont comme les moments perdus, j’en garde une nostalgie, mais ne les retrouve plus,
mais où vont-ils donc ces mots oubliés ?

Et puis il y a aussi les mots que je n’entends pas, juste parce que ce n’est pas le moment, parce que je ne suis pas prête à les entendre ou qu’ils me font peur et me renvoient justement vers un de ces moments oubliés qui refait brusquement surface.
Et ceux que je veux entendre, que j’entends et qui n’ont pas été dits.

Et puis il y a les mots  d’amour, les mots passion, les mots désir, les mots regrets, les mots chagrin, les mots du manque, les mots du temps qui passe, les mots de la fin , et les plus beaux , les mots cadeaux, les mots justes, ceux qui ont le goût de l’infini.

Alors j’écris mes passions, mes désirs, mes regrets, mes états d’âme, mon exigence, mon impatience, mes attentes trop vives perdues à la violence des demandes, mes révoltes qui s’enflamment dans un rien, mon attachement à l’imprévisible, mon plaisir à naître dans un élan fou.

“Et vivre, c’est ne pas se résigner.”  Albert Camus

 

La mer et l'amour...

Et la mer et l’amour ont la mer pour partage
Et la mer est amère, et l’amour est amer.
L’on s’abîme en la mer aussi bien qu’en l’amour,
Car l’amour et la mer ne sont point sans orage.
Celui qui craint les eaux, qu’il demeure au rivage.
Celui qui craint les maux qu’on souffre pour aimer
qu’il ne se laisse pas par l’amour emporter
Car tous deux ils seraient sans hasard de naufrage
La mer de l’amour eut la mer pour berceau,
Le feu sort de l’amour, sa mère sort de l’eau.
Mais l’eau contre ce feu ne peut fournir des armes.
Si l’eau pouvait éteindre un brasier amoureux,
Ton amour qui me brûle est si fort douloureux,
Que j’eusse éteint son feu de la mer de mes larmes…

 

Pierre de Marbeuf

Leitmotiv

En parcourant les venelles d’Uzès …

 

 

“Eclaire ce que tu aimes sans toucher à son ombre… “

Christian Bobin

Eblouissement...

Comme toujours la première impression c’est l’éblouissement.
La rugosité des paysages mais d’où émerge une telle douceur, je suis bien dans le midi que j’aime.
La nature sauvage, la nature à l’état brut que l’homme n’a pas cherché à domestiquer, et là sur la piste des étangs qui de La Nautique va vers Bages et Peyriac de Mer, le long de l’Ayrolle, du Doul, en passant par l’anse des galères, ancien port romain de Narbonne, je me sens bien.

Au détour de la piste les flamants roses sont là à se gaver de crustacés, des aigrettes, des goélands, des mouettes, bien sûr des canards sauvages .

Tout concourt à rendre ces paysages magnifiques.

La vigne, les cyprès, les amandiers, la garrigue parsemée de genêts, de cistes, de romarins, pistachiers, genévriers, de nombreuses espèces d’orchidées, une centaurée acaule, les coquelicots, donnent à ces paysages des couleurs, des parfums, et aussi l’impression d’être au bout du monde, alors que la civilisation, l’autoroute qui mène en Espagne est à deux pas.

Quelques kilomètres plus loin les berges du canal du Midi me font penser au livre de mon enfance ” Sans famille “, les iris bordent le canal et quelques rares bateaux de plaisance font halte à l’écluse de Mandirac.

Canal du Midi  à Sallèles d’Aude    

Et voilà au loin , Gruissan , bordé d’étangs, le vieux village semble émerger comme une île enroulant le colimaçon de ses toits ocres autour des derniers vestiges de son château, la tour Barberousse érigée au XIIIème.

Les salins forment un madras de couleurs changeantes,
la mer  chantée par Trenet, enfant du pays étincelle de mille étoiles.

Puis l’on remonte lentement par les sentiers sinueux et doux dans La Clape, sa roche tantôt polie et massive, tantôt sculptée et déchiquetée, mais toujours blanche et lumineuse. Et  voilà " l’Oeil doux"  qui nous appelle comme un chant des sirènes, ce gouffre naturel aux parois vertigineuses semble nous happer.

  Et toujours la vigne omniprésente avec les châteaux aux vins sublimes d’arômes, " Rouquette, Bouïs, l’Hospitalet, Bel évêque, Montfort, Capitoul"

Pour terminer cette balade me voici au pied du cimetière marin où les cénotaphes jalonnent le chemin abrupt qui mène à travers les cyprès et les pins maritimes, ces humbles alyscamps, tamisant la violence de la lumière.

Au bout du chemin émerge au bord d’un plateau face à la mer
“Notre Dame des Auzils” construite sur l’emplacement d’un ancien ermitage.
A la poésie du lieu s’ajoute une vue magnifique sur tout le golfe du lion, des Albères à la montagne d’Agde.

Toute cette beauté offerte à qui sait la voir et l’aimer nous rend meilleur.

                                       Poème sur l’un des cénotaphes
Sur la tombe du marin
Ne fleurit pas la rose
Pour souvenir
Une allée d’arbres sombres
Où parmi genêts
Flottent de chères ombres
Ce sont les alyscamps
De la côte des roses.

 

Voilà quelques impressions de ma balade entre mer et étangs.
Les sensations, les émotions restent les mêmes après toutes ces années à parcourir ces lieux au printemps.

Bon vent...

Je regardais la mer...
et je rassasiais les deux soifs qu'on ne peut tromper longtemps

sans que l'être se dessèche , je veux dire aimer et admirer.

 

Quand une fois on a eu la chance d'aimer fortement,
la vie se passe à
chercher de nouveau cette ardeur et cette lumière.
Le renoncement à la beauté et au bonheur sensuel qui lui est attaché,
le service exclusif du malheur,
demande une grandeur qui me manque.

 

Albert Camus, extraits de retour à Tipasa

 

J'emporte partout mon livre de chevet,
Camus ne pouvait qu'être de la fête, regarder, admirer, humer, sentir...
La fin de l'escapade approche,mais toutes ces émotions resteront dans mon coeur.

 

Bonne fin de semaine à vous et encore merci pour vos mots, vos pensées.

Bon vent...

Je regardais la mer...
et je rassasiais les deux soifs qu'on ne peut tromper longtemps

sans que l'être se dessèche , je veux dire aimer et admirer.

 

Quand une fois on a eu la chance d'aimer fortement,
la vie se passe à
chercher de nouveau cette ardeur et cette lumière.
Le renoncement à la beauté et au bonheur sensuel qui lui est attaché,
le service exclusif du malheur,
demande une grandeur qui me manque.

 

Albert Camus, extraits de retour à Tipasa

 

J'emporte partout mon livre de chevet,
Camus ne pouvait qu'être de la fête, regarder, admirer, humer, sentir...
La fin de l'escapade approche,mais toutes ces émotions resteront dans mon coeur.

 

Bonne fin de semaine à vous et encore merci pour vos mots, vos pensées.

Beau comme un chemin qui descend vers la mer...

…”Il existe je ne sais quel composé de ciel, de terre et d’eau, variable en chacun, qui fait notre climat.
En approchant de lui, le pas devient moins lourd, le coeur s’épanouit.
Il semble que la Nature silencieuse se mette tout à coup à chanter.
Nous reconnaissons les choses .
On parle du coup de foudre des amants, il est des paysages qui donnent des battements de coeur, des angoisses délicieuses, de longues voluptés.
Il est des amitiés avec les pierres des quais, le clapotis de l’eau, la tiédeur des labours, les nuages du couchant.
Pour moi, ces paysages furent ceux de la Méditerranée…”

Jean Grenier, in
" Inspirations méditerranéennes" 

Printemps...

 

” Pour une fleur, un sourire, un serment, pour l’ombre d’un regard… “
 

Jacques Brel

 

Il est des mots au fil du temps qui passe,qui nous rappellent que le printemps est amour,que la vie se tisse au vertige d’une valse à trois temps, qui s’offre à nous au rythme d’une saison. Le printemps, émerveillement d’un retour aux sources, la pointe têtue d’un crocus, la robe froissée de l’iris, les ombres portées par les feuillages naissants, le chant de l’oiseau.
Leçon de vie, battements de mots parfumés à la couleur évaporée d’une rose.
Promesses, frémissements, effervescence…
Gourmandise à fleur de peau, tout change et tout est pareil.
Le cœur ensoleillé, le nez au vent, giboulées de mars, passions d’avril.
Baisers de printemps…

crédit photo

L'Enigme...

 

Tombés de la cîme du ciel, des îlots de soleil rebondissent brutalement sur la campagne autour de nous. Tout se tait devant ce fracas et le Lubéron, là-bas, n’est qu’un énorme bloc de silence que j’écoute sans répit. Je tends l’oreille, on court vers moi dans le lointain, des amis invisibles m’appellent, ma joie grandit, la même qu’il y a des années.
De nouveau une égnime heureuse m’aide à tout comprendre.
Où est l’absurdité du monde ? Est-ce ce resplendissement ou le souvenir de son absence? […]
[…] Nul homme ne peut dire ce qu’il est. Mais il arrive qu’il puisse dire ce qu’il n’est pas. Celui qui cherche encore, on veut qu’il ait conclu […]
[…] Ce qui est nommé, n’est-il pas déjà perdu ?[…]
[…] Oui, tout ce bruit…quand la paix serait d’aimer et de créer en silence! Mais il faut savoir patienter. Encore un moment, le soleil scelle les bouches.

 

Albert Camus,in L’été, l’Enigme(1950)

 

C’est toujours vers Camus et son oeuvre que je me tourne dans les moments qui me semblent importants à mes yeux. Ce livre Noces suivi de l’Eté est le livre qui m’accompagne depuis tant d’années, j’y puise la force de continuer ma route dans ce dédale qu’est la vie. 

L'amour est aveugle...

Nicolas Poussin, 1627
“Vénus (ou Nymphe) surprise par les Satyres” détail
Musée de Zurich

 

L’amour est aveugle ?
Quelle plaisanterie !
Dans un domaine où tout est regard !

Philippe Sollers

Pudeur...

   Olivier Debré , Forme, 1998
huile sur toile, 179,5 x 172 cm  

Le conte du voile…

Parrahasios le Peintre offrit de combattre à Zeuxis le Peintre. Zeuxis hésitait à remettre en jeu son titre de meilleur peintre de la Grèce mais il céda à la vanité et accepta le duel.
Zeuxis le Peintre peignit des raisins. Il voulut les reproduire d’une façon si parfaite que les oiseaux fussent attirés. Il y parvint.
Il n’y a pas que la vue des hommes qui se fascine dans la perception et s’égare dans les rêves. La vue de tous les animaux s’abuse.Un passereau, une colombe, un merle se précipitent à tire-d’aile sur la muraille où leur bec se brise. Néanmoins ce fut Parrhasios le Peintre qui triompha de Zeuxis.
Parrhasios avait peint simplement sur la muraille blanche une toile blanche en lin.
Zeuxis se tourne vers lui. Il est fier d’avoir abusé les oiseaux. Sur le carrelage on voit les petits morceaux de bec brisés. Il s’écrie:
- Allez, à ton tour maintenant, Parrhasios. Montre-nous, derrière ton voile (linteum), la peinture que tu as faite !
Parrhasios sourit. Zeuxis s’approche.
Il avance la main, il cherche à prendre le voile entre ses doigts. Il ne touche que la paroi.
Dans un premier temps il comprend.
Dans un deuxième temps il réfléchit.
Dans un troisième temps il s’avoue vaincu.

L’argument est le suivant : Ce n’est pas un oiseau que le peintre a abusé, mais le peintre.
Zeuxis a peint un visible. Parrhasios a peint un ne-pas-voir.
En grec peintre se dit zoographos (mot à mot celui qui écrit le vivant).
En latin peintre se dit artifex (celui qui a la technique du faire).
Le peintre a peint un linge (un linge que le peintre a mis sur le visible comme le linge que l’homme a mis sur le sexuel, comme le linge que l’homme a mis sur le mort) .
Parrhasios dit
- L’homme demande un voile.
Alors Zeuxis lui cède la palme avec une espèce de « modestie ».
Pudore, écrit Pline.
Le conte du rideau en lin de Parrhasios le Peintre se trouve dans Pline, XXXV, 64.

[…Pudore.
Cet objet qui retranche à la vision n’est pas un objet. Ni même un espace. C’est le montré qui fait oublier l’ostension. C’est l’invention de la toile. Car la beauté dissimule ce monde à nos regards. C’est ce qui se dérobe à la vue qui retient l’attention et mobilise les yeux dans le vide - qui n’est qu’un dérivé du trou…]

Pascal Quignard in, “Sordidissimes”

oiseau s’apprêtant à picorer des petites poires :
fresque provenant de la villa de Poppée à Oplontis

Ignorer...

Elle aime voyager les jambes serrées dans un collant noir,
les jambes collées l'une contre l'autre dans le noir, sagement assise,
les mains simplement posées sur sa jupe portefeuille bien fermée.

Elle aime qu'il en soit ainsi entre les jambes grandes ouvertes
d'un homme qui fait mine de dormir.
Elle aime faire semblant de l'ignorer.
D'ignorer que la tenaille se resserre au croisement des voies.

Guy Goffette, in "Presqu'elles"

"

 

Bon week-end...

Enfiler ses bottes et se sentir soudain invincible,
dotée de pouvoirs nouveaux,
prête à conquérir le monde,
piétiner allègrement soucis et peurs,
quelle que soit la couleur du ciel…

crédit photo  Automatism

Vivez Madame...

Devenir irremplaçable dans le regard de l’autre, se sentir exister, naître,
renaître c’est ce que nous attendons de l’autre,
c’est la grande joie de l’amour,
se sentir justifier d’exister.
C’est exactement cela que dit Assuérus quand *Esther s’évanouit devant lui
alors qu’elle va lui avouer qu’elle est juive .

“Vivez Madame”

Nicolas Poussin , Esther devant Assuérus, 1640
Musée de l’Hermitage, Saint Petersbourg

* Esther de Jean Racine
acte deuxième scène VII

Femme...

Tu ne serais pas une femme
Si tu ne savais pas si bien
Te faire et te refaire une âme,
Une âme neuve avec un rien…

Paul Géraldy, in Toi et moi

Vous aviez une robe toute rouge, avec des souliers rouges,
vous étiez inouïe,
vous aviez l’air d’une espèce de grande fleur de sang,
d’un rubis en flamme… 

Marcel Proust,in La prisonnière

 

crédit photo Atmosphère

Février...

Mois de la chandeleur, de la Saint Valentin,
mois pour dire qu’il n’y a :

 

Jamais assez d’amour…
Jamais assez pour compenser les haines, l’intolérance,
les mesquineries d’où qu’elles viennent !
Jamais assez d’amour pour remplir ce grand creux de l’origine,
ce déchirement du premier souffle…

 

Le cimetière marin...

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d'orgueil, après tant d'étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m'abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir.

L'âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière
Suppose d'ombre une morne moitié.

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d'un coeur, aux sources du poème,
Entre le vide et l'événement pur,
J'attends l'écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l'âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l'attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!

Chienne splendide, écarte l'idolâtre!
Quand solitaire au sourire de pâtre,
Je pais longtemps, moutons mystérieux,
Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes,
Éloignes-en les prudentes colombes,
Les songes vains, les anges curieux!

Ici venu, l'avenir est paresse.
L'insecte net gratte la sécheresse;
Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air
A je ne sais quelle sévère essence . . .
La vie est vaste, étant ivre d'absence,
Et l'amertume est douce, et l'esprit clair.

Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .
Mais dans leur nuit toute lourde de marbres,
Un peuple vague aux racines des arbres
A pris déjà ton parti lentement.

Ils ont fondu dans une absence épaisse,
L'argile rouge a bu la blanche espèce,
Le don de vivre a passé dans les fleurs!
Où sont des morts les phrases familières,
L'art personnel, les âmes singulières?
La larve file où se formaient les pleurs.

Les cris aigus des filles chatouillées,
Les yeux, les dents, les paupières mouillées,
Le sein charmant qui joue avec le feu,
Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent,
Les derniers dons, les doigts qui les défendent,
Tout va sous terre et rentre dans le jeu!

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe
Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge
Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici?
Chanterez-vous quand serez vaporeuse?
Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse,
La sainte impatience meurt aussi!

Maigre immortalité noire et dorée,
Consolatrice affreusement laurée,
Qui de la mort fais un sein maternel,
Le beau mensonge et la pieuse ruse!
Qui ne connaît, et qui ne les refuse,
Ce crâne vide et ce rire éternel!

Pères profonds, têtes inhabitées,
Qui sous le poids de tant de pelletées,
Êtes la terre et confondez nos pas,
Le vrai rongeur, le ver irréfutable
N'est point pour vous qui dormez sous la table,
Il vit de vie, il ne me quitte pas!

Amour, peut-être, ou de moi-même haine?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir!
Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche!
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d'appartenir!

Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée!
M'as-tu percé de cette flèche ailée
Qui vibre, vole, et qui ne vole pas!
Le son m'enfante et la flèche me tue!
Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue
Pour l'âme, Achille immobile à grands pas!

Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de delires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux rejouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

"Le cimetière marin" Paul Valéry, Poésie/Gallimard

photo Le cimetière marin dans La Clape Gruissan (Aude)

Tard dans la nuit...

 

Je suis dur
Je suis tendre

Et j’ai perdu mon temps
À rêver sans dormir
À dormir en marchant

Partout où j’ai passé
J’ai trouvé mon absence
Je ne suis nulle part
Excepté le néant

Mais je porte caché au plus haut des entrailles
À la place où la foudre a frappé trop souvent
Un cœur où chaque mot a laissé son entaille
Et d’où ma vie s’égoutte au moindre mouvement

Pierre Reverdy, Tard dans la nuit

Là-bas...

 

-Qu’est-ce que vous allez chercher là-bas ?
 -J’attends d’être là-bas pour le savoir.

            André Gide

Bon week-end !

 

extrait de Voyage au Congo
crédit photo Alain Sèbe

Judith…

 
Artemisia Gentileschi , Judith (détail)

Héroïne titulaire d’un des livres de la Bible, Judith a exercé une fascination constante au cours des siècles. Nous avons tous vu dans tel ou tel musée les Judith, de Cranach, de Botticelli, du Caravage, de Klimt....
La décapitation d’Holopherne parfois confondue avec celle de Saint Jean Baptiste a inspiré plusieurs centaines de tableaux mais aussi de nombreuses œuvres littéraires et musicales. La raison est à mon sens que par delà son érotisme évident, Judith personnage de légende, de rêve et de fantasme, appartient comme Œdipe ou Antigone au fonds mystérieux qui nous aide à fixer les limites incertaines à notre morale.
La plus ancienne représentation graphique de l’histoire de Judith se trouve dans une Bible carolingienne à la bibliothèque vaticane.

Artemisia Gentileschi, Judith décapitant Holopherne 1612-1613
Muséo di Capodimonte Naples

Artemisia Gentileschi, peintre caravagesque du XVIIe siècle peignit de nombreuses Judith décapitant Holopherne qui toutes décrivent la décollation comme cruelle et exécutée avec une certaine satisfaction quasi amicale avec sa servante.

Artemisia Gentileschi, Judith et sa servante, 1618-1619
Galleria Palatina, Palazzo Pitti Florence

Sa propre histoire n’étant certainement pas sans rapport. Artémisia fut violée alors qu’elle avait dix huit ans, à la suite de quoi elle fut torturée par la justice « pour lui arracher la vérité » malgré toutes les pressions que l’on peut imaginer son agresseur fut condamné et elle se maria.

L'Ancien Testament relate l'épisode de Judith sauvant sa ville de Béthulie du siège de Holopherne, le général du roi assyrien Nabuchodonosor. Elle décapita Holopherne après un banquet où il s'était enivré puis porta sa tête à ses concitoyens (Judith chapitres 10-13).

La muse et son poète...

 

Le vieux battant de fer à peine clos
derrière moi qui me hâte et qui songe,
seul et non seul je vais courbant le dos,
suivant détresse, ennui, peine ou mensonge,
car tout m’est noir à peine le fer clos.

Paul Valéry

Poème extrait de la biographie de Jean Voilier, nom de plume, de Jeanne Loviton.
Elle a été le dernier et probablement le plus grand amour de Paul Valéry.
Le livre donne à lire des lettres admirables que Valéry lui a adressées jusqu’à sa mort.
Toute femme, moi la première, aurait aimé en recevoir d’aussi sublimes et aimantes.

“Je te caresse dans la tiédeur de la lumière doucement riche, je cause avec toi(voluptueuesement, intelligemment), il n’y a pas de mot qui combine les deux termes en un seul adverbe extraordinaire. Il faudrait avoir une langue à nous-(quelquefois cette idée se matérialisa et il n’y eut bien qu’une bouche et une langue). Tiens, tu me fais crayonner des bêtises. Mais songe que ce moment est le seul de cette immense journée où je vive un peu avec et pour toi.”

Il  lui écrivit près d’un millier de lettres et poèmes, un livre “Corona” et lui dédia la
“Cantate de Narcisse”.

Coïncidence, tous deux sont décédés un 20 juillet à cinquante et un an d’intervalle,
Paul Valéry en 1945, Jean Voilier en 1996.

 
*Ce livre dresse le portrait d’une femme mystérieuse, femme d’affaires remarquable, femme du monde aux amours multiples.Ses admirateurs les plus célèbres furent, outre Paul Valéry, Jean Giraudoux, Saint John Perse, Curzio Malaparte,quelques hommes politiques, certains hommes d’Etat, et aussi quelques femmes remarquables et remarquées.
Portrait d’une femme dont François Mauriac disait qu’elle aura été
” le dernier personnage romanesque de ce temps”

Et pourtant tout est vrai !

*Portrait d’une femme romanesque Jean Voilier, de Célia Bertin, éditions de Fallois

Les pierres sauvages...

[…]L’évocation visuelle dans la permanence crée le destin des architectures.
L’acuité absolue permettrait d’éviter à un maître d’œuvre, esthète pur, de tenter l’aventure de la construction. Il garderait pour lui ses édifices imaginaires. Il n’en est jamais ainsi, tout bâtisseur aura sa part de surprise dans la réalisation du chantier. Cela est bien normal. Nul artiste ne fait absolument ce qu’il veut : le pinceau aide ou dessert le peintre, tantôt surpris par un effet imprévu, tantôt en butte aux tremblements de sa main, aux poils trop secs ou à la pâte trop liquide. Nous devons bien avouer que le chantier se réserve toujours de nous étonner, en bien ou en mal.
L’architecture garde une partie de son mystère, ne le découvre que par fragments et ne le livre que lorsque tous les volumes ont occupé leur place. L’œuvre en cours est une discussion, décevante ou pleine de promesses. Nous cherchons des arguments. Nous écoutons les résonances sans encore en connaître la fin. Toutes ces émotions ne peuvent être prévues et connues entièrement à l’avance. Cela est bon ; un chantier sans anxiété serait comme une vie sans souffrance […]

[…]Il est exaltant de faire vivre une abbaye à l’avance en compagnie des moines.Pour moi les instants où je conçois réellement la vie de mes frères sont, peut-être, les seuls où j’exprime ma foi. Je les vois se lever, s’agenouiller, ils marchent vers l’église, autour du cloître, font les ablutions aux fontaines, rêvent devant le feu du chauffoir. Rythme lent, précis, mesuré. Je les vois réellement passer, je les suis du regard. Ils ne sont pas fantômes, je les entends respirer, murmurer, marcher, je sens leurs odeurs. Capuchons rabattus, têtes légèrement inclinées, mains dans les manches : ils passent. Je m’efface le dos au mur, pour leur laisser la place. Ils vont, poursuivent leurs évolutions, sans vaines agitations. La Règle exige cette vie sans mouvements inutiles : ils ne doivent pas perdre leur temps, ni essayer de le rattraper. L’architecture suit ces actes ; Chaque jour, chaque nuit, le passage des moines est comme un fil qui s’enroule, sans heurts, à petits bruits réguliers. Accompagnés des chants contenus, les offices canoniaux scandent la journée d’une aube à l’autre. […]

 

Fernand Pouillon, in "Les pierres sauvages"
éditions du Seuil

(Roman qui se présente comme le journal du maître d’œuvre qui au douzième siècle édifia en Provence l’abbaye du Thoronet , exemple d’architecture cistercienne. Cette chronique est également une méditation lyrique sur l’Ordre en lequel tous les ordres ont une place, et sur cet art qui rassemble tous les autres : l’architecture. Mais elle est d’abord un acte de foi.)

 

fantasme délicieux...

 

Fantasme délicieux que celui d’écrire
avec des crayons épicés.
Pointes d’exotisme,crayons taillés
Carnets de senteurs,couleurs chaudes
Poudres colorées, parfums d’ailleurs
Invitation aux plaisirs, piments de la vie.

Chaud et froid...

Quand souffle le chaud et le froid sur le blog…

Bon week-end !

 

crédit photo Ellen Kooi

 

Compartiment C...

Edward Hopper, compartiment C,voiture 193, 1938
huile sur toile 50,8 x 45,7
Armonk, New York, collection IBM Corporation

 

Au moment où j’écris il fait au dehors, zéro degré, moi qui ne rêve que de soleil brûlant, ne vous étonnez pas si mon récit débute par ces trois mots :

J’ai froid…
Ces trois mots résonnent dans sa tête et les images reviennent, celle d’un passé lointain mais si présent dans l’instant.
Ce retour d’un voyage en Egypte, le premier qu’elle fit dans ce pays, ce rêve qu’elle avait caressé depuis la sixième, elle qui voulait devenir archéologue.
C’était un mois d’avril, son premier voyage lointain, seule, elle avait besoin de se retrouver, de savoir qui elle était vraiment.
L’image de sa trentaine triomphante, de ses responsabilités dans son travail avaient faussé son jugement, elle se sentait mal à l’aise, ne retrouvait pas celle qu’elle aimait être. Trop sérieuse, trop, tout de trop, jusqu’à cette sensation de malaise quand on ne conduit plus sa vie comme on aimerait.
Elle venait de passer douze jours à la découverte de ce pays et d’Elle .
Avait-elle été à la hauteur de ses ambitions ?
Elle ne le saura que bien plus tard quand à défaut d’être archéologue elle choisit de sonder les profondeurs de son âme en creusant jusqu’aux racines.
J’ai froid…
Ces mots elle les prononça dans le train qui de Paris la ramena chez elle, un train de nuit.
Aventure étrange, ce compartiment où elle se trouva seule pour un cours instant, le temps que la  rejoigne un autre voyageur, qui comme elle avait réservé sa place.
Dans l’étroitesse de ce lieu, ils firent connaissance, se trouvèrent des relations communes, lui rentrait d’un voyage d’affaires dans les Emirats et descendait à Troyes.
J’ai froid…
Il retira sa veste lui mit sur les épaules, s’assit à côté d’elle et chercha à l’embrasser.
Elle tremblait, mais était-ce de froid, elle n’en était plus si sûre.
Elle se souvient de ses mains chaudes dans les siennes…
Ils ne se sont pas rendu compte du temps qui passe, voilà que brusquement le train entra en gare, impossible pour lui de quitter le wagon, la porte communiquant avec l’extérieur étant fermée. Il dut sortir par la fenêtre, elle lui passa ses bagages, ils se sourirent et ne se revirent jamais.
Ils n’avaient échangé ni prénom, ni adresse.
J’ai froid …

Souvent elle pense à cette histoire quand elle prononce ces mots.

Aux espaces du temps...

J'accompagne le temps avec le rêve révé d'un geste inachevé.
Je me laisse aller parfois à croire que chaque nouvel élan va renverser le temps.
Mais la vie n’est pas ailleurs, elle est là, elle source de partout,
là où un chemin est possible pour elle.
Il y a des déserts à traverser, des folies brûlantes à rencontrer,
des émerveillements à venir, des angoisses aussi.
Il y a de l’imprévisible, de l’inespéré…
Elle est mon histoire, elle dit mes errements, mes silences,
elle dit le mouvement sans fin, elle dit l’espérance.
De renaissance en renaissance, multiples réponses sur la longue route,
chercher encore, aux espaces du temps.

 

Rencontres...

Des regards, des pas, des silhouettes, des ombres que l’on croise
et puis un jour
on les regarde autrement, vraiment .
Un sourire, trois mots échangés, le temps de la rencontre,
découverte de vies différentes des nôtres, des vies pas comme les autres,
mais portant en elle une richesse que cachait le décor et la rumeur de la rue.
Il en va ainsi pour chacun d’entre nous.

 

 crédit photo © 2011 - Thomas Salva  - www.brevesdetrottoirs.com

Plaisir minuscule...

Il y a des matins où l’on voudrait le temps immobile. Prendre le temps d’être en retard, de profiter du moment, de savourer le thé du matin, croquer avec gourmandise dans les tartines beurrées, lécher la cuillère de confiture de mangue, se caler sur sa chaise, lire le journal du matin, les nouvelles qui datent d’hier paradoxe du quotidien, sourire à un jeu de mots, regarder la météo alors que dehors le ciel est bleu et le soleil brille, se dire qu’on pourrait presque prendre le petit déjeuner sur la terrasse, mettre le nez dehors, il fait encore frisquet.
Regarder les minutes s’envoler. Ne pas se presser, prendre le temps, luxe inouï.
Se dire que c’est ça la vie, celle qui fait se lever le matin.
Et recommencer ce petit plaisir minuscule, cet instantané de bonheur.

Ce matin je ne vous dis pas, le temps s’est arrêté et en même temps a passé à une vitesse vertigineuse
Bon début de semaine…