"Double je"

Ephéméride...

7 novembre date anniversaire de la naissance de Camus

Unterlinden:

Toute ma vie j'ai rêvé de la paix des cloîtres.

(Et je n'aurais pu, sans doute, m'y tenir plus d'un mois)

Albert Camus, in Carnets 1948-1951

crédit photo Roland Letscher
Cloître du couvent "Unterlinden" XIIIème siècle, Colmar

Infiniment…

Un instant pause dans le bruit alentour, un instant calme et pur, décalé
Le temps, celui qui nous manque et que nous savourons quand il s’offre.
La distance, celle qui donne du recul vis à vis du tumulte extérieur
L’espace qui repose et nous emporte.
Se nicher  dans le minuscule et déployer l’infini
Un regard n’a pas de prix,
Un mot d’amour reste gravé, infiniment.
Chefs d’oeuvre éphémères, sont nos pépites
Des petits diamants que nous taillons à notre façon
Ce qui restera quand tout sera effacé.

 

crédit photo Philippe Charpentier "Ouistreham"

Les sens...

Edward Hopper" Essence" 1940
MOMA New York


En faisant un peu d'ordre dans mes fichiers j'ai retrouvé ce petit texte écrit en commentaire sur un de mes billets dont je ne me souviens plus.
Alors pour mettre un peu d'humour dans cette journée...j'ose...avec en accompagnement la photo de la toile d'Hopper.
Mais promis je ne recommencerai plus..

” Bien entendu, il l’aimait passionnément, comme il aimait passionnément tout ce qui lui appartenait ou lui importait…"
C’est l' amour …Total…
Et moi qui croyais que l’amour Total c’était dominer  les sens?...

Ses craintes à Elle d'un fiasco Total dans son couple par ce trop plein de passion, lasse de ce conflit interne, raffinée elle avait tout simplement décidée de faire grève des sens, non pas par manque d'énergie, ni de capacité, mais elle sentait ce besoin en Elle d'aller faire ses pompes ailleurs...

 

La couleur de la vérité...

D'où descendent ces nuages ? De quel ciel ?
Souvent ceux-là, je les ai croisés sous un vent froid avec dans l'air une certaine humidité retenue !
Je marche sur le chemin pour éviter d'alourdir mes bottes, les mains enfoncées dans les poches de mon manteau, parti tôt de la maison où je sais qu'un feu m’attend.
Peut-être que le chemin parfois défoncé de flaques d'eau noire se poursuivra jusqu'à la ligne d'arbres au lointain. Et je la longerai. Si le froid se prolonge la neige lentement cette nuit unifiera le monde. Qu'importe allons encore au bout, laissons le paysage basculer et nos mémoires.
Qui suis-je, sinon une brindille ?
Je regarde sur ses branches, je passe mon ongle sur l'écorce sans rien briser du printemps futur.
Tout bascule, je ne rentrerai pas avant la nuit.
J'irai jusqu'à l'étang. Dans le noir, je chercherai la couleur de la vérité.

 

 

Dans le noir, je chercherai la couleur de la vérité.

Toile Pierre Soulages "18 avril 1959"

Plaisirs d'automne...

 

Marcher au milieu des feuilles mortes et savoir que tout reverdira.

Monter plus haut que les nuages et voir la cîme des Vosges émerger.

 

 

Se réchauffer en rentrant après avoir marché dans le froid.
Feu de bois et tasse de thé brûlant.
S'arrêter de "faire" et, simplement se sentir exister,
s'apercevoir qu'on est vivant !

Autumn Leaves

Vivre...

Nous croyons vivre, et nous ne faisons que survivre.
Nous survivons aux fleurs, aux animaux domestiques, à nos parents.
Nous nous survivons à nous-mêmes puisque des parties de notre corps
nous abandonnent en cours de route, et plus tard nos projets et nos souvenirs.
Et nous appelons encore cela: vivre.

Jean Grenier  in ,Sur la mort d'un chien LXXVIII

Rêverie...

Dimanche,
Le ciel est bas d’une couleur grise les nuages en harmonie, dehors souffle une petite bise, l’automne cède la place à l’hiver et pour la circonstance les Vosges ont revêtu leur blanc manteau, couronnant ainsi les sommets avec un peu d’avance .Les feuilles mortes tapissent le jardin,
Première flambée, l’odeur du bois, le bruit des bûches qui crépitent, les flammes illuminent le regard, quelques bougies pour l’ambiance, un thé chaud, de la musique.
Rêverie de Debussy pour commencer puis me transporter à mille lieues d’ici dans l’univers de l’opéra à Salzbourg.
Installée confortablement dans le canapé les premières mesures s’égrènent
Je suis sous le charme et me laisse envoûter par la tendresse musicale et la sensibilité extrême  de Eugène Onéguine de Tchaïkovski , adaptant en musique  un roman intimiste de Pouchkine.
Petit bijou de finesse, d’amour et de haine, de bonheur et de désespoir, musique qui épouse parfaitement les voix, le texte et les sentiments, un destin qui bascule, sous la direction de Barenboïm et l’orchestre philharmonique de Vienne.
Je n’ai pas vu le temps passer, dehors il fait nuit noire.
Je viens de vivre  un moment de beauté où le temps n’est pas le même, une parenthèse musicale propice aux rêves.


photo des Vosges, Grand Ballon , ce lundi matin...

Bon dimanche...

En cas de mouvement d'humeur regarder l'heure et la noter.
 Regarder la petite aiguille des secondes.
Cela travaille tout seul contre le mal et le bien.

Paul Valéry , Mélange,
p.390, in Oeuvre t.1, La Pléiade

 

Ecrire c'est dessiner une porte sur un mur infranchissable...

 

J’aimerais encore écrire, insouciante du temps qui passe, espiègle croquant la vie avec gourmandise.

J’aimerais encore écrire le souffle de la liberté, du plaisir, de la spontanéité, la surprise, l’insouciance, l’émerveillement.

J’aimerais encore écrire la douce nostalgie qui ouvre une fenêtre sur l’avenir, comme un feu de cheminée qui crépite et rend la morsure de l’hiver savoureuse.

J’aimerais encore écrire en laissant envahir la page d’une encre qui vienne de l’âme, en abolissant tout jugement critique.

J’aimerais encore écrire un conte extasié, un poème sans structure, sans rimes, sans autre histoire que le plaisir de s’y abandonner.

J’aimerais encore décrire, l’arc en ciel, la mer, le vol d’un oiseau, mes îles, l'amour,  en  m’abandonnant dans les couleurs du ciel.

J’aimerais encore décrire un orage lointain et inoffensif qui disparaît en laissant sa douce et fraîche empreinte dans la mémoire.

J’aimerais encore décrire ce parfum qui me ramène à ce souvenir intime, qui me fait du bien, mais s’échappe toujours lorsque je tente de le saisir, de lui approprier la bonne étiquette, celle qui le rendrait accessible à souhait.

Je ne sais plus qu’écrire mes sentiments à la dérive, l’avenir en butte avec demain.
J'aimerais tant...

"Ecrire c'est dessiner une porte sur un mur infranchissable, et puis l'ouvrir."
Christian Bobin, L'homme-joie

La vie comme un roman...

Tant d'amours perdus au fond de nos mémoires,rangés dans un tiroir ….

C'était d'abord sa voix. Une voix qui donnait envie de s'y plonger, et grave, et mélodieuse. Une voix qui donnait envie de fermer les yeux. J'ai aimé cette voix avant le reste, essayant de deviner à ses intonations qui il pouvait être. Il s'exprimait avec aisance et humour, mais avec juste assez de pudeur et de discrétion, pas de timidité, non, en aucun cas, mais avec cette retenue et ce mystère si rares. J'aurais voulu l'approcher, le toucher. Plus tard je croisai son regard. Brun, non pas bleu comme il se doit. Je baissai les yeux la première fois, puis je cherchai avidement à le rencontrer par l'oeil, par la voix. Car aucun de nos autres sens, de proximité, ne seraitent mis en jeu.

Je l'aimerai en silence, je suis douée pour cela, me répétais-je. Pour broder, et rêver, et imaginer.
Pour éviter le dur choc du réel. Tout cela, je tentais de le faire mien, mais la balance penchait dangereusement. Et j'étais terriblement attirée par lui.
La salle se vidait maintenant, il fallait d'une manière ou d'une autre lui faire comprendre.
Ne pas rester seule avec ce trop plein. Et lui, que voyait-il quand son regard croisait le mien ?
Rien ne me distinguait de la cinquantaine d'autres élèves qui suivaient ses cours ...
Alors j'osai.
Audace bien petite pour quiconque d'autre que moi: m'approcher, sentir quelques secondes la chaleur de son corps, les effluves de son parfum, le frôler, doucement, en passant. En me glissant vers la sortie.
Je le verrai chaque lundi à neuf heures. Il n'y aura rien d'autre entre nous que cette relation de savoir. Ma main tremblera bien un peu quand j'écrirai sur la feuille qu'il ramassera.
Mes doigts frôleront peut-être les siens quand il me rendra ma copie.
Peut-être aurais-je droit à un sourire ?
Mais il n'en saura jamais rien.

Bien des années passèrent…

Cette rencontre, cette histoire inachevée, elles les avaient déposées dans un recoin de sa mémoire.
Il suffisait de la relecture d’un texte, pour que tout cela resurgisse.
Son goût de la poésie elle le devait  sûrement à ses yeux bruns qui chaque lundi matin à neuf heures venaient la troubler. Elle avait trouvé le moyen de se rapprocher de lui en étant devenue une brillante élève, il s’attardait sur ses copies, les commentait en souriant.
Elle avait pris goût à se rendre dans les librairies, feuilleter les ouvrages pendant des heures, perdue dans ses pensées, plongée dans son monde intérieur. Elle était alors isolée, ne remarquant pas la présence des autres clients. Dans son esprit des références de livres, des titres, des auteurs, des poésies. Toujours prête à saisir tout ouvrage encore inconnu sa main se déplaçait dans les rayons.
Elle allait s’emparer d’un recueil de poèmes lorsqu’elle a heurté une main d’homme posée sur le même livre. Tournant alors la tête pour présenter de brèves excuses elle a tout de suite reconnu son ancien professeur. Lui-même étonné de se trouver face à cette femme, elle, son ancienne élève. Il n’a rien oublié de ce délicieux malaise qui lui serrait le coeur dès le dimanche soir, du trouble qu’il ressentait chaque lundi matin lorsqu’il ouvrait la porte de cette salle de classe. Il se souvient encore de sa présence attentive pendant les cours, suspendue qu’elle était à son regard, buvant ses mots.
Les gestes sont restés figés, les mots n’ont pu être prononcés, les regards étaient de braise,
elle a tout de suite remarqué qu’il ne portait plus d’alliance.

Que la blessure se ferme...

 

 

Pourquoi s'absente l'ardeur
Et s'effacent les baisers longs 
Pourquoi le nuage quitte le ciel
Et vient s'immiscer entre nous ? 
C'est une vielle histoire
Où toutes les audaces s'éclipsent
Où les questions tombent
En faisant des trous dans le lien.

Tahar Ben Jelloun,
in  Que la blessure se ferme.
Poèmes/Gallimard

 

crédit photo Philippe Charpentier

Je sais...

 

Les mots se bousculent dans ma tête, ils se voudraient légers mais sont graves.
Mes rêves m’ont délaissée pour faire place à des nuits sans sommeil peuplées de cauchemars.
J’aimerais me souvenir des matins radieux  promesses de nuits bleutées,
mais les questions sont là, insidieuses, depuis que je sais.
Il y a l’inconnu des peurs, les blessures cachées, les combats invisibles, les cris silencieux,
les soleils cachés immobilisés d’espoirs,l’incertitude, l’attente grise teintée d’orange ,
les peines aux blessures insondables. Le temps s’étire et le silence est long.
Plus rien ne sera comme avant, pourtant je suis la même qu’hier,
la seule différence, maintenant je sais !
Mais peut-être ne suis-je pas éveillée ?
Peut-être ai-je fait un mauvais rêve ?

 

 

crédit photo Philippe Charpentier

La source des femmes...

 

Entre deux  passages dans des salles d’attente de médecin où se côtoie un monde à part,
un moment de détente largement mérité en regardant les magnifiques images de paysages que
j’aime à savoir le Maroc dans un bel hymne aux femmes sublimées par leur humour et leur sensualité.
Je veux parler du film " La source des femmes"  à regarder avec un esprit ouvert.

L’histoire est simple, dans un quotidien difficile les femmes d’un village traditionnel des montagnes
de l’Atlas doivent aller au puits chaque jour chercher l’eau. Le chemin est difficile, caillouteux, pentu, elles tombent et se blessent souvent. Les hommes ne font rien, les regardent faire, bavardent entre eux. Elles veulent que cela change, elles veulent une fontaine au village, alors elles décident de faire la grève de l’amour pour obtenir gain de cause. Par de nombreuses situations très cocasses elles y parviennent.
D’autres femmes ont usé de cette arme redoutable depuis des millénaires.
Aristophane nous parle d'une ces pionnières, de sa révolte, de son stratagème et de sa réussite face
à la guerre, Lysistrata.
A l’image de ces femmes, nous sommes courageuses, frondeuses, aimantes, notre corps témoigne
de tous ces passages de la vie, la source des femmes c’est l’amour.
Je n’ai pas trouvé mieux pour fermer cette parenthèse détente et stimulante que d’inviter à déjeuner mon mari dans un restaurant libanais, de délicieux " mezze"  aux saveurs orientales dans un cadre sympathique.
Quand je vous disais que j’apprends vite, je vais devenir une excellente prof en stimulus.

photo du film "La source des femmes"

Ephéméride...

" J’ai reçu cette nouvelle avec une sorte de panique.
Ce qui m’aide, ce sont les signes de quelques-uns que j’aime "

à Nicola Chiaromonte, 20 octobre 1957. Albert Camus

 


Le 17 octobre 1957, le prix Nobel de littérature est attribué ,selon la règle formelle à l’unanimité des voix des membres de l’académie de Stockolm, à Albert Camus.

 "Nobel.
Etrange sentiment d’accablement et de mélancolie.
A 20 ans, pauvre et nu, j’ai connu la vraie gloire. Ma mère "

"De toutes manières, il me faut vaincre cette sorte d'effroi, de panique incompréhensible où cette nouvelle inattendue m'a jeté."

Carnets 1949-1959

Je ne pouvais laisser passer cette date anniversaire...

Gamme des sentiments...

Pas un bruit dans la maison, elle est  endormie comme la belle au bois dormant.
Le vent souffle sur les arbres du jardin, des sons étranges sous les rafales se font entendre, la pluie perle sur les feuilles  illuminant  leurs couleurs  devenues automnales.
Je  m’installe dans le fauteuil près de la grande baie vitrée qui donne sur le jardin, je suis là, embrouillée par des pensées obsédantes qui m’enferment, je suis lasse, fatiguée,un seul remède pour tout évacuer, la musique.
Quelques notes, puis la magie de Fauré opère, sa musique m’accompagne depuis toujours dans mes moments de doute, elle exprime  à merveille toute la gamme des sentiments, la nostalgie, le désespoir, la colère, la peur de la mort, les blessures, mais aussi le bonheur, la joie, la tempête des cœurs, le clair de lune, les rêveries, les jardins sous la pluie.
Tous ces paquets de notes font revivre toutes ces émotions, je m’enivre au même instant qu’eux et avec la même torturante tendresse d’une mélodie apaisante. Notes éparses qui se faufilent entre les pages de ma vie, mes pensées errent comme la feuille va où la pousse le vent, comme le voilier démâté tangue sur les flots, traîtresse musique.
J’écoute, je ne suis  plus qu’écoute. En une fraction d’éternité tout change et se transfigure, s’auréole de lumière, une parenthèse dans le temps .

Un homme est toujours la proie de ses vérités ...

" Les dieux avaient condamné Sisyphe à rouler sans cesse un rocher jusqu'au sommet d'une montagne d'où la pierre retombait par son propre poids. Ils avaient pensé avec quelque raison qu'il n'est pas de punition plus terrible que le travail inutile et sans espoir " ...
  "  la lutte elle-même vers les sommets suffit à remplir un cœur d'homme. Il faut imaginer Sisyphe heureux "

Pour reprendre des forces, lorsque le découragement prend le dessus  je reviens toujours à Camus.
" Un homme est toujours la proie de ses vérités "
Le destin de Sisyphe n’est autre que le destin des hommes, "un destin n’est pas une punition " le bonheur est à chercher non dans la négation de ce destin mais dans cette manière de " bien faire l’homme "(Montaigne) en y faisant face.
Dans ma révolte contre la mort, contre l’injustice je tente de me retrouver et me sauver avec
" une seule certitude suffit à celui qui cherche "dans cette "  longue complicité des hommes aux prises avec leur destin "

 Albert Camus  extraits "le mythe de Sisyphe" , et "L'homme révolté"


"Le chemin importe peu, la volonté d'arriver suffit à tout ! "

Courage, fuyons…

Depuis hier,  après celle de chauffeur attitré ,j’ai une nouvelle fonction avec interdiction pour mon élève de s’opposer à mes demandes, avec l’accord du neurologue en charge du dossier.
Je suis en formation  de prof de stimulations.
Je ne vais pas développer davantage ne sachant pas encore le nom à donner définitivement à la
maladie dont souffre mon mari, beaucoup d’examens  dans les six mois à venir vont avoir lieu.
Je sais juste une chose, disons que j’ai compris, quand il ne sait plus, alors qu’il a rangé un objet
la veille où se trouve le dit objet le lendemain, il est incapable de se souvenir, l’information dans son  cerveau ne se faisant pas car il y a dysfonctionnement.
Ceci est un petit exemple des difficultés de la vie quotidienne qui ne sont qu’à leurs balbutiements.
Va falloir se battre, rester dans la vie, vivre comme si, comme d'habitude...
Stimuler, stimuler, stimuler !
Une lourde charge m’attend, mon mari n’étant pas conscient de ses problèmes.
Ce qui m'attriste c'est de voir à quel point, lui, qui toute sa vie a enseigné, s'est abreuvé à tous les arts, musique, peinture, est là, sans envie de communiquer, le piano restant muet, et les toiles vierges.
Je vais avoir besoin de vous.
Courage, fuyons !

 

Il est évident que je lui ai demandé son autorisation pour vous parler de lui.

Sables funambules...

[...]

notre absence nous définit
et notre solitude
un rêve de terre ouvre
les mots sur la mer

le temps nous rouvre à l’enfance

sculptés d’ombre et de lumière
nous nous tenons visages
à gauche du soleil
comme à côté des épines
la plage des cœurs

de l’espace naît le vide
l’animé
et le silence entre les pages
est souffle
entre les souffles

 

Amina Saïd 
Sables funambules

crédit photo

Toute la place...

Me voilà à nouveau connectée, merci à vous pour vos mots, messages, commentaires de ces
derniers jours qui m’ont touchée. Dans un des messages un ami peintre m’écrivait :
c’est là le rôle d’un artiste ; mettre de la chaleur dans le cœur des gens !
Et la beauté y a toute sa place .
"Dans nos ténèbres, il n'y a pas une place pour la Beauté.
 Toute la place est pour la beauté ."  René Char

S’émerveiller encore devant la beauté du monde avec toute la spontanéité d'un enfant.
La beauté est une porte vers le meilleur en nous.
La beauté est exigeante, elle a en elle la précarité de l’instant, le tragique de l’éphémère,
elle est insoutenable tant elle nous désespère de ne pouvoir l’étirer tout le long du temps.
Nous reste à faire les choix  qui sont essentiels dans notre recherche de l'harmonie,
lire, écouter, regarder, ces chemins de vérité et de bonté.
" Pour les Grecs, la beauté est au départ. Pour un Européen, elle est un but, rarement atteint. Je ne suis pas moderne." écrit Camus dans ses carnets.
Cet enseignement de la philosophie antique est hélas devenu désuet. Souvent l’art se veut aujourd’hui un écho à la laideur, c’est chic et snob, mais l’art n’est pas juste une idée, c’est l’élaboration de cette idée dans le but de l’expérience du beau.
Poursuivre un idéal... c’est ringard!!!
Mais l’idéal n’est pas un appétit à satisfaire immédiatement,il est gratuit.
La beauté est un choix et dans ce choix il y a une rigueur, une volonté, un savoir-faire.
Il faut du courage aujourd’hui,

Vincent Van Gogh " Oliviers "1889
pour peindre un arbre et en faire une œuvre susceptible d’ouvrir
le cœur de celui qui la regarde.
Avec sa part d’invisible, image  par-delà les images, le paysage dépasse la dimension de la seule représentation, il se donne comme une apparition, un avènement d’une présence qui va de soi, qui vient à soi tel un don généreux qui fait que tout est là.
 "La beauté, plus qu’une donnée, est le don suprême de la part de ce qui a été offert. Et que pour l’homme, plus qu’un acquis, elle sera toujours un défi, un pari. "  François Cheng

 

Blog en mode pause...

En attendant des jours meilleurs à l'image de cet arc-en-ciel dans le ciel de Gruissan!

De plus je suis en panne d'internet depuis ce matin, problème de ligne téléphonique, là je vous écris depuis mon tout petit Asus et ce n'est pas très commode.

A bientôt je l'espère ...

Prédication aux oiseaux...

 Assise et François…



Giotto, Prédication aux oiseaux 1297-1300
Basilique supérieure d' Assise

 « Je désespérais maintenant de saisir cette rose sans épines qu'est la plénitude lyrique de l'instant.
Et je me souvins alors, mais alors seulement, de ce petit jardin d'Assise ...*Jean Grenier


Assise, souvenir d’une rencontre avec un de ces endroits qui rendent visible comme si le paysage appartenait tout entier à ceux qui lui donnèrent esprit, les petites choses, les humbles individualités, les minimes splendeurs.
François, pendant sa vie à la fois tragique et bienheureuse, contemplative et militante, voire militaire (croisades) s'est montré à la fois loup et frère des loups.

Impossible de regarder un vol d'oiseaux sans se souvenir de ce jeune rebelle qui combattit avec fougue l'avidité et le pouvoir, la haine et la guerre. Lui qui était à la recherche de la pureté.
Comment oublier l'ivresse des mots de notre guide devant les fresques de Giotto, émotion intense et admirative, à la joie communicative.
Giotto, sa peinture somptueuse de rigueur et de créativité rejoint la Nature et l'humain, les choses et les corps réels. Mêmes rêvés, ces corps sont saisis dans l'éphémère et dans l'affect. Révolution opérée par Giotto pour ouvrir la porte à l'art moderne, rendre visible par son inspiration, ses formes et ses couleurs, l'esprit d'Assise.
Claire, le troubadour François, le semi naïf Giotto...et les nuages par dessus les cyprès !
Quand le soleil se lève sur les ruelles, sur les placettes, sur le temple de Minerve, sur le double cloître du couvent de François, sur les vitraux, sur les fresques bleuies, sur les stigmates éternels de l'amant spirituel, Assise, lieu particulier où le rapport entre l'Homme et la Terre retrouve son harmonie.
Relation d'un ordinaire vu comme extraordinaire, porteur de révélations.

*in Inspirations méditerranéennes
 

Vain combat...

Le passé, pour peu qu'on y songe,
est chose infiniment plus stable que le présent.

 Marguerite Yourcenar
 Alexis ou le Traité du vain combat 

 

Les jours se suivent et pourtant sont si différents les uns des autres.
Ce matin devait être joyeux, j'avais pris la décision de partir vers le sud,
revoir la mer, ici...


Mais un simple coup de fil  concernant la santé d'un proche et tout est chamboulé.
Que la vie est difficile !

La première fois...

Bien sûr il faut raconter la première fois, même si on ne le sait pas. Ce jour- là, je ne savais pas que j'avais rencontré ..., que cela s'était mis en marche. C'est après que cela se comprend...
...C’est étrange comme il suffit d’un rien pour qu’une vie se désaccorde, elle aussi, que notre existence, tellement unique, si précieuse, perde son harmonie et sa valeur. Comme si elle était faite d’air, et rien que de cela….
…Sans le savoir, car nous rencontrons tant de monde, et s’il fallait retenir tous les hommes à qui l’on se heurte, les portes que l’on passe en croisant ceux qui entrent et ceux qui sortent, qui vivent dans le sens inverse, et pourquoi un seul, soudain, se détacherait-il lentement du flot, s’adresserait-il à vous et aurait-il réellement quelque chose de nouveau à dire ?
N’a-t-on pas déjà tout entendu, la politesse convenue et puis l’avancée prudente, puis par cercles successifs se rapprocher de l’autre, de son état civil et son intimité, et guetter, les moments où ça craque, les points de faiblesse et d’accord ?
A-t-on envie de cela ? A-t-on assez d’appétit et d’espoir pour cela ?

 Véronique Olmi, in « Nous étions faits pour vivre heureux »

 
Je me suis plongée hier dans la lecture de ce livre, j’ai souvent parlé de son auteur et de
"la pluie ne change rien au désir ". Encore un fois ses mots en musique douce trouvent la note juste.
En clin d’œil malicieux à la narratrice, accordeuse de piano,il est évident que je ne regarderai plus de la même façon l’accordeur de piano la prochaine fois qu’il viendra à la maison.
Bon, temps mitigé, une petite balade dans les champs et séance lecture, me replonger quelques heures dans la musique des mots comme ce "rêve d'amour" de Liszt ,avec légèreté et une âme de midinette, vous me pardonnerez, en me souvenant de la première fois.

 

 

Envol...

"Il y a quelque chose de très doux dans toute rencontre solitaire,
même s'il ne s'agit que de la rencontre avec un grand arbre isolé ou un animal de la forêt,
qui sans bruit s'arrête et nous fixe dans l'obscurité.
Je crois que la vraie pantomime érotique,
dans ce qu'elle a de décisif, ce n'est pas l'étreinte mais la rencontre.
À aucun autre moment le sensuel n'est aussi chargé d'âme
et la part d'âme aussi sensuelle que dans la rencontre.
Tout est alors possible, tout est en mouvement, tout est dissous.
Il y a là une attirance réciproque, vierge encore de convoitise,
mélange naïf de confiance et de crainte.
Il y a là quelque chose de la biche, de l'oiseau, sombre animalité,
pureté angélique, présence du divin."

Hugo von Hofmannsthal
in, Chemins et rencontres
Rivages, poche 396

 

J'ai innové, j'ai fait mes courses en version "drive", quel gain de temps pour profiter pleinement de cette journée d'arrière-saison splendide. Une chaise longue au soleil, me voilà installée pour une séance de lecture de ce contemporain de Rilke, à qui l'on doit entre autre le livret du "chevalier à la rose" mis en musique par Richard Strauss.
Le titre du billet aurait tout aussi bien pu s'intituler en apesanteur.
J'hésitais avec cet extrait:

"Nos sentiments, nos ébauches de sentiments,
tous ces états les plus secrets et les plus profonds de notre être intime
ne sont-ils pas de la plus étrange façon enlacés à un paysage,
à une saison, à une proprieté de l'air, à un souffle ? "

Vivez comme si…

 

Ce matin je suis dans un état que j’ai du mal à décrire.  Aucun courage, une nuit pas plus mauvaise que d’habitude, un faible rayon de soleil automnal dans la chambre au réveil, et pourtant j’ai la tête vide et le cœur serré.
Suis-je en colère contre moi, ma faiblesse, ma patience imbécile à croire que le temps change les choses. Mais le temps n’en a cure, il passe.
"Il faut longtemps pour que resurgisse à la lumière ce qui a été effacé" écrit Modiano dans Dora Bruder

S’il est vrai que les seuls paradis sont ceux que l’on a perdus, comment nommer ce grand désaccord entre les choses et moi, comment adoucir mon angoisse, ma révolte. La transformer en mélancolie, vaine démarche. "L’homme est face à face avec lui-même, je le défie d’être heureux… " écrit Camus
Un silence intérieur m’accompagne et chemine vers les larmes, difficile de supporter ses doutes .

"Le grand courage, c’est encore de tenir les yeux grands ouverts sur la lumière comme sur la mort. Au reste, comment dire le lien qui mène de cet amour dévorant de la vie à ce désespoir secret. Si j’écoute l’ironie, tapie au fond des choses, elle se découvre, lentement ; Clignant son oeil petit et clair :
« Vivez comme si… » dit-elle.
 Malgré bien des recherches, c’est là toute ma science."
 (Albert Camus, in  L’envers et l’endroit, page 119 folio essais 41)

Partage de minuit...

 

 Pire que les nuits sans rêves, les nuits sans sommeil
Où se livre jusqu’au jour dans l’esprit divisé
Une implacable lutte clandestine
Mais en pure perte car le jour va poindre
Qui sait noyer sous la lumière aveuglante
Le tourment des vérités trop dures,
Rendre vie au désir animal de vivre

 Louis-René Des Forêts

poème de Samuel Wood
Poésie /Gallimard

 

 

J’aurais aimé rêver au bord de la mer, vivre au rythme des vagues, m’abreuver à cette source bienfaisante,trouver cette part de lumière avant que l’ombre ne s’y projette avec force.

Le bruit de la liberté...

Il y a un bruit de la liberté.
Le bruit des pommes de pins qui se déchirent et qui s'ouvrent brusquement, sous les branches, dans l'ombre merveilleuse et noire, sous le pin parasol, face à l'île de capri, l'été, à Ischia, sous le ciel bleu.

 

Pascal Quignard, in "Les désarçonnés" chapitre XLI

Une de mes lectures récentes...
Envie d'escapade...

Saisons...

L’été a cette particularité d’être élastique, nous le désirons et en jouissons bien avant l’heure
et l’accompagnons de mots divers pour en profiter au plus loin.
L’arrière saison a les senteurs d’un doux matin d’été, pourtant les ciels sont différents,
les arbres se parent de couleurs, les matinées sont plus fraîches,
chaque rayon de soleil devient doublement précieux.
L’automne et le printemps sont des saisons délicates, celles qui autorisent toutes les couleurs,
toutes les humidités, toutes les révélations.
Elles sont les moments où tout vire doucement, s’éclaire, vit de lueur, se cherche, se love.
En ces saisons sensuelles, ces saisons clés de notre vie,
nos visages apparaissent pour montrer notre intérieur, corps et âme y font l’amour enfin réconciliés.
Ne restent que quelques cicatrices au bout des doigts
et trois fétus dans les cheveux que chasse le vent d’automne.

 

Premier jour de l'automne, le calendrier ne s'est pas trompé.
L'hiver est encore loin.

crédit photo Cris Craymer

Le temps des vendanges...

Hier,
Une dernière journée d’été, douce comme sait l’être une saison qui s’achève en beauté.
Magnifique ciel bleu, soleil radieux , fond de l’air annonçant l’automne.


Ce temps de vendanges me donne l’envie d’une balade dans le vignoble alsacien.

Me voilà sur la route des grands crus des vins d’Alsace me prenant au jeu à regarder ces paysages
avec des yeux neufs à l'image des touristes qui sillonnent la région.
Je dois avouer que ces villages parcourus, au pied des Vosges, les vignes s’étageant en coteaux, les églises romanes les ponctuant, les châteaux moyenâgeux menant la garde, sont d’une beauté saisissante sous ce soleil doux.
Les vignes du seigneur dans quelques jours seront jaune or, à l'image du divin nectar qu'elles nous offrent.


Aujourd'hui midi ,en réponse à la belle balade alsacienne ,au menu la première choucroute de la saison.
Mon invité Matthieu s'est  régalé.