"Double je"

Résonnance...

Dans le portrait de femme consacré à Lou je terminais en évoquant la psychanalyse.
Je me suis souvenue de ce très ancien billet et de mes séances d’analyse,
moments intenses dans ma vie où d'acteur je suis devenue "Je"
Analyse qui a ouvert bien des portes que je croyais fermées.
Souvenirs où se mêlent  des moments intenses de douleurs et de joies,
combat où la vie acquiert son titre de noblesse et s’écrit en majuscule.


Où, quand ,comment ?...

Ces mots résonnent, souvenirs d’une séance d’analyse où les questions s’entrechoquent.

Où les désirs s’expriment, ceux qui sont en moi inavoués,les laisser venir, les entendre se dire.

Prendre peur de leur force, se laisser submerger par eux, réfléchir, se mettre en accord avec eux.

Apprendre ce que je suis, avec mes mots à moi, mes tâtonnements, mes interrogations,

mes émerveillements, mes questions girouettes,circulation dans mon passé.

Inventer l’irréel, réaliser l’irréalisable.

Devenir moi.

 Modigliani "Nu assis" 1917 détail

Portrait de femme...

" Ose tout, n’aie besoin de rien. » Lou Andréas Salomé

Cette femme me fascine encore,  la compreneuse  comme l’appelait Freud.
De Saint -Pétersbourg à Göttingen elle ne cessera de promener sa beauté dans les décors de la Mitteleuropa.
J’aime son parcours, âme ardente et passionnée, muse radieuse d’une grande exigence intellectuelle, éprise de liberté et d’indépendance.
Les hommes pour qui elle sera un éblouissement et une torture se nomment
Rainer Maria Rilke, Friedrich Nietzsche, Sigmund Freud.
Les lieux où elle les rencontre sont Rome, Bayreuth, Berlin, Paris, Moscou, Saint Pétersbourg, Vienne ou Munich.
Itinéraire ...
Elle jette l’émoi dans le cœur du pasteur Gillot qui lui donne le surnom de Lou.
Il y a Paul Rée,mais pour l’heure il n’y a eu que trois amours dans sa vie.
Dieu, son père et Gillot et quiconque ne porte sur lui une parcelle de divinité ne peut faire son entrée dans sa vie.
Nietzsche s’embrase pour elle en la rencontrant
"De quelles étoiles sommes-nous tombés pour nous rencontrés"
Puis l’inattendu survient, Lou se marie, mariage purement fraternel avec celui dont elle porte le nom d’Andréas, un spécialiste des langues orientales.
Et enfin celui qui lui ouvre les portes d’un amour complet, Rilke le poète aux yeux mauves.
Rilke devient le maître de ses nuits.
Elle écrira : "L’amour vint sans défi ni sentiment de culpabilité, un peu comme l’on découvre quelque chose de béni par lequel le monde devient parfait."

Elle les a inspirés, envoûtés, éveillés et rendus à eux-mêmes.
Elle a rencontré Nietzsche à vingt ans,Rilke à quarante.
Elle a cinquante ans lorsque Freud traverse sa vie.
Elle sera sa disciple la plus fidèle et la plus lucide.
Elle est une des premières femmes à devenir psychanalyste.
"Le travail psychanalytique me comble tant que même si j’étais millionnaire, je ne l’abandonnerais pas"  écrit-elle dans une lettre à Rilke.
Durant vingt cinq ans elle écoutera les hommes, les femmes, des patients et ce, jusqu’à la fin de sa vie
Marque d’amitié ou de confiance, elle assurera la formation analytique d’Anna la fille de Freud.

Dans sa maison de Göttingen où elle exercera jusqu’à sa mort ce métier qui la réconcilie avec elle-même elle trouvera enfin une certaine quiétude. Elle qui fut sa première énigme.
Elle comprit que par la parole on peut sortir des prisons de solitude à l’intérieur desquelles chaque vie
se trouve enfermée.
  "Je voulais remercier particulièrement la psychanalyse parce qu’elle exige plus qu’un travail solitaire à un bureau, et parce qu’elle m’a menée à une sorte de fraternité. Ce qui la rend si vivante, c’est qu’elle n’est pas un mélange obscur de science et de sectarisme, mais bien plutôt le haut principe de toute science, à savoir l’honnêteté qui est élevé à un principe de vie… "
(Discours conservé dans son journal qu’elle voulait prononcer à son départ de Vienne en 1913)
 
Elle est partie avec dans les yeux, une flamme toujours intacte.
Elle repose à Göttingen,elle l'amoureuse des hommes, au côté de celui qui fut son unique mari.
Sa vie fut un hymne...

" La vie humaine.
Ah! La vie tout court, est poésie!
Inconscients de nous-mêmes, c'est nous qui la vivons,
jour après jour, et fragment par fragment,
mais dans son inviolable intégrité,
c'est elle qui nous vit,
c'est elle qui nous mène! ".

Lou Andréas Salomé

inspiré de mes lectures de:
Lou Andréas Salomé, Rilke, Nietzsche, Freud

Amitié...

" Il est des rencontres fertiles qui valent bien des aurores "

écrit René Char à  Albert Camus, 

[...] Ce que vous savez peut-être mal, c'est à quel point vous êtes un besoin pour ceux qui vous aiment et qui, sans vous, ne vaudraient plus grand-chose. Je parle d'abord pour moi qui ne me suis jamais résigné à voir la vie perdre de son sens, et de son sang... répond Camus

... Mais ne supportez rien par amitié pour moi. Je vous aime libre, tel que vous êtes ..,  Camus.

Quand Camus trouve la maison de ses rêves  il en informe Char :
"J'ai acheté une maison à Lourmarin, elle est jolie, et elle est à vous. "

Cher René,
Votre pays était très beau, nettoyé de mistral, clair et mystérieux. Et je vous rencontre sur toutes les routes.
Votre ami. Camus

Permanence d'une amitié et une fidélité à l'autre...

« Vous me manquez. Ces mots sont de trop dans la bouche d’un frère peut-être. Mais non, il faut les prononcer, car le visage finit par ne plus s’apercevoir derrière la fumée du contenu illusoire de chaque jour donné à rien…

Très affectueusement.
Il me tarde. »  Char

Quelques semaines avant la mort de Camus,(4 janvier 1960) Char lui avait envoyé ces mots

" De tout coeur à vous toujours. "

Correspondance 1946-1959 d'Albert Camus et René Char,
Gallimard,

photo Gruissan un 23 avril à 5h34

Au coeur du bleu …

Zao Wou-Ki, Saint Tropez 1921
Estampe au pochoir, gouache et aquarelle


La nuit fait son œuvre
elle couvre d’ombres étoilées
les rêves les plus fous.

Aube poignante de beauté
promesse d’un jour nouveau
inventé de chaque instant.

Ecrit à l’encre bleue,
l’impalpable du quotidien.
élan d’un moment.

Alchimie secrète
enthousiasme d’un clin de vie
le feu au cœur du bleu.

Les fenêtres...

 

J'aime les fenêtres qui jouent simultanément avec le réel et l'imaginaire.
Franchir la limite du cadre, accéder de" l'autre coté" du réel pour rêver
avec quelques toiles de mon musée imaginaire
et des extraits de poèmes de Rainer Maria Rilke, "Les fenêtres"
Telle est mon ambition d'aujourd'hui,mais aussi avec le désir sous-jacent d'aller voir cette expo

Il suffit, que sur un balcon
ou dans l'encadrement d'une fenêtre,
une femme hésite...pour être
celle que nous perdons
en l'ayant vu apparaître...

Tu me proposes, fenêtre étrange, d'attendre;
déjà presque bouge ton rideau beige.
Devrais-je, ô fenêtre, à ton invite me rendre ?
Ou me défendre, fenêtre ? Qui attendrais-je ?



Ne suis-je intact, avec cette vie qui écoute,
avec ce coeur tout plein que la perte complète ?
Avec cette route qui passe devant, et le doute
que tu puisses donner ce trop dont le rêve m'arrête ?




N'es-tu pas notre géométrie, fenêtre,très simple forme qui sans efforts circonscris notre vie énorme ?



Fenêtre, toi, ô mesure d'attente,
tant de fois remplie,
quand une vie se verse et s'impatiente
vers un autre vie.




Comme tu ajoutes à tout,
fenêtre, le sens de nos rites:
Quelqu'un qui ne serait que debout,
dans ton cadre attend ou médite.



Toi qui sépares et qui attises,
changeante comme la mer,...

...échantillon d'une liberté compromise
par la présence du sort;
prise par laquelle parmi nous s'égalise
le grand trop du dehors.



Elle passe des heures émues
appuyée à sa fenêtre,
tout au bord de son être,
distraite et tendue.



Celle qu'on aime n'est jamais plus belle
que lorsqu'on la voit apparaître
encadrée de toi; c'est ô fenêtre,
que tu la rends presque éternelle.



Fenêtre, où autrefois était assise
celle qui, en guise de tendresse,
faisait un lent travail qui baisse
et immobilise...

Sanglot, sanglot, pur sanglot !
Fenêtre où nul ne s'appuie !
Incosolable enclos,
plein de ma pluie.

C'est le trop tard, le trop tôt
qui de tes formes décident:
tu les habilles, rideau,
robe du vide !

 

Toiles de:
Matisse, Nice cahier noir 1918
Edward Munch, Jeune fille à la fenêtre, 1893
Edward Hopper, eleven A.M., 1926
Matisse,Femme à la fenêtre ,1920
Magritte ,Eloge de la dialectique ,1937
Balthus, La fenêtre cour de Rohan, 1951
Pierre Bonnard,Fnêtre, 1925
Vilhelm Hammershoi, Intérieur au 30 Stangade, 1901
Matisse, Femme assise, dos tourné vers la fenêtre ouverte ,1922
Salvador Dali, jeune femme à sa fenêtre,1925
Paul Cesar Helleu, Mme Hellen à Fladbury with John Singer Sergent,1889
Pierre Bonnard, La porte-fenêtre,1932
Matisse, Porte fenêtre à Collioure ,1914

 


André Wyeth, Vent marin

Une fenêtre,
Un souffle,
La vie,
Le rêve se prolonge...

 

L'image...

Les images ont toujours un peu d ‘avance sur moi, elles savent ce que je cherche.
Dans l’instant où elles émergent elles contiennent tous les temps, elles les résument.
Ecrire l’image, les mots qui la saisissent s’ajustent, ils sont sa seule réalité.
Elle n’a pourtant pas plus d’éternité qu’une pensée cousue de naissance et de trépas.
Chaque bruit, chaque parfum, chaque image est à changer, pour embellir, atténuer,
amortir douleur et désir, envelopper la mémoire  entourée par les ombres qui demandent pourquoi.
Je me sépare de mes doutes en traçant sur le papier blanc des signes noirs.
A combien de chagrins et de désirs faut-il mourir, pour avoir enfin la sensation de naître ?

 L’image est là.

C’est l’évasion dans l’entre-deux du bleu et de l’azur vers le large.
Confronter mes rêves à des réalités inédites, me guider dans les couloirs de l’univers,
rencontrer des bourrasques, des typhons, de multiples corps et regards, des brises,
des parfums,des ressacs.
L’image est vent, sable, mer, océan, désert, nuage, elle entre en moi.
Dans le repli des mots se construit une lente traversée de la pensée à l’image.
Je suis dans ce temps infime, entre rêve et réalité.
Je nais à une chose que je ne sais nommer, mais qui te ressemble.

crédit photo:
Tiago Ribeiro de Carvalho

Ecrire ...

Ecrire c'est vivre!

Ecrire c'est l'aventure des mots au bout des doigts.

Ecrire c'est se parler avec des mots qu'on n'attend pas.

Ecrire c'est le bleu du ciel posé sur la page blanche.

Ecrire c'est avec peu de mots écrire comme personne.

Ecrire c'est échanger.

Ecrire c'est l'impulsion de la main qui forme des lettres.

Ecrire c'est un plaisir renouvellé, c'est l'ombre et la lumière d'une vie.

Ecrire c'est une page blanche sur laquelle vient se poser notre âme.

Ecrire c'est dire les mots qui savent de nous plus que nous-même.

Voilà un des exercices d'hier soir en atelier d'écriture en dix phrases
Ecrire c'est...
(juste laisser les mots venir tels qu'ils viennnent en un temps très court)

A vous de jouer si vous en avez envie!

Se souvenir...

22 septembre 1984
L"'hymne français retentit devant un parterre d'invités, de journalistes, de témoins. Kohl se tourne
alors vers Mitterand, dont la main se détache déjà légèrement avant de rencontrer celle du chancellier allemand- quelques instants qui deviendront immortels et qui constitueront, dans les livres d'histoire,
le symbole de la réconciliation entre les Français et les Allemands.
J'ai toujours été frappé par le talent de certains hommes politiques pour fabriquer des images historiques. Mitterand a affirmé que le geste avait été spontané: ce n'était en rien un calcul politique.
"Nous n'en avions pas parlé le moins du monde. Mais, nous trouvant debout devant le cercueil, instinctivement, je me souviens, je me suis tourné vers lui, je lui ai tendu la main. Sa main est venue en même temps."
Ce jour-là La Marseillaise était purement instrumentale. Ainsi on ne pouvait pas entendre:
"Qu'un sang impur abreuve nos sillons..." Non. Il n'y avait que les cordes et les cuivres pour interpréter l'hymne français.
Je me demande ce qu'en auraient pensé tous les morts, s'ils avaient pu voir cette main tendue. Leur sacrifice ne leur serait-il pas apparu comme une absurdité supplémentaire ?
Et pourquoi, au moment où les obus tombaient sur Verdun dans une pluie de cauchemar, personne n'avait pensé à tendre la main ?
Mais est-ce que cette cérémonie les concerne vraiment ? N'est-elle pas uniquement destinée aux vivants ? Qunad on regarde ces images, en tout cas, ce n'est pas vraiment à ces morts-là que nous pensons, mais à ceux de la Seconde Guerre mondiale, qui sont juste derrière nous et dont,en 1984, on entend encore les plaintes douloureuses.
Mitterand prend la main au moment précis où Kohl voulait prendre celle de Mitterand, et c'est une façon d'affirmer à toute l'Europe:" Maintenant, le couple franco-allemand est un couple solide. Il n'y aura pas d'infidélité. C'est pour la vie. Il y a eu pire, il y aura désormais le meilleur.
Plus rien ne pourra les désunir. Car ils s'aiment."

Florian Zeller, "La jouissance"
p 49/50 Gallimard

Se souvenir il y a 50 ans naissait l'amitié franco-allemande ...
En 1963, Adenauer et de Gaulle avaient fait le pari que la jeunesse serait la plus à même de se libérer des séquelles du passé...
Barbara

Câlins...

Le voici qui passe à des rêves heureux...
Mouloud aime les oiseaux...Comme on comprend qu'il veuille posséder l'objet de son amour !
Mais plus Mouloud approche, plus l'oiseau recule. Mouloud essaie de le fasciner, peine perdue.
A la fin l'oiseau s'envole, le chat se réveille en gémissant et s'étire.
Un nouveau sommeil commence, plus léger, plus agréable, pareil à celui des femmes
dans les grandes villes entre 9 et 11 heures du matin.
C'est à ce moment que les chats aiment à être caressés doucement...

Jean Grenier "Les îles"
Le chat Mouloud p34
L'imaginaire Gallimard

21 janvier , journée internationale des câlins.

Symphonie blanche...

Adagio d'un dimanche d'hiver
les années se suivent et intact reste le plaisir de savourer avec gourmandise
une journée au coin du feu.

Bon dimanche !

Pour vivre ici...

Je fis un feu, l'azur m'ayant abandonné,
Un feu pour être son ami,
Un feu pour m'introduire dans la nuit d'hiver,
Un feu pour vivre mieux.

Je lui donnai ce que le jour m'avait donné:
Les forêts, les buissons, les champs de blé, les vignes,
Les nids et leurs oiseaux, les maisons et leurs clés,
Les insectes, les fleurs, les fourrures, les fêtes.

Je vécus au seul bruit des flammes crépitantes,
Au seul parfum de leur chaleur;
J'étais comme un bateau coulant dans l'eau fermée,
Comme un mort je n'avais qu'un unique élément...


Paul Eluard "Pour vivre ici" extrait...

Langage dans le langage, la poésie et sa symbolique puissante chemine vers l'essentiel en toute simplicité.
Pas une journée sans poésie, une plongée ces derniers jours pour vivre ici, dans celle d'Eluard, de Char, de Valéry...

crédit photo: Tiago Ribeiro de Carvalho

Temps présent...

Nouvelle offensive de l'hiver et sa grisaille...

Je rêve de printemps, d'escapade,

j'ai mis de la couleur dans ma journée ...

Sans limite...

Jean-Michel Folon


Au fond des prisons,

le rêve est sans limites,

la réalité ne freine rien.


Albert Camus,
  L'Homme révolté, 1951

 

Entre réel et imaginaire…

 



Atelier d’écriture dans un cadre propice à ce genre d'exercice, une médiathèque, choix d’un livre au hasard, il me tendait les bras,  « l’Africain » de Le Clézio, prendre la première phrase du livre :
« Tout être humain est le résultat d’un père et d’une mère »  écrire un texte.
Vingt minutes plus tard voilà le résultat qui se situe entre réel et imaginaire, ne cherchez pas… 
Les mots sont venus, ils étaient là...
 

Souvent je me suis posée cette question, et si mon père n’était pas mon vrai père ?
Petite je rêvais déjà et me projetais vers un ailleurs beaucoup plus beau que la réalité.
Il faut avouer que j’ai été bercée par trop de contes où les princes étaient des rois.
Alors voir mon père tous les jours ne laissait pas beaucoup de place aux rêves.
Pourtant je l’aimais ce père qui m’emmenait en balade dans les bois, au retour à la période des lilas nous faisions des bouquets géants pour maman. En hiver c’était des parties de luge entre les réverbères du Rebberg, colline de ma ville. Nous étions gais, heureux, nous allions si vite que nous dépassions le bus dans lequel maman redescendait en ville. Et puis les choses se sont gâtées. Je ne sais pas le situer dans le temps.
Durant les longs mois d’été que nous passions au bord de la mer, je vivais insouciante, heureuse, ne sachant rien de la vie de couple de mes parents. Pour moi, ils étaient là, je ne me posais aucune question jusqu’au jour où j’ai commencé à entendre parler des tontons et tatas.
Oh j’en avais des tontons qui m’aimaient, me gâtaient, par contre les tatas, je ne les voyais pratiquement jamais. Je sentais juste une espèce d’animosité qui régnait à la maison quand ma mère interrogeait mon père quand il rentrait tardivement.
Alors peu à peu le doute s’est immiscé en moi, et si mon père n’était pas mon vrai père ?
Pourtant j’ai la couleur de ses yeux, son regard, je me souviens j’étais fière de lui, il était bel homme, intelligent, mais il était faible aussi…
Moi je rêvais d’un homme qui lui ressemblerait, mais en plus beau, plus grand, plus fort…
Ces rêves de petite fille m’ont joué bien des tours dans ma vie, surtout à la période d’adolescence, oh et puis je dois avouer aujourd’hui encore.
Je sais que je suis le résultat de cette union entre mon père et ma mère, que les princes ne sont rois que dans les contes et pourtant je suis une princesse aux yeux de celui qui m’aime, c’est encore mieux que dans mes rêves les plus fous.
Après tout c’est le résultat qui compte…Non ?

 Les mots sont venus, ils étaient là…

 

 

De tout et de rien...

Voilà un peu dans quel état d'esprit je me trouve, entre envie et lassitude, la fatigue des derniers
jours y est pour beaucoup. De plus hier en allant aux courses  grosse frayeur j'ai eu un accident de voiture dont je ne suis pas responsable.
Quand rien ne va, rien ne va !
En ce début d'année pourtant j'ai pris de bonnes résolutions mais cela ne suffit pas il faut encore avoir envie de s'y atteler.
Et puis j'étouffe, j'ai besoin de réaliser des choses pour moi, donc je me suis inscrite à un atelier d'écriture, cela me permettra de laisser mon imaginaire vagabonder à partir de mots imposés.
Et puis si cela est possible la décision est prise de partir quelques jours au bord de la mer au printemps, l'endroit est trouvé au Trayas dans les calanques rouges de la côte méditerranéenne du Cap Nérée.
En fait je continue mon  petit bonhomme de chemin contre vents et marées.

Dans l'atelier du poète...

 

Elise que ces vieux murs ne peuvent pas s'approprier,
fontaine où se mire ma monarchie solitaire, comment
pourrais-je jamais vous oublier puisque je n'ai pas à me
souvenir de vous: vous êtes le présent qui s'accumule.
Nous nous unirons sans avoir à nous aborder, à nous prévoir,
comme deux pavots font en amour une anémone géante.


Je n'entrerai pas dans votre coeur pour limiter sa mémoire.
Je ne retiendrai pas votre bouche pour l'empêcher de
s'entrouvrir sur le bleu de l'air et la soif de partir.

Je veux être pour vous la liberté et le vent de la vie qui
passe le seuil de toujours avant que la nuit ne devienne
introuvable.

René Char
Revue" Les deux soeurs" mai 1947
Elise qui deviendra Marthe dans Le Poème pulvérisé.

Char
dans l'atelier du poète
Edition établie par Marie-Claude Char
Quarto Gallimard

photo Eveline Gallet

 

Ce livre un cadeau reçu à Noël...que je savoure !
Trajet de vie dans le foyer incandescent de la poésie,une histoire des poèmes à laquelle s'enchevêtre la vie du poète. A cet "artisanat furieux" de celui qui oeuvre dans son atelier se joignent les peintres, envol des mots au bout du pinceau où l'écriture devient palette, recueils illustrés, échanges de correspondance avec les philosophes, les poètes, les écrivains, autant de traces qui soulignent l'échange des créateurs dans leur atelier.

Solitaire ou solidaire...

[...] Rateau regardait la toile, entièrement blanche, au centre de laquelle Jonas avait seulement écrit,
en très petits caractères, un mot qu'on pouvait déchiffrer, mais dont on ne savait s'il fallait y lire
solitaire ou solidaire.

Albert Camus, Jonas ou L’artiste au travail

 

Lors d'une expo à Zurich j'ai découvert cette toile de "Robert Ryman" et comme Rateau je la regardais sans vraiment comprendre le questionnement  de l'artiste.

« Il était difficile de peindre le monde et les hommes et en même temps de vivre avec eux. »

Evocation...

Un tableau découvert ce matin,des couleurs, une atmosphère, association d'idée,évocation d'un autre peintre Albert Marquet ayant fait la couverture d'un Lagarde et Michard et me voilà partie dans un délire de mots...

Un pâle soleil d’hiver avive la ville et met du rose aux joues de ses pierres.
Ainsi fardée Paris est belle à pleurer.
Je rêve, et pourtant je suis bien là dans cette ville qui n’a rien perdu de son pouvoir magique.
Celle qui accompagne depuis si longtemps ma vie, celle qui a toujours tenu ses promesses. Emotions, sourires, tendresse sont présents à ce rendez-vous imaginaire. Caresse d’une douceur extrême, comme celle d’une femme, pour l’objet de son désir. Baisers passionnés, relais des souvenirs.Ville au pouvoir magique, jardins savourés, bulles de champagne,ville aux vibrations multiples, aux effluves sensuels, ville des divines tentations.
Paris que j’aime ...

Albert Marquet, Pont St Michel et quai des Grands Augustins,1912
Huile sur toile 66x81
Paris Musée national d'art moderne Centre Georges Pompidou

Manuscrit inachevé...

"Dans les autres classes, on leur apprenait sans doute beaucoup de choses,
mais un peu comme on gave les oies.
On leur présentait une nourritude toute faite en les priant de vouloir bien l'avaler.
Dans la classe de M. Germain, pour la première fois ils sentaient qu'ils existaient
et qu'ils étaient l'objet de la plus haute considération:
on les jugeait dignes de découvrir le monde."

Albert Camus, Le premier Homme ,1994
Editions Gallimard

Ephéméride, 4 janvier 1960 ...
Par temps de pluie, passager avant d'une puissante voiture de sport sur la route nationale 5 au nord de Sens, la voiture vient heurter de plein fouet un platane, Camus est tué sur le coup...
Illustration violente de:

"Je connais une autre évidence. Elle me dit que l'homme est mortel"
(Le mythe de Sisyphe)

Désespoir souriant...

Ne pas se séparer du monde. On ne rate pas sa vie lorsqu'on la met dans la lumière.
Tout mon effort, dans toutes les positions, les malheurs, les désillusions,
c'est de retrouver les contacts.
Et même dans cette tristesse en moi quel désir d'aimer
et quelle ivresse à la seule vue d'une colline dans l'air du soir.
Contacts avec le vrai, la nature d'abord, et puis l'art de ceux qui ont compris,
et mon art si j'en suis capable.
Sinon, la lumière et l'eau et l'ivresse sont encore devant moi, et les lèvres humides du désir.
Désespoir souriant.
Sans issue, mais exerçant sans cesse une domination qu'on sait vaine.
L'essentiel: ne pas se perdre, et ne pas perdre ce qui, de soi, dort dans le monde.


 Albert Camus, Carnets
Mai 1935-février 1942

 Nicolas de Staël, Genrilly 1952
huile sur carton 38x55
(Sotheby's)

Que nos rêves s'agrippent à tous les vents...

Embarquement immédiat pour une année 2013 porteuse d’espoir,
de joie, de partage, de poésie, de musique.
Voyage réel ou intérieur, changement de cap, prise de risque, décalage.
Escale tressée de rêve, de désir étonné, d’émotion éclatée.
 
«  Vis maintenant !
Risque-toi aujourd’hui !
Agis tout de suite !
Ne te laisse pas mourir lentement !
Ne te prive pas d’être heureux ! »

Pablo Neruda


A Vous tous,
je vous présente mes meilleurs vœux
et vous souhaite une belle et heureuse année 2013.

 

crédit photo Philippe Charpentier

D'une année à l'autre...

Et nous voilà à nouveau à l'heure des bilans, des résolutions.
Je viens de parcourir ceux des années précédentes,les résolutions pour  2013 ne sont guères différentes, le verbe  oser se conjuguera à tous les temps.
Oser goûter à la vie avec gourmandise quoi qu’il arrive sachant que 2012 fut une année difficile, éprouvante.
La vie nous entraîne dans des chemins escarpés que nous pensions ne jamais pouvoir parcourir et pourtant nous avons osé relever le défi.
Alors plus encore pour la nouvelle année qui frappe à la porte, mesurons le temps à sa juste valeur,
ni avant, ni après, juste au présent.
Je vais oser croire que nos souhaits les plus chers se réaliseront, que la beauté, la poésie, la musique apaiseront nos angoisses, et que nos soucis en deviendront plus légers.
Je vais oser croire que l’année 2013, sous le signe du partage, sera belle et épanouissante.
A nous d’y mettre de la vie.


En attendant je vous souhaite un beau week-end de fin décembre, et une pensée particulière pour un natif du 30 décembre.
Je viendrai vous présenter mes voeux après les douze coups de minuit qui marquent l'entrée dans la nouvelle année.
A l'année prochaine !

 

Photo Vosges en route vers le Markstein...

Arc en ciel...

Les légendes disent qu’au bout de l’arc en ciel il y a un chaudron d’or,

ou encore  qu’on peut y voir un pont vers le paradis.

Que cet arc en ciel d'une fin  décembre

nous apporte un coin de ciel bleu dans nos vies.

photo 26 décembre 2012

Noël 2012 en images...

Tout commence par la rose de Noël

Tout est prêt, manque quelques paquets...

Il tarde à venir le père Noël, restons sages...

Noé à la recherche de son prénom...

Et voici venu l'heure des chants de Noël...



C'est long l'attente...

Ouf, enfin la découverte...



Voilà Noël 2012 est déjà du passé, reste de belles images, de beaux moments partagés en famille,
des sourires,des interrogations sur l'avenir, la joie des enfants communicative, l'esprit de fête, l'esprit de Noël !

Une pensée pour chacun d'entre vous ...

Emma et Noé se joignent à moi

pour vous souhaiter
une belle et heureuse fête de Noël !

Légende...

En Alsace le premier sapin décoré est relaté dans les livres de compte de la ville de Turckheim mentionnant l'achat de décoration de Noël (pommes, hosties, papiers peints et fils) en 1597.
Le papier peint servait à la confection de roses en papier, la croyance populaire supposait que certains arbres fleurissent pendant la nuit du 24 décembre.

Me croira qui veut... Cela se passe sur l'Ile de Hierro,archipel des Canaries...

Dans le nord de l'île, à proximité de Valverde, près du village de San Andrès, là où selon la tradition poussait l'arbre l'Arbol Santo (arbre sacré) un arbre à qui les habitants primitifs croyaient devoir la perennité de leurs ressources en eau, les plantes, selon une croyance populaire, fêtent, elles aussi, la venue du petit Jésus.
Au premier coup de minuit, les arbres et les fleurs se mettent à verdir et à fleurir. Les rameaux, les tiges et les branches s'agitent comme des folles. Les bourgeons s'ouvrent avec une vitesse fulgurante à chaque son de cloche, et dans le nuit de Noël, chaque arbre devient comme une torche de couleur et de parfum. Et puis, au douzième coup de minuit, plus rien, aussitôt venu, aussitôt parti. Voici ce que disent les anciens...

Le dernier Noël de l'an passé j'étais là entre Las Montanetas et San Andrès entouré de quelques dizaines de paysans . Au premier coup de minuit, toutes les plantes s'illuminèrent. Troncs et tiges des plantes devinrent fluorescents. Au deuxième coup, les bourgeons se mirent à grossir, éclater et s'ouvrir. Au troisième coup, plantes, arbustes et arbres se mirent à s'ouvrir, à fleurir comme au plus fort du mois d'avril. Et puis au quatrième coup, au cinquième et sixième elles se mirent à s'épanouir en tout grand, en gerbes irréelles de vive lumière éblouissante.
Un spectacle extraordinaire...
Au septième coup de la cloche de l'église, toutes les lumières disparurent comme par enchantement dans un terrible crépitement, assoudissant dans la nuit noire, accompagné d'un souffle brûlant, violent, semblable à celui que produit l'incendie d'une forêt de chênes vert ou d'un maquis en Corse, au plus fort de l'été. Dans un mouvement de panique indicible chacun se plaqua contre le sol et le calme revenu rentra sans un mot chez lui...
Le lendemain, au lever du jour toutes les plantes, toute la végétation de la vallée était flétrie, désséchée,calcinées, brûlée sur pied, tout autour de l'Arbre Sacré qui achevait de se consumer.

Photo "La sabina" arbre symbole de l'Ile Hierro

El mundo perdido...

 En cette veille du 21 décembre où tout le monde parle de la prédiction des Mayas,lors d'un voyage au pays du Quetzal il m'est arrivée une mésaventure qui a laissé longtemps des traces négatives dans ma mémoire. Une presque fin du monde sur une piste dans la jungle du  Peten .
Si cela vous intéresse cliquez sur les liens et vous connaitrez l'histoire d'un de mes voyages au Guatemala et Honduras.
Demain sera un jour comme les autres !

Photo Honduras Copan site Maya

En attendant Noël...

Profitant d'une journée sans pluie
où même le soleil a fait une timide apparition ,
je suis allée faire une balade .
Je vous emmène en images
à  l'Ecomusée d'Alsace

qui a mis ses habits de fête pour Noël.

 

(vous pouvez agrandir les photos en cliquant sur l'image)

Maintenant je sais...

Maintenant je sais que l'homme est capable de grandes actions.
Mais s'il n'est pas capable d'un grand sentiment,
il ne m'intéresse pas.

Albert Camus in, La peste,
p.150, Folio n°42

Photo ruines de Tipasa (Algerie)

Bonjour la solitude…

Comment ne pas évoquer la solitude en ces veilles de fête, il suffit de regarder autour de nous .
Mais aussi par le témoignage de ces écoutants anonymes à l’écoute de la détresse au téléphone,
sur messagerie internet et par le biais d’un tchat, témoins  de cette solitude qui touche  nombre de personnes âgées, mais aussi pères et mères isolées qui ressentent durement la solitude à Noël,lorsque l’enfant est avec l’autre parent,
et phénomène nouveau les jeunes adolescents.
Précarité, problèmes de surendettement, d’emploi et de logement  sont en constante hausse ces dernières années.
La tristesse est amplifiée à Noël face à un bonheur fantasmé, au flonflon commercial et médiatique où tout n’est que cadeaux, recettes et trucs qui brillent. La personne seule se sent totalement exclue.
A l’heure des amis virtuels la solitude à l’approche des fêtes est exacerbée.
Paradoxe, seul face à leur écran des milliers d’amis sur FB, dans la vraie vie aucune oreille à qui se confier.
Maintenir le lien avec les personnes âgées qui souvent manquent d’autonomie et de moyens.

Maintenir ce lien avec l’autre rien de plus facile, un bonjour, un sourire, une main tendue, un mot d’encouragement, une écoute attentive et nous participerons à notre tour à cette joie de partager et
de ne laisser personne sur le bord du chemin qui mène à Noël !

 

Colmar en habit de lumière...