"Double je"

*Mais là où rien n'est possible,la beauté l'est encore....

[...]Le désert est une terre de beauté, inutile et irremplacable. Les seuls moissons dont il se couvre sont de fleurs et non qu'un jour ou deux pour germer, gonfler et disparaître[...]
[...]Mais à vivre dans le désert, on apprend à recevoir du même cœur le dénuement et la profusion. L’éternité du monde est fugitive, la fleur d’un seul jour justifie à certains instants toute l’histoire des hommes. C’est là ce qu’enseigne le désert et, dès lors, on peut attendre l’aube où tout est réconcilié,
la pluie soudaine et brève où, selon Valery , l’on se jette à genoux.
On attend, aussi longtemps qu’il le faut, et un jour le rendez-vous est pris, l’aube et la pluie sont là.
Il est bien vrai que, malgré leur violence, orages et torrents passent sur le désert comme l’ombre d’un nuage à la surface des grands océans. Sur l’immensité desséchée, ils laissent seulement une rosée rapide et insuffisante. Et cependant, à certaines saisons du moins, cette rosée suffit pour qu’ une nuit sables et pierres disparaissent sous les fleurs. L’eau mouille fugitivement l’écorce de la steppe jaune et le lendemain une mer éclatante y roule ses courtes crinières fleuries.[...]

*Albert Camus in, Désert vivant, Pluies et floraisons
(ouvrage collectif sur la faune et la flore du désert
Éditions photographiques Disney, France 1954).

 

photo empruntée sur la toile auteur ?

Rue de Rivoli...suite

Voici ma version ,fiction, rêve éveillé, réalité, jeu d'écriture, allez savoir !!!


"Vous viendriez ?"

Elle ne savait que répondre à cette question, elle aimait correspondre avec cet homme, il trouvait les mots, les auteurs qu’elle aimait lire, elle était sous le charme des mots…
Cela faisait longtemps qu’elle n’avait éprouvé une telle envie de communiquer, de dialoguer.
Oh bien sûr, elle ne se livrait pas, enfin elle ne savait pas qu’elle donnait tant d’elle-même.
-« J’ai besoin de savoir ! »
Elle aussi avait besoin de savoir, mais tout allait si vite, elle avait besoin de plus de temps, elle aimait approfondir, se laisser apprivoiser, apprivoiser à son tour, et pourtant elle n’hésita pas.

Elle aimait l'endroit du rendez-vous qu’elle connaissait parfaitement, l’hôtel où elle descendait quand elle montait à Paris se situait rue de Valois à deux pas de la Pyramide, de sa chambre elle voyait scintiller la tour Eiffel et au loin apercevait le Sacré-Cœur.

Paris était sa ville de cœur, la ville de son premier amour, celui que l’on n’oublie pas.

Elle était un peu en avance, elle avait peur, elle ne savait pas encore si elle allait franchir le pas, elle avait trop peur d’elle –même, de se lancer dans une histoire qui pourrait bouleverser sa vie.

Elle sut d’emblée que c’était lui, cet homme qui souriait, un peu gauche avec sa serviette à la main pour se donner une contenance. Elle se l’était imaginé, grand, mince, les cheveux grisonnants avec dans son regard un je ne sais quelque chose qui lui plut.

Ils étaient noyés tous deux dans la foule mais pour elle, lui seul existait.

Elle savait en le voyant que toute histoire qui commence porte en elle déjà sa fin, elle prit peur, elle le regardait, avait une envie folle d’aller vers lui, lui dire c’est moi, se jeter dans ses bras Elle allait traverser la rue de Rivoli quand dans un dernier sursaut de lucidité elle sut qu’il ne fallait pas, elle ne voulait pas souffrir.
Ils se sont croisés, elle sentit son parfum, elle le frôla…
De retour dans sa chambre d’hôtel elle pleura, elle lui adressa un message lui disant qu’elle n’avait pu se libérer, qu’elle regrettait…

Dans ses rêves, qui immanquablement la conduisirent au même endroit, elle imagina leur rencontre quelque temps plus tard. Elle ne s’était sentie depuis longtemps si fébrile. Doucement ils se sont apprivoisés, prirent confiance en eux, la magie du premier rendez-vous opérait, avec elle promesses d’émotions, de pleins et de manques...

Comme dans la chanson de Brel :
Elle vivra de projets, qui ne feront qu'attendre, la revoilà fragile...

 

 

Rue de Rivoli...

- « Vous viendriez ? »

Elle n’était plus dans la sérénité ; ses phrases courtes le trahissaient !

 - « Est-ce vraiment nécessaire ? »

 Les mails s’échangeaient, plus rapides que des battements d’aile

 -« J’ai besoin de savoir ! »

 - L’endroit du rendez-vous lui était venu spontanément, éclatement d’une bulle de mémoire,
une vieille photo qu’il aimait- …

 - « Là ? A cette heure ? Je vous reconnaîtrais ? »

- « Vous ne m’imaginez donc pas assez ? »

- « Je ne veux pas qu’on se perde ! J’aurai un portable ! »

- « C’est contre notre règle du jeu ! »

-« Au cas oú ! … ce ne sera pas le mien …, je connais un numéro…, je l’emprunterai... »

 - Il mémorisa les 10 chiffres, mot certifié sans homonyme,  cette invention humaine,  nouvelle déclinaison du chapelet….  Pour de nouvelles prières !!!

Mais maintenant il marchait ,  fébrilement , conscient de l’inéluctable, sa serviette á la main, avec cet air somptueusement préoccupé , emprunté d’un ministre se précipitant  un mercredi au Perron, avec 6 kilos de dossiers sous le bras !

 « Manquent les flashs !! » se prit il á sourire !

 Feu !!! Vise le cœur soldat !..

Soulagement, dit on, du fugitif cerné qui sait qu’il n’aura plus á se masquer !...

 Il vit distinctement cette jeune femme, ouvrant fébrilement son sac,…
Angoisse d’un appel manqué ?  Pire ?  

 « Appelant inconnu » !  Sans recours aucun !

 « Ils sont plus de 2000 … !!! : Brel !  prophétique !…. »

Belle, jeune, splendidement belle et  pure ! 
Et cette tragique, cette évidente promesse de larmes…

 Et déjà le cœur qui saigne, qui rue, chamade désespérée
Alors qu’il la croise et s’engouffre vers la Rue de Rivoli !
Alors qu’au fond de la poche sa main moite se détend,
et relâche le bouton d’appel du portable….

 

Pour changer,
exercice d'écriture d'un ami, retrouvé dans ma boîte à malices !

Carnet...

Agathe est née hier soir à 23h02
ses parents sont très fiers et heureux,
son papa est mon premier petit- fils
me voilà jeune arrière grand-mère
à ma plus grande joie.

On n’appelait pas ça l’ennui…

Ca venait avec les beaux jours, et puis un jour on y était. Les grandes vacances, celles dont on ne voyait pas le bout. Soudain la liberté. Le seul devoir de vacances : partir.
On allait au bord de la mer,avec Michel Jonaz on suçait des glaces à l’eau, on regardait les bateaux...
On n’appelait pas ça non plus l’enfance, on n’appelait pas ça l’ennui. On n’en parlait pas beaucoup de l’été. On le laissait passer comme on pouvait. Ca ressemblait un peu à l’éternité, tous les jours la même chose, et puis tout de même la splendeur de la mer, sa présence massive, l’infini réel.
L’horizon te regarde. Et la mer te guette doublement, au loin et en profondeur. Ce qui arrive au temps, sur une plage, c’est aussi un coup de soleil. L'abolition de toute pensée, une mise en veille de la conscience  bercée par le sac et le ressac, sans buts autres que la bronzette,le sérieux des jeux de plage où l’on ne compte pas les points. Le livre qu’on mettra tout l’été à lire. La nage qui ne sert qu’à faire trempette. L’été réel, celui où il ne se passe rien.
Une plage de temps infinie, où rien n’est terni par un but. Rien d’autre que rien à faire.
Et tout le reste presque une faute de goût.
L’été comme un jour sans fin. L’été qui nous rappelle sans jamais le dire, que la fin aura ce goût,
et que tout le reste n’est que remplissage, distraction, divertissement.
L’été nous relie mystérieusement à tous nos étés passés et semble dire : « Mais qu’as-tu fait de ton année ? »  Comme si ce temps d’inaction était notre seule chance de pleine conscience, quand nous percevons hors de tout but, percevons enfin pour percevoir, le monde se donne à nous d’une manière que l’on pourrait dire artiste. Les choses ne sont plus simplement utiles, elles se mettent à valoir pour elles-mêmes.
Voilà, c’est l’été, il nous reste encore quelques jours avant la rentrée.
Il n’y a plus rien à faire, qu’à regarder la lumière sur les vagues, écouter le vent !

 « Quoi, n’avez-vous pas vécu ? C’est non seulement la plus fondamentale mais la plus illustre de vos occupations. » (Montaigne  Essais III, 13)

texte librement inspiré d'une lecture d'Ollivier Pourriol

Trop tard...

Un grand amour, quand il approche,
se laisse précéder de signes qu'il nous est impossible de déchiffrer d'abord.
Ils ne nous deviennent intelligibles qu'après le reflux de la vague,
quand elle découvre sur le rivage le désordre des souvenirs et des émotions.
Alors, nous comprenons,mais il est trop tard.

J.C Rufin in, Le grand coeur


(Un petit clin d'oeil à Christine)

photo@Tiago Ribeiro de Carvalho

Toujours...

 

“Ce que j’ai aimé, que je l’aie gardé ou non, je l’aimerai toujours.“


André Breton, in "L"amour fou ".



photo Philippe Charpentier

" A la mer !..."

 

[...]Grande mer, toujours labourée, toujours vierge, ma religion avec la nuit ! Elle nous lave et nous rassasie dans ses sillons stériles, elle nous libère et nous tient debout. À chaque vague, une promesse, toujours la même. Que dit la vague ? Si je devais mourir, entouré de montagnes froides, ignoré du monde, renié par les miens, à bout de forces enfin, la mer, au dernier moment, emplirait ma cellule, viendrait me soutenir au-dessus de moi-même et m'aider à mourir sans haine.

 À minuit, seul sur le rivage. Attendre encore, et je partirai. Le ciel lui-même est en panne, avec toutes ses étoiles, comme ces paquebots couverts de feux qui, à cette heure même, dans le monde entier, illuminent les eaux sombres des ports. L'espace et le silence pèsent d'un seul poids sur le cœur. Un brusque amour, une grande œuvre, un acte décisif, une pensée qui transfigure, à certains moments donnent la même intolérable anxiété, doublée d'un attrait irrésistible. Délicieuse angoisse d'être, proximité exquise d'un danger dont nous ne connaissons pas le nom, vivre, alors, est-ce courir à sa perte ? À nouveau, sans répit, courons à notre perte.

 J'ai toujours eu l'impression de vivre en haute mer, menacé, au cœur d'un bonheur royal.

Albert Camus in, "L’Eté", La mer au plus près.
Folio 16 pages 182/183

photo Tiago Ribeiro de Carvalho

La musique m'a donné des ailes...

Je me souviens de mon premier concert, j’avais 5ans ,
de ce piano immense,
du pianiste qui me donnait l’impression de ne jouer que pour moi .
Je me souviens de ses mains qui couraient sur les touches.
  J’étais sur un nuage à l’écoute des notes qui s’envolaient,
c’était un écrin de grâce,l’instant du monde.
Je sentais la vibration des étoiles, du vent, de l’amour,
la pulsation de la vie qui nous entoure, nous nourrit.
Instant d’éternité .
La musique m’a donné des ailes.

Toute la semaine, France Musique est au Festival International de Piano de La Roque d'Anthéron !
Concerts, magazines des Festivals, matinales...
Pour tout savoir des programmes diffusés, c'est par ici : http://bit.ly/LaRoqueFMusique .

Photo France Musique

Toute une époque...

 

 Vous souvenez-vous d’Isadora Wing, l’héroïne du «Complexe d’Icare»  dont on fête le quarantième anniversaire de sa parution en ce mois d'août.
"Ouvrir le cerveau d’une femme et montrer ce qu’il y a dedans": tel était le but d’ Erica Jong, lorsqu’elle écrit en 1973 ce roman érotique féministe traitant de la libération sexuelle. A sa sortie, le livre est loué par Henry Miller, qui le qualifie de "Tropique du cancer au féminin"et qui prédit dans la préface que " ce livre fera date dans l’histoire de la littérature et que grâce à lui, des voix vont s’élever parmi les femmes pour rompre le silence des siècles et nous donner de grandes sagas débordantes de sexe et d’amour, de vie et d’aventure "
Erica Jong écrit sans fausse pudeur , avec humour, simplicité ,sans exhibitionnisme. La crudité de sa prose et la franchise de ses pensées étaient encore relativement inhabituelles de la part d’une jeune femme, au début des années 70.
J’ai le livre sous les yeux il débute ainsi :
1 Où il est question d’un congrès du rêve et de baiser sans effeuillage.

Ils étaient cent dix-sept psychanalystes sur ce vol Pan Am à destination de Vienne. Cent dix-sept, dont au moins six m’avaient soignée, sans parler d’un septième que j’avais épousé. Cela dit, Dieu sait si c’était à l’imbécillité de ces jivaros rétrécisseurs de psyché ou à ma nature et à sa splendide imperméabilité à la psychanalyse que je devais d’avoir encore plus peur maintenant, si possible, de l’avion qu’au début de mes aventures psychanalytiques, quelques treize années plus tôt.
Au moment du décollage, mon mari avait posé une main de thérapeute sur la mienne en disant :
_ Ma parole, c’est un vrai glaçon !...

 J’avais pris plaisir à lire ce livre, j’ai continué avec " La planche de salut " et quelques autres dont
" La peur de l’âge ", je me souviens des débats passionnés que ces livres ont suscités, période  d’introspection, de changement, d’émancipation.

J’ai été une de ces féministes qui rêvait d’un autre monde, qui n’acceptait pas d’être objet, mais sujet, qui se voulait différente et ne se coulait pas dans un moule formaté depuis tant de temps. Alors j’ai fait ma propre révolution, je me suis mise en accord avant tout avec moi, j’ai appris que l’on pouvait être objet tout en étant sujet… et qu’aimer la vie, les autres, était la chose la plus importante et la plus difficile aussi.

Erica Jong a 71 ans et après trois divorces vit mariée depuis 25 ans avec le même homme.

 

 

Tous les mots...

Tous les mots se reflètent

Et les larmes aussi

Dans la force perdue

Dans la force rêvée

 

Paul Eluard in, "Tous les mots"
  poésie ininterrompue, extrait
Poésie/Gallimard

photo Tiago Ribeiro de Carvalho

Immortelle randonnée...

"En partant pour St-Jacques-de-Compostelle, je ne cherchais rien et je l'ai trouvé - "

[...] Le Chemin est un chemin, voilà tout. Il monde, il descend, il glisse, il donne soif, il est bien ou mal indiqué, il longe des routes ou se perd dans les bois et chacune de ces circonstances présente des avantages - et aussi pas mal d'inconvénients.Bref en quittant le domaine du rêve et du fantasme, le Chemin apparait brutalement pour ce qu'il est : un long ruban d'efforts, une tranche du monde ordinaire, une épreuve pour le corps et l'esprit.Il faudra batailler rude pour y remettre un peu de merveilleux....

...Le marcheur se retrouve lui-même avec émotion comme s’il rencontrait soudain une vieille connaissance. Projeté dans l’inconnu, l’ailleurs, le vide, le lent, le monotone, l’interminable, il laisse sa pensée se blottir dans l’intimité d’elle-même. Tout devient exaltant et beau : les souvenirs, les projets, les idées. On se surprend à rire tout seul. D’étranges mimiques se forment sur le visage qui ne sont destinées à personne puisqu’on a pour seule compagnie les arbres et les poteaux télégraphiques. Le pas, c’est bien connu, agit sur la pensée comme un vilebrequin : il l’ébranle, la met en route, reçoit en retour son énergie. On avance à l’allure de ses songes et, quand ils sont lancés à plein régime, on court presque....

...Le Chemin est d'abord l'oubli de l'âme, la soumission au corps, à ses misères,à la satisfaction de mille besoins qui sont les siens.Et puis, rompant cette routine laborieuse qui nous a transformés en animal marchant, surviennent ces moments de pure extase pendant lesquels, l'espace d'un simple chant, d'une rencontre, d'une prière, le corps se fend, tombe en morceaux et libère une âme que l'on croyait avoir perdu....

...Cependant, dans ce qui fut pour moi l'apogée mystique du Chemin, j'ai eu le sentiment de voir la réalité se perdre et me permettre d'apercevoir ce qu'il y au-delà d'elle et qui se diffuse en chacun de ses créatures [...]
Jamais le monde ne m'avait paru aussi beau.

Jean Christophe Rufin, in" Immortelle randonnée, Compostelle malgré moi"

Une de mes lectures de cet été, beau voyage que ce Chemin, même si je l'ai fait dans mon transat !

Eloge du transat...

Mon transat ...
Fier symbole d’une existence où la lenteur le dispute à la réflexion, où la paresse se fait éveillée et l’ennui fécond.
Chaise longue, transat, peu importe, instruments de connaissance, indispensable adjuvant d’une sagesse douce, humble, écolo et accessible.
Le transat, force est de le reconnaître, n’a pas l’esprit d’entreprise, pas plus que le tempérament ouvrier. Il n’est pas adapté aux travaux de force, à l’étude, au commerce ou aux ouvrages de précision.
 Il est outil contestataire, instrument révolutionnaire : c’est avec un naturel déconcertant que sur un transat on boude la société de consommation et que l’on se moque, avec une pointe de pitié amusée, les pressés de tout. Puisque qu’on ne fait rien sur un transat, cela laisse le temps pour le reste. Et le reste ne manque pas : on réfléchit beaucoup sur une chaise longue, on imagine, on rêvasse. On y échafaude, on y bâtit sur de solides fondations des châteaux en Espagne, en Italie, où ailleurs, on y conçoit des stratégies, on y griffonne des incipit, on y peaufine des théories, on y tire des plans sur la comète, on y volette, tranquille, de planète en planète, sans quitter pour ma part l’ombre des arbres du jardin et le bord de la piscine.
Je le pratique avec assiduité ce précaire assemblage de toile et de bois qui dispense de multiples bienfaits,à commencer par celui-ci, essentiel ,le repos de l’âme et du corps.
Incarnation d’un idéal, prendre son temps sans peur de le perdre, sans soucis de rendement ou d’efficacité, navigation à vue sur des océans de paresse.
Et si il y a plus de philosophie dans un transat que de transats chez les philosophes, eux qui qualifieraient volontiers cette incursion dans leur pré carré de pitrerie estivale,ce n’est certainement pas ma chaise longue qui est ici à blâmer.


A bientôt !


Inspiré librement d’une lecture de vacances
" Petit éloge du transat " de Vanessa Postec