"Double je"

Convalescence du bleu après l'averse...

Un rayon de soleil bien que timide me renvoie en pensée à cette Provence que j’aime tant ,
à ce jour où sur les traces de Van Gogh à Saint Rémy, je pensais à cette toile qu’il a peinte
en arrivant dans ce lieu.



Le ciel se recolore...
On dirait que le paysage est tout éclaboussé de croyance.

On voudrait jardiner ce bleu, puis le recueillir avec des gestes lents dans un tablier de toile ou une corbeille d'osier. Disposer le ciel en bouquets, égrener ses parfums, tenir quelques heures la beauté contre soi et se réconcilier.

On voudrait, on regarde, on sait qu'on ne peut en faire plus et qu'il suffit de rester là, debout dans la lumière dépourvus de gestes et de mots, avec ce désir d'amour un peu bête dont le paysage n'a que faire, mais dont on croit savoir qu'il ne s'enfièvre pas pour rien, puisque l'amour est présicément notre tâche, notre devoir, quand bien même serait-il aussi frêle que ces gouttes d'eau d'après l'averse tombant dans l'herbe du jardin.

Jean- Pierre Maulpoix, in "Une histoire de bleu"
Poésie/ Gallimard

crédit photos :
Chris Golson
 Vincent Van Gogh "Les Iris" 1889

Je m'écris peut-être à moi-même...

" ... Et je ne sais pas bien pourquoi j'écris.
J'ai grand besoin d'une amitié à qui confier les petites choses qui m'arrivent.
Avec qui partager.
Je ne sais plus pourquoi je vous choisis. Vous êtes si étrangère.
Mon papier me renvoie mes phrases...
J'écris une lettre tout doucement, pour réveiller, sans trop y croire.
Je m'écris peut-être à moi-même..."

Antoine de Saint-Exupéry
in "Lettres de jeunesse à l'amie inventée"

 

crédit photo "Chic Provence"

Bon dimanche...

Bonne fête maman.
J'aimerais tant encore pouvoir trouver réconfort à mes chagrins d'adulte
en me blottissant dans tes bras comme la petite fille que j'étais !

Bonne fête à toutes les mamans
Bon dimanche à toutes et tous !

crédit photo 79idéas

L'envers et l'endroit...

Pause

Il n'y a pas d'amour de vivre sans désespoir de vivre.

Albert Camus, in L'envers et l'endroit

 
crédit photo"Chic Provence"

Passion respectable...

Ces gourmandises qui font signes dans la vitrine
sont une invitation à la tentation
surtout en ces temps de blues.
Alléchante invitation à goûter ce jardin de délices.
Passion respectable, attisant les envies les plus osées.
Croquer à belles dents ces gourmandises vertueuses au goût de fête.
Les savourer comme des câlins gourmands, des baisers fougueux.
Pour le plaisir !

crédit photo "Chic Provence"

Je te dirai les mots bleus...

 

Une portée qui ondule au fil du temps.
La mesure est le blues...
Quand ça va, quand ça va pas, quand les images se bousculent, trop de questions, trop de mots,
de soupirs, de non-dits.
Trop ou pas assez.
La mesure est le blues....
La musique  ponctue mes matins et mes soirs, mes saisons.
Elle y met le rythme et le temps, elle dit sans rien dire…sans mots, elle est révélation.
La mesure est le blues.
Elle est mots de l’âme entre caresse et tristesse, entre chaud et froid,
elle est eau et terre, feu et air.
Langue universelle, elle n’a d’autre sujet que le corps traversé par les désirs et les pulsions.
La mesure est le blues....
Tout est musique, un tableau, un livre, un voyage, un paysage, il suffit d’entendre leur musique,
elle seule peut aussi parler de la mort, elle a cette force d’accentuer les moments importants de la
vie, elle double la vie.
Note bleue, silence, lien.
La mesure est le blues…

"Je lui dirai les mots bleus
les mots qu'on dit avec les yeux
Je lui dirai tous les mots bleus..."
 

 

 

Bon week-end...

Je vous ai apporté des bonbons ...
des pâtes de fruits d'Apt.

Bon week-end ,
le temps d'une pause
douce, gourmande,tendre,sucrée,
fleurie,ensoleillée.
On peut toujours rêver !

crédit photo "Chic Provence"

Vertige...

"Je n’ai pas peur, j’ai seulement le vertige."
  René Char

Quelques mots à bâtons rompus dans cette grisaille ambiante alors que je ne rêve que de soleil,
de ciel bleu pour égayer la monotonie des jours où rien ne se passe en dehors des tâches quotidiennes
et des surprises désagréables.
Que d’eau, que d’eau,fuite à une canalisation intérieure, le plombier vient d’arriver pour résoudre
ce problème, sans oublier les deux fuites dans la piscine ,l’une à la bonde de fond, l’autre au skimmer, je vous laisse deviner l’ampleur des travaux, chantier venant gâcher toute l’harmonie du jardin alentour.
Maintenant que tout reprend forme il pleut , il pleut !
Un peu de lassitude, même s’il y a eu des moments plus que chaleureux, l’anniversaire de Noé,
la visite d’une amie qui a fait le déplacement depuis Chambéry pour me remonter le moral,
l’ambiance plus que sympathique du mardi soir à l’atelier d’écriture, un petit dîner gastronomique
qui a mis les papilles en éveil, et la présence précieuse de mes enfants toujours prêts à venir en
aide sans rien leur demander.
Et puis vos mots chaleureux et bienveillants !
Parfois, je me sens vraiment seule, quand dans ma vie le vertige me prend, quand plus rien ne ressemble à avant, quand même les rêves ne suffisent plus, le fardeau est trop lourd.

Il pleut, il pleut, j’veux du soleil !


crédit photo Ohlsson

Gatsby...

[...]Le murmure des arbres aujourd'hui disparus, ceux qu'il avait fallu abattre pour construire la maison de Gatsby, avait alors encouragé le dernier et le plus important de tous les rêves humains. Pendant un instant fugitif et miraculeux, l'homme avait retenu son souffle en découvrant ce continent, envahi par un sentiment de beauté harmonieuse qu'il ne comprenait pas et qu'il n'attendait pas, confronté pour la dernière fois de son histoire à quelque chose qui pouvait être à la mesure de son émerveillement.
  Et pendant que j'étais assis là, rêvant à cet ancien monde inconnu, j'ai pensé à Gatsby , à ce qu'il avait dû éprouver en apercevant pour la première fois la petite lumière verte à la pointe de la jetée de Daisy. Il venait de parcourir un long chemin jusqu'à ce jardin enchanté et son rêve avait dû lui sembler si réel qu'il ne pouvait plus manquer de l'atteindre. Il ne savait pas que ce rêve était déjà derrière lui, perdu dans cette obscurité d'au-delà de la ville, où les sombres espaces de notre Nation se perdent à travers la nuit.
   Gatsby avait foi en cette lumière verte, en cet avenir orgastique qui chaque année recule devant nous. Pour le moment, il nous échappe. Mais c'est sans importance. Demain, nous courrons plus vite, nous tendrons les bras plus avant... Et, un beau matin...
Et nous luttons ainsi, barques à contre-courant, refoulés sans fin vers notre passé.

F. Scott Fitzgerald , in " Gatsby le Magnifique"
Poche 900 pages 230/231






F.Scott Fitzgerald écrivit Gatsby  ainsi que Tendre est la nuit sur la côte d'Azur ,
non loin de là au Cap d'Antibes
Photos:
Villa et jardin Ephrussi -Rothschild,Saint Jean Cap Ferrat

Cinéma...

 

 
Elle vient pour la première fois dans cette ville, c’est un vieux rêve qu’elle est en train de réaliser. Combien de fois a-t-elle fantasmé devant ces créatures divines en feuilletant des magazines.
Ce matin, elle arrive en gare de Cannes, fait quelques pas, éblouie par la luminosité du ciel, et tout naturellement elle se dirige vers l’endroit mythique, les marches du Palais des festivals.

Son premier…

Elle ne veut rien manquer du spectacle, elle sait qu’il faut être patiente, alors elle s’installe contre les barrières, celles qui font barrage entre les badauds et l’élite du cinéma.

Elle se dit qu’en définitive cela ne lui ressemble guère...

Qu’est-elle venue chercher dans ce cirque où les humains déguisés en clowns, le plus souvent tristes, font des sourires, des signes de la main, comme s’ils étaient réellement humains.
Mais en réalité, ils ne sont là que pour se montrer, exhiber des robes de rêve, paillettes, glamour,
bijoux prêtés, tous ces faux-semblants pour quelques milliers d’euros de plus sur leur compte en banque. Sourire béat aux photographes alignés comme des pingouins dans leurs smokings pour la plupart d’entre eux, loués.

Et si son rêve à elle c’était autre chose…
Juste le plaisir de voir la mer, de fouler le sable fin, de se griser du bruit des vagues…
L’heure approche, la foule est de plus en plus dense, de plus en plus bruyante, hystérique.
Et voilà le spectacle commence, la montée des marches.
Alors n’en pouvant plus, comprenant que son amour pour le cinéma c’est autre chose, elle s’enfuit
en se frayant un passage dans la foule et se dirige vers la mer…

crédit photo "Les InRocks"

Je veux du soleil...

Temps toujours gris, frais ...

Envie de mots ensoleillés pour donner de la couleur au coeur...
Mots cadeaux, à savourer comme des bonbons, mots justes qui touchent,
mots précieux qu’il faut garder, que l’on murmure pour ne pas effrayer, parce qu’ils sont fragiles,
et résument l’humanité, une vie, un sentiment.
Des mots rares comme l’eau du désert, mots colorés,
mots dorés, mots adorés.
Des mots qu’on presse contre soi, que l’on conserve dans son coeur, des mots qui réchauffent,
et font tomber toutes les armures, des mots qui libèrent, comme une caresse sur la joue,
des mots qui réconcilient.
Des mots qu’on n’ose pas, qui nous contiennent tout entier, sont comme un aveu de faiblesse,
la seule chose sensée que l’on ait à dire,
mais que l’on pense si fort qu’ils doivent bien se lire dans
nos regards.

Ce sont des mots qui appellent le silence et la paix, la halte du soir, des mots sacrés entre tous.
Des mots du ciel !

Emotion solaire...

Le soleil s’élève lentement.
Il nage en un océan de lueurs carminées
qui se fondent insensiblement dans l’or vert du zénith.
Je pense à des toiles de Noiré, le seul peintre qui ait compris
toute la délicatesse des matins du Sud.
Tout ici chante en couleur, s’anime graduellement d’émotion solaire.
Le sable se dore et les pierres s’irisent.
Des reflets verts, des reflets orangés ou rouges mettent une floraison
de lumière sur l’aridité de cette colline.
J’y vois vivre la lumière.
Elle devient ma palette de rêve.

Isabelle Eberhardt, "Montagne de lumière".

Lever de soleil sur les dunes
Evasion, émotion, couleurs,
Palette de rêve...
Bon week-end !

Ainsi de moi...

On se croit retranché du monde,
mais il suffit qu'un olivier se dresse dans la poussière dorée,
il suffit de quelques pages éblouissantes sous le soleil du matin,
pour qu'on sente en soi fondre cette résistance.
Ainsi de moi.
Je prends conscience des possibilités dont je suis responsable.
Chaque minute de vie
porte en elle sa valeur de miracle et son visage d'éternelle jeunesse.

 

Albert Camus, Carnets,vol. 1
Gallimard, 1962


photo: Chris Passion Provence

8 mai...

La méditation se fait dans le nuit...

...Car la certitude où nous sommes aujourd'hui est celle où tout se compense et s'éclaire,
où l'intelligence donne son accord au courage.
Et c'est votre grande surprise, je suppose, à vous qui me parliez légèrement de l'intelligence,
de la voir revenir de si loin et décider tout d'un coup de rentrer dans l'histoire...

Albert Camus, Lettres à un ami allemand

C'est une maison...

La mienne n’est pas adossée à la colline, elle n’est même pas bleue.
Elle ne ressemble en rien à la Villa Malaparte, sa couleur n’est pas rouge sang.
Elle ne ressemble ni à un château de Bohème,ni a la Rontonda de Palladio.
Elle est blanche toute simple, dans son écran de verdure.
Les fondations sont solides,à l’intérieur elle cache des trésors,
invisibles aux yeux de ceux qui ne jugent que par le paraître.
Parfois elle se met à rêver, de s’offrir au vent, à la mer, aux goélands,
au vol de flamants roses quand le soir joyeusement ils viennent rompre le silence.

C’est ma maison, ouverte à tous les vents.
Elle aime vibrer de rires, de repas joyeux
Elle aime s’animer de musique
De poésie, de peinture, d’amour
Elle aime recevoir.

On ne frappe pas, on entre.

photo:
une des maisons (avec cave et grenier, vrai colombage, encadrement en grès) dont j'ai eu le plaisir de remettre les clés en sablant le champagne après de longues heures de gestation et de négociation.

Un coin à soi...

Henri Matisse
Intérieur Nice ,1919

Rassuré, protégé, réconforté, la maison est bien ce lieu où l’on se sent bien, loin du bruit du monde
et de ses conventions, ce havre où l’on peut se laisser aller sans manières, où l’on est au plus près
de notre être authentique.
Moment privilégié que celui de choisir sa maison, rêve pour beaucoup d’entre nous, moment
auquel nous consacrons énergie et imagination afin de la trouver, de la décorer, d'habiter ce lieu d’intimité.
Je me souviens avec plaisir des heures consacrées avec ceux que j’appelais mes rêveurs,
à découvrir leurs motivations, leurs envies, leurs besoins, leurs hobbys, les contraintes budgétaires venant souvent freiner la grandeur du projet, et l’apothéose, la concrétisation par la remise des clés avec bouquet et champagne .
Nous accordons une grande valeur à notre espace privé, il ne dépend pas du confort dont on dispose.
A chacun de trouver sa place,  un coin à soi , même dans un tout petit espace, surtout ne pas oublier l’importance de cet espace privé.
Notre vie affective attribue une valeur à un lieu matériel tout comme elle donne sens aux objets indépendamment de leur fonction utilitaire. Nous avons tous un objet auquel nous tenons plus particulièrement, une statuette, un tableau …
Il en va de même pour ce  coin bien à soi . Choisi par nous.
Il n’y a qu’à regarder jouer les enfants, rarement dans l’espace de jeux que vous avez aménagé
pour eux.
L’intimité avec soi nourrit celle que l’on établit avec les autres !

Un livre parlant du sujet
"Votre maison vous révèle" Alberto Eiguer, Editions Michel Lafon

Progrès...

Billet d'humour pour terminer la semaine...

Avec la profusion des serveurs vocaux, voici ce qu'on pourrait bientôt entendre:

"Bienvenue sur la hot line de la Fédération nationale de psychothérapie.


-Si vous êtes un obsesssionnel compulsif, appuyer une vingtaine de fois nerveusement sur le 1
-Si vous êtes un compulsif à répétition, raccrochez et recommencez.
-Si vous êtes codépendant, demandez à quelqu'un d'appuyer pour vous sur le 2.
-Si vous avez une personnalité multiple, appuyez sur le 3, le 4, le 5 et le 6.
-Si vous êtes paranoïaque, sachez que nous savons qui vous êtes et que votre appel a été localisé.
-Si vous êtes schizophrène, vous entendez une petite voix vous dire sur quel numéro il faut appuyer.
-Si vous êtes dépressif, peu importe sur quelle touche vous appuyer, soyez assuré qu'ici nous nous en foutons complètement.
-Si vous êtes antisocial, jetez le téléphone par la fenêtre.
-Si vous avez des difficultés d'attention, ne vous préoccupez pas de ces instructions."

Psychologies Le petit livre du fou rire

Bon week-end même absurde !

Absurde...

"L'absurde, c'est la raison lucide qui constate ses limites..."

 "Oui, l’homme est sa propre fin.

Et il est sa seule fin.

S’il veut être quelque chose, c’est dans cette vie. .."

Albert Camus in, Le Mythe de Sisyphe
essai sur l'absurde
Gallimard Folio essais 11

 

photo empruntée sur la toile

Sahina…

Elle était belle. Elle avait 30 ans. Lorsqu’elle est morte, prisonnière du brasier, les pompiers ont
pleuré. Impuissants à sauver la dernière prisonnière des décombres de l’immeuble effondré de Dacca.
L’histoire de Sahina, c’est celle de la plupart de ces employés du textile qui travaillent jour et nuit
dans des ateliers de confection misérables, pour un salaire qui l’est tout autant.
40 euros, pour des journées normales de 8h à 22h.
La veille de la catastrophe elle avait été de ceux qui avaient dénoncé publiquement la vétusté
de l’immeuble dans lequel ils étaient installés.
Comme les autres elle n’avait pas été entendue.
Au matin, le bâtiment de 20 mètres de haut s’écroulait comme un château de cartes.
Sahina aura survécu 110 heures sous les décombres, Elle, l’ultime détenue du piège en béton.
Une découpeuse mécanique maniée par un ouvrier a déclenché un incendie, les ruines
se sont transformées en tombeau. Les caméras ont filmé les larmes qui roulaient sur les joues
des soldats du feu lorsqu’il l’on extraite des gravats encore fumants.
Elles ont montré l’injustice qui a conduit des milliers de manifestants
à descendre dans les rues hier, jour de la fête du travail au Bangladesh comme ailleurs.


"Le drame de Dacca constitue le pire accident de l'histoire industrielle du Bangladesh,
et a jeté une lumière crue sur les "ateliers de misère" utilisés
par les marques occidentales d'habillement." Le Monde

Premier mai...

Tout conjugue le verbe aimer. Voici les roses.

Je ne suis pas en train de parler d'autre chose.

Premier mai ! l'amour gai, triste, brûlant, jaloux,

Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ;

L'arbre où j'ai, l'autre automne, écrit une devise,

La redit pour son compte et croit qu'il l'improvise ;

Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur,

Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en coeur ;

L'atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine

Des déclarations qu'au Printemps fait la plaine,

Et que l'herbe amoureuse adresse au ciel charmant.

A chaque pas du jour dans le bleu firmament,

La campagne éperdue, et toujours plus éprise,

Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise

Envoie au renouveau ses baisers odorants ;

Tous ses bouquets, azurs, carmins, pourpres, safrans,

Dont l'haleine s'envole en murmurant : Je t'aime !

Sur le ravin, l'étang, le pré, le sillon même,

Font des taches partout de toutes les couleurs ;

Et, donnant les parfums, elle a gardé les fleurs ;

Comme si ses soupirs et ses tendres missives

Au mois de mai, qui rit dans les branches lascives,

Et tous les billets doux de son amour bavard,

Avaient laissé leur trace aux pages du buvard !

Les oiseaux dans les bois, molles voix étouffées,

Chantent des triolets et des rondeaux aux fées ;

Tout semble confier à l'ombre un doux secret ;

Tout aime, et tout l'avoue à voix basse ; on dirait

Qu'au nord, au sud brûlant, au couchant, à l'aurore,

La haie en fleur, le lierre et la source sonore,

Les monts, les champs, les lacs et les chênes mouvants,

Répètent un quatrain fait par les quatre vents.

Victor Hugo  "Premier mai"

 

 Bon premier mai !