"Double je"

Association...

 

 Cœurs sensibles, cœurs fidèles,
Qui blâmez l’amour léger.
Si l’amour porte des ailes
N’est-ce pas pour s’envoler ?
 
Pierre- Augustin Caron Beaumarchais

Une photo trouvée par hasard sur la toile, une association d'idée, quelques mots et la pensée s'envole ...
mais je ne suis qu'une "demoiselle" sans balançoire...

De tout et de rien…

L’air du temps, grisaille, pluie,neige abondante sur les crêtes et attendue en plaine pour les prochains jours, fatigue, lassitude.
Ambiance bien contrastante avec les lumières des villes et des villages où un peu partout se sont installés les marchés de Noël.
Noël devenu avant tout fête des commerçants il n’y a qu’à voir la foule qui se presse dans les magasins.
J’avoue détester cela .
Mais j’aime ce que j’appelle mon plus grand des petits luxes, prendre le thé au coin du feu,
ce tea time lovée dans le canapé, bercée par le crépitement des flammes.
Parenthèse idéale pour me ressourcer, me faire du bien.

Il est presque 17heures , c’est l’heure !
En pensant à vous...partageons !

A Vous...

Champagne...

"Il faut savoir se prêter au rêve lorsque le rêve se prête à nous."
Albert Camus, in Noces

Je suis incorrigible ce jour de ma naissance m’est cher, mais impossible de vous dire mon âge, il change tout le temps, et pourtant chaque année j’ai un an de moins que l’année d’après et je ne sais comment cela va finir, tout ce que je sais c’est que vieillir est encore le seul moyen que j’ai trouvé pour vivre longtemps en étant jeune comme un beaujolais et en vieillissant  comme un bourgogne.
Je suis née un 26 novembre aux alentours de midi.
J’ai fait ce jour-là la joie de mes parents, les pauvres ils ne savaient pas encore quel adorable petit monstre j’allais devenir, un peu de leur faute , il faut bien un coupable.
J’ai été gâtée, trop, on m’a fait croire à un monde merveilleux où les contes étaient la vraie vie, ils ne savaient pas que cela me jouerait de bien vilains tours dans la vie de tous les jours. Mais grâce à eux j’ai appris à aimer la vie, prendre ce qu’elle avait de meilleur, avoir soif, m’abreuver à la source , prendre le risque de faire du neuf, de rajouter de la vie aux années.

Champagne...
Je vous invite à lever nos verres à l'amitié,au partage, aux rencontres.
Tchin, tchin !

Et vivre, c'est ne pas se résigner...

...Car s'il y a un péché contre la vie,
ce n'est peut-être pas tant d'en désespérer que d'espérer une autre vie,
et se dérober à l'implacable grandeur de celle-ci....

...Et vivre, c'est ne pas se résigner.



Albert Camus in Noces
L'été à Alger p.49, Folio 16

 

 

Ma plus belle histoire d’amour c’est vous…

 

  


24 novembre...
Il y a des dates qui ne s'oublient pas...

.

" Vous ne m'avez pas quittée/Le jour où vous êtes partie./Vous êtes à mes côtés/
 Depuis que vous êtes partie/Et pas  un jour ne se passe,/Pas une heure, en vérité,/
Au fil du temps qui passe/Où vous n'êtes à mes côtés" 

(extrait de  Rémusat )

Chère Barbara,

Pour vous chanter n’était pas un métier, c’était votre vie, que vous chantiez au fil de vos refrains. Vos états d’âme  rejoignaient les miens, dans les moments de doute quand j’écoutais vos chansons . 
Le mal de vivre /ça ne prévient pas, ça arrive /  ça vient de loin /ça s'est trainé de rive en rive/la gueule en coin/  et puis un matin au réveil /  c’est presque rien /mais c'est là ça vous ensommeille/
Et puis toutes celles qui parlent si bien d'amour:
"Je ne sais pas dire" Dis quand reviendras-tu? " Dites-le-moi du bout des lèvres" "Je serai si douce"

Je vous suis restée fidèle, quand je vous écoute l’émotion est toujours au rendez-vous.
Vous n’étiez pas une tulipe noire, un oiseau de proie,vous étiez simplement une femme qui chante.

Quand...

" Quand une femme a donné la clef de son coeur,

il est bien rare qu'elle ne fasse pas changer la serrure."

 

Charles-Augustin Sainte-Beuve

 
crédit photo

Je vous souhaite une bonne journée,
me prend l'envie de changer d'air, je pars pour la journée en montagne...

Pauvre ange...

Jean Jacques Henner "La Madeleine pénitente" 1878
Musée des Beaux Arts Mulhouse

- Allons, se dit-il, commençons !
Il écrivit :
" Du courage, Emma ! du courage ! Je ne veux pas faire le malheur de votre existence… "

- Après tout, c'est vrai, pensa Rodolphe ; j'agis dans son intérêt, je suis honnête.

" Avez-vous mûrement pesé votre détermination ? Savez-vous l'abîme où je vous entraînais, pauvre ange ? Non, n'est-ce pas ? Vous alliez confiante et folle, croyant au bonheur, à l'avenir… Ah ! malheureux que nous sommes ! insensés ! "

Rodolphe s'arrêta pour trouver ici quelque bonne excuse.
- Si je lui disais que toute ma fortune est perdue ? … Ah ! non, et, d'ailleurs , cela n'empêcherait rien. Ce serait à recommencer plus tard. Est-ce qu'on peut faire entendre raison à des femmes pareilles ?
Il réfléchit, puis ajouta :

" Je ne vous oublierai pas, croyez-le bien, et j'aurai continuellement pour vous un dévouement profond ; mais un jour, tôt ou tard, cette ardeur (c'est là le sort des choses humaines) se fût diminuée, sans doute ! il nous serait venu des lassitudes, et qui sait même si je n'aurais pas eu l'atroce douleur d'assister à vos remords et d'y participer moi-même, puisque je les aurais causées. L'idée seule des chagrins qui vous arrivent me torture, Emma ! Oubliez-moi ! Pourquoi faut-il que je vous aie connue ? Pourquoi étiez-vous si belle ? Est-ce ma faute ? O mon Dieu ! non, non, n'en accusez que la fatalité ! "

  - Voilà un mot qui fait toujours de l'effet, se dit-il.

 " Ah ! si vous eussiez été une de ces femmes au cœur frivole comme on en voit, certes, j'aurais pu, par égoïsme, tenter une expérience alors sans danger pour vous. Mais cette exaltation délicieuse, qui fait à la fois votre charme et votre tourment, vous a empêché de comprendre, adorable femme que vous êtes, la fausseté de notre position future. Moi non plus, je n'y avais pas réfléchi d'abord, et je me reposais dans l'ombre de ce bonheur idéal comme à celle du mancenillier, sans prévoir les conséquences. "

 - Elle va peut-être croire que c'est par avarice que j'y renonce…Ah ! n'importe ! tant pis, il faut en finir !

 " Le monde est cruel, Emma. Partout où nous eussions été, il nous aurait poursuivis. Il vous aurait fallu subir les questions indiscrètes, la calomnie, le dédain, l'outrage peut-être. L'outrage à vous ! Oh !… Et moi qui voudrais vous faire asseoir sur un trône ! Moi qui emporte votre pensée comme un talisman ! Car je me punis par l'exil de tout le mal que je vous ai fait. Je pars. Où ? Je n'en sais rien, je suis fou ! Adieu ! Soyez toujours bonne ! Conservez le souvenir du malheureux qui vous a perdue. Apprenez mon nom à votre enfant, qu'il le redise dans ses prières. "

 La mèche des deux bougies tremblait. Rodolphe se leva pour aller fermer la fenêtre, et quand il se fut rassis :
- Il me semble que c'est tout. Ah ! encore ceci, de peur qu'elle ne vienne me relancer :

" Je serai loin quand vous lirez ces tristes lignes ; car j'ai voulu m'enfuir au plus vite afin d'éviter la tentation de vous revoir. Pas de faiblesse ! Je reviendrai, et peut-être que plus tard, nous causerons ensemble très froidement de nos anciennes amours. Adieu ! "

 Et il y avait un dernier adieu, séparé en deux mots : A Dieu ! ce qu'il jugeait d'excellent goût.- Comment vais-je signer, maintenant ? se dit-il.
Votre tout dévoué… Non. Votre ami ?…Oui, c'est cela.
Il relut la lettre. Elle lui parut bonne.

 Mme Bovary , IIème partie, chapitre XIII,  Gustave Flaubert

Je ne pouvais m'empêcher de mettre cette lettre.
A l'époque,  point de sms, point d'internet, la plume, l'encre et la feuille de papier que l'on glisse dans l'enveloppe mais rarement avec autant de cruauté,de lucidité et de perversité ne fut écrite une lettre de rupture. A se demander si les nouvelles méthodes ne sont pas moins hypocrites car tout est dans le non-dit, ou du moins la feinte du non-dit.

 

Pas une seule ligne...

Bernard Cathelin "Nature morte au bouquet de sureaux"

L’alchimie amoureuse ne bouge pas et cette lettre est une des plus belles déclarations d’amour de la littérature. Une déclaration fanatique, fiévreuse, pleine de tendresse et de folie.
 R…, romancier renommé reçoit une lettre écrite par une femme  inconnue, deux douzaines de pages, un manuscrit plutôt qu’une lettre avec comme titre :

A toi qui ne m’as jamais connue …

Il s’arrêta étonné. Cela s’adressait-il à lui ? A un être imaginaire ?
Sa curiosité s’éveilla et il se mit à lire….

...C’est depuis cette seconde que je t’ai aimé. Je sais que les femmes t’ont souvent dit ce mot, à toi leur enfant chéri. Mais, crois-moi, personne ne t’a aimé aussi fort, comme une esclave, comme un chien, avec autant de dévouement que cet être que j’étais alors et que pour toi je suis toujours restée. Rien sur la terre ne ressemble à l’amour secret d’une enfant retirée dans l’ombre ; cet amour est si désintéressé, si humble, si soumis, si attentif et si passionné que jamais il ne pourra être égalé par l’amour, fait de désir et, malgré tout, exigeant, d’une femme épanouie…
... je t'aime comme tu es : ardent et oublieux, dévoué et infidèle; je t'aime ainsi, rien qu'ainsi, comme tu as toujours été et comme tu es encore. Tu étais revenu depuis longtemps; tes fenêtres éclairées me l'apprirent, et tu ne m'as pas écrit.
Je n'ai pas une ligne de toi, maintenant, à ma dernière heure, pas une ligne de toi, toi à qui j'ai donné ma vie. J'ai attendu, attendu comme une désespérée.
Mais tu ne m'as pas appelée, tu ne m'as pas écrit une ligne.... pas une seule ligne...
...les mains tremblantes de l'écrivain lâchèrent la lettre... son regard tomba alors sur le vase bleu qui se trouvait devant lui sur la table de travail. Il était vide, vide pour la première fois au jour de son anniversaire...

Stefan Zweig, in" lettre d’une inconnue "

Ici nulle confussion des sentiments...la passion est absolue, sans concession.
Le génie de Zweig, la capacité de saisir la psychologie, le mécanisme des errements du cœur, du corps, bouleversent. Un amour total,passionné, désintéressé, tapi dans l’ombre, n’attendant rien en retour que de pouvoir le confesser.

credit photo

 

Mais qu’est-ce une lettre ...

Edgar Degas "Femme se coiffant, la lettre" 1888/1892 collection privée

La peinture permet d’interpréter, d’imaginer, de rêver, de laisser libre cours à ses émotions qui ne sont jamais que le reflet de ce qui nous charme, hante ou bouleverse à un moment précis, celui où notre regard fait cette traversée du miroir par tableau interposé.
Le thème de la lettre m’est cher...
Mais qu’est-ce une lettre ?

C’est d’abord un geste, la main qui glisse sur du papier, la plume qui griffonne un morceau de vie
pour une autre personne, une pensée pour l’autre, un autre visage de ce que nous sommes.
Elle est un signe, l’inscription de la vie qui passe, d’un état d’âme, elle est une sorte de poésie instantanée, une histoire du temps qui parle de la minute précise où elle s’écrit.
Elle est du temps que l’on essaie de sauver, elle est une victoire sur le temps, ces minutes qu’il a fallu pour écrire, pour lire et relire.
Elle s’écrit pour dire à l’autre qu’il est là malgré la distance et le temps, pour que cette absence ne soit plus une absence, pour dire ce que le monde n’est pas, n’est plus sans lui.
Elle est le récit d’une histoire, une trace d’encre sur le papier, la preuve de notre acharnement, elle vient modifier l’ordre du monde et des choses.
Prendre le temps d’écrire une lettre, c’est la victoire du langage, un outil privilégié, un lieu de partage, l'intimité et la solidarité se rejoignent, c'est un geste aux conséquences parfois imprévisibles, parce qu'il y a cette question:
jusqu'où pourrais-je aller, jusqu'où pourrons-nous aller, jusqu'où cela nous mènera-t-il ?

 

 

*Je voudrais être illustre et inconnu.…

 

 

Vendredi dernier partis sous un brouillard dense à mesure que nous nous approchons de Bâle un beau soleil vient nous tenir compagnie. Le parc de la Fondation Beyeler avec ses couleurs automnales est de toute beauté et l’architecture de Renzo Piana s’inscrit merveilleusement dans ce cadre bucolique.

Et nous voilà pénétrant dans l’univers de Degas, l’un des plus célèbres peintres français du XIXème  siècle. L’ expo vouée à son œuvre tardive, riche et complexe, qui a vu le jour à partir de 1886 et marque l’accomplissement d’un audacieux pionnier de l’art moderne.
Peinture, pastel, dessin, gravure, sculpture, photographie, toutes ces techniques employées par Degas figurent dans cette expo  riche de plus de 150 œuvres.
Tous les thèmes, danseuses, nus féminins, jockeys, chevaux de course, paysages et portraits y sont représentés. Une grande diversité d’expression, œuvre tardive sensuelle, dans une ivresse proche de l’obsession où s’entremêlent inextricablement présent et passé, réalités vues et souvenirs. justesse du trait, du dessin , Degas visait la vie même.


De salle en salle l’ambiance est feutrée et accentuée par la lumière naturelle tamisée,  découverte de ces danseuses  où les visages s’estompent , les silhouettes se tordent, leurs courbes travaillées jusqu’au malaise, en jupes jaunes canari, en roses fluorescents, en bleues, où le mouvement donne l’envie d’esquisser un pas de danse.

De ces femmes au tub, gracieuses, ces corps anonymes passant une brosse dans leur longue chevelure

ou une éponge sur leur nuque au-dessus d’une bassine plate, de la baigneuse à la toilette

« «Les femmes ne me pardonnent pas ça ; elles me détestent, elles sentent que je les montre, sans leur coquetterie, à l'état de bêtes qui se nettoient.»

Degas attiré par la chair autant qu’effrayé  semble voler des images que lui avaient inspiré ces femmes.



La visite se poursuit …
Par un moment de sérénité assise devant les Nymphéas de Monet, le soleil couchant venant déposer un rai de lumière sur le bleu de la toile



avant de terminer par les collections permanentes riches, Monet, Degas, Seurat, Cézanne, Van Gogh, Matisse, Picasso, Giacometti, Léger, Malevich, Miró, Klee, Kandinsky, Ernst, Mondrian, Bacon, Pollock, Rothko, Warhol, Rauschenberg, Lichtenstein, j’en oublie sûrement…
Ne me reste plus qu’à lire « Degas, danse  dessin » de Paul Valéry.

Il fait nuit noire, juste le temps de prendre un thé chaud, de parler de nos impressions sur l’expo avant de terminer la soirée avec un repas gastronomique autour d’une bonne table (j’en avais déjà parlé ici) de la région.
Belle parenthèse d'une journée placée sous les signes de l'art, de la gastronomie et de l'amitié.

 *Degas

(cliquez pour agrandir les toiles)

Rituel...

C’est jour de fête, la mienne,
jour pour lequel j’ai une tendresse particulière,
jour lié à des souvenirs heureux.
J’ai envie de la fêter joyeusement avec vous
et surtout vous remercier et vous dire encore,
comme chaque année que votre présence,
vos mots, vos commentaires, vos messages,
je les reçois comme des cadeaux, des bonbons, des fleurs.
Merci pour tout cela !

Avant-goût...

Hilaire Germain de Gas dit Edgar Degas "Les blanchisseuses"1876

La peinture, c'est très facile quand vous ne savez pas comment faire.
Quand vous le savez, c'est très difficile.
Edgar Degas

Il est grand temps...

Il paraîtrait selon Sénèque
qu'il  n'y a pas de vent favorable pour celui qui ne sait où il va.
Souvent je me pose la question, mais je vais où ?
Souvent j'ai l'impression d'aller droit dans le mur,
et puis un mot, un regard, un souffle,une main tendue
me donnent à nouveau la force de suivre mon chemin.
Après ces quelques jours vraiment sombres,
j'ai décidé qu'il était grand temps de rallumer les étoiles.

 

 

"Je tremble au bout d'un fil dit l'étoile,
si nul ne pense à moi,je cesse d'exister."
Jules Supervielle

 

Conspiration...

On voudrait unir entre eux tous ceux pour qui l'on pense,
et auxquels nous offrons en nous-mêmes nos meilleures pensées.
Une oeuvre devrait être le monument d'une telle union.


Paul Valéry , in Tel Quel, Rhumbs
Folio essais 292 ,page 282

Photo Galerie "VU" Paris

Notre seul bien...

[…] Il y a beaucoup de vrai dans les rêves des poètes, mais ils ne sont pas toute la vie.
La vie est quelque chose de plus que la poésie ; elle est quelque chose de plus que la physiologie,
et même que la morale, à laquelle j’ai cru si longtemps.
Elle est tout cela et bien davantage encore : elle est la vie.
Elle est notre seul bien et notre seul malédiction. Nous vivons, Monique ; chacun de nous a sa vie particulière, unique déterminée par tout le passé, sur lequel nous ne pouvons rien, et déterminant à  son tour, si peu que ce soit, tout l’avenir. Sa vie.
Sa vie qui n’est qu’à lui-même, qui ne sera pas deux fois, et qu’il n’est pas toujours sûr de comprendre tout à fait.
Et ce que je dis là de la vie tout entière, je pourrais le dire de chaque moment d’une vie.
Les autres voient notre présence, nos gestes, la façon dont les mots se forment sur nos lèvres;
seuls nous voyons notre vie.
Cela est étrange: nous la voyons, nous nous étonnons qu'elle soit ainsi, et nous ne pouvons la changer. Même lorsque nous la jugeons, nous lui appartenons enocre; notre approbation ou notre blâme en fait partie; c'est toujours elle qui se reflète elle-même.
Car il n'y a rien d'autre; le monde, pour chacun de nous, n'existe que dans la mesure où il confine
à notre vie.[...]

Marguerite Yourcenar , in Alexis ou le Traité du Vain combat
folio 1041, page 33/34

  crédit photo

Nuages...

" Il est des heures vides, creuses, qui portent en elles le destin.
Elles apparaissent comme des nuages sombres et indifférents qui approchent avant de se perdre à nouveau, mais elles demeurent, tenaces, opiniâtres. Puis elles se dissipent ainsi qu'un colonne de fumée noire, s'éloignent et prennent de l'ampleur pour finalement revenir flotter, immobiles, au-dessus de la vie, masse d'un gris terne et mélancolique,ombre qui s'accroche inexorablement et jalousement à chaque minute et brandit sans cesse un poing menaçant. "

 

Stefan Zweig,in " L’amour d’Erika Ewald"

 crédit photo Philippe Charpentier "Bretagne"

Ephéméride...

7 novembre date anniversaire de la naissance de Camus

Unterlinden:

Toute ma vie j'ai rêvé de la paix des cloîtres.

(Et je n'aurais pu, sans doute, m'y tenir plus d'un mois)

Albert Camus, in Carnets 1948-1951

crédit photo Roland Letscher
Cloître du couvent "Unterlinden" XIIIème siècle, Colmar

Infiniment…

Un instant pause dans le bruit alentour, un instant calme et pur, décalé
Le temps, celui qui nous manque et que nous savourons quand il s’offre.
La distance, celle qui donne du recul vis à vis du tumulte extérieur
L’espace qui repose et nous emporte.
Se nicher  dans le minuscule et déployer l’infini
Un regard n’a pas de prix,
Un mot d’amour reste gravé, infiniment.
Chefs d’oeuvre éphémères, sont nos pépites
Des petits diamants que nous taillons à notre façon
Ce qui restera quand tout sera effacé.

 

crédit photo Philippe Charpentier "Ouistreham"

Les sens...

Edward Hopper" Essence" 1940
MOMA New York


En faisant un peu d'ordre dans mes fichiers j'ai retrouvé ce petit texte écrit en commentaire sur un de mes billets dont je ne me souviens plus.
Alors pour mettre un peu d'humour dans cette journée...j'ose...avec en accompagnement la photo de la toile d'Hopper.
Mais promis je ne recommencerai plus..

” Bien entendu, il l’aimait passionnément, comme il aimait passionnément tout ce qui lui appartenait ou lui importait…"
C’est l' amour …Total…
Et moi qui croyais que l’amour Total c’était dominer  les sens?...

Ses craintes à Elle d'un fiasco Total dans son couple par ce trop plein de passion, lasse de ce conflit interne, raffinée elle avait tout simplement décidée de faire grève des sens, non pas par manque d'énergie, ni de capacité, mais elle sentait ce besoin en Elle d'aller faire ses pompes ailleurs...

 

La couleur de la vérité...

D'où descendent ces nuages ? De quel ciel ?
Souvent ceux-là, je les ai croisés sous un vent froid avec dans l'air une certaine humidité retenue !
Je marche sur le chemin pour éviter d'alourdir mes bottes, les mains enfoncées dans les poches de mon manteau, parti tôt de la maison où je sais qu'un feu m’attend.
Peut-être que le chemin parfois défoncé de flaques d'eau noire se poursuivra jusqu'à la ligne d'arbres au lointain. Et je la longerai. Si le froid se prolonge la neige lentement cette nuit unifiera le monde. Qu'importe allons encore au bout, laissons le paysage basculer et nos mémoires.
Qui suis-je, sinon une brindille ?
Je regarde sur ses branches, je passe mon ongle sur l'écorce sans rien briser du printemps futur.
Tout bascule, je ne rentrerai pas avant la nuit.
J'irai jusqu'à l'étang. Dans le noir, je chercherai la couleur de la vérité.

 

 

Dans le noir, je chercherai la couleur de la vérité.

Toile Pierre Soulages "18 avril 1959"

Plaisirs d'automne...

 

Marcher au milieu des feuilles mortes et savoir que tout reverdira.

Monter plus haut que les nuages et voir la cîme des Vosges émerger.

 

 

Se réchauffer en rentrant après avoir marché dans le froid.
Feu de bois et tasse de thé brûlant.
S'arrêter de "faire" et, simplement se sentir exister,
s'apercevoir qu'on est vivant !

Autumn Leaves

Vivre...

Nous croyons vivre, et nous ne faisons que survivre.
Nous survivons aux fleurs, aux animaux domestiques, à nos parents.
Nous nous survivons à nous-mêmes puisque des parties de notre corps
nous abandonnent en cours de route, et plus tard nos projets et nos souvenirs.
Et nous appelons encore cela: vivre.

Jean Grenier  in ,Sur la mort d'un chien LXXVIII