Zen

 

Je marche sur le sable blanc

d'un jardin imaginaire

avec la nonchalence ,

la lgret d'une aile de papillon.

Allant vers nulle part et sans raison,

humant ici ou l l'odeur de l'instant.

Ma promenade se fait au hasard d'un

battement d'aile,

mouvement saisi dans son lan.

Dans ma rverie je croise

le dsir et la mlancolie,

le dsespoir et la joie secrte.

 

Zen