carnets

" La mer toujours recommenc ée... "

"La mer toujours recommencée..."

  Une fraîcheur, de la mer exhalée, Me rend mon âme...O puissance salée ! Courons à l'onde en rejaillir vivant. Oui! grande mer de delires douée, Peau de panthère et chlamyde trouée, De mille et mille idoles du soleil, Hydre absolue, ivre de ta chair bleue, Qui te remords l'étincelante queue Dans un tumulte au silence pareil Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre! L'air immense ouvre et referme mon livre, La vague en poudre ose jaillir des rocs! Envolez-vous, pages tout éblouies! Rompez, vagues! Rompez d'eaux rejouies Ce toit tranquille où picoraient des focs! Paul Valéry "Le cimetière marin" (extrait) Poésie/Gallimard Toile Philippe Charpentier Le Cap Frehel 2013  Expo en cours... (à défaut de pouvoir aller voir l'expo à Paris, je me suis offert le catalogue, et j'ai une aquarelle de l'artiste accrochée dans mon bureau)  

" La mer toujours recommenc ée... "

"La mer toujours recommencée..."

  Une fraîcheur, de la mer exhalée, Me rend mon âme...O puissance salée ! Courons à l'onde en rejaillir vivant. Oui! grande mer de delires douée, Peau de panthère et chlamyde trouée, De mille et mille idoles du soleil, Hydre absolue, ivre de ta chair bleue, Qui te remords l'étincelante queue Dans un tumulte au silence pareil Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre! L'air immense ouvre et referme mon livre, La vague en poudre ose jaillir des rocs! Envolez-vous, pages tout éblouies! Rompez, vagues! Rompez d'eaux rejouies Ce toit tranquille où picoraient des focs! Paul Valéry "Le cimetière marin" (extrait) Poésie/Gallimard Toile Philippe Charpentier Le Cap Frehel 2013  Expo en cours... (à défaut de pouvoir aller voir l'expo à Paris, je me suis offert le catalogue, et j'ai une aquarelle de l'artiste accrochée dans mon bureau)  

Notre vie est un livre qui s ' écrit tout seul...

 

"Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur."

Julien Green, Journal

Alors j'écris, en laissant envahir la page d’une encre qui vient de l’âme, une lente mélopée mouillée d’un murmure presque inaudible. J'écris l'ombre et la lumière, l'eau et le feu, la faim et la soif. J'écris les miettes inquiètes de ma tendresse, l'émotion de l'imprévu. J'écris à l'eau de mes pleurs, au vent de mes sourires, aux feux de mes peurs, aux nuits de mes désirs J'écris les cents détours des jours, le cri des étoiles, le soleil d'un frémissement,le scintillement d'un rêve échappé au chaos de la nuit. Mais j'aimerais, écrire un poème sans structure, sans rimes,  sans autre histoire que le plaisir de s’y abandonner. Ecrire des bribes, des lambeaux de brume Ecrire un poème comme un conte extasié, un rayon de soleil, une étoile au firmament. Ecrire le souffle de la liberté, du plaisir. Ecrire la douce nostalgie qui ouvre une fenêtre sur l’avenir. Ecrire les mots qui libèrent, les mots qui ne m’appartiendraient pas, qui m’échapperaient, qui se débarrasseraient de moi.

Notre vie est un livre qui s ' écrit tout seul...

 

"Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur."

Julien Green, Journal

Alors j'écris, en laissant envahir la page d’une encre qui vient de l’âme, une lente mélopée mouillée d’un murmure presque inaudible. J'écris l'ombre et la lumière, l'eau et le feu, la faim et la soif. J'écris les miettes inquiètes de ma tendresse, l'émotion de l'imprévu. J'écris à l'eau de mes pleurs, au vent de mes sourires, aux feux de mes peurs, aux nuits de mes désirs J'écris les cents détours des jours, le cri des étoiles, le soleil d'un frémissement,le scintillement d'un rêve échappé au chaos de la nuit. Mais j'aimerais, écrire un poème sans structure, sans rimes,  sans autre histoire que le plaisir de s’y abandonner. Ecrire des bribes, des lambeaux de brume Ecrire un poème comme un conte extasié, un rayon de soleil, une étoile au firmament. Ecrire le souffle de la liberté, du plaisir. Ecrire la douce nostalgie qui ouvre une fenêtre sur l’avenir. Ecrire les mots qui libèrent, les mots qui ne m’appartiendraient pas, qui m’échapperaient, qui se débarrasseraient de moi.

Rose d ' automne...

Tout ce qui nous émeut, tu le partages. Mais ce qui t'arrive, nous l'ignorons. Il faudrait être cent papillons  pour lire toutes tes pages.

Il y en a d'entre vous qui sont comme des dictionnaires; ceux qui les cueillent ont envie de faire relier toutes ces feuilles. Moi, j'aime les roses épistolaires. Les roses  XVIII Rainer Maria Rilke