carnets

Dis-moi...

Tu croyais que tu allais avoir un destin fabuleux. Tu voulais voyager, découvrir le monde, devenir archéologue, faire du théâtre, écrire, être libraire. Juste à côté de la maison où tu habitais se trouvait une librairie, tu t’es liée d’amitié avec la libraire et y passais beaucoup de temps et puis la bibliothèque n’était pas loin et tu cherchais trois livres par semaine que tu lisais souvent fort tard, en cachette dans ton lit avec une lampe de poche pour ne pas éveiller les soupçons, en vain, maman veillait au grain. Tu as fait du théâtre, tu aimais te glisser dans la peau des personnages, tu avais deviné confusément que tu étais multiple, tu lisais à voix haute des poèmes, tu écrivais déjà dans ces carnets qui ne te quittent pas, tu notais tout, une phrase, une impression, tes petits bonheurs et malheurs d’adolescente. Tu as fait de belles rencontres qui à chaque fois t’ont permis d’aller de l’avant. Tu as eu pas mal de chance, tu as voyagé et admiré ce que tu découvrais, cette curiosité est restée intacte. Tu es devenue ton propre archéologue, creuser au plus profond de toi pour apprendre à te connaître et accepter celle que tu es. Tu ne savais pas qu’au long de ce chemin, tu découvrirais ce qui ne pouvait effleurer ton imagination. Tu ne savais pas que tu frôlerais la mort de si près mais avec toute l’énergie suffisante pour reculer le moment, en devenant consciente de la relativité des choses. Tu as aimé, tu aimes. Mais ce que tu ne savais pas, c’est mesurer le temps, tu étais pressée, tu voulais faire comme les grands, tu voulais refaire le monde, mais le temps s’apprivoise. Maintenant, longtemps après, tu as gardé ce regard neuf sur les choses et les êtres, tes rêves tu ne pourras pas tous les vivre, c’est la vie. Le mot fabuleux a pris un autre sens !

 

 Photo Flora Guiet © UFD Le fabuleux destin d'Amélie Poulain

 

 

Dis-moi...

Tu croyais que tu allais avoir un destin fabuleux. Tu voulais voyager, découvrir le monde, devenir archéologue, faire du théâtre, écrire, être libraire. Juste à côté de la maison où tu habitais se trouvait une librairie, tu t’es liée d’amitié avec la libraire et y passais beaucoup de temps et puis la bibliothèque n’était pas loin et tu cherchais trois livres par semaine que tu lisais souvent fort tard, en cachette dans ton lit avec une lampe de poche pour ne pas éveiller les soupçons, en vain, maman veillait au grain. Tu as fait du théâtre, tu aimais te glisser dans la peau des personnages, tu avais deviné confusément que tu étais multiple, tu lisais à voix haute des poèmes, tu écrivais déjà dans ces carnets qui ne te quittent pas, tu notais tout, une phrase, une impression, tes petits bonheurs et malheurs d’adolescente. Tu as fait de belles rencontres qui à chaque fois t’ont permis d’aller de l’avant. Tu as eu pas mal de chance, tu as voyagé et admiré ce que tu découvrais, cette curiosité est restée intacte. Tu es devenue ton propre archéologue, creuser au plus profond de toi pour apprendre à te connaître et accepter celle que tu es. Tu ne savais pas qu’au long de ce chemin, tu découvrirais ce qui ne pouvait effleurer ton imagination. Tu ne savais pas que tu frôlerais la mort de si près mais avec toute l’énergie suffisante pour reculer le moment, en devenant consciente de la relativité des choses. Tu as aimé, tu aimes. Mais ce que tu ne savais pas, c’est mesurer le temps, tu étais pressée, tu voulais faire comme les grands, tu voulais refaire le monde, mais le temps s’apprivoise. Maintenant, longtemps après, tu as gardé ce regard neuf sur les choses et les êtres, tes rêves tu ne pourras pas tous les vivre, c’est la vie. Le mot fabuleux a pris un autre sens !

 

 Photo Flora Guiet © UFD Le fabuleux destin d'Amélie Poulain

 

 

Les pierres sauvages...

[…]L’évocation visuelle dans la permanence crée le destin des architectures. L’acuité absolue permettrait d’éviter à un maître d’œuvre, esthète pur, de tenter l’aventure de la construction. Il garderait pour lui ses édifices imaginaires. Il n’en est jamais ainsi, tout bâtisseur aura sa part de surprise dans la réalisation du chantier. Cela est bien normal. Nul artiste ne fait absolument ce qu’il veut : le pinceau aide ou dessert le peintre, tantôt surpris par un effet imprévu, tantôt en butte aux tremblements de sa main, aux poils trop secs ou à la pâte trop liquide. Nous devons bien avouer que le chantier se réserve toujours de nous étonner, en bien ou en mal. L’architecture garde une partie de son mystère, ne le découvre que par fragments et ne le livre que lorsque tous les volumes ont occupé leur place. L’œuvre en cours est une discussion, décevante ou pleine de promesses. Nous cherchons des arguments. Nous écoutons les résonances sans encore en connaître la fin. Toutes ces émotions ne peuvent être prévues et connues entièrement à l’avance. Cela est bon ; un chantier sans anxiété serait comme une vie sans souffrance […]

 

[…]Il est exaltant de faire vivre une abbaye à l’avance en compagnie des moines.Pour moi les instants où je conçois réellement la vie de mes frères sont, peut-être, les seuls où j’exprime ma foi. Je les vois se lever, s’agenouiller, ils marchent vers l’église, autour du cloître, font les ablutions aux fontaines, rêvent devant le feu du chauffoir. Rythme lent, précis, mesuré. Je les vois réellement passer, je les suis du regard. Ils ne sont pas fantômes, je les entends respirer, murmurer, marcher, je sens leurs odeurs. Capuchons rabattus, têtes légèrement inclinées, mains dans les manches : ils passent. Je m’efface le dos au mur, pour leur laisser la place. Ils vont, poursuivent leurs évolutions, sans vaines agitations. La Règle exige cette vie sans mouvements inutiles : ils ne doivent pas perdre leur temps, ni essayer de le rattraper. L’architecture suit ces actes ; Chaque jour, chaque nuit, le passage des moines est comme un fil qui s’enroule, sans heurts, à petits bruits réguliers. Accompagnés des chants contenus, les offices canoniaux scandent la journée d’une aube à l’autre. […]

 

Fernand Pouillon, in "Les pierres sauvages" éditions du Seuil

(Roman qui se présente comme le journal du maître d’œuvre qui au douzième siècle édifia en Provence l’abbaye du Thoronet , exemple d’architecture cistercienne. Cette chronique est également une méditation lyrique sur l’Ordre en lequel tous les ordres ont une place, et sur cet art qui rassemble tous les autres : l’architecture. Mais elle est d’abord un acte de foi.)

 

Les pierres sauvages...

[…]L’évocation visuelle dans la permanence crée le destin des architectures. L’acuité absolue permettrait d’éviter à un maître d’œuvre, esthète pur, de tenter l’aventure de la construction. Il garderait pour lui ses édifices imaginaires. Il n’en est jamais ainsi, tout bâtisseur aura sa part de surprise dans la réalisation du chantier. Cela est bien normal. Nul artiste ne fait absolument ce qu’il veut : le pinceau aide ou dessert le peintre, tantôt surpris par un effet imprévu, tantôt en butte aux tremblements de sa main, aux poils trop secs ou à la pâte trop liquide. Nous devons bien avouer que le chantier se réserve toujours de nous étonner, en bien ou en mal. L’architecture garde une partie de son mystère, ne le découvre que par fragments et ne le livre que lorsque tous les volumes ont occupé leur place. L’œuvre en cours est une discussion, décevante ou pleine de promesses. Nous cherchons des arguments. Nous écoutons les résonances sans encore en connaître la fin. Toutes ces émotions ne peuvent être prévues et connues entièrement à l’avance. Cela est bon ; un chantier sans anxiété serait comme une vie sans souffrance […]

 

[…]Il est exaltant de faire vivre une abbaye à l’avance en compagnie des moines.Pour moi les instants où je conçois réellement la vie de mes frères sont, peut-être, les seuls où j’exprime ma foi. Je les vois se lever, s’agenouiller, ils marchent vers l’église, autour du cloître, font les ablutions aux fontaines, rêvent devant le feu du chauffoir. Rythme lent, précis, mesuré. Je les vois réellement passer, je les suis du regard. Ils ne sont pas fantômes, je les entends respirer, murmurer, marcher, je sens leurs odeurs. Capuchons rabattus, têtes légèrement inclinées, mains dans les manches : ils passent. Je m’efface le dos au mur, pour leur laisser la place. Ils vont, poursuivent leurs évolutions, sans vaines agitations. La Règle exige cette vie sans mouvements inutiles : ils ne doivent pas perdre leur temps, ni essayer de le rattraper. L’architecture suit ces actes ; Chaque jour, chaque nuit, le passage des moines est comme un fil qui s’enroule, sans heurts, à petits bruits réguliers. Accompagnés des chants contenus, les offices canoniaux scandent la journée d’une aube à l’autre. […]

 

Fernand Pouillon, in "Les pierres sauvages" éditions du Seuil

(Roman qui se présente comme le journal du maître d’œuvre qui au douzième siècle édifia en Provence l’abbaye du Thoronet , exemple d’architecture cistercienne. Cette chronique est également une méditation lyrique sur l’Ordre en lequel tous les ordres ont une place, et sur cet art qui rassemble tous les autres : l’architecture. Mais elle est d’abord un acte de foi.)

 

L ' Enigme...

 

Tombés de la cîme du ciel, des îlots de soleil rebondissent brutalement sur la campagne autour de nous. Tout se tait devant ce fracas et le Lubéron, là-bas, n’est qu’un énorme bloc de silence que j’écoute sans répit. Je tends l’oreille, on court vers moi dans le lointain, des amis invisibles m’appellent, ma joie grandit, la même qu’il y a des années. De nouveau une égnime heureuse m’aide à tout comprendre. Où est l'absurdité du monde ? Est-ce ce resplendissement ou le souvenir de son absence? [...] [...] Nul homme ne peut dire ce qu'il est. Mais il arrive qu'il puisse dire ce qu'il n'est pas. Celui qui cherche encore, on veut qu'il ait conclu [...] [...] Ce qui est nommé, n'est-il pas déjà perdu ?[...] [...] Oui, tout ce bruit...quand la paix serait d'aimer et de créer en silence! Mais il faut savoir patienter. Encore un moment, le soleil scelle les bouches.

 

Albert Camus,in L’été, l'Enigme(1950)

 

C'est toujours vers Camus et son oeuvre que je me tourne dans les moments qui me semblent importants à mes yeux. Ce livre Noces suivi de l'Eté est le livre qui m'accompagne depuis tant d'années, j'y puise la force de continuer ma route dans ce dédale qu'est la vie.