La couleur de la vérité...

D'où descendent ces nuages ? De quel ciel ?
Souvent ceux-là, je les ai croisés sous un vent froid avec dans l'air une certaine humidité retenue !
Je marche sur le chemin pour éviter d'alourdir mes bottes, les mains enfoncées dans les poches de mon manteau, parti tôt de la maison où je sais qu'un feu m’attend.
Peut-être que le chemin parfois défoncé de flaques d'eau noire se poursuivra jusqu'à la ligne d'arbres au lointain. Et je la longerai. Si le froid se prolonge la neige lentement cette nuit unifiera le monde. Qu'importe allons encore au bout, laissons le paysage basculer et nos mémoires.
Qui suis-je, sinon une brindille ?
Je regarde sur ses branches, je passe mon ongle sur l'écorce sans rien briser du printemps futur.
Tout bascule, je ne rentrerai pas avant la nuit.
J'irai jusqu'à l'étang. Dans le noir, je chercherai la couleur de la vérité.