"Double je"

Tard dans la nuit...

 

Je suis dur
Je suis tendre

Et j’ai perdu mon temps
À rêver sans dormir
À dormir en marchant

Partout où j’ai passé
J’ai trouvé mon absence
Je ne suis nulle part
Excepté le néant

Mais je porte caché au plus haut des entrailles
À la place où la foudre a frappé trop souvent
Un cœur où chaque mot a laissé son entaille
Et d’où ma vie s’égoutte au moindre mouvement

Pierre Reverdy, Tard dans la nuit

Là-bas...

 

-Qu’est-ce que vous allez chercher là-bas ?
 -J’attends d’être là-bas pour le savoir.

            André Gide

Bon week-end !

 

extrait de Voyage au Congo
crédit photo Alain Sèbe

Judith…

 
Artemisia Gentileschi , Judith (détail)

Héroïne titulaire d’un des livres de la Bible, Judith a exercé une fascination constante au cours des siècles. Nous avons tous vu dans tel ou tel musée les Judith, de Cranach, de Botticelli, du Caravage, de Klimt....
La décapitation d’Holopherne parfois confondue avec celle de Saint Jean Baptiste a inspiré plusieurs centaines de tableaux mais aussi de nombreuses œuvres littéraires et musicales. La raison est à mon sens que par delà son érotisme évident, Judith personnage de légende, de rêve et de fantasme, appartient comme Œdipe ou Antigone au fonds mystérieux qui nous aide à fixer les limites incertaines à notre morale.
La plus ancienne représentation graphique de l’histoire de Judith se trouve dans une Bible carolingienne à la bibliothèque vaticane.

Artemisia Gentileschi, Judith décapitant Holopherne 1612-1613
Muséo di Capodimonte Naples

Artemisia Gentileschi, peintre caravagesque du XVIIe siècle peignit de nombreuses Judith décapitant Holopherne qui toutes décrivent la décollation comme cruelle et exécutée avec une certaine satisfaction quasi amicale avec sa servante.

Artemisia Gentileschi, Judith et sa servante, 1618-1619
Galleria Palatina, Palazzo Pitti Florence

Sa propre histoire n’étant certainement pas sans rapport. Artémisia fut violée alors qu’elle avait dix huit ans, à la suite de quoi elle fut torturée par la justice « pour lui arracher la vérité » malgré toutes les pressions que l’on peut imaginer son agresseur fut condamné et elle se maria.

L'Ancien Testament relate l'épisode de Judith sauvant sa ville de Béthulie du siège de Holopherne, le général du roi assyrien Nabuchodonosor. Elle décapita Holopherne après un banquet où il s'était enivré puis porta sa tête à ses concitoyens (Judith chapitres 10-13).

La muse et son poète...

 

Le vieux battant de fer à peine clos
derrière moi qui me hâte et qui songe,
seul et non seul je vais courbant le dos,
suivant détresse, ennui, peine ou mensonge,
car tout m’est noir à peine le fer clos.

Paul Valéry

Poème extrait de la biographie de Jean Voilier, nom de plume, de Jeanne Loviton.
Elle a été le dernier et probablement le plus grand amour de Paul Valéry.
Le livre donne à lire des lettres admirables que Valéry lui a adressées jusqu’à sa mort.
Toute femme, moi la première, aurait aimé en recevoir d’aussi sublimes et aimantes.

“Je te caresse dans la tiédeur de la lumière doucement riche, je cause avec toi(voluptueuesement, intelligemment), il n’y a pas de mot qui combine les deux termes en un seul adverbe extraordinaire. Il faudrait avoir une langue à nous-(quelquefois cette idée se matérialisa et il n’y eut bien qu’une bouche et une langue). Tiens, tu me fais crayonner des bêtises. Mais songe que ce moment est le seul de cette immense journée où je vive un peu avec et pour toi.”

Il  lui écrivit près d’un millier de lettres et poèmes, un livre “Corona” et lui dédia la
“Cantate de Narcisse”.

Coïncidence, tous deux sont décédés un 20 juillet à cinquante et un an d’intervalle,
Paul Valéry en 1945, Jean Voilier en 1996.

 
*Ce livre dresse le portrait d’une femme mystérieuse, femme d’affaires remarquable, femme du monde aux amours multiples.Ses admirateurs les plus célèbres furent, outre Paul Valéry, Jean Giraudoux, Saint John Perse, Curzio Malaparte,quelques hommes politiques, certains hommes d’Etat, et aussi quelques femmes remarquables et remarquées.
Portrait d’une femme dont François Mauriac disait qu’elle aura été
” le dernier personnage romanesque de ce temps”

Et pourtant tout est vrai !

*Portrait d’une femme romanesque Jean Voilier, de Célia Bertin, éditions de Fallois

Les pierres sauvages...

[…]L’évocation visuelle dans la permanence crée le destin des architectures.
L’acuité absolue permettrait d’éviter à un maître d’œuvre, esthète pur, de tenter l’aventure de la construction. Il garderait pour lui ses édifices imaginaires. Il n’en est jamais ainsi, tout bâtisseur aura sa part de surprise dans la réalisation du chantier. Cela est bien normal. Nul artiste ne fait absolument ce qu’il veut : le pinceau aide ou dessert le peintre, tantôt surpris par un effet imprévu, tantôt en butte aux tremblements de sa main, aux poils trop secs ou à la pâte trop liquide. Nous devons bien avouer que le chantier se réserve toujours de nous étonner, en bien ou en mal.
L’architecture garde une partie de son mystère, ne le découvre que par fragments et ne le livre que lorsque tous les volumes ont occupé leur place. L’œuvre en cours est une discussion, décevante ou pleine de promesses. Nous cherchons des arguments. Nous écoutons les résonances sans encore en connaître la fin. Toutes ces émotions ne peuvent être prévues et connues entièrement à l’avance. Cela est bon ; un chantier sans anxiété serait comme une vie sans souffrance […]

[…]Il est exaltant de faire vivre une abbaye à l’avance en compagnie des moines.Pour moi les instants où je conçois réellement la vie de mes frères sont, peut-être, les seuls où j’exprime ma foi. Je les vois se lever, s’agenouiller, ils marchent vers l’église, autour du cloître, font les ablutions aux fontaines, rêvent devant le feu du chauffoir. Rythme lent, précis, mesuré. Je les vois réellement passer, je les suis du regard. Ils ne sont pas fantômes, je les entends respirer, murmurer, marcher, je sens leurs odeurs. Capuchons rabattus, têtes légèrement inclinées, mains dans les manches : ils passent. Je m’efface le dos au mur, pour leur laisser la place. Ils vont, poursuivent leurs évolutions, sans vaines agitations. La Règle exige cette vie sans mouvements inutiles : ils ne doivent pas perdre leur temps, ni essayer de le rattraper. L’architecture suit ces actes ; Chaque jour, chaque nuit, le passage des moines est comme un fil qui s’enroule, sans heurts, à petits bruits réguliers. Accompagnés des chants contenus, les offices canoniaux scandent la journée d’une aube à l’autre. […]

 

Fernand Pouillon, in "Les pierres sauvages"
éditions du Seuil

(Roman qui se présente comme le journal du maître d’œuvre qui au douzième siècle édifia en Provence l’abbaye du Thoronet , exemple d’architecture cistercienne. Cette chronique est également une méditation lyrique sur l’Ordre en lequel tous les ordres ont une place, et sur cet art qui rassemble tous les autres : l’architecture. Mais elle est d’abord un acte de foi.)

 

fantasme délicieux...

 

Fantasme délicieux que celui d’écrire
avec des crayons épicés.
Pointes d’exotisme,crayons taillés
Carnets de senteurs,couleurs chaudes
Poudres colorées, parfums d’ailleurs
Invitation aux plaisirs, piments de la vie.

Chaud et froid...

Quand souffle le chaud et le froid sur le blog…

Bon week-end !

 

crédit photo Ellen Kooi

 

Compartiment C...

Edward Hopper, compartiment C,voiture 193, 1938
huile sur toile 50,8 x 45,7
Armonk, New York, collection IBM Corporation

 

Au moment où j’écris il fait au dehors, zéro degré, moi qui ne rêve que de soleil brûlant, ne vous étonnez pas si mon récit débute par ces trois mots :

J’ai froid…
Ces trois mots résonnent dans sa tête et les images reviennent, celle d’un passé lointain mais si présent dans l’instant.
Ce retour d’un voyage en Egypte, le premier qu’elle fit dans ce pays, ce rêve qu’elle avait caressé depuis la sixième, elle qui voulait devenir archéologue.
C’était un mois d’avril, son premier voyage lointain, seule, elle avait besoin de se retrouver, de savoir qui elle était vraiment.
L’image de sa trentaine triomphante, de ses responsabilités dans son travail avaient faussé son jugement, elle se sentait mal à l’aise, ne retrouvait pas celle qu’elle aimait être. Trop sérieuse, trop, tout de trop, jusqu’à cette sensation de malaise quand on ne conduit plus sa vie comme on aimerait.
Elle venait de passer douze jours à la découverte de ce pays et d’Elle .
Avait-elle été à la hauteur de ses ambitions ?
Elle ne le saura que bien plus tard quand à défaut d’être archéologue elle choisit de sonder les profondeurs de son âme en creusant jusqu’aux racines.
J’ai froid…
Ces mots elle les prononça dans le train qui de Paris la ramena chez elle, un train de nuit.
Aventure étrange, ce compartiment où elle se trouva seule pour un cours instant, le temps que la  rejoigne un autre voyageur, qui comme elle avait réservé sa place.
Dans l’étroitesse de ce lieu, ils firent connaissance, se trouvèrent des relations communes, lui rentrait d’un voyage d’affaires dans les Emirats et descendait à Troyes.
J’ai froid…
Il retira sa veste lui mit sur les épaules, s’assit à côté d’elle et chercha à l’embrasser.
Elle tremblait, mais était-ce de froid, elle n’en était plus si sûre.
Elle se souvient de ses mains chaudes dans les siennes…
Ils ne se sont pas rendu compte du temps qui passe, voilà que brusquement le train entra en gare, impossible pour lui de quitter le wagon, la porte communiquant avec l’extérieur étant fermée. Il dut sortir par la fenêtre, elle lui passa ses bagages, ils se sourirent et ne se revirent jamais.
Ils n’avaient échangé ni prénom, ni adresse.
J’ai froid …

Souvent elle pense à cette histoire quand elle prononce ces mots.

Aux espaces du temps...

J'accompagne le temps avec le rêve révé d'un geste inachevé.
Je me laisse aller parfois à croire que chaque nouvel élan va renverser le temps.
Mais la vie n’est pas ailleurs, elle est là, elle source de partout,
là où un chemin est possible pour elle.
Il y a des déserts à traverser, des folies brûlantes à rencontrer,
des émerveillements à venir, des angoisses aussi.
Il y a de l’imprévisible, de l’inespéré…
Elle est mon histoire, elle dit mes errements, mes silences,
elle dit le mouvement sans fin, elle dit l’espérance.
De renaissance en renaissance, multiples réponses sur la longue route,
chercher encore, aux espaces du temps.

 

Rencontres...

Des regards, des pas, des silhouettes, des ombres que l’on croise
et puis un jour
on les regarde autrement, vraiment .
Un sourire, trois mots échangés, le temps de la rencontre,
découverte de vies différentes des nôtres, des vies pas comme les autres,
mais portant en elle une richesse que cachait le décor et la rumeur de la rue.
Il en va ainsi pour chacun d’entre nous.

 

 crédit photo © 2011 - Thomas Salva  - www.brevesdetrottoirs.com

Plaisir minuscule...

Il y a des matins où l’on voudrait le temps immobile. Prendre le temps d’être en retard, de profiter du moment, de savourer le thé du matin, croquer avec gourmandise dans les tartines beurrées, lécher la cuillère de confiture de mangue, se caler sur sa chaise, lire le journal du matin, les nouvelles qui datent d’hier paradoxe du quotidien, sourire à un jeu de mots, regarder la météo alors que dehors le ciel est bleu et le soleil brille, se dire qu’on pourrait presque prendre le petit déjeuner sur la terrasse, mettre le nez dehors, il fait encore frisquet.
Regarder les minutes s’envoler. Ne pas se presser, prendre le temps, luxe inouï.
Se dire que c’est ça la vie, celle qui fait se lever le matin.
Et recommencer ce petit plaisir minuscule, cet instantané de bonheur.

Ce matin je ne vous dis pas, le temps s’est arrêté et en même temps a passé à une vitesse vertigineuse
Bon début de semaine…

Espoir...

Avec la fin de la matinée et les nuages dissipés,
la lumière blafarde des après-midi d’hiver est revenue.
Un long dimanche comme il n’y en avait pas eu depuis longtemps.
Quand les aiguilles sur la montre n’avancent plus.
Quand on s’assied un peu las de la course de la vie.
Quand on a envie de rester comme ça.
Toujours.
De ne plus songer à rien.
Rien de sérieux.
Prendre la vie comme elle vient.
Juste un peu plus difficile cette semaine.

 

Il paraît que mon intérieur me ressemble.
Qu’on y est bien.
C’est que lorsque j’arrose les plantes,
je le fais aussi pour toi.
Pour quand tu viendras.

Il y a des fleurs qui ne vivent qu’un jour !

L'avenir...

“ L’Avenir ” est la parcelle plus sensible de l’instant.

Paul Valéry

Mélange, p.307, in Oeuvre t.1, La Pléiade

 

photo jasmin de Tunisie

Circuits...

 

Sur les claviers du monde
Il s’enchaîna aux mondes
Communiqua par affichage
Par écrans par claviers

Il codifia ses mots
Intégra les mémoires
Procéda par classements
Par chiffres par unités

Circulant sans mesure
D’un indice à l’autre
Il musela sa bouche
Gorgée de souffles clandestins

Il rompit les sentiers
Vers les replis de l’être
Entrava les silences
Et la source des tréfonds.

 

Andrée Chedid in, “Au coeur du coeur”

Dans les pas...

 

Dehors le ciel est bas, gris, non pas triste, mais il me manque cette lumière qui joue avec les ombres.
Alors après déjeuner je suis allée comme j’aime le faire à la découverte des trésors cachés de ma bibliothèque et en feuilletant un superbe livre d’art intitulé
” Méditerranée de Homère à Picasso”, je me suis arrêtée sur cette photo que je trouve magnifique de la médina de Tétouan au Maroc.

En quelques minutes j’ai fait un voyage fabuleux, j’ai franchi le seuil des portes qui protègent la médina, j’ai exploré les dédales d’ombre et de lumière, sondé les ruelles brûlantes, je me suis perdue pour laisser agir le charme de l’apparent désordre, mes repères et ma perception de l’espace  s’en sont trouvés transformés.
J’avais la sensation de cheminer à l’intérieur d’un monde accordé à mes pas, une géographie des épices, des parfums, des cris, des couleurs.
J’étais dans les pas de Pierre Loti, de Paul Bowles, de Matisse, de Delacroix,de Marquet,
et de tant d’autres encore…

 

crédit photo Jean Marc Tingaud

fragment de vie...

 

Edvard Munch “Le baiser”1892
huile sur toile 73×92 cm

Une fenêtre éclairée,
deux silhouettes  se dessinent.
Corps enlacés, étreintes furtives,moments précieux.
Ravissement, traversée du désir,
qui bientôt ne sera que souvenir.

 

cinquantre trois minutes...

- Bonjour, dit le petit prince.
- Bonjour, dit le marchand.
C’était un marchand de pilules perfectionnées qui apaisent la soif.
On en avale une par semaine et l’on n’éprouve plus le besoin de boire.
- Pourquoi vends-tu ça? dit le petit prince.
- C’est une grosse économie de temps, dit le marchand.
Les experts ont fait des calculs.
On épargne cinquante-trois minutes par semaine.
- Et que fait-on des cinquante-trois minutes?
- On fait ce que l’on veut…

Moi, se dit le petit prince, si j’avais cinquante-trois minutes à dépenser,
je marcherais tout doucement vers une fontaine…

 

Antoine de Saint Exupéry, in Le petit prince
chapitre XXIII

 “Qu’est-ce donc le temps ? si personne ne me le demande, je le sais; mais si on me le demande et que je veuille l’expliquer, je ne le sais plus.”
Saint Augustin

crédit photo C.Moirenc

Il n’y a pas de honte à être heureux…

Nicolas de Staël, Méditerranée 1954 Huile sur toile 96,5×146

[…]Sous le soleil du matin, un grand bonheur se balance dans l’espace[…]

[…] Ce soleil,cette mer, mon cœur bondissant de jeunesse, mon corps au goût de sel et l’immense décor où la tendresse et la gloire se rencontrent dans le jaune et le bleu. C’est à conquérir cela qu’il me faut appliquer ma force et mes ressources. Tout ici me laisse intact, je n’abandonne rien de moi-même, je ne revêts aucun masque: il me suffit d’apprendre patiemment la difficile science de vivre qui vaut bien tout leur savoir-vivre[…]

[…L’incessante éclosion des vagues sur le sable me parvenait à travers tout un espace où dansait un pollen doré. Mer, campagne, silence, parfum de cette terre, je m’emplissais d’une vie odorante et je mordais dans le fruit déjà doré du monde, bouleversé de sentir son jus sucré et fort couler le long de mes lèvres. Non, ce n’était pas moi qui comptais, ni le monde, mais seulement l’accord et le silence qui de lui à moi faisait naître l’amour[…]
Albert Camus, in Noces à Tipasa

Des mots assemblés, déjà lus si souvent, mais ils me procurent à chaque fois un émerveillement et me font découvrir d’autres rivages. Camus reste à jamais pour moi ce magicien des mots.

Ne te prive pas d'être heureux...

Il meurt lentement
celui qui ne voyage pas,
celui qui ne lit pas,
celui qui n’écoute pas de musique,
celui qui ne sait pas trouver
grâce à ses yeux.
Il meurt lentement
celui qui détruit son amour-propre,
celui qui ne se laisse jamais aider.
Il meurt lentement
celui qui devient esclave de l’habitude
refaisant tous les jours les mêmes chemins,
celui qui ne change jamais de repère,
Ne se risque jamais à changer la couleur
de ses vêtements
Ou qui ne parle jamais à un inconnu.
Il meurt lentement
celui qui évite la passion
et son tourbillon d’émotions
celles qui redonnent la lumière dans les yeux
et réparent les coeurs blessés.
Il meurt lentement
celui qui ne change pas de cap
lorsqu’il est malheureux
au travail ou en amour,
celui qui ne prend pas de risques
pour réaliser ses rêves,
celui qui, pas une seule fois dans sa vie,
n’a fui les conseils sensés
Vis maintenant !
Risque-toi aujourd’hui !
Agis tout de suite !
Ne te laisse pas mourir lentement !
Ne te prive pas d’être heureux !

 

Pablo NERUDA

 

Que cet hymne à la vie nous accompagne tout au long de 2011