La lettre vole..

C’est une belle journe comme je les aime, le soleil brunit ma peau, les fleurs du jardin embaument, le merle chante et fait sa cour, mais en moi flotte une douce mlancolie, je rve ma vie.

Ces vieux souvenirs qui remontent la surface, si cette lettre je l’avais lue, si …

L’histoire remonte mes premiers mois amoureux, j’aimais cet homme, beau, grand, brun tnbreux, les premiers baisers, les premiers effleurements, un baiser dans la nuque et je chavirais et toute cette douceur, les longues promenades travers champs, les fleurs que nous cueillions, nos rires, notre goût pour la lecture, ma dcouverte de Paris.

Et puis le temps a pass, l’loignement, nos routes se sont non pas spares, mais la vie a fait son œuvre.

Quelques annes plus tard, en fait aprs la mort de ma mre, j’appris par une des ses amies que la veille de mon mariage, une lettre tait arrive, cette lettre que je n’ai jamais lue mais dont je connais aujourd’hui le contenu, me prvenait de sa venue de l’heure et de l’endroit où nous devions nous retrouver.

Je n’ai jamais revu cet homme, mais en ce jour de veille d’anniversaire de la mort de ma  mre je n’ai pas pu m’empcher de laisser les souvenirs m’envahir.

Chaque fois que je vais Paris mes pas m’emportent vers cette rue du 2^me où j’ai laiss une part de moi., de ma jeunesse, de mon insouciance…

 

 

La lettre vole..