"Double je"

La mer encore...

A peine de retour et voilà qu'elle me manque
cette mer Méditerranée,  ce pays intime.
Alors je repense à ces heures pas si lointaines
où j'étais à la regarder se confondre avec le ciel
scrutant la ligne d'horizon...

 De l'autre côté il y a encore la mer.

Temps hors du temps,temps suspendu,
moment privilégié,
moment de solitude face à l'immensité,
  dans le jeu des vagues, du vent, de la lumière
face à moi-même
Temps de paix intérieure, instant de bonheur indicible
quand tout s'agite autour de moi.

 " La mer : je ne m’y perdais pas, je m’y retrouvais " ( Albert Camus)

 

 La mer un jour d'avril

Petites histoires qui font "L'Histoire"...

En ce jour me reviennent en mémoire les histoires qui font "L'histoire" que j'ai souvent entendues racontées par ceux qui les ont vécues, mes grands -parents, mon père, mon beau-père.
Comme vous le savez, pour la plupart d'entre vous, je suis mulhousienne et pendant la guerre l’Alsace était sous l’oppression allemande, les hommes "les malgré-nous" enrôlés d’office dans l’armée de l’envahisseur.
Beaucoup n’ont pas accepté cette situation au prix de leur vie et de celle des leurs.
Mon beau-père, père d’une famille nombreuse, a risqué sa vie et celle des siens, en hébergeant pendant de longs mois un jeune alsacien, fils de ses amis, pour lui permettre d’échapper à cet enrôlement. Il a été caché dans le grenier de la maison, quelques fois dans la cave selon la situation.
Le jour de la libération de Mulhouse, la première fois qu’il a pu sortir libre de la maison, il s’est fait renverser par une jeep conduite par des Américains et est mort sur le coup.
Ironie du destin !
Les risques durant la guerre étaient énormes, déportation de toute la famille, passage par les armes…
Autre " Histoire "
Sa maison était située au bord  du canal du Rhône au Rhin, les Allemands et les Français de part et d’autre de ce canal se mitraillaient. Lors des alertes de bombardements il fallait évacuer la maison, se réfugier dans les abris. Un jour revenant à la maison, après une alerte, il  la retrouva criblée de balles. L’une avait traversé l’armoire de la chambre à coucher dans laquelle se trouvait la robe de mariée de sa femme, robe qu’il retrouva déchiquetée.
Ces histoires vraies sorties da la malle aux souvenirs afin de ne pas oublier ces moments qui sont devenus  "L'histoire", celle d'une famille avec ses drames et ses deuils, mais aussi le parcours jusqu'à l'Europe d'aujourd'hui.

Mulhouse Square de la Bourse aujourd'hui

et sous les bombardements en 1944

Mulhouse fut libéré le 21 novembre 1944 par l'armée du général de Lattre de Tassigny,
Strasbourg  par Leclerc et les chars de la 2e D.B. le 23 novembre  1944.
Colmar et le reste du Haut Rhin ne furent libérés totalement que le 9 février 1945.

Souvenirs fragiles...

Semaine avant Pâques et toujours cette envie qui revient chaque année, faire le grand ménage de printemps.
J’ai commencé par le jardin profitant du beau temps, le voilà qui est prêt à recevoir et cacher les oeufs et lapins en chocolat pour Emma et Noé.
Puis j’ai continué par ma tête, là aussi le ménage s’est imposé, j’ai changé de lunettes, de lecture, (oui j’ai deux paires,) à croire que je n’aime pas ce qui est progressif, mais radical.
J’ai fait le tri, hiérarchisé mes envies, balayé les émotions toxiques et rangé dans la boîte à souvenirs tout ce qui m’est essentiel, cette mémoire des instants passés  à l’image de ces cartes postales tracées par des mains qui ont caressé mon visage, des billets d’avion, de train, des lettres qui n’ont que le nom de virtuelles  reçues dans ma boîte à messages.
Plus envie de ménage réel, ne me reste que le désir de mettre un vieux vinyle sur la platine et de savourer la musique de ces souvenirs fragiles .

 

L’air du large…

 

Le voilà ce printemps tant attendu, le soleil devient de moins en moins timide et la température de saison.
J’ai remisé les gros pulls, ces doudous si confortables, contre un autre chouchou.
Vous savez celui qui donne une envie furieuse de soleil, de mer et de liberté.
Vous ne devinez pas ?
Celui qui va faire un véritable raz de marée, le petit pull marin.
Il a plus d’un tour dans ses rayures bleues et blanches.
Il se moque des époques, des genres, des tendances avec assurance, il en a vu d’autres, androgyne et intemporel,simple et  chic, le petit pull marin .
Son secret ?
Il me fait prendre l’air du large…

Bon vent !

A ma mère…

Pourquoi l'amour ne s'éprouve-t-il que dans la violence de la perte ?
Parce que sa source est l'expérience de la perte.
Naître, c'est perdre sa mère.

Pascal Quignard , in Vie secrète

 

 A toi qui serais aujourd’hui une bien vieille dame,
A toi qui as été mon premier livre d’images,
A toi qui m’as appris ce que signifiait vivre
A toi  qui m’a appris à avoir soif même sous la pluie
A toi qui m’a appris qu’il n’y avait d’autre attente que la vie
A toi qui m’as appris qu’aimer ce n’est pas briller mais brûler
A toi à qui j’aimerais encore pourvoir offrir des roses
A toi à qui j’aimerais encore pouvoir dire tu me manques
A toi à qui je dis je t’aime .
Mais m'entends-tu ?



 

(chanson créée par Barbara co-signée par Jean-Jacques Debout.)

Roucoulade de printemps…

Etrange, j’ai cru entendre, j'ai entendu un hibou cette nuit ,et comme je n’arrivais pas à m’endormir j’ai repensé à cette rencontre insolite, une parmi d’autres, tant celles vécues dans cette maison qui me servait de bureau furent nombreuses.

Comme tous les matins, passage rapide au bureau, prendre le courrier, écouter les messages, tenir compte des modifications de rendez-vous.
La maison se situait juste en face du zoo sur les hauteurs de la ville en lisière d’une magnifique forêt  lieu de promenade prisé par les citadins.
Dans la vaste verrière allant jusqu’au faîte du toit trônait un superbe ficus benjamina.
Travaillant seule dans ce lieu, je fus étonnée d’entendre un léger bruit dans la maison mais n’y prêtant guère attention  je vaquais à mes occupations. Mais le bruit devint plus fort et  la peur prit le dessus.
J’eus beau chercher, monter à l’étage, sur la mezzanine, rien. Je me rendis compte que j’avais laissé un vélux ouvert durant la nuit dans les combles aménagés en salle de jeux.
En redescendant je vis deux grands yeux qui me fixaient dans l’arbre de la verrière.
Intriguée j’avançais prudemment, surprise, un énorme hibou avait pris place dans les feuilles. A mon approche il prit peur à son tour et chercha à s’envoler mais hélas ne trouva pas d’issue, de plus il m’était impossible d’approcher et d’ouvrir une des  portes de la verrière.
Nous fûmes ainsi prisonniers l’un de l’autre, chacun y allant de sa petite frayeur jusqu’à l’arrivée du service vétérinaire du zoo que j’avais prévenu entre temps et qui le captura non sans mal à l’aide d’un grand filet au bout de deux heures.
Dire que cela aurait pu être l’histoire de la chanson « Dans la forêt lointaine » entre un hibou qui bouboulait  en faisant le joli cœur à un coucou qui coucoulait en retour.
Peut-être ce hibou voulait-il rejoindre sa belle ?
Une histoire de chouette roucoulade de printemps en somme...

L'Ill : plus qu'une rivière...

L’Ill elle est plus qu’une rivière, elle est une faiseuse d’atmosphère, elle crée l’harmonie.
La lumière n’est jamais pareille, chaque instant porte un charme qui lui est propre et qui se transforme vite. Epousailles d’une rivière et d’un fleuve, elles se déroulent sereinement, l’Ill se mêlant au Rhin pour partir vers la mer.

Dans un petit village alsacien « Illhaeusern » qui signifie « les maisons le long de l’Ill » se trouve un paradis pour gourmets  l’Auberge de l’Ill. 

Quel plaisir de s’installer sur la terrasse ombragée au bord de l’Ill par une belle soirée, de se laisser gagner par l’ambiance, les ramures souples des saules se meuvent sous la brise, quelques bruits de voix, des fleurs, les oiseaux, les barques à fond plat sur l’eau et les bulles de champagne dans les coupes accompagnées de délicieux amuse-bouche.
La nuit se fait douce, les yeux pétillent, les mains se frôlent.
Puis de se laisser guider par le sommelier pour le choix des vins qui accompagneront le dîner. Ne pas voir le temps passer, se laisser porter par le luxe de cet endroit.
Le menu illustré par J.P Haeberlin, l’ambiance chaude et chaleureuse de la salle à manger, le bois blond, les tableaux de Roger Mühl tout invite au plaisir des papilles et des yeux.
Le repas, je vous en laisse juge fut à la hauteur de la renommée de l’établissement.

 
Et je ne vous parle pas des vins qui furent divins et mirent le rose aux joues.
Les livres d’or de l’auberge font rêver. Rois, reines, artistes, hommes politiques s’y entremêlent.
Cette soirée reste un de ces souvenirs que l’écriture rend inoubliable.

*menu d’un soir de mai printannier et doux
*menu du jour : période de vaches maigres "Omelette salade"

Mes amours...

Partage d'une belle journée de fête des mamies avec mes amours

Pauline, Emma, Noé

Leçons de vie...

Le désert ne se raconte pas,
il se vit.
Il est le mystère du vent.
Il est l’enseignement de l’essentiel,
 des gestes de l’eau, du puits, de la corde.
C’est le mystère d’une touffe d’herbe surgie de nulle part,
fragile et vivace à la fois.
Il nous apprend à écrire nos blessures dans le sable
et à graver nos joies dans la pierre.
Entre deux rafales de silence
une part de soi se mêle au vent.

 

crédit photo Bernard Faucon

 

Un je ne sais quoi...

Un je ne sais quoi flotte dans l’air, un avant goût de printemps, le soleil avec légèreté vient
caresser la peau. L’air se parfume, les mots s’envolent , un océan d’énergie bouillonne en moi.
Mue par je ne sais quelle lame de fond, aspirée par une soif de vivre, j’écoute le murmure de
mes désirs qui ont pris l’ampleur d’une déferlante.
Je vais puiser dans cette mer intérieure et me laisser porter par ma nature passionnée vers des
rivages inexplorés, vers le temps du désir, le quatrième temps du temps,celui qui les contient tous,
ce temps du désir aussi violent que le temps qui passe, aussi inconcevable que la seconde à venir,
aussi vide que l'éternité, l'instant avec son imprévisible ordonnance, l'instant qui vient à moi pour
me couper le souffle... désirer... me donner envie...en vie...
Un je ne sais quoi que je ne peux expliquer !

 

crédit photo Bernad Faucon

A propos...

Il faut croire que mon ancien blog du Monde est encore beaucoup lu, j'en veux pour preuve ce commentaire reçu hier, commentaire résumant plusieurs de mes anciens, voire très anciens billets...




[...] « Ce matin dans la salle de bain, lieu propice à la réflexion je me suis posé la question sur mes relations avec les autres. Sur ces belles rencontres que l’on fait dans une vie, comment par quel jeu, (mais le signifiant est certainement « JE ») est-ce de mon fait, du fait de l’autre, des deux ?…
Par exemple avec mon ophtalmo, (« mon » pas dans le sens de possessif) avec lui je parle, de photos, de littérature, du midi que nous connaissons bien tous les deux, de souvenirs d’enfance…
Avec mon gynéco autre histoire, j’ai été à l’origine de l’achat de sa maison, alors là aussi les conversations sont assez peu banales…
Avec mon ex psy nous sommes devenus amis, pas anodin non plus… car s’il y a une personne qui sait tout de moi,c’est bien lui ! Mon généraliste est un copain …
Mes clients m’invitent à dîner chez eux,  les hommes sont aux fourneaux alors que nous les femmes nous papotons, pour la plupart ils exercent des professions libérales…
Mes ami/es de longue date sont souvent des rencontres de voyages, ou des personnes qui ont partagé des moments de ma vie professionnelle.
Quand je suis en séminaire c’est  avec l’invité celui qui partage son savoir que je pique des crises de fou rire et  que j’ai des discussions enflammées…
Et sur le blog, c’est pareil, j’ai fait et je fais de si belles rencontres, des moments de partage si forts…
Alors ma question est-ce vous ? Est-ce moi qui provoque ces rencontres ?…
Pour ma part, je sais que j’aime laisser des traces, comme mes pas dans le sable ! »

Ma maison, ce carnet de toile…

Qu'avons-nous à nous dire dans la vie, sinon bonjour, bonsoir, je t'aime et je suis là encore,
pour un peu de temps vivante sur la même terre que toi.
( Christian Bobin,in La folle allure)

 Dis-moi, tu veux parler du blog ?
En quelque sorte oui, en dehors de ce que nous dit Bobin dans cet extrait qu’avons-nous à nous dire ?

Alors pourquoi un blog et depuis février 2004 ?
Un voyage dans les mots, les émotions, les réflexions, les questionnements, la vie qui va entre errances, tâtonnements, douleurs, joies, la vie qui évolue.
 Ecrire, toujours écrire, le mieux possible le vide et le plein, le léger et le dense, le vivant et le souffle.
Voie royale  pour l’échange, entre deux mots, deux souffles, tous ces mots déposés sur ce carnet de toile. Richesses.

Et l’inspiration comment vient-elle ?
Un mot, une pensée, mes billets sont fonction de mes humeurs, de mes états d’âme, de mes envies, de mes rêves, de mes doutes. Le matin au réveil je sais rarement ce que je vais écrire et puis vers dix heures les idées viennent, parfois exubérantes et nombreuses, alors reste le problème du choix qui souvent me laisse muette.

Y a-t-il des moments de doute quant à l’utilité de ce carnet de toile ?
Souvent, mais cela ne se situe pas dans le mot utilité mais davantage dans le " à quoi bon "
moments de lassitude, de désarroi, de déception, de vulnérabilité, en donnant l’on se perd aussi .Un peu de tristesse aussi par rapport à ces blogs  évanouis, ces lieux disparus, ces échanges qui ne sont plus.

Mais n’est-ce pas sous le signe de l’éphémère que naissent les blogs ?
Oui, la vie d’un carnet de toile est un mouvement perpétuel, entre allées et venues où les relations se nouent et se dénouent, engouement d’un moment, effet d’immédiateté sans préambule d’emblée dans le vif du sujet.
Bon assez de bla bla laisse-moi dire l’essentiel

C’est quoi l’essentiel ?

Dire  Merci  à tous mes lecteurs, ceux qui laissent des commentaires, ceux qui ne franchissent pas le seuil des commentaires, vous dire que sans vous, sans vos mots, vos encouragements je ne serais plus là en ce mois anniversaire.
J'ai beaucoup de chance de vous avoir comme lecteurs.
 De tout cœur merci à Vous !

Elisanne et son double...


crédit photo Tim Evan Cook

Bruit de mots...

 

 Jeu avec les mots de l’abécédaire ,une autre histoire…

 

 

Fatiguée du trop à parcourir, c’était l’un de ces jours où l’angoisse froissait ses pensées les plus prudentes. Elle avait beau tisser des rêves, avoir des projets de voyage pour étancher sa soif de mondes inconnus, sa vie s’éparpillait en de multiples chemins.
Folie que de croire que le soleil pouvait remplacer le gris du ciel, que la passion suffisait à chasser les nuages, qu’un rire ouvrait l’univers merveilleux des possibles.
Dans le moutonnement de ses pensées, elle cherchait un signe dans ce jeu d’ombre et de lumière pour laisser naître en vagues douces un son inconnu dans sa poitrine.

 

Et si à votre tour vous inventiez une histoire à partir des mots de l'abécédaire,
juste pour le plaisir des mots ...

En février...

 En février, mois du mardi gras, des Valentin, des Roméo, des Aimée,(si, si vérifiez  sur votre calendrier) mon coeur se travestit en midinette.
Une photo, quelques mots extraits de mon abécédaire, il n'en faut pas plus à ma plume pour dessiner des mots en forme de coeur...




Toi qui es-tu ,
dans le labyrinthe de mes pensées, un monde inconnu qui vient étancher ma soif , un signe ?
Attente inexplorée d’une vie qui s’éparpille entre ombre et lumière, entre l’eau et le feu..
En vagues douces je tisse et froisse des rêves, j’ouvre des ciels, chasse d’un rire les nuages,
laisse naître tous les possibles.
Je frotte mon langage contre toi. Je te dis des riens, l’impalpable du quotidien, l’éphémère.
Tout ce que je ne t’ai jamais dit, qu’il est doux d’être près de toi et vital de te le dire.
Au de-là de tous mes voyages, au plus loin de tous les rivages, c’est toi que je rencontre.
Chaque jour noué au même rêve, l’attente d’un jour à inventer, d’une nuit à venir.
Imagination buissonnière,
j’invente l’irréel, en apprenant ce que je suis et écrivant ce que ne sais pas encore…

Le vent se lève, il faut tenter de vivre......

Abécédaire utopique...

A    Apprendre ce que je suis, découvrir et dire tout ce que je ne sais pas encore

B    Bonheur de donner, bercer le recevoir, bonheur timide, bonheur fatigué du
      trop à parcourir

C    Chanter, laisser chanter l’imprévisible, s’interroger, multiples réponses
      jamais inassouvies

D    Dire, qu’il est doux d’être près de toi et vital de te le dire

E    Eloignance, errement, trouver le chemin pour nous rejoindre, différent l’un
      de l’autre

F     Faim et soif de toi, douce folie

G    Gris, j’ose croire par des jours gris en des soleils réprimés, au vide des nuages
     à la recherche de leur envol

H    Hasard des écrits qui s’envolent, page oubliée, recueillie de l’autre côté
      de l’océan

I     Imagination buissonnière, à la recherche d’une attente inexplorée,
      inventer l’irréel

J    Je suis ton langage, la peau est un langage, les mots sont une peau,
     je frotte mon langage contre l’autre

K    Kiosque à musique pour un lancinant boléro

L     Lancer les bras pour ouvrir le ciel, chasser d’un rire les nuages, pour
       laisser naître tous les possibles

M    Mer, vacances lointaines, galets oubliés, un son inconnu bat en ma poitrine,
      rappel élan

N    Nostalgie c’est tout ce que je n’ai t’ai jamais dit, tout ce que je n’ai jamais
      entendu de toi

O    Ombre et lumière, l’eau et le feu, un univers lumineux de possibles

P    Parole mon seul bien, des mots à moi-même, s’ils me trahissent parfois, la
     passion n’a pas de place au moutonnement du quotidien

Q    Quand je dis des riens, l’impalpable du quotidien, l’éphémère

R    Rêves, chaque nuit, chaque jour noués au même rêve, se lever dans
      l’attente d’un jour à inventer, d’un rêve éveillé, d’une nuit à venir

S    Signes, il y en a partout pour chacun de nous

T    Toi, qui es-tu ?

U    Un monde éclaté tourbillonne, un dernier appel, la vie s’éparpille

V    Voyage au-delà de tous mes voyages,le vent se lève, au plus loin de tous les rivages
       c’est toi  que je rencontre

W   Week-end, projets et fugues, je tisse et froisse des rêves sans prudence dans ce
      labyrinthe  connu de mes pensées

X    Xeres, étancher ma soif de mondes inconnus

Y    Yeux, les tiens chantent en moi, en vagues douces

Z     Zénitude des jours sans angoisse

 

Titre emprunté à Paul Valéry...
La poésie  de Valéry est une invitation à profiter de l'existence, nous essayons de le faire, multipliant les tentatives en oubliant que la vie est l'unique chance qui nous est donnée.

Bien que j'aime...

Les flocons de neige qui tourbillonnent dans le ciel, les pieds au chaud dans les pantoufles, les vieux pulls mes chers doudous, l’odeur du kougelhopf qui sort du four, le thé fumant devant un feu de bois, la flamme des bougies qui danse en mesure au son de la musique.
Bien que j’aime voyager assise derrière mon bureau  mon stylo à la main à l’abri des regards dans mon monde imaginaire accompagnée de mes personnages.
Bien que j’aime lire enfoncée dans un canapé un nouveau roman, ou mieux encore un ancien annoté, souligné, en le relisant je ne prends aucun  risque de gâcher ma journée .
Bien que j’aime ce temps qui passe à mon rythme,  et que je ne connaisse pas l’ennui
Bien que j’aime tout cela
Bien que je sache qu’il faut m'armer de patience...

J’ai envie de ciel bleu, de soleil, de fleurs, de douceur,
de chaise longue, de jardin, de printemps !!!
 

La robe rouge...

Jean-Jacques Henner ,1829-1905
Jeune femme à la robe rouge

Sur la photo elle portait une robe rouge, ses cheveux relevés en chignon, elle était rayonnante, au dos une date, un jour de septembre…
Elle est là, ses pensées la transportent en elle-même, elle essaie de retracer le voyage sur le papier, en écrivant lentement elle laisse les souvenirs remonter à la surface de la page blanche, elle pense à tous ces êtres qu’elle a aimés, ils sont un morceau d’elle, soudain les voici ombres, s’éloignant dans le noir.
Tout se délie, se dilue, se délite, c’est sûrement dans l’ordre des choses sans quoi chacun de nous mourrait de son premier chagrin d’amour, à sa première blessure, à sa première trahison.
Naître pour mourir et mourir pour renaître, à la fois superbe et effrayant, sur cette ambivalence couleur de désarroi, les religions raflent la mise.
Quelque chose se rejoue, qui fait trembler, on enrage, on s’émeut, on perd courage, on n’a pas demandé à naître.
Elle préfère oser de son vivant plutôt que la promesse d’un après, mais tout va trop vite. Elle sait qu’on ne trouve pas l’amour, on le retrouve, et si on le retrouve, c’est qu’on l’avait perdu. On a peur quand on le rencontre, parce qu’on connaît la fin. On avance pourtant, on y va, plus on avance, plus on oublie, le présent est une lame de fond…
En parlant de naissance tout lui parle de sa mère, peut-être n’aime-t-on jamais que pour ramener sa mère, peut-être ne pense-t-on jamais que pour comprendre sa mère, peut-être n’écrit-on jamais que pour toucher sa mère, ou la quitter enfin.
C’est elle, sa mère qui avait cousu la robe rouge, les souvenirs ces vieux bouts d’épave, ces débris de naufrage ont ressurgi avec force.

 

 

Destins liés...

C’est en évoquant l’écriture que m’est revenue l’image d’un buvard de l’enfance.
Le motif était la montagne et le Mont Blanc, les mots qui l'accompagnaient , toujours plus haut,
dont j’avais fait ma devise.
Un de mes rêves de petite fille devint celui de voir le Mont Blanc en vrai.
Rêve réalisé à l'âge adulte, lors de sports d'hiver, invitée par un ami à qui j'avais parlé de mon rêve et qui venait d'acheter un appartement face au Mont Blanc.
Puis séjours fréquents durant de longues années à Chamonix, achat d’un petit studio, revendu depuis.
J'ai continué le rêve avec un stylo au capuchon terminé par un flocon de neige sous forme d'étoile.
Je ne compte plus les années, il y a si longtemps qu’il a lié son destin au mien.
Ces derniers jours il se sentait un peu désemparé, modifiant quelque peu ses habitudes,
lui qui aime la réflexion, la poésie,les lettres.
Vous me direz que les mots sont toujours des mots quel que soit l’objet qui les écrit.
Mais non !
Ce n’est pas rien que cet outil qui me prolonge sur les pages de mes cahiers,
ces lits de papier de Soi.
Je prends un plaisir fou au bruit du capuchon qui se détache, à la sensation précise et légère
de sa présence entre mes doigts, quoi qu’il en sorte, quelque soit la douleur dont il est le
silencieux témoin. Il a tracé tant de choses pour moi, délavé parfois l’encre dans l’eau de mes
larmes, zigzagué dans mes rires.
Tour à tour, fou et sage, mon stylo avance, rature, se trompe encore.
Il est le complice de cette folle imprudence, écrire des mots venus des profondeurs.
Il accompagne les temps fort d'une vie, destins liés, par un mot :"Montblanc".

 

La vie...

 

 

J’accompagne le temps, avec le rêve rêvé d’un geste inachevé.
Je me laisse aller à croire, que chaque nouvel élan, va renverser le temps.
Mais la vie n’est pas ailleurs, elle est là, elle source de partout.
Là où un chemin est possible pour elle, il y a de l’imprévisible, de l’inespéré.
D’errements, en  émerveillements, dans ce mouvement sans fin,
de renaissance en renaissance, elle est espérance.
Aux espaces du temps, chercher encore de multiples réponses.

Objets inanimés avez-vous donc une âme...

Drôle de fauteuil au passé chargé,
Il a perdu l'éclat de sa jeunesse
La lente oeuvre du temps
a eu raison de ses premiers printemps
mais il reste à jamais lié au souvenir d'enfance
 le fauteuil de grand père...

 

En recevant cette photo d'une amie de ce blog , j'ai revu le fauteuil que grand père aimait tant et dans lequel assise sur ses genoux j'écoutais les histoires qu'il me contait.

Pour Elle...

Je ne sais par quel hasard j'ai retrouvé ce matin, avec beaucoup d'émotion, dans mes liens ce texte datant de 2006 ...
quelqu'un a du consulter ce billet .
Je retrouve en le lisant le plaisir qu'a été cette première rencontre à Colmar de celle qui devint une amie,  et quelques années plus tard nous a quittés...
Je pense souvent à Elle...à toi Malou...

 

Jeudi dernier, le soleil le plus galant de la semaine !

Elle est venue à ma rencontre et nous nous sommes reconnues sans hésitation.
Double je
ou plutôt Elisanne , telle que je me l’imaginais, belle comme ses mots, douce comme ses photos, souriante, vraie, spontanée et là, réelle et non plus virtuelle...

Un Temps des Délices pour un déjeuner raffiné , un verre de vin d’Ombrie, fruité et généreux.

Comme le vaste monde est très petit, nous nous sommes découvert des connaissances communes puisque j’ai vécu longtemps tout près de l’endroit où elle habite.

...Et flâner comme si nous nous connaissions depuis toujours, dans les rues de la Ville qu’elle a déjà eu l’occasion d’apprécier souvent.


Remonter la Rue des Marchands en passant devant le "Fer Rouge", déambuler sur les pavés anciens pour rejoindre la Place de la Cathédrale après avoir photographié cette cour intérieure tout en charme



Un dernier arrêt sur une terrasse, diabolo menthe et panaché, un soleil toujours complice autant que nous l’étions toutes les deux...
une journée suave à renouveler...

 

 

 

 

 

 

posted by marie.l @ 5/14/2006 08:43:00 AM

Regard...

" Mas dans la Clape"

Un mur de pierres sèches, défense si fragile et si humaine
suffira toujours pour m'isoler,
et deux cyprès au seuil d'un mas pour m'accueillir...

Jean Grenier , in "Les îles"

 

 

Un des paysages que j'aime tout particulièrement dans le massif de la Clape à Gruissan

La vie est un train...

Ceux qui aiment prennent le train...
Et si toutes mes histoires d’amour, d’amitié, avaient comme dénominateur commun le train ?

Aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours aimé prendre le train, cette invitation au voyage,
de retrouver des êtres chers. Le mythe du départ, toutes ses émotions, le mouchoir que l’on agite,
les adieux, les déchirements, les retrouvailles, sans oublier le baiser sur le quai.
Mes plus beaux souvenirs sont liés au Bâle Vintimille, il était mon compagnon  jusqu’à Saint Raphaël pour  les longues périodes des vacances scolaires. J’étais tellement heureuse de retrouver mes grands-parents, mon cousin, et la mer.
Puis ce fut, mais ce jour-là je ne le savais pas, un adieu définif avec celui que j’appelle mon premier amour.  Et puis j’ai tant de souvenirs amusants de mes voyages en train, une partie d’échecs avec un parfait inconnu, diseuse de bonne aventure en lisant les lignes de la main aux joueurs d'une équipe de basket alors que je n’y connais rien, sans oublier un retour mémorable d’Egypte où le wagon du train de nuit étant fermé, mon voisin a du sortir  avec mon aide par la fenêtre à Troyes…

Alors un rêve un peu fou,une envie de prendre le train, juste un petit aller retour le temps de revoir la mer, une balade sans but précis pour un jour pas comme les autres, un voyage dans le temps.
Escapade que je vais réaliser un aller retour vers Marseille en tgv, (ligne ouverte depuis ma ville le 11 décembre) revoir la mer le temps d’un week-end ,un des cadeaux du père Noël reçu dans cette enveloppe.

 

Pensées flocons...

Dans les yeux une étoile flocon
reflète les douceurs de l’enfance,
quand le ciel est tombé blanc,
en silence ...

 

 crédit photo  

 

Seule la lumière, la pleine lumière...

Entre nourritures terrestres et spirituelles il n’y a qu’un pas que j’ai franchi hier après midi avec mon envie d’aller visiter un tout petit marché de Noël d’artistes implanté à Ottmarsheim devant un joyau de l’art roman datant du XIème siècle, petite sœur jumelle d’Aix la Chapelle et unique témoignage de l’architecture carolingienne en Alsace.


Un beau soleil illuminait la pierre blonde de l’édifice octogonal, les chants de Noël exécutés par les enfants du village et repris en chœur par le public participaient à  une ambiance chaleureuse et bon enfant à ce petit marché.



Quand les cloches se mirent à sonner avec enthousiasme à toutes volées  et échangeant quelques mots avec le prieur rencontré par hasard, je pénétrai dans l’église par curiosité et voilà que je suis restée à l’office des vêpres chanté par les moines de l’abbatiale.
Moment intense de paix, de joie intérieure.

« Seule la lumière, la pleine lumière, celle de midi transfigure des paysages qui sans elle seraient désolés.  A cette lumière naturelle, j’aimerais aujourd’hui en ajouter une autre, à la suite encore de Pascal qui après avoir décrit « la misère de l’homme sans Dieu » parle « de la grandeur de l’homme avec Dieu »
Jean Grenier  « Les Îles » postface

J’aime, j’ai pas aimé…

Décembre...

J’ai aimé entamer ce matin ce mois de décembre
et dire adieu à ce long mois de  novembre que je n’ai pas aimé.
Je n’ai pas aimé prendre une année de plus en novembre…
J’aime ouvrir le calendrier de l’Avent qui tous les jours me réserve une surprise…
J’aime les marchés de Noël et l’ambiance festive que prennent villes et villages.
J’ai pas aimé la température trop douce  qui empêche de boire un vin chaud
 à la cannelle pour se réchauffer.
J’ai aimé hier soir au restaurant me trouver à la table voisine du sosie d’Albert Camus.
J’ai pas aimé le son de la voix qui n’avait rien à voir avec celle de l’auteur…
J’ai aimé me réveiller en douceur.
Je n’ai pas aimé le cauchemar de la nuit, ni le rhume et les maux de tête de ce matin.
Vivre avec un artiste j’ai aimé, ne voir plus que des toiles vierges j’aime pas
Vivre avec un musicien j’ai aimé, ne plus entendre le son du piano dans la journée, j’aime pas.
J’aime pas quand le désir, quand la vie s’étiolent.
J’aime trop la vie…

Interrompre le temps…

 

 Le passé était bien mort, l’avenir n’avait pas de forme …
Le présent, qui échappe toujours, et ne se définit même que par là, ne pourrait-il
pas être exceptionnellement rendu étale comme ces vagues que l'huile transforme en rides...?
 Jean Grenier, Les îles, p146 ,Imaginaire Gallimard

Le chemin de la vie est souvent bien étrange…

Je suis partie avec un baluchon de partitions rempli de rêves et d'illusions.
Au fur et à mesure que le temps s’écoulait des rêves se sont réalisés mais pour d'autres
il me restait entre les doigts la couleur de l'aile du papillon que je voulais saisir.
S'il m'arrive de perdre mes illusions, il me reste des projets, des désirs, à moi
d'inscrire de nouvelles notes sur la partition de ma vie.
Les rêves sont mon histoire, vieillir est encore le seul moyen que j’ai trouvé pour en vivre d’autres .
En ce jour anniversaire de ma naissance,
je prends le risque de rajouter de la vie aux années, de ne jamais oublier de rallumer les étoiles,
de garder cette petite flamme de folie qui éclaire si bien la vie.

Je lève mon verre et vous invite à fêter la Vie, l'Amitié, l'Amour...

 

crédit photo: Tiago Ribeiro de Carvalho

Petite leçon de grammaire…

Hier, tous les médias parlaient en se délectant des coquilles, à savoir les fameuses fautes d’orthographe de nos élus, président inclus.
Et bien ils ne sont pas les seuls pour preuve...

J’ai un problème :

Je me reconnais  dans l’attribut du sujet pour le verbe Etre, ce verbe joyeux qui s’ennuie sur les chemins trop balisés.
Mais alors je suis complètement nulle pour le complément d’objet direct d’Avoir, ce verbe farceur qui me fait perdre la boussole avec les facéties de sa conjugaison.

Je m’explique il m’est facile d’Etre ce que je suis, sujet le plus souvent, pouvant devenir objet si le désir et l’envie me prennent de jouer ce rôle, le verbe s’est fait chair ne l’oublions pas.

Mais totalement impossible pour moi d’être complément du verbe Avoir, même placé avant le verbe, là je suis perdue, j’hésite entre le masculin et le féminin, dualité, je me mélange les e, j’en mets un quand il en faut deux, et j’en mets deux quand il n’en faut qu’un…
Je me ferai toujours Avoir par ce verbe qui m’a fait rougir de honte quand un petit ami de sixième m’a gentiment corrigée quand fièrement j’ai dit " si j’aurais "
 Croyez-moi cette faute plus jamais je ne l’ai faite, maintenant je préfère de loin les
" si j’avais " avec un petit je-ne-sais-quoi de présent.
Si au détour d'une phrase il manque un « e » ou bien vous en trouvez un de trop, souriez,
cela prouve que j'existe !

 

crédit photo: Robert Doisneau

 

Petits plaisirs...

Allez, je vais vous la  jouer à la Delerm, non pas que je passe ma vie à chasser les plaisirs minuscules, mais savoir qu’ils existent, d’autant plus désirables qu’ils demeurent secrets est en soi un plaisir. Vous savez ces petits plaisirs qui vous tombent dessus au hasard d’une rencontre ou d’une situation et qui dans une bouffée de contentement et un soupir de soulagement vous procurent une joie inespérée.

Vous savez quand le rien devient tout.

Comme croquer du chocolat, mais avec talent, prendre son temps, s’offrir un plaisir du côté des narines, humer les arômes, les effets de la langue, les délices de la déglutition, l’abandon qui suit, où la bouche sauvage et artiste a possédé sa proie.

Ou encore s’offrir le luxe de faire une sieste, ce moment qui donne le sentiment de pouvoir maîtriser ses rêves, orienter ses pensées vers des sensations agréables qui peu à peu nous échappent. C’est délicieux, les images sont à fleur d’esprit, elles se mettent à raconter une histoire. Un vague sursaut au bout de quelques minutes nous alerte, il est temps de revenir à la réalité, riche d’un petit morceau de conte qui s’est inscrit à notre insu durant ce léger voyage.

Ou encore le plaisir d’une promenade sous la pluie avec bottes et ciré, de laisser glisser l’eau comme des perles scintillantes sous une lumière différente, une odeur différente, rentrer au sec, au chaud, et se faire un thé choisi pour son  nom et sa saveur " Elixir d’amour " ou "Casablanca" thé que l'on savoure comme des bulles de champagne.

Et puis, chut, il y a tant de petits plaisirs que je garde secrets…

 

crédit photo film: "Casablanca", Humphrey Bogart, Ingrid Bergman

On croit...

 

 "On croit que tout est perdu et voilà qu'un oiseau se met à chanter"...

Il y a des matins où les mots viennent croiser d’autres mots et soudain comme une étincelle qui embrase mes pensées, l’envie d’écrire me prend .
Saltimbanque de mes vertiges, tantôt clown blanc, tantôt auguste, les contraires embroussaillent mon chemin. Images ondulantes et vagues empreintes dans la mémoire, passé, présent emmêlés, mais le verbe Etre qui s’ennuie sur les chemins trop balisés, ce verbe joyeux qui rime avec sourire, ce verbe chaud qui laisse entrer le désir et toute la saveur acidulée de la vie, ce matin ce verbe prend toute sa signification.
Alors être l’image et son reflet dès lors que l’on explore l’intégralité des choses, quand tournant le dos au miroir, et que tout disparaît, se dire encore que des regards et des visages tentent de voyager l’un vers l’autre par delà la rondeur de la terre….
Ecrire comme un conte, pour les mots d’indicible douceur, pour conserver le rêve, pour que l’écho le porte aux quatre coins du monde. Donner le pouvoir à l’immensité du net d’estomper les leurres, et au ciel prendre couleur.

 

 

toile de Magritte