"Double je"

"La mer toujours recommencée..."

 

Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme...O puissance salée !
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de delires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux rejouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

Paul Valéry
"Le cimetière marin" (extrait)
Poésie/Gallimard

Toile Philippe Charpentier
Le Cap Frehel 2013 

Expo en cours...
(à défaut de pouvoir aller voir l'expo à Paris, je me suis offert le catalogue,
et j'ai une aquarelle de l'artiste accrochée dans mon bureau)
 

Chanson d'écume...

 

Quand j’écris les silences et que surgissent les images j’éprouve un étonnement devant les mots qui viennent à ma rencontre.Sur la feuille blanche la plume dessine des lointains où s’essouffle le vent,la vie toute entière se concentre et circule dans ma main qui écrit.
Une image réveille mes envies d'ailleurs, et le rêve prend forme.
Dans cette chambre où je m’évade loin du réel, dans cet instant de paradis volé, la porte fenêtre s’ouvre sur cet infini, cette  symbiose parfaite d’eau,de sable, d’air,qui me donne l’illusion d’appartenir à ce décor,comme la mouette qui rit dans le ciel, le voilier qui glisse au loin, et où le bruit des vagues n’est qu’une forme de silence.
Le clapotis argent ou azur finit par se confondre avec le ciel. Quand le ciel est bas, quand la mer lâche ses vagues d’écume blanche comme un vaste troupeau de moutons pressés,quand mon regard s’étire jusqu’à l’azur, tendu vers l’horizon lointain où sombre le soleil en se couchant pour apparaître le lendemain, ailleurs, sur un horizon semblable, je sais que mes rêves sont semblables à la réalité.
Ivresse d’images, les horloges tournent dans le bon sens, pas de vague, la mer continuera sa chanson d’écume.


crédit photo Philippe Charpentier

Bon week-end !

*Et vivre, c'est ne pas se résigner...

Une des dernières roses de septembre...

De tout et de rien…

Comme vous avez pu le constater, je ne viens plus régulièrement sur mon blog et je n’écris pas souvent.
De quoi puis-je vous parler alors que tout dans ma vie a changé ?
Plus de sorties ou très rarement, un emploi du temps chargé où je me sens bien seule.
Les matins ne sont pas toujours radieux, même si au-dehors rien n’a changé, un chant d’oiseau, un rayon de soleil, une rose entrain d’éclore  m’émerveillent toujours autant, et les jours de pluie j’enfile mon ciré sur lequel perle la pluie.
Je n’ai pas changé, c’est le chemin de ma vie qui est différent, il est devenu plus exigeant, plus contraignant.
J’aimerais fêter avec vous en février prochain les dix ans de ce blog, vais-je y arriver ?
Certains jours j’ai envie de tout arrêter, et puis il suffit parfois d’un mot d’encouragement…
Un blog se meurt s’il n’est pas alimenté régulièrement et si les commentaires se font rares bien que les lecteurs soient toujours aussi nombreux.
Je suis consciente, je ne viens pas déposer de mots sur vos blogs, je viens vous lire plus rarement.
Mon silence n’est pas absence, il est le signe que je ne peux pas, que je suis dans une phase où tout est plus difficile.
Mais vos mots me manquent !

"*Et vivre, c'est ne pas se résigner..."

Albert Camus in, Noces

 

 

 

Encore combien de fois...

Encore combien de fois faudra-t-il dire
Ce qu'on a dit et redit maintes fois ?
Combien de fois encore rêver d'un langage
Non asservi aux mots comme en ces jours
Où tout tremblant d'un timide désir
On n'avait soif que d'étreintes silencieuses
Qui comblent mieux que les plus graves échanges ?
Faut-il que soit sans cesse à recommencer
Ce qu'on cherche et n'arrive jamais à saisir ?
Peut-être y renoncer serait plus sage
Mais raison et folie luttent à forces égales
Sans qu'aucune des deux ne l'emporte sur l'autre.
L'esprit aspire-t-il si peu au repos
Qu'il fasse de ce combat stérile un jeu
Dont chaque partie ne se gagne qu'en perdant ?
Quel mouvement l'agite et quel autre l'arrête
Au moment où il s'apprête à bondir ?
Serait-ce au-delà d'interminables ambages
Toucher le port son unique obsession
Il y a encore trop de brume qui l'aveugle
Rien pour le guider que des signes dans le vide
Porteurs de messages toujours en souffrance
S'ils dérivent sans atteindre leur destinataire
Comme lancés chaque fois d'une main hésitante
Est-ce à dire qu'ils ne demandent pas de réponse ?
Trouver la formule pour sortir de l'impasse
Et au plus vite, le salut est à ce prix
Mais autant attendre de la nuit qu'elle éclaire
La voie étroite par où aborder au port.

Louis-René Des Forêts
Poèmes de Samuel Wood ,
Les mégères de la mer, Poésie/Gallimard

photo Tiago  Ribeiro de Carvalho

Ma liberté...

"Cueillir en rêvant une rose des vents sur un rayon de lune…"

 

Georges Moustaki ,Ma liberté
photo Philippe Charpentier 

Le dimanche soir...

"Le dimanche soir!
On ne met pas la table, on ne fait pas un vrai dîner. Chacun va tour à tour piocher au hasard de la cuisine un casse-croûte encore endimanché – très bon le poulet froid dans un sandwich à la moutarde, très bon le petit verre de bordeaux bu sur le pouce, pour finir la bouteille. Les amis sont partis sur le coup de six heures.Il reste une longue lisière. On fait couler un bain. Un vrai bain de dimanche soir, avec beaucoup de mousse bleue, beaucoup de temps pour se laisser flotter entre deux riens ouatés, brumeux.  Le miroir de la salle de bains devient opaque, et les pensées se ramollissent.
Surtout ne pas penser à la semaine qui s'achève, encore moins à celle qui va commencer.
Se laisser fasciner par ces petites vagues au bout des doigts fripés par la mouillure chaude.
Et puis, quand tout est vide, s'extirper enfin.
Prendre un bouquin? Oui, tout à l'heure. À présent, une émission télévisée fera l'affaire.
La plus idiote conviendra. Ah – regarder pour regarder, sans alibi, sans désir, sans excuse!
C'est comme l'eau du bain: une hébétude qui vous engourdit d'un bien-être palpable. On se croit tout confortable jusqu'à la nuit, en pantoufles dans sa tête.
Et c'est là qu'elle vient, la petite mélancolie. Le téléviseur peu à peu devient insupportable, et on l'éteint. On se retrouve ailleurs, parfois jusqu'à l'enfance, avec de vagues souvenirs de promenades
à pas comptés, sur fond d'inquiétudes scolaires et d'amours inventées. On se sent traversé.
C'est fort comme une pluie d'été, ce petit vague à l'âme qui s'invite, ce petit mal et bien qui revient, familier –  c'est le dimanche soir.
Tous les dimanches soir sont là, dans cette fausse bulle où rien n'est arrêté. Dans l'eau du bain les photos se révèlent." 

Philippe Delerm in, "La première gorgée de bière, et autres petits plaisirs minuscules"

 Etranges dimanches soir, suspendus dans l'espace temps, entre la douceur d'une journée passée à la maison que l'on a embaumée d'une douce odeur de gâteau, et l'idée du lendemain et son cycle du quotidien.

J'aurais aimé prendre un bain de mousse bleue hier soir...
Dommage !

 
crédit photo Chris Everard 

 

Nourritures terrestres...

Spécial régime...
la tarte aux quetsches sort du four,
et le gewurtz de la cave à vins !








Bon week-end!

Bruit d'ailes...

Les grandes idées, on l'a dit, viennent dans le monde sur des pattes de colombe.
Peut-être alors, si nous prêtions l'oreille, entendrions-nous, au milieu du vacarme des empires
et des nations, comme un faible bruit d'ailes, le doux remue-ménage de la vie et de l'espoir.
Les uns diront que cet espoir est porté par un peuple, d'autres par un homme.
Je crois qu'il est au contraire suscité, ranimé, entretenu, par des millions de solitaires
dont les actions et les œuvres, chaque jour, nient les frontières et les plus grossières
apparences de l'histoire, pour faire resplendir fugitivement la vérité toujours menacée que chacun,
sur ses souffrances et sur ses joies, élève pour tous.

Albert Camus,extrait du  Discours de Suède


photo Albane de Roffignac 

Je me pique de le savoir...

 

Dans la vie, il y a des cactus...
mais heureusement
aussi des fleurs !

"Que l'homme est né pour le bonheur,
Certes toute la nature l'enseigne .
C'est l'effort vers la volupté qui fait germer la plante,
emplit de miel la ruche,
et le coeur humain de bonté."

André Gide ,in  Les Nourritures terrestres

Ephéméride 
Aujourd'hui est la date anniversaire de la première publication des
"Nourritures terrestres"
12 septembre 1897

Entre les lignes...

   



La couverture est douce et satinée, les pages encore vierges, pourtant au moment
de confier au cahier neuf mes pensées,la main hésite.
Ce n’est pas la peur des fautes ou des ratures qui, dans l’enfance accompagnait
le mystère d’un savoir qui s’y incarnait, mais une émotion  plus ancienne.
Les lignes, fines, comme des cheveux qui ombrent les pages blanches, semblent avoir
retenu dans leurs mailles des rêves et des désirs qui, bien qu’invisibles, n’attendent
que la caresse de la plume pour se révéler.
Et s’il m’arrive de croire que le cahier m’offre la possibilité d’une nouvelle existence,
c’est parce que je pressens le pouvoir des mots.
Il suffit en effet d’un seul tracé à même la page, pour que s’offre à moi la présence émue
d’un nouveau destin.

Mon nouveau carnet de moleskine rouge encore vierge,
( l’ancien n’a plus de place pour de nouveaux mots,) m’a fait penser à ce billet,
l’un de mes tous premiers « Le cahier neuf » .
Il y a toujours cette même hésitation, cette émotion à y mettre les premiers mots.
Nouvelle existence, nouveau destin, le carnet me le dira quand comme le précédent
il sera plein et que les mots me révèleront ce que je n’avais pas perçu au moment de les écrire.

Dans le ciel du présent...

"Dans le ciel du présent"
Roses de septembre juste avant l'orage

" Une simple bouffée, une effluve olfactive suffisent à ranimer,
et parfois de manière presque hallucinatoire,
tel ou tel âge de notre vie dans sa vérité vécue.
Une mélancolie pénétrante poétise alors notre présent. […]
C’est le vague à l’âme ! "

 

Vladimir Jankélévitch in, Quelque part dans l'Inachevé

Rentrée littéraire…

Préambule:

Lors d’un salon du livre dans ma région il y a plus de 15 ans, j’ai rencontré l’écrivain Louis Philippe Dalembert. Sa pile de livres voisinait avec celle d’un ami journaliste et écrivain. Tous deux avaient séjourné à la Villa Médicis à Rome. Les présentations furent faites.
J’ai dévoré « L’autre coté de la mer » qu'il présentait ce jour-là et les livres suivants. Mon plaisir de lecture est resté intact, à chaque nouveau roman je replonge dans l’univers de cet auteur avec le même enthousiasme.
Aussi cette année qu’elle ne fut ma joie et ma grande surprise de recevoir de l'auteur en avant première dès juillet « Ballade d’un amour inachevé » livre programmé pour sa sortie le 29/08.
J’ai tenu ma promesse de ne pas en parler avant cette date, j’ai même pris du retard.

 

Une fois encore ce livre m’a touchée. Cette « Ballade d’un amour inachevé » (quel beau titre) revisite les séismes de l’Aquilla et d’Haïti (pays de naissance de l’auteur).
J’ai aimé la manière dont est raconté l’histoire d’Azaka, ce roman où se mélangent la vie et la mort, la difficulté d’être un étranger, d’avoir une couleur de peau différente, d’être un « extracom » dans ce village des Abruzzes, la joie de ce jeune couple mixte qui attend l’arrivée de leur premier enfant, les tensions exacerbés par les secousses de cette terre qui tremble et font remonter les souvenirs enfouis. De la " respiration première à la respiration finale ", (titres des chapitres)  entre chronique et commedia dell' Arte, l’humour et la force de vie dominent tout au long du roman.

 

Extraits :
As-tu senti ? Inlassable litanie pour conjuguer l’angoisse…

…Azaka aussi avait senti. Sans doute pas la même chose que les autres. IL avait senti comme une mémoire qu’il aurait surprise ou qui se serait fait oublier, ombre dans l’ombre tapie, le temps et l’espace complices. Il avait senti une antique peur, pareille à celle de cette époque lointaine…

…Longtemps après, lorsque les douleurs seraient refermées, que les survivants raconteraient l’évènement sans que l’émotion vint leur nouer la gorge…

Mon émotion était palpable lorsque j’ai quitté la dernière page de cette
"Ballade d’un amour inachevé " de Louis-Philippe Dalembert
Editions Mercure de France.

Nuit étoilée...

 

Edvard Munch "La nuit étoilée" 1893
huile sur toile 108,5 x 120,5

Le lac était muet.
Il luisait comme un noir joyau, la nuit était belle.
Les lumières retombaient lentement dans les lourdes ténèbres.
Les étoiles étaient là paisibles dans leurs scintillements silencieux.
Parfois l’une d’entre elle se détachait brusquement et sombrait dans la nuit .
Elle se précipitait dans l’obscurité sans savoir où elle allait,
poussée par une force aveugle, comme une vie projetée
dans la profondeur de destins inconnus.


septembre 2007 / septembre 2013