"Double je"

Tout prendre, quand il est encore temps…

 

Goûter le soleil qui transperce l’opacité au travers d’une façade palladienne, se remplir de Schubertiades, caresser Maillol en s' illuminant de Matisse, se regarder dans les Menines, tirer les rideaux avec Balthus, mettre du persil avec le foie gras et laissez craquer le caviar rond et vert sur la langue, laisser Rilke se répandre sur les murs blancs, courir dans les greniers avec le Grand Meaulnes, reprendre la main d’Anna Karenine en lui fredonnant "la ci darem la mano"  dans une chambre bleue et or de Bernard Faucon, reprendre souffle dans les lavandes de Sénanque en rêvant des roses des îles Borromées , présumer de la victoire du jour aux senteurs naissantes des sous-bois embrumés de Chenonceau, laissez entrer doucement la lumière du Tintoret en écoutant la Pastorale de JSB ,
reprendre du fromage, il reste du vin !

Ce texte n’est pas récent, il figure sur mon blog, mais en le relisant, et avec l’association de quelques lignes de Jean Grenier extraites de  « Les Iles Borromées » j’ai repris souffle.

" Puisqu’il m’est impossible de vivre le long des rocailles et des balustres du lac Majeur,que je fasse
en sorte de leur trouver de glorieux substituts !
Quoi donc ? Et bien, il me semble que, partout où ils se trouveront, le soleil, la mer et les fleurs seront pour moi les îles Borromées ; qu’un mur de pierres sèches, défense si fragile et si humaine suffira toujours pour m’isoler, et deux cyprès au seuil d’un mas pour m’accueillir…
Une poignée de main, un signe d’intelligence, un regard… Voilà qu’elles seront __si proches, si cruellement proches __ mes îles Borromées."

 

(Paysage gruissannais JP A. )

*Etre privé d'espoir, ce n'est pas désespérer…

Aujourd’hui pas d’image, de poème, de souvenir de voyage.
J’écris peu, je lis peu, j’écoute peu de musique, je réfléchis beaucoup.
Top de chamboulement, la maladie qui est venue sournoisement s’infiltrer dans la vie de tous
les jours ne m'en laisse guère le temps.
Je dois m’adapter à toutes ces modifications, faire face au surcroît de tâches qui m’incombent.

Mardi dernier, difficile entrevue avec le médecin, après tous les  examens récents un diagnostic a pu enfin être posé, mais aucun traitement n’existe à ce jour, cette machine extraordinaire qu’est le cerveau ne remplira plus son rôle comme auparavant, une des conséquences liées à l’âge.
Stimuler, insister, même si le cerveau dit non, partager au jour le jour ce qui est encore possible de partager.
Je me sens vulnérable, difficile de décrire ce que je ressens, évacuer le trop plein de larmes.
J’aimerais pouvoir vous dire le degré de mon désarroi, la tristesse intérieure qui est mienne.
Mais je me dois d’être forte, je sais que tout deviendra de plus en plus difficile, que l’on ne guérit pas de cette maladie, qu’il me faudra donner beaucoup, qu’il y a un début et une fin pour toute chose, que nous devons continuer notre route de la manière la plus sereine et la plus aimante pour ce temps qui nous est donné à vivre encore ensemble.


*Etre privé d'espoir, ce n'est pas désespérer.
Albert Camus, Le mythe de Sisyphe

Balade andalouse...

Frigiliana 

Bien sûr il y a la montagne,
et le ciel tout autour est d'un bleu
à dégriser les anges qui
lacent et délacent ces chemins

où nos yeux accrochent
les oliviers, les petites maisons
blanches et cabrées comme
des cyclistes dans la descente.

Mais ici sur la terrasse cisaillée
de cigales et sous le bougainvillier
qui grimpe il n'y a rien
de part et d'autre de la table,

 
rien à quoi retenir nos larmes.

Guy Goffette
texte inédit "Clés"

Souvenirs de voyage...
Il n’est pas de tout repos, le voyage dans la sensuelle et brutale Andalousie,
on en revient mûri, ayant traversé les arènes où l’on meurt et les jardins du paradis.
Collines brodées d’oliveraies, "pueblos blancos " marient chaleur de vivre et sévérité.
Ruelles étroites et tortueuses plantées de palmes et de figues de barbarie,
conçues par un peuple gourmand de fraîcheur et d’abri.
Jardins de Grenade à la flore exubérante et parfumée,
Chaque soir paré de pourpre et d’or avant la nuit l’Alhambra resplendit.
Les poignées de berbères du désert et les dissidents de l’Islam
qui ont investi l’Andalousie au VIII siècle croyaient y trouver le paradis,
ils ont fait mieux : ils l’ont bâti.

Grande parenthèse...

   

 

J’aime ces journées d’été, ces moments qui s’étirent dans une élasticité du relâchement .
Ces journées comme une grande parenthèse,un soupir, une page blanche.
Oublier les jours, les heures, les rendez-vous, quitter la course folle, appuyer sur pause,
l’esprit vide, l’œil aux aguets.
Faire provision de soleil, de temps,place à la douceur de vivre, sortir du cadre, savourer.
Un brin de couleur dans le décor, les bleus du ciel et de la mer, du rouge et du vert dans l’assiette,
la fraîcheur d’une fontaine, un plouf dans la piscine.
L’été est là et avec lui son cortège de plaisirs simples.
Le regard  s’ouvre, s’enhardit, prend de l’ampleur  et embrasse le monde alentour,
entraînant l’ esprit à vagabonder vers des contrées oubliées, faisant du hors piste,
enchaînant les pensées, des plus futiles aux plus profondes, sans but, sans entrave, sans interdit.
L’esprit s’étire, s’aère, se régénère, viennent alors les idées, les envies, l’arrivée tant attendue
dans le champs des possibles.
Et, si nous n’avons pas par blogs interposés les odeurs d’été, celle de la crème à bronzer,
des embruns sur la peau, nous avons nos mots, nos sourires, toute la générosité que l'on peut.

 

Mes bleus...

Compose avec ce bleu.

Cette histoire t'appartient.
Tu ne pourras jamais te défaire de tout le vague qui s'accumule en toi : tu t'y emploieras, c'est assez.
Dresse-toi sur tes faiblesses autant que sur tes forces : ne résiste pas à celui que tu es.
Sache reconnaître combien le ciel est pauvre tandis que la terre mélange la misère à la beauté.
Dans les yeux de tes semblables, l'infini n'est jamais monotone.
Tes limites sont certaines : fais en sorte qu'elles soient vraiment tiennes.
Ne fais pas de l'oubli un mauvais usage.
Garde en réserve de l'espérance pour les heures de disette : il te faudra quelque jour rendre des comptes.



Jean-Michel Maulpoix
In, "Une histoire de bleu" page 94
Poésie /Gallimard

 

Une histoire de bleu.
Quelques images de mes escapades en bleu dans les terres que j'aime, celles de Valéry, de Camus,celles de l'enfance, celles de Provence, du Luberon, celles des orages, des soirées d'été et des rêves.

Rêves...

Puissent mes rêves absorber les douleurs du jour...

Volets entrouverts...

Le monde est un vaste pays inconnu que l’on contemple depuis les terrasses.
On choisit les chambres avec vue, celles qui donnent sur la mer, même si l’on sait que la mer ne se donne pas. On l’entend crier derrière les volets : elle est la gorge de la nuit, la voix qui ne parle pas, la récitation muette des lointains, la causerie assourdie du silence, une belle alliance de mot posée comme un emplâtre sur le vide de la langue…

Elle ne dit rien, ne délivre pas de leçon. Et pourtant il convient d’y prêter l’oreille. Ecouter ce bruit vide n’est que vivre et se tenir en soi : habiter sa propre pâleur, avec ce curieux désirs de couleurs qui démange, qui agace, ce goût de sucre que laissent dans la bouche certains mots.

L’infini nous colle aux paupières et nous fait un visage enfariné de clown.

 

Jean-Michel Maulpoix, in "Une histoire de bleu"

Poésie/Gallimard

 

La mer est un livre d'images,me voilà en pleine rêverie, j'y suis...
Et pourtant je ne la verrai pas cet été…
Ce blog durant la période estivale va prendre un peu le large pour ne pas s’essouffler.
La publication des billets sera très irrégulière.

Je vous souhaite à tous un bel été !

crédit photo Eric Poindron

Une bouteille à la mer...

Il est des jours où écrire devient vital . Il est des peines qui ont besoin d’être dites quand autour de soi la vie s’éparpille et n’est plus et ne sera plus la même.
Il est des douleurs qui paraissent anodines mais quand la vie s’amuse à les mutiplier il ne reste que les mots pour exprimer ce que je ressens.
Dommage, je me censure trop par pudeur, au fond de moi il n’y a que cris muets, larmes refoulées, non-dits.
Hier une nouvelle étape a été franchie, un pas de plus vers cette issue sans retour.

Aussi ce matin en recevant un message d’une lectrice que je remercie,  que je ne connais pas, et qui m’écrit ceci :

Je voulais juste te laisser un petit mot, comme ces bouteilles jetées à la mer.....on ne sait d'où elles viennent et qui prendra ses mots....
Après plusieurs années maintenant, ta page est encore une grande source d'espoir intérieure et d'espoir tout court.
Avec toutes mes tempêtes personnelles, mes larmes,  j'y ai trouvé et y trouve encore tellement de réconfort et de questionnement intérieur.
Même si moins assidue, chaque fois que je vais lire ta page, j'y trouve une ancre....l'ancre de mon propre bateau attachée à un port qui n'est pas le mien.Les vies de tout un chacun se rejoignent à quelque part, dans toutes nos vies si lointaines et proches en même temps...

 Je me dis que je n’ai pas le droit de flancher, qu’il me faut continuer à croire que tout est possible, que les mots continueront à me donner force et courage pour les temps à venir, que ce blog a lieu d'être, même si parfois des portes se ferment.

A mon tour je jette une bouteille à la mer !

 

Une histoire entre moi et moi...

Clin d’œil  souriant à ce  temps de vacances, celui de l’Eté et ses noces de soleil,où il est bon d’aller de livre en livre,de butiner de page en page les livres que j’ai aimé lire, qui ont été source d’inspirations souvent méditerranéennes, de me laisser uniquement guider par le plaisir des images suggérés, des parfums, de la musique des mots , feux d’artifice d’une histoire sans fin comme le verbe aimer.
Aimer quelqu'un, c'est le lire...

 

"J'apprenais qu'il y avait en moi un été invincible"
Albert Camus

Avec l'aimable participation de:
Albert Camus
Jean Grenier
Marguerite Yourcenar
Gilles A. Tiberghien