"Double je"

Rêverie...

Dimanche,
Le ciel est bas d’une couleur grise les nuages en harmonie, dehors souffle une petite bise, l’automne cède la place à l’hiver et pour la circonstance les Vosges ont revêtu leur blanc manteau, couronnant ainsi les sommets avec un peu d’avance .Les feuilles mortes tapissent le jardin,
Première flambée, l’odeur du bois, le bruit des bûches qui crépitent, les flammes illuminent le regard, quelques bougies pour l’ambiance, un thé chaud, de la musique.
Rêverie de Debussy pour commencer puis me transporter à mille lieues d’ici dans l’univers de l’opéra à Salzbourg.
Installée confortablement dans le canapé les premières mesures s’égrènent
Je suis sous le charme et me laisse envoûter par la tendresse musicale et la sensibilité extrême  de Eugène Onéguine de Tchaïkovski , adaptant en musique  un roman intimiste de Pouchkine.
Petit bijou de finesse, d’amour et de haine, de bonheur et de désespoir, musique qui épouse parfaitement les voix, le texte et les sentiments, un destin qui bascule, sous la direction de Barenboïm et l’orchestre philharmonique de Vienne.
Je n’ai pas vu le temps passer, dehors il fait nuit noire.
Je viens de vivre  un moment de beauté où le temps n’est pas le même, une parenthèse musicale propice aux rêves.


photo des Vosges, Grand Ballon , ce lundi matin...

Bon dimanche...

En cas de mouvement d'humeur regarder l'heure et la noter.
 Regarder la petite aiguille des secondes.
Cela travaille tout seul contre le mal et le bien.

Paul Valéry , Mélange,
p.390, in Oeuvre t.1, La Pléiade

 

Ecrire c'est dessiner une porte sur un mur infranchissable...

 

J’aimerais encore écrire, insouciante du temps qui passe, espiègle croquant la vie avec gourmandise.

J’aimerais encore écrire le souffle de la liberté, du plaisir, de la spontanéité, la surprise, l’insouciance, l’émerveillement.

J’aimerais encore écrire la douce nostalgie qui ouvre une fenêtre sur l’avenir, comme un feu de cheminée qui crépite et rend la morsure de l’hiver savoureuse.

J’aimerais encore écrire en laissant envahir la page d’une encre qui vienne de l’âme, en abolissant tout jugement critique.

J’aimerais encore écrire un conte extasié, un poème sans structure, sans rimes, sans autre histoire que le plaisir de s’y abandonner.

J’aimerais encore décrire, l’arc en ciel, la mer, le vol d’un oiseau, mes îles, l'amour,  en  m’abandonnant dans les couleurs du ciel.

J’aimerais encore décrire un orage lointain et inoffensif qui disparaît en laissant sa douce et fraîche empreinte dans la mémoire.

J’aimerais encore décrire ce parfum qui me ramène à ce souvenir intime, qui me fait du bien, mais s’échappe toujours lorsque je tente de le saisir, de lui approprier la bonne étiquette, celle qui le rendrait accessible à souhait.

Je ne sais plus qu’écrire mes sentiments à la dérive, l’avenir en butte avec demain.
J'aimerais tant...

"Ecrire c'est dessiner une porte sur un mur infranchissable, et puis l'ouvrir."
Christian Bobin, L'homme-joie

La vie comme un roman...

Tant d'amours perdus au fond de nos mémoires,rangés dans un tiroir ….

C'était d'abord sa voix. Une voix qui donnait envie de s'y plonger, et grave, et mélodieuse. Une voix qui donnait envie de fermer les yeux. J'ai aimé cette voix avant le reste, essayant de deviner à ses intonations qui il pouvait être. Il s'exprimait avec aisance et humour, mais avec juste assez de pudeur et de discrétion, pas de timidité, non, en aucun cas, mais avec cette retenue et ce mystère si rares. J'aurais voulu l'approcher, le toucher. Plus tard je croisai son regard. Brun, non pas bleu comme il se doit. Je baissai les yeux la première fois, puis je cherchai avidement à le rencontrer par l'oeil, par la voix. Car aucun de nos autres sens, de proximité, ne seraitent mis en jeu.

Je l'aimerai en silence, je suis douée pour cela, me répétais-je. Pour broder, et rêver, et imaginer.
Pour éviter le dur choc du réel. Tout cela, je tentais de le faire mien, mais la balance penchait dangereusement. Et j'étais terriblement attirée par lui.
La salle se vidait maintenant, il fallait d'une manière ou d'une autre lui faire comprendre.
Ne pas rester seule avec ce trop plein. Et lui, que voyait-il quand son regard croisait le mien ?
Rien ne me distinguait de la cinquantaine d'autres élèves qui suivaient ses cours ...
Alors j'osai.
Audace bien petite pour quiconque d'autre que moi: m'approcher, sentir quelques secondes la chaleur de son corps, les effluves de son parfum, le frôler, doucement, en passant. En me glissant vers la sortie.
Je le verrai chaque lundi à neuf heures. Il n'y aura rien d'autre entre nous que cette relation de savoir. Ma main tremblera bien un peu quand j'écrirai sur la feuille qu'il ramassera.
Mes doigts frôleront peut-être les siens quand il me rendra ma copie.
Peut-être aurais-je droit à un sourire ?
Mais il n'en saura jamais rien.

Bien des années passèrent…

Cette rencontre, cette histoire inachevée, elles les avaient déposées dans un recoin de sa mémoire.
Il suffisait de la relecture d’un texte, pour que tout cela resurgisse.
Son goût de la poésie elle le devait  sûrement à ses yeux bruns qui chaque lundi matin à neuf heures venaient la troubler. Elle avait trouvé le moyen de se rapprocher de lui en étant devenue une brillante élève, il s’attardait sur ses copies, les commentait en souriant.
Elle avait pris goût à se rendre dans les librairies, feuilleter les ouvrages pendant des heures, perdue dans ses pensées, plongée dans son monde intérieur. Elle était alors isolée, ne remarquant pas la présence des autres clients. Dans son esprit des références de livres, des titres, des auteurs, des poésies. Toujours prête à saisir tout ouvrage encore inconnu sa main se déplaçait dans les rayons.
Elle allait s’emparer d’un recueil de poèmes lorsqu’elle a heurté une main d’homme posée sur le même livre. Tournant alors la tête pour présenter de brèves excuses elle a tout de suite reconnu son ancien professeur. Lui-même étonné de se trouver face à cette femme, elle, son ancienne élève. Il n’a rien oublié de ce délicieux malaise qui lui serrait le coeur dès le dimanche soir, du trouble qu’il ressentait chaque lundi matin lorsqu’il ouvrait la porte de cette salle de classe. Il se souvient encore de sa présence attentive pendant les cours, suspendue qu’elle était à son regard, buvant ses mots.
Les gestes sont restés figés, les mots n’ont pu être prononcés, les regards étaient de braise,
elle a tout de suite remarqué qu’il ne portait plus d’alliance.

Que la blessure se ferme...

 

 

Pourquoi s'absente l'ardeur
Et s'effacent les baisers longs 
Pourquoi le nuage quitte le ciel
Et vient s'immiscer entre nous ? 
C'est une vielle histoire
Où toutes les audaces s'éclipsent
Où les questions tombent
En faisant des trous dans le lien.

Tahar Ben Jelloun,
in  Que la blessure se ferme.
Poèmes/Gallimard

 

crédit photo Philippe Charpentier

Je sais...

 

Les mots se bousculent dans ma tête, ils se voudraient légers mais sont graves.
Mes rêves m’ont délaissée pour faire place à des nuits sans sommeil peuplées de cauchemars.
J’aimerais me souvenir des matins radieux  promesses de nuits bleutées,
mais les questions sont là, insidieuses, depuis que je sais.
Il y a l’inconnu des peurs, les blessures cachées, les combats invisibles, les cris silencieux,
les soleils cachés immobilisés d’espoirs,l’incertitude, l’attente grise teintée d’orange ,
les peines aux blessures insondables. Le temps s’étire et le silence est long.
Plus rien ne sera comme avant, pourtant je suis la même qu’hier,
la seule différence, maintenant je sais !
Mais peut-être ne suis-je pas éveillée ?
Peut-être ai-je fait un mauvais rêve ?

 

 

crédit photo Philippe Charpentier

La source des femmes...

 

Entre deux  passages dans des salles d’attente de médecin où se côtoie un monde à part,
un moment de détente largement mérité en regardant les magnifiques images de paysages que
j’aime à savoir le Maroc dans un bel hymne aux femmes sublimées par leur humour et leur sensualité.
Je veux parler du film " La source des femmes"  à regarder avec un esprit ouvert.

L’histoire est simple, dans un quotidien difficile les femmes d’un village traditionnel des montagnes
de l’Atlas doivent aller au puits chaque jour chercher l’eau. Le chemin est difficile, caillouteux, pentu, elles tombent et se blessent souvent. Les hommes ne font rien, les regardent faire, bavardent entre eux. Elles veulent que cela change, elles veulent une fontaine au village, alors elles décident de faire la grève de l’amour pour obtenir gain de cause. Par de nombreuses situations très cocasses elles y parviennent.
D’autres femmes ont usé de cette arme redoutable depuis des millénaires.
Aristophane nous parle d'une ces pionnières, de sa révolte, de son stratagème et de sa réussite face
à la guerre, Lysistrata.
A l’image de ces femmes, nous sommes courageuses, frondeuses, aimantes, notre corps témoigne
de tous ces passages de la vie, la source des femmes c’est l’amour.
Je n’ai pas trouvé mieux pour fermer cette parenthèse détente et stimulante que d’inviter à déjeuner mon mari dans un restaurant libanais, de délicieux " mezze"  aux saveurs orientales dans un cadre sympathique.
Quand je vous disais que j’apprends vite, je vais devenir une excellente prof en stimulus.

photo du film "La source des femmes"

Ephéméride...

" J’ai reçu cette nouvelle avec une sorte de panique.
Ce qui m’aide, ce sont les signes de quelques-uns que j’aime "

à Nicola Chiaromonte, 20 octobre 1957. Albert Camus

 


Le 17 octobre 1957, le prix Nobel de littérature est attribué ,selon la règle formelle à l’unanimité des voix des membres de l’académie de Stockolm, à Albert Camus.

 "Nobel.
Etrange sentiment d’accablement et de mélancolie.
A 20 ans, pauvre et nu, j’ai connu la vraie gloire. Ma mère "

"De toutes manières, il me faut vaincre cette sorte d'effroi, de panique incompréhensible où cette nouvelle inattendue m'a jeté."

Carnets 1949-1959

Je ne pouvais laisser passer cette date anniversaire...

Gamme des sentiments...

Pas un bruit dans la maison, elle est  endormie comme la belle au bois dormant.
Le vent souffle sur les arbres du jardin, des sons étranges sous les rafales se font entendre, la pluie perle sur les feuilles  illuminant  leurs couleurs  devenues automnales.
Je  m’installe dans le fauteuil près de la grande baie vitrée qui donne sur le jardin, je suis là, embrouillée par des pensées obsédantes qui m’enferment, je suis lasse, fatiguée,un seul remède pour tout évacuer, la musique.
Quelques notes, puis la magie de Fauré opère, sa musique m’accompagne depuis toujours dans mes moments de doute, elle exprime  à merveille toute la gamme des sentiments, la nostalgie, le désespoir, la colère, la peur de la mort, les blessures, mais aussi le bonheur, la joie, la tempête des cœurs, le clair de lune, les rêveries, les jardins sous la pluie.
Tous ces paquets de notes font revivre toutes ces émotions, je m’enivre au même instant qu’eux et avec la même torturante tendresse d’une mélodie apaisante. Notes éparses qui se faufilent entre les pages de ma vie, mes pensées errent comme la feuille va où la pousse le vent, comme le voilier démâté tangue sur les flots, traîtresse musique.
J’écoute, je ne suis  plus qu’écoute. En une fraction d’éternité tout change et se transfigure, s’auréole de lumière, une parenthèse dans le temps .

Un homme est toujours la proie de ses vérités ...

" Les dieux avaient condamné Sisyphe à rouler sans cesse un rocher jusqu'au sommet d'une montagne d'où la pierre retombait par son propre poids. Ils avaient pensé avec quelque raison qu'il n'est pas de punition plus terrible que le travail inutile et sans espoir " ...
  "  la lutte elle-même vers les sommets suffit à remplir un cœur d'homme. Il faut imaginer Sisyphe heureux "

Pour reprendre des forces, lorsque le découragement prend le dessus  je reviens toujours à Camus.
" Un homme est toujours la proie de ses vérités "
Le destin de Sisyphe n’est autre que le destin des hommes, "un destin n’est pas une punition " le bonheur est à chercher non dans la négation de ce destin mais dans cette manière de " bien faire l’homme "(Montaigne) en y faisant face.
Dans ma révolte contre la mort, contre l’injustice je tente de me retrouver et me sauver avec
" une seule certitude suffit à celui qui cherche "dans cette "  longue complicité des hommes aux prises avec leur destin "

 Albert Camus  extraits "le mythe de Sisyphe" , et "L'homme révolté"


"Le chemin importe peu, la volonté d'arriver suffit à tout ! "

Courage, fuyons…

Depuis hier,  après celle de chauffeur attitré ,j’ai une nouvelle fonction avec interdiction pour mon élève de s’opposer à mes demandes, avec l’accord du neurologue en charge du dossier.
Je suis en formation  de prof de stimulations.
Je ne vais pas développer davantage ne sachant pas encore le nom à donner définitivement à la
maladie dont souffre mon mari, beaucoup d’examens  dans les six mois à venir vont avoir lieu.
Je sais juste une chose, disons que j’ai compris, quand il ne sait plus, alors qu’il a rangé un objet
la veille où se trouve le dit objet le lendemain, il est incapable de se souvenir, l’information dans son  cerveau ne se faisant pas car il y a dysfonctionnement.
Ceci est un petit exemple des difficultés de la vie quotidienne qui ne sont qu’à leurs balbutiements.
Va falloir se battre, rester dans la vie, vivre comme si, comme d'habitude...
Stimuler, stimuler, stimuler !
Une lourde charge m’attend, mon mari n’étant pas conscient de ses problèmes.
Ce qui m'attriste c'est de voir à quel point, lui, qui toute sa vie a enseigné, s'est abreuvé à tous les arts, musique, peinture, est là, sans envie de communiquer, le piano restant muet, et les toiles vierges.
Je vais avoir besoin de vous.
Courage, fuyons !

 

Il est évident que je lui ai demandé son autorisation pour vous parler de lui.

Sables funambules...

[...]

notre absence nous définit
et notre solitude
un rêve de terre ouvre
les mots sur la mer

le temps nous rouvre à l’enfance

sculptés d’ombre et de lumière
nous nous tenons visages
à gauche du soleil
comme à côté des épines
la plage des cœurs

de l’espace naît le vide
l’animé
et le silence entre les pages
est souffle
entre les souffles

 

Amina Saïd 
Sables funambules

crédit photo

Toute la place...

Me voilà à nouveau connectée, merci à vous pour vos mots, messages, commentaires de ces
derniers jours qui m’ont touchée. Dans un des messages un ami peintre m’écrivait :
c’est là le rôle d’un artiste ; mettre de la chaleur dans le cœur des gens !
Et la beauté y a toute sa place .
"Dans nos ténèbres, il n'y a pas une place pour la Beauté.
 Toute la place est pour la beauté ."  René Char

S’émerveiller encore devant la beauté du monde avec toute la spontanéité d'un enfant.
La beauté est une porte vers le meilleur en nous.
La beauté est exigeante, elle a en elle la précarité de l’instant, le tragique de l’éphémère,
elle est insoutenable tant elle nous désespère de ne pouvoir l’étirer tout le long du temps.
Nous reste à faire les choix  qui sont essentiels dans notre recherche de l'harmonie,
lire, écouter, regarder, ces chemins de vérité et de bonté.
" Pour les Grecs, la beauté est au départ. Pour un Européen, elle est un but, rarement atteint. Je ne suis pas moderne." écrit Camus dans ses carnets.
Cet enseignement de la philosophie antique est hélas devenu désuet. Souvent l’art se veut aujourd’hui un écho à la laideur, c’est chic et snob, mais l’art n’est pas juste une idée, c’est l’élaboration de cette idée dans le but de l’expérience du beau.
Poursuivre un idéal... c’est ringard!!!
Mais l’idéal n’est pas un appétit à satisfaire immédiatement,il est gratuit.
La beauté est un choix et dans ce choix il y a une rigueur, une volonté, un savoir-faire.
Il faut du courage aujourd’hui,

Vincent Van Gogh " Oliviers "1889
pour peindre un arbre et en faire une œuvre susceptible d’ouvrir
le cœur de celui qui la regarde.
Avec sa part d’invisible, image  par-delà les images, le paysage dépasse la dimension de la seule représentation, il se donne comme une apparition, un avènement d’une présence qui va de soi, qui vient à soi tel un don généreux qui fait que tout est là.
 "La beauté, plus qu’une donnée, est le don suprême de la part de ce qui a été offert. Et que pour l’homme, plus qu’un acquis, elle sera toujours un défi, un pari. "  François Cheng

 

Blog en mode pause...

En attendant des jours meilleurs à l'image de cet arc-en-ciel dans le ciel de Gruissan!

De plus je suis en panne d'internet depuis ce matin, problème de ligne téléphonique, là je vous écris depuis mon tout petit Asus et ce n'est pas très commode.

A bientôt je l'espère ...

Prédication aux oiseaux...

 Assise et François…



Giotto, Prédication aux oiseaux 1297-1300
Basilique supérieure d' Assise

 « Je désespérais maintenant de saisir cette rose sans épines qu'est la plénitude lyrique de l'instant.
Et je me souvins alors, mais alors seulement, de ce petit jardin d'Assise ...*Jean Grenier


Assise, souvenir d’une rencontre avec un de ces endroits qui rendent visible comme si le paysage appartenait tout entier à ceux qui lui donnèrent esprit, les petites choses, les humbles individualités, les minimes splendeurs.
François, pendant sa vie à la fois tragique et bienheureuse, contemplative et militante, voire militaire (croisades) s'est montré à la fois loup et frère des loups.

Impossible de regarder un vol d'oiseaux sans se souvenir de ce jeune rebelle qui combattit avec fougue l'avidité et le pouvoir, la haine et la guerre. Lui qui était à la recherche de la pureté.
Comment oublier l'ivresse des mots de notre guide devant les fresques de Giotto, émotion intense et admirative, à la joie communicative.
Giotto, sa peinture somptueuse de rigueur et de créativité rejoint la Nature et l'humain, les choses et les corps réels. Mêmes rêvés, ces corps sont saisis dans l'éphémère et dans l'affect. Révolution opérée par Giotto pour ouvrir la porte à l'art moderne, rendre visible par son inspiration, ses formes et ses couleurs, l'esprit d'Assise.
Claire, le troubadour François, le semi naïf Giotto...et les nuages par dessus les cyprès !
Quand le soleil se lève sur les ruelles, sur les placettes, sur le temple de Minerve, sur le double cloître du couvent de François, sur les vitraux, sur les fresques bleuies, sur les stigmates éternels de l'amant spirituel, Assise, lieu particulier où le rapport entre l'Homme et la Terre retrouve son harmonie.
Relation d'un ordinaire vu comme extraordinaire, porteur de révélations.

*in Inspirations méditerranéennes
 

Vain combat...

Le passé, pour peu qu'on y songe,
est chose infiniment plus stable que le présent.

 Marguerite Yourcenar
 Alexis ou le Traité du vain combat 

 

Les jours se suivent et pourtant sont si différents les uns des autres.
Ce matin devait être joyeux, j'avais pris la décision de partir vers le sud,
revoir la mer, ici...


Mais un simple coup de fil  concernant la santé d'un proche et tout est chamboulé.
Que la vie est difficile !