"Double je"

Horoscope du jour...

N'essayez pas de tout faire toute seule, ELISANNE. Ne craignez pas de demander de l'aide à votre voisin qui vous en propose à longueur d'année, par exemple...
Il se fera un plaisir de vous aider à déplacer quelques meubles pour que votre salon puisse accueillir les trente personnes prévues pour votre prochaine fiesta !
Il est très important d'échanger des services, car cela créé des liens de solidarité et de convivialité.
Et puis, cela vous évite aussi de rester clouée au lit avec un lumbago !

 

Je n'avais pas prévu de mettre un billet aujourd'hui, mais là l'envie de partager a été la plus forte.
Grand sourire en lisant mon horoscope du jour, vous allez comprendre pourquoi.
En effet, je prépare une grande fête à venir, nous serons pas loin d'une trentaine de personnes.
J'ai fait des essais de mise en place des tables ce qui a nécessité le déménagement de quelques meubles, j'ai demandé de l'aide, pas à mon voisin...
Et vous savez quoi , je souffre d'un lumbago !

Ca ne s'invente pas !

Pas ...

Je suis moins disponible ces derniers temps,
mon temps s'est un peu rétréci,
des charges plus nombreuses à assumer dans le quotidien.
Pas de véritable vacance, ni d'absence.
Tout juste une différence de densité.
Avec un peu de chance cela passera inaperçu...
ou pas !

J'invente donc je suis...

"Inventer, doit ressembler beaucoup à reconnaître un air dans la chute monotone de gouttes d’eau,
dans les battements du train et les coups d’une machine alternative…
Il y a une partie en l’homme qui ne se sent vivre qu’en créant : j’invente donc je suis.
La marche générale des inventions appartient à ce type général :
une suite de déformations successives, presque continues, de la matière donnée, et un seuil –
une perception brusque de l’avenir de l’un des états.
Avenir, c’est-à-dire valeur utilisable, valeur significative, singularité."

Paul Valéry in, Tel quel

photo auteur ?

Man muss...

Man muss das Viele vergessen haben, um des Wichtigen willen.

Il faut avoir oublié le beaucoup, pour l’amour de l’important.  

 

Rainer Maria Rilke,
1898 " Notes sur la mélodie des choses…"


 photo Philippe Charpentier

Loin...

"Comme avec les belles choses quand elles vous étreignent.
La douleur qu'on a dans l'émotion et qu'on trouve un peu idiote,
d'avoir mal là où justement c'est la douceur qui prend.
Et puis la joie à dire, des souviens-toi, ces moments qu'on aime,
qu'on appelle pourquoi, dans nos têtes,
si de vouloir les partager c'est seulement conjurer le sort de les savoir derrière soi"

 

Laurent Mauvignier, in  Loin d'eux

crédit photo Philippe Rabier

Cette histoire-là...

 

"J’aimerais qu’il existe des lieux stables, immobiles, intangibles,
intouchés et presque intouchables, immuables, enracinés ;
des lieux qui seraient des références, des ponts de départ, des sources "

Georges Perec, in  Espèces d’espaces /1974

 

Elle est là, assise, ses pensées la transportent autour du monde et en elle-même, elle essaie de retracer le voyage sur le papier. Elle veut parler de l’amour, dire ce qu’il en coûte d’être un humain, ce que c’est d’être une femme.
Elle veut parler d’une rencontre…qui a changé  son regard sur les choses et les êtres.
Elle veut parler de ces moments qu’elle regarde comme des cadeaux, et de bons moments et de mauvais moments. Elle ne pense pas que le savoir ou l’expérience qu’elle a acquise et qui font partie d’elle soient en rien plus grands que ceux des autres.
Elle a réalisé un rêve, elle a quelques années de plus à la place. Elle a vu l’envers de quelque chose d’éblouissant.
Elle a peur de se dévoiler, peur que ce qu’elle livre la laisse vulnérable et lui ôte toute défense.
Peut-être était-elle tentée de broder, de se monter et ce qui l’entoure sous un jour favorable pour gagner la sympathie. Ou au contraire de noircir les choses pour leur donner plus de sel.
Comme si elle était convaincue que la réalité n’était pas digne d’intérêt.
Il y a en elle une jeune fille qui refuse de mourir. Elle vit, se réjouit, se désole, lutte pour devenir adulte. Pourtant chaque jour, pour une chose ou pour une autre qu’elle fait et qui la touche, elle entend en elle cette jeune fille.
Celle qui fut elle il y a de longues années. Ou peut-être celle qu’elle crut être. C’est une voix pressante qui proteste presque toujours, parfois à peine audible, pleine de désir inassouvi et de tristesse.
Elle ne veut pas l’écouter, elle n’a rien à voir avec sa vie d’adulte. Mais elle la fait douter. Certains matins, elle décide de vivre sa vie et se met à espérer devenir ce qu’elle voulait être. Regardant en arrière les rêves de son enfance, ceux dont elle se souvient, elle se rend compte qu’ils ressemblent étrangement à bien des rêves qu’elle fait encore, mais elle ne les vit plus comme faisant partie de la réalité.
Celle qui est en elle et qui refuse de mourir, espère encore quelque chose de différent.
Elle essaie de se changer elle-même, trouver la paix, pouvoir s’asseoir et écouter hors de toute influence, ce qui la constitue comme Elle.
Il est grand temps, tous les voyages ont une fin !

"Mais c'est peut-être vrai, ce qu'il dit,
que tous les chemins sont circulaires et qu'ils ne mènent pas quelque part mais à l'intérieur de soi,
parce que le brouillard de nos peurs est trop épais,
et les routes qui ont l'air de mener ailleurs sont des illusions"

Alessandro Baricco , in Cette histoire-là

Iles errantes…

 

Peu importe son nom, qu’elle soit personnage fictif ou réel, elle me ressemble peut-être ?
Il est des nuits où tout se mélange quand le sommeil tarde à venir et laisse toute la place aux rêves éveillés.
Elle est là où ses rêves la conduisent…quelque part au bord de la mer…
Le soleil vient de disparaître à l’horizon..
Elle se promène dans la crique de roches rouges sous les pins, qui ressemble étrangement à celle  de son enfance, son paradis, son île, sa terre d’évasion romantique et de réconciliation avec le monde.
Dans l'ombre envahissante elle n’entend plus que le chant des cigales et, comme un souffle profond et régulier, la respiration de la mer, flux et reflux, l'aspiration légère qui roule les galets, puis un grondement qui se répercute au long de la côte.
Elle écoute ce bruit primordial de la mer, ce rythme venu du fond des temps, ample et apaisant qui l’arrache peu à peu à elle-même.
La monotonie de ce son agit sur elle à la façon d'un anesthésique puissant, mêlant la douleur à toute la douleur du monde dont ce mouvement perpétuel semble contenir le commencement et la fin.
Cette rumeur de la mer par les chaudes soirées d'été, accompagne ses rêveries, telle une musique de fond où domine la notion d'infini.


une des criques de Saint Raphaël

Voyage intérieur…

 

Je ne suis jamais aussi sincère  que lorsque je suis dans le rêve,
l’anticipation bénie de la réalité.
Jamais aussi spontanée, limpide, chatoyante, que dans l’imaginaire de la rencontre.
Quand il n’y a encore rien et que tout est déjà là,
dans la palpitation émue d’un présent qui ose s’inventer.
Le chemin alors s’ouvre sur une liberté incandescente, rayonnante.
Les mots dansent, s’agrandissent, viennent se déposer au gré de mes attentes.
Ils ont la grâce, l’élégance de l’enfance, celle naturelle qui dessine ma féminité.
Ils deviennent spécialistes de l’amour,
ils savent décrire les émerveillements, les soleils et les scintillements bleus.
Mais aussi les pièges, les violences et les malentendus…

crédit photo Chris Everard

Il me faut être nu et plonger dans la mer …

 

 Encore tout parfumé des essences de la terre, laver celles-ci dans celle-là, et nouer sur ma peau l’étreinte pour laquelle soupirent lèvres à lèvres, depuis si longtemps, la terre et la mer.
Entré dans l'eau , c'est le saissisement...
...La nage et les bras vernis d'eau sortis de la mer pour se dorer dans le soleil ...
La course de l'eau sur mon corps, cette possession tumultueuse de l'onde par mes jambes,
et l'absence d'horizon.
Sur le rivage, la chute dans le sable, abandonné au monde, rentré dans ma pesanteur de chair et d'os, abruti de soleil avec, de loin en loin, un regard pour mes bras où les flaques de peau sèche découvrent avec le glissement de l'eau le duvet blond et la poussière de soleil.

 

Albert Camus
in  Noces à Tipasa

 

Bon week-end  d'été éblouissant
noces avec le soleil,le vent léger,les plongeons ...


crédit photo Ingrid Rasmussen

Ce tableau de Vuillard dont j'ai déjà parlé,
une huile sur carton de petite taille ( 13,5x33cm )
vu lors de l'expo parisienne consacrée à Vuillard au Grand Palais en 2004
  " La nuque de Misia " qui  m’a toujours fascinée …



Apparition fugace, comme une illusion baignée de lumière dorée,visage incliné dans l’ombre, laisse découverte la nuque qui devient le véritable sujet du tableau
Légèreté du fond gris blanc qui avive la matière onctueuse de la blouse blanche.
Emergence d’une image comme reconstituée, souvenir flou chargé d’impressions violentes.
Il s’en dégage tant de sensualité alanguie. Peu importe de savoir s’ils ont été amants,
la place envahissante de la belle et troublante Misia est suffisamment éloquente pour déceler la passion du peintre.
Cette femme, pianiste douée à faire chavirer Fauré, Saint-Saëns, Ravel, sa spiritualité, son intuition artistique et le charme de son minois boudeur provoquent le ravissement. Ce petit tableau avoue pudiquement l’amour transi de Vuillard, rarement disert sur ses troubles sentimentaux.

 

 

Pour  voir ou revoir ce tableau  en ce moment à  Paris au  musée d'Orsay l'expo
"Misia , reine de Paris " jusqu’au 9 septembre,
puis pour les chanceux au musée Bonnard,Le Cannet, en octobre...

Désirs...

Je me souviens du moins d’une grande fille magnifique qui avait dansé tout l’après-midi.
Elle portait un collier de jasmin sur sa robe bleue collante, que la sueur mouillait depuis les reins jusqu’aux jambes. Elle riait en dansant et renversait la tête. Quand elle passait près des tables,
elle laissait près d’elle une odeur mêlée de fleurs et de chair.
Le soir venu, je ne voyais plus son corps collé contre son danseur, mais sur le ciel tournaient les taches alternées du jasmin blanc et des cheveux noirs, et quand elle rejetait en arrière sa gorge gonflée, j’entendais son rire et voyais le profil de son danseur se pencher soudain.
L’idée que je me fais de l’innocence, c’est à des soirs semblables que je la dois.
Et ces êtres chargés de violence, j’apprends à ne plus les séparer du ciel où leurs désirs tournoient.

 

 Albert CAMUS,
Noces, L’Eté à Alger

 
crédit photo Craig Fordham

Médaille d'or...London 2012...

Titi Omeyer
et ma petite fille Pauline( handballeuse) cet après-midi...

Nage...

Francis Picabia "Les calanques" 1942
collection particulière

Il me semble que je me retrouve et me reconnaisse quand je reviens à cette eau universelle.
Je ne connais rien aux moissons,aux vendanges. Rien pour moi dans les Géorgiques.

Mais se jeter dans la masse et le mouvement agir jusqu'aux extrêmes, et de la nuque aux orteils;
se retourner dans cette pure et profonde substance; boire et souffler la divine amertume, c'est pour mon être le jeu comparable à l'amour, l'action où tout mon corps se fait tout signes et tout forces, comme une main qui s'ouvre et se ferme, parle et agit.
Ici , tout le corps se donne, se reprend, se conçoit, se dépense et veut épuiser ses possibles. Il la brasse, il la veut saisir, étreindre,il devient fou de vie et de sa libre mobilité il l'aime,il la possède,
il engendre avec elle mille étranges idées.
Par elle,je suis l'homme que je veux être. Mon corps devient l'instrument direct de l'esprit,
et cependant l'auteur de toutes ses idées. Tout s'éclaire pour moi.
Je comprends à l'extrême ce que l'amour pourrait être.
Excès du réel !
Les caresses sont connaissance. Les actes de l'amant seraient les modèles des oeuvres.
Donc, nage  ! donne de la tête dans cette onde qui roule vers toi, avec toi, se rompt et te roule.

 

Paul Valéry ,in Tel Quel ,
Autres Rhumbs "Nage"



Parmi les images de bonheur, les criques protectrices de la Méditerranée où j'aimais/j'aime me baigner.

 

Géographie sentimentale…

La maison est bien calme, les enfants sont sur la route des vacances,rituel délicieux,
heureux de revoir la mer dans quelques heures.
L’été c’est cela un va et vient entre départ et retour, à chaque fois une déchirure quand le silence se fait lourd  et leurs regards  absents.
Une impression de solitude avec comme seul horizon ce monde où la douleur est présente, terre aride comme un désert sans eau
Me reviennent alors en mémoire ces pincements de bonheur quand enfant venait l’heure d’aller vers le sud , revoir la mer, suite de retours et de voyages du bout des terres,et que je souhaitais que l’été ne finisse jamais.
Géographie sentimentale, espace rêvé, image qui continue à être le secret d’un rêve qui confronte opulence et sècheresse, mesure et démesure, bonheur et tragédie.
Nostalgie d’un paradis d’enfance, d’un pays intime, d’une rencontre avec soi dans la lumière du soleil, dans le jeu des vagues.

  Porquerolles

 

Atelier d'écriture... (suite à la demande de" Natali")
Pour écrire le texte il faut intégrer les dix mots suivants
Monde/douleur/terre/désert/été/mer/géographie/délicieux/bonheur/rêve

A vous !!!

 

Saint Amour...

L'âge ne nous protège pas de l'amour,
mais l'amour jusqu'à un certain degré nous protège de l'âge...

Anaïs Nin ?
Jeanne Moreau ?
 

Je ne pouvais pas laisser passer ce saint du jour...

 crédit photo Raphaël Haïk "Les vieux amants"

N'oublie jamais...

Il venait la voir tous les jours, elle vivait dans un autre monde, celui où les souvenirs n’ont plus cours. Il l’accompagnait dans le parc, s’asseyait avec elle sur un banc et lui lisait quelques pages du journal qu’elle avait écrit pour justement ne rien oublier de leur histoire.
Lui espérait qu’une étincelle se produise, qu’un souvenir fasse irruption dans cette mémoire vide.
Inlassablement les jours se suivaient, parfois elle s’interrogeait et disait être curieuse de connaître la suite de l’histoire, histoire qui contient toute sa vie depuis la rencontre avec cet homme assis là à côté d’elle sur ce banc.
Lui continue de lire, de relire les passages de leur rencontre, de leur amour. Il aime encore profondément cette femme, sa femme qui ne le reconnaît plus.
Il garde l’espoir de la retrouver telle qu’elle était, mais ce que l’on nomme “Alzheimer”est impitoyable.
Un jour l’étincelle eut lieu, brève, mais oh combien intense, la retrouver, la prendre dans ses bras, l’embrasser…

 

Inspiré par le film “N’oublie jamais” de Nick Cassavetes
photo du film :Gena Rowlands et James Garner,

Billet  déjà édité,
mais j'ai pour ce film qui m'avait bouleversée une tendresse particulière,
et dans mes rêves de cette nuit, le beau visage de Gena Rowlands me hantait...

Hâte...

    J'ai hâte de retrouver ce pays où le soleil tue les questions.

Albert Camus, in "Le malentendu"

 

Domaine du Rayol, Var
Jardin des Méditerranées

La fille la plus triste du monde...

“Personne ne m’a jamais dit que j’étais jolie quand j’étais petite.
Il faut toujours dire aux petites-filles qu’elles sont jolies,
même si ce n’est pas vrai…“

 

C’était dans la nuit du 4 au 5 août 1962, dans la chaleur de l’été,
toi la blonde tragique qui fut la plus désirée et la moins bien aimée,
toi si souvent abandonnée, tes rêves de petite fille brisés,
toi si belle et si fragile, tu es partie en avance, seule,
toi qui disais en parlant de tes retards légendaires :
“Quelque part, ça me rend heureuse d’être en retard.
On m’attend.
On est impatient de me voir ça me rappelle toutes ces années où on se fichait
que je sois là ou non “
Adieu petite orpheline et tes rêves de gloire, bref destin de déesse.
Point final  nimbé de mystère en forme de point d’interrogation ?

Le mythe” Marilyn ” venait de naître !

 

crédit photo: Christie’s Bert Stern/AP

 

(billet du 4/08/2010)

Mémoire de la mer...

Il y avait ce piano
échoué sur une langue de sable
le rêve à portée de mains
les yeux dans les étoiles 
le cœur à fleur d’eau
la musique
portée par la brise de mer
poésie mouillée de larmes
mémoire de la mer.

La lettre de Rosalie...

Romy Schneider
dans "César et Rosalie", film de Claude Sautet

 

...Moi je marche sur les longues plages
C'est une maison qu'on avait oubliée.
Carla dit qu'elle se rappelait la couleur des volets.
Moi, je suis sûre que ce n'est pas la même.
Mais tu sais comment sont les choses qu'on aime, on a beau les repeindre...
Le vent s'est levé lundi et je suis contente et je t'écris ma cinquième lettre et je m'attends à ton cinquième silence.

J'entends toute la famille qui vit et qui rit en bas et si je t'écris que je suis triste, c'est malhonnête et je le sais.
Je ne te reverrai pas et je le sais aussi et pourtant, je voudrais qu'on me dise où tu es.
Où tu es ? Tu vis et tu ne réponds pas.
Evidemment, Marie-Thé a failli se tuer en sautant d'un rocher.
Simon est amoureux.
J'ai acheté deux robes, une petite bleue et une petite blanche au marché du matin.
Maman a passé son permis de conduire, on se demande pourquoi tout à coup.
Antoine est venu nous voir.
Pour les robes, ce n'est pas vrai, je n'ai rien acheté, mais je dirais n'importe quoi pour te parler de moi.
Ce n'est pas ton indifférence qui me tourmente, c'est le nom que je lui donne : la rancune, l'oubli.
David,
César sera toujours César,
et toi, tu seras toujours David qui m'emmène sans m'emporter,
qui me tient sans me prendre
et qui m'aime sans me vouloir...

 

Envie de me faire plaisir en regardant le film de Claude Sautet "César et Rosalie"
et la même émotion en écoutant la voix de Romy (Rosalie) prononcer le mot David...

La rose...

 La rose, qu’est-ce que la rose .Ö rose !

Eh quoi ! lorsque nous respirons cette odeur qui fait vivre les dieux,

N'arriverons-nous qu'à ce petit coeur insubsistant

Qui, dès qu'on le saisit entre ses doigts, s'effeuille et fond,

Comme d'une chair sur elle-même toute en son propre baiser

Mille fois resserrée et repliée ?

Ah, je vous le dis, ce n'est point la rose ! c'est son odeur

Une seconde respirée qui est éternelle!

(extrait du Cantique de la rose de Paul Claudel)

 

[...]Lors même que les pétales seraient flétris et tombés au sol, le parfum planerait là, dans la mémoire, rappelant que ces pétales, mêlés à l'humus, renaîtront sous la forme d'une autre rose, que, du visible à l'invisible, et de l'invisible au visible, l'ordre de la vie se poursuit par la voie de la transformation universelle.]...]

François Cheng ,in "Cinq méditations sur la beauté"

 

 

Bernard Cathelin 1989
Roses blanches au fond rose et noir