"Double je"

Effet Mer...

 

Pourquoi faudrait-il aimer rarement pour aimer beaucoup ?
 

Albert Camus in,Le mythe de Sisyphe,

Le cimetière marin...

Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d'imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l'abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d'une éternelle cause,
Le temps scintille et le songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Oeil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous une voile de flamme,
O mon silence! . . . Édifice dans l'âme,
Mais comble d'or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu'un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m'accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l'altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l'âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d'orgueil, après tant d'étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m'abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m'apprivoise à son frêle mouvoir.

L'âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi! . . . Mais rendre la lumière
Suppose d'ombre une morne moitié.

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d'un coeur, aux sources du poème,
Entre le vide et l'événement pur,
J'attends l'écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l'âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l'attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d'un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d'or, de pierre et d'arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d'ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!

Chienne splendide, écarte l'idolâtre!
Quand solitaire au sourire de pâtre,
Je pais longtemps, moutons mystérieux,
Le blanc troupeau de mes tranquilles tombes,
Éloignes-en les prudentes colombes,
Les songes vains, les anges curieux!

Ici venu, l'avenir est paresse.
L'insecte net gratte la sécheresse;
Tout est brûlé, défait, reçu dans l'air
A je ne sais quelle sévère essence . . .
La vie est vaste, étant ivre d'absence,
Et l'amertume est douce, et l'esprit clair.

Les morts cachés sont bien dans cette terre
Qui les réchauffe et sèche leur mystère.
Midi là-haut, Midi sans mouvement
En soi se pense et convient à soi-même
Tête complète et parfait diadème,
Je suis en toi le secret changement.

Tu n'as que moi pour contenir tes craintes!
Mes repentirs, mes doutes, mes contraintes
Sont le défaut de ton grand diamant! . . .
Mais dans leur nuit toute lourde de marbres,
Un peuple vague aux racines des arbres
A pris déjà ton parti lentement.

Ils ont fondu dans une absence épaisse,
L'argile rouge a bu la blanche espèce,
Le don de vivre a passé dans les fleurs!
Où sont des morts les phrases familières,
L'art personnel, les âmes singulières?
La larve file où se formaient les pleurs.

Les cris aigus des filles chatouillées,
Les yeux, les dents, les paupières mouillées,
Le sein charmant qui joue avec le feu,
Le sang qui brille aux lèvres qui se rendent,
Les derniers dons, les doigts qui les défendent,
Tout va sous terre et rentre dans le jeu!

Et vous, grande âme, espérez-vous un songe
Qui n'aura plus ces couleurs de mensonge
Qu'aux yeux de chair l'onde et l'or font ici?
Chanterez-vous quand serez vaporeuse?
Allez! Tout fuit! Ma présence est poreuse,
La sainte impatience meurt aussi!

Maigre immortalité noire et dorée,
Consolatrice affreusement laurée,
Qui de la mort fais un sein maternel,
Le beau mensonge et la pieuse ruse!
Qui ne connaît, et qui ne les refuse,
Ce crâne vide et ce rire éternel!

Pères profonds, têtes inhabitées,
Qui sous le poids de tant de pelletées,
Êtes la terre et confondez nos pas,
Le vrai rongeur, le ver irréfutable
N'est point pour vous qui dormez sous la table,
Il vit de vie, il ne me quitte pas!

Amour, peut-être, ou de moi-même haine?
Sa dent secrète est de moi si prochaine
Que tous les noms lui peuvent convenir!
Qu'importe! Il voit, il veut, il songe, il touche!
Ma chair lui plaît, et jusque sur ma couche,
À ce vivant je vis d'appartenir!

Zénon! Cruel Zénon! Zénon d'Êlée!
M'as-tu percé de cette flèche ailée
Qui vibre, vole, et qui ne vole pas!
Le son m'enfante et la flèche me tue!
Ah! le soleil . . . Quelle ombre de tortue
Pour l'âme, Achille immobile à grands pas!

Non, non! . . . Debout! Dans l'ère successive!
Brisez, mon corps, cette forme pensive!
Buvez, mon sein, la naissance du vent!
Une fraîcheur, de la mer exhalée,
Me rend mon âme . . . O puissance salée!
Courons à l'onde en rejaillir vivant.

Oui! grande mer de delires douée,
Peau de panthère et chlamyde trouée,
De mille et mille idoles du soleil,
Hydre absolue, ivre de ta chair bleue,
Qui te remords l'étincelante queue
Dans un tumulte au silence pareil

Le vent se lève! . . . il faut tenter de vivre!
L'air immense ouvre et referme mon livre,
La vague en poudre ose jaillir des rocs!
Envolez-vous, pages tout éblouies!
Rompez, vagues! Rompez d'eaux rejouies
Ce toit tranquille où picoraient des focs!

"Le cimetière marin" Paul Valéry, Poésie/Gallimard

Superbe balade à Sète où mes pas tout naturellement me conduisirent
vers le cimetière marin où repose Paul Valéry...

Gruissan mes amours...

Gruissan, Gruissan, mes amours
Je pense à toi, depuis bientot toujours
Et je pense à la chance
de revenir en vacances
sur la plage qui s'éveille
au soleil

Gruissan, Gruissan, mes amours
Je reverrai ton village alentour
Et la tour barberousse
qui se mire, grave et douce
dans les eaux de l'etang
Palpitant

J'irai si je m'en souviens
Jouer encore au indiens
rever, voir les pilotis
Où j'etais endormis

Gruissan, Gruissan, mais d'alors
et d'aujourd'hui eblouissant decor
J'ai le coeur qui balance
et qui rythme la cadence
d'un bateau plein d'amour
en partance

paroles Charles Trenet

Bonne journée, ici grand vent, soleil, lumière, temps de Gruissan !

Carte postale...

La mer : je ne m'y perdais pas, je m'y retrouvais

 

 Albert Camus in Carnets
Janvier 1942-Mars 1951

 
Un petit coucou du pays du vent !

 

Vers le Sud...

 

 
Cette année voyage en TGV.

Cette photo m'est familière de nombreuses balades conduisent vers
la voie des étangs qui relie Narbonne et Port La Nouvelle.

A bientôt !

 

 

(pas de promesse, mais si je peux
je vous enverrai la photo du jour
pour vous faire découvrir mes coups de coeur )

 

Temps fragile...

Attentive au temps fragile sur un vieux quai de gare
Porteuse de mots-bagages traçant ma route d'élans
Partageant avec le vent la graine folle
D'une attente inexplorée.

 

Il suffit...

On se croit retranché du monde, mais il suffit qu'un olivier se dresse dans la poussière dorée,
il suffit de quelques pages éblouissantes sous le soleil du matin,
pour qu'on sente en soi fondre cette résistance.
Ainsi de moi.
Je prends conscience des possibilités dont je suis responsable.
Chaque minute de vie porte en elle sa valeur de miracle et son visage d'éternelle jeunesse.

Albert Camus,in Carnets 1935-1948. (Janvier 1936)

La maison...

 

Quatre murs, un toit, une porte s’ouvrant sur l’extérieur, des fenêtres pour voir, telle est la maison .
La  maison ou nous-mêmes ?
Tant cette peau de pierre(ou de terre) se confond avec la nôtre. Elle est souvent notre premier univers. Ses odeurs, ses ombres, la succession de ses pièces ont donné un espace à notre esprit, une forme et une couleur à nos pensées et, comme le dit Jung, de la cave au grenier, elle a :
” la structure de notre âme ”.
Penchée sur nous avec une attention maternelle, elle nous a appris à grandir dans son ombre protectrice, à rêver aussi, donnant un sens à nos aspirations.
Et quand, au printemps de la vie, vient le temps de parcourir le monde, la maison ouvre ses portes et nous  livre passage. Si nous partons, elle reste en nous, comme un fanal dans la nuit.
La maison dans la vie de l’homme, écrit Gaston Bachelard, évince des contingences, elle multiplie ses conseils de continuité, et nous pousse, où que nous soyons, par ses murs rassurants, à aller toujours plus loin, en nous et hors de nous.

 

 Un billet déjà paru que je rapatrie ici, il me parle ce matin...
j'ai remplacé l'image par une toile de " la maison"

Comme une évidence...

Une ville à l'architecture fine et fière, éternelle et éphémère
tapie là m'observait de tous ses yeux géométriques,

La citadelle de sable construite sur les ombres qui inventent des lumières,
sans rien perdre de son mystère repousse les derniers rayons de soleil.

Au couchant ses tours et murailles prennent la même couleur
que les terres et les montagnes alentour.

Comme une évidence, la terre retournera à la terre...

 

 

Essentiel tu es...

 



 J'ai poussé la porte avec des mots

Dans mes interrogations je te fais entrer

En des mots silencieux

Je tâtonne vers toi

Pour te chercher encore...

.

Rêves bleus...

 

Matisse "Vue de Notre Dame" 1914
huile sur toile 147,3X 94,3
Muséum of Modern Art New york

 

Un pâle soleil printanier avive la ville
et met du rose aux joues de ses pierres.
Ainsi fardée Paris est belle à pleurer
et n’a rien perdu de son pouvoir magique.

Ville aux vibrations multiples
jardins savourés, bulles de champagne
Ville des divines tentations aux promesses tenues
Relais des souvenirs peuplés de rêves bleus.

Paris que j’aime…

 

 

 

 

Ils sont quatre…

Depuis des semaines ils s’affrontent pour faire le plein de voix, promettent tout et parfois n’importe quoi. Le but ? Tenter d’attirer à eux ces gens qu’ils ne voient pas, mais qui les connaissent. Ces potentiels électeurs à qui ils tournent le dos pendant les trois quarts de leur mandat, tout en leur faisant croire qu’ils pourront peut-être leur tendre la main à la toute fin.
Un exercice d’équilibriste.
Car, parmi toutes ces voix, il y aura celle qui fera vibrer le pays, qui saura toucher notre corde sensible. La voix d’un peuple.
En campagne tout est bon pour se faire entendre, on ne va pas se priver d’un programme qui cumule jusqu’à 10 millions de téléspectateurs chaque semaine.
Un score de rêve pour un premier tour.

Les quatre, ce sont bien sûr les jurés de " The Voice "

 

Inspirée librement d’une chronique "elle à l'oeil sur tout" du magazine "Elle"

*Noli me tangere...

Giotto 1304/1306 "Resurrection Noli me tangere" détail
chapelle des Scrovegni  Padoue

Jamais, jusqu'à la fin, il n'eut le coeur
de lui refuser ou de lui dénier
qu'elle se glorifiat de son amour;
elle s'écroula au pied de la croix,
vêtue de douleur et parée
de lourds joyaux de son amour.

Mais comme pour l'embaumer,
visage en pleurs elle allait au sépulcre
il était ressucité pour elle
et pour lui dire: Non, avec plus de bonheur.

Elle ne le comprit que plus tard dans sa grotte:
fortifié par la mort
il lui interdisait l'apaisement
des aromates et la prescience du contact

pour faire d'elle cette amante
qui sur l'aimé plus ne se penche
parce que, emportée par d'immenses
tempêtes,elle surpasse sa voix.

 

 Rainer Maria Rilke, "Le ressuscité"

 

*"Ne me touche pas...": phrase prononcée par le Christ lors de sa résurrection, lorsque Marie-Madeleine à tendu la main vers lui. C'est à elle que Jésus réssuscité réserve sa première apparition.
(voir évangile de Saint Jean chapître 20 versets 11à18)

 

Terre de traditions...

L’Alsace terre de traditions  fête Pâques avec la même importance que Noël .

Quel plaisir pour les enfants d’aller chercher  munis d’un petit panier dans les prés ou au jardin le matin de Pâques les œufs déposés par le lièvre de Pâques.
Oui, oui, vous avez bien lu, les lièvres en Alsace pondent des œufs le jour de Pâques, mais seulement ce jour là !
Pourquoi un lièvre ? Tout simplement parce qu’il est l’un des symboles du printemps  bien que cette année les fleurs de pissenlit qui donnent cette lumineuse couleur printanière aux prés ne sont pas encore présentes, et comme chacun le sait le printemps est la saison des amours.
Qui dit lièvre dit œufs de Pâques, en chocolat , miam les papilles sont en joie ,
mais aussi cette tradition typiquement alsacienne , des biscuits en forme d’agneau

" les Lammala " pour le petit déjeuner du matin de Pâques.

Plusieurs symboles sont présents dans ce biscuit riche en œufs qui permettait dans le temps d’écouler les œufs accumulés avant Pâques et dont la consommation était interdite durant le carême. Autres temps, bien loin des préoccupations actuelles, où le fait de saupoudrer de sucre glace blanc pour rappeler son innocence, son ruban rouge autour du cou pour la mort du Christ et la bannière aux couleurs de l’église (blanc et jaune) piqué sur son dos pour la résurrection.

Et c’était la fierté d’étrenner ses nouveaux vêtements pour aller à la messe, on quittait enfin les vêtements d’hiver. Une journée qui s’annonçait comme un renouveau.
Pâques, au-delà de toutes ces traditions est le plaisir de se retrouver entre amis et famille.




Je vous souhaite à toutes et tous de joyeuses fêtes de Pâques.

L'ombre guette...

Dédale de mes ignorances, longue arcade mélancolique habitée par l’existence,
entre l’ici-bas et l’éternité.
Enveloppe de pierre fragile qui s’effrite,surface muette aveuglante de lumière.
L’ombre guette…
Les pas se dérobent, errance dans les possibles, les égarements, les excès.
Dédale de paradoxe, déambulatoire minéral à l’écart du monde.
Dans le silence, à la recherche de mon âme.

 A bientôt !

photo Abbaye de Sénanque

Mes rives et mes déserts…

Déchirure bleue dans le ciel,
ivre de la rumeur du vent,
du roulis des vagues,
des baisers d’embruns,
 en trois points de sel…

Ivre de sables brûlants,
de rêves de sables brûlants,
de sables brûlants de rêve,
de brûlures de sables rêvées…

 

crédit photo: P. Hauser
Cap Vert dunes de Chavez et océan

Ne viens pas trop tôt...

 

Ne viens pas trop tôt, amour, va encore;
L’arbre n’a tremblé que sa vie;
Les feuilles d’avril sont déchiquetées par le vent.

La terre apaise sa surface
Et referme ses gouffres.
Amour nu, te voici, fruit de l’ouragan!
Je rêvais de toi décousant l’écorce.

 

René Char

 

photo dans la Clape un jour d 'avril

Souvenirs fragiles...

Semaine avant Pâques et toujours cette envie qui revient chaque année, faire le grand ménage de printemps.
J’ai commencé par le jardin profitant du beau temps, le voilà qui est prêt à recevoir et cacher les oeufs et lapins en chocolat pour Emma et Noé.
Puis j’ai continué par ma tête, là aussi le ménage s’est imposé, j’ai changé de lunettes, de lecture, (oui j’ai deux paires,) à croire que je n’aime pas ce qui est progressif, mais radical.
J’ai fait le tri, hiérarchisé mes envies, balayé les émotions toxiques et rangé dans la boîte à souvenirs tout ce qui m’est essentiel, cette mémoire des instants passés  à l’image de ces cartes postales tracées par des mains qui ont caressé mon visage, des billets d’avion, de train, des lettres qui n’ont que le nom de virtuelles  reçues dans ma boîte à messages.
Plus envie de ménage réel, ne me reste que le désir de mettre un vieux vinyle sur la platine et de savourer la musique de ces souvenirs fragiles .

 

Premier avril...

Suzuki Harunobu 1770 estampe nishiki-e
Musée Guimet Paris

Dans les filets

Du mois d'Avril

Printemps en fleurs