"Double je"

Liberté...

Ce matin j'ai trop d'envies,de désirs, alors difficile de choisir, je pars à la dérive ou rencontre"d"Une île" de Brel, d'un poème de Rilke,ou encore d'une lecture du désir en prenant comme témoins, Nerval, Lautréamont, Apollinaire, Eluard , dans mon hésitation un peu de Jaccottet pour m'indiquer le chemin,

"chemins qui ne mènent nulle part
entre deux prés,
que l'on dirait avec art
de leurs buts détournés,
chemins qui souvent n'ont
devant eux rien d'autre en face
que le pur espace
et la saison"

Mais c'est Camus, avec cet extrait de "l'Etranger",que je vais vous lire. L'idée m'en est venue en parlant de la liberté, de Mouloud .Meursault se libère grâce à l'habitude, la prison n'est plus une prison, le manque plus un manque...il ne s'ennuie plus, il se souvient...
La question que je me pose, le monde dans sa quotidienneté ou tout est réglé par la routine et l'habitude, ce monde qui devient lui-même prison ,dans ce monde sait-on encore parler avec désir du désir ?

« Et c'est à partir de ce moment qu'ont commencé les choses dont je n'ai jamais aimé parler. De toute façon, il ne faut rien exagérer et cela m'a été plus facile qu'à d'autres. Au début de ma détention, pourtant, ce qui a été le plus dur, c'est que j'avais des pensées d'homme libre. Par exemple, l'envie me prenait d'être sur une place et de descendre vers la mer. À imaginer le bruit des premières vagues sous la plante de mes pieds, l'en­trée du corps dans l'eau et la délivrance que j'y trouvais, je sentais tout d'un coup combien les murs de ma prison étaient rapprochés. Mais cela dura quelques mois. Ensuite, je n'avais que des pensées de prisonnier.

J'attendais la promenade quotidienne que je faisais dans la cour ou la visite de mon avocat. Je m'arrangeais très bien avec le reste de mon temps. J'ai souvent pensé alors que si l'on m'avait fait vivre dans un tronc d'arbre sec, sans autre occupa­tion que de regarder la fleur du ciel au-dessus de ma tête, je m'y serais peu à peu habitué. J'aurais attendu des passages d'oiseaux ou des rencontres de nuages comme j'attendais ici les curieuses cravates de mon avocat et comme, dans un autre monde, je patientais jusqu'au samedi pour étreindre le corps de Marie. Or, à bien y réfléchir je n'étais pas dans un arbre sec. Il y avait plus malheureux que moi. C'était d'ailleurs une idée de maman et elle le répétait souvent, qu'on finissait par s'habituer à tout.

Du reste, je n'allais pas si loin d'ordinaire. Les premiers mois ont été durs. Mais justement l'effort que j'ai dû faire aidait à les passer. Par exemple, j'étais tourmenté par le désir d'une femme. C'était naturel, j'étais jeune. Je ne pensais jamais à Marie parti­culièrement. Mais je pensais tellement à une femme, aux femmes, à toutes celles que j'avais connues, à toutes les circonstances où je les avais aimées, que ma cellule s'emplissait de tous les visa­ges et se peuplait de mes désirs. Dans un sens; cela me déséquili­brait. Mais dans un autre, cela tuait le temps.
J'avais fini par gagner la sympathie du gardien-chef qui accompagnait à l'heure des repas le garçon de cuisine.
C'est lui qui, d'abord, m'a parlé des femmes. Il m'a dit que c'était la première chose dont se plaignaient les autres. Je lui ai dit que j'étais comme eux et que je trouvais ce traitement injuste.
- Mais, a-t-il dit, c'est justement pour ça qu'on vous met en pri­son.
- Comment, pour ça ?
- Mais oui, la liberté, c'est ça. On vous prive de la liberté.
Je n'avais jamais pensé à cela. Je l'ai approuvé.
- C'est vrai, lui ai-je dit, où serait la punition ?
- Oui, vous comprenez les choses, vous. Les autres non. Mais ils finis­sent par se soulager eux-mêmes.
Le gardien est parti ensuite.

Il y a eu aussi les cigarettes. Quand je suis entré en prison, on m'a pris ma ceinture, mes cordons de souliers, ma cravate et tout ce que je portais dans mes poches, mes cigarettes en particulier. Une fois en cellule, j'ai demandé qu'on me les rende. Mais on m'a dit que c'était défendu. Les premiers jours ont été très durs. C'est peut-être cela qui m'a le plus abattu. Je suçais des mor­ceaux de bois que j'arrachais de la planche de mon lit. Je prome­nais toute la journée une nausée perpétuelle. Je ne comprenais pas pourquoi on me privait de cela qui ne faisait de mal à per­sonne. Plus tard, j'ai compris que cela faisait partie aussi de la punition. Mais à ce moment-là, je m'étais habitué à ne plus fumer et cette punition n'en était plus une pour moi. »

Vélos de nuit…

”La vie , c’est comme une bicyclette, il faut avancer pour ne pas perdre l’équilibre.”

Albert Einstein

Ophélia…

John William Waterhouse “Ophélia” 1889

Sur l’onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles…
- On entend dans les bois lointains des hallalis.

Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir,
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.

Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux ;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s’inclinent les roseaux.

Les nénuphars froissés soupirent autour d’elle ;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d’où s’échappe un petit frisson d’aile :
- Un chant mystérieux tombe des astres d’or.

II

O pâle Ophélia ! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
C’est que les vents tombant des grand monts de Norvège
T’avaient parlé tout bas de l’âpre liberté ;

C’est qu’un souffle, tordant ta grande chevelure,
À ton esprit rêveur portait d’étranges bruits ;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l’arbre et les soupirs des nuits ;

C’est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d’enfant, trop humain et trop doux ;
C’est qu’un matin d’avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s’assit muet à tes genoux !

Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu :
Tes grandes visions étranglaient ta parole
- Et l’Infini terrible effara ton oeil bleu !

- Et le Poète dit qu’aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis ;
Et qu’il a vu sur l’eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.

Arthur Rimbaud “Ophélie” 1870

Flaque magique…

Une éclaircie

Miroir bleuté

Reflets de la vie

“Ce qui est dit n’est jamais entendu tel que c’est dit: une fois que l’on s’est persuadé de cela, on peut aller en paix dans la parole, sans plus aucun soucis d’être bien ou mal entendu, sans plus d’autre souci que de tenir sa parole au plus près de sa vie”

Christian Bobin extrait de “L’éloignement du monde”
“L’enchantement simple et autres textes”
Poésie/Gallimard

La photo est de Yopinto qui en ce moment prépare son expo de 42 aquarelles à Santiago du Chili

Rêvé pour l’hiver…

Je suis partie faire un long voyage au pays des rêves.
Je pensais aller très loin pour me retrouver, mais la distance
ne fait rien à la chose.
Alors peu importe le lieu, le manque emplit le vide,
je voyage dans les mots…

Rêvé pour l’hiver…

L’hiver,
nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien.
Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.

Tu fermeras l’oeil, pour ne point voir, par la glace,
Grimacer les ombres des soirs,
Ces monstruosités hargneuses, populace
De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée…
Un petit baiser, comme une folle araignée,
Te courra par le cou…

Et tu me diras : “Cherche !” en inclinant la tête,
Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
Qui voyage beaucoup…

En wagon, le 7 octobre 1870.
Arthur Rimbaud

Bleu d’orage…

“L’exercice de la vie, quelques combats au dénouement sans solution mais aux motifs valides, m’ont appris à regarder la personne humaine sous l’angle du ciel dont le bleu d’orage lui est le plus favorable.”

René Char extrait Lettera amorosa

El Pozo…

Le puits

Parfois tu t’enfonces, tu tombes
dans ton trou de silence,
dans ton abîme tout d’orgueilleuse colère
et c’est à peine si tu peux
revenir, même en lambeaux,
de ce que tu as découvert
dans la profondeur de ton existence.

Mon amour, que trouves-tu donc
dans ton puits impénétrable ?
Des algues, des roches, des boues ?
Que voient là-bas tes yeux aveugles
de blessée et de rancunière ?

Ma vie, tu ne trouveras pas
dans le puits où tu tombes
ce que je conserve pour toi sur ce sommet:
un bouquet de jasmin que mouille la rosée,
un baiser plus profond que ton abîme.

Ne me crains pas, ne tombe pas
dans la rancune de nouveau.
Secoue ce mot, le mien, qui vient te blesser, puis
laisse-le s’envoler par la fenêtre ouverte.
Pour me blesser il reviendra
sans être guidé par toi
et s’il est vrai qu’il fut chargé d’un dur instant
cet instant par mon coeur sera désarmorcé.

Souris-moi radieuse
si ma bouche te blesse.
Je ne suis pas un doux berger
comme dans les contes de fées,
je suis un brave bûcheron qui partage avec toi
la terre, le vent, les épines des montagnes.

Aime-moi, souris-moi
aide-moi à être bonté.
Ne te blesse pas à moi
car c’est inutile,
ne me blesse pas moi car alors tu te blesses.

Pablo Neruda

extrait Vingt poèmes d’amour et une chanson désespérée
Poésie/Gallimard